Poezibao

(Anthologie permanente) Charles Reznikoff, A la source du vivre et du voir

 

 

Les Editions Unes ont publié récemment A la source du vivre et du voir suivi de Le Cinquième livre des Macchabées de Charles Reznikoff dans une traduction de l’anglais (États-Unis) d’André Markowicz.

I

1 

Mon grand-père, mort longtemps avant ma naissance
est mort parmi des étrangers ; et tous les vers qu’il a écrits
ont été perdus –
sauf ce qui
parle encore à travers moi
comme étant mien.

2

Ma grand-mère, dans son grand âge,
vendait de l’orge et du gruau sur un étal
au marché. Elle ne mesurait pas ses céréales
plus soigneusement que moi les minutes.

3

Chaque fois que ma sœur répétait
un certain morceau de piano
et arrivait à un certain passage –
un peu médiocre, pensait-elle –
un oiseau se posait sur le rebord de la fenêtre
et chantait quelques notes.
L’oiseau devait avoir entendu
ce que l’interprète
et peut-être le compositeur lui-même
n’avaient pas entendu ; et ceci me rappelle un proverbe indien :
l’œuvre d’art a plus d’un visage

4

Les fenêtres donnaient sur des murs aveugles,
on travaillait à la lumière des lampes toute la journée,
l’été et l’hiver, le printemps et l’automne ;
sur chaque bureau brillait une ampoule

Un matin, je me suis assis chez moi
pour lire ou écrire et réfléchir un petit moment :
la lumière était si merveilleuse !
elle éclairait la table, la pièce, et la rue,
les maisons voisines et le ciel ;
si clair, chaque objet dans la pièce,
si claire, la vue de la pièce et de la rue ;
si calme, douce et merveilleuse, la lumière –
juste celle du soleil
(...)


II

29

Dans la rue, neuf étages plus bas, le klaxon d’une automobile en panne
s’est mis à sonner à pleine puissance,
en continu – sans avoir à s’arrêter pour reprendre son souffle.
Nous avons essayé de poursuivre notre conversation
malgré ce hurlement incessant ;
nous avons élevé un peu la voix, qui n’était plus ni calme ni sereine.
Notre civilisation était un peu en panne, semblait-il.

Mais juste comme nous commencions à froncer les sourcils,
serrer la mâchoire et nous pincer les lèvres,
le bruit s’est arrêté ;
et nous avons plongé la tête dans le courant, dans la fraîcheur du silence,
et avons repris notre conversation tranquille, échangeant des sourires.

30

Quand j’ai atteint le parc, le brouillard
était devenu si épais
que je ne voyais plus les maisons de l’autre côté.
Je n’avais rencontré personne
depuis que j’avais quitté les rues.

Je ne voyais qu’à quelques pas devant moi dans le brouillard :
le chemin de cendres sous mes pas,
la clôture de gros fil de fer,
les pierres grises dessous qui traçaient la limite du réservoir.
Soudain, une sirène a retenti,
plus puissante et plus aiguë à mesure qu’elle s’approchait,
mais je ne pouvais pas dire si c’était une voiture de police
ou une ambulance ;
là, elle était de ce côté-ci
et là de l’autre,
toujours plus forte dans le brouillard –
et  puis aussi brusquement qu’elle avait retenti,
elle s’est tue

Ensuite une petite cloche s’est mise à sonner,
tout près.
Je me suis dit que c’était une borne de police.
Elle a sonné sans arrêt pendant un moment
et puis, là encore, elle s’est tue.
J’ai continué ma route sans entendre personne, sans rencontrer personne
tendu comme un animal sauvage en cage.
(...)

Charles Reznikoff, A la source du vivre et du voir, suivi de Le Cinquième livre des Macchabées, traduit de l’anglais (États-Unis) par André Markowicz, éditions Unes, 2021, 162 p., 22€

Première traduction française de By the well of living and Seeing & The fifth Book of the Maccabees, 1969

