Poezibao

Anthologie permanente : Pierre Vinclair

 

 

Pierre Vinclair publie Barbares, dans la collection Poésie de Flammarion.

 

 

Popée, va-t-en mêler tes larmes d’aveugle aux gouttes délogées qui payent, de honte et en silence, la rançon du chaos – presque rien. Mais j’oublie que tu saignes, toi aussi, et tu dis : je suis le clochard de l’Être. Que le sang de personne que tu laisses derrière toi est un fil d’Ariane qui ne mène nulle part, sinon à la déchirure elle-même ? Que tu vis dans les éclats. Pas dans un labyrinthe.

Autour la boue remplace la terre. Doucement ses pieds s’engouffrent au fond des herbes vierges, coloriés par la vase. Il disparaît derrière les falaises – je chante.

°

revelatio

Il reprend et les baisse des yeux que l’on crut morts : incrustés dans la boue, un sceau : des pas, qui témoignent ! Ils flèchent à l’Aveugle l’existence d’un Peuple à rejoindre dans l’océan de terre gondolée et de bruyère rachitique, un peuple…. une Forêt ! Levant un bras rageur, il crie

°

voix ancienne       tu creuses
dans les matières
les galeries du sens qui vient une forme
      que n’emprisonnent plus      les murets de la langue

°

épicure nomme les sons ils coulent perpétuellement des oreilles, grimacent le réveil de la langue fusée depuis la gorge étouffée de touffus, égarés misérables jusqu’à ce qu’ils se cognent et s’enchevêtrent, gardent la vibration

Alors elle redémarre, chenille au lieu brisé, la mélodie boiteuse du monde et

la science, elle, récupère les noms d’oiseaux


Pierre Vinclair, Barbares, Flammarion, coll. Poésie, 2009, pp. 19, 34, 39 et 72


Bio-bibliographie de Pierre Vinclair.

 

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Anthologie permanente : Jean-Pierre Bobillot

 

 

POésie C’EST…
[indéfinitions]

I

POésie C’EST moi • POésie C’EST toi • POésie C’EST quoi • POésie C’EST pas coi • POésie C’EST pas qu’toi ou moi • POésie C’EST pas qu’ça • POésie C’EST l’autre aussi • POésie C’EST l’autre • POésie C’EST pas qu’l’autre • POésie C’EST Pâques au tison • POésie C’EST Pâques avant les Rameaux • POésie Y’A pas d’quoi • POésie C’EST ça • POésie C’EST ça, & ça • POésie C’EST ça aussi • POésie C’EST ci au ça • POésie C’EST pas ça • POésie C’EST pas ça non plus (ça s’rait trop simple !) • POésie C’EST les autres • POésie C’EST l’enfer (comm’disait l’autre…) • POésie C’EST l’envers • POésie C’EST les autres en moi, en toi (l’infini c’est ça) • POésie C’EST l’endroit aussi • POésie C’EST viça versi • POésie C’EST les vers • POésie C’EST les rêves • POésie C’EST la prose • POésie C’EST la pose • POésie C’EST ni vers ni prose, ni mètre ni esclave, ni rose ni betterave • POésie C’EST tout ça à la fois • POésie C’EST pas tout & n’importe quoi • POésie C’EST pas tout ça (mais quand faut y aller…) • POésie C’EST toute une histoire • POésie C’EST pas des histoires • POésie C’EST un’vieille histoire • POésie C’EST un fond d’armoire, un fond d’tiroir, un fond d’miroir • POésie C’EST un ruminoir, un urinoir, un’furie noire • POésie C’EST l’espoir & le désespoir • POésie C’EST inespéré • POésie C’EST ça voir & ne pas ça voir • POésie C’EST l’insu, l’insufflé, l’insu insufflé • POésie C’EST l’insuccès assuré • POésie C’EST plié • POésie C’EST pesé • POésie C’EST la succion susurrée, l’instant & la durée, la diction fissurée • POésie C’EST gonflé • POésie C’EST crevé • POésie C’EST ni crevé ni pas crevé • POésie SCÉnique • POésie C’EST nique & panique • POésie C’EST pas POétique • POésie C’EST pas simplement POésie • POésie C’EST pas simple • POésie C’EST la vie & c’est pas la vie • POésie C’EST la mort qui est dans la vie & la vie qui est dans la mort aussi • POésie C’EST l’influx • POésie C’EST l’reflux • POésie C’EST l’refus • POésie C’EST pas d’refus • POésie C’EST pas l’refuge • POésie C’EST avant, pendant & après l’déluge • POésie C’EST user & abuser • POésie C’EST oser • POésie C’EST l’arroseur arrosé • POésie ÇA reste à creuser

