Poezibao

[anthologie permanente] Amelia Rosselli

 

Et sur leurs lèvres comme pour des gamins rit 
la farce, l’ennui et l’angoisse. L’ennui, la farce ! 
L’horrible broyage du grain parmi des épis morts. Et 
les prisons qui se font toujours plus tranquilles : 
la mer est bombardement d’insectes la lune est réveil 
des canons à l’aube. La rancœur qui surveille 
quand tu dors, en des rêves très amers. Tes rêves 
sont fumée ! Fumée ! Et si tu ruines fierté comme 
rêve pour un mouvement du corps : hurle mais plus 
dans la nuit : hurle mais plus dans le jour ou 
le petit matin, - hurle dans le sommeil, hurle dans la 
brèche ouverte par ton abandon ! hurle dans tout le poids  
de la magnificence 
 
E sulle loro labbra come per ragazzi ride 
la beffa, la noia e l’angoscia. La noia, la beffa ! 
L’orrendo macinare grano tra spighe smorte. E 
le prigoni che si fanno sempre più tranquille: 
il mare è bombardamento d’insetti la luna è risveglio 
dei cannoni all’alba. Il rancore che sorveglia 
il tuo dormire, in amarissimi sogni. I tuoi sogni 
sono fumo ! Sono fumo ! E se rovini fierezza e 
sogno con un movimento del corpo : urla non più 
nella note , urla non più nel giorno o nella 
prima mattina, - urla nel sonno, urla nella breccia 
apertasi al tuo distacco ! urla in tutto il peso 
della magnificenza.  
 
 
Retirer les anges anciens de leurs piédestaux 
de la pitié, retirer les anges anciens de  
leur piédestal de la fierté, et tout balancer 
à la mer. Retirer les anges anciens qui avec 
leurs préjugés s’accrochent à mes jupons ; 
retirer toute espèce de lâcheté ; retirer tout 
repentir, retirer la fiérité et la pitié : 
retirer jusqu’au vent qui s’accroche à  
ta plénitude. Manger, dormir, rêver : ne pas 
prendre de somnifères. Manger, dormir, rêver 
et oser : retirer l’ancienne lâcheté, retirer  
les bandages des soldats des statues couronnées 
des jardins : retirer la pitié et le sang et  
la fierté. Septembre a entrebâillé ses portes 
sonores, l’humilité y entre par un soleil glacé. 
 
Rimuovere gli antichi angioli dai loro piedestalli 
della piétà, rimuovere gli antichi angioli dal 
loro piedestallo della fiertà, e buttar tutto 
in mare. Rimuovere gli antichi angioli che con 
il pregiudizio s’attaccano alle mie gonnelle ; 
rimuovere ogni sorta di viltà : rimuovere ogni 
pentimento : rimuovere la fierezza et la pietà : 
rimuovere perfino il vento se s’attacca alla 
tua pienezza. Mangiare, dormire, sognare : non 
prendere sonniferi. Mangiare, dormire, sognare 
et osare : rimuovere l’antica viltà, rimuovere 
le bende dei soldati dalle statue incoronate 
dei giardini : rimuovere la pietà il sangue e 
la fiertà. Settembre ha schiuso le sue porte 
sonore, e l’umiltà v’entra per un sole agghiacciato.  
 
Amelia Rosselli, La Libellule, traduction Marie Fabre, édition bilingue, Ypsilon Editeur, 2014, pp. 28-29 & 42-43 
 
Amelia Rosselli dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, ext. 2,

 

[anthologie permanente] Raphaële George

 

Poezibao consacre cette journée du 19 mai à Raphaële George, à l’occasion de la parution toute récente de Double intérieur, précédé de L’Absence réelle (Raphaële George & Jean-Louis Giovannoni), aux Éditions Lettres Vives.   
Ces extraits pour l’anthologie permanente sont complétés par :   
○un article de Jean-Louis Giovannoni 
○une note de lecture d’Isabelle Lévesque 
 
 
Journal  
(Inédit) 
 
(Double feuille volante, sans date) 
 
On m’avait dit de te laisser en paix quelques jours, ce que j’ai fini par accepter malgré cette peur de mourir oubliée. La nuit m’a recouverte, je suis demeurée paralysée et incapable de prononcer une parole. C’est toi qui m’abandonnais et me livrais à la fatalité de mon destin en dehors de ta présence. J’avais à vivre seule désormais. Je compris que ces bas-reliefs où je t’avais inscrite, n’étaient qu’un immense leurre pour m’assurer de ta présence. Pourtant ne t’avais-je pas convaincue en choisissant contre mes origines mêmes, un pays de glaciation totale aussi blême que l’était ma peau. Cette pigmentation ne pouvait, ne devait pas suffire à composer un signe, elle me rattachait simplement plus profondément que d’autres au silence de mes os.   

Je me sentais proche des morts, souterraine par avance et je préfigurais d’un immense pays à l’image de la couleur purifiée de nos écoulements, maintenus sous d’immenses cellophanes qui la plaquaient sur une couche de terre aussi imperméable que l’or, prête à la conservation.  
 
