Poezibao

Anthologie permanente : André Pieyre de Mandiargues

 

 

Geai

 

Au sous-bois s’il s’envole un geai
Coup de l’âme du bleu de l’aile
Lancé dans l’ombre des branches
Il semble qu’il t’ait blessée à vif
Et dirais-tu il dit des mots
Échappés d’un langage humain
Moins masculin que féminin pourtant
Que peut-être tu pourrais comprendre
Quoique nul n’y ait entendu jamais
Rien mais la jacasserie qui se perd
Comme se perdent poèmes ou discours
Laisse en toi une profondeur triste
Vers laquelle et vers la mousse du grand lit
Penche ton beau visage femme aimée
Quand du somnifère tu te déchaînes
Et qu’ainsi le songe sylvestre s’enfuit
Verte lueur sous la porte de craie
Qui va tourner pour ton éveil proche.

 

 

                               (21 septembre 1985)

 

André Pieyre de Mandiargues, Gris de perle, Gallimard, 1993, p. 62.

Contribution de Tristan Hordé

 

Biobibliographie d’André Pieyre de Mandiargues

 

 

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Anthologie permanente : Robert Walser

 

 

Les éditions Zoé viennent de faire paraître un recueil de poèmes de Robert Walser, dans une traduction de Marion Graf. Lire l’article qu’Alain Lance a consacré à ce livre (Poezibao )

 

 

 

Le temps

 

Je suis couché, j’ai bien le temps,
je réfléchis, j’ai bien le temps.
Le jour est sombre, il a le temps,
plus de temps que voulu, du temps,
j’en ai à mesurer, du temps, du long temps.
Le mesure croît avec temps.
Une seule chose dépasse le temps,
c’est le désir, car aucun temps
n’égale du désir le temps.

 

Zeit

 

Ich liege hier, ich hab ja Zeit,
ich sinne hier, ich hab ja Zeit.
Der Tag ist dunkel, er hat Zeit,
mehr Zeit, als ich mir wünsche, Zeit
hab ich zu messen, lange Zeit.
Das Mass wird grösser mit der Zeit.
Nur etwas übersteigt die Zeit,
das ist die Sehnsucht, keine Zeit
ist zeitig mit der Sehnsucht Zeit.

 

 

Comment j’ai vu tomber une feuille

 

Si je ne m’étais pas retourné vers
les rameaux en partie déjà
nus, alors la vue
de la feuille
tombant lentement
dorée, issue de l’été
profus
M’eût échappé. Cette chose
belle, je ne l’aurais pas vue, et cette chose, dorée,
apaisante et ravissante,
raffermissante pour l’âme, ne l’aurais pas éprouvée. Regarde
souvent en arrière s’il
t’importe de rester toi-même.
Regarder en avant ne suffit pas.
Ils n’ont pas tout vu, ceux qui n’ont pas regardé autour d’eux.

 

Wie ich ein Blatt fallen sah

 

Hätte ich mich nicht nach
den zum Teil bereits nackten
Zweigen umgedreht, so würde mir
der Anblick des langsam-
goldig zu Boden fallenden,
aus üppigem
Sommer stammenden Blattes
entgangen sein. Ich hätte etwas
Schönes nicht gesehen und etwas Liebes,
Beruhigendes und Entzückendes,
Seelenfestigendes nicht empfunden. Schaue öfter
zurück, wenn es dir
dran liegt, dich zu bewahren.
Mit Gradausschauen ist’s nicht getan.
Die sahen nicht alles, die nicht rund um sich sah’n

 

Robert Walser, Poèmes, trad. Marion Graf, Zoé, 2008, pp. 28/29 et 48/49

 

Bio-bibliographie de Robert Walser

 

 

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Anthologie permanente : Esther Tellermann (6)

 

 

Je rappelle que la revue Nu(e) vient de publier un numéro entièrement dédié à Esther Tellermann et sur lequel Poezibao reviendra bientôt.

