Poezibao

Anthologie permanente : Inger Christensen

 

La revue Inuits dans la jungle publie dans son numéro 3 un bel ensemble de poèmes de la grande poète danoise Inger Christensen (1935-2009), traduits par Janine et Karl Poulsen.  
Poezibao a publié la bio-bibliographie de la poète ainsi que des extraits de son œuvre traduits par Jean-René Lassalle. 
 
 
« Dans une interview, sa dernière, [Inger Christensen] dit au sujet des relations entre la poésie et la musique qu’elle considère la poésie comme une discipline musicale (subdivision underafdeling de la musique). Quiconque l’a entendue lire ses textes, sait de quoi je parle : elle ne "lisait" pas, elle chantait – une sorte de messe incantatoire faisant de chaque poème un tout indivisible et solidaire, indéfaisable : rythme – sonorité – sens : une intimité avec bien des faits de la vie qui n’existe pas aussi grande dans l’emploi même le plus sensible des mots, des simples mots. Lié par la voix au corps qui se "sait" mortel, et par le sens à la conscience qui, elle, se croit immortelle. Horloge, temps, temps imparti – comment dépasser ce fait que la vie dépasse le chagrin, autre expression pur oubli – et le rendre fertile – autre mot pour souvenir ? » 
Karl Ejby Poulsen, introduction au dossier de poèmes d’Inger Christensen in revue Inuits dans la jungle, n° 3, p. 6. 
 
 
 
LE TEXTE                                    extensions 
                                1 
 
Dans le silence de l’écriture / le silence de l’écrivant 
la terrible machine à silence de l’écrit 
 
le monde disparaît / un monde après l’autre 
disparaît / s’enfonce dans un monde 
 
de silences polis / dans un monde 
de squelettes de marbre / dans les baldaquins 
 
amibes et organes génitaux congelés / dans 
les crânes vidés des touches perdues 
 
dans le cœur / dans le cerveau 
dans les intestins et glandes peints sur carton 
 
pâte / dans la maison en plâtre des pensées 
le bloc de ciment dur des muscles 
 
l’acier du sentiment / ressemble à un chantier 
des bruits d’un silence tonitruant   
 
|•| 
 
LE TEXTE                                    universalités 
                                1 
 
Je vois que j’écris 
Je le vois s’écrire Vois l’écrit 
je lis et je vois le lu 
Je revois le silence devant 
Je le vois se régler sur mon écriture 
Je le vois disparaître dans l’écrivant écrit 
Se lire 
Commencer de crier à lui-même 
 
 
LE TEXTE                                    universalités 
                                5 
 
Je vois que j’ai entraîné mes mots 
À déplacer mon corps 
À le faire traverser le monde 
Sain et sauf 
Pendant que le corps reste couché, réveillé,  
Sachant parfaitement bien où il est 
Perdu en moi 
 
 
Inger Christensen, traductions du danois de Janine et Karl Poulsen, in revue Inuits dans la jungle, n° 3, pp. 15, 23 et 25. 
 
Revue Inuits dans la jungle, comité de rédaction, Jacques Darras, Jean Portante, Jean-Yves Reuzeau, rédaction, Le Castor Astral. Abonnement trois numéros, 30 €. 
 
Inger Christensen dans Poezibao : 
bio-bibliographie ; sa mort, extrait 1, extrait 2 
 
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Anthologie permanente : Li Po (via W.C. Williams et Auxeméry)

 

LETTRE 
 
Mon amour, 
                       Quand tu habitais là il y avait 
                            toute une maisonnée de fleurs. 
Tu n’habites plus là et il n’y a 
              plus qu’un lit vide. 
Sous la courtepointe brodée 
              je me tourne et me retourne. 
Trois ans déjà 
              que je sens ton parfum. 
Ton parfum n’est jamais parti, lui 
Mais toi, tu ne reviens jamais. 
Je pense à toi, les feuilles jaunes sont bien mortes 
Et moite, la gelée blanche couvre la mousse verte. 
 
 
Traduction par Auxeméry de la traduction d’un poème de Li Po par W.C. Williams (in The New Directions, Anthology of Classical Chinese Poetry, Edited by Eliot Weinberger,  New Directions, 2003.) 
 
