Poezibao

Mario Benedetti (né en 1955) (anthologie permanente)

 

Jean-Charles Vegliante a proposé à Poezibao cet ensemble de traductions inédites du poète italien Mario Benedetti (né en 1955) 
 
 
L’angoisse dans le vert. 
Le souffle dedans est comme dehors le vent, 
ainsi sans les os et la peau 
que peut-on être, a-t-elle pensé 
c’est le regard qu’a ma vie, 
a-t-elle pensé dans le silence du souffle 
dedans ce regard outre cette vie. 
 
L’ansia nel verde  
Il respiro dentro è come fuori il vento, 
così senza le ossa e la pelle  
cosa si può essere, ha pensato  
questo è lo sguardo che ha la mia vita,  
ha pensato nel silenzio del fiato  
dentro quello sguardo oltre quella vita.  
 
|○| 
 
Trois novembre (pour ma mère) 
Qu'est-ce que je dois regarder pour sentir que ce n'est pas si vrai, 
et réussir à te déplacer dans les tâches ménagères, 
à te pousser de nouveau le long des rues. Et entre les lignes 
rapprochées des cheveux je regarde les sentes du sous-bois 
jauni. Et j'arrive à voir les venelles de Naples, 
les années Trente, les chats, les jupes longues d'une jeune fille. 
Et tu me dis : tu sais que c'est vrai, toi reste fort et serein, 
combien de jours tu as devant toi ! Moi je suis morte le lundi, 
tu es arrivé pour me regarder, j'étais une chose vêtue 
de l'habit bleu que tu m'avais offert et toute la broderie 
du foulard. Si tant élégant, si tant beau. 
 
|○| 
  
Les mots ne sont pas pour qui n'est plus là. 
Ils s'émeuvent et peuvent dire le visage mort. 
Les yeux étaient comme elle les montrait, 
l'habit enseveli celui déjà vu auparavant. 
Constater que tu n'es plus là, ne rien dire.  
 
                                                                  (inédits) 
 
|○| 
 
(Couleurs 11) 
Et maintenant stupeur, l’enfant. 
Regarde dans les yeux ses yeux. 
 
S’accroche à la terre, avec le blanc des fleurs. 
Livre de la rue Pál, des grenadiers devant, 
 
entre nous qui n’étions pas. 
 
Né de visages, de corps, de tendre couple. 
Dedans, inséparés, oh, mais les autres pareils ensemble. 
 
Fendus, déjà morts, un par un, par deux. 
Et l’idée de vie envahit, triomphe. 
 
Monde non monde, monde mien noir.  
 
|○| 
 
5 
 
Vert des années amour. Enfants 
de femme, et de femme les yeux verts. 
 
Et d’herbes, moi, et de toi. 
Tout. Monte et s’en va. 
 
Déprimé envoi, 
les larmes à la racine des nerfs. 
 
Allongés dans le soleil qui ne s’éteint pas. 
Cher été. Noms. 
 
Cher été. Où rien 
ne tient la vie, et la nôtre transparaît. 

 
|○| 
  
7  
 

Où t’es. Mère. 

 
Y’a d’mourir, et ça n’paraît vrai. 
Il faut mourir, et ça ne semble pas vrai. 
 
Ainsi les feuilles. Ainsi, 
Peut-être, feuilles n’ont pas été. 
 
Dove sei. Madre. 
  
E si à di murì, e nol par vêr 
Si deve morire, e non sembra vero. 
 
Così le foglie. Così, 
forse, foglie non sono state. 
 
|○| 
  
8 
 
C’était la mère et sa mère, dans le souvenir. 
Il réentendait des mots, dans ses propres mots. 
 
Moi, souffle condensé à une ombre de cire, 
à une ombre de silhouette… 
 
Voile d’endroits. Vignes, œufs, chicorée, 
harengs, polente, Maria, la grand’mère. 
 
Vignes de vignes, œufs d’œufs… 
Caressante obscurité, oui, c’est moi.  
 