Le papier reposerait au-dessus et nos mains s’appliqueraient à s’enfoncer dans la matière épaisse qui, protégée par la cellophane, ne risquerait plus de nous tacher, et se conserverait à jamais. Tout semblait figer en-dessous, les rides ne s’inscrivaient qu’en surface, sur la cellophane même, sur cette partie diaphane qui fait illusion de peau. Nous pouvions alors lire le sens de la destinée que nous provoquions dans cette illusion où nous étions de plisser la matière, et la ménager selon notre seule volonté. Ainsi les chemins ne se croiseraient qu’au hasard de nos doigts. Et en dessous, il n’était ni hasard ni accident, ni sécheresse, ni humidité, ni désolation, il y avait là la toute-puissance de la richesse quand elle reste à jamais inaccessible et que nous sommes avec elle sans risque aucun de la posséder. Plus d’oiseaux, plus de sang, plus d’animaux… la terre seule. Nous étions seuls aussi mais à côté de la terre, chacun de cette terre dont nous étions devenus un territoire inoccupé ; chacun retenait un souffle et se livrait au seul regard quand, plus tard, d’autres générations vinrent nous dévoiler, ne comprenant pas notre choix d’avoir ainsi servi la sérénité de la matière. L’écriture s’était ternie dans son opacité même, le mystère n’était plus de ce monde quoi qu’en pouvaient en penser les autres.   
 
Quand la faim s’arrête, fossilisée comme la terre se fossilise, quand tout est redevenu matière, l’existence n’est plus qu’insouciance de l’au-delà, elle réalise l’indivisible. Quand la terre repose sous le vent, toutes les mottes de terre se recollent enfin dans cet abîme sans lumière d’où a surgi la glace. Était-ce là notre premier miroir ? Notre premier appel ? Le père se confond avec la mère, il n’y a plus de route à parcourir  et toute notre impatience se résume dans l’effacement des tombes.  
 
Désormais, tu as la maigreur de l’écriture. Ce que tu écris t’effraye sans doute par tant de difficultés. Tu éprouves une sensation d’insatisfaction, de sclérose. Ton esprit se refuse à aller plus loin.  

Entre temps, je me suis faite belle dans l’espoir de rencontrer dans le miroir ce à quoi ma figure reste fidèle malgré moi. Ton visage reprend son étendue, son territoire de fatigue et d’espoir. Je le travaille dans l’apparence d’un masque pour fuir sa sinistre certitude de l’éphémère. Je cherche maintenant la paix en retrouvant. Retrouver ton personnage, en t’excluant de la page où je sais que fatalement nous ne nous croiserons pas. Laisse-moi retourner à mon servage et tu seras délivrée. Malheur ! si tu te caches à toi-même ton dessein ; on frappera à ta porte et tu auras beau prier, je ne serai plus là pour combler ton abîme. Et ces choses arriveront si tu égares le peuple qui est en toi : si tu t’approches trop de la méconnaissance, tu perdras la sensation du froid, mais personne ne pourra t’accueillir dans son regard. Si tu veux un jour ressurgir de la mémoire après ta mort, tu dois accepter les limites de ton séjour et taire les mots qui font justice à l’incompréhensible.  Revêt donc les voiles nécessaires et marie-toi humblement en silence. Je te promets de ne jamais prononcer une parole. Je ne serai jamais le mauvais témoin qui pourrait te trahir. Je suis celle que tu as conçue faute de ne pouvoir me donner de corps, et pourtant tu es jalouse de mes amants. Ne crois pas enfin que je t’offrirais en retour l’amour qu’ils me donnent. Toi, tu n’as droit qu’aux rêves et déjà tu m’offenses à tenter de m’y faire pénétrer. Tes calculs pour comprendre comment on fabrique la présence ne sont pas intelligents.  J’ai compris qu’il fallait entrer dans la métaphore du miroir, se laisser happer par une matière molle dont il s’empreinte, pour que le monde surprenne la forme essentielle qui nous ramène à la fidélité de l’anonymat. Bien sûr, tu auras beau dire qu’il s’agit d’untel ou d’unetelle, qui sera là pour le prouver lorsqu’ils auront disparu ? 
 
 
 
Raphaële George, pages de journal, inédites.  
©Jean-Louis Giovannoni 
 
À propos de Raphaëlle George : ce dossier, réalisé par Jean-Louis Giovannoni, en mars 2014. 
Etcette "journal de lecture", autour de trois livres de Raphaële George par Florence Trocmé. 
Enfin, d’autres extraits dans l’anthologie permanente de Poezibao.

 

[anthologie permanente] William Faulkner

 

Les éditions de la Nerthe publient une traduction, par Michèle Plâa et Philippe Blanchon,  de deux recueils de poèmes de Faulkner, Hélène : ma cour suivi de Poèmes du Mississippi.  
 
I 
Me souviendrais-je de cet arbre, quand je serai vieux,  
De cette colline, ou de comment cette vallée s’emplit de soleil 
Et qu’une verte après-midi s’achète avec l’or du matin 
Et se revend pour du sommeil à la fin du jour ?  
 
C’est comme demander au vin de dire quels raisins 
Ont distillé leurs soleils pourpres gorgés et mûrs,  
Ou à moi, quel corps les mains du souvenir modèlent 
Pour troubler le cœur quand l’esprit a tout oublié depuis longtemps.  
 
Les ailes silencieuses du vent volent haut comme des plumes 
Façonnent la cime des arbres, vaguement fuyante,  
Secouent mon cœur d’éternelles collines et vallons 
Quand vallons et collines n’existent plus.  
 
Mais laissez-moi prendre cette lune frappée d’argent 
Attelez-moi aux centaures de vent qui en tourbillonnant 
Quittent l’Hellas, ensemencés au midi de la beauté,  
Et chevauchent la vieille tristesse glacée du monde.  
 
 
1 
Shall I recall this tree, when I am old, 
This hill, or how this valley fills with sun 
And green afternoon is bought for morning’s gold 
And sold again for sleep when day is done?  
 
