Poezibao

Anthologie permanente : Juan Rodolfo Wilcock

 

 

Pour toujours, peut-être, la désespérance
vient-elle laisser ses échos exténués
au pied d’un arbre ; ils reviennent de muets
voyages qui te cherchent derrière le vent.

 

Ô pour toujours déjà ! Sur une complainte,
les oiseaux d’amour vont déchirés,
égarés, jusqu’au ciel. De tous côtés
la nuit m’accueille ainsi, presque aussi

 

assoiffé que la mort, dans le brouillard
de l’extrémité de l’âme que je retrouve
arrachée au corps et qui s’achève.

 

Rien d’autre que t’aimer, désintégrant
les nuages dans leurs jours, vers le centre
d’un cercle oublié, amour, et t’appelant.

 

 

Para siempre, tal vez ; el desaliento
quiere dejar sus ecos agotados
al pie de un árbol. Vuelven de callados
viajes buscándote, detrás del viento.

 

¡Oh, para sempre ya !Sobre un lamento
los pájaros de amor van desgarrados,
perdidos, hasta el cielo. En todos lados
la noche me recibe, así, sediento

 

casi como la muerte, en la neblína
del extremo del alma que me encuentro
atada sobre el cuerpo, que termina.

 

Nada más que quererte, disgregando
las nubes en sus días, hacia el centro
de un circulo olvidado, amor, llamando.

 

 

Juan Rodolfo Wilcock, Les Jours heureux, traduction de l’espagnol (Argentine) et présentation de Silvia Baron Supervielle, [édition bilingue] collection Orphée, éditions de la Différence/Unesco, 1994, p. 85 et 84.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de Juan Rodolfo Wilcock

 

 

 

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Anthologie permanente : Inger Christensen

 

 

Poezibao a fait part, il y a peu, du décès de cette très grande femme poète danoise. Reconnaissance à Jean-René Lassalle pour cette contribution plus que bienvenue.

 

 

 

alphabet

 

 

1
abricotiers, il y a les abricotiers

 

 

2
bruyère il y a ; et les baies, les baies bleues
et le brome il y a ; la base de l’hydrogène aussi

 

 

3
cigales il y a ; la chicorée, le chrome
et les citronniers il y a ; il y a les cigales ;
les cigales, les cèdres, les cyprès, le cervelet

 

 

4
de doux pigeons il y a ; des délirants, des déités de dinette
décapiteurs il y a ; doux doux pigeons ;
décantation, dioxine et les dates ; les dates et les jours
il y a ; les jours et les deuils ; et la danse des mots
il y a ; la danse des poèmes, les jours, le deuil

 

 

5
l’été vers l’automne il y a ; l’évocation et l’esquisse
il y a , il y a le retrait en soi ; les êtres angéliques,
les endeuillés et l’élan il y a ; les éléments
il y a, l’essai de souvenir et l’éclaircie du souvenir ;
et son éclat réverbéré ; l’essence du chêne et de l’orme
il y a une épinaie de genièvre, l’égalité, l’esseulement
il y a, et l’eider et l’épeire il y a,
et les vinaigres, il y a aussi les enfants, la postérité

 

 

6
le fin héron il y a, avec son dos gris-bleu foncé
fléchi, il y a lui, avec son aigrette noire en flambeau
et ses plumes fluides il est ; en colonies
il y en a ; dans ce qu’on qualifie de Vieux Monde ;
il y a aussi le fretin ; et le balbuzard pêcheur, le foulque
le faucon ; l’avoine parfumée, la fourrure colorée des moutons ;
il y a les produits de la fission et il y a le figuier ;
des fautes il y a, les grossières, les  systématiques,
les accidentelles ; la télécommande il y a, les oiseaux ;
il y a les arbres fruitiers et les fruits dans le verger où
il y a des abricotiers, il y a des abricotiers
dans des pays où la chaleur engendrera exactement
la couleur de chair qu’ont les fruits abricots

 

 

Traduit du danois par Jean-René Lassalle
(version danoise dans la suite de note)

 

 

Contribution de Jean-René Lassalle

 

 

Bio-bibliographie d’Inger Christensen

 

 

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Anthologie permanente : Guennadi Aïgui

 

 

Juste un an passé

 

fut – un été qui ignorait la perte
partout adouci par l’amour
des gens proches des champs –

