Poezibao

[anthologie permanente] Pierre Motin, Remy Belleau, Jean de Sponde

 

Poezibao attire l’attention sur une belle collection « maigre » des éditions fissile, « le bordel des muses », dédiée à la poésie des XVIème et XVIIème siècle. Ce sont des livrets de 16 pages, tirage limité à 313 exemplaires, 5€. En raison de leur maigreur et de leur fragilité, les livrets de cette collection ne sont pas déposés en librairies. On peut les commander en écrivant aux éditions. On peut aussi s’abonner (6 numéros, 27€) 
Extraits : 
 
Mon dieu ! que le penser est un peintre sçavant 
Mais, cruel inventeur de ma peine cruelle, 
Pour sa toille et son bois il n’a que ma cervelle, 
Et pour toute couleur il n’a rien que le vent.  
[...] 
 
Ma Cervelle & le vent, poèmes de Pierre Motin, 1603, fissile, 2014, 5€ 
 
• 
 
Mon Vit reste Poltron, Mollasse en mesme sorte 
Qu’un boyau replié de quelque chèvre morte ! 
Bref, il reste perclus, morne, lasche et faquin,  
Comme un drapeau moüillé ou un vieil brodequin,  
Baigné, trempé de l’eau, comme si la tempeste 
Eust voulu triompher des honneurs de ma teste. 
Flac, esrené, transi, sans force et sans vigueur.  
[...] 
 
Remy Belleau, Jan qui ne peult, 1577, fissile, 2014, 5€  
 
• 
 
C’est un chaos que ma pensée 
Qui m’eslance ore sur les monts, 
Ore m’abisme dans un fond, 
Me poussant comme elle est poussée. 
 
Jean de Sponde, fièvre, avec des dessins de Philippe Hélénon, fissile, 2014, 5€ 

 

[anthologie permanente] Armand Dupuy

 

Armand Dupuy publie Par Mottes froides aux éditions Le Taillis Pré.  
 
On traverse un pays de souches lourdes 
et de sapins – les routes serrées. Je pense le 
blanc par mottes froides qu’un mois plein 
n’a pas réchauffées. La lumière écrase 
les primevères, c’est trop. Trop comme 
seul et vite. La route serre plus fort et 
toujours on se demande ce que veulent 
dire partir, revenir et simplement passer.  
 
[...] 
 
La lumière au devant, toujours, et la mort 
assez près dans l’oiseau, la cour, le lichen 
des troncs, même dans les respirations lentes 
à l’étage. La terre s’éboule dans la bouche 
et partout. On arrache des images aussi 
vaines et ressassées que les mottes d’hier. 
On s’use à dire ça dans des mots faibles, in- 
capables, et peut-être qu’il faudrait se taire.  
 
Et ces mottes, encore, qui ne sont plus là 
mais leur froid tenace – presque un hiver 
dans l’œil, plus tardif, et bulle dans le redoux. 
L’œil et la pensée s’entendent où le haut 
touche le bas. On retrouve à la fenêtre les 
prix sûrs de l’essence, la grisaille, et tout 
passe. On reste à flot dans peu de choses : 
ce présent dévasté ; l’imprononçable endroit 
 
Ce qui papillonne et brûle sous l’ampoule ou 
mouille, plus bas, les mousses et gravats, le 
lierre gris-mort – tout ça tombé dans ma sale 
manie d’amasser le peu dans peu de mots, tout 
ça posé dans l’attente qui n’aide pas l’attente, là,  
comme les mains sur la table, deux bêtes perdue. 
Et je pense à l’ami loin, sa maison loin, son bord 
de mer qui berce, le laisse au loin, si seul au seuil.  
 
Armand Dupuy, Par Mottes froides, frontispice de Jean-Claude Terrier,  éditions Le Taillis Pré, 2014, pp. 33 et 35 à 37  
 
Armand Dupuy dans Poezibao :  
bio-bibliographie, Les paensements d’arrière-arrière grand maman (par Yann Miralles), La tête pas vite (Y. Miralles), ext. 1, "Mieux taire" par Florence Trocmé

 

[anthologie permanente] Lucien Suel

 

Lucien Suel a publié récemment trois livres : Le Lapin mystique aux éditions de la Contre Allée, Flacons, flasques et fioles… chez Louise Bottu et enfin une anthologie de ses poèmes, Je suis debout, à la Table Ronde. 
Extraits :  
 
 
Je tourne dans la ville, dérive de rue en rue, de place en parc, le long du fleuve ou de la voie ferrée. 
 
Je me déplace à l’air libre parmi les automobiles et les vélos, sous terre dans le ventre des chenilles, rames du métro. 
 
Je traverse des paysages de pylônes électriques, gazomètres, bornes d’incendie, affiches publicitaires, trottoirs encombrés, tag, graffitis. Je marche vers un but invisible. 
 