Plus qu’une autobiographie, ce livre central dans l’œuvre de Charles Reznikoff est un art poétique. Il y a là une forme de résurgence, ou de permanence de la vie naturelle, une capacité d’émerveillement intacte quoique jamais naïve, presque une innocence dans le regard posé sur la ville. Reznikoff arpente les rues de New York avec le passé en écho, en observateur de cette civilisation nouvelle, effervescente, bâtie sur le souvenir ou le mythe lointain des légendes disparues : aussi bien grecques qu’hébraïques. Cette superposition de la réalité et de la fable donne son épaisseur au poème, qui transcende la réalité sans pourtant jamais s’écarter du réalisme le plus simple, le plus proche. Car ce sont les êtres les plus familiers qui peuplent ces pages ; des concierges, des serveurs, des mendiants, des blanchisseurs, tous ceux qui ont un travail – ou une vie – visible à même la rue. Petites scènes de discordes, de discrètes complicités, une famille modeste revenant de la plage, l’histoire d’une lettre d’amour, une dispute conjugale, un mari ivre, des empoignades dans le métro, des infirmières qui sortent du travail au petit matin. Nous lisons la chronique d’une époque de crise économique, de migration, de précarité, d’emplois mal payés, de racisme et de ghettos. Et dans ce processus tumultueux et naturel se construit l’image d’un pays, avec des hommes venus de Russie, d’Italie, d’Irlande ou de Hongrie, au milieu des voitures, trams, charrettes à bras, des camions et des chevaux, au fond des quincailleries et des épiceries ouvertes la nuit. L’identité est une chose poreuse et souvent éclatée, qui se définit de façon collective, dans la confrontation d’altérités vivant dans le même espace humain. C’est un livre qui avance vers le passé, et après avoir traversé de son regard d’adulte ce creuset vivant, Reznikoff en vient à se raconter lui-même. L’enfance de quartier en quartier, de Brownsville le ghetto juif, puis Harlem, et enfin Brooklyn à mesure de la modeste ascension sociale des parents. Une croissance dans un univers désordonné, chaotique, coloré, sale et bruyant, fait de solitude et de découvertes. Les premières lectures à la bibliothèque publique, les camaraderies houleuses, les persécutions enfantines, les vieux immeubles sombres, la vie des grands-parents en Russie, la sagesse juive et les sermons, les études de droit qui auront un impact si important par la suite. La découverte de l’écriture, de la poésie jusqu’à cette décision d’en faire sa vie. Et soudain on oublie qu’on lit un livre, on finit par voir la vie véritable par les yeux d’un petit enfant juif dans les rues de New-York en 1915, dans une intrication totale des souvenirs et du présent. Une vie, unique et ordinaire, déracinée sans cesse, qui a trouvé à croître avec des racines mobiles et a fini par trouver sa liberté dans cette mobilité. Livre en forme de vie, livre qui donne ce sentiment étrange de gagner un ami, et d’assister, dans les dernières pages, après tout et non avant tout, à la naissance d’un poète. » (sur le site de l’éditeur)

(Anthologie permanente) Mathieu Nuss, Ich bin der Welt abhanden gekommen

Au sommaire de la revue* 2021, une intéressante contribution de Mathieu Nuss. Il offre de très belles variations autour d’un vers d’un poème de Rückert mis en musique par Gustav Mahler dans ses « Rückert Lieder » : Ich bin der Welt abhanden gekommen. Traduction proposée par Wikipédia : « Je suis coupé du monde /Dans lequel je n’ai que trop perdu mon temps. / Depuis longtemps, il n’a plus rien entendu de moi. / Il peut bien penser que je suis mort !
Et le texte se termine sur ces mots : « Je suis mort au tumulte du monde et repose dans mon tranquille domaine. Je vis seul dans mon ciel, dans mon amour. Dans mon chant. »


Extraits !

Par des kilomètres de vasière, quoi fuit sous le coup lointain de semonce, mais qui n’a pas eu – comme grain de pollen – ce grand art de l’esquive ? Des fruits auraient décroché du compotier, un lièvre par la fenêtre au même instant retrouvé son terrier creusé dans l’âge de bronze.


Mars et novembre stoïques dans chacune des deux paumes de l’idiot. Qui pèsent leur poids gras de terre.


Protégées par du plexiglas, les profondes respirations de quelques véhicules, loin très au loin, la présence d’une autoroute que rappelle le vent défavorable.


Avec sa tête de bonnet et sa locomotion de taupe déroutée, l’idiot cherche village, dans ce stock mort de phrases qu’il a en poche, ou plus surprenant, dans les fers nombreux qu’il garde au feu. Aspiration de métal, fragments ballants, chanlattes exténuées, rebuts d’acier, cornières, il en passe, carcasses électroménagères, et s’éloigne comme mouche avec ses moignons (l’atrophie servant l’équilibre) dans la couleur ardoise.

Il ne suit que les lignes haute tension qui filent droit comme migrateurs sans bifurquer, qui gouvernent son écholocalisation pourrait-on croire, suit les rails pourtant sur mesure d’un train convaincu de ne plus passer, de ne plus vivre où s’occuper est la seule manière de s’occuper. Les routes allant réellement quelque part ? Il évolue par les sentiers en presque brasse papillon, évalue les distances avec une précision militaire.

+5° extérieurs, entrant comme par effraction, perfusant, frisant de sous la porte et des encadrements vieillots des fenêtres. Ou juste l’ombre de courant d’air parfois dans les muscles.

(...)

Mathieu Nuss, in revue * 2021, 172 p., 14€, pp. 137 – site de l’éditeur Julien Nègre


Également au sommaire de la revue, un texte de Gérard Cartier, extrait de son Voyage intérieur, publié récemment dans le cadre de l’anthologie permanente de Poezibao.

(Anthologie permanente) Terrance Hayes, traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

Jean-René Lassalle propose ici un ensemble de traductions inédites du poète américain Terrance Hayes.
On trouvera après les poèmes, une brève présentation de ce poète.

La Pelle d’Or : I. 1981

(D’après Gwendolyn Brooks, 1960 : Joueurs de billard. Sept à La Pelle d’Or :
Nous vrais cools. Nous
Laisse-école. Nous
Zone-tard. Nous
Cogne-fort. Nous
Chante-vice. Nous
Maigre-gin. Nous
Jazz-juin. Nous
Morts-jeunes.)