Mario Benedetti, traductions inédites de Jean-Charles Vegliante, novembre 2011 
 
 
[traductions et choix de Jean-Charles Vegliante] 
 
bio-bibliographie de Mario Benedetti 

Rosmarie Waldrop (anthologie permanente)

 

Les Éditions de l’Attente ont tout récemment publié une traduction, par Abigail Lang, d’un livre de Rosmarie Waldrop, La Route est partout (titre original, The road is everywhere or stop this body, 1978) 
 
(1) 
 
Exagération d’une courbe 
échange  
de temps en temps 
à tes côtés dans la voiture 
ensemble la route 
avec la moiteur de la nuit 
la force du sommeil latent 
palpite dans nos corps 
privés de leur profondeur liquide 
vers la prochaine et toujours dangereuse 
aube qui saigne sa séquence  
de signaux exprès 
 
(2) 
une question de 
non 
une simple cigarette effiloche 
des analogies tirées 
d’un départ trop fréquent 
ne laisse qu’une cendre 
de mémoire que démangent les mots 
dans ma bouche ne naîtront pas à 
la transparence désormais close 
devant moi 
s’accélère 
en une illusion solide 
alors je tente de changer 
de vitesse ou au moins 
de parler 
la route refait surface 
malgré la cigarette 
lèche mes lèves 
deux klaxons 
et un champ couvert de  
fleurs sauvages se retirent 
(un signe ?) je n’aime 
pas les voitures en troupeaux se meuvent 
dans nos cavernes 
et la vie que je pensais mienne passe 
d’un millimètre 
la pointe extrême de 
mes attentes 
 
(46) 
 
le vert tendre 
a allégé le noir 
fond en éclats de  
soleil lèche les pétales les fait flammes 
je me sens née 
d’un arbre et pousser 
sur un treillis d’air 
tandis que ma voiture emporte 
un rayon de soleil 
fissure 
l’arrondi potentiel du fruit 
l’abondance de feuilles 
déploie la lumière 
prend forme 
contre n’importe quel objet.  
 
 
Rosmarie Waldrop, La Route est partout, trad. de l’américain et postfacé par Abigail Lang, Éditions de l’Attente, 2011, pp.  
 
 
Rosmarie Waldrop dans Poezibao :  
bio-bibliographie extrait 1, extraits 2 (traductions inédites de JR Lassalle) 

Henri Deluy (Anthologie permanente)

 

Aujourd’hui Poezibao offre à ses lecteurs une recette de cuisine ! Signée du poète, traducteur, directeur de revue Henri Deluy, qui vient de faire paraître chez Al Dante un Manger la mer, lieux, soupes et bouillabaisses autour du monde !  
 
 
 
« LA MARSEILLAISE » 
LA SOUPE DU DIMANCHE 
 
Marseille, entre l’Estaque et les Goudes, le Vieux Port. Capitale d’une capitale, le Vieux Port marseillais, et son folklore, facile mais prégnant, la Canebière, le bar de l’OM, les pêcheurs, à quai, un filet à la main, les marchandes d’arapèdes et de cacahuètes, les poissons vivants, en tas, et les oursins, à l’étalage. Les grandes gueules au soleil. Et, sur le Cours d’Estienne d’Orves, à deux pas du Vieux Port, en face du « Péano », qui fut, dans les années cinquante et soixante, le bar des peintres et des poètes, à côté du journal « La Marseillaise », l’appartement familial. Et durant des années, chaque semaine la « soupe du dimanche »… 
 
Sur la table, suivant le marché du jour : girelle, bavarelle, rascasse, loup, roucaou, morceaux de congre, petite baudroie, carrelet, galinette, cavillon, grondin, muge, pageau, pagre, petite daurade, petite Saint-Pierre – la « poule de mer »-, rouquier, sar, sole, petite turbot, vive…et aussi, à l’occasion, grosses têtes de gros poissons, et de petits crabes, des favouilles, cadeau, à l’époque, du pêcheur ou de la poissonnière, à leurs clients.  
 