 

particularisé, à croire, pour sa race ! –

 

la vie se mesurait
à cette seule continuité
d’un temps – devenu soi comme le sang le souffle –

 

à cette seule continuité – exigée pour que sur nos visages
des simples mots
paraissent les paupières transparentes
qui s’illuminent –

 

d’un invisible mouvement des larmes

 

                                                      (1958)

 

 

 

Neige dans le jardin

 

et pure et simple
profond sans lieu tout comme
tranquille insoupçonné
spacieux et clairs

 

je dors entier
et – sème-toi

 

cligner se mélanger les yeux

 

cela se sème

 

et c’est

 

 

Guennadi Aïgui, Hors-commerce Aïgui, textes réunis et traduits par André Markowicz, Le Nouveau Commerce, 1993, p. 57 et 65.

 

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Guennadi Aïgui dans Poezibao :
bio-bibliographie, décès (février 06), extrait 1

 

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Anthologie permanente : Louis Pons

 

 

objets

 

Aux couleurs de la nuit
vous chantez doucement.
Du noir sur le noir
voilà ma complainte.
Je trouverais de l'espoir
dans un seau de goudron.
Vous êtes les petits temples
incertains 
de la certitude, 
vous êtes des nids de poussière
tout juste bons
à étouffer le cri
pour quelque temps.
Je joue tout seul 
sans partenaire,
ne fermez pas les yeux,
je vous parle peut-être
mais je n'en suis pas sûr.
Objets de pauvreté
vous êtes ma richesse
au cœur du désespoir.
Chaque chose a son histoire
elles parlent entre elles
pour raconter la mienne.
Vous êtes cadeaux d'abandon
cloués de parcelles de joie
en éclats brefs.
Fragiles animaux
en vos frêles bicoques,
vous jouez à des jeux idiots,
la tristesse et la douleur
n'en sont pas absentes.
Vous jouez avec moi,
et je joue avec vous,
ceux qui nous regardent
ont quelquefois
le sourire aux lèvres
alors nous avons gagné
au jeu de la vie.
Nous avons gagné un tour de plus.
De-ci de-là couci-couça
objets précaires vous parlez pour moi,
aujourd'hui j'ai envie de me taire.
L'alphabet des choses parle pour moi.
Bouche cousue
je vous parle en aveugle, 
bouche cousue.
Silencieux est l'alphabet des choses,
c'est un spasme immobile
gelé par la colle.
Ce sont objets d'abandon,
bouquets de débris,
ce sont les murmures de l'errance, 
travail des mains folles, 
en crises.
Objets du hasard
je cherche un chemin
qui n'existe pas
dans une ville inconnue.
Des jalons pour demain
s'il veut bien exister.
Vous n'avez pas de sens
si ce n'est celui de ma tendresse.
Image d'enfance à jamais perdue.
Vous n'avez pas de sens
si ce n'est par vous 
de retrouver l'étincelle
dans le regard de mon amie.
Beaux à mes yeux
comme un sourire dans un hôpital ;
fait de rien
fait de tout.
Vous êtes ma raison
vous êtes ma folie.
Vous êtes le fil sur lequel je marche
pour aller je ne sais où.
Un jour dans l'autre
attendant le miracle.
Je vous fais 
je vous défais,
il n'est pas quotidien
loin s'en faut,
il est l'aumône
que la vie me fait parfois.
Je vous trouve comme
on vous a perdus,
pour chercher quelque chose
couleur d'imprévu.
Par un geste parfois
j'aide à votre rencontre.
Je scelle par un sourire
le mariage de la carpe et du lapin.

 

Louis Pons, extraits de "L'objet et le reste", réédition Fata Morgana, juillet 2008.

 

 

Contribution d'Alain Paire.

