Poezibao

Anthologie permanente : James Sacré (4)

 

 

Lire aussi la note de lecture que Tristan Hordé consacre au dernier livre de James Sacré, Un paradis de poussières

 

 

 

Geste parlé
À cause que tu es vivant

 

 

À cause qu’on a pensé à quelqu’un
Dans le plus nu de la nuit,
De la vérité saisit le corps et la pensée :
Mais des mots qui restent muets.

 

On croit les entendre à nouveau dans un livre qu’on écrit,
Ou dans une conversation qu’on a, dans une musique :
C’est vivre et n’être plus rien,
De l’intimité mêlée
À l’éternité de chacun,
des mots
Qu’on n’aura pas prononcés.
Quelqu’un.

 

À des moments mon corps
Devient davantage un corps, autant
Pour mieux te dire que pour
T’entendre plus entier.

 

Mon corps et le tien, sans quoi
Rien de vivant, ni sentiment, ni pensée,
Ni cette énigme du désir (ce qu’il est, et d’où venu ?)

 

Le corps qui maintient
De l’inquiétude et du bonheur, contre la mort.

 

James Sacré, Un paradis de poussière, André Dimanche, 2007

 

Une contribution de Tristan Hordé

 

James Sacré dans Poezibao :
Bio-bibliographie de James Sacré,
Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime(Cadex, 2006),
recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé),
Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé,
Un paradis de poussière, note de lecture par T. Hordé
Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3
notes sur la poésie,

 

 

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Anthologie permanente : René Daumal (1)

 

 

À l’occasion du centenaire de la naissance de René Daumal, pour lui rendre hommage nous publions deux poèmes extraits de son premier recueil publié, Le Contre-Ciel.

 

 

Il suffit d’un mot

 

Nomme si tu peux ton ombre, ta peur
et montre-lui le tour de sa tête,
le tour de ton monde et si tu peux
prononce-le, le mot des catastrophes,
si tu oses rompre ce silence
tissé de rires muets, — si tu oses
sans complices casser la boule,
déchirer la trame,
tout seul, tout seul, et plante là tes yeux
et viens aveugle vers la nuit,
viens vers ta mort qui ne te voit pas,
seul si tu oses rompre la nuit
pavée de prunelles mortes,
sans complices si tu oses
seul venir nu vers la mère des morts

 

dans le cœur de son cœur ta prunelle repose

 

écoute-la t’appeler : mon enfant,
écoute-la t’appeler par ton nom.

 

•

 

Je vais renaître sans cœur,
toujours dans le même univers,
toujours portant la même tête,
les mêmes mains,
peut-être changées de couleurs,
mais cela même ne me consolerait point.
            Je serai cruel et seul
et je mangerai des couleuvres
et des insectes crus.
            Je ne parlerai à personne,
sinon en paroles d’insectes
ou de couleuvres nues,
en mots qui vivront et riront malgré moi.

 

René Daumal, Le Contre-Ciel, suivi de Les dernières paroles du poète, préface de Claudio Rugafiori, Poésie/Gallimard, 1968, p. 61 et 75.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de René Daumal

 

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Anthologie permanente : Carlo Bordini

 

 

Après avoir présenté succinctement  Poussière / Polvere, le livre de Carlo Bordini qui vient de paraître aux éditions Alidades, dans la rubrique "Poezibao a reçu", je propose aujourd’hui un premier texte de cet auteur italien encore peu connu en France. On peut lire par ailleurs sa bio-bibliographie.

Plusieurs manifestations et lectures sont prévues à l’occasion de la sortie de ce livre, on peut en trouver tout le détail ici (descendre tout en bas de la page !)

 

 

les gestes

 

Personnes dont les gestes manqués tremblent
un peu
Personnes dont les gestes manqués. Il y a des personnes
pour qui
faire des gestes est une chose
extrêmement difficile. Elles essaient et
réessaient encore leurs
gestes manqués, et quand l'un réussit il semble que tous
réussissent, mais la file
la plus longue est celle des gestes
manqués; [quelle
file interminable!!

