Poezibao

Anthologie permanente : James Sacré

Chacun s’en va, je sais plus

 

On ne peut rien savoir, ça qu’on voudrait
S’en va. À l’intérieur de soi tout s’effondre.
C’est l’impression qu’on a, pourtant
Vivre continue, c’est possible d’écrire.
Et comme si un orient
À cause de quelqu’un d’autre :
On ne saura pas dire, et ça aussi s’en va.
Vivre est un effondrement
Parmi des mots qu’on ne comprend pas.

 

[...]

 

Les yeux sans remuer de mon père :
Je le regarde qui regarde
Au fond de quel temps perdu, paroles d’emportements
Grands gestes qu’il fera plus
Le temps qui venait le temps
Que voilà, c’est compté, regard,
Qui me parle ou pas ?
Chacun s’en va, je sais plus.

 

Et toi qui regardes aussi :
Questions pour les partager.
N’importe qui, mon père ou le tien lecteur, mon père ou le tien
Qui vont mourir.

 

 

C’est bien connu, on a tous une famille
Pleine d’histoires de rien, tout, quelque chose
Comme une machine à connaître le monde
Conneries finesse, plein
De malconfort et quand même on est bien.

 

On porte ça dans le sourire qu’on a :
Quelqu’un d’autre qu’on rencontre
Si ça va pas lui faire peur ?

 

James Sacré, Un paradis de poussières, André Dimanche, 2007, p. 129, 131 et 132.

contribution de Tristan Hordé

 

James Sacré dans Poezibao :
Sacré James
Extrait 1 (trois textes), extrait 2
Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime(Cadex, 2006)
recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé)
Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé

 

 

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Anthologie permanente : Nikos Engonopoulos

la chanson d’un soldat

 

Comme un fou
le vent noir
sort de son antre
obscur
il rugit
comme un fauve
en passant
par les ruelles
étroites et sombres
et il se précipite
par les portes arrachées
- que ne ferment plus
les clous aigus
de mes désirs -
il jaillit intolérable
des escaliers de bois
en ruine
qui pleurent
bruyamment
- comme des harpes éoliennes
avec des voix humaines -
il fait irruption
dans les immenses
chambres mortes
il siffle
en s’échappant
par les cheminées
et
par
les fentes
du plafond

 

- après avoir emporté avec lui
la fumée du bois
qui brûle
quelque part
en secret
dans les cours vides
envahies
d’herbe -

 

et il se jette
haut dans les airs
pour ébouriffer
les nuages noirs

 

il tourmente
il transforme
dans l’infini
leurs menaces
muettes
et redescend
en serpentant
au bord
du lac

 

et voilà son terrible assaut
qui se brise
et se rompt
sur la résistance
victorieuse
qui ne peut plier
des peupliers
hauts et minces
aux cris
innombrables
sur les noirs
et tristes
navires
silencieux

 

et le lac noir
demeure
imperturbable
avec ses eaux
noires
et suspendues
ses noires
légendes
ses rives
noires
escarpées
ses mosquées
désertes
la caserne
détruite
les charrues
les rochers
les femmes blanches
et harmonieuses
au regard
amer
et suppliant

 

parce que
moi
j’ai ravagé
leurs yeux
quand
par un temps
semblable
à celui-ci
je luttais sur la mer
- vent debout -
là-bas
du côté
de

                      Monemvassia

 

Nikos Engonopoulos, Le Retour des oiseaux, 1948, édition Ikaros pour le texte grec, traduction inédite de Constantin Kaïtéris

contribution de Constantin Kaïteris

 

fiche bio-bibliographique de Nikos Engonopoulos

 

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Anthologie permanente : Cole Swensen

Le 7 octobre 1434

 

Dans les mémoires pour sa tempête – les deux seuls témoignages
qui nous restent de cette journée ne nous parlent que de
vent et donc, semble-t-il
                     d’un temps de pierre                     
                     (et n’en doute pas)             de ruines
                                                             « absolu comme feu, déchira,
je le jure, ciel et terre »
« des voix s’entendaient »
                     violemment, le mécanisme repliant ses membres
sur eux-mêmes
                     volant à toute vitesse           le tissage
                                                               laissé, le tissé
                                                               soufflé, nouveaux
objets volants, porta
une poutre d’au moins quatre toises sur quelque cinquante pieds
puis posée en équilibre sur une grille de jardin. Je jure que je l’ai vu
de mes yeux.