Je suis la flèche de l’instinct. Le chemin est la destination. Je mesure le monde à l’aune de la fatigue individuelle.  
 
Marcher est danser : balancier des bras, ciseaux des jambes, au rythme des mots lus, vus ou pensés, dans un parcours urbain ou rural.  
 
Une chorégraphie liée à ce que je vois, sens, entends, goûte ou touche, à quoi s’ajoutent les souvenirs réactivés par les sensations. 
 
Je suis chez moi ici ou là. Le monde est vraiment un atelier. J’avance dans l’aujourd’hui sur l’axe du futur.  
 
Le passé flotte au-dessus comme un ballon captif. Pensées naissantes, conversations ébauchée, lambeaux de mots, gestes esquissés, images s’évanouissant fade away.  
 
[...] 
 
 
Drap de peau 
 
Je crie rouge 
J’entends jaune. 
Je sens bleu.  
 
Soleil sanguinolent dans la brume du labour. 
Borborygmes matinaux de la tourterelle turque.  
Lacets de veines à la charnière du coude.  
 
Ça coule et c’est bleu dans les sables vermillon. 
La mer Rouge s’ouvre dans une aube cadmium. 
Du yaourt jauni suinte à l’œil outremer du veau.  
 
Oreille de Vincent sur le parquet de la chambre. 
Mâchoires soudées dans la terre de la tranchée. 
Sifflement de la ceinture de cuir sur la chair enfantine.  
 
Je griffe rouge. 
Je mords bleu. 
Je touche jaune.  
 
Éclaboussure de lumière au bec du merle. 
Sourire bleui coulé dans l’onctuosité du fromage. 
Le pré moelleux cache les ossements des massacrés.  
 
L’encre bleue sinue entre les poils de la poitrine. 
La main velue s’écrase au dos de l’insecte nécrophage.  
Le vent glisse entre les nuages.  
 
La paille noircit la peau nue.  
Le chien jaune mordille la mule.  
Les couleurs fondent dans la nuit plombée.  
 
Je crache rouge. 
Je respire jaune. 
Je mange bleu.  
 
Lucien Suel, Je suis debout, La Table Ronde, 2014, pp. 45 et 46 
et 73 & 74 
 
Lucien Suel dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 23, extrait 1, Mort d’un jardinier, (par FT), Mort d’un jardinier (par B. Moreau), Les Versets de la bière (par JP Dubost), un entretien avec S. Courtoux, ext. 2, Feuilleton, La Justification de l’Abbé Lemire, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14,15, 16, 17, 18, 19, 20, 21 

 

[anthologie permanente] Joseph Julien Guglielmi

 

Joseph Julien Guglielmi publie Le Tympan de Cortrat aux éditions de l’Amandier.  
 
 
Des noms qui ponctuent la plaine : Solterre, Les Harles, Pressigny, Cortrat… 
Déjà divorcés des eaux du Loing…. 
Cortrat. Là, sur à peine un tertre, masqué par les flammes des maïs et l’ost des héliotropes, le tympan d’un semblant de chapelle. Le plus ancien du pays gâtinais et de France, dit-on… 
Son tracé mystérieux a fait poème ; ce moment archaïque où le tympan résonne… 
 
[...] 
 
dessins qui 
renferment le temps sculptent 
des 
animaux 
synoptiques 
où le temps est 
dans  
les choses, soleil de pierre,  
linteau 
butent le silence d’Ève 
soleil et buisson mythique 
dans le vide mérovingien 
are a gesture or something parallel to a gesture 
quand le dessin tue l’énigme 
par analyses spectrale 
jambes d’un autre été ligure terre mareque 
Drawing 
bouche du vent et noms Solterre, Pressigny, Montcresson, 
Montbouy 
nord-sud surgeons de plaine Harles 
comme un chant très bas perché 
filled in vacuum 
confort solaire 
et jour d’ombres sur Solterre 
 
[...] 
 
hill où la carte stoppe le temps au linteau du mythe 
et de l’astre sec son hémisphère 
et mains de l’homme et de la femme question au soleil 
sur pierre et mer quel ordre quelle énigme 
Ressacs du ciel légers 
d’un vent d’alouette et failles du vent vert 
d’un soir quand Orion balbutiait son hymne aveugle 
d’un soir archipel chasseur d’ombres 
à l’instant menteur 
au trou des yeux et de la légende boisée 
guidait vers Bellegarde, bel sguardo 
circus milliaire d’une image iroquoise, reçoit lettre 
citation suspecte Sitôt qu’un maïs maigre 
leur offre la liberté 
écoutait radio Lorca, Lorquito avec l’énigme du nard 
l’acier sans dualisme était le piège 
le bègue du siècle social 
où s’exclame le signal 
du rire et surf d’Hegel bidon du « troisième espace » 
 
[...] 
 
ligne 
de Delphes à Cortrat… 
(E) 
le premier hexamètre sur carte piège 
 
et  
nombre dans le 
squelette 
revient en terme 
scholie ou de crachat migratoire 
 
Joseph Julien Guglielmi, Le Tympan de Cortrat, Amandier Poésie, 2014, pp. 9, 11, 13, 54 et 55.  
 