As well to ask the wine to say what grapes 
Distilled their purple suns when full and hot,  
Or me what body hands’ remembering shapes 
To trouble heart when mind has long forgot. 
 
The hushed wings of wind are feathered high 
And shape the tree-tops, vaguely fugitive, 
To shake my heart with hill and vale for aye 
When vale and hill itself no longer livre.  
 
But let me take this silver-minted moon 
And bridle me the wind centaurs that whirled 
Out of Hellas, grained at beauty’s noon,  
And ride the col old sorrow of the world.   
 
William Faulkner, Hélène : ma cour suivie de Poèmes du Mississippi, traduction, par Michèle Plâa et Philippe Blanchon, édition bilingue, Les éditions de la Nerthe, 2014, pp 36-37. 

 

[anthologie permanente] Gertrud Kolmar

 

Les éditions Circé publient Quand je l’aurai tout bu, poésies 1927-1932 de Gertrud Kolmar, dans la traduction de Fernand Cambon.  
 
 
Aquarium 
Toujours et encore se cogner à du verre, 
Ne jamais cesser de tourner en rond, 
Au lieu de dériver orné de grandes eaux 
Vivantes, merveilleuses 
 
Toujours et encore déglutir des bouchées fades 
Dans une vase tiède et gourde, 
Au lieu de happer d’une petite bouche bigarrée 
La lumière verte et la proie fraîche, frétillante ? 
 
Toujours et encore sentir la dureté,  
Une mince couche de sable terne,  
Au lieu tout au fond de s’enfouir 
Contre le visage brun qui réchauffe 
 
Toujours et encore une grève de choses malignes, 
Où le petit poisson s’échoue malade et convulsé, 
Quand violemment, sautant sans prendre garde, 
Il survole sa patrie étriquée ;  
 
Rien qu’un monter et descendre promptement entravé, 
De brefs éclairs, élans de gauche et de droite, 
Toujours et encore, hélas, toujours et encore 
Ce plus petit des mondes se heurte à une borne ! 
 
Dans les lointains gisent des étangs noirs, 
Meurt une cascade de source irisée, 
Le large courant conduit son cadavre 
A une tombe de cristal qui fuit.  
 
Même les poissons aiment secrètement rêver 
Ce qui libère leur cœur comme la poitrine de l’homme : 
Une limpide vague bleue et l’écume 
Des mers douces de l’infinité 
 
Aquarium
Immer wieder an ein Glas zu stoßen,
Immer wieder sich im Kreis zu drehn,
Statt geschmückt in wunderbaren, großen,
Lebenden Gewässern hinzuwehn.

Immer wieder sich an schalen Happen
Wohlzutun im laulich dumpfen Tang,
Statt mit kleinem, buntem Maul zu schnappen
Grünes Licht und kühlen, frischen Fang.

Immer wieder Härte anzufühlen,
Fahlen Sandes eine dünne Schicht,
Statt dem tiefen Grunde sich zu wühlen
An das braune, wärmende Gesicht.

Immer wieder Strand mit bösen Dingen,
Da das Fischlein krank und kämpfend liegt,
Wenn es heftig, unbedacht im Springen,
Seine karge Heimat überfliegt;

Nur ein rasch gehemmtes Auf und Nieder,
Kurze Blitze, links und rechts geschnellt,
Immer wieder, ach, und immer wieder
Kennt ein Ende diese kleinste Welt!

In den Fernen lagern schwarze Teiche,
Stirbt ein regenbogener Quellenfall,
Führt das weite Strömen seine Leiche
In ein Grab von fliehendem Kristall.

Auch die Fische mögen heimlich träumen,
Was ihr Herz wie Menschenbrust befreit:
Klare blaue Welle und das Schäumen
Süßer Meere der Unendlichkeit. (source) 
 
• 
 
La Songeuse 
Quand je serai morte, mon nom planera 
Un petit moment au-dessus du monde. 
Quand je serai morte, je pourrais encore exister 
Quelque part contre des clôtures derrière le champ. 
Mais je me dissiperai bientôt 
Comme l’eau s’écoule d’une cruche portant cicatrice, 
Comme un don des fées secrètement dilapidé 
Et une volute de fumée près du train qui fonce.  
 
Quand je serai morte sombreront cœur et reins, 
Se dérobera ce qui m’a tenue et mue, 
Et seules les mains ouvertes, immobiles 
Seront posées, corps étranger, à côté de moi. 
Et autour de mon front ce sera 
Comme avant le jour, quand une bouche caverneuse happe des étoiles 
Et que de la pierre ombreuse de la voûte lumineuse 
Un drap gris laisse pendre ses immenses plis. 
 
Quand je mourrai, je veux enfin faire halte, 
Tourner mon visage vers l’intérieur 
Et le refermer comme une boîte à images 
Lorsque l’enfant en a trop vu, 
Et puis bien dormir d’un sommeil compact, 
Tandis que tremblante j’aurai encore dressé 
Ce que je fus : une lumière de cire 
Pour l’éveil au deuxième monde.  
 
 
Die Sinnende 
Wenn ich tot bin, wird mein Name schweben
Eine kleine Weile ob der Welt.
Wenn ich tot bin, mag es mich noch geben
Irgendwo an Zäunen hinterm Feld.
Doch ich werde bald verlorengehn,
Wie das Wasser fließt aus narbigem Krug,
Wie geheim verwirkte Gabe der Feen
Und ein Wölkchen Rauch am rasenden Zug. 
 