 

Cole Swensen, Si riche heure, José Corti, 2007, p. 97

 

Je reprends ici une note de Ronald Klapka à propos du travail de Cole Swensen
« poésie qui pense, avec Si riche heure de Cole Swensen aux éditions Corti.
Poésie qui pense ? Un pléonasme sans doute pour Gabrielle Althen : "Je crois, non, je suis sûre, que le poème pense, du moins le véritable poème. Mais il ne le fait pas à la manière d'une chronique, d'un raisonnement technique ou mathématique. Il pense en superposant à la combinatoire des concepts et aux moyens de l'intelligence abstraite, ceux de la sensibilité, de la mémoire, du plaisir et du chant, de la culture, de l'émotion et sans doute de bien autre chose encore. Il parle donc plusieurs langages à la fois. Il en est même (précisément quand il est réussi !) la synthèse accomplie et, de ce fait, s'adresse à l'ensemble de la personne qui le reçoit. D'où l'étrange émotion qui en résulte". (revue autre Sud, sept. 2006, p. 26)
On l’éprouvera très certainement à la lecture de ce second recueil paru en France, à l’enseigne des Très riches heures du duc de Berry, le premier : Nefs, nous étant parvenu par les éditions Le petit matin. Cette universitaire américaine ne manque pas d’avoir été impressionnée par la fièvre d’idées philosophiques, culturelles et sociales qui affecta le tourmenté XVe siècle (guerres, épidémies) avec des changements considérables : perfectionnement des horloges, découverte de l’imprimerie, développement de la perspective.

Et elle conclut un de ses poèmes : Avril, au jardin :

 

La beauté n’est pas moins improbable d’avoir été inventée.

©Ronald Klapka

 

Cole Swensen dans Poezibao
conférence à Créteil,
extrait 1 (avec Gianni d’Elia)

 

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Anthologie permanente : Auxeméry

Les sceaux

 

à Yves di Manno

 

 

Les images et les sons dérivent de l’union
du cœur et de l’intelligence.

 

                                           Et toute beauté
définit clairement les limites d’un temple :
valeur & vie sous le cercle d’étoiles.

 

– Palimpseste sur le sol & les chemins.

 

& dans les pas des hommes, un champ de signes.

 

Foyer de sens – & lignes & contours
        mémoire
                  – elle trie, échange & conjugue
les termes & les images du canevas.
                                                  Le poème
de pas d’hommes devient alors lisible,
une gorge chante comme des corps dansent ;
des vocables s’assemblent, légers, graves
                     – une chambre d’échos.

 

Tout ce théâtre va, s’effondre enfin vers son issue.

 

Les images rentrent dans les charniers – les figures
s’affaissent, remâchent – les corps se courbent,
        s’humilient, rabâchent : sens
                 & perte de tout sens.

 

Le temple n’a jamais eu de porte ni de sanctuaire :
livre stupide, lignes & signes sous la dictée
                 – nulle origine, comme aucune fin.
                           Retour, longue vanité.

 

Et corridors             où fuse un éclat de rire fou,
et respirations            avortées au passage des seuils.

 

Cœurs meurent            esprits radotent         sceaux se brisent.

 

      Charroi des fleuves las – dérive
           des passions           des gloires

                  et des voix.

 

Toute beauté prend couleur & sens du désastre infini
d’un peu d’un long cheminement sous la voûte des signes,

 

& de la respiration des cœurs, & de la discipline

 

      des souffles avant que la chanson flanche,

 

      et que les murs croulent, passé le seuil

 

Jean-Paul Auxeméry, Parafe, Flammarion, 1994, p. 86

 

Auxeméry dans Poezibao :
Bio-bibliographie, les animaux industrieux (présentation), extrait 1

 

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Anthologie permanente : Jacques Ancet

Pour saluer la parution, coédition Ecrits des Forges / le Dé bleu (l’idée bleue) de Entre corps et pensée, de Jacques Ancet, recueil anthologique composé par Yves Charnet.

