Poezibao

Jules Supervielle (anthologie permanente)

 

Mon cœur, si mal blotti dans notre solitude, 
L’un à l’autre attachés, nourris d’un même sang, 
Mon cœur et mon cerveau, mes ramiers sous le vent, 
Retenus à leur toit par une corde rude, 
Le toit c’est encore moi et même la maison, 
Et même les ramiers qui sont à naître encore 
Mais devinent déjà les couteaux de l’aurore, 
Palpitants et peureux dans un sommeil sans fond 
 
|○| 
 
État des lieux 
 
Ô rides de l’aridité 
Visage cent fois dévasté 
Par des batailles clandestines 
Et le coup de dent des ruines.  
L’aube fait son état des lieux, 
Nous sommes nus sous ses grands yeux 
Et voilà qu’elle nous assume 
Est-ce ainsi qu’on devient posthume ? 
Autrefois en nous attendant 
L’avenir était un géant. 
Quand il tournait vers nous sa face 
L’espace emplissait nos terrasses. 
Pressé de devenir passé, 
Moitié sombre moitié glacé, 
Plus maigre d’aurore en aurore 
L’avenir voûté nous ignore. 
Le présent l’imite et le fait 
Si bien qu’il en est contrefait.  
Même quand nous fermons les yeux 
Pour le retrouver quelque peu, 
Il est si distrait, si peu nôtre, 
Qu’il nous confond avec un autre. 
Ou bien visage sans paupières, 
Pour que son œil soit plus perçant 
Il fait main basse sur le sang 
Lui qui sait le rendre de pierre. 
Il plante ses secrets drapeaux 
Qui restent là jusqu’à pourrir 
Sur le corps chantant du poète 
Hanté de mots qui lui font fête 
Profonde, jusqu’à l’abolir 
 
Jules Supervielle, Œuvres poétiques complètes, édition publiée sous la direction de Michel Collot, Bibliothèque de la Pléiade, 1996, pp. 281 et 577.  
 
Jules Supervielle dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, in "notes sur la poésie, extrait 7 

Yannis Ritsos (anthologie permanente)

 

L’adversaire inconnu de Phidias 
 
Il le savait : l’œuvre qu’ils attendaient de lui, jamais il ne la présenterait, 
malgré tout le matériau qu’il avait, avec le temps, prudemment assemblé, 
malgré toute son expérience technique – supérieure à tous : –  une œuvre, 
tel, démesuré et très orné, le Zeus d’Olympie, 
sous les pieds duquel était gravé : « Je suis l’œuvre 
de Phidias, fils de Charmidès, citoyen d’Athènes ». Oh, une telle chose, 
avec tant d’emphase, tant de gaspillage, – il le savait, jamais il ne l’accomplirait ; 
il lui manquait cette simplicité, la belle naïveté d’une foi aisée, 
qui produit avec flatterie, coquetterie, excès 
et parfois habile condescendance, les œuvres majestueuses 
admises par les foules ; – qui tournent autour d’elles, les regardent des heures, 
s’y pressent, parlent, mâchent des graines de tournesol, les admirent, 
(surtout, en vérité pour le poids de l’or, ou les pierres précieuses), 
les évaluent en talents, sans qu’elles soupçonnent jamais, ignorantes, 
qu’il n’y a là que simple verre coloré, – et les véritables diamants, 
le véritable artisan les garde bien cachés dans un coffre, 
en dessous, au fond d’un grand sous-sol où il descend seul la nuit, 
une bougie coupable et tremblante à la main, éprouvant sa propre mort et taillant seul sa statue, sachant que celle-ci non plus ne sera pas finie. 
Sa consolation, incertaine : l’inachevé est la marque des chefs-d’œuvre.  
(Et peut-être qu’en cette statue, il n’y avait pas seulement lui, mais les autres aussi, 
pas les dieux, mais ceux qui toujours avancent, qui ne s’arrêtent pas, qui ne finissent pas).  
 
