Poezibao

(Anthologie permanente) Jacques Barbaut, C'est du propre, Traité d'onomastique amusante

Jacques Barbaut publie C’est du propre, sous-titre Traité d’onomastique amusante aux éditions Nous.

Extraits :

« Tout écriture est l’histoire d’un nom »



dans l'œuf

— Ne reste pas là à jacasser toute seule, dit le Gros Coco* en la regardant pour la première fois, mais apprends-moi ton nom et ce que tu viens faire ici.
— Mon nom est Alice, mais...
— En voilà un nom stupide ! déclara le Gros Coco* d'un ton impatienté. Que veut-il dire ?
— Est-ce qu'il faut vraiment qu'un nom veuille dire quelque chose ? demanda Alice d'un ton de doute.
— Naturellement, répondit le Gros Coco* avec un rire bref. Mon nom, à moi, veut dire quelque chose ; il indique la forme que j'ai, et c'est une très belle forme, d'ailleurs. Mais toi, avec un nom comme le tien, tu pourrais avoir presque n'importe quelle forme.
(p. 35)

Lewis Carroll
(Charles Lutwidge Dodgson)
De l'autre côté du miroir, et ce qu'Alice y trouva
(trad. Jacques Papy)

*Humpty Dumpty dans l’original

*

Si

Gertrude Stein a écrit

(ou à peu près)

Un titre est le nom propre de son texte

ou

Un titre est le nom propre du livre

ou

Un texte a comme nom propre son titre

(ou à peu près)

Alors, un titre de livre qui est aussi un nom propre est-il un
« nom propre au carré »
(p.33)

*

nomen est omen

« le nom est présage »

var. :
« il/elle porte un nom prédestiné »

APTONYME
subst. (QB)
Nom propre dont la résonance ou la consonance avec la fonction, la profession, le titre, crée un choc, une liaison, un rapport (un sourire).

Maurice Bébé, pédiatre
Docteur.e Bobo
Édith Cresson, ministre de l'Agriculture
Jacques Delors, ministre de l'Économie et des Finances
Charles de Gaulle et Pierre Mendès France
Professeur.e Lestrade
Marius Petipa & Benjamin Millepied, danseurs, chorégraphes

CONTRAPTONYME

Élisée Reclus, géographe
David Douillet, judoka
(p. 94)

*

Brunot & Bruneau

La monumentale Histoire de la langue française des origines à 1900 a été initiée par Ferdinand Brunot (1860 Saint-Dié - 1938 Paris), - linguiste et philologue français, premier titulaire d'une chaire d'histoire de la langue française créée en 1899 à la Sorbonne à son intention, précurseur de la recherche linguistique française, dont neuf volumes, entre 1905 [tome I, « De l'époque latine à la Renaissance ».) et 1937, sont parus de son vivant (Armand Colin), le dixième et le onzième, de façon posthume,

A la mort de celui-ci, son élève, Charles Bruneau (1883 Givet - 1969 Paris), dialectologue et spécialiste des patois d'Ardenne, phonologue, agrégé de grammaire (1906) et docteur ès lettres (1913), a repris l'Histoire de la langue française pour la compléter : il en a publié les tomes XII (1948) et XIII (1972, posth., « Époque réaliste [1856-1886] »)

Charles Bruneau a également repris et refondu le Précis de grammaire historique de la langue française de Ferdinand Brunot — « usuel »qui fut connu bientôt sous le nom de Brunot & Bruneau.

Charles Bruneau, qui a eu quatre enfants, est le grand-père maternel de Pascal Quignard.
(p. 138)

Jacques Barbaut, C’est du propre, sous-titre Traité d’onomastique amusante, éditions Nous, 2020, 208 p., 20€

(Anthologie permanente) Philippe Beck, Traité des sirènes suivi de Musiques du nom

Philippe Beck publie Traité des sirènes, suivi de Musiques du nom aux éditions Le Bruit du Temps.

Traité des sirènes, deux extraits :

Dignité 2. Sirène est un énoncé illimité, une résonance dans le discours, un discours qui se fait bruit à travers l'espace que rien ne comprime ; l'écho lyrique de la parole qui vibre de sa plainte
charmante ou rugueuse est un défi à l'entendement du héros attaché au mât. Elle, ce peuple tressé, lance un défi pour ravoir les ailes qui aident à rejoindre l'absolu lointain. Le dirigeant tenu au mât du retour, et au principe des voiles qui emploient le vent à cet effet, se montre aux dominés, aux rameurs interdits comme un mélomane, un fou de la liane des sons, qui fouille la jungle des signes. Sourd au désir des dominés, il est appelé au secours des cris flottants qui deviennent des sons : la choriste dansante et fuyante, ondoyante, enchaînée au choral de la vérité unie dans sa différence, est un défi à ce que l'oreille dominante peut penser, à ce que la pensée dirigeante et dirigée perçoit du monde tremblant. Le mât de la Raison doit écouter l'étrange vibration qui affecte les mots rendus à leur lointain ; le pavillon des sentiments ne peut accueillir l'étrange promesse plaintive sans suggérer un changement de cap. Ainsi s'élabore ou s'esquisse un nouveau contact avec le réel inquiet, pareil à celui des ébats qui veulent et ne veulent pas de la lumière et de la retombée, et qu'un chœur aigu figure et promet comme l'entrelacs des sons enveloppés dans le toucher à terre.

