Poezibao

[anthologie permanente] Suzanne Doppelt

 

Suzanne Doppelt publie La plus grande aberration, aux éditions P.O.L.  
 
 
les yeux vides, ouverts, dormant ou somnolant, 
l’esprit se promène entre les choses ou derrière, 
des jolies silhouettes, c’est là qu’elles se trouvent, 
il glisse le long des lignes, vous revenez donc figures 
mobiles et furtives dans un vague lointain,  une tige 
optique qui touche le soleil et les étoiles, il en voit 
plus que personne n’a jamais vu. Pareil à l’œil 
composé de la mouche, une demi-sphère équipée 
d’une bonne lentille qui lui donne une image 
panoramique du monde, elle sait tout, il n’y a rien 
d’inconnu qu’elle n’ait connu, collée aux vitres, dans 
l’ombre des couloirs, au bord des canaux, posée 
sur la fleur ou sur le petit cartel dont elle cache 
la signature à moitié : iaco.bar.vigennis.p. 1495. 
les yeux vides, luca voit toujours plus qu’on ne voit, 
le visible recto verso, les objets au bout des doigts, 
pourtant sans épaisseur ni lieu propre, la ligne de 
fuite, l’horizon, il rêve et il invente mais il ne dit 
rien, dormant ou somnolant, un peu comme 
l’insecte, muet et aveugle au-delà) de 2 mètres 
 
 
NDLR : peut-être une piste ? 
voir la présentation de ce livre sur le site de l’éditeur et en lire les premières pages. 
 
Suzanne Doppelt dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2  

[anthologie permanente] Dominique Fourcade

 

Dominique Fourcade publie manque aux éditions P.O.L.

 
 

demandez programme 
ces deux mots qui font comme si 
 

Qui n’a entendu, et entendu plus d’une fois, se rendant à l’Opéra, la voix de baryton d’un ouvreur au pied des marches du palais Garnier, proposant irrésistiblement le programme du soir ? Qui n’a été poursuivi, tout au long du spectacle et bien au-delà, par la résonance de cette voix convaincante et magnifique ? « Demander programme », qui n’a vu ces mots resurgir ensuite pour nous interpeller dans mille circonstances de la vie, solitude ou pas solitude, portés autant par le souvenir de la façon dont cet homme les disait que par ce que cette formule impliquait : soit un programme tracé pour nous et dont nous avions tout intérêt à prendre connaissance – un intérêt pas seulement musical, mais existentiel. Intérêt puissamment existentiel, parce que musical ? Cet homme, en effet, parlait à la limite du chant, limite où commence l’angoisse. 
 
Pourquoi si soudain – ces deux mots dans l’espace d’un des plus beaux escaliers du monde, lui-même menant à une scène lyrique, pourquoi reviennent-ils, pourquoi semblent-ils, un court moment, pouvoir être acceptés par la couverture d’un livre qui venait de renoncer à avoir un titre ? Un répit sans doute, une séduction passagère, l’illusion qu’on pourrait échapper au sujet. Ou simplement une digression, avant que se manifeste un mot différent, le mot manque, sans commune mesure, qui aussitôt s’impose, fait place nette – ce sera lui et nul autre. Instantanément adopté pour toujours –mot qui ne fait pas comme si. Je dis « pour toujours », parce que si un titre donne à un livre son visage en même temps que le sentiment de s’être trouvé sa justesse et sa vérité, il lui donne aussi une grande illusion, celle d’entrer grâce à lui dans l’éternité.  
 
Pendant des mois, telle une buse un territoire qui ne veut plus d’elle et lui crie son rejet, j’ai parcouru ce livre à nouveau, j’ai repris les pistes de ses deuils, espérant qu’elles mèneraient à un titre, mais lui, le livre, refusait toutes les propositions. Ou alors si se produisaient, comme il arrive souvent dans le travail de la langue, des occurrences tout écrites, propositions-flash coagulations-éclair dont le quotidien est prodigue, il les écartait, n’en supportant pas l’érotique. Jamais un livre ne s’était ainsi refermé sur son chiffre, sa résolution semblait prise, résolution dont, comme toutes les décisions qui font qu’il est un livre, il n’avait prévenu personne : il vivrait sans l’amour lié au fait d’être nommé, et sans que personne puisse l’appeler, cependant bien conscient qu’il était inconcevable, ou trop cruel, qu’un livre n’eût pas de nom, et que l’absence de titre pouvait revenir en boomerang le frapper en pleine tempe pour le tuer. 
[...] 
 
Dominique Fourcade, manque, éditions P.O.L., 2012, pp. 7 à 9.  
 
 
Dominique Fourcade dans Poezibao :  
bio-bibliographie, présentation du numéro spécial (n° 11) du CCP, extrait 1, in notes sur la poésie, extrait 2, Citizen Do (par A. Malaprade), extrait 3, Eux deux fées (par A. Malaprade), ext. 4 

[anthologie permanente] Bernard Noël

 

XVII 
Ce soir, pourquoi pas ? Tu sais que la chose peut te surprendre, même si tu l’attends. Tu sais qu’il n’y a pas de chemin, ni de trace. Pas de porte. Tu sais aussi que tu ne sais pas. Cependant tu cherches la charnière – la charnière entre le oui et le non, la longue et mince pliure au bord de laquelle tout fini, tout recommence. Et quelquefois, tu vois le fil au bout duquel tu pends, et là-haut, les marches de l’air, et puis le bleu. Le bleu partout. Rien que le bleu… Et tout à coup, un mot se détache, et c’est l’oiseau qui pique vers ta gorge.  
 