                                                               Léros, 20.10.68 
 
Enseignements typiques et Criton 
 
Ils nous ont souvent, très souvent enseigné ceci : « il faut qu’une œuvre d’art ait un commencement et une fin, une intention définie et, surtout, une idée supérieure 
pour colonne vertébrale fondamentale ». Puis ils s’arrêtent. Et toussotent. « Il faut ; il faut ».  
 
Nous, nous regardons de biais leurs mains poilues et avides, croisées sur le gros sceptre ; nous regardons dans un coin la toile d’araignée poussiéreuse – 
quelques fines gouttelettes y luisent ; – nous ne répondons pas ; – comme si nous en convenions 
comme si nous approuvions tout ce qu’ils disent – (servilité silencieuse et rusée, mais aussi patience et sage indulgence).  
                                                               Criton 
avait par avance vendu à la mort sa colonne vertébrale, 
et tout autour de lui et en lui, s’inclinait ainsi avec fière sincérité et tombait instable et inouï, comme les vérités, les heures, les hommes 
 
Exceptées les vitres en face qui, à l’aube, s’illuminaient roses et azures – son si sommaire démenti 
 
                                                               Léros, 21.10.68 
 
 
Yannis Ritsos, Pierres répétitions grilles, 1968 – 1969, traduction et note Pascal Neveu, préface Bernard Noël, Ypsilon Editeur, 2009, pp. 119 à 121 
 
 
Yannis Ritsos dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1 

Rémi Froger (anthologie permanente)

 

40 
 
elle forme un labyrinthe dont il ne sortira pas – de manière naturelle 
je compte les portes je dois laisser des traces je compte les coups 
de marteau sur les serrures métalliques je perce des trous en bas des murs 
elle me sort des visages de la terre – la mer ne se referme pas 
nous sommes passés par une autre parole – un souffle à reprendre 
verticalement – passés au-delà des marges d’erreur – elle ferme la bouche 
on voit peu – quelques lumières blanches sautillent sur le tissu dans l’espace 
 
 
41 
 
nous avons le temps par distraction nous avons commencé à tomber 
lentement nous neigeons avec application – nous soulevons les poutrelles 
des sourires des pentes – un camouflage à angles aigus – la prononciation est difficile 
nous serions des passagers assis sur des sacs de toile à regarder les manœuvres 
mon œil dans le vôtre rencontrait la terre si longue qui fait la beauté ébahie 
mais nos mots sont reptiles – le hasard déménage – le silence se ramifie 
quand je vous ai révélée vous aviez déjà creuse le mur entre les fenêtres 
 
Rémi Froger, Regarde ça, P.O.L., 2011, pp. 46 et 47 
 
bio-bibliographie de Rémi Froger 

Jacques Réda (anthologie permanente)

 

XI 
 
J’entends rôder par les jardins la population de la pluie. 
Ces pieds nus infiniment doux qui semblent revenir 
D’un pays oublié, passent en moi comme à travers 
Le feuillage tout neuf d’un vieil arbuste, 
Lilas ou cytise enfin redéplié sous le ciel gris 
De la cour qui s’enfonce avec la tourterelle 
Au fond d’autrefois sous la pluie. 
Je ne sais pas qui se souvient de visages mouillés, 
Tendres comme des fleurs dans les branches qui ploient à peine 
Sous ces pas innombrables. Je suis 
L’espace où la douceur ancienne s’approche, l’herbe 
Dont chaque brin porte une goutte où l’instant et le ciel 
Et les jardins sont enfermés comme dans une perle 
D’éternité mais qui tremble, c’est le printemps.  
 