 

 

Bio-bibliographie de Louis Pons

 

 

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Anthologie permanente : Wanda Heinrichová

 

 

Les poèmes présentés ici ont été traduits par Petr Král

 

 

déclin de l’Occident

 

 

pointe de l’Europe
dérision dans le mot Oostende
le vent le traverse siffle confirme la fin
les lettres o perfides ronds de fumée
le monsieur sur la berge sans tarder se retrouvera dans la mer
avec son fauteuil à bascule son cigare
il n’y a qu’à le pousser par derrière
par un temps livide hors toute saison

 

dans les terres les feuilles tremblaient de chaleur
alors que dans la rivière (te souviens-tu ?) plongeaient un
    couple
nu et la frivolité d’été

 

le train glisse vers les plages par des champs flamands
longe des vaches un cheval à genoux des crimes
oubliés des morts au jardin derrière la maison
aux greniers des valises avec chapeaux de paille
guêtres
rubans
sur la jetée la vieille à la canne
les perles dans ses oreilles
ont soif de retourner
                     à
                       l’e-
                             au
vont des jambes desséchées peu sûres
dans le dos le tam-tam d’une horde vive

 

à l’horizon un paquebot

 

déjeuner de samedi serveuse rouquine
rentiers au port veste d’amiral
table mise assiettes et verres
le ventre entamé par un couteau à huîtres

 

nous rentrons coulant dans les coquilles
chairs floues de mollusques
glaire grisâtre

 

 

*

 

Sens

 

une cathédrale disproportionnée éloquemment
une place de petite ville
la parole épouse la pluie et la Suze
des bistros parisiens semble
là seulement prendre
du sens
par l’ultime fibre de racine
la gentiane des Alpes atteint jusqu’aux Carpates
et la vieille chienne bourguignonne se
serre contre moi cesse de trembler
avant de s’éloigner encore
         la plus subtile des Françaises

 

*

 

Zlíchov

un gel noir quelques molécules de vapeur
(serait-on en train de cuire des pommes de terre ?)
une campagne
l’étouffement d’une vallée compris
col boutonné étroit un cimetière
sur la pente l’expiration
d’une petite église une éclosion de lumière
dans la gorge derrière les vitraux colorés
il ne manque qu’un sol crevassé une première fane

 

*

 

reconnaissance

 

pour le fauteuil velu près de la cheminée
et pour le verre de xérès au bon moment
pour le plaid de la maîtresse de la maison
pour la nappe sans trace de mes taches
        (et pour sa descente sur la table en silence
        son rugueux tissu de lin cette plaine neigeuse)

reconnaissance pour la joue tendue au baiser
pour le sourire condescendant des rivales

 

une reconnaissance paralysante pour ta proximité la nuit

 

il pleut (reconnaissance pour l’abri en tôle ondulée) 
seule l’épaule d’un inconnu dans la bousculade
à l’arrêt chasse le doute sur l’attouchement possible

 

 

reconnaissance pour le poème orphelin titubant vers l’aube
    dans la chambre
pour ses pieds nus

 

 

le froid alentour sans rien demander
nous pénètre et enseigne l’éternité gracieusement
nous en offre la connaissance

 

 

Wanda Heinrichová, poèmes inédits en français, traduits par Petr Král

 

 

Contribution de Bruno Fern

 

Bio-bibliographie de Wanda Heinrichová

 

 

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Anthologie permanente : Ernst Meister

 

 

le bossu

 

Il va.
Il a fait un mauvais rêve.
Il va bossu et respire à peine.
Il va.
Son front lui pend sur le ventre.
Il va.
Ses mains plongent de même.
Il va.
Son front est tombé sur son pied.
Il va.
Et devant lui roule sa tête.
Elle répète la litanie :
Je suis chez les vers.
Mon rêve était mauvais.
Il va bossu par le jour.

 

 

nuées d’oiseaux

 

Un soir,
pagaille de piafs piaffant…
serait-ce même
jeu de mots, il devient
vérité,
si noir piaillement,
inouï,
dans le labyrinthe.

 

Ce doit être
l’automne. Il
fronce les sourcils :
la nuée d’oiseaux
s’élève des
cimes souillées

 

et prend
au Nord
un cap impénétrable.

 

 

signe après signe

 

Du ciel
il y a surtout
(point de Dieux)
mais il y a
cette Infortune :
étoile du possible.

 

*

 

Le céleste :
l’intériorité,
le grain au cœur
du monstrueux,
dont les maîtres du nombre
et de l’innombrable
ont le savoir.

 

Être-venu-au-jour,
dis-le-moi ;
le cœur du cœur,
dis-le-moi…

 

Dis-moi cela
au bord palpitant
de la finitude.

 

 

Ernst Meister, L’Etoile du possible, choix et traduction de l’allemand par Denis Thouard et Françoise Lartillot, Editions de la Différence, coll. Orphée.