XVIII 
De temps en temps, le texte s’efface, ou plutôt le besoin qui le produisait. Alors, je suis là et rien. Alors, je te dis : 
 – Tu n’écoutes pas, tu n’es pas creux. Tu es vertical, tu es le temps.  
Et puis, je guette, attendant qu’un peu d’épaisseur revienne ; attendant l’opacité et la distance intérieure et la page ouverte en toi ; attendant du maintenant que j’y écris qu’il y soit maintenant davantage qu’en moi-même. Alors, qu’importe ici puisque déjà tu refais mon visage. Puisque déjà tu es moi qui cherchais le moyen d’affirmer : je suis l’Autre.  
 
XXII 
Maintenant // Tu écris ce mot, et maintenant te poigne. C’est un pas pressé, quelque chose qui t’appelle, un œil ouvert partout, mais si tu insistes pour en savoir davantage, ce n’est jamais que toi qui cours vers toi // Mais maintenant, dis-tu, maintenant, je suis parfaitement immobile et j’attends. // Maintenant glisse, a glissé, d’où cela sur la page : ce mot « maintenant » et ces mots autour de maintenant. // Tu te souviens, tu essaies, mais, toi aussi, tu glisses, et si tu fermes les yeux, ton corps est du temps qui s’en va. // Il y a du gris, du blanc, du gris de plus en plus blanc, puis rien, dedans, dehors, rien que ton œil, qui maintenant se vide de son maintenant.  
 
Bernard Noël, Souvenirs du pâle, suivi de Le même nom, Fata Morgana, 1975, pp. 34, 35 et 39.  
 
Bernard Noël dans Poezibao : 
bio-bibliographie, Lecture aux Parvis poétiques (nov. 05), index des lectures de Bernard Noël par Alain Marc, extrait 1, extrait 2, extrait 3 , extrait 4, note de lecture de Sonnets de la mort, in notes sur la poésie, En présence (de et avec), questions de mots, entretiens Bernard Noël et Claude Margat (par A. Malaprade), ex. 5, Prix Ganzo, Les Plumes d’Eros (par M. Gosztola), ext. 6, dossiers Europe et CCP (C. Anton), nc, L’outrage aux mots (JP Dubost), notes création, ext. 7, ext. 8, entretien avec Matthieu Gosztola 

[anthologie permanente] Ossip Mandelstam (2)

 

Le miel doré coulait de la bouteille si lourdement, 
Si lentement que l'hôtesse put dire :  
Ici, dans la triste Tauride où le sort nous a jetés, 
Nous ne savons ce qu'est l'ennui - en regardant par-dessus son épaule. 
 
Partout l'office de Bacchus, comme s'il n'y avait au monde 
Que des gardes et des chiens - on va sans voir personne - 
Les jours tranquilles roulent comme de lourds tonneaux. 
Des voix au loin, dans une cabane - on ne comprend ni ne répond. 
 
Après le thé, nous sommes sortis dans l'immense jardin brun, 
Les sombres stores baissés aux fenêtres comme des cils. 
Passées les colonnes blanches, nous sommes allés voir la vigne 
Où les montagnes endormies se couvrent de verre aérien. 
 
J'ai dit : la vigne est pareille à une bataille d'autrefois 
Où des cavaliers crépus s'affrontent en ordre bouclé. 
Depuis la Tauride caillouteuse l'art de l'Hellade - et voici 
Des hectares dorés les nobles rangées sous la rouille. 
 
Oh ! dans la chambre blanche, le silence comme un rouet.  
Cela sent le vinaigre, la peinture, le vin frais de la cave. 
Te souviens-tu, dans la demeure grecque : l'épouse aimée de tous 
- Non pas Hélène, l'autre - tout ce temps qu'elle a brodé ? 
 
Toison d'or, où donc es-tu, Toison d'or ? 
Pendant tout le trajet les lourdes vagues ont grondé 
Et, quitté le vaisseau lassant sa toile sur les mers, 
Ulysse est revenu, plein d'espace et de temps. 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Philippe Jaccottet, p 36 de Simple promesse (La Dogana, deux éditions, 1994 et 2012) 
 
* 
 
                                                          Le 1 janvier 1924 
 
Le temps - celui qui sur sa tempe meurtrie l'embrassa, 
Avec une tendresse filiale ensuite 
Il se souviendra que le temps, pour dormir, s'est couché 
Sous la fenêtre dans l'amoncellement du blé. 
Le siècle - celui qui en a soulevé les paupières malades 
(Deux pommes somnolentes, lourdes) 
Entend la rumeur, l'incessante, depuis que grondèrent 
Les fleuves des temps mensongers, sourds,  
 
Il a deux pommes somnolentes, le souverain-siècle, 
Et une belle bouche d'argile,  
Mais sur la main languide de fils vieillissant 
Il se penche, agonise. 
Je sais : le souffle de vie s'use chaque jour,  
Encore un - et ils interrompent 
Le chant simple qui parle des offenses d'argile, 
Et les bouches, ils y coulent de l'étain. 
 
Ô la vie argileuse ! Ô l'agonie du siècle ! 
Celui-là seul, je le crains, te comprend, 
En qui habite le sourire impuissant de l'homme 
Qui s'est perdu à lui-même. 
 
Quelle douleur - chercher la parole perdue, 
Relever ces paupières douloureuses 
Et, la chaux dans le sang, rassembler pour les tribus 
Étrangères l'herbe des nuits. 
 
