Poezibao

(Anthologie permanente) Séverine Daucourt, Noire substance

Séverine Daucourt publie Noire substance. Un compte à rebours.
Extrait de la séquence trois


Trois

On peut oublier ses clés, rater son train, laisser trop infuser le thé, mais dans nos esprits, mourir a un caractère plus exceptionnel. Parfois cependant, la mort survient et rompt le cours des choses. Nous en restons alors effarés. Toutefois, elle peut porter d'autres masques, comme lorsqu'elle rôde autour du vieux, qu'elle prend le temps d'instaurer son climat. Elle s'annonce du bout des lèvres, semble replier un à un les draps avant le départ, s'apprête lentement — et dans le même temps, nous prépare. Majestueuse, elle tyrannise l'ordre établi. Elle balaie l'immuable, donc l'éternité. Elle nous désarme.

...

La fille regarde le visage du vieux. C'est un soir particulier. Il a ce jour 81 ans. Elle comprend. Malgré le vertige, elle respire, une force inédite chevillée au corps. Le vieux commence à mourir. Quelque chose a basculé. Quelque chose a démasqué en tous — épouse, fille, fils — une indicible fragilité. Leurs gestes sont d'une prudence extrême, respectueux de cette chose omnipotente quoiqu'impalpable. L'auxiliaire de vie craint de ne plus pouvoir (aider). La fille cherche à savoir, à trouver des éléments de prédiction. Le fils, de sa présence masculine, et parce qu'il est aussi médecin, passe du baume, apaise. L'aîné, fuyant, laisse aux autres le soin de racheter sa souffrance. La mère, en pleine frénésie, fait des courses, le ménage, un tri aussi colossal et épuisant qu'inutile. « Gardez vos forces, vous allez en avoir besoin », suggère l'auxiliaire. Juillet se met entre parenthèses.

...

« Ça va aller vite à présent », déclare le vieux un soir. La fille le croit sur parole. La plupart du temps, il se tait. Puis lâche, entre des siècles de silence : « Façon de parler. » Tout est devenu simple. Il faut, avec amour, le garder propre, masser sa peau à la Biafine, mobiliser ses membres raides, tenter de lui faire avaler un millilitre de complément alimentaire en plus. Quand il vide une pipette, on crie victoire.

...

« On arrête tout », déclare le médecin traitant en minimisant d'un mot d'esprit l'interruption définitive des traitements. Puis il se retire et son départ laisse place au silence contre lequel il a lutté durant toute sa vaine visite. Tandis que la mère s'acharne à nourrir le vieux une goutte après l'autre, la fille, dessaisie d'illusions mais armée de mots, de linges humides et de caresses, s'évertue à apaiser, corps et âme, ses souffrances

...

« Alors... On s'aime !? » murmure le vieux, ébahi. Il éprouve une sorte de rédemption inédite. Il n'est plus responsable, ni de lui ni de l'épouse ni du sentiment qu'il reconnaît enfin. Il voudrait dire la douceur où il chute. Mais son corps est au-delà de la fatigue, il survit. Il ne peut plus donner. L'épouse est défaite par cette eucharistie en sourdine et périmée.

...

Ce jour-là, quand le vieux regagne son lit, porté comme un nourrisson par le fils, il ne sait pas qu'il n'en sortira plus. Personne du reste, ne le sait.
—        Je voudrais faire un tour en avion.
—        Tu en as déjà fait beaucoup.
—        Oui, mais j’aimerais recommencer. Bientôt.
Il se terre sur le matelas, et les coussins anti-escarres empêchent çà et là son corps de sombrer. La fille le borde avec soin, une précaution infinie, se demande, en tant que mère et du fond de son chagrin de fille, comment on survit à l’agonie d’un enfant.
(...)

Séverine Daucourt, Noire substance, LansKine, 2020, 36 p., 13€.


La maladie de Parkinson est caractérisée par la disparition de neurones dans une zone particulière du cerveau appelée « substance noire » ou « Locus Niger ». Noire substance est un texte, le résidu d’une expérience intime : la mort programmée du père de l’autrice, touché par cette pathologie. Il tente de relater cet étrange voyage au cours duquel le moi se délite et où le corps seul finit par compter et imposer sa façon de parler. Même s’il intègre à la narration les détails des conséquences de la dégénérescence, ce récit n’est que la vérité de celle qui l’a écrit en cherchant, comme dans ses précédents livres, à ne jamais mentir, à saisir l’abrupt de la vie pour y débusquer aussi l’improbable douceur.

Née en 1970, Séverine Daucourt est poète, chanteuse, traductrice de textes islandais.
C'est ainsi qu'elle a traduit Sjón, le parolier islandais de Björk. Régulièrement elle retourne travailler sur le terrain de la vie, soit en conduisant des ateliers d'écriture en prison, centre d'accueil, hôpital, établissement scolaire, soit en tant que psychologue, auprès de personnes entravées dans leur accès au langage.

(Anthologie permanente) En hommage à Cédric Demangeot, Promenade et guerre

Poezibao reçoit ce matin Promenade et guerre, le tout dernier livre de Cédric Demangeot qui aura préparé cette parution mais ne l’aura pas vue. Il est mort le 28 janvier 2021, à l’âge de 46 ans.