En cocotte, faire sauter, dans deux cuillerées à soupe d’huile, trois blancs de poireaux, un oignon, avec une poignée de favouilles (pour l’arôme et la couleur), les retirer rapidement, les réserver au chaud ; ajouter deux tomates préparées ; laisser évaporer un instant, en touillant avec la cuiller en bois ; ajouter trois gousses d’ail écrasées, une petite poignée de fanes de fenouil sauvage, deux centimètres d’une écorce d’orange séchée, branches de sarriette, feuille de laurier, un tout petit piment ; laisser venir ; ajouter un kilo de poissons entiers ; porter à ébullition forte (vingt minutes) ; retirer l’écorce d’orange, les branches de sarriette, la feuille de laurier ; passer l’ensemble au tamis, puis à l’étamine, ou au torchon, en écrasant et pressant les poissons réduits en bouillie ; remettre ce bouillon au feu, rectifier l’assaisonnement ; ébullition, ajouter une petite poignée de grosses pâtes, puis les pâtes cuites, le feu éteint, un gramme de safran.  
Servir en soupière et ne pas hésiter à faire craquer les favouilles dans la bouche pour en éprouver le riche fumet !  
 
A table, commentaires sur commentaires, pour préparer la soupe du dimanche à venir… 
 
Henri Deluy, Manger la mer, lieux, soupes & bouillabaisses autour du monde, Éditions Al Dante, 2011, pp. 70 et 71, 17€ 
 
Henri Deluy dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, compte rendu de Les Arbres noirs (par Tristan Hordé) 
NDLR, sur ce site description de nombreux poissons de la Méditerranée et ici une superbe planche photographique où on retrouve plusieurs des poissons évoqués par Henri Deluy 
Et sur la favouille, voir ici 

Florence Pazzottu (anthologie permanente)

 

[...] 
C. Dans l’un des nids de Poésie, un Bébé-son. Poésie voulut s’en occuper, trouva pour le nourrir des voyelles ; mais deux du clan auquel appartenait, formellement, ce terreau, trouvèrent bientôt qui les volait et pourquoi. Ils n’avaient qu’un seul fils : Bébé-sens, ils en eurent donc un autre : Bébé-son. 
Grandissant, Sens-en-chemin est de plus en plus jaloux de Petit-sonore, qui toujours rapporte de ses plongées plus de perles que lui. Petit-Sensé ment, mais ses ruses pour s’attribuer les succès de son frère ne dupent pas le père qui, un jour, le punit même sévèrement. C’en est trop : Petit-sens tue Petit-son, coupe sa corde (l’autre se noie). Dans sa fuite, il reçoit l’aide inattendue d’un i grec, dont le tronc soudain s’allonge sous son pied, le soulève ; et ainsi font toutes les voyelles, s’allongeant, le soulevant… Soulevé, sonné, Petit-sens égaré trouve refuge tout en haut, en haut d’un i de voix de tête. 
 
 
 
1. Histoire de bouche. Maternelle, la langue, animale et bruissante ? Tout vers en garde trace. Mais aussi bien se hisse ( : hors). 
2. « Le plongeur de perles a plusieurs vertus. Il doit mettre la corde dans les mains de l’Ami et sa vie dans les siennes. Ne plus respirer, et plonger la tête la première… » (Djalal al-din Rûmi - enfin je crois). 
3. Dévoiement de voyelles ? Complicité sonore ? Quelle fugue ! (Pas de résolution.) 
4. Arbre - initialement.  
 
|○|  

[...] 
N. La prose était vieille et tout le langage y brûlait. Elle avait un enfant pour qui elle faisait cuire les mots en les frottant à même sa bouche. Elle le fit bientôt pour un autre qui n’était pas à elle, un petit poème en vers, étranger. Lorsque les tuteurs de ce dernier revenaient, lui, refusait les mots crus, seulement exposés aux vents sonores, qu’ils lui proposaient. Un jour, ce poème cessa de balbutier, fut suffisamment doué d’expression pour révéler qui le rassasiait en secret. Tous décidèrent alors de tuer la vieille prose – Soleil-de-la-pensée –, pour lui prendre son feu. Prose explosa ; le feu entra dans tous les événements de langage avec lesquels on la souffla. 
 
 
 
1. Prose, c’est su, n’est pas l’inverse (de Poésie – qui parfois est sans vers). 
2. Cyclope ? Cette bouche nous voit. 
3. D’autres sèchent sur pieds. Guerre inlassable (feu !). Sous d’autres formes, l’archaïque survit. 
4. L’inépuisable déjà a fait lieu. Commencements. 
 
 
Florence Pazzottu, Alors,, Flammarion, 2011, pp.92 et 103. 
 