Siècle. La couche de chaux dans le sang du fils malade 
Durcit. Moscou sommeille, une huche de bois. 
Et aucun lieu où fuir le souverain siècle ... 
La neige a une odeur de pomme, comme jadis. 
J'ai envie de fuir loin de mon seuil. 
Mais où ? La rue est sombre 
Et, comme du sel répandu sur les pavés, 
Ma conscience, étalée devant moi, blanchit. 
 
Par les ruelles, entre les taudis, sous le rebord des toits, 
J'avance, sans aller loin, tant bien que mal, 
Caché, banal voyageur, dans ma fourrure de courant d'air, 
Longtemps je m'efforce d'agrafer la couverture. 
Défile une rue, une autre encore, 
Craque comme une pomme le bruit gelé des traîneaux, 
Et le nœud, trop serré, résiste, 
Sans cesse échappe de mes mains. 
 
Avec tout un chargement de quincaillerie, de ferraille, 
La nuit d'hiver gronde dans les rues de Moscou. 
Cogne à coups de poissons gelés, jaillit avec la vapeur 
Des maisons de thé roses - on dirait l'écaille d'un gardon. 
Moscou - une fois de plus Moscou : "Je te salue". 
Je lui dis : "Pardonne, il n'y a plus de mal. 
Comme autrefois, je les accepte pour frères. 
Cette morsure du gel, ce verdict du brochet." 
Flamme sur la neige, la framboise de l'apothicairerie, 
Quelque part crépite l'underwood ;  
Le dos du cocher, presque une archine de neige :  
Quoi de plus ? On ne te touchera pas, te tuera pas. 
La beauté de l'hiver, dans les étoiles un ciel de chèvre 
S'est répandu, son lait brûle. 
Et contre les patins gelés la couverture frotte 
Sa crinière de cheval et siffle. 
 
Mais les venelles boucanées au pétrole 
Ont avalé neige, framboise, glace, 
Pour eux tout pèle, rappelle la sonatine des Soviets,  
Les fait se souvenir de l'année vingt. 
Est-il possible qu'à l'ignoble médisance je livre 
- Il a encore son odeur de pomme, le gel - 
Cet étrange serment que je fis au quatrième était, 
Lourdes promesses jurées jusqu'aux larmes ? 
 
Qui d'autre vas-tu tuer ? Qui d'autre rendre illustre ? 
Des mensonges, lequel inventeras-tu ? 
Ce cartilage de l'underwood : plus vite arrache la touche - 
Et tu trouveras la mince arête du brochet ; 
La couche de chaux dans le sang du fils malade 
Se dissipe, et de bonheur le rire gicle ... 
Mais les machines à écrire - leur sonatine simple 
Est l'ombre seulement de ces puissantes sonates. 
 
                                                          1924 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Jean-Claude Schneider. , pages 62-65 de Simple promesse (éditions La Dogana). 
 
* 
 
A mes lèvres je porte ces verdures, 
Ce gluant jurement de feuilles,  
Cette terre parjure, mère 
Des perce-neige, des érables, des chênes. 
 
Vois comme je deviens aveugle et fort 
De me soumettre aux modestes racines,  
Et n'est-ce pas trop de splendeur 
Aux yeux que ce parc fulminant ? 
 
Les crapauds, telles des billes de mercure, 
Forment un globe de leurs voix nouées, 
Les rameaux se changent en branches  
Et la buée en chimère de lait. 
 
                                                          30 avril 1937, Voronèje. 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Philippe Jaccottet, page 141 de Simple promesse (éditions La Dogana) 
 
* 
 
Je ne suis pas encore mort, encore seul, 
Tant qu'avec ma compagne mendiante 
Je profite de la majesté des plaines, 
De la brume, des tempêtes de neige, de la faim. 
 
Dans la beauté, dans le faste de la misère, 
Je vis seul, tranquille et consolé, 
Ces jours et ces nuits sont bénis 
Et le travail mélodieux est sans péché. 
 
Malheureux celui qu'un aboiement effraie 
Comme son ombre et que le vent fauche, 
Et misérable celui qui, à demi mort, 
Demande à son ombre l'aumône. 
 
                                                          Janvier 1937, Voronèje. 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Philippe Jaccottet. Page 121 de Simple promesse (éditionsLa Dogana). 
 
[choix d'Alain Paire).] 
 
voir aussi ces autres poèmes publiés hier dans l’anthologie permanente de Poezibao et cet article d’Alain Paire sur "Philippe Jaccottet, lecteur et traducteur d’Ossip Mandelstam". 
 
Mandelstam dans Poezibao : 
biobibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5  

[anthologie permanente] Ossip Mandelstam

 

Non, ce n'est pas la migraine, mais donne-moi le bâton de menthol, 
Ni les langueurs de l'art, ni les couleurs de l'espace joyeux ... 
 
Ma vie a commencé dans l'auge humide de grasseyantes paroles, 
Elle a continué en tendre soie de lampes à pétrole. 
 
Puis quelque part dans la datcha, dans le livre chagrin du bois, 
Elle a pris feu dieu sait pourquoi, en énorme incendie lilas. 
 
Non, ce n'est pas la migraine, mais donne-moi le bâton de menthol,  
Ni les langueurs de l'art, ni les couloirs de l'espace joyeux ... 
 
À travers des verres de couleur, ensuite, j'entrevois péniblement :  
Une terre comme calvitie rousse, un ciel comme massue menaçant ... 
 
Plus loin encore cela m'échappe, plus loin c'est comme en guenilles, 
Une vague odeur de résine et comme d'huile de baleine rancie ... 
 