Wenn ich tot bin, sinken Herz und Lende,
Weicht, was mich gehalten und bewegt,
Und allein die offnen, stillen Hände
Sind, ein Fremdes, neben mich gelegt.
Und um meine Stirn wird‘s sein
Wie vor Tag, wenn ein Höhlenmund Sterne fängt
Und aus Lichtgewölbs Schattenstein
Graues Tuch die riesigen Falten hängt. 
 
Wenn ich sterbe, will ich einmal rasten,
Mein Gesicht nach innen drehn
Und es schließen wie den Bilderkasten,
Wenn das Kind zuviel gesehn,
Und dann schlafen gut und dicht,
Da ich zittrig noch hingestellt,
Was ich war: ein wächsernes Licht
Für das Wachen zur zweiten Welt. (source) 
 
 
Gertrud Kolmar, Quand je l’aurai tout bu, poésies 1927-1932, traduction de Fernand Cambon, édition bilingue, 2014,  pp. 234-235 & 172-173 
 
 
Gertrud Kolmar dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1 

 

[anthologie permanente] José-Flore Tappy

 

José-Flore Tappy, responsable notamment de la toute récente édition Jaccottet dans la bibliothèque de la Pléiade, publie Shed/hangars aux éditions Bitter Oleander Press. C’est une édition américaine, mais bilingue, qui permet de découvrir mieux l’œuvre poétique de cette poète, essayiste et traductrice née à Lausanne en 1954.  
 
L’île 
 
Ouvert dans la pénombre 
le cerisier déborde 
soulève neige et fontaine 
échange contre la pluie 
tout le sommeil des merles 
repousse le ciel 
plus haut toujours plus haut 
 
Respirer     respirer 
 
Sous cette grande jupe d’écume 
je caresse l’angoisse 
j’amadoue l’ennemie 
 
* 
 
Seule la nuit 
emmaillote les hommes 
les recouvre  
de sa chemise 
 
Eux n’entendent rien 
ne voient rien 
ils promènent leur oubli 
sur des rivages peu fiables 
ils perdent pied 
 
* 
 
Et toutes ces fleurs 
des mouchoirs de poupée 
pour nos yeux de bois 
 
* 
 
Blooming in the shadowy light 
the cherry tree overflows 
lifts snow and fountain 
barters all the blackbirds’ sleep 
for rain 
pushes up the sky 
ever higher ever higher 
 
Breathe      breathe 
 
Beneath this big foamy skirt 
I caress anxiety 
I cajole the enemy 
 
* 
 
Only night 
binds up humans 
wrapping them 
in its shirt 
 
They hear nothing 
see nothing 
walk their oblivion 
on unreliable shores 
lose their footing 
 
 
And all these flowers 
dolls’ handkerchiefs 
for our wooden eyes.  
 
(traduction de John Taylor) 
 
José-Flore Tappy, Sheds/Hangars, collected Poems 1983-2013, French/English, translated from the French by John Taylor, pp. 94-95 
 
José-Flore Tappy dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1

 

[anthologie permanente] Anthologie "Against Expression" par Jean-René Lassalle

 

L’anthologie « Against Expression » de Kenneth Goldsmith 
 

Le livre Against Expression. An Anthology of Conceptual Writing édité par Kenneth Goldsmith et Craig Dworkin chez Northwestern University Press en 2011 est une anthologie d’écriture poétique expérimentale. Le titre « Contre l’expression » et le ton de la préface lui donnent une allure de manifeste avant-gardiste. Kenneth Goldsmith, fondateur du superbe site internet Ubuweb, est lui-même un des principaux poètes (ou artistes du langage) de cette tendance qui semble se cristalliser actuellement. L’écriture conceptuelle a des racines dans l’art conceptuel chez Marcel Duchamp, et surtout à partir des années 50-60 avec le mouvement Fluxus ou Sol Lewitt, où la pensée prime souvent sur l’œuvre matérielle dans des performances et abstractions minimalistes. En écriture conceptuelle donc, une idée peut manipuler une écriture ou un texte être inscrit dans un cadre théorique artificiel qu’il est utile de garder en mémoire, sinon la lecture devient éventuellement déroutante ou décevante. Dans son œuvre iconique « Day », Kenneth Goldsmith transcrit une édition complète du quotidien New York Times, mettant à plat toutes les typographies et enlevant les images : l’amas de texte résultant est à la fois extravagant et rebutant. Le problème de l’intérêt d’une lecture complète se pose évidemment. Certains textes ou livres conceptuels seront peut-être plus appréciés comme objets d’art étranges par leur manière de signifier, plus qu’ils ne seront lus jusqu’au bout de façon traditionnelle. Il faut aussi voir ces nouvelles possibilités comme un creuset intéressant pour les poètes expérimentaux. Déjà des personnalités se rattachent ou se détachent de cette mouvance avec de beaux textes : Charles Bernstein, Caroline Bergvall, Christian Bök ; quelques-uns sont reliés à l’anthologie comme « précurseurs »: Jackson Mc Low, David Antin. Un autre auteur exemplaire de ces tendances est Vanessa Place : elle poursuit un genre hyperréaliste avec sa transcription brute d’interviews policières de victimes d’agressions dans un livre sans commentaire qui apparait comme du journalisme et se révèle littérature par sa force tragique et son inhabituelle matérialité acérée (en français sous le titre Exposé des faits, traduit par Nathalie Peronny, éditions è®e, 2010). Kenneth Goldsmith voit aussi dans les écritures de son anthologie une réaction au monde des masses de texte de l’internet qui nous environne de plus en plus, avec ses possibilités de stockage, copiabilité et recyclage. Tenant compte de ce contexte un écrivain ou poète inventera des manières d’écrire différentes ou expérimentera avec l’aspect du bloc de texte, la malléabilité informatique de la typographie, les filtrages de moteurs de recherche, et plutôt « contre l’expression lyrique », jugée trop souvent sentimentale, dans une désincarnation de la pensée tendant au jeu philosophique, une manipulation du langage démystifiant les codes de la publicité, des médias et de la politique, des réappropriations critiques d’autres auteurs ou d’anonymes, des simulations subversives anti-tabou, la création d’objets de texte décalés, etc. Conscient qu’il y a du bon et du mauvais dans le conceptuel comme ailleurs, Goldsmith cite Lewitt : « L’art conceptuel est bon seulement quand l’idée est bonne ». Cependant transférer ce critère à l’écriture conceptuelle paraît complexe, si l’on considère par exemple le « plaisir du texte ». Notons enfin que l’anthologie est assez américano-centrée, pourtant le mouvement se retrouve chez des poètes expérimentaux du monde entier, comme le montrent les Editions Al Dante ou le festival qu’avait organisé Double Change le 07.06.2012 à Paris, et qu’on visionnera facilement en vidéos sur le web sous le titre de « Global conceptualisms ».  Étonnamment certains auteurs retrouvent un lyrisme indirect ou une beauté renouvelée, et cette anthologie méritante recèle autant de radicalisme difficultueux qu’une richesse poétique. 
 
