Poezibao

Anthologie permanente : Jean Tardieu

 

 

Complainte du verbe Être

 

Je serai je ne serai plus je serai ce caillou
toi tu seras moi je serai je ne serai plus
quand tu ne seras plus tu seras
ce caillou

 

Quand tu seras ce caillou c’est déjà
comme si tu étais n’étais plus
j’aurai perdu tu as perdu j’ai perdu
d’avance. Je suis déjà déjà
cette pierre trouée qui n’entend pas
qui ne voit pas ne bouge plus.

 

Bientôt hier demain tout de suite
déjà je suis j’étais je serai
cet objet trouvé inerte oublié
sous les décombres ou dans le feu ou l’herbe froide
ou dans la flaque d’eau, pierre poreuse
qui simule un murmure ou siffle et qui se tait.

 

Par l’eau par l’ombre et par le soleil submergé
objet sans yeux sans lèvres noir sur blanc
(l’œil mi-clos pour faire rire
ou une seule dent pour faire peur)
j’étais je serai je suis déjà
la pierre solitaire oubliée là
le mot le seul sans fin toujours le même ressassé.

 

Jean Tardieu, Comme ceci comme cela, Gallimard, 1979, p. 45-46.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Jean Tardieu dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8

 

 

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Anthologie permanente : Claire Malroux

 

 

Claire Malroux publie traces, sillons chez José Corti. Deux extraits de ce livre-journal qui mêle des réflexions sur le temps, l’écriture, la poésie et des poèmes. (Claire Malroux publie dans le même temps une nouvelle traduction, celle des Sonnets Portugais d'Elizabeth Barrett Browning, chez Le Bruit du Temps)

 

 

Main petite, bouton, oisillon crispé
elle gonfle ses plumes
éclot dans une main large et grande, une main d’adulte
boule de chair que façonne la main entièrement formée
doigts déliés, phalanges nettes, articulation souple
paume élastique

 

De cette main enveloppante
une tiédeur irradie la main petite
elle s’ouvre en une large et grande main
une main d’adulte mère d’autres petites mains
un archipel d’îlots de chair qui éclosent
oisillons dans sa paume

 

Avant qu’elle ne rétrécisse, se déplume, se ride
île de chair desséchée
que les os ne peuvent plus plier
pour envelopper des mains plus petites qu’elle
main de nain, doigt noués noueux
sans prise sur la branche

 

 

 

28 septembre

 

De trace ? Le geste d’une silhouette sans visage en haut d’un escalier, à l’instant de pénétrer dans l’oubli. Elle se retourne sur son passé, doublement tel pour qui cherche à la retenir. Son avenir aussi est passé, atomisé par la mémoire broyeuse de la personne qui se souvient. Gestes, paroles sont mués en fantômes, énigme trébuchante, oracle, illimité écho dans un espace sans parois. Ils n’iront pas plus loin. Tôt ou tard la courroie se rompt.
La courroie se rompra. Relier est vain. Tout se disperse après un temps aux quatre vents. Mais peut-être la chaînette en or, cadeau de mes grands parents, perdu dans un caniveau lorsque j’étais enfant, repose-t-elle intacte dans la mémoire de la mer ?

Claire Malroux, traces, sillons, José Corti 2009, p. 15 et 16.

 

 

Claire Malroux dans Poezibao :
bio-bibliographie
Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité,
entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson,
rencontre avec Marilyn Hacker sur la traduction réciproque,
extrait 1, extrait 2 + traduction Marilyn Hacker), extrait 3, extrait 4, La Femme sans paroles (fiche de lecture), extrait 5, extrait 6, extrait 7

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Anthologie permanente : Jacques Borel

 

 

La collection

 

en hommage à Lorand Gaspar

 

 