Poezibao propose des extraits du livre, en hommage au poète et les fait précéder de la lettre de son éditeur, Yves di Manno (Flammarion), lettre qui accompagne le livre.

« Une immense tristesse accompagne la parution de Promenade et guerre. Cédric Demangeot nous a quittés à l'âge de quarante-six ans, le 28 janvier 2021, alors que son livre était à l'impression et qu'il l'attendait dans une forme de joie, malgré la maladie contre laquelle il luttait et qui a fini par l'emporter.
Par-delà la douleur de sa famille et de ses proches, l'émoi de ses lecteurs, c'est une grande perte pour la littérature d'aujourd'hui que la disparition précoce d'un poète aussi droit, talentueux, intransigeant — mais également soucieux de ses contemporains, comme l'ont montré la revue Moriturus (2001-2005) et les éditions Fissile, que Cédric a animées jusqu'à la fin. Son œuvre riche d'une vingtaine de titres (parus entre autres chez Fata Morgana, Grèges, La Feugraie, L'Atelier contemporain...) et d'un ensemble conséquent de traductions, se voit donc brutalement fauchée dans son élan : mais soyons assurés que son rayonnement ne fait que commencer.
Y. d. M.

La collection Poésie/Flammarion avait précédemment accueilli deux importants recueils : Une inquiétude (2013) et Un enfer (2017). Cédric Demangeot s'était aussi occupé d'éditer l'oeuvre posthume de son ami Guy Viarre (1971-2001), dont il avait notamment établi et préfacé Tautologie une & autres textes en 2007.


parfois, le soir
(mais seulement le matin)
à l'heure où la lumière est si belle
qu'on en devient crétin
je me prends pour un arbre
je me prends pour un arbre en guerre
je me prends pour un arbre en guerre contre la mort,
j'explique à mes enfants
qu'il faut fumer tant qu'on est jeune, fumer
autant qu'on peut pour expulser
le néant, je danse
en passant la serpillière dans la cuisine,
récite à ma chienne
des poèmes en tchèque, en polonais
cette bonne bête bien sûr
comprend tout c'est
dans ce regard que je
connais que je ne suis pas
un arbre — mais ce pantin foutu,
raclé, radieux, désartic
ulé de lu
mière & harcelé de
bruit de ce côté-ci du temps le
mauvais côté.
/
il est temps d'être nu — c'est Leopoldo mort
qui me l'a dit — dans un hoquet
de terreur — à la lumière de Lulu
qu'on ligote au poteau — dans la langue étrange
du poète singeant personne : J'ai les mains
vides — aimez-moi comme, tas de brutes, vous avez
aimé Rilke ou Marilyn, sauvez-moi, n'oubliez pas
je suis nu comme un ver entre vos mains, je
ne suis qu'un enfant : le vôtre,
/
de toute manière je ne me souviens de rien
stejnè si nemohu nic pamatovat
comme disait Ivan Blatný, poète
du troisième millénaire
mort à Londres en 1990
dans un hôpital psychiatrique
d'une angoisse incurable et dans un sourire
comme tous les incapables de son espèce
(46-48)

/

Le rongement de toute une corderie
c’est un travail de rat de choc

On peut en démissionner tous les jours.

Mais en vérité — on ne peut pas.
Tous les jours on ne peut pas. Sinon

Ce sont les cordes qui nous mangent
(124)

Cédric Demangeot, Promenade et guerre, Flammarion, 2021, 240 p., 18€. En librairie le 24 février 2021.

Promenade et guerre s'inscrit dans le prolongement des deux précédents ouvrages de l'auteur et poursuit le combat sans merci que ce dernier a engagé, à travers l'écriture, avec le monde tel qu'il ne va plus guère. Cette poésie sombre, sans concession, d'un désespoir lucide - ou d'une lucidité désespérée - n'est pourtant pas dénuée d'une sorte d'humour froid qui ne « sauve » pourtant pas l'univers dont elle multiplie les images inquiètes, elle cherche au contraire à le ramener à l'essentiel, le réduire à sa blessure centrale - et fondatrice. Regarder le monstre en face, sans céder à sa fascination horrifiée, tel semble être le but que Cédric Demangeot fixe à la poésie. Promenade et guerre participe de ce lent travail de fouilles, ramenant à la surface - à la conscience du lecteur des pages souvent bouleversantes, sans compromis ni rédemption.

Né en 1974, Cédric Demangeot est l'auteur d'une vingtaine d'ouvrages parus notamment chez Fata Morgana, Grèges, l'Atelier contemporain. Il a publié l'œuvre posthume de son complice disparu Guy Viarre (avec qui il avait fondé la revue Moriturus) et animait depuis 2002 les éditions Fissile, ouvertes à de nombreux poètes étrangers d'aujourd'hui. La collection Poésie/Flammarion a déjà accueilli deux de ses plus importants recueils Une inquiétude (2013) et Un enfer (2017).
On lui doit des traductions de l’espagnol, du bengali, de l’anglais et du tchèque, d’Alberto Ruy-Sánchez, Lokenath Bhattacharya, William Shakespeare, Leopoldo María Panero, Bryan Delaney, John Millington Synge, Nicanor Parra, Bohdan Chlíbec, Jan Zábrana.

Deux autres livres de Cédric Demangeot doivent paraître chez Eric Pesty et aux Editions du Canoë.