 

Version originale dans la suite de note

 

Contribution de Samuel Macaigne

 

Ernst Meister dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1,

 

 

Anthologie permanente : Jean-Pierre Ostende

 

 

Voici des poèmes écrits entre 1988 et 1999. Ils ont parfois accompagné d'autres travaux littéraires et je pourrais presque les nommer : outils de compagnie. Mais le plus souvent ils sont autonomes. Ils susciteront peut-être d’autres livres, des extensions, des prolongements, ça tombe bien, j’adore ça, prolonger. Et puis c'est tout ce que j'ai trouvé pour entretenir une capacité (vitale) à changer de place et de vitesse. Cueillir, mettre en relation, laisser aller les arborescences, puiser dans tous les registres où je peux.
J’espère que vous les trouverez souples.
L'idée d'écrire des choses qui puissent voler et disparaître, se volatiliser, est revenue si souvent ces années que j'ai donné ce titre à l'ensemble : La méthode volatile.

 

La foule des morts
dans leurs imperméables
la pluie reste
dehors

 

Sweet, night and supermarket
elles arrivent courbées souvent
poussant          courbées poussant
au détour d'une tête de gondole
courbées droites poussant mille fois
parmi les espèces variétés
de clientes des grandes surfaces
dix-huit pour cent méticuleuses
voila le propos en radio à une heure du matin
des professionnelles des courses
un pas au-dessus de la moyenne
légère accélération cardiaque
bien équipée
semelle élastomère
un peu de température
bonne vitesse d'accélération        en terrain sec
toujours le même itinéraire
les couleurs sans prise sur elles
pourraient avancer sans tête si les yeux
toutes une liste
que la moitié d'entre elles suivent à la lettre
l'autre moitié avec liste suit la liste
à moitié de la lettre […]

 

Le cingrien endroit où les « rendez-vous échouent et les bicyclettes tombent ».

 

Je ne voulais pas aller dans l’espace. Qu’est-ce que j’avais à faire des activités aérospatiales? C’était juste un travail. J’étais pas Jésus. Même si je reconnaissais que le ciel était prometteur. J’avais vu de belles maquettes des projets. Ça faisait rêver : Satellite Casino, étoile Leclerc, étoile Crédit agricole l’étoile la plus près de chez vous, nébuleuse Carrefour, cratère Peugeot, cratère Total, la voie Unico, la voie Danone lactée... Entre nous : C’est quand même autre chose que nos saucisses dirigeables dans le ciel pour vanter les poulets fermiers, non?

Ah ! Dérouler le menu !
Dérouler ! Choisir !
Oh ! Choisir !

 

Bien qu’adolescent il fut excellent pongiste et qu’il participât même à des compétitions, bien qu’il réussît l’examen d’entrée à l’école supérieure de commerce de la ville de Marseille et que, dès cet âge-là, il ne fût pas toujours des plus raisonnables, sans grain, zinzin ni haut et bas, Christian Guez-Ricord fut un poète, nuit et jour, à sa manière, à boire du café noir et fumer des Gauloises brunes sans filtre et sans limite, façon de communion et de prière jusqu’à l’aube, parce qu’il ne manquait jamais de projets, portant parfois une cape noire et une bague cubique, consommant, dans ses périodes actives, en dehors des cigarettes et du café, énormément d’encre et de papier pour écrire des milliers de vers dont certains en vingt-et-un pieds de son invention, des scénarios, des nouvelles, des lettres, des cartes postales, des pièces de théâtre, envoyant des doubles de ses manuscrits à ses amis à qui il donnait parfois des noms d’ange, activité soutenue d’écriture qui le conduisit dans sa pas si longue mais intense vie à publier des livres, dessiner des centaines de dessins et les exposer, fabriquer des livres de ses mains, seul, avec des adultes, des artistes, des éditeurs, avec des enfants proches, guidé par l’énergie, [… la phrase se poursuit ainsi sur plusieurs pages, ricochant sur les virgules, une très longue rencontre de ping-pong]. Christian Guez-Ricord est une des personnes les plus touchantes que j’ai pu rencontrer.