     Pendant des années, je n’ai pu passer par cette étroite rue qui fait un coude, à l’angle d’une place irrégulière où saillent, au milieu, deux ou trois maisons plus anciennes et plus basses, aux hautes toitures de tuiles petites, brunies et rectangulaires comme il n’en existe plus nulle part dans la ville, mais dans des villages seulement, toujours plus reculés, aux alentours, sans m’approcher, une fois de plus, de cette boutique devant laquelle, enfant, adolescent, m’avait, au sortir du lycée, si souvent immobilisé la rêverie, et de nouveau, ramené par la même fascination, je n’étais plus que ce regard qui me quitte, franchit la cloison transparente et coule au loin, dans l’eau, dans l’air empoussiérés de la vitrine, à travers les étoiles de mer séchées, les éponges, les coquillages — corne d’abondance tarie et ridée de l’euplectelle, oreille déchiquetée de la strombe, pareille à celle, monstrueuse, démesurée, de ces idiots couverts de bave, à Ligenère, spire, volutes, cœur pétrifié du cardium et, sur une étagère en retrait, cette conque aux lèvres entrouvertes où affleure le murmure d’une mer captive —,
     s’enfonce à travers le bouquet d’artères des coraux, les madrépores, les roses écartelées de la tourmaline dans leur bloc de gel, appelé par ce cadre de velours bleu de nuit, inchangé, accroché un peu haut au centre de la vitrine, tout au fond, légèrement déporté vers la droite, et ce sont les mêmes papillons, droits, immobiles, déployés sur la même planche que jadis,
     les mêmes, ici non plus, dans ces capricieuses promenades au sortir du lycée, je ne les regardais pas pour la première fois, et dans le même cadre de velours bleu de nuit un peu passé qui, ailleurs, sur d’anciens daguerréotypes, entoure sous une même eau poussiéreuse des visages pareillement figés et, eux aussi, comme transpercés par une invisible épingle,
que j’avais, tant d’étés, toute mon enfance, contemplés, au fond d’une maison de province, dans le cabinet d’un vieil oncle naturaliste, que d’herbiers, que de flores dans les hautes armoires, dans les anciennes bibliothèques aux rideaux de soie verte, sur certaines des oiseaux empaillés, un faucon pèlerin, une hulotte, une bécasse aux grands pas immobiles, le dérisoire Carnac, chaque soir ensanglanté, de pierres en rangs parallèles sur des rayons ; (...)

Jacques Borel, Commémorations, Le Temps qu’il fait, 1990, p. 165-166.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

bio-bibliographie de Jacques Borel

 

 

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Anthologie permanente : Alexis Pelletier

 

 

En écho à la note de lecture d’Antoine Emaz récemment publiée sur le site à propos de 51 Partitions de Dominique Lemaître d’Alexis Pelletier

 

 

 

                                     Resonare fibris

 

Et s’il y a mise en vibration
où en est la source
de toi à moi comment cela se passe
quel autre en moi as-tu touché
d’une voix vibrante à faire sonner
quelle corde ai-je prise


Cela commence comment la sympathie
cloches-tubes et violoncelle
une question répond à une question
est-ce toi qui m’a vu en premier
ou comment t’ai-je vue
dans l’orchestre ou par le soliste
pour un quart de soupir
est-ce la sympathie du marimba qui résonne
dans l’autre comme en amour se fait parfois
la réverbération vers quel ciel et vers quelle
fin inexistante et toujours fausse
et toujours comprise dès la première
mesure ensemble une vibration de cordes

 

Et nous voilà dans l’épuisement
tu viens de nommer le ciel alors que
c’est d’un autre lieu que j’attends ta parole
et notre timbre

 

Et notre écoute a besoin de la terre
ou  plus encore des éléments

 

Je sais bien qu’il y va aussi entre
nous de l’éther mais Tamino et Pamina
te rappelles-tu par la musique les deux
épreuves et même s’il y a la misogynie
de l’époque ce qu’ils signent nous entraîne
vers une écoute plus large encore
et chaque concert pourrait être cette double épreuve
confinant au recueillement voici encore
un mot que je t’offre et qui nous convoque
même s’il ne nous appartient pas

 

Alexis Pelletier, 51 Partitions de Dominique Lemaître, Tarabuste, 2009, pp. 69 à 71

 

•

 

                                     Le quark et le papillon

 

Alors nous interroger sur l’événement
de l’amour et comme à l’initiale
ne pas savoir si c’est différent d’écouter
le soir à la fenêtre une inquiétude étrange