Non, ce n'est pas la migraine, mais le froid de l'espace asexué,  
Le cri de la gaze qu'on déchire, le roucoulis de la guitare phénolée ... 
 
                                                   23 avril - juillet 1935, Voronèje 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Philippe Jaccottet, page 112 de Simple promesse, (éditions La Dogana).  
 
* 
 
L'homme qui trouve un fer à cheval 
 
Regardant la forêt nous disons : 
Voici la futaie à vaisseaux et mâtures, 
Les pins roses, 
Jusqu'à la cime dépouillée de leur fardeau floconneux, 
Bien dignes de grincer dans la tempête, 
En arbres solitaires, 
Dans un air furieux, déboisé ; 
Rivés au pont dansant du navire, 
Ils garderont leur aplomb sous les talonnades salées du vent. 
 
Et le navigateur 
Dans sa soif débridée d'espace, 
Traînant par les cahots humides son frêle instrument de géomètre, 
Confrontera à l'attirance du giron de la terre 
La surface rêche des mers. 
 
Et nous, humant l'odeur 
Des larmes résineuses qui suintent à la coque du navire, 
Admirant ces planches 
Rivetées, composées en étanches cloisons 
Non par le charpentier de Bethléem mais par l'autre 
- père des voyages et ami du marin -  
Nous disons :  
Ils ont eux aussi connu la terre 
mal commode comme l'échine d'un âne ; 
Alors, de toutes leurs cimes, ils oubliaient leurs racines, 
Sur quelque illustre cordillère 
Et bruissaient dans l'averse fade, 
Proposant vainement au ciel d'échanger contre une pincée de sel 
Leur noble fardeau. 
 
Par où commencer ? 
Tout craque et tout tangue. 
L'air frémit de comparaisons. 
Nul mot qui n'en vaille un autre, 
La terre gronde de métaphores 
Et les agiles carrioles, 
Attelées à des nuées voyantes d'oiseaux épaissies par leur effort, 
S'émiettent 
A vouloir rivaliser avec les favoris hennissants de l'antique hippodrome. 
 
Heureux trois fois qui dans le chant fera entrer un nom ; 
Parée d'un nom sa chanson 
Vit plus longuement parmi ses compagnes, 
Reconnaissable au bandeau de son front 
Qui la préserve de la folie, de tout parfum entêtant, 
De l'approche du mâle 
Comme de la senteur laineuse d'une bête puissante 
Ou de l'odeur du thym écrasé entre deux paumes. 
Parfois l'air est obscur comme l'eau et toute vie y nage, poisson 
Écartant des nageoires la sphère 
Compacte et souple, à peine tiédie - 
Cristal où se meuvent des roues et des chevaux s'effarouchent, 
Humide terreau de Nérée, chaque nuit relabouré 
A renfort de fourches et de tridents et de houes et de charrues. 
L'air est pétri d'une pâte aussi dense que la terre - 
On n'en peut pas sortir et il est dur d'y entrer. 
Un frisson parcourt les arbres comme un battoir vert ;  
Les enfants jouent aux osselets avec des vertèbres d'animaux morts. 
Le comput de notre ère touche à sa fin. 
Merci pour ce qui fut : 
Moi le premier je me suis trompé, j'ai perdu le fil et le compte. 
Notre ère tintait comme une boule d'or, 
Creuse, lisse, que nul ne soutenait, 
Et répondait au moindre attouchement par "oui" et "non". 
C'est ainsi qu'un enfant vous répond :  
"Je te donnerai" ou "je ne te donnerai pas cette pomme" 
Et son visage est l'empreinte fidèle de la voix qui prononce ces mots. 
 
Le son vibre encore quand la cause du son a disparu. 
Le cheval gît dans la poussière, il hennit, couvert d'écume, 
Mais la torsion violente de son cou 
Garde mémoire de la course aux foulées gaspillées, 
Lorsqu'il avait non pas quatre membres 
Mais autant qu'il y a de pierres sur la route, 
Quadruplement relayées 
A chaque rebond sur la terre de son amble brûlant. 
Ainsi l'homme qui trouve un fer à cheval 
Souffle pour en chasser la poussière 
Et le frotte avec de la laine jusqu'à le faire briller 
Ensuite 
Il l'accroche à sa porte 
Pour lui donner du repos 
Et ce fer n'arrachera plus d'étincelles au silex. 
Les lèvres d'hommes 
qui n'ont plus rien à dire, 
Gardent l'image du dernier mot proféré, 
Comme, dans notre main, demeure le sentiment d'un poids 
Alors que la cruche s'est à demi vidée sur le chemin de la maison. 
Ce n'est pas moi qui dis ce que je dis là, 
Ce sont des mots extraits de la terre comme des grains 
d'un froment pétrifié. 
 
Certains sur des monnaies figurent un lion, 
D'autres une tête ; 
Cuivre ou bronze, ces pastilles 
Ont même honneur dans la terre où elles gisent. 
Le siècle, à vouloir les éprouver, y a imprimé ses dents. 
Le temps me rogne comme une pièce de monnaie 
Et je me fais à moi-même défaut. 
 
                                                   1923 Moscou 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Louis Martinez, pages 54 / 57 de Simple promesse, (éditions La Dogana).  
 
* 
 
Sur la terre vide clochant malgré elle 
D'une démarche irrégulière et douce, 
Elle va, devançant un petit peu 
Sa rapide compagne et l'ami plus âgé à peine. 
Ce qui l'entraîne est la légère entrave 
De cette infirmité qui vivifie,  
Et l'on dirait que voudrait s'attarder 
Dans sa démarche le soupçon lucide 
Que cette journée de temps printanier 
Nous est l'aïeule de la voûte du tombeau 
Et que tout commence éternellement. 
 