Quand je suis si petit que la chaussette de Pap couvre mon bras nous
errons au crépuscule jusqu’à trouver l’endroit où de vrais

hommes s’accoudent, sanguins mais translucidement cools.
Son sourire devient incantation plaquée or quand nous

dérivons aux tabourets de bar près de femmes qui laissent
toute approche impossible. Ceci étant une école

que je ne comprends encore. Mais les queues de billard nous
polissent de lumière, doux comme le bois, dans zone

de fumée affinée en chanson. Nous ne sortirons tard.
Debout en milieu de rue la nuit dernière nous

vîmes des pelouses éclairées de lune et un voisin cogner
son fils au visage. Ombre assommée fort

Pap me promet de tout me léguer : la pelle que nous
prîmes pour enterrer le chien, les mots qu’il adorait chanter

son pistolet rouillé, sa bible couinante, son vice.
Légers étaient les baskets de l’enfant sur la route. Nous

le regardions courir vers nous meurtri et maigre.
Avait été surpris à mentir ou boire de son père le gin.

Avait défendu sa mère tentant d’être homme. Nous
occupions la chaussée et mon père expliqua le jazz,

comment parfois une mélodie naissait d’une colère. En juin
le garçon serait incarcéré au quartier nord. Cette nuit nous

nous sommes agenouillés dans ma chambre : « … si advenait ma mort
avant que je m’éveille… », Pap me complète : « ce serait bien trop jeune ».

Source : Terrance Hayes : site Poetry Foundation, 2010. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


The Golden Shovel: I. 1981

(After Gwendolyn Brooks, 1960: The Pool Players. Seven at The Golden Shovel:
We real cool. We
Left school. We
Lurk late. We
Strike straight. We
Sing sin. We
Thin gin. We
Jazz June. We
Die soon.)

When I am so small Da’s sock covers my arm, we
cruise at twilight until we find the place the real

men lean, bloodshot and translucent with cool.
His smile is a gold-plated incantation as we

drift by women on bar stools, with nothing left
in them but approachlessness. This is a school

I do not know yet. But the cue sticks mean we
are rubbed by light, smooth as wood, the lurk

of smoke thinned to song. We won’t be out late.
Standing in the middle of the street last night we

watched the moonlit lawns and a neighbor strike
his son in the face. A shadow knocked straight

Da promised to leave me everything: the shovel we
used to bury the dog, the words he loved to sing

his rusted pistol, his squeaky Bible, his sin.
The boy’s sneakers were light on the road. We

watched him run to us looking wounded and thin.
He’d been caught lying or drinking his father’s gin.

He’d been defending his ma, trying to be a man. We
stood in the road, and my father talked about jazz,

how sometimes a tune is born of outrage. By June
the boy would be locked upstate. That night we

got down on our knees in my room. „If I should die
before I wake“. Da said to me, „it will be too soon“.


Source : Terrance Hayes : site Poetry Foundation, 2010.



Sonnet américain pour mon ancien et futur assassin 1

Mais jamais il n’y eut d’hystérie masculine noire
Brisante & pénétrante d’allégresse & tristesse
Et la lueur flashant mes dents par mon briquet
Brandi à la nuit avec flamme comme lame tailladant
Ma forme en creux dans les couloirs d’offices bureaux à portes
En orifices vomissant larmes & feu de mes deux langues
Déchaînées & ruant sous haut afro de langage
Dans un secteur d’incartades si traumatisé que le trauma
Me ravissait en dessous du bouleversant
Des affolants & horrifiants astres secrets
Qui brûlaient où je ne savais comment vivre
Mes amis étant tous des personnes blessées
Des filles noires qui tenaient leurs propres mains
Même des garçons blancs qui devinrent des assassins

Source : Terrance Hayes : American Sonnets for My Past and Future Assassin, Penguin 2018. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


American Sonnet for My Past and Future Assassin 1

But there never was a black male hysteria
Breaking & entering wearing glee & sadness
And the light grazing my teeth with my lighter
To the night with the flame like a blade cutting
Me slack along the corridors with doors of offices
Orifices vomiting tears & fire with my two tongues
Loose & shooing under a high-top of language
In a layer of mischief so traumatized trauma
Delighted me beneath the tremendous
Stupendous horrendous undiscovered stars
Burning where I didn’t know how to live
My friends were all the wounded people
The black girls who held their own hands
Even the white boys who grew into assassins 

Source : Terrance Hayes : American Sonnets for My Past and Future Assassin, Penguin 2018.



Sonnet américain pour mon ancien et futur assassin 2

Je t’enferme dans un sonnet américain mi-prison,
Mi-cabinet d’angoisse, petite pièce en maison incendiée.
Je t’enferme dans une forme mi-boîte à musique, mi-broyeur
À viande pour détacher le chant de l’oiseau de son os.
J’enferme ta persona dans une clef d’étranglement inductrice de rêves
Tandis que tes meilleurs visages regardent depuis les gradins.
Ici en Jim Crow je te recrée. En tant que croasseur
Tu subis une magnifique catharsis piégé de nuit
Parmi les ombres du gymnase. En tant que gym l’excrément
De corbeau gouttant sur ton sol diffère peu des étoiles
Qui chutent de tes posters de galas pré-match scolaire aux murs.
Je te fabrique une boîte de noirceur avec un oiseau en son cœur.
Avec voltas d’acoustique, instinct et métaphores. Cela ne suffit pas
De t’aimer. Et il ne suffit pas de désirer ta destruction.