Joseph Julien Guglielmi dans Poezibao   
bio-bibliographie, extraits 1, extraits 2, Au jour le jour, selected poems(par D. Cahen), ext. 3 

 

[anthologie permanente] Ronald Johnson

 

Evocations 
 
« Dresse-toi et endosse ton feuillage.» 
 
Viens, comme le Chevalier Vert à Gauvain au début 
de la nouvelle année… 
 
hors de son creux chêneux : 
claret chante coucou ! 
 
Bouge à vitesse printanière & végétale, 
cosse & bardane & herbe frissonnante, bosquet… vocal dans le vent… 
 
(« le bruissement des feuilles et 
les chants d’oiseaux indiquant sa présence ici ») 
 
coucou ! 
 
(« en ce jour nous à ton 
signal les nommerons Hommes Verts, tout couverts d’os verts ») 
 
coucou ! 
 
(« j’écoutai le coucou dans le lierre grimpant, 
j’ai écouté les notes des oiseaux 
 
à la crête du chêne bruissant, 
le clair coucou ») 
 
coucou ! 
coucou ! 
 
Dresse-toi comme soleil : cornu de cerf… 
barbu de verdure… l’artère feuillue pulsant 
 
dans ta gorge. Bourgeonnant entier de flammèches, & bigarré  
d’oiseaux dans tes bras & cheveux. « Dresse-toi, 
 
& endosse ton feuillage ! » 
 
 
Extrait de : Ronald Johnson : The Book of the Green Man, 1967. Réédition Light and Dust 2001. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
Evocations  
`Rise, and put on your foliage'.  
Come, as the Green Knight to Gawain at the beginning
of the new year. . .  
out of his oaken crevice:
lhude sing cuccu!  
Move with a spring & vegetable swiftness,
seed-case & burr & tremulous grasses, a grove. . .vocal in the wind. . .  
(`the rustling of the leaves and
the songs of birds denoting his presence there')  
cuckoo!  
(`at thes day we in ye
sign call them Green Men, covered with green bones')  
cuckoo!  
(`I have listened to the cuckoo in the ivy-tree,
I have listened to the note of the birds  
in the crest of the rustling oak,
loud cuckoo')  
cuckoo!
cuckoo!  
Rise as the sun: antlered. . .
bearded with greenery. . .the leaf-vein pulsing  
in your throat. Budded all over with small flame, & motley
with birds in your hair & arms. Rise,  
& put on your foliage!  
 
Extrait de : Ronald Johnson : The Book of the Green Man, 1967. Réédition : Light and Dust 2001. 
 
 
 

Travée 30 : Le Jardin 
 
 « Faire comme Adam fit » 
à travers l’éclat fluoré du crépuscule Mercure en périhélie 
(trois rotations précises pendant 
deux révolutions autour du soleil) 
jusqu’au pied de Pluton redresser la pente à chaque plan 
et construire un jardin du cerveau. 
 
Éternités interconnectées, entrecoupées 
de cyprès 
fendent l’air encerclé autour des mille pommes exhibées. 
Niches au point de flamme orbent en pivot d’orbe, les Muses s’élancent au centre 
tournant. Phospheros arborescens elles chantent 
du sens 
 
les cristallines clartés sonnées 
à en faucher genoux 
(ou écarlate rose trémière sur un proche ciel bleu). 
Le plein œil point ne décèle de fin aux fontaines perdues entre les fourrés. 
Etoiles fixes 
engorgent lilas de lucioles. 
 
Le divin est délicat marteleur. 
Ruche d’or sur grise matière 
Il tape synapse (« portant vers » « emportant vers ») 
immense pigne de bronze maillée de lune sur un horizon 
d’ensoleillés jets d’eau, peupliers argentés. Tous 
troublés dans étang. 
 
Littéralement un ruissellement : 
forme-prend-main- 
-pour-forme 
(Cela Qui Nous Saisit) 
pilier après pilier la grande arche de danse dans tout ce qui 
est ou était ou sera, à 3 temps. Ce sera une clairière 
en amont d’un courant 
 
et un gnomon résonnant avant de déployer espaces radiodiffusant 
essaims de résiliences dans l’atmosphère 
d’où nous sommes – 
ou fûmes. 
ou serons, quand le composite esprit 
humain sera célébration. 
 