 

Les gestes maladroits répétés
après tant d'années, les gestes
répétés pendant tant
d'années, les gestes comiques,
les gestes un peu suicidaires.
les gestes qui attendent. Les gestes
qui ne se font pas comprendre, les demandes
d'aide
non acceptées,
les demandes
maladroites,
continuelles. Les
demandes
suicidaires. Les gestes gauches
un peu honteux, blasphématoires. Les gestes
hautains, Les
gestes
qui n'ont ni poids ni valeur parce que
maladroits, les gestes
tranquillement maladroits, routiniers,
les gestes
ironiques.
Les gestes
résignés
Les gestes consciemment
gauches,
conscients d'être
maladroits et gauches,
Les gestes qui
contiennent
une implicite
excuse
et ceux qui feignent
d'être hautains.
Les gestes qui
savent
qu'il n'y a rien à faire.
Les gestes
silencieux
qui s'
isolent
Les gestes orgueilleusement
bien peu adroits
Les gestes de celui qui sait être maladroit
et fait des gestes
pour s'éloigner
pour ne pas
avoir l'air
Les gestes
résignés
Les gestes agacés
de celui qui sait
être gauche et que l'on considère
maladroit
Les gestes hébétés
de celui qui ne sait pas bien
ce qu'il fait
les gestes dépités
qui demandent solitude

 

Ou bien le geste maladroit
définitif, celui de ne
communiquer plus
de prendre la tangente vers sa propre
solitude
et de ne communiquer plus
plus plus

les tics
les petits tics
les gestes qui cherchent à éloigner
quelqu'un
imaginé ou
imaginaire

 

se savoir
jugés
[par tous]

 

savoir que ses propres gestes
sont
jugés

 

Les gestes de celui qui sent à l'intérieur
une faiblesse
qui lui rend difficile de faire
n'importe quel geste
le geste silencieux
comme s'il voulait que les autres comprennent
ce dont il a besoin
sans besoin de bouger

 

le geste de ne faire
aucun geste

 

Les gestes
imaginaires
imaginer
de faire
un geste

 

Les gestes sous l'eau
faire des gestes sous l'eau
en faisant signe aux gens qui passent
mais personne ne découvre ton doigt

 

Les gestes étrangers
il y a toujours quelqu'un qui regarde
les gestes que l'on fait
et établit qu'ils sont
maladroits fous déments gauches gratuits
ridicules
observables

 

il y a toujours quelqu'un qui établit
que tu es trop maigre
trop gras
un peu trop silencieux
peu cohérent,
un peu étrange
un peu dérangé [(dit
à voix basse).],
un type peu
pratique
plein de bonne volonté mais
trop solitaire,
trop introverti
trop peu pratique
trop peu social,

 

Les gestes qui évitent
les gens. Les gestes qui évitent
d'être vus. Les gestes
qui couvrent, qui cherchent
à couvrir.
Les gestes qui protègent
instinctivement le visage,
la tête les mains
la bouche, même
inconsciemment

 

Les tics
les tics un peu ridicules

 

Les gestes inutiles
La peur des bruits. Le
désir
de ne pas être vus, le geste
de se couvrir, le
désir de se cacher, le
geste de
se couvrir la tête. Les gestes
de celui qui
a la tête
ailleurs, le
geste de se couvrir
la tête, le visage,
la bouche, les gestes
purs. Les pensées
pures, les pensées
candides, virginales, pures.
les gestes qui font
le mal sans le savoir

 

Par Carlo Bordini, Pericolo Poesie 1975-2002, Edizioni Manni, San Cesario di Lecce, 2004.

Traduction Olivier Favier

(texte italien original en cliquant sur la suite de note….)