•

III

• POésie SÉrieuse • POésie SÉrielle • POésie RIeuse • POésie PIEUSE • POésie PLUrielle • POésie CÉrémonieuse • POésie CÉrébrale • POésie SErrée • POésie GRAal • POésie C’EST l’réel • POésie BAbil • POésie BAbel • POésie VERtébrale • POésie MArelle • POésie VERtigineuse • POésie LItigieuse • POésie MARgelle • POésie MARtingale • POésie PERpétuelle • POésie MARge d’errance • POésie RItuelle • POésie REPtilienne • POésie DIluvienne • POésie RÉtive • POésie RÉpétitive • POésie RÉponse à tout • POésie D’PROUE, de proie, de poids • POésie UN point c’est tout (ou trois…) • POésie C’EST le chaud & le froid • POésie RIgoureuse • POésie FRONdeuse • POésie RItournelle • POésie RIbambelle • POésie FRONtale • POésie Effrontée • POésie GEStuelle • POésie SANS rivale • POésie VIsuelle • POésie VItale • POésie SANS frontières • POésie FIÈRE • POésie HONteuse • POésie TEXtuellement transmissible (ou pas) • POésie SANS voix • POésie DES sans-voix • POésie C’EST la voix (ça va d’soi !) • POésie C’EST sans foi ni loi • POésie C’EST la boue (& l’or) • POésie CÉladon • POésie C’EST là & c’est pas là • POésie C’EST la bouée • POésie C’EST le don • POésie C’EST l’abandon (& l’abandonnée) • POésie C’EST l’crivé, l’encri, l’écrié d’l’encrier • POésie C’EST la cendre & la fumée • POésie C’EST le spleen • POésie C’EST l’indiscipline • POésie C’EST l’indice & le leurre, la confiture & l’beurre, la quadrature & l’mauvais quart d’heure • POésie C’EST la douceur • POésie C’EST la douleur • POésie C’EST l’dompteur dompté • POésie C’EST l’indompté • POésie C’EST l’impensé • POésie C’EST l’impensable pensé • POésie C’EST ni rêver ni pas rêver • POésie C’EST tout • POésie C’EST tout autour (de moi, de toi, de Vaduz…) • POésie C’EST rien • POésie C’EST hier, aujourd’hui ou demain • POésie C’EST tout ou rien (c’est tout un) • POésie C’EST recto-servo • POésie C’EST des mots • POésie C’EST démodé • POésie C’EST des mots d’trop • POésie C’EST des mots & c’est pas des mots • POésie C’EST des mots ni pratiques ni pas pratiques • POésie C’EST des mots ni cratiques ni pas cratiques • POésie C’EST ni Cratyle ni pas Cratyle • POésie C’EST le hic & l’nunc, le nec & l’plus ultra, le funk, le junk, le punk • POésie C’EST pourri • POésie C’EST pour rire & c’est pas pour rire • POésie C’EST pour mourir & pour ne pas mourir • POésie C’EST qui vivra rira & qui mourra pourrira ou qui mourra rira & qui vivra pourrira • POésie C’EST pourrira bien qui pourrira l’dernier ou rira bien qui pourra l’dénier • POésie C’EST les Rats • POésie C’EST l’arrêt sur l’inimage • POésie C’EST ramage & plumage, grammage, grimage, image, inimage, rage, orage, mirage, &cetera • POésie C’EST &cetera… •   
Jean-Pierre Bobillot, Poésie, c’est, [indéfinitions], texte inédit


Jean-Pierre Bobillot dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extraits 1,

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Anthologie permanente : Peter Riley

 

 

excavations (extraits)


39.
Parole annulée en musique la mâchoire inférieure enlevée et placée, intacte, sur la cage thoracique, dents vers le bas. Un petit vase en terre cuite fut inséré à sa place, touchant le palais ; son contenu incluait les os d’un petit animal. Lors m’enferma d’une Clef d’Or Tête au Sud face vers le haut, jambes fléchies et tournées vers l’Ouest jeune et mince la main gauche enfoncée dans l’aine, bras droit en travers de la poitrine deux cailloux de quartz jaune arrondis par l’usage juste au-delà des doigts de la main droite, à côté de l’oreille gauche ǀ poix solaire, étoile de glaise, fracture de lame obscure – parole coupée par l’horreur. Mords mon cœur, ciel en trois personnes, et j’irai gagner ma vie, dehors dans les rues et les bars de la terre. Investir dans toute l’astrologie, selon le sursis vigilant de la parole.