 
(Composition du dossier et traductions de l’anglais américain : Jean-René Lassalle) 
  
• 
 
Sally Alatalo : 
 
Alliances imprévues (extrait) 
 
Ange 
 
Ange de neige 
Venu du froid 
Le cœur glacé 
Rêve de feu 
 
Ange-feu 
Flamme élusive 
Provoquant 
Les feux du paradis 
 
Ange boudeur 
Confidences en Éden 
Un vice si doux 
L’enfer est mon paradis 
 
 
Sally Alatalo est une poète performeuse de Chicago qui s’est inventé un alter ego, Anita M-28,  habillée selon les couvertures de romans de gare qu’elle découpe pour construire ses textes. Unforeseen Alliances (2001) assemble des vers tirés de titres de littérature à l’eau de rose, questionnant le sentimentalisme, le double sens, le nègre de l’ « auteur ». 
 
• 
 
Monica de la Torre : 
 
Les doubles (extrait) 
 
De : [email protected] 
À : Monica de la Torre<[email protected]> 
CC : [email protected] 
Objet: RE : abandonnée 
 
Chère Monica de la Torre, 
Je voudrais vous alerter sur le fait que votre réponse à Mercédès Correche, fille de Monica de la Torre, a été envoyée à chaque personne de la liste de diffusion www.sebusca.org, et laissez-moi vous dire que je trouve cela complètement irresponsable. Je ne sais pas qui vous êtes ou ce que vous pensez, mais je suis tout à fait sûre que la femme qui se trouvait dans la situation vulnérable d’avoir à écrire un mél si douloureux n’a pas dû apprécier vos messages directeurs. 
Quant à vous, Mercédès, croyez-le ou non, mon nom est aussi Monica de la Torre. Je suis agent du Service Juridique Citoyen de New York et spécialisée dans les lois sur la famille et les droits de parents adolescents ou de jeunes gens devenus indépendants. Si vous avez besoin d’informations sur la façon dont vous devez vous comporter avec votre mère si vous la trouvez, n’hésitez pas à m’écrire. Je serai heureuse de vous offrir mes services gratuitement. 
Avec compassion 
Monica de la Torre 
 
 
La Mexicaine Monica de la Torre est devenue poète aux États-Unis, traductrice (anthologie de poésie mexicaine contemporaine en anglais), éditrice (Bomb Magazine), universitaire. Dans « Doubles » (extrait de Public Domain, Roof Books 2008) elle présente un projet mi-fictionnel de recherche en ligne autour de son nom, qui se développe comme les anciens romans épistoliers, mais ici par courriels proliférants jusqu’à atteindre un jeu de miroirs vertigineux démultipliant l’identité. 
 
• 
 
Emma Kay : 
 
Vision du monde (extrait) 
 
Dans l’univers, un espace infini qui ne peut être mesuré, avant le commencement du temps, il existait un nombre infini de galaxies et systèmes solaires, composés de groupes de planètes et étoiles. Au long des millions d’années les conditions à la surface de ces planètes changèrent, et parfois elles explosèrent et devinrent des étoiles, qui ne sont en fait que des boules de feu. À certains moments l’atmosphère sur certaines planètes est devenue favorable à l’existence de formes de vie. La vie était de la matière organique qui transpirait et absorbait de la nourriture d’une manière ou d’une autre. 
 
Occasionnellement il y avait un big bang quand l’accumulation gazeuse autour des étoiles explosait. Ces gaz se changeaient en matière solide. Quelquefois ils créaient un « trou noir », une aire du cosmos où carrément rien ne pouvait exister, pas même la matière. Quelquefois le trou noir lui-même était contenu à l’intérieur d’un « trou rose » qui était une aire de matière gazeuse encore plus dense. Ces trous dans l’univers formaient des tunnels vers d’autres univers à travers l’espace interstellaire, et ceux-ci également pouvaient contenir d’autres systèmes solaires comprenant de vastes amas de débris planétaires et solaires, comme des poubelles géantes. De l’autre côté du trou se trouvait une nouvelle dimension du temps. Cependant il y avait des périodes où ces explosions formaient de nouvelles planètes, lunes ou étoiles, et c’est ainsi que la Terre et son système solaire se sont formés. 
 