[Auxeméry] 
 
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Anthologie permanente : Esther Tellermann

 

Esther Tellermann publie aux éditions Flammarion son huitième livre depuis Première apparition avec épaisseur en 1986. Titre de ce nouvel opus, Contre l’épisode (présentation de ce livre)  

[...]

 
Périodes du  
temps   divisions 
   roses 
changements de 
forme au centre 
des significations 
on jeta la couleur dans 
   le cycle 
flux imprimaient 
   l’oracle 
soulignaient 
les postures brunes 
et les serments.  
 
 
Guirlandes s’effritent 
aux fêtes des vivants 
les Dieux n’embrasent plus 
les sucres ni les huiles 
qui se souvient 
   des bassins 
qu’une paume verse ?  
Des routes nues 
de la hanche de 
   la déesse ?  
 
 
Peut-être meurt au monde 
le dessein 
le souffle de l’Athénienne 
expire en ceux 
pris par la nuit 
dans la voix coupée 
   s’éveille 
l’enfance   rivières 
   de boue 
ont emporté   le verbe 
   sein de bronze 
   soude 
 
 
   l’éternité 
 
 
Hurle à travers 
   le cœur 
votre poussière ne 
croît comme le cri 
du mourant 
sein de la vierge 
   blanche fut 
la chute 
sein de bronze 
   fut l’ode 
à hauteur des mains 
redonne le son 
perdu à la cheville 
   les grelots 
 
 
N’avais-tu pas voulu 
teindre l’ongle 
de la déesse chercher 
l’ombre 
   des exils 
attendre au long des 
   pontons verts 
appelé les brûlures  
   de la bénédiction 
[...] 
 
Esther Tellermann, « Inquiétude fixe, I », in Contre l’épisode, Flammarion, 2011, pp. 207 à 211. 
 
Esther Tellermann dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extraits 1, extraits 2, extrait 3 (parution de Terre Exacte), lecture à la librairie Tschann, extrait 4, note de lecture de Terre Exacte, extrait 5, extrait 6 
 
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Anthologie permanente : Liliane Giraudon

 

Les éditions P.O.L. publient L’Omelette rouge de Liliane Giraudon (en librairie le 6 mai 2100) – présentation de ce livre 
 
 
en déploiement de fermeté morale 
l’exactitude d’un sentiment comme la solitude qui en résulte c’est 
toujours trop de sel dans l’assiette 
 
quand l’art d’apprendre à ne pas oublier de penser s’amenuise 
qui interroge l’arc-en-ciel ? 
 
si l’amour menteur devient l’amour cuit 
qui croira qui ?  
 
une formule fautive à l’usage de tous 
cette lueur dans les boyaux 
aller ! on sort !  
 
 
 
mais d’une manière générale Bakou est une ville c’est pourquoi il 
entend l’appel des montagnes (Ohé ! Ohé !) où en cueillant du raisin 
sauvage il a égratigné ses mains jusqu’au sang 
forme-langue du voyage 
le carnet tenu 
garde une odeur de terre 
(le héros voyage à pied la scène n’est pas de ce siècle) 
 
dans la liste des noms 
on peut souvent omettre 
le nom dit pré 
celui rouge unique et qui précède 
distingue les chiots de la lignée 
le plus lourd seul importe 
celui qui suit et que les femmes perdent 
 
 
 
Marx-Engels-Lénine 
il n’y a pas de délire d’interprétation puisque toute interprétation est 
un délire 
tu l’as dit bouffi ! 
 
noms ou corps d’expérience mais blanchis 
noyés dans les traces qu’ils laissent 
ainsi le film ou filet du temps 
 
les futuristes 
Khlebnikov jamais ne s’est qualifié de « futuriste » 
mais d’éveilleur du futur 
un futurien 
 
                      « le futuriste – c’est le futur – la mort 
                      le futuriste – un condamné à mort 
                      c’est-à-dire un amoureux de la vie » 
 