*

Dignité 6. Le clairon de l'eau ou de l'île est l'indice d'une prairie voilée, retirée a priori comme un fond où battent des blés muets. Dans le mot Sirène, l'oreille lectrice cherche sourdement à comprendre qu'une chorale de femmes abstraites claironne subtilement la loi d'un murmure sans fond, l'énigme du chant qui hante le silence où la pensée affronte sa matière nue. Molpé, au chant étrange, est la sirène-symbole, l'ironie de la communauté des âmes étrangères ou des oiseaux lointains. Cependant, chacune des âmes chanteuses, aglaophone, est un clairon sans clairon, et la bataille, la résistance attirée a lieu en dessous. Oiseau-poisson, le clairon promet un savoir-mélodie qu'un suspens de la musique tient à distance. Or, le cercle de la Sirène est bien aussi le cercle de la Muse, qu'Orphée défend en se vouant à la lyre infinie : il devient le chant d'une tête seule qui répète ou serine la leçon (l'harmonie) prochaine.



Musiques du nom, deux extraits.

VI. Les noms intenses
Comment les noms découpants (qui attachent aux silhouettes), les noms silhouettants, les faiseurs d'aspects, de formes regardées ou longées, gagnent-ils en intensité ? Comment font-ils naître l'intensité de la reconnaissance ? Reconnaître une intensité spacieuse et pour ainsi dire adhérente, qui apparaît aux autres et s'offre à leur attention pour apporter, c'est livrer l'œil qui écoute à sa propre intensité oubliée. La gratitude que fait naître la chance de voir apparaître dans l'attache est une avec la connaissance qui recommence dans la lumière. Toute intensité nommée est un recommencement, une naissance continuée.

*

VII. La chance
Le nom est la chance intense de voir apparaître. Faire voir ce qui est déjà là dans la grisaille de l'oubli, nettoyer les portes bigarrées de la perception, c'est une tâche de l'enfant vrai en chacun, l'occasion de se tendre exactement, qu'il est tenté de saisir, en respirant, au risque de mal dire le prix du manège des noms côte à côte, de la lumière et de l'apparaître, où rien ne commence, où tout est commencé et recommencé diversement. L'enfant vrai dessine, danse (et dessine sa danse), remue les atomes rencontrés en compliquant sa propre densité atomique : il persiste et signe comme un principe d'agitation et d'inquiétude à même la force de nommer, de faire et défaire les noms des entités rencontrées. L'intensité est l'occasion et la cause de la chance de faire apparaître en sentant qu'il y a, là, un réel particulier et porté. La possibilité de nommer désigne la rencontre. Aller vers ou recevoir, c'est être nommé en nommant, être silhouetté en regardant ce que découpe le bain de lumière. La lumière du paradis des différences compossibles n'est ni blanche ni grise, ni incolore : ses chromatismes ne sont pensés qu'à les rencontrer chaque fois. La venue en présence de l'être nommé est l'apparition singulière de la chance.

Philippe Beck, Traité des sirènes, suivi de Musiques du nom aux éditions Le Bruit du Temps, 2020, 128 p., 16€, pp. 11, 15, 76, 77.


Sur le site de l’éditeur :
« Le Chant des Sirènes attire et inquiète les hommes depuis long- temps, comme s’il mariait étrangement la Berceuse, le charme qui endort périlleusement, et le Clairon, la puissance du réveil nécessaire pour échapper au péril. Mais ce Chant est un Discours, et d’abord celui du poème d’Homère, et sa mélodie vivante et mortelle est la musique d’une promesse de savoir. Tout se passe comme si la musique conservait en sa force irrésistible et insuffisante exactement l’ambiguïté du Chant des Sirènes : tantôt elle affaiblit et apaise celui qui en subit l’effet, lui promettant l’irrespirable cohérence du Savoir Absolu, tantôt elle le renforce et le relance dans la vie qui cherche son rythme et son sens pour ne pas en finir. Le langage même, qui occulte et rappelle les séductions de sa forme pleine de signification, est ce poème chanté où les noms contractent déjà le rêve ambigu d’un son où naîtrait le sens qui se dérobe. Chaque fois que nous parlons (énonçant, nommant) et écoutons, nous rejouons la scène du Chant XII de l’Odyssée : nous nous confions aux promesses des sons que l’humanité a organisés en langues et en musiques, sans jamais savoir pourquoi elles n’en finissent pas d’attirer et de nous engager à ne pas nous y abandonner.
En 1959 Maurice Blanchot avait placé en ouverture de son Livre à venir un très beau texte où il lisait le mythe conté dans l’Odyssée comme une allégorie du destin de la littérature. Philippe Beck poursuit, d’une tout autre manière, en l’approfondissant, cette réflexion sur le chant des sirènes, s’interrogeant sur ce qui est au cœur du mystère de la musique et de la poésie. Le miracle, ici, c’est que sa prose, à la fois lumineuse et obscure, parsemée de magnifiques citations-cigales de Jean-Paul Richter, de Nietzsche, de John Donne... — un peu comme dans les symphonies de Mahler où surgissent des échos de Beethoven de Schubert ou de Chants populaires —, reste toujours à l’image de son sujet, séduisante et profonde comme la musique ‘savante’. Ces 46 ‘Dignités’, ainsi que les textes plus brefs de Musique du nom, sont autant de poèmes en prose, autant de ‘variations symphoniques’ ».

(Anthologie permanente) Christian Désagulier, Leçons d'algèbre dans la bergerie

Christian Désagulier a publié Leçon d’algèbre dans la bergerie aux éditions Terracol.