39.
Speech cancelled into music the lower jaw removed and placed, intact, on the chest, teeth down. A small pottery vessel was inserted in its place, touching the palate; its contents included the bones of a small animal. And Lockd me up with a golden Key Head to South facing upwards, legs flexed and turned to West young and slender left hand thrust into groin, right arm across chest two yellow quartz pebbles rounded with use just beyond the fingers of the right hand, beside the left ear ǀ sun pitch, clay star, black blade fracture — speechless with horror. Bite my heart, three-personed sky, and I'll earn a living, out in the streets and bars of earth. And spend into the whole astrology, at speech's vigilant reprieve.

•

53.
Comme tenu dans des mains pâles, encerclé ou retranché, les mains assez ouvertes pour laisser échapper un petit oiseau. Par là les mourants pénètrent le cercle et patiemment se drapent d’oubli et s’allongent dans les orifices préparés, remettant leurs points cardinaux à l’histoire de la race, éclairés par un petit cœur de flamme au plafond. En paix, on pourrait dire, des morphèmes voletant vers le vaste O résonnant, et la neige galbée.


53.
As if held in pale hands, circled or entrenched and the hands open enough to let out a small bird. By which the dying enter the ring and patiently cloak themselves in forgetting and lie down in the apertures prepared, conferring their cardinal points to the history of the race, lit by a small flaming heart on the ceiling. In peace one might say, morphemes fluttering out to the vast resonant O, and the shapely snow.


Peter Riley, Excavations, Reality Street, Hastings, 2004.Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle


Contribution de Jean-René Lassalle

bio-bibliographie de Peter Riley

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Anthologie permanente : André Pieyre de Mandiargues

 

 

De Jean Follain

Je me suis demandé souvent
Comment le simple langage
Ému à peine au toucher
D’un impalpable doigté
Sur le plus pur clavier
S’enfiévrait d’une ardeur étrange
L’appréhension poétique ?

Quelle crainte était-ce là
Qui glissait sous quelles eaux
Reflet de quelle ambiguïté
Ou quelle soif ou quels désirs
À l’espoir de qui jetés ?

Entre l’encre et le papier
Pourquoi le temps échappait-il
À toute inscription tenace
Si le songe du futur
Suivait les traces du passé
Depuis les siècles à dague
Ou ceux à pointes d’Obsidienne
Jusqu’aux intimités d’hier
Et si la mort incomparable
Filtrait sous l’actualité claire
En formidable stalactite
De sperme solidifié ?

Follain qui se fiait aux chiens
Lui que les chats tant effrayaient
Quel rendez-vous avait-il
Quelle assignation du sang
Au point où tout fut l’échafaud
Place de la Révolution ?


Son fantôme dernier fut-il
La femme au collier de velours ?


André Pieyre de Mandiargues, L’Ivre œil, suivi de Croiseur noir et de Passage de l’Égyptienne, Gallimard, 1979, p. 47-48.


Contribution de Tristan Hordé


André Pieyre de Mandiargues dans Poezibao : biobibliographie, extrait 1, notes sur la poésie

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Anthologie permanente : Louis-François Delisse

 

 

cœur réparti
la mariée danse les cris
sur la ville

elle enlève son corps
à la lampe de la nuit

cœur nu
elle mange l’épi

puis les cavaliers du matin
et la double haie
des porteurs de la terre, du ciel,
des arbres, de l’eau

puis les porteuses debout
de ses seins, de l’enfant,
des linges

In Laurent Albarracin, Louis-François Delisse, Editions des Vanneaux, collection "Présence de la poésie, n°7", 2009, p. 89. (Extrait du recueil Soleil total, 1960)

*

Lune pleine page tranquille
où le poème arrondit la hanche

ailleurs tambourin d’étoiles
pour les enfants qu’on n’interne pas

je m’étends sur la lune
je me déchausse de mes fautes

je jette en bas celles
qui me culpabilisaient

clarté pleine la lune et moi
sommes en haut la route

qui revient à qui
a perdu toute route.

in Laurent Albarracin, Louis-François Delisse, Editions des Vanneaux, collection "Présence de la poésie, n°7", 2009,p. 218-219. (extrait du recueil Les enfants de Jocaste, Le Grand Nord, 1994.)