 

 

Jean-Pierre Ostende, xtraits de La méthode volatile (Gallimard) ; relations et silhouettes (Le bleu du ciel) ; Rhizome (Revue Espace(s), 4, 2008) ; Bien qu'il fût excellent pongiste (CCP 12, 2006).

 

 

Contribution de Catherine Flament (éditrice, K Edition)

bio-bibliographie de Jean-Pierre Ostende

 

 

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Anthologie permanente : Itsik Manguer

 

 

ballade de la lueur blanche
« assez gémi, ma fille
et oubliée la peine ! »
- vois maman au fond de la nuit
une lueur blanche et froide.

 

« c’est feu follet ma fille,
un feu follet, rien d’autre.
qu’il aille dans les forêts arides
et jamais ne revienne. »

 

- comment serait-ce un feu follet,
pourquoi un simple feu follet ?
il fait battre mon cœur plus vite
sous sa lueur blanche et froide.

 

« récite vite le chémâ, ma fille,
Dieu sait ce que ça signifie ! »
- la lueur blanche, maman chérie,
est un appel de l’autre côté.

 

et si elle appelle, comment pourrais-je,
comment ne devrais-je pas y aller ?
puis-je vraiment laisser mon cœur
rester là-bas tout seul ?

 

au dehors mugit l’orage,
au dehors tombe la neige.
- un moment, toi lueur blanche,
un moment, je viens. –

 

elle met son châle autour du cou,
le châle est rouge.
encore plus rouge est son sang,
blanche la lueur de mort.

 

la mère se tient à la fenêtre,
s’imprègne de cette image :
on voit la silhouette de la fille
disparaître dans la lueur blanche.

 

 

Traduit du yiddish par Jean-René Lassalle.

 

 

di balade funem wajssn schajn
„genug gejomert, techterl,
un ojssgewejnt dem pajn!“
- se mame, oifn fon fun nacht
a wajssn kiln schajn.

 

„a toess-licht, majn techterl,
a toess-licht, nit mer.
ojf pusste welder sol ess gejn
un schojn nit kumen mer.“

 

- wi ken ess den a toess-licht,
a toess-licht nor sajn?
ss’zaplt doch majn ejgn harz
in wajssn kiln schajn.

 

„sog gicher krischme, techterl,
got wejsst, woss doss batajt!“
- der wajsser schajn is, mameschi,
a ruf fun jener sajt.

 

un as men ruft, wi ken ich den,
wi tor ich den nit gejn?
zi ken ich den majn ejgn harz
losn dort alejn?

 

in drojssn is a schturemwint,
in drossjn is a schnej.
- ejn rege noch, du wajsser schajn,
ejn rege un ich gej. –

 

si chapt oif sich doss schalechl,
doss schalechl is rojt.
un rojter noch ir ejgn blut
un wajss der schajn fun tojt.

 

di mame schtejt bajm fenzterl
un kukt un kukt sich ajn,
un set dem mejdl-ssiluet
fargejn in wajssn schajn.

 

extrait de : Itsik Manguer : Dunkelgold, Suhrkamp 2004.

 

 

 

mon papé
mon papé, le cocher de Stoptschet
attelle les chevaux et « hue ! » démarre,
on monte et on descend dans les années perdues,
les oiseaux et les nuages rivalisent en vol.

 

mon papé se tait, c’est sa tristesse qui parle :
« chaque rose saigne sur son épine,
la faux chante en coupant le blé,
c’est toi qui l’a inventé, poète toqué ? »

 

et on s’éloigne encore par-dessus monts et vaux,
traversant villages endormis. vieux moulins qui meulent
le pain et la mort pour chacun sur la terre,

 

le soir s’obscurcit. où es-tu, vieux papé ?
je suis couché non-sacrifié sur l’autel,
et ne vois que les ombres de tes chevaux fatigués…

 

Traduit du yiddish par Jean-René Lassalle.

 

 

majn sejde  [mayn zeyde]

majn sejde der balegole fun sstoptschet
schpant ejn di ferd „heschto“ un mir forn,
barg arojf, barg arop, durch farschpilte jorn,
di wolknss un di fejgl flien in gewet,

 

majn sejde schwajgt, nor sajn tifer trojer redt:
„a jede rojs blutikt oif ir dorn,
di kosse singt schnajdndik doss korn,
hosstu ess ojssgetracht, meschugener poet?“

 

un wajter gejt der weg iber berg un toln,
durch schtile derfer. alte miln moln
brojt un tojt far jedn oif der erd,

 

der ownt tunklt. wu bisstu, alter sejde?
ich lig a nischt derkojleter oif der akejde,
un se blojs di schotnss fun dajne mide ferd…

 

 

extrait de : Itsik Manguer : Dunkelgold, Suhrkamp 2004.