26 CHANT MILLÉNAIRE

1 CHANT MILLÉNAIRE || Soleil magne | attelage rutilant du jour | qui le promet et l'occulte | l'autre le même renaît
                                                            d'après le Carmen sœculare d'Horace

2 SAUVETAGE || Buée de paroles sur la vitre | fragments de souffle au contact du froid || Touchant du doigt les mots | qui vérifient | réfrigèrent : | vitrifient || Avec la vapeur d'eau | la preuve que l'on efface | mais le sens que l'on sauve de l'asphyxie - |économe de mots ainsi que ranimés

3 SCARABÉE || Roulant pilule d'excréments | ainsi progressons-nous : | collés à terre || Sans domicile fixe de la pensée | en traversant les territoires - |poussière de gypse en fer de lance | goudron des rues | carrelage d'ex-voto - | avec des raisonnements voilés || Faut-il attribuer au scaphandre | les difficultés d'articulation | le poids de l'air insufflé - | les réticences devant l'opaque ? || Sitôt la pente conçue | l'aile revient en mémoire | et de fugaces reflets noir-bleu | que l'élytre libère


1 RENGA DE LA CABANE DE FUSAIN || Depuis que la forêt est partie en fumée | je loge dans une cabane de fusain

4 THÉ CÉLESTE ||Au ciel infusent les étoiles d'hiver | Orion en suspension dans le soluté | quand je m'endors | ce goût de mot d'anis | sur le bout de la langue - | de piqûre de scorpion

5 LEÇON D'ALGÈBRE DANS LA BERGERIE || Une somme d'animaux qui bêlent sans cause - |son résultat binaire : |ici égal à un || Docilités au moindre vœu d'en haut | déroulent tapis de laine et de piétinements | devant ce pâtre du chantage - |quémandent du sens || Ce champs oû paître à l'ombre de sa crosse | leur diapason ||Un seul qui ne tient bulle | que pour parole agile - | sphère impesable | impensable retenue - | bêle bel 𻖘| à cause de cela l'égale à zér0 - | mouflon dont les cornes se retournent contre lui


6 LE GÉANT DES MARÉES | Sur la plage où nous marchons | longeant l'ourlet mousseux des vagues | des générations de coquilles | concassées par le ressac : | un chant fait de succions et de crachats || Chaque vague se lance dans le rachat de celle qui la précède | avec les fonds du sac de cités englouties - | pense à la succession || Dire que nous en foulons la monnaie | battue par le temps - | par d'invisibles vagues - | et l'invincible barbare casqué | qui commande aux marées

7 AUTOMNE MARTIEN || Ces feuilles dites mortes - | tombées des nues || Fragiles moulages d'une dépossession | qui résistent aux coups de bec | de l'horloge atomique - | ce merle en mal de subsistance || Des formes que mars mémorise - | imprègne de rêves de vert : | l'oreiller de laurier
8 L'ESCARGOT DE KANT || Une bruine de sensations | et le concept sort de sa coquille - | progresse par capillarité || Ses antennes rétractiles | trient les signaux : | cristal de galène et spire à. induction || Ceps dont il se sustente | jusqu'à ce qu'il croise | sur le chemin critique | la tortue porte-stèle

2 RENGA DE LA CABANE DE FUSAIN || Pruine matinale | jour que l'on cueille | avant qu'il se tale

Christian Désagulier, Leçon d’algèbre dans la bergerie, éditions Terracol, 2019, 850 p., 25€, pp. 64-66.
sur le site de l’éditeur
On peut lire de plus amples extraits du livre en cliquant sur ce lien.

(Anthologie permanente) Hilda Morley, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Le lézard

Le cœur du lézard pulse
plus vite que le mien par ses
taches vertes.
                        Avec de préhistoriques
griffes il cherche son abri
dans l’ombre de la treille,
                                               sa tête
penchée en vigilance.
                                    Jaugez-le :
observez la tension. Il y est
ancré – à la peur du danger - & nous ne sommes
ancrés à rien.
                        Bien que cet Espagnol trouve
dans les effigies de San Juan Bautista sa satisfaction
sans savoir pourquoi,
                                    nous recherchons le mystère : pour apprendre
                                                                       une attention
et avec quelle intensité,
                                    car même la bicyclette
contre le mur blanc pourrait être un glyphe
                                                                       et magique.
                                                           Mais mon cœur
bat plus lentement que celui du lézard,
                                                                       attirant
les morts à se relever
                                               et pleurer
nos propres larmes pour nous désorienter.

Extrait de : Hilda Morley : Cloudless at First, 1989. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


The Lizard

The lizard’s heart throbs
faster than mine through his
green spots.
                        With prehistoric
claws he seeks his shelter
in the shadow of the vine,
                                               his head
to one side in watchfulness.
                                                  Measure it:
observe the suspense. He is
anchored to it—the fear of danger—& we are
anchored to nothing.
                                    Though the Spaniard finds
in San Juan Bautista’s effigies his satisfaction
without knowing why,
                                       we seek out the mystery: to learn
                                                                       to care
and how much,
                           for even the bicycle
on the white wall may be a glyph
                                                           and magical.
                                               But my heart
beats slower than the lizard’s,
                                                  making
the dead to rise up
                                    weeping
our own tears to bewilder us.


Extrait de : Hilda Morley : Cloudless at First, 1989.