Dans Poezibao :
une recension de Ravachol, par Mazrim Ohrti, extrait 1 (Eleplégie), note de lecture Eléplégie, Philoctète (parution), & ferrailleurs (par Julien Martin), ext. 2, Sale Temps (JP Dubost), Ferraille (par Y. Miralles), "Une Inquiétude" par Antoine Emaz, ext. 3, "Une inquiétude", par Jean-Pascal Dubost, "Autrement contredit", par Antoine Bertot, "Autrement contredit", par Isabelle Lévesque, (anthologie permanente) Cédric Demangeot, "criblé d'inquiétude & / déguenillé de joie", (Note de lecture) Cédric Demangeot, "Un enfer", par Eric Darsan, (Note de lecture) Cédric Demangeot, "Un enfer", par Alexandre Battaglia, (Anthologie permanente) Cédric Demangeot, Pour personne, (Disparition) Cédric Demangeot

(Anthologie permanente) Eric Sautou, Beaupré

Poezibao publie aujourd’hui deux notes sur le livre d’Eric Sautou, Beaupré. L’une d’Isabelle Baladine Howald, l'autre d'Ariane Dreyfus.
Ces deux notes sont accompagnées d’extraits choisis par Isabelle Baladine Howald et par Ariane Dreyfus.






Choix d’Isabelle Baladine Howald

je suis avec toi (qui me ressembles)
avec toi qui me ressembles oh vivre est là depuis toujours avec toi
qui me ressembles

…

est-ce que nous allons vraiment
vraiment alors c’est vraiment ça nous allons vraiment

…

sommes-nous le nom de rien
des jours où nous sommes
figures de rien (plus rien que des mots)
fleurs entendez-vous
entendez-vous comme nous sommes
fleurs jour et nuit je n’aurai bientôt plus

…

je ne sais pas
ce qui m’aurait vraiment aidée
assise (et toujours je t’attends) on s’est dit
ces choses
qu’on oublie
ce n’est déjà plus rien
et moi seule au jardin
qui n’ai fait que t’attendre

…

quel est ce lieu du chagrin tous les matins mon nom de mère
j’attends je ne sais pas
derrière la fenêtre il y a
des arbres
des arbres

…

ma mère
(tombée)
poèmes (tombés)
des après-midi comme les autres (tombés)

…

fleurs étranges fleurs (à son tombeau) est-ce que c’est cela est-ce que
tu disparais
ce que tu me demandes
oh vraiment ce que tu me demandes
mon vieil enfant ce que tu me demandes

…

toutes ces années toi et moi c’était pour la vie
tu crois
tu je ne serai jamais plus là bientôt
tu crois
que c’est possible
chose
qui s’en va de nos jours c’est encore la pluie c’est à peine s’il pleut
tu étais là c’était pour la vie
ce n’est plus rien je m’y attends

…

chose facile fleur
nous rappelle ces choses (rose fleur déposée)
rose fleur renaissante (et toutes roses fleurs)
tombeau  qui n’a plus rien
rose fleur séparée

…

quelque chose
de ton souvenir
n’est déjà plus le même

…

c’est moi l’enfant (l’absent) laisse-moi entrer

***

Choix d’Ariane Dreyfus :

fleurs une à une
de mon premier bouquet
me reviennent me hantent
tant de fleurs séparées
tant de fleurs reposées
une à une me hantent

*

écrire
c’est l’habitude sans toi je pleure sans toi choses
de l’automne
je traverse
pour la dernière fois choses
de l’automne
ici c’est l’automne
l’histoire
de ta vie dans le temps choses
de l’automne

*

rose fleur il n’y a plus rien
choses
de la mémoire (Beaupré)



rose fleur la fleur (rose de la douleur)
jours de tant de feuilles (de fleurs)
rose fleur séparée



chose facile fleur
nous rappelle ces choses (rose fleur déposée)
rose fleur renaissante (et toutes roses fleurs)
tombeau qui n’a plus rien rose fleur séparée



des années
de mêmes choses sans toi pousse la porte regarde il n’y a
rose fleur séparée



rose
de mon repos (chose facile)
tombeau qui n’a plus rien
j’entends
par la grâce de la pluie tu n’as plus rien
rose fleur renaissante (et qui n’en finit pas)

Eric Sautou, Beaupré, Flammarion, 2021 p. 25, 44 et 79.

(Anthologie permanente) Andrew Joron, traductions inédites par Jean-René Lassalle

 

Lire cette présentation du poète américain Andrew Joron, par Jean-René Lassalle qui propose aujourd’hui des traductions inédites d’un choix de poèmes.


Foyer pierre ignorée

Chh, chh, mesure des plus sûres –
Une minute donc minute.

L’animal bleu gît saignant
Sur un champ d’étoiles.

Non, aucun nouvel ordre de mots à fin que tout finisse bien

            signifiant à demeure –

Quel effort, pour seulement
            exhaler en larmes sa
            substance d’hiver.

Plaquette en fragment : une certaine lumière
Ne peut être évoquée
            dans ce Livre qui désire l’invisibilité.

Ce qui n’exige rien pour exister
fixe l’accident, chaque

            mariage du génitif :

Préliminaire de prière aux symétries des arbres.

Source : Andrew Joron : dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Home unknown stone

Shh, shh, surest measure—
One minute too minute.