Les cloisons, qui bloquaient les ailes 
d’un houx multiniveaux, s’ouvrent 
sur cavernes d’atomes échangeant leurs zéniths 
de mouvement périodique, vaste glissement hélicoïdal : 
voûtement d’artères 
battant leurs têtes contre l’obscur. 
 
Ceci est le corps de lumière. 
 
Verticalement en accord chromatique arpégé 
- élision élyséenne –  
j’avais bâti, dans un rêve, un palais, un château, ou des 
grottes 
au long des lignes de la vision. 
Cher Jardin : 
 
c’est ainsi que commence le monde, commence le mot. 
À travers l’ici 
où croissent ensemble le galax et l’aster, 
j’ai planté l’Ombre qui illumine le Champ des Scintillants 
Opposés : 
ange arc-en-ciel 
 
flocons de neige 
J’ai entrepris un temple comme si hiérarchies de musique 
battaient contre un temps devenu adagio, c’est l’Étang Secret où nous 
retournons, non à la pierre 
mais au monde derrière son humain 
miroir. 
 
Ainsi commence le mot, commence le monde, 
arrachant l’ancien ineffable à la fabuleuse girafe blanche de Bosch 
- ou St Rousseau 
résolue symétrie de moustache. 
L’amour même est manière de mirage nidifiant 
le tout. Autour d’un centre 
 
dont personne ne voit l’extrémité, au Puits du Sans-Fond, 
j’ai placé des parallèles de gardiens radieux 
« accompagnant le trille 
du Rossignol, 
et l’appel de la caille d’Europe » 
comme en La Pastorale. 
 

(Soussigné) LE JARDINIER 
 
 
P.S. 
« Je l’ai réfracté par prismes, et reflété dans des Corps qui au Jour prenaient d’autres couleurs ; je l’ai intercepté par le film coloré de l’Air, interposant deux plaques de verres compressées ; l’ai transmis au travers de Médiums colorés, et dans des Médiums irradiés d’autres sortes de Rayons, puis l’ai diversement interrompu ; et jamais ne pus en produire une seule nouvelle couleur. Mais le plus surprenant, merveilleuse composition, en était   
 
la Blancheur. » 
 
 
Extrait de : Ronald Johnson : ARK, 1996. Réédition : Flood, 2013. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 

BEAM 30: The Garden

 

 
"To do as Adam did"  
through the twilight's fluoride glare Mercury in perihelion  
(rotating exactly three times  
while circling the sun twice)  
to Pluto foot tilt up the slide at either plane  
and build a Garden of the brain.  
 
Internetted eternities, interspersed  
with cypresses  
ply ringed air about the many spectacled apples there.  
Flamestitch niches orb in swivel orb, The Muses thrush at center  
turning. Phospheros arborescens they sing  
sense's  
 
struck crystal clarities  
to knock the knees  
(or scarlet hollyhock, against a near blue sky).  
No end of fountains lost among the shrubberies full eye may bare.  
Fixed stars  
with fireflies jam the lilac.  
 
The Lord is a delicate hammerer.  
Gold hive upon gray matter  
He taps synapse ("carrying to") ("carrying away")  
an immense bronze pinecone moon-knit at the end of a vista  
of sunny jets d'eau, silver poplars. All  
shivered in a pool.  
 
Literally, a flowing: form-take-hand  
-with-form  
(That Which Fasteneth Us)  
pillar to pillar the great dance arch itself through all that  
is or was or will be, 3/4 time. This will be a glade  
at the head of one stream  
 
and a resonant gnomon before it will stretch regions of signaling  
gnat-like resiliencies in the atmosphere  
of where we are -- 
or were.  
Or will be, when the mingled frame of mind  
of man is celebration.  
 
Gates, which separate the wings  
of tiered ilex, open  
in caverns of atoms passing from one into another's zenith  
of periodic movement, vast helicoidal shift:  
a vaulting of arteries  
beating their heads against the dark.  
 
This is the body of light.  
 
Vertically in a chromatic spread chord  
-- Elysian elision -- 
J'avais bâti, dans un rêve, un palais, un château ou des  
grottes  
along the lines of sight.  
Dear Garden:  
 
This is the way the world begins, the word begins.  
Through here,  
where grow the galax and aster together,  
I have planted Shadow illuminating The Field of Glittering  
Opposites:  
ange arc-en-ciel  
 
flocons de neige  
I have attempted a temple as if hierarchies of music  
beating against time gone adagio, that is the Secret Pool we return  
to. And not to stone  
but to the world behind its human  
mirror.  
 