 

 

Là où s’enchevêtrent
toutes choses
l’une dans l’autre
et déposées.
Maintenant s’exhale
     de vos poumons
une journée humaine.
Tenez-vous droit
Il restera l’offrande
     et les jacinthes
et la cambrure odorante

elle continue vos sanglots

 

Esther Tellermann, Terre exacte (inédits), in revue Nu(e) n° 39, p. 41

•

 

     De face
tout est à redire
villes saintes     et
   ciel blanc
dans la chambre
et par delà la Syrte

cercle immense des hautes marches

 

Esther Tellermann, Terre exacte, Flammarion, 2007, p. 205
Voir la note de lecture de Poezibao

 

 

Esther Tellermann dans Poezibao :
bio-bibliographie, extraits 1, extraits 2, extrait 3 (parution de Terre Exacte), lecture à la librairie Tschann, extrait 4, note de lecture de Terre Exacte, extrait 5

 

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Anthologie permanente : Constantin Cavafy (2)

 

 

Trois traductions d’un poème de Constantin Cavafy :

 

Autant que possible

 

Si tu ne peux façonner ta vie comme tu le voudrais, tâche du moins de ne la point avilir par de trop nombreux contacts avec le monde, par trop de gesticulations et de paroles.

Ne la galvaude pas en la traînant de droite et de gauche, en l’exposant à la sottise journalière des relations humaines et de la foule, de peur qu’elle ne se transforme ainsi en une étrangère importune.

 

Marguerite Yourcenar, Présentation critique de Constantin Cavafy, 1863-1933, suivi d’une traduction intégrale de ses poèmes par M. Y. et Constantin Dimaras, Gallimard, 1958, p. 113.

 

 

Autant qu’il te sera possible

 

Et si tu ne peux mener ta vie comme tu le désires,
essaye au moins ceci, autant
qu’il te sera possible : ne l’avilis pas
dans un trop grand commerce avec le monde,
dans tout ce mouvement, tous ces discours.

Ne l’avilis pas, en l’exposant –
en la traînant ainsi et la compromettant –
à la sottise quotidienne
des relations et des fréquentations,
jusqu’à en faire une étrangère fastidieuse.

 

Constantin Cavafy, Poèmes, traduits par Georges Papoutsakis, Les Belles Lettres, 1977, p. 73.

 

 

Fais de ton mieux

 

Même si tu ne peux faire de ta vie ce que tu veux,
Essaie au moins,
Fais de ton mieux : ne la dégrade pas
Dans trop de liens avec le monde,
Dans trop d’agitations et de discours.

Ne la dégrade pas en la traînant
Là où d’habitude tu rodes, en l’exposant
À l’ineptie quotidienne
Des liaisons et fréquentations
Jusqu’à en faire une étrangère pesante.

 

Constantin Cavafy, Œuvres poétiques, [édition bilingue], traduction Socrate C. Zervos et Patricia Portier, Imprimerie Nationale, 1991,[non paginé] n°39.

 

 

Contribution Tristan Hordé

 

Constantin Cavafy dans Poezibao :
bio-bibliographie, extraits 1,

 

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Anthologie permanente : Pierre Dhainaut

 

 

Sacrifier     Accomplir

 

Nuit cette nuit
vol qui vient de la mer ultime
aussitôt pierres
astres muets
cette constellation de mots
tombée
s’inscrira-t-elle éparse autour de germes
frémira-t-elle dans la gorge
sans écho du poème

 

 

Désormais se dessèchent
et la nuit
chambre où ne s’éveillent plus
hors des marées si hautes crêtes
hiver cercle étroit de l’hiver lit d’agonie
les oiseaux les présages
et le vent
rien n’abreuve ou n’embrase
une bouche un étau

 

 

Purifiée sous l’épreuve être gel être nuit
tenace
aux fissures goutte à goutte
maintenant la voix sourd
ciel au-delà du ciel clarté qui se répand
féconde
couvre de pluie la roche la fracasse
augure
afin que roule immense gronde l’océan

 

 

N’être enfin que parole
toute vie toute mort dévorée flammes forces
confondues force d’un seul secret seule flamme
un chant s’élève
en lui jusqu’au silence rutilant
se tendre disparaître
est-ce périr
mais l’oiseau qu’annonce-t-il arc-en-ciel son vol paisible
il veille au seuil nouveau.
[...]