*

Créée de liens

Ton poids doucement dessus moi
emplissant chaque creux, coulée et flanc,
                                                                       ajusté sur
chaque jointure, repli & dune du
paysage de mon corps,
                                               épaules trouvant
leur autre moitié,
                                    têtes pressées l’une
dans l’autre,    mains s’incurvant le long
des lieux tendres,
                                    une forme faite de
liens, rallongée
au-delà de nos tailles   mais réalisant
un cercle :
                        très excellemment
accordées ces proximités,
                                               très bien & doucement
ajustées
                        ces poids, ces légèretés
descendus sur moi


Extrait de : Hilda Morley : Cloudless at First, 1989. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Made Out of Links

Your weight sweetly upon me
filling each dip, drop, slope,
                                               fitting
each joint, ridge & hillock of
my body's landscape,
                                    shoulders finding
the other half,
                        heads pressed into
each other,    hands curving along the lengthened
smooth places,
                                    a shape made out of
links, elongated
beyond our sizes    but forming
a circle:
                        how excellently
matched those nearnesses,
                                               how well & sweetly
fitted
            those weights, those lightnesses
borne down upon me


Extrait de : Hilda Morley : Cloudless at First, 1988.

*

Courbe de l’eau

Pour rendre cette courbe d’eau
vivante –    pour la réaliser ainsi,    étendue
dans l’espace pleinement elle-même
                                                           & les cailloux
intégrés à la courbe & par conséquent
croissant dans le flanc de coteau
                                                           & là où l’eau est
verte inopinément,
                                    elle est
source de tous les autres verts,
                                                elle est
d’un vert non feuille –    non vert mousse,
                                                                       pas même
vert des fougères    mais les inclut : est
le puits dont ils proviennent,    vers lequel aussi ils
retournent – est leur port.
                                               Les oranges flamboyants,
les rouges, feux sombres,
                                               les carbonisés
rouges sienne, miroirs jaunes dispersés
les uns par les autres,
                        voici qu’ils s’embrasent
de tout ce qui s’offre,      même sur
l’eau bleue                   sa bleuité.
                                               Ils sont là pour
être l’inattendu,
                        ce qui dévie de
ce que nous connaissons.
                                    Nous les voyons mais
ils ne sont pas tenus pour vus, ni conservés
derrière les yeux,          jamais complètement
mémorisés,
                        comme si une aile d’oiseau avait
étincelé en coin
                        dans la lumière solaire
pour nous révéler liés à la terre
                                                           (notre lenteur
elle-même impossible
à contenir.

Extrait de : Hilda Morley : Cloudless at First, 1988. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Curve of the Water

To make that curve of the water
live   to make it so, extended
into space wholly its own
                                               & the rocks
part of the curve and therefore
grown into the hillside
                                               & where the water is
green unexpectedly,
                                    it is
the source of all other greens,
                                               it is
of a green not leaf---not moss-green,
                                                           not even
green of the bracken    but contains them: is
the well out of which they come,    to which they also
return---is their harbor.
                                               The flame-oranges,
the reds, dark fires,
                                    the burnt out
red siennas,    thinned out yellow mirrors
of each other,
                        they flare up now
out of whatever is,    even on
the blue water     the blueness of it.
                                                           They are there to
be the not-expected,
                                    what is as variance to
what we know.
                        We see them but
they are not held as seen, not kept there
behind the eyes,    never wholly
remembered,
                        as if a bird's wing had
flashed sideways
                                    in the sunlight
to prove us earthbound
                                               (our slowness
itself impossible
to hold.


Extrait de : Hilda Morley : Cloudless at First, 1988.

Voir cette présentation d’Hilda Morley par Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente) en hommage à Jude Stéfan, Lettres tombales

En hommage à Jude Stéfan qui vient de mourir, ce 11 novembre 2020, un texte extrait de Lettres tombales, publié aux Editions le Temps qu’il fait en 1987.






A Rimbaud

Rimbe,

car tels ces capitaines ou ces saints, ces philosophes qui ont fait l'histoire, tu restes dans les pensées comme un exemple à vivre, à être, tu n'as pu ne pas exister, donnant leçon de mœurs. On a bavé l'humain sur toi, je n'y ajouterai que pour t'appeler l'homme de vrai. On dit que ce terme n'a de sens, sinon relatif : quand il s'agit de toi, si. Il est vrai que né à cette chiennerie il n'est que de blasphémer et pisser en l'air adolescent; condamné à la mort, que de graver l'éternel à défaut en s'apercevant sitôt que la gloire meurt même avant soi ; rendu aux vides du désert des cités et des affaires, hors la bêtise des filles ou le stupre de l'ami, que de se plaindre et gémir, redevenu bête ; gangrené et cancéreux vers la quarantaine, agoniser dans les cris et les appels à ce qui n'existe pas — tout cela fut vrai, médiocre comme l'homme exact. Puis, tes mots grandioses, ton total mépris de tout, tes lettres de Rhétorique ou d'appel de Londres à Verlomphe et du Saint-Bernard, la haine de tous les merdeux, la vénération des neveux, ton génie comme une pierre là pour les siècles après-humains,
il n'est jour que je, tel autre, ne pense à toi, ne te cite, ne te clame. Ainsi j'ai entendu chanter un ténor tes proses à Londres où tu flânas, vu un mauvais film dont la fin s'admire, toi disparaissant sur ta litière dans les sables et les airs, à l'infini des déserts et des œuvres manquées, été sur ta tombe farcesque en compagnie d'un sérieux professeur anglo-saxon, mais le meilleur fut ceci : à boire trois bouteilles de bordeaux dans une brasserie sélect parisienne en compagnie du poète marocain Khaïr-Eddine, lequel se mit à dire bellement « Oraison du Soir » à l'effarement des serveurs en tablier et des notoriétés éphémères, puis me quitta dans un baiser arabe en assurant que le temps des assassins allait à son apogée :

Je vis assis, tel qu'un ange aux mains d'un
barbier...
... sous l'air gonflé d'impalpables voilures

adieu Rimbe, tu n'es mort qu'en tes chairs, mais ton malheur continue de crier la beauté des soleils vides, du pubis noir des femmes et des saisons sur lesquelles s'affaissent les dits poètes, les imbéciles par honneur.