 
[choix de Jean-Pascal Dubost] 
 
Florence Pazzottu dans Poezibao :  
bio-bibliographie,, extrait 1, lecture de l'Inadéquat, lecture en trio à la Maison de la Poésie de Paris (mars 06), extrait 2, entretien avec Elke de Rijcke, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6 et revue Amastra-N-Gallard, La Place du sujet (parution), extrait 7, autour de la Place du Sujet (prix des découvreurs), sator, présentation, La tête de l’homme (parution), La place du sujet (note de lecture), La Tête de l’homme (note de lecture B. Fern), extrait 8, La Tête de l’homme (note de lecture F. Trocmé) 
 

Yi Sang (anthologie permanente)

 

Formalités IV 
 
Qui es-tu ? Toi qui es venu, devant la porte, tu frappes à la porte et tu cries d’ouvrir. Qui me cherche ? un cœur, non. J’ignore qui tu es, mais t’abandonner, je ne le supporterais pas. Je veux ouvrir la porte, mais elle est fermée dedans. Dehors, tu ne sais pas qu’elle est fermée. Dedans, ouvrir ne sert à rien, que ferais-je ? Es-tu né devant une porte délibérément close ?  
 
(avril 1935) 
 
YI Sang, Cinquante poèmes, Les Ailes, trad. Kim Bona  
 
|○| 
 
Poème n° 12 
 
Quelques pièces de linge sale flottent 
dans les airs puis retombent. 
C’est une volée de pigeons blancs. 
 
Un coin de ciel grand comme cette paume, au loin, 
Annonce que la guerre est finie 
et que la paix va revenir. 
 
Une troupe de pigeons lissent leur plumage souillé. 
Tout près, un coin de ciel grand comme cette paume, 
où le battoir tue une volée de pigeons blancs. 
Une sale guerre recommence. 
 
Lorsque la suie noire obscurcit les airs 
Une volée de pigeons blancs de nouveau 
s’envolent au loin 
Dans un coin de ciel grand comme cette paume de main.  
 
4.8.1934 
 
YI Sang, Cinquante poèmes, Les Ailes, trad. Kim Bona  
 
 
 
« De l’extraordinaire coréen Yi Sang, né à Séoul en 1910, mort à Tokyo (après y avoir été quelque temps emprisonné) en 1937, et qui vécut toute sa courte vie dans un pays écrasé par le Japon, plusieurs recueils sont désormais traduits en français. 
La publication la plus récente est celle de Écrits de sang , trad. du coréen par Son Mihae et Jean-Pierre Zubiate, préface de Roland Jaccard, dans la collection « Scènes coréennes », chez Imago. On lit dans ce recueil des proses d’une singularité radicale, glacées et bouleversantes à la fois. 
Tel est par exemple le début de « Les chaussures »: 
 
« J’ai frappé à la porte de ce logis détesté. Les veines barbares atteignant le mur – la tête se baissait de nouveau d’elle-même. 
Une main blanche et glaciale à couper le vent a déchiré en mille morceaux mon bonjour servile. » 
 
 
[choix de Claude Mouchard] 
 
bio-bibliographie de Yi Sang 

Paul Blackburn (anthologie permanente)

 

IL Y EUT DES APRÈS-MIDIS CHAUDS 15^ème  RUE OUEST 
 
 
Ici, fin du printemps, l’été nous tombe déjà dessus 
                                                              Nuages et soleil,  
                         brume sur la ville.   De l’autre côté 
de la fenêtre l’ailante dodeline ensommeillé sous 
                                                             un vent chaud, sous 
                         l’humidité de l’air, l’éclat 
du jour pourtant nuageux .   La chaise sur le toit voisin 
                         est posée toute seule et attend 
quelqu’un qui viendra s’y étaler de tout son long.   Soudain 
 