Je rappelle que Jacques Ancet est poète, traducteur, inlassable passeur de poètes de langue espagnole essentiels comme Antonio Gamoneda, Juan Gelman ou José Angel Valente, parmi bien d’autres.

On peut suivre son travail de poésie et de traduction sur son blog, Lumière des jours

 

 

Je cherche ce que je ne trouverai pas
je le sais mais je cherche
car dans chercher il y a trouver
comme un arbre sans son ciel
comme un chemin sans son terme
qui avance et chaque pas
le recommence
et il te mène vers ce qui vient
et recule et t’appelle et te
déchire comme le jour déchire la nuit
ou est-ce l’inverse
ou est-ce le temps
qui me coule des yeux
et c’est pourquoi je ne vis
rien devant rien derrière je marche
sur un fil au milieu du jour je
vacille je heurte
un morceau de lumière

 

25 juin 2002

 

•

 

la fatigue a des couleurs
comme les saisons. Elle a
ses douceurs et ses éclats,
ses silences. Mais surtout
ce qu’elle permet de voir :
d’une chose à son image,
imperceptible, une sorte
de distance sans distance.
L’incertitude du monde.
Comme un vacillement bref.

 

Jacques Ancet, Entre corps et pensée, coédition Écrits des Forges / le Dé bleu (l’idée bleue), 2007 pp. 133 et 79

 

Jacques Ancet dans Poezibao
Note bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (Diptyque avec une ombre), extrait 5
un texte de JA sur La dernière phrase,
fiche lecture de la Dernière Phrase, ,
le blog de Jacques Ancet,
sur la poésie (blog),
une lecture de Juan Gelman (séminaire du PIAL),

 

 

Articles de Jacques Ancet dans Poezibao :
Le poème, son milieu est le langage
Pourquoi cette irritation à écouter…
Écrire, c'est entrer en contact avec quelque chose de très lointain
Comment parler de cette sorte de bouillonnement vague et d’insatisfaction sourde
Antonio Gamoneda

 

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Anthologie permanente : Oswald Egger

Jour et nuit font deux ans

 

Je ne suis pas un vagabond, n’ai dieu merci rien d’autre
à faire. Maintenant j’ai avancé me suis assis sur l’heure
héliocentré, comme fonte des prés des taches claires, debout (à
ce moment), écoutai épiant les clins d’instants (éventails
de champs). Je veux teindre des tons (ils appellent). Alors j’ai vu
plus belles larves de plis (fleurs de gorges, avec textures
d’incises fusionnaires) émaillées sur quenouilles.
Leur jeu aussi est mimant (remarquable), au jour elles s’ef
feuillent, se scindent, roulent leurs roues solaires, et finalement
ne reste qu’une glume membraneuse, une intranslucide
robe de points (fleurs ?) sur rosettes pressées en nid velu
et les jeunes pousses y folâtrent dominos (calandrage avec
aigrettes). Maintenant se tiennent en lignes (inc’linent têtes
et commencent un ton plaintif, loquetant en lilas-trilles leur

 

pariade chantée. Puis vite filent, et pivotent hélés, re
font chemin inverse, repartant, revenant. Ils forment
la ronde, pointent becs rouges long’ crête en direction
du non-sol (et criaillent fol). Encore ils courent et
crécellent sur l’herbe, quand s’apaise leur bruit de couvée : légère
poussée de masques fourchant, ainsi teints (sur la face inférieure
aux ailes bandées) comme de petits miroirs troubles. Je me ca
chai au fourré, des ombres en chasse sur non-voies fouissaient
d’umbra, car la nuit blanche brillait aveuglette ; mais entre lampe
et manteau l’air de tous côtés se hisse contre de très souffleurs
corps de vent, fait voile. Bleuets et chalumeaux en seraient, sans
hauteur, emportés dessus ru et étang, tomberaient, pleuvant
leur obliquité, sur la barque. Sachets à saccades, rougis
(maquille) en carmin, sont fixés aux cils des ramilles
de l’an passé – bourgeons sans fin (et mascarade), oui.