Jude Stéfan, Lettres tombales, nouvelle édition augmentée, Le Temps qu’il fait, 1987.

On peut aussi consulter ces articles et extraits de l’œuvre de Jude Stéfan dans Poezibao :
Livre Jude Stefan, rencontre avec T. Hordé, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Desespérance, déposition de Jude Stéfan par Tristan Hordé, extrait 5, recension numéro spécial revue NU(e), Grains & issues (par T. Hordé),extrait 6, extrait 7, in Notes sur la poésie, Pandectes (parution), extrait 8, Les Commourants (parution), Les Commourants (par T. Hordé), extrait 9, note sur la poésie, extrait 10, extrait 11, Que ne suis-je Catulle… (par Auxeméry), ext. 12, note création, ext. 13, ext. 14, Ménippées, (par Jean-Pascal Dubost), [note de lecture] "Jude Stéfan, le festoyant français", actes du colloque de Cerisy (2012), par Matthieu Gosztola, (Carte blanche) à Mathieu Jung : 114 j’aime Jude Stéfan qui ne seront finalement que 27 environ
Et lire cet hommage d’Alexis Pelletier.  

(Anthologie permanente) Gérard Haller, Menschen

 

Poezibao publie aujourd’hui une note de lecture d’Isabelle Baladine Howald à propos du livre de Gérard Haller, Menschen.
En voici de substantiels extraits, choisis par elle pour accompagner sa note.

tod tu disais pour la fin de la lumière
l’ombre dedans nous à porter

personne à ta place. Tod et c’est fini
et c’est comme si tous les mots soudain
se vidaient eux aussi voulaient mourir
avec toi toutes les belles histoires avant
qui nous gardaient ensemble la nuit
nous sauvaient. Ô mère. Comme si
elles ne pouvaient plus rien non plus
sans ta voix. Je pleurais. Garten blumen
blumen lilas oh et roses etc. je voulais
te rendre les couleurs de la lumière
là-bas mais non c’était dans toi déjà
dans le bleu miraculeux de tes yeux
la mort sans nous à porter.
(p. 42)



mensch denise
mensch désiré
mensch diamante
mensch diane
mensch diégo
mensch dimitri
mensch dionisio
mensch dolly
mensch domenico
mensch écho

nacht
und nebel
und nichts
comment imaginer

hommes et femmes
amis amants familles
entières pêle-mêle
arrivant de partout
nuit et jour
de tous les heime
d'europe là-bas
pour être tués
à la chaîne
méthodiquement
désassemblés
convertis en déchets
dispersés en feu
et cendres
et rien

nichts

mensch eden
mensch édith
mensch edmée

nichts mehr

mensch edmond
mensch edmund

tous les souffles
et le visage
et le nom de chacun
qui est toute l'éternité
pour nous qu'il y a
effacés du ciel
et de la terre
comment imaginer
on ne peut pas

mensch edna
mensch edvige
mensch edwin
mensch efraïm
mensch ehy
(...)
(p. 76-77)


un par un
et millions
là-bas morts sans
nom sans retour
et pourtant là
dans nous
qui restent
qui continuent
d'appeler

naam angela
naam anita
naam anton
naam appoline

partis en fumée
et pourtant là
dans nous
non-présents
qui demandent
à être portés

naam aram
naam archange

qui reviennent
d'avant tout nom
toute identité
toute communauté
nous confier à nous
seuls de nouveau
faire être ainsi
le sentiment ultime
d'appartenance
à l'espèce
dit robert a.

chaque mort
chaque inhommé
là-bas revenant
dans nous être
tous les hommes

nus seulement
et tenus ensemble
par rien d'abord
que leurs appels

il faut partir de là

chaque mort
dans nous le laisser
appeler de nouveau
le nom qui l'a fait
ensemble homme
et tous les hommes
tous les comme lui
nus et tout-faibles
mourant déjà
et ainsi seulement
intuables
souverains
et ainsi seulement
sacrés

naam ari
naam ariane
naam arlette
(...)
(p. 104-106)

Gérard Haller, Menschen, Galilée, 2020, 115 p., 12€
Note de lecture d’Isabelle Baladine Howald

(Anthologie permanente), Giorgio Caproni (choix de Claude Adelen)

Une contribution de Claude Adelen, introduction et choix des poèmes

Giorgio Caproni  1912-1990.
Giorgio Caproni. Né à Livourne. Une figure majeure de la poésie italienne du XXème siècle, un peu plus tardivement reconnue pour telle que celles d'Ungaretti, Montale, Luzi, Bertolucci (toute une génération rangée sous l'appellation un peu trompeuse "d'hermétisme"). C'est avec la publication du recueil "Le Mur de la Terre"(1975) qu'elle apparaîtra en pleine lumière.
J'ai découvert cette œuvre essentielle dans le volume de chez Garzanti, "Tutte le poésie", un peu avant que justice lui soit rendue par la magistrale traduction en français de "L'œuvre poétique" (ed. Galaade 2014) aux soins d'Isabelle Lavergne et Jean-Yves Masson). Les auteurs de la préface soulignent l'importance de l'allégorie dans sa poésie (dans "Le passage d'Enée", l'allégorie de Gênes et les extraordinaires "Stances du funiculaire") et aussi de la musique. Mais c'est en même temps une poésie ancrée dans la réalité, dans la situation spirituelle du monde moderne et qui, dès les années 70, dénonce férocement une classe politique responsable de la destruction programmée de la planète.
Mais pour moi, le plus bouleversant reste ces "vers de Livourne" dédiés à sa mère : "Comme elle était jeune et fine/ dans l'escalier Annina"