 

In Sabine Dewulf, Pierre Dhainaut, collection Présence de la Poésie, éditions des Vanneaux, 2008, p. 95 et 96

 

Bio-bibliographie de Pierre Dhainaut

 

 

 

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Anthologie permanente : Paul Eluard

 

 

Première du monde

 

à Pablo Picasso

 

 

Captive de la plaine, agonisante folle,
La lumière sur toi se cache, vois le ciel :
Il a fermé les yeux pour s’en prendre à ton rêve,
Il a fermé ta robe pour briser tes chaînes.

 

Devant les roues toutes nouées
Un éventail rit aux éclats.
Dans les traîtres filets de l’herbe
Les routes perdent leur reflet.

 

Ne peux-tu donc prendre les vagues
Dont les barques sont les amandes
Dans ta paume chaude et câline
Ou dans les boucles de ta tête ?

 

Ne peux-tu prendre les étoiles ?
Écartelée, tu leur ressembles,
Dans leur nid de feu tu demeures
Et ton éclat s’en multiplie.

 

De l’aube bâillonnée un seul cri veut jaillir,
Un soleil tournoyant ruisselle sous l’écorce.
Il ira se fixer sur tes paupières closes.
Ô douce, quand tu dors, la nuit se mêle au jour.

 

Paul Éluard, Capitale de la douleur, Gallimard, 1926, p. 101 ; dans Œuvres complètes, I, Bibliothèque de la Pléiade, 1968, p. 178-179.

 

 

Un loup

 

La bonne neige le ciel noir
Les branches mortes la détresse
De la forêt pleine de pièges
Honte à la bête pourchassée
La fuite en flèche dans le cœur

 

Les traces d’une proie atroce
Hardi au loup et c’est toujours
Le plus beau loup et c’est toujours
Le dernier vivant que menace
La masse absolue de la mort.

 

 

Un loup

 

Le jour m’étonne et la nuit me fait peur
L’été me hante et l’hiver me poursuit

 

Un animal sur la neige a posé
Ses pattes sur le sable ou dans la boue
Ses pattes venues de plus loin que mes pas
Sur une piste où la mort
A les empreintes de la vie.

 

Paul Éluard, Dignes de vivre, Éditions littéraires de Monaco, nouvelle édition revue et augmentée, 1944, p. 38 et 39 [Il s’agit d’une nouvelle édition de Poésie et vérité 1942] ; dans Œuvres complètes, I, Bibliothèque de la Pléiade, 1968, p. 1109 et 1110.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de Paul Eluard

 

 

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Anthologie permanente : Valérie Rouzeau (5)

 

 

Deux extraits de Mange-Matin, le dernier livre de Valérie Rouzeau, qui vient de paraître dans la collection « Le farfadet bleu » de l’Idée Bleue (pour lecteurs de 5 ans et jusqu’à plus que centenaires).
Voir la présentation de ce livre

 

 

Pour un autoportrait

 

Ni rustique chiffonnière
Ni hélas secrétaire
Générale des nuages
Méziga saisir seulement
La bonne occase du vivant.

 

 

Epitrochasme*

 

Bing bang boum boum voici mon cœur
Voici mon cœur tout chaud et ma main froide.

 

 

*(ndla) : épitrochasme : accumulation de mots courts et expressifs.

 

Valérie Rouzeau, Mange-Matin, illustrations Valérie Linder, Le farfadet bleu, L’Idée bleue, 2008, pp. 10 et 42

 

Valérie Rouzeau dans Poezibao :
Bio-bibliographie
extrait1, extrait2, extrait3, extrait4,
fiche de lecture Récipients d’air,
fiche lecture de Kekzakkalu,
fiche de lecture de Sylvia Plath, un galop infatigable,
Apothicaria (parution),

 

 

 

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attention le site est fermé du 1^er au 25 Août

 

 

Anthologie permanente : Alain Suied (3)

 

 

En mémoire d’Alain Suied disparu le 24 juillet 2008 et dont les obsèques seront célébrées cet après-midi mercredi 30 juillet à 15h 30 au Carré juif du Cimetière du Montparnasse

 

 

 

10

 

Qu’est-ce que c’est ?
Nous ne le savons pas. Nous bâtissons
à mains nues, l’illusion qui nous sert
de seuil. Dans la chair, cela
entre, cela devient nous, entends
le cri des fantômes dans la chair.
Qu’est-ce que c’est ?
Nous ne le savons pas.
Cela revient, cela dessine un lieu
dans le rêve. Mais ce lieu n’a pas
de seuil.