 

Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle (texte en allemand ci-dessous)
Texte original : Oswald Egger : Tag und Nacht sind zwei Jahre, pages 16-17, Verlag Ulrich Keichel, Warmbronn 2006.

contribution de Jean-René Lassalle

 

bio-biographie de Oswald Egger

 

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Tag und Nacht sind zwei Jahre (Auszug)

 

Ich bin kein Wanderer, und habe gottlob auch nichts anderes
zu tun. Jetzt zog ich vor und setzte mich zur Stunde auf
besonnte, wie Wiesenschmelz helle Stellen, bleibte stehen (im
Moment), horchte und spähere nach Augenblicken (Feld-
Fächern). Ich will Laute färben (die ruften). Und dann sah ich
schönste Falt-Larven (Blumen in Rachenform, mit dicht
zusammenschließ’nen Einschnitten) auf Kunkeln emailliert.
Auch ihr Spiel ist mimend (merkwürdig), sie blättern dem Tag
zu, spalten sich, rollen in Sonnenrädern vor, und schließlich
ist nur noch häutiger Spelz da, ein undurchscheinendes
Punktkleid (Blumen?) über eng gepreßten Haarnest-Röschen
und junge Sprosse tollen dort Domino (Glandern und mit
Büscheln). Jetzt stehen sie in Linien, nick’ten mit den Köpfen
und beginnen Klaglaut schnäppernd, als Trillierlilien, ihre

 

Liedbalz. Dann renn’en sie los, schwenken auf Zuruf und
laufen denselben Weg zurück, und hin, zurück. Sie reihen sich
zum Kreis, zeigen mit lang-Kamm roten Schnäbeln auf den
Ungrund (und meckern fast toll). Und wieder rasen sie wie
schnarrend über Gras, bis der Brutlärm verstummte: ein leicht
gegabelter Masken-Stoß, ebenso gefärbt (und an der unteren
Seite Schwingen-gebändert) als trübe kleine Spiegel. Ich ver-
steckte mich zu Dickicht, Jagschatten über Unwegen wühlten
umbern, da die Weißnacht blind schien; doch zwischen Lampe
und Gewand wird Luft von allen Seiten gegen wehendere
Windkörper segeln. Kornblumen und Halme würden, ohne
Höhe, über Teich und Bach getragen, und fielen, Schräge
regnend, aufs Fährschiff. Kleinere Knuffelkuppen, gerötet
(Schminke) in Karmin, sitzen an den Wimpern vorjähriger
Ästchen – Knospen ohne Ende (und Masquerade), ja.

 

 

Oswald Egger, Tag und Nacht sind zwei Jahre, pages 16-17, Verlag Ulrich Keichel, Warmbronn 2006

Anthologie permanente : Charles Reznikoff

Le grand poème de Charles Reznikoff, Holocauste [Holocaust], publié en 1975 un an avant sa mort, comprend 12 ensembles : Déportation, Invasion, Recherche, Ghettos, Massacres, Chambres à gaz et camions à gaz, Camp de travail, Enfants, Divertissements, Fosses communes, Marches, Évasions. Il est précédé d’une note de l’auteur : « Tout ce qui suit est basé sur une publication du gouvernement des Etats-Unis, Procès des Criminels devant le Tribunal Militaire de Nuremberg, et les enregistrements du procès Eichmann à Jérusalem. »
On lira dans la préface du traducteur, Jean-Paul Auxeméry, une éclairante et précise analyse de la manière dont Reznikoff a procédé pour écrire Holocauste.
Je renvoie à la présentation du livre et à une note de lecture de Philippe Boisnard sur le site. On pourra trouver également la bio-bibliographie de Charles Reznikoff sur le site et une page d’extraits dans l’anthologie permanente.
On peut réécouter sur France Culture l’émission Poésie sur Parole du  11 novembre 2007 avec des extraits très bien lus par Jean-Luc Debattice et des commentaires détaillés d’Auxeméry, le traducteur. On peut aussi réécouter l’émission des Mardis Littéraires du 4 décembre (se porter immédiatement à la fin de la première demi-heure de l’émission, moment où intervient Auxeméry à propos d’Holocauste et de Reznikoff, avec le regret que l’émission toute entière n’ait pas été consacrée à ce livre, à Reznikoff et à son traducteur !)

