Poezibao

Anthologie permanente : Jean-Paul de Dadelsen

Amérique du Sud.
Hauts-plateaux, Guitare

 

Les travaux qui ne sont pas faits, ils se feront plus tard.
La nuit rouvre en secret les portes d’un pays ancien.
Guitare, que la main gratte, que la paume légèrement
     frappe, que le doigt
          pince pour la faire brièvement gémir et
              se résigner.
     Guitare, presque fontaine.
A l’homme qui y jette un caillou, elle répond
par l’onde toujours plus ample de la mélancolie.
La mélancolie n’est pas une plainte, mais un lieu.

 

     Ai-je dit
les gendarmes venus pour la réquisition, la banque de
crédit et d’investissement, l’argent perdu aux dés avec
les fils de chienne enculée de la Compagnie des Autobus,
le maïs brûlé, l’enfant mort ? Ai-je crié ? Imploré ?
       Je dis la nuit, je dis l’absence
même d’une brise dans les arbres qui dorment sans rêves,
différents en ceci de l’homme, je dis
la corde pincée, ce creux frappée de la paume,
ce gémissement arrêté, recouvert de silence,
et comme lorsque l’on plonge une épuisette dans la rivière
si profonde qu’elle coule sans bruit aucun,
la guitare jusqu’au bord même et même
à déborder en flots sourds, la guitare présentement
      remplie de nuit.

 

 

                                                                              janvier 55

 

Jean-Paul de Dadelsen, Jonas, suivi de Les Ponts de Budapest et autres poèmes, préface d’Henri Thomas, Poésie / Gallimard n° 405, 2005, p. 75.

Jean-Paul de Dadelsen dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
extrait 1 (Bach en automne),
Jonas (fiche de lecture),
extrait 2 (Bach en automne),
extrait 3,
extrait 4 (Les Ombres),
extrait 5 (Bach en automne, IV)

 

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Anthologie permanente : Jacques Dupin

Le partage

 

Une larme de toi fait monter la colonne du chant.
Une larme la ruine, et toute lumière est inhabitée.

 

La corde que je tresse, la rose que j’expie,
N’ont pas à redouter de lumière plus droite.

 

Le peu d’obscurité que je dilapide en montant
C’est de l’air qui me manque à l’approche des cimes.

 

Par le versant abrupt, la plus libre des routes,
Malgré le timon de la foudre et mes vomissements.

 

•

 

L’initiale

 

Poussière fine et sèche dans le vent,
Je t’appelle, je t’appartiens,
Poussière, trait pour trait,
Que ton visage soit le mien,
Inscrutable dans le vent.

 

 

Jacques Dupin, Gravir, Gallimard, 1963, p. 29 et 59.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

Jacques Dupin dans Poezibao :
Dupin Jacques,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9
hommage à Claude Esteban,
numéro spécial de Faire Part, lecture chez Tschann,,

 

 

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Anthologie permanente : Fabienne Courtade

Pour saluer la parution du livre de Fabienne Courtade, Table des Bouchers, chez Flammarion (note de lecture à venir sur Poezibao)

 

 

je traverse son sommeil, dans l’autre sens

 

 

des ombres se forment
à le regarder, des années, à proximité

 

s’estompent
(traces – doigts – odeurs)

 

 

parfois il s’éveille, il
se remplit déjà de
bruits ?
entre les doigts
et sur la langue

 

 

du mort qui
attend

 

 

 

je laisse

 

morceaux de
chairs sont séchées maintenant, brindilles sur la bouche
et le sable des retombées

 

 

C’est le début, le premier temps, la première scène

 

ne pas tomber, ne pas revenir en arrière

 

 

 

Fabienne Courtade, Table des bouchers, Flammarion, 2008, p. 52.

 

Fabienne Courtade dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Fabienne Courtade
aux parvis poétiques avril 06
une lecture exposition (06),
extrait 1,
rencontre autour de Rehauts, mai 07

 

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Anthologie permanente: Aragon

VIII

 

J’ai mis la main dans la main de la Mort
Il fallait bien fallait bien fallait bien
Depuis ce jour c’est moi que la Mort tient
Fort par la main par la main par la main

 

J’ai mis la main dans la main de la Mort
Mais je la tiens autant qu’elle me tient
Et ses doigts d’os craquent entre les miens
Quand je m’endors m’endors m’endors m’endors

 

Ô belle Mort quand nous unit la nuit
Je vois tes yeux à mes yeux qui ressemblent
Et plus qu’à moi comme le cœur te tremble
Quand nous dormons toutes les deux ensemble

 

Ô belle Nuit belle Nuit belle Nuit
Je vois tes dents à mes dents qui ressemblent
Et de nous deux laquelle plus fort tremble
Et de nous deux laquelle l’autre fuit

 

Depuis toujours attendant la relève
Tu t’en allais blanche et noire ma Nuit
Prête toujours à celle qui te suit
D’abandonner ta faux contre son rêve

 

Tu t’en allais blanche et noire portant
Ce faix promis à la reine suivante
Tu t’en allais et qu’il pleuve ou qu’il vente
Tu me cherchais dans la couleur du temps

 

Bien me voici tu vas dormir ma chère
À ton chevet je vais tenir ta faux
Et que mes doigts abandonnent s’il faut
À tes doigts d’os cette chair de ma chair

 

Comme jamais s’il ne fût de moi mort
C’est lui mon cœur qui tremble entre mes doigts
C’est lui c’est lui que je veille et non toi
Mon seul amour mon unique remords

 

Aragon, Les Adieux et autres poèmes, dans Œuvres poétiques complètes, tome II,  sous la direction d’Olivier Barbarant, Pléiade, 2007 (Stock, 1997), p. 1170.