Jacques Réda, Retour au calme, Gallimard, 1989, p. 103 
 
Jacques Réda dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, Notes sur la poésie, notes sur la poésie 2, extrait 8, Démêlés (parution), extrait 9, extrait 10, ex. 11, ext. 12 

Jean-Paul Michel (anthologie permanente)

 

« La vie crue, sans phrase, 
avait été perdue. » (1990) 
 
Des oliviers plantés avec soin devant nos yeux couvrent 
comme une mer la sèche 
montagne. Les hommes, ainsi, habitent, 
de leur talent l’espace entier du vivable ils 
façonnent un visage tenable devant  
le chaos des monts : c’est  
la torche qu’ils allument leur 
poème – devant le tout de l’être, avec modestie, 
ferveur. Cette poursuite de travaux salubres est  
leur marque. Une cloche soudain taille dans le silence un  
ordre On remercie, reconnaissant, de 
ce qu’une musique humaine puisse  
borner le silence donné – ce don 
d’un monde plus grand et  
meilleur 
 
Ces signes ne sont pas sans portée. Puisses-tu 
carillon matinal valoir métaphore pour 
un signe vers 
le tout de l’être en sa beauté terrible – d’un coup surgi depuis 
attisant nos désirs ! Puisses-tu 
poème comme un cri scander 
à l’égal de ces notes dans l’aube – et, comme elles, d’assez de portée un chant 
pur 
À cette condition, la parole n’aurait pas été  
chose vaine 
 
Penser est habiter Il n’y a d’autre mesure que la parole 
L’Être n’a pas de plein La vérité est son voile Chaque  
possibilité nouvelle de la parole, de ce voile, un pli  
nouveau. Chacun de ces plis porte  
le chiffre d’un poète.  
 
Premières heures du matin, devant la mer d’oliviers,  
Delphes, 04. 08. 96 
  
Jean-Paul Michel, « Je ne voudrais rien qui mente, dans un livre. », suivi de « Défends-toi, Beauté violente ! », édition nouvelle, Flammarion, 2010, p. 250-251.  

 

S’il était permis à l’auteur 
d’élire un rival à  
son livre,  
idéalement je voudrais 
que, pour ce recueil, ce fut 
l’inimitable musique de  
ce qui est. 
 
[…] 
 
« Comment sauver poème qui ne sauve… » 
 
Comment sauver poème qui ne sauve 
ce qu’il aime (nomme) 
le – très réellement – garde 
sinon de tout oubli 
– puis qu’il n’est de beautés que promises 
à perte – du moins 
pur 
de toute atteinte méprisable & 
vers « la pointe la plus fine des temps » 
porte 
son simulacre scintillant ?  
 
Serions-nous si vains que puissions 
de quelque façon prendre 
notre parti d’échouer 
quand cette tâche – seule – peut valoir 
que l’on trace, incise, grave 
prie ?  
 
D’avoir été seulement nommé 
dans la juste cadence d’un vers 
sacre 
ce qui ne doit périr.  
 
Puissé-je assez loin nourrir non l’illusion mais  
assez fort le goût de la bataille pour 
à bras-le-corps saisir lutter prendre 
donner forme réelle 
ne manquer 
à cette folie – seul devoir ! 
 
– Sauf à la honte.  
 
Marsala, 6 août 1994.  
 
Jean-Paul Michel, « Le plus réel est ce hasard, et ce feu... », Cérémonies et Sacrifices (1976-1996), Flammarion, 1997, p. 7, 203-204 
 
 
[proposition de Matthieu Gosztola – lire l’entretien avec Jean-Paul Michel] 

Wislawa Szymborska (anthologie permanente)

 

La grande poète polonaise, lauréate du prix Nobel en 1999, vient de mourir, ce 1^er février à Cravovie.  
 
Ciel 
 
Voilà par quoi on aurait dû commencer : le ciel 
Fenêtre sans rebord, sans feuillure, sans vitres.  
Ouverture et rien d’autre, 
mais ouverte largement 
 
Nul besoin d’attendre une nuit sans nuages, 
ni de lever la tête  
pour regarder le ciel. 
Je l’ai derrière mon dos, sous ma main, mes paupières. 
Le ciel m’enveloppe fermement,  
me soulève.  
 