Je ne sais que dire et s’il y a reprise
des mots ou des sonorités des autres et de soi-même
c’est qu’il y a un jeu essentiel qui
s’il ne donne pas l’accès unique
au réel
c’est possible un tel mot sans effroi
trace un chemin dans l’idée de ce continuum
de l’amour à l’écoute
et des vagues grandissent
des ondes faut-il dire
jusqu’à la grande forme et l’explosion
que nous attendons et qui est une part
de nous
fin et commencement réunis dans la disparité
de plus petit au plus grand
moment d’être ensemble


Et ainsi la question qui était tout à l’heure
notre angoisse disparaît
comment finir pourquoi finir ça n’existe pas
aimer fait place en douceur à la différence
du silence entre commencement et fin
à l’intérieur de nous

Cela cesse là peut-être
il y a le tremblement du silence
à un autre ou plus exactement
la tension qui fait la vie commune
et je voudrais qu’à ce dernier adjectif
tu donnes toutes les orthographes possibles

 

Alexis Pelletier, 51 Partitions de Dominique Lemaître, Tarabuste, 2009, pp. 77 et 78

 

Contribution d’Antoine Emaz
(lire sa note de lecture du livre d’Alexis Pelletier)

 

Bio-bibliographie d’Alexis Pelletier

 

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Anthologie permanente : Volker Braun

 

 

Alain Lance propose ces deux traductions inédites du grand poète allemand contemporain Volker Braun, à l’occasion du soixante dixième anniversaire de ce dernier, aujourd’hui même.

 

L’assemblée
Chaude soirée. Du bois, ces voix, loriot, tarin des aulnes, pouillot véloce, verdier et, naturellement, le pigeon. Large échange de vues sur l’essentiel. Je ne suis pas loin de croire qu’il me suffit et que je ne souhaite pas d’autres discussions.
2. Il est vrai qu’ici aussi une buse met fin à tout cela.

 

die versammlung
1. Heißer Abend. Aus dem Gehölz die Stimmen, Pirol, Zeißig, Zilpzalp, Grünfink. Die Holztaube natürlich. Umfassende Aussprache über das Wesentliche. Fast glaube ich, daß sie mir genügt und ich keine weiteren Diskussionen wünsche.
2. Freilich hier auch macht ein Bussard allem ein Ende.

 

 

 

L’homme caché
Ce n’est pas grand chose, au fond, que mon existence
J’observe la stricte tenue musulmaniaque
Car si je laissais sortir les mots de mon sac
Tout le monde pourrait voir sur quelles braises je danse
C’est une imposture, je n’ai crainte de le dire.
Est-ce que je ne crée pas le monde chaque matin ?
Son corps nu est vautré sur mes draps de satin.
Mais à travers les steppes j’emporte mon désir
Aussi bien enfermé que ce tableau : Courbet
Clos par le gel, voici le château de Blonay.

 

                                               (Paris, Musée d’Orsay)

 

Der Verborgene
Nicht viel  ist das, was ich mein Leben nenne
Und strikt verkleidet bin ich musel-manisch
Denn hüte ich nicht meine Worte panisch
Verriete ich, daß ich in Gluten brenne.
Ist es Betrug: so ist er mir bewußt.
Erschaff ich nicht die Welt an allen Tagen?
Ihr nackter Leib fotzt breit auf meinem Laken.
Doch durch Steppen stehl ich meine Lust.
So zugenagelt wie dies Bild: Courbet.
Und zugefrorn seht ihr das Schloß Blonay.

 

                                              (Paris, Musée d’Orsay)

 

 

Volker Braun, deux poèmes, traductions inédites d’Alain Lance

 

Contribution Alain Lance

 

Volker Braun dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, Phrase sans fond (parution)

 

A signaler aussi, les éditions de l´Inventaire proposent les quatre récits de Volker Braun dans un coffret. Voir ici.

 

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Anthologie permanente : César Vallejo

 

 

        Temps Temps

 

Midi stagnant dans les brumes
La pompe monotone de la caserne écope
temps temps temps temps.

 

        Était Était

 

Des coqs chansonnent creusant du bec en vain.
Bouche du jour limpide qui conjure
était était était était.

 

        Demain Demain

 

Le repos tout chaud encore d’être,
Le présent pense garde-moi pour
demain demain demain demain.

