Poezibao

[anthologie permanente] Marcel Migozzi

 

Un étang comme si 
On avait étalé des tentures d’alcôve 
Sur l’eau morte (mon œil ! 
Dessous ça vit de nostalgie à voix très basse) 
Et dessus (est-ce la nuit ?) les arbres couchent 
Avec l’étang, ah la Sologne 
C’est tellement un livre lu dans l’enfance d’un soir 
(Va-t-il pleuvoir ?) Les ombres 
font déjà silence 
 
• 
 
Au profond d’un étang, imaginez 
L’argile qui attend qu’on lui souffle le vivre. 
 
Vous y êtes ?  
 
Alors vous êtes cette argile, c’est 
La règle, pas de hiérarchie, 
Rien d’imposé par le contemporain mais vivre 
 
Et Vive l’inactuel, l’argile, l’étang, la beauté 
 
Et vous y êtes.  
 
• 
 
Le moi c’est qui ? C’est si obscur. 
Lui préférer l’étang une motte de terre 
Une écorce de pin, moins encore 
Une trace un reflet sur papier, c’est plus clair. 
Lui préférer l’humus ou l’homme silencieux 
C’est tout comme, où serait 
La différence dans une forêt ?  
 
Marcel Migozzi, Empreintes (emprunts), peintures acrylique d’Alain Boullet, Éditions Thésaurus colori, 15€, pp. 10 à 14. 
 
Marcel Migozzi dans Poezibao : Bio-bibliographie, Vers les fermes, ça fume encore (parution), extrait 1, un article de M. Monte, ext. 2, Cité aux entrailles sans fruits (par F. Trocmé), ext. 2 

[anthologie permanente] Françoise Ascal

 

Françoise Ascal vient de publier Lignées, avec des dessins de Gérard Titus-Carmel (lire cette note de lecture d’Antoine Emaz), aux éditions Aencrages & co.  
 
Ce que je sais, tout le monde le sait. Je ne sais rien que je serais seule à savoir. Et tout ce que j’ai appris je le savais déjà. J’en arrive à douter d’exister. J’en arrive à ne plus savoir si un moi est possible. Si quelque chose à soi est possible. Dans la foule je vous regarde et me reconnais. À des milliers d’exemplaires. Visages d’argile commune. Regards qu’on pourrait croire uniques. Vous-mêmes, sentez-vous parfois votre crâne devenir un lieu de traverse, un corridor ouvert à tous vents, un hall fourmillant, tandis que vos pas sur le sol ne laissent aucune trace, votre chair aucune ombre ?  
 
• 
 
Tu te souviens du mot puits. Autrefois il s’adossait au mot source. Tu le laisses rameuter sa noirceur opulente. Son joyau d’horreur. Secret d’enfance à la verticale de l’été. Enfonçure, appel, étreinte. L’inconcevable nuit, offerte par-delà la margelle. Le sans-fond à ciel ouvert. Œil magnétique, suspendu, oui, entre gouffre et source. Tu oscilles à hauteur d’herbe, prise en tenaille. Soleil et soif, poulie chantante, eau fraîche. Tombeau de cris, raclement d’ongles. 
Tu te penches sur d’anciennes haleines. 
Un froissement de fougères berce les noyés.  
 
• 
 
Tu marches dans les nervures songeuses du millepertuis, dans les vaisseaux ramifiés de ton cerveau. Les cellules meurent ou prolifèrent, tu ne sais rien du grand chantier.  
La forêt n’est pas vierge, la page n’est pas blanche et les chemins n’existent pas. 
Tu dois marcher longtemps dans le blanc éblouissement du trop-plein de signes, dans le noir incertain des ombres mêlées. 
Les morts en attente, alignés comme des troncs, dressent leurs branches défeuillées. 
Tu dois marcher sans t’arrêter. 
Sans t’encombrer de mots. 
Que rien ne te retienne, si tu veux franchir la passe, si tu espères toucher du doigt l’or de l’énigme.  

Françoise Ascal, Lignées, avec des dessins de Gérard Titus-Carmel, éditions Aencrages & Co, 2012, sans pagination.  
 