Les montagnes les plus hautes 
ne sont pas plus près du ciel 
que les vallées les plus profondes.  
Pas un endroit où il y en aurait davantage 
que dans un autre endroit. 
Un nuage est aussi lourdement 
écrasé par le ciel qu’une tombe.  
Une taupe n’est pas plus au septième 
qu’un hibou qui agite ses ailes. 
Une chose qui tombe dans le vide 
tombe du ciel dans le ciel.  
 
Fluides, liquides, rocheuses 
enflammées et aériennes 
étendues du ciel, miettes du ciel 
ciel qui souffle et ciel qui s’entasse. 
Le ciel est partout 
jusqu’aux ténèbres sous la peau. 
Je mange du ciel, j’évacue du ciel. 
Je suis piégé piégé, 
habitant habité, 
embrasseur embrassé, 
question en réponse à question. 
 
Le diviser en Ciel et Terre 
n’est pas la façon idoine 
d’appréhender ce Tout.  
Ça permet juste de survivre 
à une adresse plus précise, 
plus facile à trouver, 
si jamais on me recherche.  
Mes traits particuliers : 
admiration et désespoir.  
 
Wislawa Szymborska, De la Mort sans exagérer, traduit du polonais pas Piotr Kaminski, Poésie Fayard, 1996, pp. 108 et 109 
 
 
Sur sa mort :  
un article de l’Express, un autre du Point  
et dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, 
 

Yi Sang (anthologie permanente)

 

Les éditions Les Petits matins publient L’inscription de la terreur, recueil du poète coréen Yi sang, dont Poezibao avait donné déjà quelques extraits, proposés par Claude Mouchard. Claude Mouchard qui est co-traducteur et post-préfacier de cette édition.  
 
Poème n° 15 
 
1 
Je suis dans une pièce sans miroir. Le moi dans le miroir est toujours de sortie. Je tremble maintenant de peur devant ce moi dans le miroir. Le moi dans le miroir où est-il passé, quel complot ourdit-il contre moi ?  
 
2 
Tenant un péché dans mes bras j’ai dormi sous une couverture glacée. De l’évidence de mon rêve j’étais absent et la botte militaire contenant une jambe artificielle a sali la feuille blanche de mon rêve.  
 
3 
Je m’introduis furtivement dans une pièce où il y a un miroir. Afin de me libérer du miroir. Cependant le moi dans le miroir au sombre visage y entre immanquablement en même temps. Le moi dans le miroir me présente ses excuses. De même que je suis emprisonné à cause de lui, il est lui aussi emprisonné à cause de moi et frissonne.  
 
4 
Mon rêve d’où je suis absent. Mon miroir où mon double n’apparaît pas. Celui-là, assoiffé de solitude, peu importe qu’il ne soit bon à rien. J’ai enfin décidé d’inviter le moi dans le miroir à se suicider. Je lui ai indiqué une petite lucarne qui n’existe que pour le suicide. Mais il m’apprend qu’il ne peut se suicider si je ne me suicide pas. Le moi dans le miroir est tout près d’être un phénix.  
 
5 
Couvrant d’un blindage de métal le côté gauche de ma poitrine où se trouve le cœur, j’ai braqué un revolver sur le côté gauche de la poitrine du moi dans le miroir et j’ai tiré. La balle lui a transpercé le côté gauche mais le cœur se trouve du côté droit.  
 
6 
De la maquette du cœur l’encre rouge s’est répandue. Dans mon rêve où j’étais en retard j’ai été condamné à la peine capitale. Mon rêve, ce n’est pas moi qui le gouverne. C’est un péché immense que d’encercler deux personnes qui ne peuvent même pas se serrer la main.
 
 
Yi sang, L’Inscription de la terreur (nouvelles et poèmes), traduit du coréen par Ju Hyounjin avec la participation de Tiphaine Samoyault et de Claude Mouchard, postface de Ju Hyounjin et de Claude Mouchard, éditions Les Petits matins, 2012, 208 p. 12 €  
 
Yi Sang dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1, 

Franco Buffoni (né en 1948) (anthologie permanente)

 

Les éditions Alidades publient Depuis que la mort va / Di quando la morte va, de Franco Buffoni, traduit par Philippe di Meo – il s’agit de 23 poèmes extraits du livre Guerra, Guerre.  
 