 

        Nom Nom

 

Comment s’appelle tout ce qui hérisse nous ?
Cela s’appelle Lemême qui reçoit
nom nom nom nOm.

 

César Vallejo, Poésie complète 1919-1937, traduit de l’espagnol (Pérou) et présenté par Nicole Réda-Euvremer, Flammarion, 2009, p. 118
(version originale du poème dans la suite de note)

 

xxxiii
S’il pleuvait cette nuit, je me retirerais
à mille ans d’ici.
Ou plutôt à cent ans tout au plus.
Comme si rien n’avait eu lien, je m’imaginerais
que je viens encore.

 

Ô sans mère, sans aimée, sans obstination
à me baisser pour guetter au fond, à la seule force
du poignet,
ainsi cette nuit, je la passerais à démêler
la fibre védique,
la laine védique de ma fin finale, fil
du diantre, trace d’avoir eu
en plein nez
deux battants inaccordés de temps
                                      dans une même cloche.

 

Que je m’imagine ma vie,
ou que je m’imagine n’être pas né encore,
je ne parviendrai pas à me libérer.

 

Sera non pas ce qui n’est pas encore advenu, mais
ce qui est arrivé et s’en est déjà allé,
mais ce qui est arrivé et s’en est déjà allé.

César Vallejo, Poésie complète 1919-1937, traduit de l’espagnol (Pérou) et présenté par Nicole Réda-Euvremer, Flammarion, 2009, p. 153
(version originale du poème dans la suite de note)

 

Bio-bibliographie de César Vallejo

 

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Anthologie permanente : Granaz Moussavi

 

 

Soleil dans le placard

 

Ils arrivent !
Les verres
        Fuient vers les puits
Les filles
        Sous les petites fleurs des foulards
Les pommes à moitié mordues
        Jetées de la véranda
        Par une fenêtre dérobée
Deviennent des petites étoiles et crient dans la nuit

 

Le soleil
Dans un placard qui n’a jamais dansé
Me dit à l’oreille :
« Je ne sortirai plus »

 

*

 

En guise de berceuse

 

Tu escalades en vain l’échelle
Ta main ne touchera pas la lune rousse

 

La forêt
N’est pas le dessin
Sorti de ton crayon vert

 

Tu cries en vain
Tu n’épouvantes que les moineaux

 

Regarde !
Personne n’a posé de compresse
Sur le front de la lune

 

Où t’enfuis-tu ?
Le destin a noué tes nattes

 

On te ramènera
On te ramènera

 

Fillette
En vain ton corps se transforme
Derrière le voile et les paillettes tu disparaîtras

 

Et longtemps il te faudra attendre
Que fleurisse le désert

 

Finies les terres illimitées de l’enfance
Ici, même le brouillard ne traverse pas les barbelés.

 

*

 

Faute

 

Alors qu’un peu plus loin
Le monde se résume
A la pomme qu’Ève offre à Adam

 

Ici
Commettre une faute
C’est trouver le calme dans tes bras
Et dire que je suis fatiguée
D’entendre
La hache,
La hache abattre la forêt.

 

Granaz Moussavi, Les rescapés de la patience p.31, 63-64, 65 (Maison des Écrivains Étrangers et des Traducteurs de Saint-Nazaire, 2006), traduit du persan par Farideh Rava.

 

 

Contribution d’Ariane Dreyfus

 

Bio-bibliographie de Granaz Moussavi

 

 

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Anthologie permanente : Henri Droguet

 

 