The blue animal lies bleeding
On a field of stars.

No, no word-order to end well

            meaning indwelling—

What effort, merely
            to sob out its
            winter-substance!

Tag from fragment: a certain light
Cannot be cited
            in that Book that wants invisibility.

That which needs nothing to exist
Fixes accident, each

            marriage of the genitive:

Prayer-preliminary to the symmetries in trees

Source : Andrew Joron : dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008.

*

Souffle, soutiens rien vers une fin

Siffle
Faux plutôt que psaume –

Sens non sens, mais fatale interférence.
Arc du
            fabriqueur, du marqueur

Né en inverse :
L’emprunteur, le rameur depuis le zéro gelé.

Donc des farandoles de glace vont
            tintinnabuler vers
Une clôture non sûre : air rare ou erreur

            gel pour tout appel, carambolage de nuages.

Désirant
L’un sans l’hors

sachant le détour du déchiré, la
            déviance de tout dispositif.

Ainsi reconnaître est alors
Nocturne naufrage du Soleil, perception pointant

Vers ses interruptions :

            calme objet &
            ombre agile.


Fluide faillir vers le flux et la Fleur
            &
Lettre lacérée d’éclairs.

Imagine, en engin
L’état en flammes

            & de noires
            pensées
D’un caractère de cataracte, rugissant
            pour assembler la ressemblance à rien de l’esprit.

Source : Andrew Joron : dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Breath, bring nothing to term

Ring
Wrong instead of song—

Sense not sense, but fatal interference.
Arc of
            the maker, the marker

Born in reverse:
The borrower, the rower from the frozen zero.

So cotillions of ice shall
            clatter to
Unsure closure: rare air or error

            cool to all call, all clash of clouds.

Wanting
One without outside

            —while knowing the turn of torn, the
            deviance of all device.

So reckoning is this
Night-wreck of the Sun, perception pointing

To its stoppages:

            still object &
            agile shadow.

Fluent fall to flow to Flower
&
Lightning-littered letter.

Imagine, engine
The state in flames

            & black
            thoughts
Of the character of a cataract, roaring
            to assemble the mind’s semblance to nothing.

Source : Andrew Joron : dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008.

*

Vespéral des chances

Nivelage des chants c’est –

La gravure de, le vespéral de, lueurs irrégulières. Les chasses diverses. Le gant qui châtie.

Prêtez attention : le de est, espace, expérience, vide.

Non, plus lent que silence. Récompense de renommer, monde emmêlé de mots.

Sans cadre, le réel est ce dont nous ne pouvons détacher le regard.

Chaque cause est accident : si bleue, tremblante, attend son tour.

Contre débute, nudité sans corps.

Sœur bleue, qui nous montre comment troubler son repos. Révélée dans son grain : cette déviance a grandi vers l’absolu.

Feuillets de mouvements – écriture – stylet qui saigne.

Comme les sens se multiplient nous détournons regard afin de contempler.

Comme les pluies se relient aux ruines, comme les cloches – Comme cloches, cloches, cloches, cloches, cloches, cloches, cloches –

La similitude peut-elle répondre à son propre secret ? Ici les pluies se relient aux ruines, & un arbre mort a traversé le désert.

Ces pauses répètent mais jamais ne reviennent. Structure s’étire en teneur, comme la trace dessus la transe.

Posons X représentant le code humain dans une posture d’étonnement. Un futur passé est compris : nous aurons existé.

Compris signifie ici sans un abri : et non contenu dans. Semblable à la figure rallongée d’une prière.

Un bruit froid est collecté dans les appareils d’écoute. Tout de sciences & blues bleu.

Source : Andrew Joron : Fathom, Black Square 2003. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


The evening of chances

The leveling of chants is—

The etching of, the evening of, irregular glows. The various chases. The
chastening glove.

Pay attention: the of is, space, experience, emptiness.

No, slower than silence. Reward to reword, word-whirled world.

Frameless, the real is what we cannot look away from.

Every cause is an accident: so blue, trembling, awaits its turn.

Against begins, nudity without body.

Blue sister, who shows us how to disturb her rest. Revealed in the grain: this
deviance grown absolute.

Sheets of motion—writing—the blade that bleeds.

As the senses multiply, we look away to contemplate.

As the rains relate to ruins, as the bells—As the bells, bells, bells, bells, bells,
bells, bells—

Can sameness answer its own secret? Here, the rains relate to ruins, & a dead
tree has walked across the desert.

Such pauses repeat, but never return. Structure stretches into content, as trace
over trance.

Let X represent the human cipher in a pose of astonishment. The future past is
understood: we will have existed.

Understood here means unsheltered: not stood under. Similar to a prayer’s
elongated figure.

Cold noise collects in the listening devices. All blues & sciences.

Source : Andrew Joron : Fathom, Black Square 2003 .

(Anthologie permanente) Annie Salager, Chant du terrestre

Patrick Beurard-Valdoye s’est fait le passeur vers Poezibao de ces trois poèmes d’Annie Salager.
Ces poèmes ont été écrits dans les deux années qui précédaient la pandémie.
Ils sont extraits de Chant du terrestre, à paraître aux éditions La rumeur libre.