Il est des femmes proches de la terre humide. 
Et chacun de leurs pas est un sanglot sourd. 
Leur vocation est d'escorter les morts 
Et, les premières, d'accueillir les ressuscités. 
C'est un crime d'en exiger de la tendresse. 
Au-dessus de nos forces de nous en séparer.  
Ange aujourd'hui, demain ver du tombeau, 
Après-demain -  simple contour, à peine.  
Ce qui fut notre pas sera hors de portée, 
Les fleurs seront immortelles. Le ciel d'un seul tenant. 
Et ce qui adviendra : simple promesse. 
 
                                                   4 mai 1937, Voronèje. 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Philippe Jaccottet, page 143 de Simple promesse, (éditions La Dogana).  
 
* 
 
Je me suis lavé, de nuit, dans la cour, 
Le ciel brillait d'étoiles grossières. 
Leur lueur est comme du sel sur la hache,  
Le tonneau, plein jusqu'au bord, refroidit. 
 
Le verrou est tiré sur le portail 
Et la terre, en conscience, est rude. 
De trame plus pure que la vérité 
De cette toile fraîche, on n'en trouvera pas. 
 
Dans le tonneau, l'étoile fond comme du sel 
Et l'eau glacée se fait plus noire,  
Plus pure la mort, plus salé le malheur, 
Et la terre plus vraie et redoutable. 
 
                                                   1921 
 
Ossip Mandelstam, traduction de Philippe Jaccottet, page 47 de Simple promesse, édition La Dogana. 
 
 
[choix d’Alain Paire] 
 
Ossip Mandelstam dans Poezibao :  
biobibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5 

[anthologie permanente] Bernard Collin

 

Les éditions Les Petits Matins ont entrepris de sortir de l’ombre l’œuvre très particulière et passionnante de Bernard Collin. Il y eut en 2010 vingt-deux lignes, cahier 100, voici 478 jours naturels. Et sa page 162 :  
 
14/10 ou 16 aujourd’hui, 15 écrit hier, c’est grave demande, atterré, terrassé, sidéré, médusé, paralysé, c’est grave, c’est la langue des enfants, c’est drôle, c’est amusant, c’est le contraire, paradoxique, grave ou lourd, opposé à léger, la drôlerie, la légèreté, et la lourdeur non plus, la lourdeur aussi. Lourd avec langue, avec prose pesante, avec industrie ou poésie lourde, vont bien ensemble comme traitement lourd, donc c’est grave, traitement lourd pour maladie sévère, lourd conduit à la mort tout droit, vous avez une occasion de rire, parlez plutôt de la lourdeur du temps ou du chauffage dans une maison, je n’ai pas tellement lu, j’aimais en général, on lui demande s’il aimait l’auteur que vous savez, et personne ne sait exactement, ou chacun avec son livre, mais nous ne parlons pas du même auteur, aucune importance, rien de grave pour nous séparer, il n’est pas nécessaire de se retrouver sur la même personne, il est important qu’au même endroit nous disions la même chose, les mêmes phrases parlant chacun avec passion de ce qu’il aime, et vous découvrez que chacun a lu dans un livre différent, dans une autre langue, parce que c’est une seule ligne d’écriture, parce qu’il pas de vieux et de plus jeune, il n’y a pas de passé ni d’histoire, une ligne éternelle, vous êtes en grand danger, c’est un péché grave, grave et mortel et lourd péché lourd de vous sortir du temps ainsi par une ligne d’écriture, grave opposé à léger, opposé à fraîcheur, la fraîcheur de la ligne à cet endroit, et ces deux amis parlent chacun dans une langue, ni la même langue ni le même siècle, et d’une seule ligne.  
 
Bernard Collin, 478 jours naturels, éditions Les Petits matins, 2012, p. 162.  (512 pages, 16,25€)
 
Poezibao recommande particulièrement cet article, avec photos,  qui peut constituer une bonne présentation de Bernard Collin 
 
Bernard Collin dans Poezibao :  
bio-bibliographie, reconnaissance à Bernard Collin (carte blanche de Jean-Marie Perret), extrait 1, Vingt deux lignes, cahier 100 (par JP Dubost), rencontre avec Bernard Collin (Petit Palais, 03/11) 

[anthologie permanente] Heinz Kahlau (par Lionel Richard)

 

Expérience 
 
Par les frimas 
Dérobe à un bouleau 
Une ramille endormie 
Procure-lui de l’eau et de la chaleur 
Procure-lui ainsi l’illusion d’un printemps 
 
Elle va pousser et fleurir 
Elle va fleurir et mourir 
Sans un seul fruit 
 
Probe  
Stiehl 
Einer Birke zur Frostzeit 
Ein schlafendes Reis. 
Gib ihm Wasser und Wärme, 
Lüge ihm so einen Frühling. 
Erwachen wird es und blühen. 
Blühen wird es und sterben. 
Ohne Frucht. 
 