*

Ne m’enterrez pas sous une pierre,
enterrez-moi sous un arbre
entre ses racines, qu’elles m’
enfoncent encore la charogne
et qu’il m’élève les bras, la
tête, dans ses branches : je
volerai avec ses feuilles, je
tomberai avec ses fleurs,
avec ses fleurs j’expirerai.

In Laurent Albarracin, Louis-François Delisse, Editions des Vanneaux, collection "Présence de la poésie, n°7", 2009, p. 253. (extrait de Tombeaux , inédits 1996-2005.)


Contribution de François-Xavier Farine
Voir aussi : Louis François Delisse, poète couleurs de l’homme, par François-Xavier Farine

Bio-bibliographie de Louis François Delisse


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Anthologie permanente : Hervé Le Tellier

 

 

notre  auber

Notre Auber qui êtes Jussieu
Que Simplon soit Parmentier
Que Ta Volontaires soit Place des Fêtes
Que Ton Rennes arrive
Sur Voltaire comme Courcelles
Donne-nous Galliéni notre Havre-Caumartin
Et ne nous soumets pas à la Convention
Cambronne-nous nos Défense
Comme nous Odéon à ceux qui nous ont Maraîchers
Délivre-nous des Halles,
            Miromesnil.

*

testament

J’ai crié famine, je n’ai eu que la peau et les os, j’ai tenu en mon bec un fromage, j’ai mangé tout à loisir, j’ai tété encore ma mère, j’ai ouvert un large bec, je ne me suis pas senti de joie, j’ai travaillé, je suis devenu grand, j’ai pris de la peine, j’ai fait venir mes enfants, je leur ai parlé sans témoins, j’ai plié, je n’ai pas rompu, j’ai eu besoin d’un plus petit que moi, je me suis contenté de celui-là de peur d’en rencontrer un pire, je me suis évertué, j’ai été un foudre de guerre, j’ai trouvé un plus poltron que moi, je n’ai pas été de ceux qui disent : « Ce n’est rien, c’est une femme qui se noie », j’en ai été fort aise, j’ai laissé tomber ma proie, je me suis consolé, je me suis hâté avec lenteur, j’ai chanté tout l’été, j’ai fait beaucoup de bruit, j’ai dansé maintenant, je n’ai rien fait avec grâce, j’ai accouché d’une souris, j’ai repris mes chansons et mon somme, je n’ai pas été prêteur, j’ai rendu les cent écus, je n’ai pas voulu même à ce prix un trésor, j’ai payé, intérêt et principal, je me suis trouvé fort dépourvu, j’ai obligé tout le monde, j’ai été bon pour des goujats (j’ai juré qu’on ne m’y prendrait plus), j’ai appelé tous les jours la mort à mon secours, j’ai été châtié de ma témérité, j’ai enflé si bien que j’ai crevé, je suis parti à point.

*

deshabillage

Un ciré rouge vif, doublé, taille quatre ans,
Deux bottes bleu marine en caoutchouc (mouillées)
Un pantalon de jean, délavé, un peu grand,
Deux chaussettes Mickey (elles aussi trempées)

 

Un pull en laine écrue qu’on t’a mis à l’envers
Un petit slip blanc marque Petit Bateau
Un tee-shirt en coton bleu tirant vers le vert
Parsemé de cent taches de fruits ou de gâteau

 

J’en fais un petit tas qui part à la machine
Qui fait à l’essorage un bruit d’hélicoptère
(C’est-à-dire plus encore que ce qu’on imagine)

 

C’est pas si compliqué d’être heureux sur la Terre
C’est quatorze kilos dans un drap de coton
C’est ta main dans la mienne et ma joue sur ton front.

 

*

tout  petit  poème

tout petit poème    sauve-moi
tout petit poème    aide-moi
dans la jungle    il y a le vrai tigre
  et tant d’heures dans un vrai jour
toi    tu es si petit    mon poème
  si petit    et si grande ma peine
sois courageux pour deux    petit poème
sois fort    sois doux    fais-toi beau    vraiment beau
  sois le plus beau des petits poèmes
         de tous les petits poèmes
regarde comme je l’aime
et vois    vois tout ce que je te donne    pour ta route
  range tout  bien
  ne perds rien sur le chemin
je sais que tu n’es pas grand-chose
  et que dehors il y a l’absence et le tigre et la vie
mais tu es tout ce que j’ai    ma sentinelle de papier
alors
  tu dois l’attendre    elle viendra bien un jour
         elle te prendra    elle te lira
  ce jour-là    tiens-toi droit    ne pleure pas
fais juste ce que je t’ai dit rien de plus
          offre-lui tout ce que tu as    tout
          tes syllabes    tes mots de rien
et puis    parle-lui    avec ma voix    tu la connais
comme je l’ai fait    la dernière fois    tout bas
tu dois avoir confiance    en toi    en elle en nous
n’aie pas honte d’être si petit
un brave petit poème comme toi ça peut tuer les tigres
un brave petit poème comme toi ça peut sauver l’amour
              tout petit poème    aime-la
                      sauve-nous    tout petit poème

