Poezibao

Anthologie permanente : Edmond Jabès

 

 

En écho à l’article d’Olivier Goujat que Poezibao vient de publier et en préambule à l’intervention (ce soir sur France Culture, émission « Surpris par la nuit », 22h15) de Didier Cahen, coordinateur d’un dossier Jabès dans le dernier numéro de la revue Europe, deux extraits de l’œuvre d’Edmond Jabès. Le second reprend une citation proposée par Olivier Goujat, en l’amplifiant.

 

 

Une nuée d’humains, étrangers à leur état, à leur labeur ; étrangers à leurs pas, aux pavés de la ville ; noués encore à la terre enveloppée de brumes : comment les nommer sinon d’un nom global qui les rive à un grand feu de deuil, comme à un même fer ?
Le peu de cendres que j’emporte – où ? pourquoi ? – prélevé de cette haute montagne qui surplombe le monde, est-ce le corps d’un ami, d’un ennemi ? – ou, qui sait ? moi ; moi dans les autres ; cette partie brûlée de moi en chacun d’eux ; mais ils furent si nombreux qu'il ne subsiste, en moi aujourd’hui, presque plus rien de moi.
Foule dévoreuse, dévorée par les flammes ; foule en poudre. Ecrire, désormais, serait-ce, pour moi soustraire les cendres de mon nom de celles du leur ?
Il reste toujours, en quelque endroit discret, une flamme à l’affût du moindre fétu de paille et qui refuse obstinément de s’éteindre, ivre d’incendie.
Les morts de demain sont légions. Les livres en font foi qui, avec la régularité des choses mortelles, se succèdent. Le futur à jamais n’est qu’un mot en souffrance.
Edmond Jabès, Le Livre des ressemblances, Gallimard, 1976, p. 64.

 

 

 

Le geste d’écrire est, en premier lieu, geste du bras, de la main engagés dans une aventure dont le signe est la soif ; mais la gorge est sèche et le corps et la pensée, attentifs. Ce n’est que plus tard que l’on s’aperçoit que l’avant-bras sur la page marque la frontière entre ce qui s’écrit et soi-même. D’un côté le vocable, l’ouvrage ; de l’autre, l’écrivain. En vain chercheront-ils à correspondre. Le feuillet demeure le témoin de deux monologues interminables et lorsque la voix se tait, de part et d’autre, c’est l’abîme. [...] la parole transcrite, aux poignets de laquelle nous avons passé les fers, que nous avons naïvement cru fixer, conserve sa liberté dans l’étendue de sa pérennité nocturne. Liberté éblouie qui nous effraie et nous angoisse.
Edmond Jabès, Ça suit son cours, Fata Morgana, 1975, p. 50

 

 

 

bio-bibliographie d’Edmond Jabès

 

Didier Cahen a consacré en 2007 un livre de la collection Poètes d’Aujourd’hui, chez Seghers à Edmond Jabès : note de lecture (par Florence Trocmé) de ce livre sur Poezibao .

 

 

 

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Anthologie permanente : Ossip Mandelstam

 

 

Je me suis lavé, de nuit, dans la cour,
Le soleil brillait d’étoiles grossières.
Leur lueur est comme du sel sur la hache,
Le tonneau, plein jusqu’au bord, refroidit.

Le verrou est tiré sur le portail
Et la terre, en conscience, est rude.
De trame plus pure que la vérité
De cette toile fraîche, on n’en trouvera pas.

Dans le tonneau, l’étoile fond comme du sel
Et l’eau glacée se fait plus noire,
Plus pure la mort, plus salé le malheur,
Et la terre plus vraie et redoutable.

 

[1921]

 

Ossip Mandelstam, Tristia, dans Simple promesse (Choix de poèmes, 1908-1937), traduits du russe par Philippe Jaccottet, Louis Martinez, Jean-Claude Schneider, La Dogana, 1994, p. 47.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Ossip Mandelstam dans Poezibao :
biobibliographie, extrait 1

 

 

 

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Anthologie permanente : Guadalupe Grande

 

 

Et les chattes mettent bas

Ainsi tu écoutes les choses de ta vie comme le miaulement d'un chat au fond du jardin

Tu te réveilles à l'aube et tu écoutes au fond tout au fond ce miaulement lointain de chat nouveau-né