* 
 
Plus profonde que la mort 
 
Plus profonde que la mort 
Plus profonde que la colère 
Est la faiblesse 
 
Ce n’est ni la résistance 
Ni l’issue 
La faiblesse 
 
Regarder celui qui se noie 
Et ne pas accourir 
Et ne pas l’aider 
 
Ne pas vouloir mettre un terme à la destruction 
Et ne rien faire en sa faveur 
Refuser de commettre aucune faute 
Et n’en prévenir aucune 
Vouloir se servir de chaque système 
Et n’en ériger aucun 
 
Plus profonde que la colère 
Et qui n’est plus accessible à la colère 
Plus profonde que la mort  
Et qui n’est pas encore accessible à la mort 
Est la faiblesse 
 
Tiefer als Tod  
Tiefer als Tod, 
Tiefer als Zorn, 
Ist Schwäche. 
 
Nicht Widerstand sein 
Und nicht Ende. 
Schwäche. 
 
Dem Ertrinkenden zu-zuschaun 
Und nicht fortlaufen 
Und nicht helfen. 
Der Zerstörung nicht Einhalt gebieten 
Und nicht behilflich sein. 
Keinen Fehler begehen woollen und keinen verhindern. 
Jede Ordnung benutzen wollen 
Und keine errichten. 
 
Tiefer als Zorn, 
Nicht mehr erreichbar dem Zorn, 
Tiefer als Tod, 
Noch nicht erreichbar dem Tod, 
Ist Schwäche. 
 
* 
 
Une chaise est vide 
 
Une chaise est vide 
Un lit non défait 
Un couteau ne sera plus émoussé 
Désormais l’ami est parti 
 
Celui qui est resté  
Voit la chaise, le couteau et le lit 
Et pense au passé 
 
Celui qui est parti 
A déjà oublié 
La chaise, le couteau et le lit 
Autre chose l’attend 
 
Mais celui qui est resté attend lui aussi 
Mieux vaut partir 
 
Ein Stuhl ist leer  
Ein Stuhl ist leer, 
Ein Bett bleibt verdeckt, 
Ein Messer wird nicht mehr stumpf. 
Der Freund ist jetzt fort. 
 
Der Zurückgebliebene 
Sieht Stuhl, Messer und Bett 
Und denkt ans Vergangene. 
 
Der fortgegangen ist 
Hat Stuhl, Messer und Bett 
Schon vergessen. 
Ihn erwartet etwas. 
 
Der Zurückgebliebene aber wartet. 
Es ist besser fortzugehn. 
 
 
Heinz Kahlau, poèmes parus dans l’anthologie Dix-sept poètes de la R.D.A., Paris, traductions de Lionel Richard,  Pierre-Jean Oswald éditeur, 1967  
 
 
Pour quand 
 
Avoir du temps pour le livre 
Qui attend depuis des semaines 
Du temps pour le chemin 
Parmi les arbres verts de mousse 
Du temps pour la barque 
Qui se balance sous la pluie 
 
Temps plein de calme, silencieux et repu 
Quand le nécessaire a été fait 
Quand le jour possède encore des heures 
Temps pour reprendre haleine – et la paix, pour quand ?... 
 
Wann 
Zeit zu haben für das Buch, 
Das seit Wochen wartend liegt. 
Zeit zu haben für den Weg 
Zwischen grünbemoosten Bäumen, 
Zeit zu haben für den Kahn 
Der sich leer im Regen wiegt. 
Zeit zu haben, um zu träumen. 
 
Zeit voll Ruhe, still und satt, 
Wenn das Nötige getan, 
Wenn der Tag noch Stunden hat. 
Zeit zu rasten. Frieden – wann ? 
 
Heinz Kahlau, poème paru dans Europe, juillet-août 1973, trad. Lionel Richard.  
 
[Traductions de Lionel Richard] 
 
Voir la note de présentation de Alain Lance en hommage à Heinz Kahlau mort le vendredi 6 avril 2012. 
voir aussi cet article en allemand 

[anthologie permanente] Rubén Darío

 

XXV 
Mélancolie 
 
                                                  A Domingo Bolivar 
 
Frère, toi qui possèdes la lumière, dis-moi la mienne. 
Je suis comme un aveugle. Je vais sans but et je marche à tâtons. 
Je vais sous les tempêtes et les orages 
Aveugle de rêve et fou d’harmonie.. 
 
Voilà mon mal, Rêver. La poésie 
Est la camisole ferrée aux mille pointes sanguinaires 
Que je porte en mon âme. Les épines sanglantes 
Laissent tomber les gouttes de ma mélancolie. 
 
Ainsi je vais, aveugle et fou, par ce monde amer ; 
Parfois le chemin me semble interminable, 
Et parfois si court… 
 
Et dans ce vacillement entre courage et agonie,  
Je porte le fardeau de peines que je supporte à peine. 
N’entends-tu pas tomber mes gouttes de mélancolie. ?  
 
Rubén Darío, Azul, suivi d’un choix de textes, traduction de Jean-Luc Lacarrière, préface de Philippe Ollé-Laprune, José Corti, 2012, p. 249 (attention le livre n’est pas bilingue)  
 
Melancolía
 
Hermano, tú que tienes la luz, dime la mía. 
Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas. 
Voy bajo tempestades y tormentas,1 
ciego de ensueño y loco de armonía. 
 
Ese es mi mal. Soñar. La poesía 
es la camisa férrea de mil puntas cruentas2 
que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas 
dejan caer las gotas de mi melancolía. 
 
Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo; 
a veces me parece que el camino es m uy largo, 
y a veces que es muy corto... 
 
Y en este titubeo de aliento y agonía, 
cargo lleno de penas lo que apenas soporto. 
¿No oyes caer las gotas de mi melancolía? 
(source) 
 
|○| 
 
XIV 
Le sonnet de treize vers 
 
D’une juvénile innocence 
Que conserver sinon le subtil 
Parfum, essence de son Avril, 
La plus merveilleuse essence ! 
 