le tonnerre gronde sur l’océan au sud, on peut 
                                                             yeuxfermés voir 
la grise épouse des vagues, la tempête, implacablement foncer 
mamelons sous la pluie à la surface de l’eau, les vagues 
                                  commencent à grandir vertigineuses, lancent leur 
                                                        puissance à l’avant du vent chaud 
L’étendue interminable vers l’Europe se dissout, l’a- 
verse vient vers la ville gonfle dans l’air 
                                                             brumeux brûlant de l’île 
                         Haine colère claquent leur fouet puissant contre  
les tours qui s’élèvent 
loin de la limace bourdonnante du trafic bouchant les rues, les 
             arbres 
                       du paradis ornant les arrière-cours se tordent 
                       follement sous le vent qui forcit 
                                                soleil plus brillant 
                                                un maximum de tonnerre 
                                                un chant d’oiseau 
                                                s’élève strident annonçant 
la tempête à l’avance en obscures, en empiétantes syllabes de 
            purs 
                          sons     .     siffloter     .     celui 
qui vient sur le toit pour protéger la chaise de l’air 
            trempé d’orage,    il n’y a 
rien qui cloche clairement que je puisse voir sauf 
qu’il faut que j’aille au nord de la ville contempler quels autres 
orages il y 
                      aura, là-bas 
 
Et peindre en rouge l’intérieur du classeur blanc de ma femme 
que toutes les choses soient résolues      exactes   et mortes   . 
  
|○| 
  

JOURNAL : JUIN 1971 
                                                                     43° à l’ombre 
 
Assis dans la baignoire 
attendant que la douleur dans 
l’épaule disparaisse 
                                              . 
                                                             les nerfs che calment, les 
                                                             muscles che relaxent . 
L’impôt m’a été entièrement remboursé  .  Je sens 
la maigreur des bras, la poitrine osseuse et 
caverneuse, devant & dans le dos, quand je me savonne  . 
 
C’est autre chose dont il faut que les doigts se souviennent 
je n’ai pas eu un corps pareil depuis mes   15 ans  . 
De quoi les côtes se souviennent-elles, les clavicules, les  
                         os des ailes si décharnées ? 
                                                  Sentir les différences 
dans la qualité de la chair pourtant, c’est autre chose  . 
 
 
++ 
 
un homme maudit plantant des tomates 
jardin derrière une maison où il vit 
qu’appartient à quelqu’un d’autre  .  à genoux 
sur la terre 
ses mains déplacent la terre 
ressentent la terre  . 
 
Paul Blackburn,  Villes suivi de Journaux, section Journaux, José Corti 2011, pp 33-34 et 206) 
 
 
[choix de Jean-Pascal Dubost] 
 
bio-bibliographie de Paul Blackburn 
Note de lecture de ce livre par Jean-Pascal Dubost 

Philippe Gardy (Anthologie permanente)

 

Danses du poulpe I 
 
Juste à l’entre-mitan des eaux et des fables 
naissances d’îles rigoureusement nues. 
Dans la caverne des aurores : songes de calmars 
aux mille bras de clarté pour embrasser la nuit. 
 
Tant a semé, le soleil, sa cargaison d’abeilles, 
que le ciel, ordonné par les mains et les biefs, devient champ de rosée. 
D’ombres moqueuses nous composons, aveuglés,  
ces semblances humaines alourdies par la faim. 
 
Trombes d’hirondelles giclant couleurs d’herbage 
les songes de l’été inventent leurs îles d’hivernage. 
Regain de sainfoin et fougères – tant de nativités 
effondrées en nefs superbes sous le tremblé du froid. 
 
Montagnes d’huîtres et balais forment un parc étoilé 
avec soif et sueur d’oranges et de scorpions 
suffisantes pour que germe l’herbe aux mille racines, 
au blanc mitan du ventre, esclaffement d’arroches et écrevisses. 
 
Dans le sein du sommeil naît l’amitié lunaire du crabe 
avec pinces et grand cœur, patient il construit, rendu fou 
par sa propre patience, un soleillet de braises douces 
et de citrons, belle prison de rayons sans clôture ni lumière. 
 
 
Dançars dau pofre I 
 
Just a l’entremitan deis aigas e dei faulas 
naissènças d’isclas rigorosament nusas. 
Dis la caforna deis aubetas: sòmis de tautenas 
milanta braç de clartat pèr embarrar la nuech. 
 
Tant an semenat, lei soleus, son cargament d’abelhas, 
que lo cèu, ordenat de besaus e de mans, es pas mai qu’un tenement d’aiganha. 
D’ombras trufarèlas compausam, desuelhats, 
lei semblanças umanas e son pes sorn de fams. 
 