Le cri du terrestre

Cri du terrestre, le voilà qui tombe
sur nous jour après nuit,
sur l’évolution du vivant
où s’inventent le temps la vie,
de l’air à l’oiseau, de l’eau à l’esprit
tout est liens choix de liens
adaptations et créations
parfaites et à la fois évolutives
qui sont comme nous parmi eux
l’absolu miracle du vivant

Ce cri, tombé sur nous comme sur tout
le terrestre dont nous cassons partout
l’harmonie avec inconscience et mépris,
du fric en fièvre aux forêts abattues,
saurons-nous entendre ce cri ?

Là-haut voici soudain la lune pâle
dans l’éclat du ciel bleu d’avril
pareille à une illusion d’être, pareille
à un nuage tout là-haut où elle nous apparaît,
comme la terre encore, de beauté revêtue !



Partout, un cri de soif

Nous n’avons plus d’autre choix
que de lutter dès aujourd’hui
afin que le chant de la vie
ne devienne pas cri de soif
de la terre épuisée qui l’annonce,
inexorable cri de soif qui dessèche
l’incalculable beauté du vivant
où se crée ce qui nous assemble

Oui jamais depuis les premières cellules
sa beauté n’avait cessé de se créer
la science le sait bien aujourd’hui
sans que nous voulions le comprendre
ni affronter les conséquences
d’une société qui recherche autant
les gaspillages coloriés de liberté
qu’elle accepte de voir celle-ci s’effriter

Malgré les flambées de forêts
où nous commencions juste à admirer
le langage des arbres nos ainés - sans cesser
toutefois de détourner de soi-disant
inutiles cours d’eau au profit
des cultures intensives ni d’assécher
des nappes phréatiques en arguant
de l’urgence pour la consommation -

Malgré ça, que deviendront sous les
fontaines sèches l’éclat de rire des enfants
l’innocence du devenir
la joie des prés que butine l’abeille
sans qui la fécondité du vivant
disparaît, que deviendra le souffle
qui donne à l’esprit de renaitre
comme de la mort nait la vie ?

Devenons ce que nous ne sommes pas
tout à fait, la coccinelle renversée
luttant de tout son corps à carapace
pour se remettre sur ses pattes!
Nous sommes comme elle, minuscules
et si nous ne l’ignorons plus
nous nous sommes découvert au même
moment une puissance qui nous grise …

Ne robotisons pas le bel esprit
que la vie en nous a su inventer
existe-t-il là-bas ailleurs ou nulle part
existe-t-il sur d’autres planètes
une aussi belle phase du vivant
que celle où nous est devenu possible
malgré notre réalité  infime
de penser la beauté et de vivre l’amour ?



L’invisible poème du terrestre

La terre assoiffée souffre
de la violence humaine
qui l’épuise l’assèche aujourd’hui
et l’esprit souffre de
son intelligence inadaptée au vivant

Existe-t-il pourtant
une autre beauté absolue
que la beauté évolutive
du vivant sur terre ?
L’esprit voudrait
se croire plus fort,
mais entend-il
le silence dans la parole
qui est en lui,
créée par lui ?

Toutefois du silence
l’écho chante toujours,
il dure au fond de nous
il est musique et chant dans
l’invisible poème du terrestre
et nous sommes en lui,
écoutons-le nous sommes lui
le chant du vivant et
nous sommes sa terre


Annie Salager, trois poèmes extraits de Chant du terrestre, à paraître aux éditions La rumeur libre.
Image extraite d'un tweet matinal de Gallica BnF, "dans les jardins de la Malmaison", ouvrage de 1803, illustré par P.-J. Redouté.

(Anthologie permanente) Armand Dupuy, Selfie lent

 

Poezibao propose aujourd’hui une double page du livre d’Armand Dupuy, Selfie lent.

(...)       sept mai, sept heures trois, tout serre davantage,
les pensées sombres ne lâchent pas, l'inquiétude déplace
dans la vie ce qui déjà n'est plus la vie. vingt-et-une heures
deux, ciel rose : j'y pourrais patauger longtemps, vautrer
ma charge jusqu'au déclin, n'en fais rien, répète encore
vouloir est un mur mais m'étreignent les regrets de
n'avoir pas pesé davantage sur la journée, de n'avoir pas
dissous les aplats mêlés, les touches éparses, les jus,
de n'avoir pas cédé, pas gagné, pas perdu de terrain,
de n'avoir pas aggravé l'étreinte — j'épingle à mes pensées
la mouche sur la vitre comme si c'était le seul véhicule
à présent possible et non pas taillis, branches, ciel, collines
ou fleur. huit mai, six heures cinquante-huit, tête en avant,
trilles assez maniérés d'un merle hautain, sa coupe
soudaine et presque publicitaire dans l'obscur raffut,
détachée comme s'il n'expulsait pas son chant mais
se le rentrait sans fin, l'enfonçait sous bec et plumes
par je ne sais quel orifice secret, l'oiseau devenant l'œil
ou le doigt chanté des matins, seul maître et peintre en son
chant. quinze heures trente-trois, virages à l'atelier jusqu'au
dégoût, l'usure, l'échec répété, bouillie de tête, d'herbe et
de membres, corps mêlés, vapeurs de térébenthine.
le noyau — quel est-il ? moteur / désir / désir effondré —
réclame silence : il faudrait ne plus, n'exercer pas les
potentialités pour que cède et s'ouvre ce qui n'appartient
à personne, et creuse ma nuque, doucement, que tout ça
m'avale, me broie, me rende au compost heureux.