Source : Terrance Hayes : American Sonnets for My Past and Future Assassin, Penguin 2018. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


American Sonnet for My Past and Future Assassin 2

I lock you in an American sonnet that is part prison,
Part panic closet, a little room in a house set aflame.
I lock you in a form that is part music box, part meat
Grinder to separate the song of the bird from the bone.
I lock your persona in a dream-inducing sleeper hold
While your better selves watch from the bleachers.
I make you both gym & crow here. As the crow
You undergo a beautiful catharsis trapped one night
In the shadows of the gym. As the gym, the feel of crow-
Shit dropping to your floors is not unlike the stars
Falling from the pep rally posters on your walls.
I make you a box of darkness with a bird in its heart.
Voltas of acoustics, instinct & metaphor. It is not enough
To love you. It is not enough to want you destroyed.

Source : Terrance Hayes : American Sonnets for My Past and Future Assassin, Penguin 2018.



Terrance Hayes est un poète et professeur afro-américain des Etats-Unis né en 1971. On peut le situer dans une mouvance actuelle sur la condition noire entre Obama et Black Lives Matter qui ne se satisfait ni de l’intégration sereine ni de la revendication dramatique, mais prône une continuation nécessaire de la réflexion sur l’identité et l’histoire afro-américaine et sur la société multiculturelle en mutation. Hayes semble cependant plus du côté d’une poésie lyrique qu’il veut ouverte au public plutôt que de l’essai intellectuel hybride réalisé par Claudia Rankine, et il a en ce sens accepté un temps le poste de chancelier de l’Académie des poètes américains. Sa poésie condense avec élégance le flow du rap et le poème confessionnel narratif, mais ce sont ses échappées sensibles et ses tentatives de sagesse cachées sous la critique sociologique et l’humour acide de la culture populaire qui font son charme. Dans un poème l’ancienne caricature ultra-conservatrice du Noir à la Jim Crow (Jim le Corbeau) est plaquée sur un raciste blanc – non décrit explicitement - dans une sorte de vengeance incantatoire (« je t’enferme… ») entre blues vaudou et film d’horreur pour se terminer par un questionnement qui voudrait dépasser le traumatisme historique. D’autre part il apprécie les formes poétiques à structures marquées, comme le sonnet, qui est quand même encore assez connoté par une longue tradition essentiellement blanche. A la suite du rare exemple de l’afro-américaine Wanda Coleman, Hayes reprend donc à son tour les 14 vers de pensée-musique émotionnelle du sonnet et infuse sa version modernisée (sans rime ni arithmétique) par des rythmes fluides plutôt jazz et par des métaphores reconstruisant une expérience culturelle noire. Terrance Hayes a aussi inventé une nouvelle forme poétique qu’il nomme « golden shovel ». Cette « Pelle d’or » s’est même détachée de son inventeur et connait assez de succès pour donner lieu à une anthologie complète de cette forme par divers poètes. Pour réaliser une « Pelle d’or » Hayes recueille tous les mots d’un petit texte d’un autre auteur qui l’inspire pour les répartir dans son propre poème, chaque mot à la rime et selon leur ordre d’apparition dans l’original. C’est à la fois un hommage, une forme à contraintes et une variation sur thème. Dans notre Anthologie Permanente, la base de Hayes pour sa « pelle d’or » est « We Real Cool », un classique de 1960 par l’Afro-Américaine Gwendolyn Brooks sur une bande de jeunes noirs désœuvrés qui jouent dans un bar à billard nommé « The Golden Shovel ». Terrance Hayes en garde donc les mots – d’où un voile conceptuel qui superpose les deux sémantiques - mais articule sa propre histoire émouvante avec sa musicalité particulière.

Bibliographie sélective
Muscular music. Tia Chucha 1999
Hip Logic. Penguin 2002
Wind in a Box. Penguin 2006
Lighthead. Penguin 2010
How to Be Drawn. Penguin 2015
American Sonnets for My Past and Future Assassin. Penguin 2018

Sitographie
Ecouter Terrance Hayes lire son deuxième sonnet traduit dans notre Anthologie Permanente (cliquer sur le triangle rouge sous le titre)
Entretien en anglais avec Terrance Hayes
Vidéo de Terrance Hayes lisant deux de ses sonnets

Dossier conçu et réalisé par Jean-René Lassalle qui est également l’auteur des traductions de Terrance Hayes.

(Anthologie permanente) James Sacré, Broussaille de bleus

Les éditions Le Réalgar ont publié récemment Broussaille de bleus de James Sacré, avec des dessins de Jacquie Barral.


Écrire un paysage

Depuis l’enfance et jusqu’à demain
On peut se demander
Quel paysage on a traversé
On se demande : on entend
Des noms de pays, le Maroc et l’Italie
La Vendée, les États-Unis
Des noms d’arbres qu’on a rencontrés
L’eucalyptus et l’olivier, l’orme et l’érable.

Écrire s’imagine raconter, dire et donner à voir
Feuillages et couleurs d’où on est passé.

Mais ce ne sont que formes d’encre et, comme découpés
Quelques mots pris au dictionnaire.

On va par le concret d’un poème
S’échouer dans l’abstraction du passé.

/

Il arrive que le paysage s’étende et bientôt
Le voilà comme un dessin de carte géographique
Tout juste si les couleurs qu’il a
Sont pas celles de sa géologie.

Au lieu de dire sable ou grands espaces de plaine,
Désert ou toundra, d’autres mots nous viennent
Dessiner s’en va en courbes et projections
On ne sait plus ce qu’on voit, on ne sait plus
Ce qu’on a vu.