I 
Un seul corps vert, onze scouts 
Rescapés d’un coup de filet à Lyon,  
Courant sur le sentier, 
Jouaient aux boules avec des cailloux, 
Deux pierres rondes de serpentine, 
Jusqu’à la grotte située sous la ferme. 
L’ululement du chien enchaîné 
Au tas de bois, 
L’eau couleur d’herbe,
Vitreuse, droite dans le filet à papillon 
Du plus petit, une ablette l’abandonne 
 
II 
Contre le vert,  
Ils sortaient des cavités des chars sombres, 
Les soldats noirs en falaise.  
Trois maisons blanches et jaunes, 
Aux reflets pointus, et une fillette 
Derrière les vitres,  
Les accueillaient. 
 
III 
Après une journée dans la grotte, 
Cette nuit-là ils couperaient à travers champs, 
Vers le Jura, avec la frontière au bout. 
Crochetés au contraire à l’aube par les fauves, 
Telles des ablettes 

 
Unico corpo verde undici scout 
Scampati alla retata di Lione 
Giocavano a bocce coi ciottoli 
Di corsa sul sentiero, 
Due pietre tonde di serpentino 
Fino alla grotta sotto la fattoria. 
L’ululato del cane incatenato 
Alla catasta dei legni, 
L’acqua colore dell’erba 
Vitrea, ad abbandonarla un’alborella 
Dritta nell’acchiappa farfalle del più piccolo. 
 
II 
Sbucavano dalle cavità di carri oscuri 
Contro il verde 
I soldati neri a falesia. 
Li accoglievano 
Tre case bianche e gialle 
Dai riflessi aguzzi e una bambina 
Dietro ai vetri. 
 
III 
Dopo un giorno nella grotta 
Quella notte avreberro tagliato per i campi 
Verso il Giura al confine sullo sfondo. 
Uncinati invece all’alba dalle belve 
Come le alborelle. 
 
Franco Buffoni, Depuis que la mort va / Di quando la morte va, traduit par Philippe di Méo, Alidades 2011, pp. 28 et 29 
 
Biobibliographie de Franco Buffoni 

Bernard Vargaftig (anthologie permanente)

 

Poezibao a appris samedi le décès de Bernard Vargaftig. Hommage lui soit rendu ici avec une sélection de quelques poèmes.  
 
Passez par ici… mes quatre enfants l’ont appris à l’école, Passez par ici… on se salue, et moi par là… Personne ne croyait si bien dire, personne, ni eux, ni moi. Bonsoir ma cousine et puis voilà. Elle n’avait plus personne. Elle n’a plus personne, elle arrivait de ce dont il ne fallait pas lui parler, et de ce dont on ne voulait plus parler, faites comme si je n’étais pas là. Elle s’appelait Feiga, c’est une cousine germaine de ma mère. Faites comme si je n’étais pas là. Quand je leur ai dit qu’une de mes cousines allait venir habiter chez nous, mes copains de l’année scolaire 47, 48, ont souri d’un air très entendu. Puis ils m’ont dit qu’ils la trouvaient trop vieille et moche. Elle venait d’un camp de personnes déplacées, elle venait du typhus, et avant elle venait de Bergen Belsen, où les SS ne font pas comme si elle n’était pas là. Bonjour ma cousine… Il ne faut jamais lui parler de ça, et avant, elle était dans le ghetto, il ne faut plus lui en parler, je l’ai promis, elle n’a plus personne que nous. Elle est la fille d’une sœur de ma grand-mère… Bonsoir ma cousine, on se salue, et puis voilà… 
 