This is the way the word begins, the world begins,  
wrestling the old ineffable to Bosch's amazing white giraffe 
-- or St. Rousseau  
intent a symmetry of whisker.  
Love itself is a kind of mirage nesting it all  
together. Around a center  
 
no one can see the end of, at the Well of The Bottomless,  
I have placed parallels of bright guardians  
"along with the trill  
of the Nightingale,  
and the call of the European quail"  
as in The Pastoral.  
 
(Signed) THE GARDENER  
 
P.S.  

"I have refracted it with Prismes, and reflected with it Bodies which in Daylight were of other colours; I have intercepted it with the coloured film of Air interceding two compressed plates of glass; transmitted it through coloured Mediums, and through Mediums irradiated with other sorts of Rays, and diversly terminated it; and yet could never produce any new colour out of it. But the most surprising, and wonderful composition was that 
 
of Whiteness." 
 
Extrait de : Ronald Johnson : ARK, 1996. Réédition : Flood, 2013 

Bio-bibliographie de Ronald Johnson

[choix, présentation, traductions inédites de Jean-René Lassalle]

 

[anthologie permanente] Zbigniew Herbert

 

Les éditions Le Bruit du temps mettent la dernière main à leur remarquable entreprise de publication, en français, des œuvres du grand écrivain polonais Zbigniew Herbert.  
Le Tome III des œuvres poétiques sera en librairie le 20 mars, ainsi qu’un recueil de récits et d’essais autour du voyage (Un barbare dans le jardin, traduction du polonais par Jean Lajarrige, revue par Laurence Dyèvre, 320 p., 24€). 
 
 
À Henri Elzenberg 
pour le centenaire de sa naissance 
 
Qui serais-je devenu si je ne t’avais rencontré – Henri mon maître 
Que j’appelle par son prénom pour la première fois 
Avec l’égard la déférence dus aux Grandes Ombres 
 
J’aurais été toute ma vie un garçon ridicule 
Qui cherche 
Essoufflé taciturne honteux de sa propre existence 
Un garçon qui ne sait pas 
 
Nous vivions en des temps qui étaient bien une histoire contée par un idiot 
Pleine de bruit et de crimes 
Ton aménité austère ta force délicate 
M’apprenaient à durer dans le monde telle une pierre qui pense 
Persévérant sensible et indifférent à la fois 
 
Les sophistes et ceux qui pensent avec une massue évoluaient autour de toi 
Les fourbes dialectiques les tenants du néant – tu les fixais 
À travers tes lunettes légèrement embuées 
D’un regard qui pardonne et ne devrait pas pardonner tout à fait 
 
De toute ma vie je n’ai su trouver des mots de remerciement 
Sur ton lit de mort encore – c’est ce qu’on m’a dit – tu attendais la voix de ton élève 
Terrassé par de cruelles nourrices 
Dans la ville aux lumières artificielles sur la Seine 
Mais la Loi les Tables la Règle - durent 
 
Gloire à tes ancêtres 
Et à ceux peu nombreux qui t’aimaient 
 
Gloire à tes livres 
Minces 
Rayonnants 
Plus durables que l’airain 
 
Gloire à ton berceau 
 
Henryk Elzenberg (1887-1967), docteur ès lettres de la Srobonne et en philosophie de l’université de Léopol, professeur de philosophie, auteur de plusieurs livres. Herbert, qui fut son étudiant, lui dédia la poème « à Marc Aurèle » (Corde de lumière).  
 
Zbigniew Herbert, Épilogue de la tempête, précédé de Élégie au départ et de Rovigo, Œuvres poétiques complètes III, édition bilingue, traduit du polonais par Brigitte Gautier, Le Bruit du temps,  368 p., 26€ (en librairie le 20 mars 2014), p. 122 à 125 
 
 
Do Henryka Elzenberga w stulecie Jego urodzin

Kim stałbym się gdybym Cię nie spotkał - mój Mistrzu Henryku 
Do którego po raz pierwszy zwracam się po imieniu 
Z pietyzmem czcią jaka należy się - Wysokim Cieniom 

Byłbym do końca życia śmiesznym chłopcem 
Który szuka 
Zdyszanym małomównym zawstydzonym własnym istnieniem 
Chłopcem który nie wie 

Żyliśmy w czasach które zaiste były opowieścią idioty 
Pełną hałasu i zbrodni 
Twoja surowa łagodność delikatna siła 
Uczyły jak mam trwać w świecie niby myślący kamień 
Cierpliwy obojętny i czuły zarazem 

Krążyli wokół Ciebie sofiści i ci którzy myślą młotem 
Dialektyczni szalbierze wynawcy nicości - patrzyłeś na nich 
Przez lekko załzawione okulary 
Wzrokiem który wybacza i nie powinien wybaczyć 

Przez całe życie nie mogłem wydobyć z siebie słowa dziękczynienia 
Jeszcze na łożu śmierci - tak mi mówiono - czekałeś na głos ucznia 
Którego w mieście sztucznych świateł nad Sekwaną 
Dobijały okrutne niańki 