Françoise Ascal dans Poezibao :  
Bio-bibliographie extraits 1, extrait 2, Si Seulement (A. Emaz), Rouge Rothko (E. Emaz), Un rêve de verticalité (A. Emaz), Lignées (A. Emaz) 

[anthologie permanente] Paol Keineg

 

7 
 
La cueillette des mûres 
c’est la débâcle du mois d’août 
        à petits geste de couleur 
                mais oui   c’est moi 
agenouillé devant les ronces 
        bras passés dans les orties 
                        les chardons 
et je m’assois les doigts pleins de sucre 
        à écouter la grive 
je me lève devant la dame au petit chien 
                cultivatrice en retraite 
                à qui la vie n’a pas fait de cadeau 
je pourrais lui dire qu’elle est belle 
        je ne lui dis rien 
                        Marianna ‘r Vod 
l’ancien chemin caché par les ronces 
                        pressée 
elle reprend sa route vers Penn ar Menez 
 
        les mûres dans le saladier en verre 
        les mûres dans la boîte en plastique 
                chauffent 
 
        terre chiche 
faite pour le coup de griffe 
                se peindre la bouche 
                se faire les dents noires 
 
je me souviens que tu ne voulais plus 
        de ton corps 
                recousu    sein perforé 
                je dormais contre 
 
• 
 
8 
 
A cent mètres du mur 
l’oiseau forgeron est l’oiseau de destin 
matériau symbolique   religion estropiée 
                la rue en est pleine 
        tout se nourrit de l’ordinaire 
de la rue où tout le monde va aux affaires 
                roses et cassis en novembre 
graines sur catalogue 
 
        je suis furieux    vivre ici pour ça 
rappelle-toi les mauvaises saisons 
                été   printemps 
tout ce qui touche à l’histoire du monde 
        et qui t’observe sans pouvoir parler 
 
        toujours la même histoire 
                l’épanouissement posthume 
        où un oiseau sans mémoire 
        plaît aux dieux ravis par la grâce 
 
ça se joue comme au théâtre 
 
j’ai en moi l’amour 
                        du hibou 
venu se jeter dans les fils électriques 
 
Paol Keineg, Abalamour, dessins de François Dilasser, Les Hauts-Fonds, 2012, pp.23 et 24 
 
Paol Keineg dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extraits 1, extraits 2, Les Trucs sont démolis (T. Hordé) 

[anthologie permanente] Amelia Rosselli

 

Ypsilon Éditeur publie Variations de Guerre d’Amelia Rosselli, dans la traduction de Marie Fabre, avec une préface de Jean-Baptiste Para. En savoir plus sur ce livre et/ou en lire un extrait.  
Il faut rappeler également qu’Amelia Rosselli fait l’objet d’un dossier dans le numéro d’avril 2012 de la revue Europe (articles de Marie Fabre, Antonella Anedda et Andrea Zanzotto 
 
La rime combinée l’hôtel volait. Nous combattons contre 
la révolte inutile. Nous combinons les ustensiles en fer 
et en goudron contre la chasteté de l’inconnu. Nous combinons 
des mensonges et de fragiles revues d’avant-garde coûteuses 
comme les ambitions qu’elle protègent ; nous combinons 
chaque vertu en une orageuse tempête d’ironie. La 
couturière qui conduisait le peloton à l’exécution éloignait 
les passants avec un arbre de paix. Tempête poignard 
qui m’amènes la sacristie, écarte-toi de ma tête 
limée et retrouve l’hirondelle qui volait très tranquille 
dans ses nids d’ironie, dans ses rêves d’allumettes 
inquiètes – retrouvant son hôtel de colère 
 
• 
 
Si du jeûne de la rage très fraîchement me relevai 
c’était car je courus à la rue. Il valait mieux renvoyer tout 
projet d’attentive fermeté pour jeûner plus longuement sur l’herbe 
fraîche des étoiles non tombées. Des étoiles filantes dans le désert 
acclament la propriété féodale. Hors de toute violence 
je contemplais le monde et acclamais la paix perdue. Je retrouvais 
les sept plaies. Les plaies du monde rond et recourbé désirant 
sur lui-même.  
 