/

Le paysage disparaît dès qu’on le figure :
Tu regardes quelques grands arbres peints
Des pans de montagne, des carrés d’orge ou de froment
Et tu dis seulement
Ah, c’est un Corot, un Cézanne, un Breughel.
Formes et couleurs sont devenues surtout
Des manière de peindre et d’arranger les motifs :
L’œil s’en va dans un rêve du Lorrain, s’oublie
Dans un jardin de Matisse ou de Bioulès.

/

Écrire un paysage ça n’est pas le photographier
Pas le peindre non plus, ni même le décrire
Écrire un paysage on ne sait pas trop
Ce que cela veut dire. Le ruisseau de Cougoulet
Qui s’en allait par les prés
Frais sorti de sa source fontaine
Si je l’écris en disant ces mots ? S’il me les donne ?
Juste à côté les groseilliers de l’enclos à Gustave.
Le bleu du ciel jusqu’à toucher tant de vert.
S’il y a du vent ? Et le nœud de vipères
Que le père a mis un coup de fusil dedans.

Écrire un paysage c’est peut-être l’entendre
Et savoir qu’on l’a vu, ou même
Savoir qu’on le voit, pourtant
On ne voit que de l’encre
On n’entend que des mots.

James Sacré, Broussaille de bleus, cool. L’Orpiment, Le Réalgar, dessins de Jacquie Barral, 2021, 60 p., 12€, pp. 31-34

(Anthologie permanente) Gérard Cartier, Le Voyage intérieur

La revue *2021 publie quelques poèmes d’un futur livre de Gérard Cartier, Le Voyage intérieur (à paraître chez Flammarion en 2023).


Les carpes (Étangs de Lindre)

Vaste étang aux sources de la Seille                
l'eau parfois traversée d'images            une aile
ou les créatures du ciel inférieur                      
                       
carpes du Rhin             douces et fades
cyprinus carpio                dont le duc de Lorraine
offrit 6o à son puissant voisin              vives

entre des linges 2 fûts sur un tombereau
geignant par les chemins défoncés
pour peupler les bassins de Fontainebleau

ainsi les Romains         depuis l'Asie Mineure
et de cloître en cloître les bénédictins
pour réjouir de vase leurs longs carêmes

mais qu'importe le commerce du monde
à qui voit l'au-delà       une eau verte
profonde          où le temps a cessé     

                                     (48°48'14,5"N - 6°46'18,7"E)


Les arcades (Louhans)

Un claquement de talons sous les arcades
            brusque illusion      petite Turin
oubliée de l’ère industrielle       jetée
au milieu d’un lacis de ruisseaux       pourtant
entre 2 piliers me point                 à l’improviste
la nostalgie       que me font à présent
            les hermines de la confrérie
des poulardiers             et les palmiers du bailli
je vivrais aussi bien les yeux fermés
et mieux           j’entends monter du fond des années
            une voix douce-amère              il n’est
d’autre géographie que celle sensitive
que l’on porte avec soi             d’autre voyage
qu’intérieur                  connaissance naturelle

                                     (46°37'45.6"N - 5°13'19,8"E)

Gérard Cartier, in revue * 2021, pp. 153 et 160

Présentation du livre par l’auteur :
Les enfants de la III^e République ont appris à lire dans Le Tour de la France par deux Enfants, le manuel de lecture d’Augustine Fouillet, alias G. Bruno (pseudonyme choisi en hommage au philosophe italien du prophétique Banquet des cendres, qui mourut en 1600 sur les bûchers de l’Inquisition). On y voit deux orphelins lorrains quitter leur village, passer clandestinement la frontière (Alsace et Lorraine étaient alors rattachés à l’Allemagne) et faire un tour de leur pays perdu à la recherche de leur famille, prétexte à un cours global où sont présentés la géographie et l’économie, l’Histoire, les Grands Hommes et l’Histoire naturelle. Près d’un siècle et demi plus tard, dans le contexte des débats sur « l’identité française », l’écrivain et géographe Jean-Christophe Bailly publiait Le Dépaysement, recueils de récits qui avait pour objet de dessiner le portrait de la France contemporaine : il y prélève des éclats de réalité pour montrer la grande diversité de notre pays.
Le Voyage intérieur s’inspire de ces deux exemples, sous la forme d’un recueil de poèmes. Il commence à Phalsbourg, le village lorrain d’où sont partis André et Julien, les deux enfants de G. Bruno, et se développe en une longue (et triple) spirale qui aboutit place du Châtelet, à Paris, au Zimmer, sous le portrait d’Anne Brochet. Entre-temps, on aura traversé la plupart des régions françaises et fait quelques incursions dans les pays limitrophes, car un pays est aussi fait de ses voisinages, occasions de poèmes en langue étrangère – certaines langues intérieures sont aussi évoquées : francique, arpitan, provençal, basque, etc., arabe, argot et même braille… Tentative de restitution totale de la réalité contemporaine en 365 poèmes.