 

bio-bibliographie de Carlo Bordini

 

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Anthologie permanente : Sylvie Nève

Mon Rimbaud

 

[…]

 

C’est un trou
              un trouvère
              un trou de l’abîme
et un soldat jeune

 

C’est un jour perdu
              un trouble-fête
              bleu là-dessous
et un soldat jeune

 

C’est un trousseur de vers
              à troutrous
              des troupes dans la montagne fière
et un soldat jeune

 

C’est Olivier le sage
              les Francs
              un olifant
et un soldat jeune

 

C’est un petit val qui mousse de rayons
              un frais cresson
              bleu
et un soldat jeune

 

C’est Turold
              Rimb
              Durendal
et un soldat jeune

 

C’est Saint Michel del péril
              Saint Lazaronde entre les morts
              l’ange Chérubin
et un soldat jeune

 

C’est à Aden
              Arras
              Ronceval
que ce soldat jeune

 

C’est dans le soleil
              des tropes
              des tripes
et un soldat jeune

 

Aden ! Aden !
Éden pas mûr
ADN gicle

 

C’est une jambe à rapatrier
et Verlaine, au salon vide, buvait, buvant comme
…….
Oubliés les tartines, le jambon tiède !
Le Cabaret-Vert, où est-il ?
Et Verlaine buvait, buvant comme
…….
Aden ! Aden !
Éden pas mûr
ADN gicle
dans la bouche ouverte de ce soldat jeune
et qui dort.

 

Mais ce soldat jeune qui
est-il ?
Est-il un enfant ?
Petit gésir sous les voûtes jésus ?
Un enfant malade ?
Un enfant qui fait un somme ?
Un enfant qui sourit comme sourit
un enfant malade qui fait un somme ?

 

— Nature : berce-le !
— Nature ! Berce-le !
— Nature ! — Nature ?
— Nature ?
             — Nature ?

 

Elle ne le berce pas
elle ne berce pas, la Nature
elle ne répond pas, la Nature
elle est froide, la nature
il a froid, l’enfant
au soleil
soleil arriéré, parfums arriérés :
la nature ne
répond
pas.

 

Lui, il a soufflé soufflé dans le grand corps
             son immense Corps
pour rien.

 

« Fais dodo, Roland mon p’tit frère
fais dodo — et meurs en ce Val ! »

 

 

 

Sylvie Nève, in Parade Sauvage n°20, Charleville-Mézières, décembre 2004, pp.10-12

 

 

Contribution de Jean-Pierre Bobillot

 

 

bio-bibliographie de Sylvie Nève

 

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Anthologie permanente : Gérard Macé (1)

Riche du seul argent volé en rêve et cherchant au poème une raison étrange il me manque toujours le quart de la somme (et les quelques mots d’une devise) pour payer au tourniquet la carte postale déjà écrite. « Vous payerez un peu plus cher », m’avait pourtant prévenu la vendeuse.
On voit encore au verso le vieil or et l’auréole des annonciations : la vierge de trois quarts et l’ange toujours de profil ; une chambre à ciel ouvert et le couvre-lit souvent rouge ; le souvenir d’un verger et le sens incertain d’une parole portée par le vent, rapportée par les nuages (on entend d’ici le latin du ciel et l’allitération des oiseaux) ; une scène où s’échangent des mots imprononçables, une injure à l’oreille de l’autre ou le prénom de Joseph absent sous les portiques Renaissance.
Avec les tourments du copiste (trois jours de purgatoire pour une lettre manquée) me reviennent les mots écorchés de ma première faute (j’avais écrit la née dernière) et le souvenir retrouvé d’une sœur qui vient de naître. Comme on voit au musée les mots d’une orthographe aujourd’hui étrangère (latin d’église en lettres gothiques), ceux de l’ange aux ailes repliées, qui parle comme un livre pour dire à l’oreille de la vierge la venue d’un enfant futur.
(…)

 

 

Gérard Macé, Bois dormant, Gallimard, 1983, p. 15-16.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de Gérard Macé

 

 

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Anthologie permanente : Tristan Tzara (2)

[…]