Un été un autre un autre encore jusqu'à parvenir à cette nuit

Au fond du jardin au fond

Ainsi tu écoutes les choses de ta vie ainsi tu écoutes les choses du monde dans l'obscurité de la nuit en tâtant la peur de ne pas comprendre ou de ne pas vouloir le faire

et ce chat qui n'arrête pas de miauler et c'est une petite blessure tu ne sais pas de quoi tu ne sais pas de qui mais il reste là insistant criant de faim et de nuit au bord du danger au bord de l'abîme au bord du jardin une auto un phare et puis rien

et les miaulements continueront plus aveugles que toi et tu verras l'été prochain jusqu'à la prochaine canicule le son impuissant comme une onomatopée si peu lyrique que tu ne peux l'écrire te dis-tu

quiconque pourrait jamais penser qui serait ce quiconque en lisant cette onomatopée si lyriquement écrite si ridiculement sonore si vignette d'après-guerre

mais elle résonne elle résonne chaque nuit

et toi pour frôler la blessure tu te dis que tout commença ainsi avec une onomatopée avec un son tellement innommable comme maintenant le miaulement insistant du chat nouveau né te convoquant qui sait où te demandant qui sait quoi

Ou peut-être pire peut-être que rien ne te convoque que tu te réveilles seulement au milieu de la nuit pour être le témoin précaire qui ne peut traduire une onomatopée Tu te dis cela pour frôler la blessure

Tu écoutes le chat Puis tu as vu un homme torse nu et sans bras au bord de la rue tu as frôlé la jambe perdue dans le pantalon replié sur la cuisse et tu as vu que la mort est un bouquet de roses en plastique attaché à un réverbère

et tu t'es demandée quel mot n'est pas une onomatopée indéchiffrable pour suivre l'obscurité

Un été un autre un autre encore au fond de la vie au fond du jardin au fond du son
Et les chattes continuent de mettre bas sans arrêt et elles mettent bas des onomatopées qui au fond du jardin résonnent comme les tables de la loi


Guadalupe Grande, traduction Dorothée Suarez – Olivier Favier
(texte espagnol dans la suite de note)

Contribution d’Olivier Favier

 

biobibliographie de Guadalupe Grande

 

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Anthologie permanente : Mauro Fabi

 

 

Les ombres des hommes
quand ils sortent de chez eux
et vont travailler,
toutes ces ombres
qui s'obstinent
à nous suivre
comme un ciel plein
de pluie,
les ombres des corps
qui entrent et qui sortent
des bars du matin
si vagues si fragiles
et finalement impersonnelles
se confondent le long
des trottoirs,
quelques
ombres solitaires
s'attardent submergées
dans ces lits encore chauds
et ne trouvent pas le courage
ne trouvent jamais le courage,
ce sont des ombres mortes désormais
parce qu'elles peuvent seulement rappeler
les ombres du passé
qui bruissent sans nom
sans visage parce que les ombres
du passé
n'ont pas de visage n'ont pas
d'odeur c'est leur nature d'ombres
de rester un peu derrière
à l'écart de côté
pleines de tics.

 

Mauro Fabi, Il motore di vetro, Palomar, Bari, 2004. Traduction Olivier Favier

 

Il y a des hommes dont les vies secrètes
hommes qui ne veulent pas nous faire participer
à leurs vies secrètes si jalousement
cachées derrière leurs poings
des hommes aux pantalons roulés qui laissent
des empreintes rapprochées quand ils décident de
se faire lécher par la mer
hommes dont le rapport avec la mer
est justifié par leurs pantalons roulés
par leurs chevilles maigres
et blanches et dérisoirement poilues,
un jour ouvrable après le travail:
hommes dont les vies tellement secrètes
qu'elles peuvent être déchiffrées dévoilées
racontées
par les parasols.

Il y a des microphones
partout jusque dans
tes cheveux rassemblés
derrière ta nuque.

 

Mauro Fabi, Il motore di vetro, Palomar, Bari, 2004. Traduction Olivier Favier

Contribution d’Olivier Favier

(texte original dans la suite de note)

 

bio-bibliographie de Mauro Fabi

 

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Anthologie permanente : Mary-Laure Zoss

 

 

          en hiver les nuits sont très longues, elles commencent le matin on dirait, dans les lampes qui refusent de s’éteindre et boivent le blanc des murs, quand on les entend pas, ils demandent s’il y a quelqu’un dans la nuit, personne ne répond, on entend la pluie dans les carrés de choux géants et les champignons creusant le bois des barrières, sur la table de la cuisine, la mère compte les tartines pour chacun