On peut faire le Voyage en cliquant sur ce lien :

Dernier poème du livre que l’on peut lire en ligne

Anne B. (Au Zimmer - Place du Châtelet)

Confus ce soir. étourdi par le long voyage. un simple d’esprit au pied d’une icône – Anne Brochet, front pur, passion dévorante : Jeanne au bûcher… s’efforcer d’être encore, les yeux perdus dans le reflet des vitres, où le monde se dévide par saccades. des filles chimériques. des envols d’oiseaux. d’étranges machines. un coin de bistrot vaut le Passage des Panoramas. agitant par instinct le stylo à poussoir. des gribouillis sur un quart de feuille, des mots indéchiffrables. bricoler des poèmes, quand tout court à sa fin ? on m’épie à genoux (o, si c’était Anne Brochet !) : un aveugle m’invente. me compose des hasards de l’instant. un guéridon, un portrait au noir luisant dans la pénombre, un verre de gewurztraminer. assis dans les ors et les pourpres. dévisageant le vide. comptant les déclics de l’appareil. combien, pour me rendre à la vie ? combien, pour Anne Brochet ? non pas naturelle, mais évidente. vérité sans intention : beauté libre – ce qu’à nos bégaiements est la grande forme lyrique. concurrence déloyale… nous qui peinons pour un mot, pour une image. la mémoire de l’appareil est pleine. le jour penche. un peu de nacre au fond du verre. à présent je peux vieillir.

                                     (48°51'27,9"N - 2°20'49,2"E)

(Anthologie permanente) Renaud Ego, Vous êtes ici

 

Renaud Ego publie Vous êtes ici au Castor Astral.
On peut lire cette note de lecture du livre, signée Véronique Pittolo.

9

Évanescente évidence de ce vous
dissipée dès que j'y songe
autant s'approcher de la ligne d'horizon,
d'une idée qui fait masse je crains les coups
et lui préfère tout écho où elle ruisselle,
par exemple dans la salle ovale
de la bibliothèque Richelieu ce matin
le léger morse des claviers d'ordinateur
qui semble le son d'un bâton de pluie,
murmure d'une multitude
seulement possible de demeurer cachée,
il monte, aussi léger que nos pensées
à dix mètres au-dessus des globes
de lampes en forme de montgolfières
vers la bibliothécaire qui fait sonner ses talons
le long de la coursive, aiguille vivante
traçant au bord du vide l'aire de temps
où tout en bas nous sommes
ensemble et chacun concentrés

Ce que l'espace sépare le temps l'unit
mais quel est le sens d'être ici au même moment
non dans cette salle seulement mais sur terre
impossible de le saisir, même l'histoire
de cette espèce chétive, pugnace et bâtisseuse,
férocement rusée hésite toujours
entre l'échange des curios et la razzia,
l'étreinte pour s'éblouir d'être
partout le même enchantement
et le sang répandu pour s'étonner
que la mort soit toujours la même grimace qui s'évide

et puisqu'il n'est pas d'Aleph où simultanés
vous puissiez paraître côte à côte,
tel pêcheur immobile sur le lac de Latournerie
telle foule de Shanghai dans la rue de Nanjing
tels danseurs dans une rave cévenole
portés par la pulsation basse
dont la secousse fait aussi trembler
une épeire au centre de sa toile,
qu'au moins je nous dise ici
dans cette parenthèse de calme & Cie
où la lumière qui verse de la verrière
allume l'or des livres sur le pourtour des murs
en apportant un peu de l'affairement
des mille milliers de vies dehors

J'ai devant moi les bois gravés de Nicolas de Staël
pour un livre de poèmes de René Char,
variations de la matière-lumière
dans des planches d'une obscurité mate,
y perdure la percussion des gestes de la taille
qui ont fait rayonner de hauts signes
dont certains sont des lueurs d'étoile
et un autre est un soleil regardé dans les yeux,
est-ce un hasard alors qu'à frapper ainsi le bois
de Staël ait ouvert pour lui-même la porte
donnant sur les feuilles tombées d'un grand ciel
dans un langage direct, sans précédent
comme il le dira, soit le monde
des formes inscrites à même le sol
et l'intervalle, tout autour, de la distance méditée ?

Ce qu'il y a entre nous de voisinage
compose une haie d'air et de silence
que nos yeux seuls franchissent,
à l'instant où ils se lèvent
les miens se posent sur une nuque
et s'y attardent, fin duvet d'une pointe
à peine l'ombre d'une fumée sur la peau
que révèle la masse des cheveux relevés
en un chignon tenu par un crayon,
geste connu de vous toutes
une épiphanie de l'équilibre dont je me demande
si sous le simple il ne simule pas
la nerveuse torsade de truite dans la cascade,
je veux dire
l'exact signe d'éros immiscé dans la foison
(...)

Renaud Ego, Vous êtes ici, Le Castor Astral, 2021, pp. 61-63

(Anthologie permanente) François Bizet, Traité du corail

 

 

Les Editions Fidel Anthelme X publient en un fort et impressionnant volume le Traité du Corail de François Bizet. Elles ont accepté d'en donner un extrait plus que substantiel à Poezibao, pour que les lecteurs du site puissent se faire une idée de ce traité hors-normes. Qu'elles en soient vivement remerciées.




Ces pages sont ici proposées au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.