Hervé Le Tellier, Zindien, p.47, 45, 18, 60-61, éditions Le Castor Astral (2° édition augmentée 2009)

Contribution d’Ariane Dreyfus

Bio-bibliographie d'Hervé Le Tellier

Anthologie permanente : Volker Braun

 

 

Alain Lance a écrit hier à Poezibao pour lui faire remarquer que ce 24 septembre c’était la Sainte Thècle et pour lui proposer ce poème de Volker Braun, poète allemand dont il est le traducteur.


Sainte Thècle, de Hans Holbein l’Ancien, à Augsbourg, ce joli dos, cette nuque toute douceur, un large derrière posé sur un siège stable, une personne délicate qui elle-même contemple un espace délicat : n’est-ce pas l’image incarnée de la poésie ? Le poème en sa silhouette charnelle, qui nous attire et nous retient, mais entraîne notre regard au-delà, vers un arrière-plan, vers la scène proprement dite où se déroulent atrocités, tortures, assassinats. A l’évidence, elle ne flanche pas face à ce spectacle, cette sainte, cette obscène ; il est vrai que nous ne voyons ni ses yeux, ni son visage aux traits peut-être déformés, peut-être sereins ; elle ose regarder et ne se détourne pas, elle a même pris place sur le siège comme une spectatrice qui veut tout observer avec précision, sans rien manquer, jusqu’au bout. Elle endosse tout, laisse venir les choses, tranquille et impudique. Et la contradiction entre la grâce de sa silhouette et les choses terribles qu’elle perçoit sans émotion, sans s’arracher les cheveux ou les vêtements, lui confère un aspect impitoyable, inhumain. Et  demeure la question : ne devrait-elle pas bondir, intervenir, crier ? En a-t-elle le pouvoir, ou le courage ? Qu’est-ce que cela apporterait ? Qui est-elle donc ? Où donc a-t-elle pris place ? Dans le fauteuil du juge ? Sur le chevalet de torture ? Qu’est-ce qui l’émeut, serait-elle      aveugle ? A toutes ces questions, elle n’a que cette réponse : ce serait encore pire si elle n’était pas assise là, à nous troubler, à nous provoquer avec sa véridique et douloureuse énigme.

Volker Braun
Traduit de l’allemand par Alain Lance (version originale en cliquant sur lire la suite de....)

Volker Braun dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, Phrase sans fond (parution), extraits 4

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Anthologie permanente : Sandra Moussempès

 

 

Sandra Moussempès publie Photogénie des ombres peintes, aux éditions Flammarion.


Un essai sur la visibilité (ce qu’écrire ne dit pas)

Sur ce cliché (un homme semblant sourire) tient une enveloppe contenant les pièces d’un livre sur Artaud, pantalon de toile, Clarks aux pieds, il remonter au château après une partie de cartes au bar du village
…
Sur ce cliché (un homme semblant sourire), s’exprime devant ses élèves, il semble entraîné par la phrase qu’il prononce, elle imagine bien cette voix chaleureuse, la diction parfaite
…
Sur ce cliché (un homme semblant sourire) est allongé sur l’herbe sèche, elle est presque dans ses bras mais suffisamment détachée pour que leurs regards puissent se croiser
…
Sur ce cliché (un homme semblant sourire) revient du Brésil, accompagné d’un ami, ils sont devant l’avion, ils ont des chapeaux « panama », des costumes sous leurs imperméables comme dans un film noir
…
une part importante de cet extrait a été supprimée le 23 mai 2024 sur demande de l'auteur (publication d'un livre)

Sandra Moussempès, Photogénie des ombres peintes, Flammarion, 2009, p. 53.