Butats d’irondas amb gisclars coloriats d’erbum 
lei sòms d’estiu inventan seis isclas d’ivernatge. 
Reprim d’esparcet e de feusas – tàntei nativitats 
afondradas en naus supèrbas a la trampa dau freg. 
 
Montanhas d’ùstrias e d’escobas fan parque estelat 
amb set e susor d’iranges e d’escorpius 
n’i a pron pèr faire grelhar l’èrba dei mila raiç, 
en blanc mitan dau ventre, un grand cacalàs de bordoleiga e de chambres. 
 
Au bòn de la dormida, nais l’amistat lunara de la favolha 
amb pautas e mai còr, bastìs, paciènta e bauja 
de sa quita paciéncia, un solelhet de brasas doças 
e de lemons, béla preson de rais sèns claus ni lums. 
 
 
 
danses du poulpe II 
 
Le vent-dragon est un feignant : a perdu tous ses œufs. 
Maintenant l’hiver peut bien venir, avec ses croustades rousses. 
Sont passées les vendanges, même les trente-et-un jours : 
bientôt il faut épousseter les hardes de la mort. 
 
Jambe de bois ! fais donc la huppe fermant les rideaux à la nuit. 
Museau de seiche ! À grands seaux de peupliers ombrants 
la mère des oies rassemble ses quatre saisons difformes. 
Avant l’heure on mange goinfres la marmelade de coings aux morceaux de mort goulue. 
 
Colaux croque son berlingot : a l’appétit du totem-bœuf de Mèze 
ou des corbeaux des murets. La mangeaille ici est symbolique : 
cul d’aubépine, nez de pommier. Curé jusqu’à l’arête 
le hareng-saur, avec large gorgée de vin, trois jets de succulente cigüe. 
 
Messagère des eaux célestes, l’ourse furète entre les feuilles. 
Portes et fenêtres closes à clef, nous faisons le voyage d’hiver 
dans les pesants tourbillons de clartés. À la cime des ans, 
mère souveraine, l’ourse a remis ses masques de mort. 
 
La vie est pélardon de sagesse : barbu salsifis de soleil 
révèle ses étoffes les plus fines. Prodige d’élégance 
et d’amour. Douce maladie fiévreuse à la fleur  
des fleuves débordants de bleues sardines et ossements. 
 
Jardinets maladroits de désespérance : chou-fleur et pommes de terre 
préparent un banquet de félicité. Par coups de dent et œil  
nous venons, paysages remâchés entre paupières d’inexistence.  
Demain la table sera mise : pommes de terre, beaucoup de chou-fleur. 
 
 
Dançars dau pofre II 
 
Lo drac es un fug-l’òbra: a perdut tótei seis uòus. 
Ara pòt bèn venir l’ivèrn, amb sei crostadas rossas. 
Passadas son vendèmias e mai lei trenta-un jorns : 
faudra lèu espoussar lei fardas de la mort. 
 
Camba de bòi ! fai la puput en barrant cortina a la nuech. 
Morre de sépia ! a ferratats de pibolas solombrosas 
maire deis aucas recampa lei quatre sasons bidorsadas. 
Abans ora, manjam, galavards, marmelada de codonhs amb peçucs de mòrt golaudassa. 
 
Barlingau manja Colau : d’apètit tant n’a coma lo buòu de Mèsa 
ò dau Clapàs lo cropatàs. La mangiscla es sai que simbolica : 
cuòu de pometa e nas de pomiera. Fins au rastèu t’an curat 
l’arencada, amb un flòc bèu de vin e tres còps mai de jauverdassa chucosa. 
 
Messatgiera deis aigas celestialas, l’orsa naseja entre lei fuelhas. 
Pòrtas e fenèstras barradas a clau, fasèm viatge d’ivèrn 
en revolums pesucs de clartats. A la cima deis ans, 
maire sobeirana, l’orsa a cargat sei masquetas de mòrta. 
 
La vida es pelaudon de saviesa : bèu soleu barbaboc 
ne’n fai seisa estòfas mai finas. Prodigi d’elegància 
e d’amor. Siáu malautiá fervorosa a la flor 
dei flumes naut cargats de sardas blavas e d’ossamentas. 
 