  
Emma Kay est une artiste conceptuelle britannique qui utilise le médium du langage dans des œuvres explorant la fausseté des assomptions, et le tragicomique de la faillibilité humaine sur des thèmes précis de la connaissance. World View (1999) est un concentré de l’histoire du monde selon la mémoire de l’artiste, pleine d’erreurs et de trous avoués, créant un dérangeant portrait biaisé de notre univers. 
 
• 
 
K. Silem Mohammad 
 
Fantômé 
 
d’abord on prend une intro avec un écho hanté de guitare 
ça va vous équiper pour une virée bien hantée 
les voix n’ont pas de source 
(jolies, hantées, calmes) 
hanté 
 
le centre-ville était une ville-fantôme 
immeubles massifs en bordure d’un lac fantomatique 
où elle a tendu le colis au fantôme invisible 
un monde de nuit hanté, à demi-visible 
des masques de ski cachent des visages en terre cuite 
« un drink, Madame ? » le patron était apparu 
NAFTA, 6 pesos pour un dollar 
c’est vraiment lugubre 
 
une mère meurt pendant qu’on l’exorcise d’un fantôme 
les gens regardent ces expériences 
ils les trouvent dingues, folles, hantées 
 
l’esprit-vampire d’un arbre qui contrôle un amour de fantôme 
transformant celui qui vient de mourir en 
collages majoritairement hypnotiques 
de dogmes anti-impérialistes hautement politisés 
chantés sur la mélodie de « Ghosts riders in the sky » 
(tu vois le genre : hanté) 
 
héros arabe qui s’est confronté à l’Occident 
peint aux couleurs du nouveau fantôme 
« c’était un impérialiste » 
« c’était un bon impérialiste » 
comme attendre le vaisseau spatial ou y a-t-il un fantôme 
 
SECRÉTAIRE [hantée à la Galadriel] : tu sais de qui je parle 
non, je crois que tu m’as raconté trop d’histoires de fantômes 
trop lugubre ! 
voilà quelque aliment pour notre oie : LUGUBRE 
oooooh c’est hanté 
hanté 

 
K.Silem Mohammad est un des principaux représentants du mouvement de poètes expérimentaux nord-américains nommé "Flarf". Ce sont des néo-dadaïstes qui retrouvent l’esprit des débuts de Tzara en se servant de google : tapant un mot-clé, ils filtrent les réponses pour collager des phrases. La masse-internet devient matériel de recyclage dans des poèmes reflétant l’arlequinage du réseau mondial. 
 
• 
 
Pete Jaeger : 
 
Mouvement Oculaire Rapide (extrait) 
 
J’ai vu une tour blanche avec beaucoup de fenêtres au loin à travers une plaine étendue. Des morceaux de suie irradiée flottaient au-dessus de la ville noircie, mais j’étais le seul survivant du bombardement atomique. Les gens n’arrêtent pas de regarder ce que je fais. Tout en dansant je me suis envolée vers le ciel. Chacun était un organe unique fonctionnant à travers le corps plus vaste qui nous composait. Des branches ont poussé dans mes yeux mes oreilles et mon cul. Des escaliers s’élèvent vers toutes les directions dans le ciel noir. Je peux guérir chaque personne. Des groupes de gens minuscules dansaient très lentement… 
 
À cause d’un rêve. La nuit dernière, maman, j’ai vu un rêve. L’individu moyen passe à peu près quatre ans de sa vie à rêver et peut vivre un total de 150.000 rêves. Alors, de quoi rêvons-nous ? Ville-rêve. Le flou, la rêverie, le flottement douteux ne sont acceptés qu’en marge de la vie intellectuelle, et dans ce monde ils sont rares. Même pendant que je me préparais, recousant mon pantalon déchiré, fixant un nouveau ruban à mon chapeau, ou appliquant la moxa pour renforcer mes jambes, j’étais déjà en train de rêver à la pleine lune qui se lève sur les îles de Matsushima… 
 
 
Pete Jaeger enseigne la théorie de la littérature à Londres et écrit de la poésie expérimentale. Rapid Eye Movement (Reality Street 2009) est un livre fait de deux bandes horizontales de texte qui courent en parallèle, se faisant contrepoint : en haut des souvenirs de rêves racontés par différentes personnes, en bas des extraits de livres pratiques ou scientifiques sur les rêves. Le R.E.M. du titre indique les mouvements des yeux pendant le sommeil paradoxal. 
 
 
Tous les textes traduits ici sont en anglais dans : Against Expression. An Anthology of Conceptual Writing édité par Kenneth Goldsmith et Craig Dworkin, Northwestern University Press 2011. 
 
[Jean-René Lassalle]

 

[anthologie permanente] Claire Malroux

 

Claire Malroux publie Dits du cerf et de quelques biches, aux éditions L’Escampette.  
 
 
La biche chasseresse 
 
                                          And now We roam in Sov’reign woods 
                                          And now We hunt the Doe 
                                                                            E.D. 
 