Qu’est-ce que c’est ?
Nous ne le savons pas. Nous voulons
comprendre. Nous bâtissons
à mains nues, la blessure
qui nous sert de seuil.
Dans la chair, cela entre
cela devient nous, cela parle.
Parole :
voilà, peut-être, ce que c’est
– une parole, un souffle, un cri

– ô pur instant sans lieu et sans espace –
vibrant sur les fondations de la blessure
sans chair de la Disparition.

 

Alain Suied, Laisser partir, Arfuyen, 2007, p. 56

 

 

Alain Suied dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, le doute favorable (inédit), notes sur la poésie 1, Laisser partir (R. Klapka), extrait 2, lettre ouverte à Poezibao (juillet 07), Le poème, un chemin invisible (inédit), blog

 

 

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Anthologie permanente : Georg Trakl

 

 

Chant du soir

Le soir, quand nous allons par les sentiers obscurs,
Se lèvent devant nous nos formes blêmes.

Quand la soif nous saisit,
Nous buvons les eaux pâles de l’étang,
La douceur de notre triste enfance.

Las à mourir, nous reposons sous l’arche d’un sureau,
Les yeux au vol des mouettes grises.

Des nuages de printemps montent sur la sombre ville
Qui tait les temps plus illustres des moines.

Quand j’ai pris tes mains étroites dans les miennes,
Tu ouvris doucement tes yeux immenses.
Tout est passé depuis longtemps.

Mais quand l’âme est visitée d’une harmonie obscure
Tu apparais à l’ami, toute blanche dans son paysage automnal.

 

 

Georg Trakl, Vingt-quatre poèmes, préface et traduction de Gustave Roud, avant-propos de Philippe Jaccottet, La Délirante, 1978, p. 20.

 

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

 

Anthologie permanente : Gilbert Lely

 

 

Écrit à Sainte-Radegonde

 

 

Le petit jour d’hiver, tremblant sous ses étoles,
Des tours de Saint-Gratien grisaillait les coupoles.
Amour ! tu m’éveillas dans notre lit bien clos.
Le fleuve Loire en bas roulait ses larges eaux.
Étendu sur le flanc contre Irène-Sylvie,
J’entrai, d’un lent désir, en sa grâce endormie.
Les vitres blêmissaient ; le fils de l’hôtelier,
Une chandelle au poing, descendait l’escalier ;
Et le grand coq lançait, en hérissant sa crête,
Un cri rauque et de pourpre à l’aurore muette.

 

 

Gilbert Lely, La Femme infidèle, dans Œuvres poétiques, éditions de la Différence, 1977, p. 111.

 

 

Par ce brouillard je dois te parler. Toutes les Buttes-Chaumont meurent toutes les rues avoisinantes les escaliers les impasses quand l’âme de Saint-Just chasse le renard bleu.

      Dans mes songes tu es victime.

Le chevreuil était tombé à genoux. Il tremblait excessivement. Je me penchai sur sa blessure. Elle était toute petite. Elle avait la forme d’une étoile. Elle ne saignait pas. Le stylet glissa de mes doigts. Je criai pardon pardon je répétai en sanglotant le nom si doux de l’animal. Il tourna vers moi ses gros yeux où je crus lire plus de pitié pour mes remords que d’horreur pour sa propre torture. Il mourut. Quel silence.

Je me suis vu errer tout un matin d’hiver autour de ton couvent de village lorsque tu étais une petite fille et que je ne te connaissais pas.

 

Gilbert Lely, La Sylphide ou l’Étoile carnivore, Librairie Le François, 1938, p. 36-37.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

bio-bibliographie de Gilbert Lely

 

 

 

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