Ale Prawo Tablice Zakon - trwa 

Niech pochwaleni będą Twoi przodkowie 
I ci nieliczni którzy Ciebie kochali 

Niech pochwalone będą Twoje księgi 
Szczupłe 
Promieniste 
Trwalsze od spiżu 

Niech pochwalona będzie Twoja kołysanka  (source) 
 
○ 
 
La tendresse 
 
Que dois-je faire de toi tendresse enfin 
tendresse pour la pierre les oiseaux les gens 
tu devrais dormir au creux de la paume au fond de l’œil 
là est ta place que nul ne te réveille 
 
Tu gâches tout modifies tout de travers 
tu résumes la tragédie à un roman de gare 
le vol élevé d’une idée 
tu en fais des geignements exclamations sanglots 
 
Décrire c’est tuer car ton rôle enfin 
est de rester assise dans les ténèbres d’une salle froide vide 
d’être assise seule tandis que la raison babille tranquillement 
brume dans l’œil des marbres les gouttes s’écoulent sur le visage 
 
Zbigniew Herbert, Épilogue de la tempête, précédé de Élégie au départ et de Rovigo, Œuvres poétiques complètes III, édition bilingue, traduit du polonais par Brigitte Gautier, Le Bruit du temps,  368 p., 26€ (en librairie le 20 mars 2014), p. 342 et 343 
 
Cóż ja z Tobą czułości w końcu począć mam? 
A w uszach mi dziś gra ta piosenka Turnaua: 
"Cóż ja z tobą czułości w końcu począć mam
czułości do kamieni do ptaków i ludzi
powinnaś spać we wnętrzu dłoni na dnie oka tam
twoje miejsce niech cię nikt nie budzi 
Psujesz wszystko zamieniasz na opak
streszczasz tragedię na romans kuchenny
idei lot wysokopienny
zmieniasz w stękania eksklamacje szlochy 
Opisać to jest zabić bo przecież twoja rola
siedzieć w ciemności pustej chłodnej sali
samotnie siedzieć gdy rozum spokojnie gwarzy
w oku marmurów mgła i krople toczą się po twarzy (source)
 
 
Zbigniew Herbert dans Poezibao :  
bio-biliographie, extraits 1, ext. 2, ext. 3, ext. 4, ext. 5

 

[anthologie permanente] Raphaële George

 

Poezibao, en collaboration avec Jean-Louis Giovannoni, publie aujourd’hui un important dossier consacré à Raphaële George. 
On y trouvera une biographie détaillée, une bibliographie, une carte blanche à Jean-Louis Giovannoni, avec notamment la préface d’un livre à paraître en avril aux éditions Lettres Vives et plusieurs textes de ce livre, ces extraits pour « l’anthologie permanente » du site (dont des inédits) et la compilation des notes rédigées dans le site Le Flotoir (site personnel de Florence Trocmé) au cours de la lecture de trois livres de Raphaële George.  
 
 
in L’absence réelle 
 
[...] Donnez-moi du temps pour vous aider à quitter mon ombre dont je ressens qu’elle risque de vous être néfaste. Sachez vous ressouvenir de ce qui arrive à celui qui veut rejoindre son ombre et faire corps avec elle. Voulant être ce corps plein, il meurt.  
 
Heureusement l’ombre insuffle son pouvoir à l’esprit. Alors, vous écrirez un mot qui montera vraiment de vous lorsque vous ne saurez pas que vous m’échapperez ; un seul mot suffira, une fois tracé, à vous guérir. Ne sommes-nous pas, tout, près du vide ?  
 
L’Absence réelle, en collaboration avec Jean-Louis Giovannoni, Éditions Unes, (tirage de tête : un portrait original de Joë Bousquet peint par Ghislaine Amon), 1986, p. 36 
 
○ 
 
in Les nuits échangées 
 
Ce que les noms des autres 
offrent de visages, 
même disparus 
il faut les porter loin 
par les yeux 
et ne plus rien regarder 
que nous ne soyons peuplés 
du secret qui nous y attache.  
 
Et puis ce vent qui nous ignore 
qui souffle et nous rappelle 
que le silence de l’homme n’existe pas pour l’homme, 
le silence de l’homme n’est que son silence d’homme 
peuplé par ce trop d’humain 
où macère la peur de n’être plus. 
 
 
in Éloge de la fatigue 
 
Quand la fatigue a pris possession de tout l’Être 
Que nous la retenons comme une dernière lueur ouverte sur le dehors 
l’état de transparence nous saisit. 
L’espace qui nous sépare d’avec les objets rétrécit. 
Nous passons autant en eux qu’ils ne passent en nous 
et voici que notre corps devient l’enveloppe du monde. 
 