Site de l'auteur : « Traité du corail est le titre d’un ouvrage inédit, consultable aux archives du Muséum d’Histoire naturelle, écrit par un savant du XVIIIe siècle. Peyssonnel (c’est son nom) y rend compte de sa découverte de l’animalité du corail. C’est un traité à l’ancienne, et malgré la nouveauté des expériences menées et du résultat en termes de classification, son auteur n’a jamais vraiment joui de la reconnaissance qu’il espérait que sa trouvaille (confirmée par d’autres peu après lui) aurait pu lui apporter.
L'intention toutefois n’est pas de reconstituer une « vie imaginaire » ou une « vie minuscule ». Pas de visée exofictionnelle. Cet épisode de l’histoire des sciences naturelles n’est donc qu’un prétexte. Prétexte à explorer le mystère de la triple nature du corail, à travers un texte lui aussi génériquement composite, et d’une variété de langues qui doit beaucoup aux mémoires publiés par l’Académie Royale des Sciences de l’époque, abondamment recyclés dans le rythme d'ensemble. Prétexte aussi à déplacer le récit du côté de la multiplicité et de la prolifération organique (le corail étant une association indéfinie de terminaisons individuelles), qui a pour effet de brouiller l'énonciation. Prétexte enfin à rendre le personnage au Temps qu'il traverse et qui le traverse (tremblement de terre de Lisbonne, écartèlement de Damiens, diffusion de l'héliocentrisme). Si Traité du corail est le titre emprunté au personnage historique, cette version se présente donc comme la réorchestration d’une matière dont le narrateur n'est autre qu'un récif, individu à plusieurs voix anonymes, constructeur erratique de l'histoire personnelle, mais aussi collective, terrestre, cosmique — le corail lui-même, répondant seul de la fiction. »

(Anthologie permanente) Rose Ausländer, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Sibérien

Testé la force dans les courbes
le vent possède
des muscles durs

Derrière le souffle
étincelles effleurant Laponie

Corneilles
neige au bec
ombres
de lapis-lazuli

Emmitouflée en ours
mais les abeilles
envolées
trace de miel dans la ruche
sous givre

Au village crayeux
dépassant l’étang gelé
le traîneau postal apporte
une odeur de loup
de Sibérie

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Sibirisch

Kraft an Kurven geübt
der Wind hat
feste Muskeln

Hinter dem Atem
Funken am Lappland streifend

Krähen
Schnee im Schnabel
Schatten
aus Lapislazuli

Als Bär vermummt
aber die Bienen
fortgezogen
Honigspur in der Wabe
vereist

Im Kreidedorf
am erstarrten Teich vorbei
bringt die Schlittenpost
Wolfsgeruch
aus Sibirien

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994.

***

Mots de pluie

Les mots de pluie
m’inondent

Absorbée par les gouttes
immergée dans les nuages
je pleus
vers la béante
bouche écarlate
du pavot

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Regenwörter

Regenwörter
überfluten mich

Von Tropfen aufgesogen
in die Wolken geschwemmt
ich regne
in den offenen
Scharlachmund
des Mohns

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994.

***

Néanmoins les roses
en hauteur d’été
lépidoptères
ailes de mouettes
dessus la rivière

Non
je n’oublie pas
les années brûlées au fer
je n’oublie pas
que des bottes
ont piétiné l’arc-en-ciel
qu’elles se sont armées
pour nous transmuer en
roses de feu papillons de feu ailes de feu

néanmoins en hauteur d’été
le parfum
la double ailette dessus le fleuve
l’or sur ma peau

et les roses mortes
suite à la nuit

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Dennoch Rosen
sommerhoch
Schmetterlinge
Möwenschwingen
überm Fluß

Nein
ich vergesse nicht
die eingebrannten Jahre
ich vergesse nicht
daß Stiefel
den Regenbogen zertraten
daß sie sich rüsteten
uns zu verwandeln in
Feuerrosen Feuerfalter Feuerschwingen

dennoch sommerhoch
der Duft
die Doppelflügel überm Fluß
das Gold auf meiner Haut

und die toten Rosen
nach der Nacht

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994.

***

Dent-de-lion

Astral-délicate sphère

permets-moi
pour l’improbable
durée d‘un instant

avant que le vent
ne te désouffle

laisse-moi
de ton arithmétique
miracle
louanger

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Löwenzahn

Astralzarte Kugel

laß mich
einen unverläßlichen
Augenblick lang

eh der Wind
dich entatmet

laß mich
dein mathematisches
Wunder
rühmen

Source : Rose Ausländer : Regenwörter (1976-1986), Reclam 1994.


Rose Ausländer (1901-1988) est une des grandes poètes juives en allemand. Son nom de famille, Ausländer, signifie « L’Étrangère » et elle erra entre l’Europe et l’Amérique fuyant l’armée russe, le ghetto, les nazis. Son prénom incorpore la rose qui fut un de ses symboles.
On continuera à lire Rose Ausländer chez quelques éditeurs qui ont beaucoup œuvré pour l’éditer en français, comme Héros-Limite à Genève, mais aussi Aencrages&co et Bf Editions.
Notons un volume d’études sur elle aux Editions du Temps, dirigé par Jacques Lajarrige.
Et rappelons un beau livre de François Mathieu (« Poèmes de Czernovitz », Ed. Laurence Teper 2008) qui présente le contexte dans lequel elle a vécu : l’étonnante ville d’abord roumaine de Czernovitz en Bucovine avec sa communauté juive germanophone et ses nombreux poètes (dont Paul Celan).

Pour écouter Rose Ausländer lire un de ses poèmes, suivre le lien vers Lyrikline, cliquer sur « französisch » pour faire apparaître la traduction en français par François Mathieu, puis actionner le triangle du fichier audio.