Bernard Vargaftig, Aucun signe particulier, prose, Éditions Obsidiane, 2007, p. 17 
 

|○| 
 
Petits cheveux où tu t’attardes 
   (j’entends aussi des portes minuscules) 
                                               tu siffles 
Aussi vive 
Qu’un petit clou 
                voles ta jupe de souris 
                               la balance qui te farde 
Tu t’échappes de tes mains 
 
                                       Tantôt l’ombre sur le seuil 
                                       Où je cours comme un enfant 
 
                                       Où je cache mon visage 
                                       Rêvant retrouver encore 
 
                                       L’âcre trouble comme un cri 
                                       Comme un cercle solitaire 
 
                                       Je te rends qui te ressemble 
                                       Le couteau que j’ai volé 
 
                                       Tel affolement changeant 
                                       Plein de chiffres et d’entailles 
 
Un seul geste de parole 
                               le chat saute dans l’horloge 
                                                       l’herbe telle qu’on 
                                                                      la décrit 
 
Un tramway jaune qui attend 
J’ai beau fuir mes ressemblances 
Tu t’avances 
Tout au bord 
 
Bernard Vargaftig, L’aveu même d’être là, le livre du film « Dans les Jardins de mon père », de Valérie Mnetto, écrit par Cécile Vargaftig, Au Diable Vauvert, 2008, p. 151 
 
|○| 
 
La craie ne fait qu’être saisie 
Le bercement quand dans l’impatience 
La témérité a la forme du vent 
Que le vent sépare de l’ombre 
 
Un merle et le sommeil ensemble 
Le mûrier si avant d’échapper 
Tout se souvenait un effleurement 
Dont le voisinage se dévoile 
 
Vitesse la moins immobile 
La ressemblance le feuillage la peur 
L’inattention en arrière comme 
Aurais-je vu pourquoi l’échelle appelle 
 
Bernard Vargaftig, Ce n’est que l’enfance, Arfuyen, 2008, p. 17 
 
 
bio-bibliographie, extrait 1, prix Nathan Katz 2008, Ce n’est que l’enfance (parution), Ce n’est que l’enfance et Dans les jardins de mon père (par R. Klapka), (et par T. Hordé), extrait 2 

 

Rose Ausländer [anthologie permanente]

 

Les éditions Héros-Limite ont fait paraître en 2011 Je compte les étoiles de mes mots, Ich zähl die Sterne meiner Worte, de Rose Ausländer, dans une traduction d’Edmond Verroul. On peut rappeler aussi que plusieurs poèmes d’elle sont parus dans le cadre du dossier Transnistrie de la revue Fario. 
 
La terre 
me fait 
un signe secret 
et me dit Adieu 
 
Je lui réponds 
Au revoir 
 
 
Die Erde 
gibt mir 
ein geheimes Zeichen 
und sagt ade 
 
Ich antworte 
auf Wiedersehen 
 
* 
 
La Rosace de couleurs 
éclatantes de Chartes 
 
Regarder droit 
dans les yeux de la beauté 
 
 
Die bunte Rosette 
von Chartes 
 
Der Schönheit 
ins Auge schauen 
 
* 
 
Clairs brillent 
Les yeux de la nuit 
 
Un disque jaune 
Fleurit dans le regard 
 
Quelle grande étrangeté 
dans son propre corps 
 
 
Deutlich leuchten 
Die Augen der Nacht 
 
Eine gelbe Scheibe 
Blüht im Blick 
 
Die große Fremdheit 
in der eigenen Haut 
 
* 
 
Reste 
à ton mot 
Fidèle 
 
Il ne  
t’abandonnera 
pas 
 
 
Bleib 
deinem Wort 
treu 
 
Es wird 
dich nicht 
verlassen 
 
 
Rose Ausländer, Je compte les étoiles de mes mots, traduit de l’allemand par Edmond Verroul, bilingue, Éditions Héros-Limite, 2011, pp. 36 à 39, site de l’éditeur  
 
Rose Ausländer dans Poezibao :  
bio-bibliographie extrait 1, ext 2