Ortets maubiaissuts de la desesperança : patanas e caulets-flòris 
enzengan manjadas de felicitat. D’amb caissaus e dènts de l’uelh 
venèm païsatges remastegats en parpèlas d’inexisténcia. 
Deman la taula serà mesa : patanas e mai caulets-flòris. 
 
 
 
danses du poulpe III 
 
Elle parle de miel, de mules et sauterelles, la langue-mère, 
et sa parole chemine si haut en des espaces béants 
qu’on ne l’entend plus guère : parler sans fil ni couture, 
comme d’un râle sans espoir le bruissement continu et suave. 
 
À la fuite réprimandeuse du temps – tric-trac tu es une vache 
ding-dong tu es la boue – les os et la chair des hommes 
deviennent neige et bourrasque. Des débris musiciens de bonheurs trouent 
la pellicule des nuits. Marmottes sommes, en éternités dormantes. 
 
Froid est le dire, et froide la saison. Du fond au sommet de l’air 
s’allonge, blâmant, le chant du coucou, cadence du vide. 
Ainsi sommes-nous, doubles apparences de crabe et écrevisse, 
bestiaux étranges d’une faim sans limite. Et blanche la parole. 
 
 
Dançars dau pofre III 
 
Parla de mèu, de muòus e de langasta, la votz mairala, 
e sa paraula tan naut camina dins leis espacis badiers 
que s’ausís pas pus gaire : parlar sèns fiu ni corduras, 
coma d’un raufèu sèns espèr la brusor contunhosa e suava. 
 
A l’enfugir repotegaire dei tèmps – trica-traca siás la vaca 
dringa-dranga e mai la fanga – l’òssa e lei carns deis òmes 
vènon nèus e cisampa. Brigalhas musicianas de bonaürs traucan ja 
la pelòfia dei nuechs. Mai siám ‘ncar missaras pèr d’eternitats dormilhosas. 
 
Freg es lo dire, e freja la sason. De fons a cima de l’aire 
s’esperlònga, blaime, lo cant dau cocut, mesura dau vuege. 
Aicí siám, semblanças doblas dau chambre e dau cranquet, 
lei bèstias estranhas d’una fam sènsa marge. E blanca la paraula. 
 
 
Extrait : de Philippe Gardy : Dançars dau pofre, (1985) version publiée dans la revue Zwischen den Zeilen n° 7, Urs Engeler Editor, Bâle 1996.  
Traduit de l’occitan par Jean-René Lassalle. 
 
 
[Jean-René Lassalle] 
 
Bio-bibliographie et présentation de Philippe Gardy par Jean-René Lassalle 

Reiner Kunze [anthologie permanente]

 

Au cimetière de O. 
                                               pour Elizabeth 
 
Une exiguïté comme si les tombes se jalousaient  
la terre 
 
Pas un seul banc dont le dossier pourrait alors 
nous devenir une aile 
à toi ou à moi 
 
                                               1978 
 
 
 
Table de travail près de la fenêtre 
et il neige 
 
 
Les oiseaux épient plus longtemps 
qu’ils ne picorent 
 
Et de nouveau je demeure 
immobile 
 
Votre reproche de perdre du temps 
je le repousse 
 
Le silence s’amoncelle autour de moi 
terre pour le poème 
 
Au printemps nous aurons 
des poèmes et des oiseaux 
 
                                               1980 
 
 
 
auf dem friedhof von o. 
 
                                               für Elizabeth 
 
 
Eine enge, als neideten die gräber 
einander die erde 
 
Keine bank, deren lehne dann dir oder mir 
ein flügel werden könnte 
 
 
schreibtisch am fenster, 
und es schneit 
 
 
Vögel sichern länger als sie 
futter aufnehmen 
 
Und wieder verharre ich 
reglos 
 
Euren tadel dass ich zeit vergeude 
weise ich zurück 
 
Stille häuft sich an um mich, 
die erde fürs gedicht 
 
Im frühling werden wir 
verse haben und vögel 
 
 
Reiner Kunze, Un jour sur cette terre (1956-1971), (Ein Tag auf dieser Erde), traduction Mireille Gansel, préface d’Emmanuel Terray, Cheyne éditeur, 2001, p. 56-59. 
 