Pour lamenter ma conscience 
Dans un ivoire sonore s’est figé 
un conte des Mille et 
Une nuit de mon existence 
 
Shéhérazade s’est assoupie… 
Le Vizir est reste pensif…. 
Dinarzade a oublié le jour 
 
Or l’oiseau bleu est revenu…. 
Mais… 
        Néanmoins 
                         A la condition… 
                                                      Que 
 
Rubén Darío, Azul, suivi d’un choix de textes, traduction de Jean-Luc Lacarrière, préface de Philippe Ollé-Laprune, José Corti, 2012, p. 236 (attention le livre n’est pas bilingue)  
 
 
El Soneto De Trece Versos 
 
¡De una juvenil inocencia
qué conservar sino el sutil
perfume, esencia de su Abril,
la más maravillosa esencia! 
 
Por lamentar a mi conciencia
quedó de un sonoro marfil
un cuento que fue de las Mil
y Una Noches de mi existencia… 
 
Scherezada se entredurmió…
El Visir quedó meditando…
Dinarzarda el día olvidó…
 
Mas el pájaro azul volvió… 
Pero... No obstante... Siempre... Cuando… 
(source) 
 
Bio-bibliographie de Rubén Darío 

[anthologie permanente] Jean Cocteau (choix d'Ariane Dreyfus)

 

Ma mère, c’était bien elle (assez bien elle) 
avec un tablier bordé de velours noir 
et un petit lézard de diamants à son corsage. 
 
Elle me dit : Je viens par le tunnel du rêve. 
J’ai voulu entendre le canon avec toi. 
Cette nuit il y aura une attaque. 
Je répondais : mais non, mais non. 
Alors, elle s’assit près de moi, 
elle posa ses mains sur moi, 
et elle était d’une tristesse immense. 
 
Elle me dit : Tu sais, ton frère a son brevet de pilote. 
Aussitôt,  
j’eus douze ans à la campagne. 
Après dîner, dehors, mon camarade 
Charles dit : Il paraît 
que des Américains volent. 
Ma mère sourit en cousant. 
Mon frère, toujours incrédule. 
 
Et Charles dit : Je serai mort. 
Il y aura une grande guerre. 
Paul qui fume sous ce chêne, 
volera et jettera 
des bombes la nuit sur des villes. 
Sur vos villes, fraülein Joséphine. 
 
Je me réveille. Mon bras 
tué s’emplit d’eau gazeuse. 
Quelle heure est-il ? a-t-on dîné ? 
Le lieutenant me lance un coussin à la tête. 
 
Couche-toi donc, tu dors debout.  
Je ne dors pas. Et je m’accroche  
à la barque. J’entends des rires. 
 
Mais une lame de fond m’emporte 
habilement 
dans les mers mortes. 
 
Alors j’étais avec mon frère en aéroplane. 
Nous planions à une extraordinaire hauteur 
Nous volions à une extraordinaire hauteur 
au-dessus d’un port où allaient et venaient des navires. 
 
Il me dit : Tu vois sur ce bateau 
juste au-dessous de nous 
maman est dessus. Elle nous cherche. 
Elle nous cherchera probablement  sur toute la terre. 
 
Jean Cocteau, extrait de « Malédiction au laurier », Discours du grand sommeil (1916-1918), précédé du Cap de Bonne-Espérance en Poésie/Gallimard, p.189 ou dans le volume des Œuvres poétiques complètes en Pléiade, p.421. 
 
[Choix d’Ariane Dreyfus] 
 
sur Cocteau, on peut consulter le site officiel du Comité Jean Cocteau et/ou lire ce grand article de Wikipédia

[anthologie permanente] Clark Coolidge, traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

Mine (extrait) 
 
Plus les hommes étaient vitreux plus ils poursuivaient la noire locomotive dans le crépuscule. Un aventurement parallèle le long d’arrière-plans aux troubles herbes violettes. Ils n’arrivèrent à rien, ne découvrirent rien, dans les tâtonnements des nerfs les plus lointains du cerveau vers les formes sombres de l’extérieur, formes si obscures qu’elles se classaient d’elles-mêmes dans les profondeurs. Et les oiseaux montent jusqu’aux cimes des arbres où personne ne les verra. Comme quand approche le sommeil alors le chat monte et descend. Les liaisons entre toutes branches menacent les fissures de luire au travers depuis l’autre côté de la texture. Et les hommes persistent dans leur quête de la locomotive brouillée. Je n’ai pas d’autre vision ici que celle d’hommes trébuchant autour d’une cave à moteur obscur dans le troublé d’un amas de crasse. Tout autre effort me frappe bourbe. Lueur tabac. Quiconque est patient obtient… quoi ? Dans certaines salles caverneuses je me sentais ramper dans un esprit.  
 
Sous ma vie se trouvent les galeries du circuit sonde. Et beaucoup y demeure démêlé, si ce mot arrivait à signifier désappris. J’avance sur une mince surface de coquillage qui je le crains va de plus en plus se craqueler. Ma voix devient frêle dans la brièveté de la substance. J’ai même peur d’appeler. Pourtant je peux encore l’appeler. Et la fumée gagne sourire dans ses étagements au soleil de fenêtre. Dans une telle mise en tension ces murmures sont billes de verre, et la plus simple notion une crécelle. Flammelettes glacées de bougies sur la pédale vanille. Voici que grandit une autre bouche qui s’enfonce au long du cou jusqu’à la gorge. Grâce à celle-là il deviendra sûrement possible de parler avec les animaux inférieurs. Dehors dans la lumière lente de la glaciale cime ce jour tous les enjeux platinés disparurent. Impression qu’ils s’étaient retirés vers l’intérieur, derrière la surface de toute solidité. Comme quand je dévalais l’abîme dans le rêve muet derrière la radio en essayant de la réparer.  
 