 

 

          un bout de champ s’éclaire quand on allume la lampe du haut, c’est presque trop dire, un peu de gris dans l’obscur ou le relief de la nuit du sol, la lumière est pas pour eux, les yeux des morts ferment mal, ça manque tout le temps de quelque chose, ils savent pas quoi, les fourneaux sont froids quand ils se réveillent, le père se lève toujours en dernier, le matin ils pourraient pleurer entre leurs poignets blancs, quand les branches restent crues sous les pattes des mésanges, eux font des dessins sur la table de la cuisine, la mère sent les fruits pelés, la farine qui brûle sur les plaques, quelque chose refuse, comme la terre qui gèle au bout des chemins, les écailles de givre aux bords de leurs semelles

 

 

          on n’est là ni ailleurs, sans grands mots, que cette angoisse à effiler dans l’herbe fade – elle mange le bord où on marche, le temps dessous ne se ferme presque jamais tout à fait, on finit pas se tenir amoncelé contre soi, les bras pleins de pentes et de feuilles froides, personne ici pour vous surprendre, seulement les arbres où le ciel tarde à descendre, on durera moins que la terre molle sous les pieds, le bois mort dans l’eau des chemins.

 

 

Mary-Laure Zoss, Le noir du ciel, éditions Empreintes, 2007, Prix de poésie C.-F. Ramuz, 2007, pp. 27, 30 et 74

 

Bio-bibliographie de Mary-Laure Zoss

 

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Anthologie permanente : Gherasim Luca

 

 

Ruiner les ruines m’offrait le seul
moyen de parcourir invulnérable
les ruines et seul le dynamitage
perpétuel de l’édifice en plein
effondrement pouvait m’arracher
aux dents féroces de la négation
non pas comme un estropié heureux
d’avoir sauvé sa vie mais comme
une conclusion infiniment causale
par laquelle se confirment à nouveau
la justesse d’une théorie
et la nature concrète de la révolution

En rejetant toute solution de compromis
liée à l’économie de l’effort
et à l’unilatéral instinct de conservation
en poussant jusqu’aux frontières noires
de la mort ma répulsion pour la dualité
douleur-plaisir d’où l’homme choisit
avec une traditionnelle candeur
son stupide : que c’est agréable
son immonde : c’est bon, oh que c’est bon
je me laisse dévorer par la douleur
avec la même ferveur qui me dirige
vers le plaisir inconnaissable

En accord avec mes précipités théoriques
cette chute apparente dans la douleur
soutient mon attraction constante
vers la réalité objective du plaisir
dont la seule preuve reste la surprise
objective qu’elle promet
les plaisirs courants, accessibles
alternant avec le déplaisir
et doublés du revers de la médaille
n’étant pour moi que l’expression directe
du malheur, du dimanche, de la récréation
du mariage et de tout ce qui fait
que la joie et la tristesse de ce monde
sont un unique fardeau.

 

Gherasim Luca, L’Inventeur de l’amour suivi de La Mort morte, José Corti, 1994, p. 103

 

Gherasim Luca dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Gherasim Luca, passio passionnément, d'André Velter (lecture de F. Trocmé), comment s’en sortir sans sortir, DVD (parution), Sept slogans ontophoniques (parution)

 

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Anthologie permanente : Emily Dickinson (un poème, cinq traductions)

 

 

Cinq traductions du poème 465 (écrit en 1862 ; Cahier 26) d’Emily Dickinson.

 

 

J’entendis une Mouche bourdonner – quand je mourus–
Le Calme dans la Chambre
Était comme le Calme dans l’Air –
Entre les Soubresauts de l’Orage –

Les Yeux alentour – essorés, secs –
Et les souffles retenus
Pour le dernier Assaut – lorsque le Roi
Apparaîtrait – dans la Chambre –

Je léguais mes Menus Objets – et Donnais
Cette part de moi
Qui se peut donner – et c’est lors
Qu’une Mouche s’interposa –

Avec un Bourdonnement Bleu – incertain, trébuchant –
Entre la lumière – et moi –
Et puis les Vitres s’évanouirent – et puis
Je n’y vis plus pour voir –

Emily Dickinson, Twenty poems, Vingt poèmes, [édition bilingue] présentation de Paul Zweig, traduction de C. Berger et P. Zweig, dessins de Michèle Katz, éditions Minard, 1963, p. 29.