• 
 
J’éventrai le nœud de la question mais l’on me rétorquait 
que le coût du grain avait monté. Avec les hirondelles 
j’étais solidaire si le grain moisissait. Le long du sentier 
emmêlé de mes passions je marchais extasiée. 
 
Quand la réalité vint avec son inaltérable 
arbre de la justice moi au fond j’étais presque prête !  
 
Amelia Rosselli, Variations de Guerre, traduction de Marie Fabre, préface de Jean-Baptiste Para, Ypsilon Éditeur, 2012, pp. 83, 150, 178 
 
Amelia Rosselli dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1 

[anthologie permanente] Laurent Albarracin

 

Laurent Albarracin publie Le Secret secret aux éditions Flammarion.  
 
 
La clef n’ouvre par la clef. 
Au contraire :  
La clef fait comme une serrure autour de la clef. 
 
• 
 
La roue s’engendre sans cesse 
de ne pas pouvoir se dérouler 
ni sortir du ventre de la roue. 
 
la roue est prisonnière de la roue 
et ne connaîtra jamais du monde 
que la grande roue de la route. 
 
les rayons de la roue 
n’éclairent que du moyeu 
jusqu’à la jante. 
 
la roue ne peut  
pas ne pas  
se répéter. 
 
Si la roue évoluait 
ce serait la fin de la roue 
et de la perfection. 
 
Et si la roue mourait 
sa tête viendrait encore 
à tomber entre ses cuisses 
 
• 
 
Les yeux s’enquillent 
lancent un millier de paupières 
qui sont comme des gonds 
apportés à tout. 
 
Où qu’ils aillent ils font 
faille, jointure et pelle. 
 
Et son huilés de lumière.  
 
• 
 
La rivière et les galets 
roulent la rivière et les galets 
 
les pierres entre elles 
parlent de sève et de lumière 
 
Cela s’écoule 
comme lavé 
de s’écouler 
 
Qu’est-ce qui dans la chose 
lâche et ose ?  
 
Laurent Albarracin, Le Secret secret, Flammarion, 2012, p. 11, 13, 37, 107. 
 
Laurent Albarracin dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, Pierre Peuchmaurd, témoin élégant (parution), entretien sur la collection le Cadran Ligné 

[anthologie permanente] Henri Droguet

 

Poezibao a publié tout récemment un long entretien entre Henri Droguet et Jean-Pascal Dubost.  
 

Noms de noms 
 
La nuit donc un vaisselier de brouillards 
d'ombres des tourbillons 
et de mauvais songes 
la splendeur violente archaïque 
oubliée laiteuse des galaxies 
géantes rouges super 
novas et nébuleuses 
 
et sous le ciel sulfure et mercure 
poudrerie penderies de nuages 
frusques et loques 
le quidam errant,     le dé-nommé 
                    Untel 
qui voit paraître un jour encore 
la lumière épaisse étrangement 
moussue de l'aube sur l'estuaire 
qu'un brick sous-toilé remonte 
 
le vent dévire 
le clapot forcit 
haubans et balancines cliquent et claquent 
un lézard se calfeutre 
sous les polypodes les menthes  
poivrées bleues   les hampes à quenouilles 
effilées grenaillues des ombilics 
vert jade qui ce même jour 
vont fleurir et périr à la fois 
 
s'entend la folle 
effrénée jubilante 
polyphonie oiselière 
et le contrepoint modeste du coucou 
 
le piéton compisse un talus sublunaire 
s'étend parmi les herbes   songe   griffonne: 
 
je est un hôte 
 
il est bon de mourir  
à la fin de sa vie 
plutôt qu'au début 
 
et ces charretées de siècles 
c'est rien moins que 
cinq minutes de vent 
 
19 mai 2012 
 
• 
 
Une vie 
 
à son faux pas dessaisi 
glorieusement petit petit  
corps bio 
dégradable   il va 
mon velu préambulateur 
mon hérissé ma nunuche 
cacahouète braise  
et brisure vertige 
petite itou très 
immortelle âme pirouette 
marionnette 
il re-va 
 
l'aube la blanchisseuse 
tromblon dans les zazurs 
es cieux maigre abîme 
vestiaire minéral et fossile 
des nuages futurs   jette 
ses minces hachés rayons jaunes 
au bois roussi sombri verdi 
qui poudroie 
 
7 avril 2012 
 
 
Henri Droguet, deux poèmes inédits.  
 