[Choix d’Ariane Dreyfus] 
 
 
Reiner Kunze dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, ext. 3, ° Compte rendu de la lecture de Reiner Kunze chez Tschann (avec photos), L’étang est ma table (note de lecture de F. Trocmé) 

Gérard Noiret [anthologie permanente]

 

Les éditions Obsidiane viennent de publier Autoportrait au soleil couchant de Gérard Noiret, dont Antoine Emaz rend compte, aujourd’hui, sur le site. Poezibao recommande la lecture de cette note pour mieux comprendre l’anthologie permanente aujourd’hui.  
 
 
Il aurait fallu repartir dignement 
Dépasser l’horizon 
 
Disparaître comme un mirage 
Ne pas laisser de traces 
 
Retenir ses larmes avec des allures de 
Ne jamais avoir aimé 
 
Ne jamais se départir 
Il aurait fallu mais voilà 
 
Un pressentiment vieux 
Déplie ses ailes et nous suit dans le vent 
 
Guy Châtelain, in Gérard Noiret, autoportrait au soleil couchant, Obsidiane, 2011, p. 41 
 
|○| 
 
Evelyne H. 
 
Avec le cou et les rides 
d’une femme de cinquante ans, elle est partout 
dans un perpétuel débat intérieur.  
Sitôt dépassées, des statues 
peintes en bleu ou dorées 
changent de position et la suivent des yeux. 
Il s’agit de remords sublimés en équilibristes, 
la jambe gauche tendue vers le ciel, 
la droite entortillée autour,  
les bras indissociables du dos.  
 
Viviane Ledéra, in Gérard Noiret, autoportrait au soleil couchant, Obsidiane, 2011, p. 58 
 
|○| 
 
Mandarins 
 
Notre nom est absent du Mérite Celui qui existe par notre labeur aime l’effacement. 
 
Au bout du compte il répugnerait à punir Mais comment l’ignorer 
 
Notre mention l’irrite Sa bienveillance est proportionnelle au retrait. 
 
Il aime les tribunes vides Les médailles épinglées sur du rien Le désert 
 
Celui ah qui règne nous préfère Au fond Au loin Et nous lui avons juré allégeance 
 
Pierre du Pontel, in Gérard Noiret, autoportrait au soleil couchant, Obsidiane, 2011, p. 97 
 
 
note d’Antoine Emaz sur ce livre 
 
Bio-bibliographie de Gérard Noiret 

Claude Margat [anthologie permanente]

 

Les éditions L’Escampette publient matin de silence de Claude Margat, préfacé par Bernard Noël.  
 
 
la rumeur du grand arbre 
qui frémit dans tes mots 
ne sort pas de ta tête 
ni de ses paysages sans nom 
mais des livres que tu as lus 
et qui dansent sur l’ombre 
de présents disparus 
 
|○| 
 
considérant toute chose 
on finit en effet par en voir le vide 
considérant le vide 
on finit par en voir la lumière 
ce prétendu réel 
au fond des yeux 
est-ce présence 
pensée 
ou seulement puits de braises 
entre deux ?  
 
|○| 
 
sur le rebord de la fenêtre 
un moineau le même jour 
vint se poser 
 
sans remuer 
tu observas son plumage 
de sa couleur 
un paysage de crépuscule surgit 
lorsque tu y tombas 
le rêve s’envola de sa plume 
ton regard aussi 
 
tiédeur du vent 
parfum d’herbe sauvage 
comment oublier ?  
 
|○| 
 
quelque chose de plus léger que l’air 
parcourt la surface de la terre 
ce n’est pas la vie 
mais le seul domicile 
ce n’est pas le désir mais son élan 
et ce n’est pas l’esprit non plus 
mais seulement un vieux regard pétri d’obscurité 
 
en toi 
demeure ainsi une ombre stupéfaite 
pensée plus vive que toute pensée 
 
|○| 
 
considérant sous la surface 
l’immobile métaphore argentée 
on voit quelquefois le nuage 
qui dans le ciel lui correspond 
mais aussi bien environné de terre 
le rocher prompt à vérifier 
que tout est jeu d’ombre et de lumière 
 
 
Claude Margat, matin de silence,  préface de Bernard Noël, L’Escampette, 2011, pp. 19, 20, 27, 61, 81 
 
 
Bio-bibliographie de Claude Margat