Contribution de Tristan Hordé

 

Aragon dans Poezibao
Aragon, extraits 1

 

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Anthologie permanente : Gaston Puel

II

 

Les arbres grincent
Le pré frissonne
La glaise se déchire
Ma demeure s’ouvre

 

Je sais que tout peut enfin s’y perdre
Tout – et jusqu’au nom des choses –
Dans cela qui n’a pas de nom
Et n’en a jamais eu

 

Quoi brille là-haut – je ne sais plus lire -
Dans la sombre contamination des astres
Ecorché par leurs ronces accrochés à leurs algues
Je cherche les mots qui jadis m’éclairaient.

 

•

 

Le mystère

 

On croit voir le soir,
S’apaise l’énigme.
On croit que l’on sait,
tout semble immobile.

 

Quand tout est limpide
Nous broutons l’obscur ;
L’étoile est trop sûre,
elle fend la nuit.

 

Reste le mystère,
Poème sans voix.
Comme tout s’éboule
Dans ce vide pur !

 

•

 

…. telle phrase lancée me revint, lestée de plomb, au creux de l’estomac. L’absent, le défunt avait parlé par ma bouche comme un qui dicterait sa volonté, mais c’était un accord, un affleurement de sa présence, le filet d’une source qu’on croyait tarie. Ainsi reviennent les disparus. Et nos pas se font plus lourds confondus à leurs pas….

 

 

Gaston Puel, L’Âme errante et ses attaches, L’Arrière-Pays, 2007, pp. 94, 82 et 79

voir présentation de ce livre.

 

Fiche bio-bibliographique de Gaston Puel

 

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Anthologie permanente : André Frénaud

Sur la route

 

Douce détresse de l’automne,
des abois très lointains,
une échauffourée de nuages, comme un remuement
de souvenirs qui se cachent.
Et la lisière des peupliers pour donner figure
à la lumière qui va venir.

 

•

 

Les paysans, le pays

 

Acharnés sur les labours, oui mais
la récolte n’est pas engrangée, notre vie
non plus n’est perdurable, les enfants
périront comme les pères-grands, la mort,
avec la terre est là, d’origine,
pour chauffer de nouveaux épis,
qui donneront vie,
                          ceux-là cessent.

 

André Frénaud, Nul ne s’égare, précédé de Haeres, Poésie/Gallimard, 2006, p. 107 et 143.

contribution de Tristan Hordé

 

 André Frénaud dans Poezibao :
Frénaud André,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8
annonce parution Nul ne s'égare en Poésie/Gallimard
notes sur la poésie

 

 

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Anthologie permanente : Jean-Pascal Dubost

En préambule d’une note de lecture (par Tristan Hordé) de Vers à vif

 

N’ayant aucun souvenir de comptine, de lala bébé, aucun souvenir d’histoire du soir, aucun souvenir de cœur par poème ou d’anadiploses en chaîne, aucun souvenir de tonton conteur, aucun souvenir d’historiette gentille, aucun souvenir de chanson douce de France, aucun souvenir de marmonnements liturgiques, aucun souvenir de charade en carambar, aucun souvenir de blague polissonne, de calembredaine grasse, de contrepet coquin, aucun souvenir d’hymne daté de messidor an III jusqu’au bout, aucun souvenir de slogan d’ado naissant sur le pavé, aucun souvenir de refrain rock trois accords, d’aucun standard auprès du feu hissé haut, aucun souvenir de romance en tube bon marché –

 

•

 

Mais où vont les poèmes ou l’homme et comment donc y vont-ils or quand ni rien ni tout se passe à dire le pire s’on peut dire que le pire advint en onze, septembre, mars et mai, 2001, 2004 et 1963, puis tombe à l’eau –

 

Jean-Pascal Dubost, Vers à vif, Obsidiane, 2007, p. 25 et 69.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Jean-Pascal Dubost dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Jean-Pascal Dubost,
extrait 1, extrait 2, extrait 3,
fiche de lecture de Monstres Morts
note de présentation de Nerfs,
une présentation d’Armelle Leclercq,
Vers à vif (présentation)

 

 

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Anthologie permanente : Jean-Pierre Bobillot

les chants sont moléculaires
                                                 (acrostiche)

                                                                      à Marcel Schwob

 

A l’Équilibre nul Mot, nul Monde n’est tenu (que) par le fil* –
        pointillé, cheveux d’Ange, ellipse… – de la Pensée.