 

 

Contribution de Jean-René Lassalle, choix et traductions inédites

 

 

Bio-bibliographie de Itsik Manguer

 

 

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Anthologie permanente : Zouheir Abou Chayeb

 

 

Nous n’avons pas beaucoup rêvé

Il ne reste que le sable
Ni les arbres n’étendent leur ombre sur les dormeurs,
Ni le vent ne s’assouplit lorsqu’une femme le touche,
Ni nos âmes ne nous suffisent…
Nous sommes sortis de l’enfance comme des papillons
Nous avons brûlé autour du feu de la première femme
Et avec sa sagesse la cendre nous a rendus malheureux
Nous étions pressés
Alors nous n’avons pas tété le lait des mères
Nous n’avons pas reniflé l’odeur des pères
Et le ciel ne nous a pas parlé, comme nos parents le souhaitaient

 

Nous étions pressés
Nous sommes nés
Nous avons improvisé la mort, le sens
Et nous nous sommes improvisés nous-mêmes
Nous n’avons pas beaucoup rêvé
Nous n’étions pas sur la terre
Sur les murs nous avons seulement écrit nos cœurs

 

Nous étions pressés
Nous avons grandi comme une obsession dans la nuit
Embryons, nous avions égaré
Nos premiers corps et maisons
Et nos soucis     pas de ciel pour nous ombrager
                        ni terre qui porte la nôtre
Alors nous avons empli la nuit de fantômes
Nous avons grandi
Et soudain nous nous sommes inclinés pour dire adieu aux choses
Avant de les quitter
Nous n’avons pas tété le lait maternel
Et la glaise n’a pas encore séché sur nos os
Il ne reste que le sable
Même les prophètes ont jeté les gouttes de lumière
Et se sont retirés dans leurs prières
Même le ciel est parti sans nous regarder.

 

 

Zouheir Abou Chayeb, poème publié dans Le poème palestinien contemporain, édition bilingue arabe-français, choix des textes et présentation de Ghassan Zaqtan, traductions d’Antoine Jockey, avant-propos d’Eric Brogniet, Le Taillis-Pré, 2008, p. 43 (voir ici)

Contribution de Marilyn Hacker

 

 

 

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Anthologie permanente : W.B. Yeats

 

 

Une jeune démente

 

Cette jeune fille égarée qui improvisait sa musique,
Sa poésie, en dansant sur la rive,
Son âme divisée d’avec elle-même,
Grimpant, tombant elle ne savait où,
Se cachant dans la cargaison d’un navire de ligne,
Les rotules brisées, cette jeune fille, je la dis
Une chose grande et belle, ou encore une chose
Héroïquement perdue, héroïquement trouvée.

 

Peu importe quel désastre se produisait,
Elle se dressait, blessée, au milieu d’une musique désespérée,
Blessée, blessée, et de sa bouche triomphante,
Parmi les ballots épars et les corbeilles,
Ne sortait aucun son intelligible,
Mais ce seul chant : « Ô affamée de mer, mer affamée. »

 

 

A crazed girl

 

The crazed girl improvising her music,
Her poetry, dancing upon the shore,
Her soul in division from itself,
Climbing, falling she knew not where,
Hiding amid the cargo of a steamship,
Her knee-cap broken, that girl I declare
A beautiful lofty thing, or a thing
Heroically lost, heroically found.

 

No matter what disaster occurred
She stood in desperate music wound,
Wound, wound, and she made in her triumph
Where the bales and the baskets lay
No common intelligibile sound
But sang,  « O sea-staeved, hungry sea ».

 

William Butler Yeats, Derniers poèmes, édition bilingue, traduit de l’anglais et présenté par Jean-Yves Masson, Verdier Poche, 2008, p. 319 et 318.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

W.B. Yeats dans Poezibao :
Bio-bibliographie, L’Escalier en spirale (parution), extrait 1, extrait 2,

 

 

 

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