neuf mai, cinq heures cinquante-six, hébété longtemps
par l'obligation, l'emploi du temps, non pas laissant venir
mais cherchant, traquant moi-même stations et silo dans
ce qui ne vient pas, dans ce qui lutte et s'acharne à ne pas
venir — mes récits d'impossibilités successives, de chambres
sans récits, sans plus personne pour dormir : on pourrait
dire encore j'inquiète l'inquiétude. onze mai, six heures
quarante-et-une, j'enfile un pull et toute la grande pièce
fraîche avec, passe à travers le col, sors la tête, j'attaque
mes pentes, slalome entre un tas de chiffons et les oiseaux
poussant d'un bloc à la fenêtre, mélange sonore et foncé,
chant par flaques, strates et sauts — je détache les pelures
jusqu'au timbre du plus froid chanteur touchant en moi
l'effroi, la bête surgelée des premières heures, merle encore
et sa tête toujours déjà coupée (Ponge: « Sous cet amas
de plumes il y a certains endroits où le corps existe,
d'autres où il fait défaut » ; sa phrase touchant à son tour
mon chant désastré, sonnant mon défaut d'existence), je me
surprends pourtant d'espoir entre le bloc et les chiffons.
treize mai, quatre heures trente-cinq, peut-être me faut-il
ces véhicules éphémères, scutigères, mouches ou merle,
qu'importe, pour déplacer ma pensée, la transporter —
ramener le clair par l'obscur et le reste par pattes, lassos,
becs ou salive, écoper le temps puis s'effondrer sur les
restes de ces toutes petites choses qui n'existent pas.
six heures cinquante-trois, ciel blafard, grandes pelles
s'opposent au bourrelet, pied lent d'un petit-gris passant
dans mon tableau double vitrage, puis l'émulsion coquille /
carrosseries, remorques et bâches plongeant sous la façade,
bafouant le rond clignotant cinquante. quinze mai, sept (...)

Armand Dupuy, Selfie lent, suivi de Collection radiographique de Claire Combelles, éditions Faï Fioc, 2020, 108 p., 13€, pp. 22-23.

 

(Anthologie permanente) Sandra Moussempès, Cassandre à bout portant

Aujourd’hui Poezibao propose une note de lecture du livre de Sandra Moussempès, Cassandre à bout portant, (par Anne Malaprade) et ci-dessous, des extraits du livre.


Je suis venue en hésitant on m’a dit soyez douce avec vous-même
C’est une façon d’écrire un sonnet sans prendre de gants
D’enregistrer des voix oubliées en imaginant leur tessiture

De plus loin que je me souvienne (en fait de rien)
C’est là que j’ai inventé la méthode à rebours
Coincée entre une coiffeuse d’époque et un miroir sans tain pour Barbie défraîchie
(45)

*

Pour supprimer ce qui vient en pensée tout en pensant :
« un jour la pensée reviendra dans un rêve bizarre qui me hantera
            une fois réveillée car j’aurais tout appris
de ce rêve         sans prendre soin de ma garde-robe ni de la couleur de mes cheveux
je serais recouverte
    d’un vêtement ou d’une aura qui ne m’appartient pas »
(48)

*

(Incipit de la section « Ciseaux & ciel nocturne »)

A papillonner sur le papier
Preuves, retrouvailles de coquilles dépareillées

La ligne que je saute égale une forme de subjectivité
Pour l’écriture nécessaire
Et non la seule répétition d’une pensée

L’obsession reviendrait, se tiendrait à côté de Messaline, surnom que mon père me donnait enfant, parmi d’autres comme Salomé, Cassandre la bien nommée qui annonce la perte


Une part importante de cet extrait a été supprimée à la demande de l'auteur le 23 mai 2024

Sandra Moussempès, Cassandre à bout portant, Flammarion, 2021, 168 p., 18 euros.

(Anthologie permanente) Lenaïg Cariou (revue Point de chute)

 

Aujourd’hui encore, Poezibao voudrait attirer l’attention sur une toute jeune revue, Point de chute.

« Point de chute est née au printemps 2020 d’un désir commun de jeunes poètes d’offrir à celles et ceux qui comme eux tâtonnent, un abri, une cabane dans laquelle reprendre son souffle, l’espace d’un instant. Tout est question de rythme, de cadence, de ponctucadence : il ne s’agit pas de s’attarder mais de s’y ressourcer pour mieux repartir – et revenir. Cette cabane, nous la reconstruirons ensemble chaque automne et chaque printemps.
Point de chute a pour vocation d’accueillir des créateurs et des créatrices, non au regard de leur âge, mais de leur nouveauté à l’écriture, ces voyageuses et voyageurs – solitaires ou en groupe – dont la parole précaire s’élève dans le vide. À ces voix, nous voulons offrir l’espace exigu et éphémère de notre cabane, comme caisse de résonance.
Chaque numéro de Point de chute rassemble une dizaine d’écrivains qui, jusqu’à la saison prochaine, habiteront quelques pages (une dizaine par personne, demi-format). Pas d’autre texte : ni commentaires, ni métatextes, ni critique. Du silence, de l’air entre les cabanes, à peine une odeur de bois légèrement humide. Chacun choisit son matériau, monte, descend, détruit, refonde, rabote, ajuste.
Nous faisons feu de tout bois : textes poétiques, longs ou brefs ; poèmes, histoires, en prose ou en vers, intermittences de blanc, planches mal ajustées, matériau brut, béton, argile, tout ce qui sonne, résonne. Peu de notes, des percussions surtout – à peine le bruit des mots qui chutent. »
Lénaïg Cariou, Stéphane Lambion, Victor Malzac