 
 
et Kroutchonykh (le seul poète du groupe à avoir fait lui-même tous 
ses livres – jusqu’à la couture !) 
pour les obérioutes c’est clair 
vivants ils ne seront pas publiés 
 
miracle des bouteilles à la mer 
+taux d’alcoolémie 
 
toujours un peu à côté dira Harms 
 
 
Liliane Giraudon, « Bleu Eva Hesse pour finir le matin en rose Twombly », L’omelette rouge, P.O.L., 2011, pp. 37 à 40 
 
 
Liliane Giraudon dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, lien vers Mon Rimbaud, Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture, une lecture chez Michèle Ignazi, extrait 2 (Mon Rimbaud), extrait 3 (hier…), extrait 4, La poétesse (par A. Malaprade), Hôtel (par F. Trocmé), extrait 5, un article d’Alain Paire 
 
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Anthologie permanente : Emmanuel Hocquard

 

Emmanuel Hocquard publie Les Coquelicots (une Grammaire de Tanger III) dans la collection « Le Refuge en Méditerranée » du centre international de poésie de Marseille (présentation de ce livre)
 
 
Les terrains vagues 
 
[...] 
 
J’ai souvent évoqué, ici et là, la place importante – au propre comme au figuré, que tenaient les terrains vagues dans l’ancien Tanger : enfant, j’ai quotidiennement fréquenté ces vastes espaces, ouverts, herbeux et fleuris, au cœur de la cité. Ils répondaient, par-dessus la ville construite, à l’ouverture du détroit. 
 
« Omniprésents, les terrains vagues faisaient alors partie du paysage inaccompli de la ville. [...] Espaces vacants, terres vaines, territoires des lézards, des scarabées, des sauterelles et des abeilles, ils étaient tour à tour terrains de jeu, selon les heures, pour les enfants et pour les chiens, lieux de passage, postes d’observation, chemins de traverse entre les rues, les routes et les avenues. »
 
Je m’arrête ici sur le mot vague. Comme "miniature", vague se situe à la confluence de deux étymologies latines : vacuus et vagus. D’une part un état, d’autre part un type de mouvement. L’un ne va pas sans l’autre. 
 
1°) Vacuus : inoccupé, sans emploi, vacant, vide [per vacuum, à travers le vide (Lucrèce, à propos de la chute des atomes dans le vide)], sans préoccupation paisible, ouvert, accessible, vain, sans valeur… 

Ædes vacivæ : la maison vide.

 

2°) Vagus : errant, flottant, inconstant, indéterminé, ondoyant, affranchi de toute loi, hasardeux, vagabond, que l’esprit a du mal à saisir en raison de son caractère variable ou de son sens mal défini, non établi… 
 
Vagor : aller çà et là, errer, s’étendre au loin, circuler, partir à l’aventure [vagantes fabulæ, récits flottants, contradictoires.] 
 
Les mouvements portés par l’adjectif vagus comme par le verbe vagor ont ceci de singulier : ils ne s’exercent pas dans les terrains vagues, mais par eux. Ils sont leur fait. Autrement dit, de même que le détroit produit sa couleur, ses vents, ses vagues et ses courants, de même les terrains vagues contiennent et génèrent leurs propres mouvements. Il y a là un renversement : plutôt que de dire : « J’erre dans un terrain vague », on devrait dire : « le terrain vague erre. » Et si je devais aller jusqu’au bout de ma pensée, je devrais dire : « le terrain vague m’erre. » 
 
Les mouvements des pièces sur mon échiquier sont du type terrains vagues. 
 
Les coquelicots sont vagabonds. Ils ne poussent pas, au hasard, dans les champs ou au bord des routes ; comme les chiens de nuit, ils engendrent un espace particulier, un "récit flottant" qui m’emporte.  
 
 
Emmanuel Hocquard, Les Coquelicots (une Grammaire de Tanger III), collection « Le Refuge en Méditerranée »,  centre international de poésie de Marseille (cipM), 2011,  sans pagination.  
 
 
Emmanuel Hocquard dans Poezibao : 
bio-bibliographie, lecture Double Change (05), Condition de lumière (parution), extraits 1, Méditations photographiques sur l’idée simple de nudité, (par A. Malaprade), Ruines à rebours (A. Malaprade)  
 
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Anthologie permanente : Pierre Peuchmaurd

 

Laurent Albarracin publie un Pierre Peuchmaurd, dans la collection Présence de la Poésie, aux Éditions des Vanneaux.  