 

les cloches sonnent sans raison et nous aussi
nous marchons pour échapper au fourmillement des routes
avec un flacon de paysage une maladie une seule
une seule maladie que nous cultivons la mort
je sais que je porte la mélodie en moi et n’en ai pas peur
je porte la mort et si je meurs c’est la mort
qui me portera dans ses bras imperceptibles
fins et légers comme l’odeur de l’herbe maigre
fins et légers comme le départ sans cause
sans amertume sans dettes sans regret sans
les cloches sonnent sans raison et nous aussi
pourquoi chercher le bout de la chaîne qui nous relie à la chaîne
sonnez cloches sans raison et nous aussi
nous ferons sonner en nous les verres cassés
les monnaies d’argent mêlées aux fausses monnaies
les débris de fêtes éclatées en rire et en tempête
aux portes desquelles pourraient s’ouvrir les gouffres
les tombes d’air les moulins broyant les os arctiques
ces fêtes qui nous portent les têtes au ciel
et crachent sur nos muscles la nuit du plomb fondu

 

*

 

je parle de qui parle qui parle je suis seul
je ne suis qu’un petit bruit j’ai plusieurs bruits en moi
un bruit glacé froissé au carrefour jeté sur le trottoir humide
au pied des hommes pressés courant avec leurs morts
autour de la mort qui étend ses bras
sur le cadran de l’heure seule vivante au soleil

 

[…]

 

je pense à la chaleur que tisse la parole
autour de son noyau de rêve qu’on appelle nous

 

 

Tristan Tzara, L’Homme approximatif, in Œuvres complètes, tome 2, 1925-1933, Flammarion, 1977, pp. 81, 82

 

Tristan Tzara dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Tristan Tzara, extraits 1

 

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Anthologie permanente : Roger Giroux

La couleur de la mer est semblable au matin.
Le ciel est plein d’oiseaux que le vent a laissés.
Des navires sont là, des bateaux et des barques.
Et les fruits, calmes, attendent que l’été leur donne la lumière.

 

Et nous allons, par l’invisible porte.
Et dans les grandes vallées bleues du cœur
Où la mémoire n’atteint pas
Une voile s’approche, entre les apparences,
Et fait signe de taire le nom du paysage.

 

Et les arbres s’éloignent dans l’automne
Et recouvrent nos pas de leurs vagues mourantes.
Une ombre va, dans les collines,
Et puis, que reste-t-il de ce pays, qu’un peu de neige
Qui tombe, dans le creux de la main ?

 

L’impossible silence accomplit son espace,
Et voici, lentement, mon image détruite.
Mes yeux perdent le souvenir,
Et mon visage meurt, de miroir, d’absence,
Comme, au fond de la branche, un songe dans sa fleur.

 

Roger Giroux, Le lieu le temps, Mercure de France, 1979, p. 35-36.

 

Roger Giroux dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, extrait 1

contribution de Tristan Hordé
 

 

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Anthologie permanente : René Ghil

Dans les Temps — III

 

Aux armes ! cités d’Europe…
                                       le soir de deuil
est arrivé !

 

               Dites, qu’on ne sort de la guerre
que par la guerre ! — et l’heure des trompettes, dure
au-dessus des étreintes de qui vont mourir !
De sang, de gorges singultuant de rupture —
dure…
       Elles éplorent le soir des Banqueroutes
d’États, les trésors vides par la paix-armée
et la terreur des Uns à grand geste alarmés
et l’angoisse des détenteurs mauvais de l’Or
sentant hideusement aussi, que vient la mort —
car, n’entendez-vous pas :
                          il passe des Bruits sourds
il passe des hans d’hommes dans les alentours…

 

Ils passent en marquant le pas, ils passent en
hurlant par toute route et en des heurts tintant :

 

Allons (la terre, la terre ronde)
allons légèrement, hardiment :
la terre vaste, la terre ronde
est une mère de tout le monde —
allons la terre, légèrement !...

 

Ils passent en marquant le pas, ils passent en
hurlant par toute route et en des heurts tintant
vers ailleurs qui s’en aillent pour pouvoir vivre, ou
pour mourir : et leurs poings tordus maîtrisent d’armes
la nuit venante aux plis des noirs drapeaux d’alarmes.