 
Extrait de : Clark Coolidge : Mine, The Figures 1982. 
Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
Mine (extrait) 
The blearier the men the more they stalked the black locomotive in the twilight. A parallel adventuring along backdrops of dull violet weed. They came to nothing, found out nothing, in the touchings of the outermost nerves of the brain to the dark shapes of the outside, shapes so dim they were filing themselves away. And the birds go up to the tops of the trees where no one will see them. As when sleep comes then the cat goes up and down. The links of all the branches threaten cracks to glow through from the other side of the fabric. And the men persist in their seek of the smudge locomotive. I have no further vision here except of men stumbling around a dim engine cellar in dirt pile dullness. All further endeavour strikes me plod. Tobacco light. He who is patient obtains . . . what? In certain cavern chambers I felt I was crawling inside a mind.  
Under my life are the galleries of the circuit delves. And there is much there remains unravelled, if that word could come to mean unremembered. I walk forth on a thin shell surface I fear will increasingly crack through. My voice turns thin in the brevity of substance. I even fear to call. But so far I can still call it. And the smoke gains smile in its shelvings at the window sun. In all thus tensioned such murmurs are marbles, and the merest notion a rattle. Iced candle flamelets on the vanilla throttle. And there grows another mouth further down on the neck, through to the throat. It must become possible to speak with the lower animals through that one. Out in the slow light of the glacial top the day all the platinum stakes disappeared. With the sense that they had gone inward, behind the surface of all solidity. As in the silent dream I climbed down the abyss behind the radio in trying to fix it.  
 
Extrait de : Clark Coolidge : Mine, The Figures 1982. 
 
|○| 
 
Le texte du cristal (extrait) 
 
Et est-ce la même chose ? 
Acquiescé tout en doutant, l’ai halé dehors dans la cour. 
Connaissance des écureuils, minimale, debout quoique hissé,  
éparpillé sur un tapis de perles, ferme la porte, écureuil. 
Il s’était avancé par-delà son dernier. Puis surgi 
au premier. Aucune lettre connue pour entraver son progrès. 
Origan, robuste. Voix fortes bien que seulement sur album. 
Les cellules sanguines étaient répétées, comme les arbres le ciel. 
Pas d’effacements, aucun rien en suspens. Entrée par 
l’approvisionnement, trahison crayonnante de la raideur. 
Singes deçà la limite, sol plein de saletés. 
Visage vierge, avenue noire. La lumière sonna 
quand il leva la main. 
 
Le cristal était blanc, jaune, argent, vierge. 
La transparence donnait matière à lente matérialisation, pour 
se concentrer sous le soleil, sous la mainmise. Jamais on 
ne voit au-delà, plutôt au travers. Lacté, tempétueux, 
abrupt, expectore le long d’un couloir huilé. 
Toute chose est possible, tout chant sous-estimé. Tenu 
pour oxydant, contenu sous son plus bas. Un 
être double qui répète son indice. Véhiculé 
sur une chaise, écureuil observant. Album ployant, 
allumette non-enflammée. Nous voyons, et sa mère, 
le père de tout hymne. 
 
Cartes biseautées, habilitations à joindre un commentaire 
ou une bougie élastique dans un solide dédain. 
Wagon à bestiaux constellé d’étourneaux, camion de pompiers 
dorant hors voie du mal un vote pour brouillard. 
Des amphibiens nous avouerons tous l’être. 
Le cristal en apparence à feu. L’eau 
tout de suite en réservoir. La lumière, la lumière, la lumière 
de sa clôture de pierre. Elle a parlé, mais 
nous avons écouté. 
 
 
Extrait de : Clark Coolidge : The Crystal Text, The Figures 1986. 
Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
The crystal text (extrait) 
And is this the same thing?
Nodded while doubting, and hauled it out into the yard.
Knowledge of squirrels, minimal, standing though hoisted,
spread out over a carpet of beads, close the door, squirrel.
He had stepped beyond his last. And then appeared at
the first. No known letters to impede his progress.
Oregano, stout. Loud voices though only on album.
The blood cells were repeated, as the trees the sky.
No erasures, no nothing pending. Entrance through
the hoarding, the penciling betrayal of stiffness.
Monkeys under the limit, the ground full of dirts.
Blank face, black avenue. The light rang
as he lifted his hand.  
The crystal was white, yellow, silver, blank.
Transparence a matter of slowly mattering, coming
to focus under sun under thumb. You never
see beyond but through. Milky, blustery,
sheerly, coughs off down an oiled hallway.
Anything is possible, anything is undersung. Held to
be an oxide, held down under being lower. A
double one that repeats its index. Carted off
in chair, squirrel watching. Album bending,
match unlit. We see, and its mother,
the father of all hymns.  
Marked cards, enablements to attach comment
or an elastic candle in firm disregard.
Cattle car mottled with starlings, fire truck
gilding out of harm's way a vote for fog.
And the amphibians we will all admit to being.
The crystal apparently on fire. The water
immediately on tap. The light. The light. The light
of its stone enclosure. She spoke, but
we listened.  
 
Extrait de : Clark Coolidge : The Crystal Text, The Figures 1986. 
 
 
Présentation de Clark Coolidge par Jean-René Lassalle.