Pour Antoine et Guillaume 
Reprends l’armure que tu as quittée à l’âge de raison 
(André Breton et Paul Eluard

J’ai longtemps vécu d’inanition. Souvenirs des brumes, du rose et d’un sommeil d’épines – des ours qui me léchaient la langue. J’ai longtemps vécu d’appréhension : les ours mouraient parfois. Cendre et charbon et longs poils bleus, je rangeais dans des boîtes ce qu’il me restait d’eux. Je n’avais pas d’oiseaux.  
* 
Comme au profond résonne (neige et sang, eau du monde) le pas de l’enchanteur, comme au profond l’amour perdu, l’amour futur, comme l’osselet d’or dans la forêt – je n’avais pas d’oiseaux mais j’avais de l’enfance. 
* 
Et de l’enfance. Des cernes et du poison, du plaisir à le croire. J’étais le vieil enfant des principes ; je ne mentais jamais aux ours 
* 
Le fils de l’ours et de la pluie, le chevalier rouillé, c’était moi. De la ruine à la ruine, le chevalier mouillé, l’otite et le jeudi. 
* 
La mer éteinte, il y avait des ours bleus dans les îles et le roi s’appelait comme eux et maintenant il dort.  
 
Pierre Peuchmaurd, extrait de Arthur ou le Système de l’Ours, L’éther vague/Patrice thierry éditeur, 1994, in Laurent Albarracin, Pierre Peuchmaurd, Éditions des Vanneaux, 2011, pp. 104 et 105 
 
|•| 
 
Dimanche de ruines,  
         d’arbres dans l’eau 
Dimanche de froid dans la machine 
    le pain gèle dans la bouche 
 
                Couche protectrice d’oiseaux 
         rames vertes sur la mer pourpre 
 
Dimanche de sang dans la vitrine, 
    de prunelles basses et,  
                       confit, le trésor 
 
Tout le cadre chaud de la machine froide 
le visage comme d’une rousse, 
                           craché 
       Le dimanche 
    stades d’automne et Ra- 
    vel dans l’auto, la voiture 
              sur la pente, 
                   dans la mare 
 
Dimanche comme un lapin 
         tiède à l’échine 
    à machine rousse 
la tête crachée près de la mare 
et la langue dans sa 
               grotte 
    l’alcool blanc et les murs de l’auberge 
 
puisque dimanche 
    puisque 
les pièges à l’horizon et trop 
près de l’oreille 
         le vers blanc sur les lèvres rousses 
 
                   Le voile et la clôture 
Ravel à Port-Royal 
[...] 
 
Pierre Peuchmaurd, extrait de La Rousse, Pierre Mainard, 2006, in Laurent Albarracin, Pierre Peuchmaurd, Éditions des Vanneaux, 2011, pp. 180 à 182
 
 
Pierre Peuchmaurd dans Poezibao 
bio-bibliographie, Parfaits dommages et autres achèvements (parution), sa mort (un article de L. Albarracin), extrait 1, extraits 2
 
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Anthologie permanente : Ernst Jandl

 

Le numéro 19 de la revue Fusées propose un important dossier consacré au poète autrichien Ernst Jandl (1925-2000) dont Poezibao avait déjà publié quelques textes en 2007, grâce à des traductions de Lucie Taïeb. Ce dossier comprend des poèmes de Jandl traduits par Alain Jadot et Christian Prigent, mais aussi des « craductions » des mêmes et de Jacques Demarcq et Jean-Pierre Verheggen, des « crobards clébards » et enfin des études, hommages et témoignages divers.  
 
 
de un langue 
écrire et parler dans un langage délabré 
ça être manifester, ça être montrer jusqu’où 
on être tombé avec cette genre de truc sa 
crotte de vie lui foutre en pelletées de mots 
et manifester ça comme un des tas puants 
dont ça être. ça plus donner un enjolivé 
plus rien maquillé. ou être mots, pareil puants 
pareil langues-mots délabrés pour chacun cas 
un masque devant les vrais visages qu’avoir bouffé 
ratures, ça être un question, un assassonat.  
 
 
du courage 
 
flemmardeux 
c’est rien lire zéro livre 
c’est rien lire zéro journal 
c’est rien lire pas du tout 
 
flemmardeux 
c’est rien apprendre ni lire ni écrire 
c’est rien apprendre zéro compter 
c’est rien apprendre pas du tout 
 
flemmardeux 
c’est rien bouger zéro petit doigt 
c’est rien faire zéro boulot 
c’est rien travailler pas du tout 
 
flemmardeux 
tant que bouche ouvre et ferme 
tant qu’air y entre et en sort 
c’est rien du tout.  
 