 
La parole poétique fait feu : si une femme profère 
la biche en elle doit mourir 
Déjà dans son nom le son d’un glas s’étire d   o   e 
la biche, gibier du Chasseur et désormais de sa compagne 
 
My life has stood – a Loaded Gun – / In corner 
Immobile ma Vie – Fusil chargé 
Une arme d’un modèle ancien, oubliée 
dans des coins pendant des ans 
 
The Owner passed – identified – And carried Me away –  
Le Maître passe – m’identifia - / et M’emporta – 
Et maintenant nous hantons les bois royaux 
Et maintenant nous CHASSONS LA BICHE 
 
La Chasseresse exulte 
Soudainement le monde s’ouvre à elle 
forêts montagnes vallées gorgées d’échos et de lumières 
Une épopée, fantastique western 
 
Changée au vent de la poésie en machine à tuer 
Kill kill kill 
la biche traque d’autres biches 
comme pour les punir d’avoir été trop longtemps des proies 
 
Chasser pour tout détruire, y compris soi 
Elle ne voit pas le sang sur les feuilles 
sur la planète souillée    sur ses mains 
habiles à coudre et à panser 
 
Brève jubilation   elle ne peut se plaint-elle 
que tuer sans avoir le pouvoir de mourir 
Jamais ne pourra se substituer au Chasseur 
qui devra vivre après elle 
 
 
 
Qui est-il ? La biche poète lance ses flèches 
Veut-elle dire que la poésie n’est qu’un instrument, un pouvoir d’emprunt dépendant d’un souffle, des naseaux d’un cerf peut-être, d’une force émanant de la terre ou de l’eau, d’un hypothétique au-delà ?  
Que le langage, création humain, n’est bon qu’à tuer, arme redoutable, feu à la portée, à la merci, de chacun, et pourtant inextinguible ? 
Que s’il sait aussi chanter, il ne guérit pas ?  
Opaque est la forêt du sens et sans autre solution le mystère que de perpétuellement l’affronter 
Une seule certitude : to die, mourir, répond dans le poème à doe, la biche, et ouvre une brèche    Une voyelle, un son, diffère et de la mort sépare la vie   Telle est la force de la poésie : explorer toutes les voies du langage en le poussant dans ses derniers retranchements, par les associations sans cesse hasardées et renouvelées des 
mots et des sons 
S’il est un meurtrier, le langage n’est-il pas davantage un musicien, un chaman, un sorcier ? 
Mais aujourd’hui plus qu’hier, les flèches à nouveau remplacent le chant 
C’est pourquoi je me tourne d’abord vers le Moyen Age, et inaugure mon face à face avec le cerf par un retour à L’AGE D’OR ROUGE DE LA CHASSE… 
 
Claire Malroux, Dits du cerf et de quelques biches, éditions L’Escampette, 2014, p. 15.  
 
Claire Malroux dans Poezibao : 
bio-bibliographie Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité, entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson, extrait 1, extrait 2 + traduction Marilyn Hacker), rencontre avec Marilyn Hacker sur la traduction réciproque, extrait 3, extrait 4, La Femme sans paroles (fiche de lecture), extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, note sur la poésie, Traces, sillons (par F. Trocmé) 

[anthologie permanente] Laurent Albarracin

 

Belle actualité éditoriale pour Laurent Albarracin ces derniers mois avec pas moins de trois livres, Le Citron métabolique, aux éditions Le Grand Os, Le Monde, aux éditions Le Pauvre Songe et Le Ruisseau, l’éclair, chez Rougerie. Il faut rappeler que Laurent Albarracin édite par ailleurs une excellente collection de poésie, « le Cadran Ligné ».  
 
 
Il y aurait un ici 
qui serait 
un peut-être 
arrivé 
 
ce serait un ici 
de là 
en là 
 
pas du tout un pourquoi 
 
plutôt un 
plutôt 
 
 
ce serait un ici 
avec des incidences 
ici 
 
avec des pépins 
comme des ballons 
 
un ici 
dans son jus 
 
citron 
par hasard 
et dénomination 
 
Laurent Albarracin, Le Citron Métabolique, éditions Le Grand Os, 2013, pp. 7 et 8 
 
○ 
 
Les ruisseaux vont le monde avec l’allant des choses qui conviennent et convergent. Les éclairs au contraire tombent comme l'inconcevable, comme la fureur née de la réticence brisée. Quelquefois ces deux voies se rencontrent : ce sont alors les plus beaux ruisseaux, les plus beaux éclairs.  
 
Regardez comme le papillon roule et tangue sur les très réels et enivrants flots du néant, il a l’air d’un rafiot dans le silencieux raffut.  
 
Le ruisseau poursuit un but qu’il emporte joyeusement. L’éclair ravage l’étroit passage que lui seul peut ouvrir. Tout est donné à qui contrarie ses fins.  
 
Dériver est quelquefois atteindre. Quand c’est de ruisseau et d’éclair que l’on vit. 
 
Laurent Albarracin, Le Ruisseau, l’éclair, éditions Rougerie, 2013, pp. 28 à 31.  
 
○ 
 
Un brin d’herbe dans le monde en est l’échelle, sa mise à l’échelle.  
 
La goutte d’eau est l’essence de la mer. Le peu est le plein du monde. Le surnuméraire en constitue l’architecture. Le surcroît en est l’effleurement.  
 
Tout ce qui existe, même fragile, surtout fragile, soutient sans faille l’existence de ce qui est. L’être est dans le monde comme une nappe souterraine plantée de ses fontaines.  
 
Le grain de sable est la roue du monde.  
 
Laurent Albarracin, Le Monde, éditions Le Pauvre Songe, 2013, pp. 10 et 11.  
 
 
Laurent Albarracin dans Poezibao :  
bio-bibliographie,  Pierre Peuchmaurd, témoin élégant(parution), entretien sur la collection le Cadran Ligné, ext. 1, "Le Secret secret", par Henri Chevignard, [notes sur la création], [entretien] avec Laurent Albarracin, ext. 2 

 

[anthologie permanente] Edith Azam et Jean-Christophe Belleveaux

 

Edith Azam et Jean-Christophe Belleveaux publient Bel échec aux éditions Dernier Télégramme, avec des images d’Elice Meng.  
 