Henri Droguet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, fiche de lecture de Avis de Passage, extrait 5, extrait 6, Off (parution), extrait 7, extrait 8, extrait 9, ex. 10, Boucans,(par Bruno Fern), Boucans, (par Roger Lahu), ext. 11 , Avis de grand frais, entretien avec Jean-Pascal Dubost

[anthologie permanente] Charles Juliet

 

Charles Juliet publie Moisson, un choix de poèmes, aux éditions P.O.L.  
 
que comprendre 
 
comment rendre compte 
 
parfois c’est le dégoût 
la détresse 
 
cette fureur du sang 
parce que tout avorte 
 
que chaque effort est vain 
 
que rien n’échappe à la faux 
 
ou parfois 
c’est cette vénération    cette joie 
jubilante   cette suffocante 
lumière 
 
et chaque visage m’émeut 
alors jusqu’aux larmes 
 
• 
 
attendre    attendre 
demeurer inerte 
laisser s’approfondir 
le silence 
 
mais la faim ronge 
s’exacerbe 
voudrait me contraindre 
à forcer le seuil 
 
surtout 
ne rien tenter 
ne rien forcer 
et d’un mouvement feutré 
suspendre l’affût 
 
endurer la brûlure 
 
attendre 
encore 
attendre 
 
aller plus avant 
dans la nudité  
qui ouvrira  
le passage 
 
Charles Juliet, Moisson, choix de poèmes, P.O.L., 2012, 9€,  p. 115 et 154.  

[anthologie permanente] Christian Prigent

 

« Dans les "langes" des "coupures de journaux", disait Blaise Cendrars, nous arrive "le bébé d’aujourd’hui". Le voici, tout juste démailloté. Son lange est un journal, avec ses rubriques (société, politique, sciences, gastronomie, météo, culture…). Chacune d’elles est recomposée en vers satiriques. Moins pour "châtier les mœurs" que pour dire, bouffonnement, une stupéfaction un peu effrayée » 
(Christian Prigent, La Vie moderne, P.O.L.,  2012, quatrième de couverture, voir aussi, ici, sur le site de l’éditeur, avec accès aux premières pages du livre) 
 
 
(du neuf côté procréation) 
 
Au bis repetita des desidera 
Ta le tas d’bébés éprouvette est là mais 
Si le fruit des entrailles de ce fait est 
Un légume va savoir : Ave Maria ! 
 
Chère âme (ou Saint-Esprit) ah ça rame ex 
Trêmement fortiche en norme hormone pour 
Tant ou c’est Eugène qui a pris l’ex 
Trait de bon sexe dans la pipette à cour 
 
Toisie pour du coulis d’hormon mâle mau 
Vais et bave. Ah Madame en verre si fra 
Gile en vous j’aimerais tant comme on fit ja 
Dis tortiller de l’alambic et dodo. 
 
• 
 
(au néo-rural) 
 
Ta longère un figuier la nique et thuya 
(Total ringard) dézingue à don’f l’effet in 
D’albicoque. Idem pisseux le forsythia 
Label Cité de Caractère égale spleen 
 
Beauf garanti kitsch te dit Libé. Va pas 
Régresser rustique à la margelle en pneus 
Ou déchoir plouc total aux petits nains ras 
La motte du jardin – après la tomate 
 
C’est pas toi qui la fais prospérer heureuse 
Malgré mildiou la cloque ou la vacherie 
Forte en mandibule et les intempéries 
Mais tu te la prends boum dans la poire honteuse.  
109 
 
• 
 
(à un poète) 
 