Prix d'un numéro : 5€ - abonnement annuel (deux numéros) : 10€
Adresse : revuepointdechute arobase gmail point com
Site


Poezibao a choisi dans le numéro zéro des textes de Lénaïg Cariou. Pour en respecter la mise en page, ils sont ici proposés au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Gendun Chöp'el (revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G)

Ce choix a aussi pour but de mettre en valeur la revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G, dirigée par Jean Daive et éditée par Eric Pesty.

Le numéro 19 propose un poème du poète tibétain Gendun Chöp’el présenté et traduit par Bénédicte Vilgrain.


Gendun Chöp’el. Né en 1903 en Amdo à l'est / nord-est du Tibet. Un provincial. Mort en 1951 à Lhasa, au moment de l'arrivée des Chinois dans la ville. (Voir « Une grammaire tibétaine », chapitre dix, Éric Pesty Éditeur, 2012.)
Longue vie de voyages-pèlerinages en Inde.
Le poème est célèbre : le voici sur le net
Gendun Chöp’el l'a écrit pour évoquer son départ de Labrang, collège monastique où il avait étudié sept ans. Il semble qu'on ne sache toujours pas pourquoi il en est brusquement parti. Chassé par les autorités ? Chassé, parce qu'il était un rhéteur ? Quelqu'un pour qui la rhétorique autorisait toutes les thèses (il avait soutenu sa thèse sur un sujet parfaitement hétérodoxe à la pensée bouddhiste : l'âme supposée des plantes) ...
Gendun questionne, et accuse. Il accuse d'autres moines plus « arrivés » de s'être nourris à tous les râteliers...
Ou alors, le poète fut chassé parce qu'il aimait bricoler des jouets mécaniques... Et ce poème est un jouet. C'est un poème acrostiche alphabétique.
Chaque vers commence par une lettre, dans l'ordre de l'alphabet tibétain : Ka. Khà. G'a. Ngq., etc.
Je l'ai traduit en français — sur une invitation de Pascal Poyet à lire aux Laboratoires d'Aubervilliers — par un poème acrostiche alphabétique, dans l'ordre de notre alphabet latin, qui comporte moins de lettres.
Bénédicte Vilgrain

Ah ! Après mon départ pour d'autres lieux les
Bêtas de vieillards ont déblatéré
Car l'oracle de qui tout dépend m'aurait
Disent-ils exclu pour excès d'arrogance.
Eux croient en la purification par le garant des lois. Af-
Fidés ou non de toute part déambulent se
Gobergeant de tchang, thé, brebis séchée, viande revendue :
Honte aux impurs, l'oracle a-t-il autorisé qu'
Ils restent ? Se drapent dans les arcanes de leurs
Jupons ? Végétation idéale pour le recel de
Kanifes, outils répréhensibles, et plants de thé.
Les reconduire (eux) aux frontières ne serait pas un
Mal. D'année en année ils sont de plus en plus
Nombreux. Nous qui comme Vénus n'avons pas la foi,
Oracle, pourquoi disent-ils que tu nous indésires ?
Parasites, bovins, femelles de yaks, oisillons, tous
Qu'on dit animaux-impurs, pourquoi ne pas les ext-
Rader ? L'oracle a des crocs, n'en est pas moins
Seigneur. Chaud ou froid, les épreuves
Tombent sur des auditeurs impassibles qui sans les
Usurper ont intégré les révélations du Bouddha
Victorieux. Bannir de tels disciples, so
What ? Sous leurs beaux chapeaux, lamas bottés sont
Xénophobes, alors on les affecte au centre. Il n'
Y a pas de frugalité condamnable, je me nourris de
Zestes de riens, et on m'invective. Nihilisme,
Auquel des deux partis en imputer le tort ?
Boniments, puisque la hiérarchie s'en fiche.
Connaissance des apocryphes est arrogance,
Dit-on, une arrogance bannissable. Dealer n'
Entraîne aucune réprimande : venaisons,
Fumée de tabac, bière, de tels commerces ne sont pas
Goujats ?... pourtant, à y regarder de plus près...
Ha ha, prenez la peine de vérifier ! Soyez plus
Inquisiteurs envers vos maîtres instructeurs.
J’assume mes propos, moi qu’on dit un rhéteur :

Gendun Chöp’el, de la lignée des lions
Poèmes acrostiche alphabétique adressé à Labrang.

Le numéro 19 de la revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G comporte aussi : Alexander Kluge & Jean Daive (entretien traduit par Michèle Cohen-Halimi) ; Claude Royet-Journoud ; Gendun Chöp'el (traduit par Bénédicte Vilgrain) ; Luc Bénazet ; Pauline Von Aesch ; Marlene Dumas (traduit par Martin Richet).
Abonnement pour trois numéros (1 ans), 29 €. Sur le site des éditions Eric Pesty

(Anthologie permanente) Hans Magnus Enzensberger, Poèmes (1980-2014)

 

Les éditions Vagabonde publient un ensemble de poèmes (1980-2014) du poète allemand Hans Magnus Enzensberger.