13/ 
chaque détestable minute 
qui ruisselle 
de ma tempe vers ma tombe 
que puis-je en faire s’il n’y a 
l’ombre de l’ombre d’une frange de sens 
il est des heures douces 
celles qui n’ont plus de dents 
et peu importe 
au bout du compte 
la profondeur 
où elles se trouvent 
un peu de douceur partagée 
et non ce seul désir de sourdine 
sans douleur sans épices 
il est des heures douces 
six pieds sous terre 
avec le ciel et peu importe 
au bout du compte 
que la nuit soi 
ultime 
caresse 
je veux prendre la route encore 
et des bateaux brûlants 
j’aurai peur j’aurai soif 
et tous les paysages 
me seront aimables 
ah que le temps vienne 
qu’il vienne oui 
en effaçant les lèvres 
et les mots mal donnés 
accrochés tout au bord 
bien plus loin que les phrases 
aussi fort que la musique 
que l’océan le volcan 
que la vie rugisse 
nous empourpre pour de bon 
non je ne jetterai pas 
de couverture sur l’incendie 
le feu 
n’a d’insolence 
qu’au milieu  
des ténèbres.

Edith Azam et Jean-Christophe Belleveaux, Bel échec, images Elice Meng, Dernier Télégramme, 2014, p. 33.  
 
Edith Azam dans Poezibao :  
bio-bibliographie, note de lecture de Un objet silencieux,  extrait 1, extrait 2, à propos d’Al Dante, à la soirée Polyphonix (dec. 06), extrait 3, extrait 4, Tiphasme est phasme (parution), Amor barricade amor (note de lecture), extrait 5, Rupture, ext. 6, du pop corn dans la tête (A. Helissen), Le mot il est sorti et du pop corn dans la tête (M. Gosztola), "Décembre m'a ciguë" par Anne Malaprade, ext. 7, 
 
Jean-Christophe Belleveaux dans Poezibao : 
Machine gun (par G. Guillain) 

 

[anthologie permanente] James Sacré

 

James Sacré publie Ne sont-elles qu’images muettes et regards qu’on ne comprend pas ?  
Ayant vécu aux États-Unis de 1965 à 2000, James Sacré s’est servi de cartes postales achetées durant ses voyages, de photos datant de la fin du XIXe et de livres et journaux afin d’écrire les textes de ce livre. Il s’est aussi bien sûr appuyé sur de nombreuses rencontres avec des femmes indiennes. Colette Deblé a réalisé ses lavis originaux d’après les photos qui ont inspiré le poète.  
 
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« In a burden basket or giho ». Panier pour porter lourd. 
Beaucoup moins de cartes postales 
Concernant les Tohono O’odham ou leur territoire 
Vaste étendue de semi-désert végétal 
Buissons de saules ou de mesquites, grands saguaros (débris 
Du bois intérieur : cactus ribs), palo verdes parfois 
Comme un écroulement de fleurs jaunes.  
Des chevaux dans le bord des routes 
Qui ne sont à personne, ou quelques vaches 
Lesquelles s’éloignent si tu veux les approcher. 
Ni grands chefs mythiques ni faits d’arme dont on parle beaucoup 
Et souvent, seule ou dans un village sans forme 
Une église en blanc ou quelque couleur vive, 
Allure de choses espagnoles défaite. Les Papagos  
Comme on disait naguère, leur problème d’être 
À cheval sur des frontières qui ne sont pas les leurs. 
De longues luttes à propos de l’eau. 
 
Et puis le musée flambant neuf pas loin de Sells 
Où leur histoire s’en va jusqu’en des siècles lointains 
Grands travaux d’irrigation des ancêtres, et d’importantes conceptions d’habitat urbain, je n’ai trouvé 
Qu’une carte de 1880, photo prise par Henry Buehman 
Une femme et son enfant, robes de servantes noires qu’on dirait, les épaules de la femme 
Chargées d’un grand panier comme si un bât 
Fardeau de son histoire réduite 
À quelques pots, peut-être un tapis 
Mis dans ce tressage tendu 
Sur une structure of dried cactus ribs.  
 
James Sacré, Ne sont-elles qu’images muettes et regards qu’on ne comprend pas, Lavis de Colette Deblé, Æncrages & Co, 2014, (sans pagination), 21€. 
 
James Sacré dans Poezibao : Bio-bibliographie, Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime (Cadex, 2006), recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé), note sur la poésie,
Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3, Un Paradis de poussières (par T. Hordé), Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé, extrait 4, entretien avec Tristan Hordé (avec pdf) notes sur la poésie, extrait 5, extrait 6, extrait 7, D’Autres vanités d’écriture (par T. Hordé), extrait 8, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par T. Hordé), Paroles du corps à travers, ton pays, Portrait du père en travers du temps, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par A. Emaz), extrait 9, Le désir échappe à mon poème (par Alexis Pelletier), Le désir échappe à mon poème (par T. Hordé), En tirant sur les mots, (par Antoine Emaz), ext. 10 , America Solitudes (par A. Pelletier), America Solitudes(par A. Emaz), America Solitudes (par Yann Miralles), Mobile de camion couleurs (par A. Emaz), notes poésie, "Si les felos traversent par nos poèmes ?", par Yann Miralles, ext. 11, "Si les felos traversent par nos poèmes ?" (par Antoine Emaz), ext. 12, "Le paysage est sans légende " (par Antoine Emaz), ext. 13, ext. 14