Vers courts comme qui dirait écologiques

Ne tuez pas la mer,
la libellule, le vent
N’étouffez pas le lamento
(le chant) du lamantin
Le galago, le pin ;
même de ça, l’homme
est fait ! Et qui, pour un vil profit
dynamite le poisson, le fleuve,
ne le faites pas chevalier
du travail. L’amour
finit où finit l’herbe
et meurt l’eau. Où
disparaît la forêt,
et le souffle du vert. Celui
qui reste pleure un pays
toujours plus vaste, dévasté – « L’homme
une fois disparu comme elle pourrait
redevenir belle, – la terre. »

                                                           (Traduction Claude Adelen)


A mio figlio Attilio Mauro che ha
         il nome de mio padre

Emmène-moi avec toi très loin
                                               Très loin
dans ton futur.

         Deviens mon père, prends-moi
                                      par la main
là où tranquillement te mène
ton pas d’Irlandais
la harpe de ton profil
blond, et grand déjà,
plus que moi qui penche
déjà vers l’herbe

                            Garde
de moi ce souvenir vain
que je transcris d’une main
qui tremble.

                   Rame
avec moi dans tes yeux vers le large
de ton avenir, tandis que j’entends
(non pas rejette) rouler sourdement
le tambour voilé de noir
qui bat – comme fait mon cœur  : au nom
du néant – le Dévouement.



Show

Regardez-les bien en face
Regardez-les
                                      A la télévision,
bon sang, au lieu
de regarder le match.

Ce sont eux, nos « gouvernants »
Nos guides
                            Les protecteurs
-élus-   de nos vies.

Regardez-les
                                      Répugnants
  Sordides partisans
de « l’ordre », la boue
de leur esprit barbouille
de pus la suffisance
de leurs faces.
                                      Ils sont
(toujours bien mis !) nos
« Ministres intègres »

Ce sont les Sénateurs
                                               Les sinistres
                                               ( les hommes de gauche ?)
-les clairvoyants !-  les Syndicalistes.

« Ils luttent » pour le bien
du Pays
                                               Contre les terroristes
Et la Mafia.
                            Eux qui
à l’intérieur sont plus minables
que les plus minables terroristes.

                   Parvenus
                                               Arrivistes.
Au nom du Peuple (En Avant !
Toujours en Avant !), parfaitement
Unis ils raflent
les capitaux  - se font bâtir
des maisons à la campagne.
                                               Investissent
à l’étranger, pendant qu’ils en appellent
(Bon Dieu, que de « d’appels ! »)
à la paix et à la justice.
                                                         Eux,
les vrais serviteurs
de la Justice au nom
(toujours, toujours au nom !)
du Dollar et de l’Or.
         Regardez-les, les grands acteurs
les cabotins.
                            Dignes
-tous- de leurs électeurs.

Il protègent les Valeurs
(en Bourse !) et les Institutions...

Mais qu’est-ce qui se cache
derrière leurs masques
Impudents ?
                                               Le Mal
qu’ils disent combattre ?

Enlevez-moi tout ça de devant

Pour en finir.

                                      Tutti quanti. 
                                                        
(Trad. Claude Adelen)

(Anthologie permanente) Alexis Pelletier, Le présent du présent (précédé de Il faut que tu me suives)

 

Alexis Pelletier a publié récemment Le présent du présent précédé de Il faut que tu me suives aux éditions Tarabuste.

Suffit-il donc que tu paraisses
et c'est le présent mis au carré
avec ceci que tout ce que j'essaie d'écrire
voudra se limiter à
la conjonction et

j'entends le bruit de la mer et
celui du vent et
je viens de voir ton bras alors qu'il fait déjà jour et
j'ai un peu froid et
l'application à tenter d'écrire
se passe comme si toujours
il fallait ajouter une chose
une autre chose et
encore une autre
à ce qui est déjà venu jusqu'au poème

et cela dure sans vraiment que je sois
en mesure d'expliquer pourquoi
cela me tient et sans savoir aussi
si cela tient

et avec cette matière à glissement
manifeste dans les deux derniers vers
de la précédente strophe quand
je coupe aussi si par une fin de vers
pour éviter
mais jusqu'à quel point
de faire surgir quelque chose
d'une Impératrice et la manière
qu’avait Romy Schneider
de dire à Helmut Berger devenu Louis II
ces termes délicieusement accentués
Mon cousin
(…)

et quand je dis que tout s'arrête
il ne faut pas croire que
ce soit une image ou plutôt
s'il y a une image
c'est celle d'une voie sans issue

j'ai trouvé quelque chose ou si
je retrouve ce que j'avais déjà vu
puis oublié et pire encore
je sais que je suis installé dans une manière
dont je ne peux sortir
si ce n'est en disant cela

je t'aime pour les mots que tu donnes
même si tu ne les lis pas
et si moi-même je les lis vraiment
je ne sais pas

souvent je me contente de
lever les yeux regarder par la fenêtre
me déprendre des mots donnés
puis revenir à eux
c’est-à-dire à ce qui
affleure en eux
la grande instabilité
qui fait qu'on ne sait jamais
ce qui va suivre
et si ça vaut vraiment l'énergie
passée à regarder ou écouter
les arrière-plans et les trouées imprévues
comment par exemple
l'offrande et la différence qui remontent
par latin à la même origine
offere porter devant
differe porter dans des sens divers
et tout ce qui tremble là
quelque chose de l'amour
quelque chose d'un transport

cela vient dans l'énergie
de l'écriture et de nommer cela
c'est exactement toucher
la voie sans issue
quelque chose comme
ça y est
il faut que je m’arrête un temps
jusqu'à ce que l'évidence
saisisse encore