A la limite de nos forces, nous baignons dans le réel comme dans un second état 
et, progressivement la valeur de nos actes, de nos pensées mute.  
 
 
Les Nuits échangées suivi de l’Éloge de la Fatigue, préfacé par Pierre Bettencourt, collection Terre de poésie, Éditions Lettres Vives, avec pour tirage de tête : une photo de l’auteur par Morhor, avril 1985, (3 éditions successives), pp. 14 et 59 
 
○ 
 
in Psaume de silence 
 
Il se passe souvent avec les mots quelque chose d’assez semblable à cette sensation d’être surpeuplée, comme si tous les mots s’étaient si bien accordés de cette mémoire. On se dit qu’on ne peut pas y toucher. On croit par eux toucher aux visages des morts.  
 
Et puis soudain,  
sentir que le monde est peuplé de mots en soi,  
sentir ce souffle d’élévation vous grandir, 
sentir que vos rêves de grandeur ont raison d’être,  
que rien ne peut empêcher la parole ; qu’avant elle, 
il n’y avait pas de parole ; qu’avec soi ce sera toujours la première parole, parce que c’est la nuit, parce qu’on est cette petite lueur qui brille, parce qu’on croit, et que, sur cette seule foi, tout est sauvé 
 
 
in Journal 

Mais quel est ce visage qui s’éveille, souvent malheureux, lourd, plus déterminé encore, conscient pourtant du retard qu’il a pris sur moi-même ? 
Je ne prends pas la peine de le regarder, je sens qu’il a pris possession de mon être comme un étau, et si je ne fais rien du regard qui m’atteint soudain, j’ai cette étrange impression de comprendre ce que peut être mourir. Il y a en moi ce peuple de mots, ou ce peuple d’êtres ; d’autres qui se promènent, qui errent tout au fond. Et c’est pour savoir ce qu’ils veulent me dire que j’accepte de fermer les yeux. J’ai la ferme conviction de trouver ainsi une mémoire, la vraie mémoire, celle peut-être qui donne au sens tout son poids de vérité, toute son assurance.  
 
Psaumes de silence, suivi de Journal, collection Terre de poésie, Éditions Lettres Vives, 1986, pp. 28 et 57 
 
○ 
 
Inédits 
 
Journal sans date  
 
La certitude que j’ai maintenant, née par ce livre et qui remonte en lui, est que pour reconnaître il me faut les mots d’un autre. Des mots qui nous auraient été donnés comme une mère donne le sein. C’est comme si j’avais créé quelqu’un qui tienne à moi, pour m’empêcher de mourir. C’est comme si quelqu’un me percevait de loin, dans un pays que je ne connais pas, prise par ce mouvement qui au présent m’attire vers la chute, le déséquilibre, et qui veuille m’enseigner l’amitié… Ce quelqu’un veille constamment au-dessus de mon épaule, sait que je ne dois pas rester seule. Ce quelqu’un veut que je comprenne, lorsque je n’aurai plus besoin des autres mais seulement que de ma vie, qu’il n’y a rien eu d’autre à peupler que la foi qui nous anime et nous refusons en vain. 
 
Ce quelqu’un dit aussi : Ne me néglige pas non plus ta beauté et fais face à ta personne. Découvre-toi le visage auquel tu tiens le plus ; sous lui règnent des multitudes d’autres visages qui t’appartiennent tout aussi justement, mais ceux-là fondent ton secret. Ils sont ton histoire et tu ne peux vivre au présent en les maintenant tout-puissants dans tes yeux : tu ne serais alors que remords, et la violence te déborderait sans que tu en saisisses la raison. D’eux, tu seras fatalement dépeuplée. 
 
Ainsi, ce quelqu’un erre dans le lointain étranger, me faisant signe par instants. Cette distance le rend, la rend, les rend proches encore. Nous sommes unis au silence où toute ombre ne peut que nous vouloir le bien. J’ai hâte d’être ombre, moi-même, enfin dégagée de tout ce qui faisait le corps lourd, et, maintenant, la raison dans la peine. 

 

[anthologie permanente] Henri Michaux

 

Paresse 

 
Paresse : rêve sans fin qui rêve indérangée 
la vie, parenthèse fluide 
 
Alentour, projets, plans, départs,  
Des édifices tombent, montent, remontent,  
 
Paresse rêve 
sur son puits qui s’approfondit 
 
 
Henri Michaux, Déplacements dégagements, coll. L’imaginaire, Gallimard, 1985 (2013 pour la présente édition), p. 39 
 
Henri Michaux dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, lien vers un court documentaire en ligne, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11,poésies du cri, extrait 12, ext. 13, ext. 14, ext. 15, ext. 16, ext. 17, [notes sur la création] 

 

[anthologie permanente] Annie Salager

 

Annie Salager publie La Mémoire et l’Archet tandis que paraît, également aux éditions La Rumeur libre, le premier tome de ses œuvres poétique.  
 