Ernst Jandl, in revue Fusées n° 19, traduction de Alain Jadot et Christian prigent, pp. 73 et 75.  
 
Ernst Jandl dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extraits 1 
 
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Anthologie permanente : Jean-Louis Giovannoni

 

Jean-Louis Giovannoni publie Envisager, aux éditions Lettres Vives, « sous les portraits de Gilbert Pastor ». Lire la présentation de ce livre ici.  
 
 
IX 
 
Sont que trous. 
 
Parlant. De visage. Conquis. 
De haute lutte. 
Premier. Sien. 
Décliné sans fin. 
 
À d’autre. Sont chiards. Démoulés. 
Sitôt décomposés. En course. Pour/Suite. 
En veux-tu. En voilà. 
Outre bourrée de tous les siens 
 
 
L’essayer. C’est l’adopter. 
 
 
Combien se sont penchés. Sur trou. 
Trou baptisé. Où logé me tins. Tant et tant 
 
Fil entortillé. De mères. De mères.  
Et de mères… Croisées de Pater Noster ? 
En branche. En racines. Tigeant haut. 
Troua u vent. Dès que surgies.  
 
Alors. Furent visages. Autres.  
Figures imposées. 
Mâles et femelles. Croisés en. 
Parlant me. 
Foutant cul 
Sur  
Face.  
 
 
Déporté ainsi 
Je. (…) Me rabattit arrière. 
Tirant langue. Par voix basse. 
Et basse continue. 
 
Laissant margelles. Promontoirs. 
Aux siffleurs. Aux veilleuses. 
Rangés devant 
 
 
Ainsi plié. Il. Me tourna casaque 
Et Me fit : fils postérieur. Fort en après-coups.  
 
 
Soudé-à-lui. Je. (…) Commençait. À parler bas. 
En langue de fond. 
Plus près de pieds. 
Que tête haussée.  
 
 
Répète. Répète. 
 
 
Lâchant et contractant trouée 
Je. (…) Gagnait assise. 
Rythme. Et langue propre. 
 
[...] 
 
Jean-Louis Giovannoni, Envisager, sous les portraits de Gilbert Pastor,  éditions Lettres Vives, 2011, pp. 84 à 87 Lire la présentation de ce livre ici 
 
Jean-Louis Giovannoni dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, lecture chez Tschann, extrait 1, lecture au Divan (2009), à la librairie Corti (2009), in notes sur la poésie, Garder le mort, (par Camille Bonneaux)  
Voir aussi une photo récente de Jean Louis Giovannoni.  
 
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Anthologie permanente : Bernard Noël

 

Les éditions P.O.L. ont entrepris la publication des œuvres complètes de Bernard Noël. Vient de paraître le deuxième tome, L’outrage aux mots, Œuvres II, regroupant notamment Autour de la Commune de Paris, Le Sens la Sensure, La Castration mentale…. 
 
 
Poème de La Havane 
 
toutes ces langues que j’entends un peu 
quelques mots ou davantage 
toutes ces langues dont je n’entends rien 
quelques sons une musique 
dans chacune de la pensée s’anime 
parle prend forme devient 
la nature de la pensée est-elle partout 
la même sous la différence d’expression 
ou bien la langue change-t-elle le sens 
en le conditionnant 
 
langue ressentie soudain comme un double 
une doublure et non cette bulle externe 
nourrie de souffle mais un corps 
engagé dans le corps une épaisseur 
interne pénétrante et charnelle 
 
désir à présent très ancien de voir 
cette chair pensante sous la langue 
fumant des mots vers la bouche 
d’en saisir enfin toute l’empreinte 
avec une farine semée à contre-flot 
de la sueur verbale  
 