(...)

ne jamais savoir ce qui s'écrit
avant que ce soit écrit
dans le temps qui pèse un peu plus fort
qui n'a pas de sens
et qui poursuit

une espèce de marquage
ou bien quelque chose
d’un tressaillement
dans l'air

un cadeau

ce n'est pas exactement cela
mais ça prend
je ne sais pas comment
c'est à la fois dans le corps
et presque à côté

un peu comme un membre fantôme
ou peut-être ce que certains
appellent la voix intérieure
et qui n'est pas du tout situable

c'est là et ça vient dans les mots 
construire l'espace à l'aveugle

l'a nuit peut être fraîche et humide
c'est là et presque ce n'est pas
totalement rien

le jour aussi peut être écrasé de chaleur
cela peut aussi être là
et très minime

moments légers
sans hésitation
où tout coïncide avec le dire
ou avec le temps qui passe

un don

moments également instables
puisque toujours
quelque chose comme un écart
menace de passer à côté
de raviver les tensions

et à côté de ces moments
ou plutôt contre
à moins que ce ne soit en eux
quelque chose
qu'on peut appeler
fantaisie ou encore
apparition
toutefois sans donner
un sens chrétien à ce dernier mot
ou une force romantique et pathétique
à la fantaisie
ce n'est pas une invention sans forme
mais une capacité à recevoir
des apparitions tout en parvenant
dans la même énergie des vocables
à les susciter chez autrui
et je voudrais tant que ce fût chez toi
dans ton corps

sans hésitation alors
le dire coïncide avec
l'instabilité de l'instant
ou avec le temps qui passe

et c'est à toi de rire
peut-être de la naïveté
qui consiste à trouver
dans le geste d'écrire
la familiarité entre l'instant et l’instable

alors exactement sais-tu bien ce que c'est

de beaux alexandrins qui disent l'ignorance
en syllabes par six arrivent sur la feuille
c'est une discipline un jeu et comme un sport
ce n'est pas difficile et ça entraîne loin
dans l'oubli de ce que je cherchais à trouver
tout en te proposant de marquer l'énergie
qui traverse le corps et s'appuie sur le vide

tu t'arrêtes et tu regardes ce qui est
au dehors sans doute pas au dedans pas plus
tu ne sais toujours rien de ce qui peut venir

marquer ou masquer
est-ce vraiment différent
un poème par la fenêtre
est-ce cela

un poème ou un bloc de charbon qui dessine
l'espace à moins que ce ne soit une façon
plus sourde de prendre ce qui passe et d'aller
là où les mots ne ressemblent plus à personne
et que peut-être c'est moi qui viens à la page

alexandrins pour penser Antoine Emaz

et saisir avec lui
qu’on tente dans l'écriture
d'aller au bout de l'épuisement
de quoi
d'un mot qui aura toujours
plus de ressources que celles
qu'on veut bien lui donner

Alexis Pelletier, Le présent du présent, précédé de Il faut que tu me suives, p.142-143, 245 et 246, 247-251, éditions Tarabuste, 2020.

Contribution d’Ariane Dreyfus

(Anthologie permanente) Bertrand Belin, Vrac

 

Les éditions P.O.L. publient Vrac de Bertrand Belin.


Notre situation est à prendre au sérieux pendant quelques années. Puis il faudra continuer un peu jusqu’à la fin.


Untel est ce qu’on lui dit qu’il est.
Il en est ainsi de nous, habillés d’habits et coiffés de cheveux.
Le professeur et le docteur disent ce qu’on est, et, donc, des belin
Vous verrez.


L’innombrable est un.
Un le chef de famille.
Un est aussi l’abominable homme des neiges.
La question du corps de Dieu est en permanente
substitution.
Dans les temps anciens,
on commença à réglementer ce type de problèmes.
Pour ma part, l’abri me fut refusé
à l’église d’une ville.
Tout le bassin était la nuit.


Je vais vous dire
que j’ai l’occasion d’avoir vu la mort
par plusieurs reprises
en tant que personne du cercle.
Classification :
noyé,
noyée,
chien,
une morte de vieillesse,
écrasée.
Cancers : cinq.
Ma mère,
mon père,
ma grand-tante,
ma grand-mère,
ainsi que de la faune,
et, en grand professeur,
de la « botanique ».


La poésie est de Maître Gérard de Nerval,
né vers 20 heures.
Mais il existe d’autres poètes
morts hélas.
Morceaux du poème :
Rossini
Funèbre,
Château.
A propos de la poésie,
elle a toujours été
langagière.
De prince en prince,
de lady en lady.
Les poètes de la faim,
les poètes de la perruque,
les poètes de la friction.
Le poète déborné
se signale de plus en plus.


bertrang a beaucoup pêché de crabes.
L’essentiel fut mangé.
Un peu ont été vendus.
Les trombes et le glacial se montrèrent de bon secours pour m’exempter tantôt un jour durant de songer triangulairement à l’art de vivre en logement.
Le logement est infesté de toccatas et de querelles, cela
qu’importe l’art météo.