Trois questions 
 
N’affronte-t-on le monde où il se dérobe 
en combat obstiné entre rêves et faits, 
parmi les clignotements de l’illusion 
de l’inadaptation au monde, 
même si vivre y est confortable 
et le devenir toujours risqué ?  
 
Le langage en son dire désigne 
certain vide entre réel et représentation, 
il est l’ambivalence où s’exprime le conflit 
mais aujourd’hui face à ce qui le nie 
face à ce qui le globalise 
puisse la parole demeurer l’arme, 
puisse-t-elle rester mémoire 
au cycle de l’évolution, 
le progrès humain n’est-il pas souvent dû 
à ce qui échoue dans l’humain ?  
 
Que l’identité sans frontière devienne 
par la parole stratégie inventive enfin, 
et que partout surviennent ses mémoristes 
ses zapatistes, leur sagesse si elle existe, 
aux sentiers de l’invention de soi,  
entre les mots et les choses,  
n’est pas là un souhait fusible 
afin de rendre la route imprévisible ? 
 
 
 
La joie 
 
Aujourd’hui un ciel si bleu 
qu’il en est noir sans âge 
parfois vert tout vert, 
son aiguille me touche au cœur 
d’être chaleur du moi au monde 
figure de disparition 
à l’extrême de l’air, 
joie du temps 
abrégé d’univers 
concentré d’azur où il 
le temps monte 
se confondre 
par-dessus l’horloge du vivant, 
et l’œil venu de lui 
laisse une porte 
grande ouverte 
que rien ne franchit, 
où le ciel pour ta joie 
en bleu adorable fleurit 
 
Annie Salager, La Mémoire et l’Archet, La Rumeur libre, 2013, p. 36 et 60. 
 
Annie Salager dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1 

 

[anthologie permanente] Thérèse Aubray

 
Phénix 
J'invente, j'accomplis et je replante en toi 
L'arbre à feu de la terre  
L'arbre à sang, le rampant, le dur éclabousseur  
Crachant sa fleur de pourpre au visage indolent  
Qui veut se croire sage. 
Je suis au cœur de toi tous les vents éveillés 
Tous les songes privés de leurs feuilles de songe 
Et qui vont naître. 
Tes bras s'ouvrent, bel arbre de ma création ! 
Quelle vie inventer, à mesure inhumaine 
Où niche l'oiseau feu, à lui-même attaché 
Qui de lui-même, incendieur d'été. 
Reprends ma quête interrompue 
Et sur chaque visage où saigne ma blessure 
Bois la force qui te fera recommencer.  
 
 
Délivrance 
L’Étoile sur le ciel palpite et te fait signe 
Avance !  
Derrière tout est blanc comme avant ta naissance 
Et tu es pure, à toi-même apparue et renoncée. 
Tu enfantes le mythe dont tu peux mourir 
Et qui lui-même t'a portée, 
Amour. 
Longe la source au cœur troué 
D'où s'élève un visage 
Fier de la mort qu'il porte en lui 
Et qui sur toi rayonne, 
Soleil écartelé aux quatre membres de l'été, 
Figure d'enfant roi qui de la nuit surgie 
Te ramène à la nuit. 
La courbe est douce de son feu au feu du monde 
Où tu parviens 
Fais l'amour avec son amour 
Pour que naisse une flamme neuve 
Lécheuse de tourments nouveaux. 
Transforme sa matière en songe pour tes songes 
Ouvre ton corps à la menace suspendue 
Autour de ceux qui savent et qui s'abandonnent... 
Mourir c'est limiter, tu ne veux que passer plus loin. 
 

La Scène capitale 
L'archange aux cheveux noirs fils de la foudre 
Et de la terre aux germes saccagés.  
 
Il est ce tremblement qui gêne l'évidence 
Le chemin qui s'invente à tous les pas 
Et qu'on oublie, 
Les gestes faits dans le sommeil ou dans l'amour 
Humble récognition des signes rois 
Érigés à l'entour du visage choisi 
Pour être le témoin de choses défendues 
A chaque fois perdues 
Et qui déchirent l'avenir. 
Éblouissant visage nu ! 
Il apparaît lorsque se forme ou bien se perd 
L'échange de ta nuit avec ma nuit 
Le choc : Passage de la foudre —  
 
Mort.   
 
 
Thérèse Aubray, trois premiers poèmes de la section inaugurale, « Métamorphoses », de Défense de la terre — Battements III (GLM, 1937, préface de Léon-Paul Fargue).     
 
bio-bibliographie de Thérèse Aubray 

[choix de Jean-Paul Louis-Lambert]