mais tout cela ne sera jamais qu’une image 
alors que tu en éprouves pourtant la réalité 
une brèche à l’instant vide le présent 
une fuite où se perd la volonté d’être 
cet écorché sans autre corps 
que le corps de sa pensée 
 
donc des mots seulement et par eux 
le désir de remonter vers leur provocation 
et chaque fois un échec inlassable 
à croire que l’échec ouvre plus d’avenir 
que son contraire et en effet que faire 
de l’absolu sinon périr en lui 
d’une indigestion d’être 
 
mais qu’en est-il en nous de la langue d’en bas 
celle qui va comme le vent sans retenir 
même l’instant de sa caresse longue 
la perception retombe ici dans sa source 
et tant pis si le cœur ne va pas jusqu’aux lèvres 
 
parfois une clarté mûrit au plus profond 
sa goutte de lumière jaillit du noir 
on ne sait qui de l’instinct ou de la sensation 
qui a changé la place de la bouche 
 
Bernard Noël, L’outrage aux mots, Œuvres II, éditions P.O.L., 2011, p. 501 à 503.  
 
Bernard Noël dans Poezibao : 
bio-bibliographie, Lecture aux Parvis poétiques (nov. 05), index des lectures de Bernard Noël par Alain Marc, extrait 1, extrait 2, extrait 3 , extrait 4, note de lecture de Sonnets de la mort, in notes sur la poésie, En présence (de et avec), questions de mots, entretiens Bernard Noël et Claude Margat (par A. Malaprade), ex. 5, Prix Ganzo, Les Plumes d’Eros (par M. Gosztola) 
 
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Anthologie permanente : Tarjei Vesaas

 

Ne pas comprendre, mais être à proximité de ce qui se passe.
Ne pas essayer de comprendre le grand branchage sous la terre. Là où des lacs éclatent en sources innombrables qui à leur tour éclatent en sources innombrables et finalement en sources impensablement petites – tandis que les assoiffés restent assoiffés derrière les assoiffés.
Quand on a compris cela sans comprendre tout de même, que doit-on faire ?
Le courant ne s'arrête pas. Comme un grand pouls ne s'arrête pas non plus.

C'est toujours la nuit. Cela ne fait plus grande différence. On entend d'un bout à l'autre de la nuit. Le pouls étrange travaille tout près.
Peur ? Non. Un peu effrayé mais gai.
Étant donné que c'est tout près on comprend que les murs ne signifient rien. Effrayé et gai on doit noter comment le pouls bat tout près de vous quand c'est la nuit et que les murs sont loin.
Le courant impétueux est en train de rebrousser chemin. On le rencontre sur le chemin du retour.
Comment ça ?
Le pouls pendant les nuits peut chasser le sommeil, mais pas pour la perte ou l'anéantissement. On écoute ce que l'on ne comprend pas, c'est ce que l'on a toujours fait."
 
Tarjei Vesaas La barque le soir, roman traduit du néo-norvégien par Régis Boyer, José Corti 2002 (R. Boyer, dans sa présentation, s'interroge : "Roman, autobiographie ou poème ?") 
 
 
[Claude Mouchard] 
 
Sur Tarjei Vesaas et sur La Barque le soir, voir ici, sur le site de l’éditeur José Corti, où l’on peut lire d’autres extraits du lvire
 
 
Je me permets de rapprocher ce texte de cette citation de Nietzsche :

« L’oreille, organe de la peur, n’a pu se développer aussi amplement qu’elle l’a fait que dans la nuit ou la pénombre des forêts et des cavernes obscures, selon le mode de vie de l’âge de la peur, c’est-à-dire du plus long de tous les âges humains qu’il y ait jamais eu : à la lumière, l’oreille est moins nécessaire. D’où le caractère de la musique, art de la nuit et de la pénombre. » (cité in Ligatures, la pensée musicale de Kurtág, sous la direction de Pierre Maréchaux et Grégoire Tosser, contribution de Florence Fabre, « Kreis : l’hommage à R. Sch. op. 15d », Presses Universitaires de Rennes, 2005, p. 241 – cette citation est extraite d’Aurore, § 250)