 

Une Mouche bourdonnait – quand je suis morte

Une Mouche bourdonnait – quand je suis morte –
Le Silence de la Chambre
Était comme le Silence de l’Air
Entre les Sautes de l’Orage.

Les Yeux autour de moi – s’étaient drainés à sec–
Et les Souffles se raidissaient
Pour le dernier Assaut – lors duquel le Monarque
Serait là – dans la Chambre –

Je léguais mes Souvenirs – je me défis
De cette part de moi qui se pouvait
Attribuer – et c’est alors
Qu’une Mouche s’interposa –

Avec son Bourdon Bleu – incertain, trébuchant –
Entre le jour – et moi –
Ensuite les fenêtres m’échappèrent – ensuite
Je perdis le pouvoir – de voir –

dans Pierre Leyris, Esquisse d’une anthologie de la poésie américaine du XIX^e siècle, édition bilingue, Gallimard, 1995, p. 303.

 

 

J’ai entendu le bruit d’une Mouche – en mourant –
Le Silence dans la Chambre
Était comme le Silence de l’air –
Entre les Bouffées de Tempête –

Les Yeux autour – en étaient secs –
Et les Souffles se recueillaient
En vue de l’ultime Assaut – quand la Reine
Serait vue – dans la Chambre –

J’ai légué ce qui m’était Cher – Cédé
La partie de moi-même
Cessible – Et c’est alors
Qu’une Mouche s’est interposée –

Avec un Bruit Bleu, incertain, trébuchant –
Entre la lumière – et moi –
Ensuite les Fenêtres sont devenues floues
Et j’ai perdu de vue la vue –

Emily Dickinson, Le Paradis est au choix, The Paradise is of the option, [édition bilingue] traduit et présenté par Patrick Reumaux, Librairie Élisabeth Brunet, 1998, p. 153.

 

 

J’entendis bourdonner une mouche à ma mort.
Le calme de la chambre
Rappelait le calme de l’air
Entre les sursauts de l’orage.

Alentour les yeux s’étaient vidés.
On fortifiait son souffle
Pour l’ultime assaut, où le Roi
Apparaîtrait dans la chambre.

J’avais donné mes souvenirs, légué
Ce qu’on pouvait léguer de moi,
Et c’est alors qu’une
Mouche s’interposa –

Bleu bourdonnement, trébuchant, incertain,
Entre la lumière et moi –
Et puis les vitres me manquèrent, et puis
Je n’y vis plus assez pour voir.

Emily Dickinson, Poèmes, Poems, Texte original et version française par Guy Jean Forgue, Aubier, 1970, p. 115.

 

 

J’entendis bourdonner une Mouche – à ma mort –
Le Silence dans la Pièce
Était pareil au Silence de l’Air –
Entre les Râles de la Tempête –

Les Yeux à la ronde – s’étaient taris –
Les Souffles rassemblaient leurs forces
Pour l’ultime Assaut – quand le Roi
Ferait son entrée – dans la Chambre –

Je léguai mes Souvenirs – d’une Signature
Cédai la part de moi
Transmissible – et c’est alors
Qu’une Mouche s’interposa –

Un incertain, trébuchant – Bleu Bourdonnement –
Entre la lumière – et moi –
Alors les Vitres se dérobèrent – alors
La vue me manqua pour voir –

Emily Dickinson, Une âme en incandescence (Cahiers de poèmes 1861-1863), [édition bilingue] traduit et présenté par Claire Malroux, José Corti, 1998, p. 329.

 

 

 

I heard a Fly buzz – when I died –
The Stillness in the room
Was like the Stillness in the Air –
Between the Heaves of Storm –

The Eye around – had wrung them dry –
And Breaths were gathering firm
For that last Onset – when the King
Be witnessed – in the Room –

I willed my Keepsakes– Signed away
What portion of me be
Assignable – and then it was
There interposed a Fly –

With Blue – uncertain stumbling Buzz –
Between the light – and me –
And then the Windows failed – and then
I could not see to see –

Emily Dickinson, The Complete Poems, Edited by Thomas H. Johnson, Faber and Faber, 1975 (1970), p. 223-224.