 

IV

 

GHETTOS

 

1

 

Au début il y avait deux ghettos à Varsovie :
un petit et l’autre grand,
et entre eux un pont.
Les Polonais doivent passer sous le pont et les Juifs dessus ;
et à côté, se trouvaient des gardes allemands pour voir si les Juifs ne se mêlaient pas aux Polonais.
Du fait des gardes allemands
tout Juif qui ne retirait pas son chapeau en signe de respect en traversant le pont
était abattu —
et beaucoup le furent —
et certains furent abattus sans aucune raison du tout.

 

2

 

Un vieil homme portait des morceaux de bois à brûler
pris dans une maison qui avait été détruite :
on n’avait donné aucun ordre contre ça —
et il faisait froid.
Un commandant S.S. le vit
et lui demanda où il avait pris ce bois,
et le vieil homme répondit que c’était dans une maison qui avait été détruite.
Mais le commandant sortit son pistolet,
le plaça sur la gorge du vieil homme
et l’abattit.

 

3

 

Un matin des soldats allemands et leurs officiers
entrèrent de force dans les maisons du quartier où les Juifs avaient été rassemblés,
en criant que tous les hommes devaient sortir ;
et les Allemands prirent tout dans les armoires et les placards.
Parmi les hommes se trouvait un vieil homme portant la robe — et le chapeau — de la secte pieuse des Juifs qu’on nomme les Hassidim.
Les Allemands lui mirent une poule dans les mains
et on lui dit de danser et de chanter ;
puis il dut faire semblant d’étrangler un soldat allemand
et cela fut photographié.

 

[…]

 

6

 

À trois heures un après-midi
une cinquantaine de Juifs étaient dans une cave.
Quelqu’un poussa le sac qui bouchait l’ouverture
et ils entendirent une voix :
« Sortez !
Sinon nous allons lancer une grenade. »
Les S.S. et la police allemande avec des bâtons dans les mains
se tenaient prêts
et se mirent à frapper ceux qui se trouvaient dans la cave.
Ceux qui en eurent la force
furent mis en file selon les ordres
et furent emmenés vers une place
et alignés sur un seul rang pour être abattus.
Au dernier moment
un autre groupe de S.S. arriva et demanda ce qui se passait.
Un de ceux qui étaient prêts à tirer répondit
qu’ils avaient sorti les Juifs d’une cave
et qu’ils s’apprêtaient à les abattre selon les ordres.
Le commandant du second groupe dit alors :
« C’est des Juifs gras.
Tous bons à faire du savon. »
Et ils emmenèrent les Juifs à un convoi
qui n’était pas encore parti pour un camp de la mort —
des wagons de marchandises russes sans marchepied —
et ils durent se hisser l’un l’autre dans les wagons.

 

Charles Reznikoff, Holocauste, traduit de l’américain et préfacé par Auxeméry, suivi d’un entretien avec Charles Reznikoff, Prétexte éditeur, 2007, p. 28-30 et 32-33.

 

contribution de Tristan Hordé

version originale en cliquant ci-dessous sur "lire la suite de

 

bio-bibliographie de Charles Reznikoff

 

 

 

Anthologie permanente : Marc Blanchet

Miroirs du double

 

Grasse la peau enveloppe l’âme. Étouffe la voix.
Étend le souvenir comme ombre de trop au soir.
Hume le mort pour ne plus dire le recommencement.
Entend la fin – l’écœurement des nuits.
N’avale que pour soustraire, boire l’incendie.
N’obéit qu’au murmure des laves, à la glace des orgues.
Entend la fin répondre à l’étiolement des prières.
S’effondre en pénétrant l’inverse de toute mémoire.

 

•••

 

Irisé en sa mort : ce feu qu’elle déjoua. La chevelure
Noue les membres dispersés, risque l’étoile.
Perce la solitude du même geste dont on la crucifia.
Avale la langue d’aucune splendeur. Divise le nombre
Rétinien en images. Et comme balle fracasse le jeu.
Arraché au vrai, servant cette seule cause, le crâne
Dans l’opaque puise corps et ose en l’autre
Intimité nouvelle. D’une bouche ainsi sauve il fait
Sa loi, trace à même le sol l’engeance. L’ensemence de voyelles.
Une main arrondie par la voix est le cerveau second.
Main-balancier déchirant le temps à chaque mouvement.