Sandra Moussempès dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Biographie des idylles (parution)

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Anthologie permanente : Thierry Le Pennec

 

 

pow-pow

tout le jour à attendre
que ça se lève les nuages
          traînant du ventre sur la terre
du champ à demi-travaillé hier
jusqu’à n’y plus voir, mouillé à présent
d’une pluie nocturne les mottes
                    ressuient lentement enfin
je me décide je démarre le tracteur :
                     le soleil perce.

in Néo, Cahiers Blanc Silex, 2003

*

ce fut la semaine du foin
                                      des grands ciels
couchés sur les champs du plat de leur main
tremblante
des barres de coupe menées par les Roberts
la clope de gris roulée derrière l’oreille
une semaine
    de beau dans le milieu du mois
l’air chante pendant des heures
la cloche de midi quand le moteur s’arrête
    les oiseaux un des derniers coucous
    juste avant que n’arrive la presse

*

insectes et fleurs si quelqu’un
veut me trouver ce sera dans un champ
toujours le même celui qui est
suspendu et dos courbe, narrations
comme un journal de bord le temps
qu’il fait celui qui passe
d’un bout à l’autre des allées les talons
foulent un hachis de pailles, l’usine
dévastée de la récolte en hâte, sous les nuages.

in Sur la butte, Wigwam, 2000

*

Séant

les cagibis les celliers
sombres au fond des cours la terre
battue suinte la pomme à différents
stades c’est là que l’homme
préparée les jus les alcools, ferrailles luisantes les barriques, pissées d’moineau par le fenestreau, hiver les ventres, pesée au plus juste, patates et salpêtre, chaudronnent les  bouillons d’orties, feu clair, joues rouges aspirent au foutoir, aux choses pouvant servir un jour, plus tard.

*

Howard

préparer la terre ça y est les lames
    brossent le brun à peine
        ressuyé les mottes de blé vert la poésie
exsude de tout ça le petit vent frisquet
        sur le siège du tracteur le bruit
qu’il fait à moitié du mois de mars le défilé
muet des branches et déjà
les pierres tombant du ciel.

*

dans l’herbe fraîchement coupée
        – ombres odeurs cadavres –
la ronde commence
des croupes fauves des formes anormales de dos,
        la chasse
les arrêts brusques les sauts
à ras du soir des soleils gémissants,
        oreilles sauvages tournées
vers quelque bruit non bestial,
        dans l’herbe fraîchement coupée :
les renards.

*

1 200 pieds de statice plantés binés
ce printemps magnifiques en lignes
longues 8 couleurs choisies réduites
à quelques bottes récolte foutue par le fait
des pluies d’orage humidité
matinale une forme de vie s’installe nommée
botrytis les yeux hâves des paysans
d’autrefois devant le blé pourri, naon.

in Un pays très près du ciel, L’Idée Bleue, 2005


Contribution de Jean-Pascal Dubost



Thierry Le Pennec dans Poezibao :
Nono (par JP Dubost), bio-bibliographie, extrait 1


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Anthologie permanente : André Salmon

 

 

Art poétique


Que la paix emplisse votre ombre
Livres, traîtres amis si chers !
Elle est faite des deuils sans nombre
D’un triste enfant. Des jours moins fiers

Que telles nuits où la chandelle
M’était encore un vrai Soleil
M’ont fait prisonnier des chapelles
Où les dieux morts tiennent conseil.

Le cœur fardé de moisissures,
Les sens pourris de vieil encens,
J’ai rouvert d’une main moins sûre
Vos pages qu’un filet de sang

Soulignait à la bonne place ;
Et puis, des vins et des tabacs
M’ont fait rêver, mais tout s’efface
Et je ne vous relirai pas.

Aux vases que la mousse ronge
Une main a changé les fleurs
Et sur mes yeux perclus de songe
Cette main a séché les pleurs.

Je me souviens de vous, mes livres,
Comme je me souviens des nuits
D’ivresse, or il me reste à vivre
Tous les beaux jours qui n’ont pas lui.

Deux ou trois refrains de ballades,
Un proverbe mis en chanson
Calmeront assez les foucades
D’appétits qui s’apaiseront.

Je crois, minuits de ma jeunesse,
En de tièdes après midi,
Je crois aux heureuses paresses,
Je ne crois plus au Paradis.

Que mes chants si je chante, ô lyre !
Soient ceux d’un meneur de troupeaux
Qui ne connaît pas son délire
Et sait à peine qu’il est beau.

André Salmon, Créances, 1905-1910, "Les clés ardentes", "Féeries", "Le calumet", Gallimard, 1926, p. 200-202.


Contribution de Tristan Hordé

bio-bibliographie d’André Salmon

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