 

Elles sonnent les Révoltes et Banqueroutes…
Et les hommes des Banques du sang et de l’or
à tous États, de rois et parlements ! ont dit :
— « Votre Empire ne tient qu’autant que nous tenons
ventripotents et vos maîtres, et tous nos noms
se mêlent dans l’histoire énorme de la haine
des peuples ! Nos trésors meurent dans vos trésors
et, las de nous et d’eux, les peuples aux poings tors
de toute part partis nous poussent leur haleine :
que l’emplisse leur mort !
                                         Ils gardent la hantise
cruante des mots qui mentent ! patrie, en eux
retentira au sens de meurtres, et haineux
le vent haut-soulevant des trompettes, attise
le sang des Races ! — Ils ont le goût du sang, et
du heurt vers n’importe le néant, tas muet
ils entreront dans les poitrails les uns des autres
ainsi qu’ils entreraient tragiques, dans les nôtres :
ô rois et pseudo-rois ! l’heure des Banqueroutes
de tout sonne ! et d’aller entreprendre les routes. »…

 

Aux armes ! cités d’Europe —
                                        le soir de deuil
est arrivé !...

Haine immortelle de nos Aïeux
tressaille dans nos artères, et
sonne !
                     contre nous, teint de tous lieux
l’étendard sanglant se lève ! — aux armes !
et sonne dans l’horizon muet
du heurt en nos poitrines d’alarmes
du heurt ardent de notre sang, et
bats!...

 

            Faisant notre entraille pleuvoir
nous sommes l’hérédité vivante
des ventres qui hurlent l’Épopée
du sang large, où se meurtrit le soir
qui rutilait au long de l’épée :

 

au vent des trompettes d’épouvante
qui s’empourprent de notre haleine ! — en
val et mont qui ne sont pas patrie
et peuplant de nos morts d’autres sols
ô toi ! que nos veines ont nourrie !
oui, mène aux meurtres et mène aux viols
ta géniture où hurle l’élan
et sur les peuples d’âme tarie
tiens notre étendard teint de tous lieux !
Haine immortelle de nos Aïeux !…

 

[…]

 

Il n’était de vainqueurs — il n’était que des morts.

----------------------------------------------------------

Et s’entassaient les millions d’hommes au terroir
putride des millions d’hommes ! et, envahies
envahissantes, les patries — d’un seul soir
dont se tord le trépas d’humanités haïes
cendre et tumulte, étaient la même gloire :
                                                                   quand !
comme si sur soi-même s’était la Nature
retournée en sa Matrice, — l’ample navrure
eut du talent sursaut d’animal ! or, aux têtes
montant, l’universel tressaillement vainquant
des atomes humains qui hurlent à la Vie !
tous, à la Vie de son germe inassouvie
et vaste et rauque ainsi que l’aire des tempêtes !

 

…Et les peuples sortirent du guet-apens, — ivres !

 

 

René Ghil, Dire du Mieux : L’Ordre altruiste : probablement 1897, in Le Vœu de Vivre & autres Poèmes, Presses Univ. de Rennes, 2004, pp.334-336

 

Contribution de Jean-Pierre Bobillot

 

Bio-bibliographie de René Ghil

 

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Anthologie permanente : Claude Louis-Combet

Il était une fois une petite fille si belle qu’elle mourut

 

Où ai-je lu ou entendu cette phrase ? Je ne sais plus. Mais comme quelques autres paroles essentielles dont la source appartient à la nuit de la mémoire, celle-ci fait partie de moi-même. Peut-être suis-je loin d’en saisir toute la signification. Il en est de ces mots comme d’un mystère dont l’initiation ne cesse jamais. La vie semble trop courte et trop dispersée pour en venir à bout — et cependant c’est d’une telle pensée qu’elle reçoit sa lumière.

 

Chaque fois que le singulier hasard des rencontres m’a exposé à la beauté du monde, j’ai éprouvé ce qu’est celle-ci, en son fond : sa radicale fragilité, sa vulnérabilité au temps, son essentielle désolation d’être — et d’être si peu. Je suis de ceux que la beauté désespère.