 

 

Marc Blanchet, Les Naissances, Le Bois d’Orion, 2007, p. 81.
Ce livre a obtenu le prix Ivan Goll 2007.

 

Bio-bibliographie de Marc Blanchet

 

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Anthologie permanente : André du Bouchet

                                     il n’est pas indifférent que terre
ne soit pas de la terre simplement                       dans les
composantes de ce qui à l’infini sous un pas fera le sol, il
entre    –     invisible à autre œil qu’à celui du peintre qui
nommes   :   accents… couleurs       –       pour éteint qu’au
premier abord il ait paru, toujours quelque corps  témoin
réfractaire,    débris    de    marbre    ou    porphyre    ici,
momentanément confondu avec un sol sans éclat.
poudre, presque.                 mais non     –    et la poudre
même en quoi par instants il peut sembler   que les petits
morceaux s’annulent,  non davantage  –  insignifiants, ou
démunis de tranchant.

 

André du Bouchet, Poèmes et proses, Mercure de France, 1995, p. 95

 

la langue dans sa fraîcheur première passant à celle des choses
dehors,    comme neige,    à l’instant même où,    concassée, à
nouveau elle se condensera   –   le même instant   –   est à   la
fois terreur, allègement de la terreur.

 

André du Bouchet, pourquoi si calmes, Fata Morgana, 1996, p. 15

 

André du Bouchet dans Poezibao :
Bio-bibliographie d'André du Bouchet
extrait 1, extrait 2,
dossier L’Etrangère 1, dossier l’Etrangère 2 (inédit sur Victor Hugo), dossier l’Etrangère 3 (lettre inédite à Paul Celan), dossier l’Etrangère 4 (article de Yves Peyré),
Notes sur la poésie, 1, Notes sur la poésie 2
émission France culture oct 07

 

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Anthologie permanente : Charles Olson

Tanto e Amara

 

J’ai entendu la terrible chanson que je n’avais pas entendue
au milieu de ma vie, non, je ne l’avais pas entendue.
J’étais tout yeux, toutes choses étaient, elles sont aveugles maintenant
et moi je suis, je rampe, sans savoir où je vais

 

Toi qui as entendu me comprendras
la mort est un commencement lointain.
Moi je suis rudimentaire.
Je pousse cœur.

 

J’ai trébuché en voyant, reconnaissant la haute passe, les personnes
unique impériale nature dont la conclusion était
non, rien, ce n’est rien.
Je sais maintenant que ce n’était rien.

 

Le sage a dit que rien ne meurt
mais que changeant comme elles font l’une pour l’autre naissent
différentes formes. Il mentait. Je ne peux faire que renaisse ma mère.

 

La tombe, avant que la boue l’emplisse, l’emplira mon amour.
Et que serai-je moi, quelles formes m’infesteront alors
et où irai-je moi, dans quel fossé verser quel sang pour entendre
sa voix, cet amour que j’entends, la voix maintenant mêlée
à la chanson,
la chanson des Vers ?

 

Charles Olson, Les Martins-Pêcheurs, Vers projectif & autres…, présentés et traduits par Auxeméry, éditions Virgile, 2005, p. 47.

 

 

Tanto e Amara

 

I have heard the dread song I had not heard
in the middle of life, I had not heard.
I was all eyes, all things were, now they are blind
and I am, I crawl, do not know where I go

 

You who have heard will understand
death is a remote beginning.
I am rudimentary.
I grow a heart.

 

I stumbled when I saw, knew high passage, persons
one imperial nature whose conclusion was
nothing, it is nothing.
I know now it was nothing.

 

The wise man said, nothing dieth
but changing as they do one for another show
sundry forms. He lieth. I cannot have back my mother.

 

In the grave, before the dirt goes, will go my love.
And what shall I be, which forms will plague me then
where shall I go, in what ditch pour what blood to hear
her voice, the love I hear, that voice now mingled
in the song,
the song of the Worms ?

 

The Collected Poems of Charles Olson, excluding the Maximus poems, edited by George F. Butterick, University of California Press, 1987, p. 80-81.

 

une contribution de Tristan Hordé

 

bio-bibliographie de Charles Olson

 

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