Bertrand Belin, Vrac, P.O.L., 2020, 160 p., 14€, pp. 7, 8, 15, 16, 35 et 75.


Sur le site de l’éditeur  (où on peut visionner une présentation du livre par Bertrand Belin):
« Vrac est le livre par lequel m’est donné la possibilité de mettre enfin en langue des expériences sensibles appartenant à mon enfance et mon adolescence. Passé marqué par la confiance déposée dans la conquête nécessaire de la maîtrise du langage, perçue comme attribut d’un autre camp, maîtrise constituant la seule voie capable de conduire à l’amélioration de ce que je ne percevais pas alors très clairement comme ma condition » (Bertrand Belin).

Vrac est un archipel de fragments, poèmes, anecdotes, affirmations, adages, définitions, pensées pour tenter de dire son enfance, ses origines. Naïveté, brutalité, drôlerie, raccourcis, emphase, bêtise, tout concourt à l’édification d’un témoignage morcelé, celui de la vie de bertrang, de la famille des belin, enfant, adolescent, avatar se rêvant en « grand professeur ». Mais les normes de la langue sont malmenées, en dépit d’une ostentatoire allégeance à la beauté des formes écrites. Ce bertrang, explique l’auteur, « s’exprime par ma voix, et moi par la sienne, nous exposant aux autres, en réponse à un désir puissant de clarté enjambant les décennies. » Les dégradations que subit la langue dans Vrac (grammaticales, syntaxiques, maladresses, boursouflures, lyrisme fané, néologismes) sont au service d’une confrontation directe avec la jeunesse et l’enfance de l’auteur, marquées par la rudesse des rapports sociaux, familiaux, par le spectacle de l’étrange vie des autres (familles, camarades, télévision). Vrac singe les formes existantes de littérature du fragment sans aucune ironie, de bonne foi, par admiration et dévotion, use des ressources bouleversantes de la naïveté, au service d’un témoignage, d’un aveu, d’une parole impossible à garder.

(Anthologie permanente) Pierre Garnier, Perpetuum mobile

Les éditions L’herbe qui tremble, qui ont publié de nombreux livres de Pierre Garnier, proposent aujourd’hui Perpetuum mobile.
En voici l’introduction, signée de Pierre Garnier lui-même et quelques extraits.

Présentation
« Ce livre de poèmes montre l'influence du spatialisme sur (ma) poésie : en effet il ne s'agit pas cette fois-ci de textes visuels ou acoustiques mais de poèmes brefs, faits parfois de quelques mots, qui nous entraînent dans un mouvement perpétuel au fil de la vie aperçue, suivie, interrogée, dite, de la façon la plus objective possible.
Ces textes forment un courant qui progresse de page en page ; il s'agit de touches, de notations plus que de développements, de reflets, de mouvements qui prennent dans leur sillage le monde, les bêtes, les plantes, les souvenirs d'enfance et d'adolescence et les transportent en poésie.
Ces poèmes, dont l'économie est due à l'influence de la poésie concrète, sont souvent la confrontation de deux idées ou de deux images qui déclenchent, chez le lecteur, l'éclair poétique et ne retirent rien au mystère qui affleure. Le long du film poétique file, sous-jacente, l'interrogation sur les langages et leurs poésies : quels rapports entretient le poème avec le monde, avec les hommes ? La réponse est peut-être dans ce mouvement sans cesse repris et qui s'étend, ce Perpetuum mobile.
Pierre Garnier


Extraits

La mort
est si calme
en pleine mer.
(p. 11)

*

La lune
ne ressemble-t-elle pas à notre poésie ?
si morte
si claire ?
(p. 13)

*

Le poème

Est-ce moi, ombre chinoise,
qui fais ces gestes minuscules derrière l’écran ?
(p. 22)

*

Ces royaumes
continuent à filtrer
à travers leurs millions de morts

Plusieurs siècles après, on les trouve à la
même place dans les géographies

Mais les arbres s’en soucient peu
qui continuent à pousser
à travers ces royaumes
et leurs millions de morts.
(p. 28)

*

L’oiseau
se consume
en oiseau

Il y a des cris dans le ciel.
(p. 39)

*

Restent des échelles couchées
les anges voletant dans le ciel
et Jacob la faux en aile
coupé combat
un soleil de paille en angle
La terre
tourne noire.
(p. 82)

*

Que répondre
à mon avenir —
os pierres nerfs poussières ?

Je sais comment tout vole encore
quand les ailes sont brisées.
(p.103)

Pierre Garnier, Perpetuum mobile, L’herbe qui tremble, 2020, 178 p., 14€
Réédition d’un livre paru en 1968 et épuisé, Perpetuum mobile est un moment charnière dans le travail poétique de Pierre Garnier. Il marque le retour du poète vers une poésie linéaire, qu’il avait délaissée pour se consacrer au spatialisme, poésie visuelle qu’il avait inventée avec son épouse Ilse Garnier au début des années 1960.

Pierre Garnier (1928-2014) fut avec son épouse Ilse l’un des pionniers et des grands propagateurs de la poésie spatialiste, dite aussi poésie concrète, qui connut un rayonnement international, du Brésil au Japon. Son œuvre poétique est considérable et la réunion en cours de ses œuvres complètes compte déjà plusieurs volumes. Il fut aussi l’auteur de Spatialisme et poésie concrète (Gallimard, 1968), premier ouvrage théorique et anthologique sur le mouvement.