 

Il était une fois une petite fille si belle qu’elle mourut

 

Le rapport qui lie indissolublement la beauté à la mort, lie, de la même façon, la mort à l’enfance. Là réside entièrement le secret du poème (ou de l’art). Toute beauté procède des mortes enfances du cœur — du point de rupture de l’unité, du déchirement de la faute, de la césure et de la faille. Toute beauté naît de la douleur d’être et porte cette douleur comme la fleur fragile de sa structure. Après seulement commencent la grammaire des formes et la logique de l’expression. Au commencement : blessures et brisure, désir du cri, retenue du cri, renoncement au cri pour une forme plus pure.

 

Je me disais, comme à propos d’une montagne, la beauté est au versant, là où l’amour s’est rompu et replié dans sa mémoire jusqu’au vide où le désir le retient.

 

Claude Louis-Combet, Le petit œuvre poétique [La mort est une enfant et Vacuoles], José Corti, 1998, p. 9 et 14.

 

fiche bio-bibliographique de Claude Louis-Combet

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

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Anthologie permanente : Bernard Heidsieck

Louis-Ferdinand Céline
[Tout au long de la Lecture, en contrepoint, parfaitement audible : la respiration réelle de Louis-Ferdinand Céline, ainsi que le bruit continu de « trois petits points » tapés à la machine à écrire.
En outre : grognements de Bébert.]

 

Alors     comme ça     pour vous     Docteur     vos trois petits points     ce ne serait que du pointillisme à la Seurat !       Vous vous en souvenez ?      Vous l’avez dit quelque part !      Je vous ai entendu l’affirmer !      Ce qui ne manquait pas d’audace !      Ni d’humour     Le rapprochement est cocasse !      Sinon comique, même !      Mais c’était bien là ce que vous visiez ?      N’est-ce pas ?      Parce qu’en matière de provocation…      Car enfin     si ceux de Seurat     figent un instant « T »…      les trois vôtres filent toujours leur train d’enfer !      C’est du schrapnel tous azimuts ! Avec tout le vitriol de leur non-dit ! De leur dynamite en suspens…     sous-jacente…     prête à…     Mais…      Mais c’est Bébert que j’aperçois là !      Eh bien !      Dites-moi !      Voilà un chat qui aura voyagé !      Et vous disiez que ce n’était pas un chat aimable…     Qu’il n’a jamais su ronronner…      Peut-être est-ce dû au climat spécial de son territoire ?      Mais il m’a tout de même l’air de s’être calmé…      assagi !      Sans doute ne faut-il pas s’y fier trop !      Mais l’âge aidant…      ou l’expérience de ses errances et de ses bourlingues…     le souvenir de ses errements ou de sa vie de faux châteaux…      le regret de ses coups de griffes     (inqualifiables, disons-le…)     ou le remords de ses miaulements     aigres, grinçants…     tout cela, Docteur…     tout cela vous l’a peut-être transformé !      Ce sont des choses qui se voient !      Vous le savez mieux que personne !      Rien tel oui, certainement     que la vie d’un dispensaire pour…      ce qui vous aurait même évité, dispensé     selon vos propres termes     d’être un homme à idées     à « messages » !    pour vous cantonner au « Style »      à lui seul     purement et simplement…      Bon !      Certes, sa singularité ne vous sera pas niée…     Enfin…     Nous reviendrons peut-être un jour là-dessus…      Mais     docteur !      dans l’immédiat et à propos de vos trois petits points… puisque nous les évoquions…     j’étais venu…      là…      vous consulter…     parce que j’ai moi-même un point douloureux qui…     et non pas trois, heureusement…     oui,      un point     là     qui…    

 

mai / septembre 1989 (2’30”)

 

 

Bernard Heidsieck, Respirations et Brèves rencontres, Al Dante, 1999, p. 38

contribution de Jean-Pierre Bobillot

 

bio-bibliographie (présentation de B. Heidsieck par Jean-Pierre Bobillot)

 

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