et tandis que
transis morfondus
le cul rincé et la bourrasque
aux chausses   aveugles et sourds
à l’heureuse entraille arrachés     halés
hors nos fosses
par l’ange extirpateur
brassés pétris par les embardées
du majuscule innommable souffle
aux 720 noms    on court
un rivage mordu où les eaux
remuaillent et chantonnent    on s’égo-
sille    je tiens ta main
         je te touche
regarde    dis    de tous tes yeux
regarde invente l’etcétéra
modeste des merveilles
− elles n’ont l’air de rien –
à nous livrées prodigalement
par notre mère Cybèle
un plant de fèves en fleur
le diplotaxis crucifère
l’orchis à fleurs lâches
le géranium sanguin
le chou marin et le pavot cornu
l’épitactis des marais
la scille d’automne
l’hélianthème à gouttes
l’ablupercolation des bruinasses
qui poudroient sur les dunes
le rose parfait vif de l’orchidée pyramidale
le thym serpolet mauve
le seigle de mer (qui est bleu)
l’ophrys araignée marron jaune
l’épi de l’oyat en herbe
une pelouse sèche (une)
dans un taillis l’épave rongée rouge
et les crocs d’une râteleuse
les escarpements des grès des schistes des silices
le chant mi-fugue mi-raisin
d’une grive dans un arpent de vigne
et dans les vasières – au printemps −
le cri grincé bref du menu crapaud
pélodyte ponctué
l’élégante avocette et le bal-
buzard
          vous avez dit buzard ?
          etc.

 

                                      22 juin 2006

 

 

Henri Droguet, Off, Gallimard, 2007, p. 118

 

Henri Droguet dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, fiche de lecture de Avis de Passage, extrait 5, extrait 6, Off (parution), extrait 7

 

 

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Anthologie permanente : Georges Perros

 

 

Ces envies de vivre qui me prennent
Et cette panique, cette supplication
Cette peur de mourir
Alors que je n’ai pas encore vécu
Et que dans ces moments
J’ai ma vie sur ma langue
Il me semble que ça va être possible, enfin
Que je vais y aller d’une grande respiration
Que je vais avaler le soleil et la lune
Et la terre et le ciel et la mer
Et tous les hommes mes amis
Et toutes les femmes mes rêves
D’un seul grand coup
De poitrine éclatée
Quitte à en mourir, oui,
Mais pour de bon
Pas de cette mort ridicule
Déshonorante, inutile,
Qui accuse la parodie
Qui accuse le défaut
De ce qu’on appelle la vie
Sans trop savoir de quoi nous parlons.
On se renseigne auprès des autres
On leur pose des tas de questions
Avec cette hypocrisie de bonne société
On marque des points en silence
Ils souffrent autant que nous, tant mieux
On se dit même
Qu’on est un peu plus vivants qu’eux
O l’horreur
Et la fragilité
De nos amours.

 

Georges Perros, Poèmes bleus, Gallimard, 1962, p. 129-130.

Contribution de Tristan Hordé

 

Georges Perros dans Poezibao :
Bio-bibliographie, fiche lecture de Une vie ordinaire, extrait 1, extrait 2, extrait 3, notes sur la poésie, extrait 4, extrait 5

 

 

 

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En hommage à Martine Broda

 

 

En hommage à Martine Broda, dont Poezibao apprend aujourd’hui la disparition.

 

enfin

jour des larmes de verre

 

(tireur fou qui visait les miroirs
de la folie de notre monde)

 

le cri a noirci bouche ouverte
le lilas a pâli sans un son

 

 

 

cette beauté brûlante – sans partage
de peu d’yeux, de peu de fois
comment la dire
si lourde ô si lourde à porter
comme le souffle terrible
silence inconsolé
sur les terres toujours seules les terres
d’îles dans la voix
comment la couvrir d’aile
l’ouvrir la partager

 

Martine Broda, Grand jour, Belin, coll. L’Extrême contemporain, 1994, p. 79 et 63

 

En exergue de ce livre, Martine Broda donnait cette citation de Walter Benjamin :

« L’ange ressemble à tout ce que j’ai dû quitter : aux êtres, et plus précisément aux choses. Il loge dans les choses que je n’ai plus. Il les rend transparentes, et derrière chacune d’elles m’apparaît celui à qui elles éteint destinées. C’est pourquoi personne ne peut me surpasser dans ce qui est d’offrir. Oui, l’ange était peut-être attiré par quelqu’un qui offre et qui repart les mains vides. »

 

Et enfin, un très court extrait d’un poème de Paul Celan, traduit par Martine Broda

 

Une larme, à demi,
lentille plus aiguë, mobile,
capte pour toi les images.

 

Die Träne, halb,
die schärfere Linse, beweglich,
holt hir die Bilder.

 

Paul Celan, Grille de parole, traduit de l’allemand par Martine Broda, édition bilingue, Points/Poésie, 2008, p. 75.