Ceux d'avant

Ils se sont détournés,
tôt ou tard,
l'un après l'autre.
Ils ont détourné les yeux,
imperceptiblement,
puis ce fut
un geste infime
de la main gauche
que nous ne sûmes
interpréter.

Un revers de main,
un salut ironique :
«À vous de voir,
nous laissons tomber.»
Mais qu'était-ce ?

C'est seulement lorsque
nous vîmes le coussin lissé,
la tasse vide, la chemise
sur le dossier de la chaise,
la clé pendue au crochet,
que notre aigreur monta.

«Qu'as-tu?»
Pas de réponse.
Un départ sans reproche
ni regard.
Ils n'ont pas même
éteint la lumière
dans le couloir.

Puis ils se sont
envolés, évanouis
comme avions
dans le ciel,
ou bien éloignés à pied,
dans la neige, sombres,
par les passerelles de rondins,
dans un nuage de poussière .

Nous ne saurons pas
ce qu’ils sont devenus.


Vorgänger

Abgewandt, früher
oder später, abgewandt
haben sie sich,
einer nach dem andern.
Zuerst die Augen,
unmerklich, dann
diese minimale Geste
der linken Hand,
die zu deuten
uns nicht gegeben war.

Ein Abwinken
ein ironischer Gruß:
»Wir stellen anheim,
lassen auf sich beruhn«
Aber was ?

Erst, als wir
das glatte Kissen fanden,
die leere Tasse,
das Hemd über dem Stuhl,
den Schlüssel am Brett,
waren wir irritiert.

»Was hast du?«
Keine Antwort.
Weder Vorwurf
noch Nachsicht.
Nicht einmal das Licht
haben sie ausgemacht
im Korridor

Dann sind sie
kleiner geworden,
immer kleiner,
wie Flugzeuge, oder
wenn si zu Fuß waren,
im Schnee, dunkel,
auf Knüppeldämmen,
in einer Staubvolke.

Was aus ihnen geworden ist,
wissen wir nicht.

*

Résilience

La pensée
derrière les pensées.
Un galet ordinaire,
pur, dur,
inaliénable.

Ne se dissout pas,
est indiscutable,
est ce qu'il est,
ne devient ni plus gros,
ni plus petit.

Irrégulier,
unicolore, veiné.
Ni jeune ni vieux.
Ne nécessitant ni justification
ni croyance.

Tu ne sais d'où
tu le tiens, ni où
il va, à quoi
il sert. Sans lui
tu serais peu de chose.


Konsistenz

Der Gedanke
hinter den Gedanken.
Ein Kiesel, gewöhnlich,
unvermischt, hart,
nicht zu verkaufen.

Löst sich nicht auf,
steht nicht
zur Diskussion,
ist was er ist,
nimmt nicht zu oder ab.

Unregelmäßig,
nicht bunt, geädert.
Nicht neu, nicht alt.
Braucht keine Begründung,
verlangt keinen Glauben.

Du weißt nicht, woher
du ihn hast, wohin
er geht, wozu
er dient. Ohne ihn
wärst du wenig.

*

Destinataire inconnu — Retour à l'expéditeur

Merci beaucoup pour les nuages.
Merci beaucoup pour le Clavier bien tempéré
et pourquoi pas, pour les bottes d'hiver bien chaudes.
Merci beaucoup pour mon cerveau insolite
et toutes sortes d'autres organes cachés,
pour l'air, et naturellement pour le bordeaux.
De tout cœur merci pour mon briquet, qui ne me lâche pas !
et pour les désirs, les regrets, les sempiternels regrets.
Merci pour les Quatre Saisons,
le nombre «e» et la caféine,
et naturellement pour les fraises sur l'assiette,
peintes par Chardin, ainsi que pour le sommeil,
pour le sommeil tout particulièrement
et, avant que je n'oublie,
pour le début et la fin
et les quelques minutes de l'entre-deux,
et grand merci aussi, si vous voulez,
pour les rats taupiers dehors, dans le jardin.


Empfänger unbekannt — Retour à l'expéditeur

Vielen Dank für die Wolken.
Vielen Dank für das Wohltemperierte Klavier
und, warum nicht, für die warmen Winterstiefel.
Vielen Dank für mein sonderbares Gehirn
und für allerhand andre verborgen Organe,
für die Luft, und natürlich für den Bordeaux.
Herzlichen Dank dafür, daß mir das Feuerzeug nicht ausgeht,
und die Begierde, und das Bedauern, das inständige Bedauern.
Vielen Dank für die vier Jahreszeiten,
für die Zahl e und für das Koffein,
und natürlich für die Erdbeeren auf dem Teller,
gemalt von Chardin, sowie für den Schlaf,
für den Schlaf ganz besonders,
und, damit ich es nicht vergesse,
für den Anfang und das Ende
und die paar Minuten dazwischen
inständigen Dank,
meinetwegen für die Wühlmäuse draußen im Garten auch.   

Hans Magnus Enzensberger, Poèmes (1980-2014), traduction de l’allemand de Patrick Charbonneau, éditions Vagabonde, 2020, 218 p., 20,50€, pp. 81, 51 et 106.