C’est quoi mecton ton identité rock et tu 
La construis comment ta postérité ? Vu 
Vite fait dans les actus ou zig zag zap 
Pé partout jusqu’à l’épileptique clap 
 
De fin. People sur (face)booké non ? Plu 
Tôt le trip absent Maurice Blanchot du  
Paf ? Désaffecté de la nébuleuse hype ? 
No picturale youtubiquité ? Aïe p 
 
As facile assurer face ou pile une i 
Mage au choix pur poète incrusté en marge 
Ou survolant overlooké star slam i 
Cône à ’roupies fan d’effet sexe au sens large. 
137 
 
Christian Prigent, La Vie moderne, P.O.L.,  2012, pp. 18, 109 et 137.  
 
Christian Prigent dans Poezibao :  
bio-bibliographie, remise du prix Louis Guilloux (article R. Klapka), notes sur la poésie, extrait 1, Quatre Temps, entretien avec B. Gorrillot, (par T. Hordé), ext. 2, Météo des plages (par A. Malaprade), rencontre avec Christian Prigent, note sur la création 

[anthologie permanente] Anise Koltz

 

La distance entre vie 
et mort 
reste constante 
 
Partout où nous allons 
elle est à un pas 
 
Quelle est la différence 
entre zéro et l’infini ?  
 
• 
 
Ce monde labouré 
par le langage 
ne coïncide 
ni avec ses dimensions réelles 
ni avec notre quotidien » 
 
• 
 
Le soleil 
nous a pourvus 
d’une ombre  
pour marquer 
notre appartenance 
à la lumière 
 
• 
 
Plus je comprends 
moins je comprends 
 
Mes yeux ne m’appartiennent pas 
ils appartiennent aux générations antérieures 
qui les ont colorés de leurs horizons 
 
Mes mains 
telles des feuilles d’automne 
tombent à mes côtés 
oubliant toute direction 
 
Je suis celle 
que je ne suis déjà plus 
celle que je n’ai jamais été 
 
Anise Koltz, Soleils chauves, Arfuyen, 2012, pp. 32, 60, 73 et 127.  
 
Anise Koltz dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, ext. 4 

[anthologie permanente] Jean Miniac

 

Le chat 
 
Combien d’entre nous iront dormir où les a menés cette vie 
Sans bagages, sans un sou, avec juste un mot de recommandation 
Entre les dents. Et que dit ce mot ? C’est le miaulement d’un chat 
A qui ils ont donné du lait, un soir 
De fatigue et de retour du travail ; 
Passer un pont, obscurcir 
Toute chance d’avenir à force de palabres avinés 
 – « Dis, tu crois qu’il y aura des ménages à faire, demain ? » –  
C’est le lot de certains : rien de plus dans le havresac 
Que la serviette du bon Dieu pour leur essuyer le visage (une fois parvenus en haut de la côte), 
Un quignon de pain, un morceau de saindoux, peut-être 
Et, tout brillants au-dessus de leur tête,  
Les yeux de Minou assurant l’auguste portière de leur révérence 
Et déposant en leur faveur : « Vierge Mère, 
Celui-là a été mon frère. » 
 
 
6. Mais n’est-ce pas déjà fait ?  
 
C’est dans les squares 
Que tu m’apparais le mieux,  – sur ces bancs à peine immaculés, où – l’hiver aidant –  
Toute douleur s’est déposée (et moi avec elle); et toi, que deviens-tu ? Je devine à ton air chagrin (entrevu à travers les nuages) 
Que tu as dû rester trop longtemps assis sur ce banc… 
La douleur m’a dit t’avoir téléphoné : tu n’as pas répondu… avais-tu mal à ce point ? Ou bien faudrait-il 
Que vous échangiez vos rôles, l’une et l’autre ; et que la douleur devienne toi – 
Et toi, la douleur… mais n’est-ce pas déjà fait ?  
 
Jean Miniac, Le Jour, dessins de Colette Deblé, coll. La Grande bleue, Bleu d’Encre éditions, 2012, pp. 22 et 45 
 
Jean Miniac dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1