 

M ais, Ariane n’est peut-être pas Aryenne ?
A riane ma sœur  & moi : Osiris de mon Isis, peut-être ne sert à
R ien ? – Riez : & si, Commedia ? Minotaure (
C uir, poils, cornes, langue, queue…) ? si ce n’était, ne serait,
      Minauderie ? qu’un Masque – un masque de la Pensée…
E t si – Riez : ridicule kyrielle (elle y sonne !), ô, lecteur
      incrédule ! – & si Thésée n’avait, n’aurait gonflé voile
      & telle Fable que pour
L iquider le Roy, le Père (qui riait !) : Fabula dell’Arte !?

 

S acrifier le Père Égée ? – D’un cœur léger : n’est-
C e se faire, enfin…Roi des Terres Émergées ?
H orus au vain chœur (Guillaume Tell, Edison) : " –
W ho’s the winner, who’s the loser ? Oh, fortune-teller,
O r des Miroirs Sibyllins, réponds… –
B oustrophédon ! "

 

*filière, filiation, filigrane

 

Jean-Pierre Bobillot, Eff&, mes rides, fragments d’un retable païen, Atelier de l’Agneau, 2005, p. 24

 

•

 

2/

Rimbaud, Ducasse le savent bien qui recopi(ll)èrent allègrement, & pratiquèrent sans ménagements plagiats, parodies & détournements. Écrire, c’est toujours traduire ; & traduire, si ce n’est trahir, c’est toujours manipuler le sens. Ou : du sens. La forme excède le matériau. Exsude. Excrire, êtrecrire pourêtre le fou !

 

Bavard et Péruchet, pris au piège idéologique de leur(re) siècle & de leur(re) culture, prétendirent, grain par groin, empruntant à tous les pâtetés qu’ils trouvaient, égider… ériger un châteteau de Science unique & définitif : erreur fatale & futile ! Vain défi ! Vieux gimmicks…

 

Moins naïf, l’êtrecrivain sait que ce qui importe, c’est le coup de ciseau, la déchirure & la suture. Mais surtout, la "manière". Écrit main : chirurgie : une manière de nier. En filant (à l’amble)… En fils lents…. Enfilant comme des perles – en ce mot, le risible (l’impayable) s’unit au précieux (le sans prix)(le sang) – des mots, des phrases de toutes provenances : des apophtegmes : sans auteurs, sans contextes, – il esquisse un dispositif qui fait pièce (imparable) à tout lyrisme, à tout réalisme, à tout "sérieux". Excrire = soustraire, juxtaposer : moins, &. Êtrecrire pour êtrefou !

 

Jean Pierre Bobillot, "Apologue de l’écrivain", in Eff&, mes rides, fragments d’un retable païen, Atelier de l’Agneau, 2005, p. 13

 

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Anthologie permanente : Patrizia Cavalli

en préambule à la publication d’une note de lecture de Tristan Hordé, dans la journée, ces textes extraits du livre de Patrizia Cavalli paru aux Éditions des Femmes, Mes poèmes ne changeront pas le monde.

 

 

De moi je me souviens peu
moi qui à moi toujours ai pensé.
Je me disparais comme l’objet
trop longuement regardé.
Je reviendrai dire
ma lumineuse disparition.

 

Poco di me ricordo
io che a me sempre ho pensato.
Mi scompaio come l’oggetto
troppo a lungo guardato.
Ritornerò a dire
la mia luminosa scomparsa.

 

•

 

Rien qu’à entendre un verbe
qui me semble vrai
j’entends courir mon sang
vers le salut. C’est comme rentrer chez soi
et retrouver une charitable fraîcheur de draps.

 

Solo a sentire un verbo
che mi sembri vero
sento corrermi il sangue
alla salvezza. Come tornare a casa
e ritrovare pietosa freschezza di lenzuola.

 

Patrizia Cavalli, Mes poèmes ne changeront pas le monde, édition bilingue, traduction de Danièle Faugeras et Pascale Janot, préface de Giorgio Agamben, Éditions des Femmes, 2007, pp. 123 & 357

 

 

Patrizia Cavalli dans Poezibao
Note bio-bibliographique, extrait 1 (présentation de mes poèmes ne changeront pas le monde)

 

 

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Anthologie permanente : Jules Supervielle

À un arbre

Avec un peu de feuillage et de tronc
Tu dis si bien ce que je ne sais dire
Qu’à tout jamais je cesserais d’écrire
S’il me restait tant soit peu de raison.

 

Et tout ce que je voudrais ne pas taire
Pour ce qu’il a de perdu et d’obscur
Me semble peu digne que je l’éclaire
Lorsque je mets une racine à nu

 

Dans son mutisme et ses larmes de terre.

 

Jules Supervielle, Arbres, dans Œuvres poétiques complètes, Pléiade, 1996, p. 456.

contribution de Tristan Hordé

 

 

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