 

 

Contribution de Chantal Tanet et Tristan Hordé

Emily Dickinson dans Poezibao :
Bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11,extrait 12, extrait 13
Chambre avec vue sur l'éternité (lecture de F. Trocmé),
entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson,
Une rencontre avec Marilyn Hacker et Claire Malroux
La femme sans paroles (lecture F.Trocmé)
Lieu dit l’éternité, Points, présentation,
Car l’adieu, car la nuit (parution),
Y aura-t-il pour de vrai un matin (parution)

 

 

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Anthologie permanente : Paul Eluard et Francis Poulenc

 

 

belle et ressemblante

Un visage à la fin du jour
Un berceau dans les feuilles mortes du jour
Un bouquet de pluie nue
Tout soleil caché
Toute source des sources au fond de l'eau
Tout miroir des miroirs brisé
Un visage dans les balances du silence
Un caillou parmi d'autres cailloux
Pour les frondes des dernières lueurs du jour
Un visage semblable à tous les visages oubliés.

Paul Eluard, "La vie immédiate" in Œuvres complètes 1, Bibliothèque de la Pléiade, 1968, p. 363.

Francis Poulenc, "Sept chansons sur des poèmes de Paul Eluard et Guillaume Apollinaire" enregistrées par le Chœur de chambre Accentus, direction Laurence Equilbey, disque Naïve  "Poulenc Figure humaine" n° V4883, 2001.
Un extrait (très court) ici

Contribution Sarah Léon

Le site d’Accentus (avec une vidéo permettant d’entendre le chœur)

 

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Anthologie permanente : Mathieu Bénézet

 

 

Sur le papier 1
homme [est-ce toi –
est-ce moi] – j’emmêle ma tête –
je déroule ce qui est beau –
je n’ai pas demandé à boire –
aujourd’hui – j’ai fréquenté
une image minuscule – mes rides
me parlent encore de toi –
porcelaine brisée –
qui m’a jeté – qui
t’a jeté –
ce matin – je n’ai pas changé
de vêtement –
mon cerveau a dévoré ton cœur –
l‘âme est 1 enfoncement – rien
derrière – je te dis de venir me
chercher – même quand je dors –
dans la maison – j’ai laissé 1 homme
[est-ce toi – est-ce moi] – sur le papier –
je n’habite pas – j’ai vécu – je
ne vis pas – des ordures parfois –
me parlent de toi – [toi ou moi]
des anges viennent s’asseoir – la nuit –
quand je (ne) dors (pas) –
que sais-tu des oiseaux –
sont-ils au monde – ce qui tombe
est vivant – plus vivant que mort –
que peut la nudité – emmurée –
dans 1 cerveau
les rosiers oublient – de crier –
sur le papier
1 pétale de rosier peut-il
toucher la lèvre –
d’un homme de papier –

 

 

Mathieu Bénézet, Ne te confie qu’à moi, Flammarion, septembre 2008, p.31

contribution d’Ariane Dreyfus

Mathieu Bénézet dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Mais une galaxie, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, lecture du Lundi des Poètes, La tête couchée de Brancusi , La Terrasse de Leopardi , extrait 7

 

 

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Anthologie permanente : Israël Eliraz

 

 

21

comme un bol hors de sa place
tout d'un coup nous semble
une chose urgente

ouverte et prête à bondir :
eh bien, quoi?

A part des poèmes
il ne se passe pas
grand-chose

et c'est déjà pas mal.

"tenir le poème par les manches"
qu'il nous mène là-bas

et je dois faire connaître
ces choses aux amis
revenir au milieu

22

s'agripper à la pomme
quand tu parles d'une pomme.

Vérifier si le vers paisible (comme
un principe) ne t'a pas précédé.

Trouver une langue qui
suscitera un intérêt
et sans effort.

Montre tes mains vides
et enfouis-toi dans
le réel

où se trouve toujours une
chose simple, un objet
éclaté dans l'après-midi.

Chercher toujours à retenir quelque chose.

 

 

Israël Eliraz, Dîner avec Spinoza et des amis, traduit par l'auteur et ses amis Michel Deguy, Ariane Dreyfus, Joseph Julien Guglielmi, Jean-Baptiste Para, Colette Salem, Esther Tellermann, José Corti, 2004 pp 38-39

Les poèmes 21 et 22 sont tirés de la section 2 " à part des poèmes il ne se passe pas grand chose", traduit avec Ariane Dreyfus
Les extraits en italiques sont tirés de Court traité de Dieu, de l'homme et de la santé de son âme de Barouch Spinoza, éd Flammarion, 1964, tr. Charles Appuhn

Contribution de Sereine Berlottier

 

Israël Eliraz dans Poezibao :
biobibliographie, extraits 1

 

 

 

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