Poezibao contient plusieurs dossiers sur Rose Ausländer :
bio-bibliographie
extrait 1,
ext 2,
ext. 3,
(note de lecture) Rose Ausländer, "Été aveugle", par René Noël,
(Note de lecture) Rose Ausländer, "Ich spiele noch/je joue encore", par Isabelle Baladine Howald, (Anthologie permanente) Rose Ausländer, "Ich spiele noch . Je joue encore"

Dossier et traductions inédites de Jean-René Lassalle

Photo, site Rose Auländer (de)

(Anthologie permanente) Jean-Claude Schneider, Récitatif en ruine

Jean-Claude Schneider publie Récitatif en ruine aux éditions Le Bruit du temps ainsi qu’un essai sur Paul Celan, Entretien sur Celan.


Extraits de Récitatif en ruines :


mots ici creusent détruisent — par exemple

lui autrefois tout ouïe tournant dans le cercle de ses murs d'ombre se grattant pour s'extirper quelque musique déchirée à la traîne de mots qui venaient se vidaient

maintenant plus que regard se dévisage de face comme autoportrait

yeux inversés et plis d'amertume ceux de la mémoire se crispant épine dans le cerveau se voyant se voir œil léchant jusqu'aux lombes la boue des jours

piétine l'hier renie se nie démantibulé en repentirs avec comme outil d'écorchement sa dent qu'il ébrèche

envenime ses mots qu'il appuie comme l'aigu d'un caillou là où se sent plus bas la veine où se punit la main d'avoir si tard expecté que se fende sa chrysalide de muré

nerfs ici tranchés l'écorce de sa cornée à vif dans l'air hérissé de cris de dépeuplements muets de chairs dissoutes de massacres rumeur fossile trous dans la cervelle de l'espèce

le c'est-comme-ça du déferlant bruit de fond matière que viendra sa parole lamper

d'où barbelées paroles ongle le mot en éclats comme une toux

oublié de se mordre la langue la vipère et cela vers humaine figure lancé d'un qui-ne-se-referme-pas et parle hache pour acheminer la stridente récitation noyer les cavernes réveiller

le coryphée réduit au sil–

lui yeux vidés sa sorbonne enfin translucide

(...)
(p. 19-20)

///

envie de te
taire

mots restent mots presque rien
trop peu de chair de
ténèbres

flottent

sans bruit ni crispation d’air
se noient

comme inentendus

autant se couper main langue

/

lit refroidi de pierraille sur la neige

quelques becquets de sens en tous sens après
le point de fin
nagent

surn–

légères légères
pierres

Elle te toucheront à la fin
loutre vie

momies

/

bouche

aux barbaries hystériques
au sans poids sans relief bavardage

bée

dans la rencontre monde homme langue
dessine muet l’
o

ayant pris résonne

boue
dans quoi sont comme posées les choses

/

très-silencieuse eau sèche où baigne
ton cerveau un
il
maintenant fil cheveu promène de par la terre
sa floconneuse
réponse
ce parleur dont le parler
à défaut d’être pli après pli d’obscurité de ce qui
ne serait pas pur battement d’aile
le fossoyeur
d’être
un que rien ne prouve
te plonge
(stupeur disent tes yeux de bête) dans une
silencieuse musique

(...)

p. 43-46.

Jean-Claude Schneider, Récitatif en ruine, Le Bruit du temps, 2021, 135 p., 19€.

(Anthologie permanente) Richard Pietrass, Coronaden

Le poète allemand Richard Pietrass, dont les éditions L'Oreille du Loup avaient publié en 2017 un choix bilingue de poèmes, Nuit ailée/ Beflügelte Nacht, dans une traduction d'Alain Lance et Gabriele Wennemer, a publié l'an dernier Coronaden, un ensemble de 38 tercets inspirés par la pandémie. Une édition bilingue vient de paraître, à l'occasion du soixante-quinzième anniversaire du poète, version française établie par les mêmes traducteurs. 250 exemplaires, dans une maquette de Manfred Richter, édités au Typostudio und Verlag Schumacher Gebler, à Dresde.


Ville dans les baisers des fleurs
Comme je la trouve haletante
Dans le corset de la mort

Die blütengeküsste
Stadt wie find ich sie atmend
Im Schnürleib des Todes

            *

Violons, rondes de balcon
Bulles de savon qui planent
Sur des poumons enlacés

Stehgeigen Balkonreigen
Seifenblasen über
Umarmten Lungen

            *

Le livreur de soupe
Dans une boîte noire apporte
Le gobelet de lentilles

Der Suppenkurier
In schwarzer Kiste bringt er
Den Linsenbecher

            *

Le terrain de jeu bouclé
Une cour de prison couronnée
De forsythias

Der verriegelte
Spielplatz ein forsythienbekränzter
Gefängnishof

            *

Les patrouilleurs dans le parc
Patients comme des anges sermonnent
Canards et connards

Die Parkpatrouillen
Mit Engelszungen predigen sie
Enten und Studenten

            *

Sur la balance du pommier
Étalonné par le vent un moineau
Picore les bourgeons qui s'éclatent

Auf der windgeeichten
Apfelbaumwaage pickt der Hausspatz
Platzende Knospen

            *

Les morts solitaires
Tendent patiemment l'oreille
Vers les pas à leurs pieds

Die einsamen Toten
Langmütig lauschen sie auf Schritte
Zu ihren Füssen

            *

On se reverra
Dans cette vie susurre la peste
Et noircit le reste

Man sieht sich
Lispelt die Pest zweimal im Leben
Schwärzt den Rest


Proposition, choix et traduction (avec Gabriele Wennemer) d’Alain Lance