Poezibao

Anthologie permanente : Bernard Delvaille

Bernard Delvaille vient de mourir. In memoriam, l'anthologie permanente d'aujourd'hui.

Pourquoi pleurer ce soir il faut te résigner
à vivre comme si tu devais être heureux
Quand le petit matin viendra
tu devras reprendre confiance
Oh les ruelles obscures et les marronniers qui frémissent
les premiers froids sur tes yeux flétris
Et ton cœur qui ne bat plus qu'à peine
Regarde sur le toit la girouette d'automne
et les fumées délaissées des faubourgs
Espère encore oublie les souvenirs amers
Tu reverras peut-être le soleil
(129)


Nuit du Sud
Les trains qui fuient l'hiver passent au long des gares de la neige
Erié Lackawanna Pacific Fruit Express Illinois Central Cushioned Car Northern Pacific Railway
vers des brumes de fjords et des champs d'orangers
C'est ici le rendez-vous de tous les magnolias du monde
O trains des enfances perdues cependant que Frank Sinatra chante You make me feel so young
J'ai laissé un peu de moi-même le long de tous les rails au cœursde toutes les gares
Southern serves the South ô nuit d'avant-printemps mauves pâleurs des insomnies
Je me souviens de la voix de Sophie Tucker dans un bar de Lübeck There is a cradle in Carolina
Et la mer poursuivait à l'horizon ses rêves
C'est à vous Marcel Thiry que je songeais sur les trottoirs de Broadway dans les grondements du subway
Que tristes dans la nuit les trains de marchandises et le halètement des locomotives enneigées
Sante Fe de luxe vers les pistes d'araucarias et les Indiens Hopi
et les délétères étangs où se noient les adolescents de la nuit sous les feuillages vénéneux
Trains qui traversez ces États dans les violons de Kostelanetz
Longs convois lourds de tous les fruits de la terre
J'ai suivi vos lumières vos feux de position couleur de dortoir d'orphelinat
(367)

Bernard Delvaille, Œuvre poétique, La Table Ronde, 2006

Bernard Delvaille dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Bernard Delvaille, extrait 1, Œuvre poétique(La Table Ronde), son décès

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Anthologie permanente : Wislawa Szymborska

Je remercie André Ughetto qui m'a transmis ce poème de Wislawa Szymborska.

DE LA PORNOGRAPHIE

Il n'est pire débauche que la pensée.
Livrée à ses ébats elle prolifère comme la mauvaise herbe
sur les plates-bandes des pâquerettes.

Pour ceux qui pensent, rien n'est sacré.
L’impertinence d'appeler un chat un chat,
le libertinage des analyses, l'obscénité des synthèses,
la chasse sauvage à la vérité nue,
le tripotage lubrique de questions délicates,
l'accouplement des points de vue - c'est leur marotte.

En plein jour ou à la nuit tombée
ils forment des couples, ménages à trois, petits cercles.
Peu importe le sexe et l'âge des partenaires.
Ils ont les yeux brillants et les joues empourprées.
Ici l'ami déprave l'ami.
Des filles dénaturées débauchent leur père.
Le frère pousse sa sœur à la luxure.

Pour eux, le fruit défendu
de l'arbre de la connaissance
n'a pas le même goût que la chair rose des magazines illustrés,
pornographie innocente somme toute.
Les livres qui les amusent n'ont pas d'images.
Seule diversion - une phrase particulière
soulignée du doigt ou au crayon.

Horreur des postures dans lesquelles
avec une simplicité si débridée
l'esprit parvient à engendrer l'esprit !
Même le Kama-Sutra n'en connaît pas de telles.

A ces petits rendez-vous on ne fait - que du thé.
Les gens sont assis sur des chaises et remuent les lèvres,
jambes croisées chacun pour soi.
De la sorte un pied touche le sol,
l'autre se balance librement.
De temps en temps seulement quelqu'un se lève,
va a la fenêtre
et scrute la rue
à travers les rideaux.

Wislawa Szymborska, Dans le fleuve d’Héraclite, traduction Isabelle Macor-Filarska, Maison de la Poésie Nord/Pas de Calais, 1995, p. 179

Wislawa Szymborska dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1

Anthologie permanente : Ossip Mandelstam

Le piéton

Face aux hauteurs et face à leur mystère
Je sens toujours un invincible effroi;
J’aime l’hirondelle élancée dans l’air
Et le clocher dont le vol se déploie.

Et pareil au piéton d’autrefois,
Sur la passerelle de l’abîme grand ouvert
J’écoute la neige qui roule et croît,
Et l’éternité sonne à l’horloge de pierre.

Hélas ! je ne suis pas ce voyageur
Qui apparaît sur les feuilles déteintes,
Et la tristesse en moi chante sans feinte.

Non, l’avalanche en montagne n’est pas un leurre,
Et au son des cloches toute mon âme s’ouvre…
Mais la musique ne peut pas sauver du gouffre !

Ossip Mandelstam, (La) Pierre, les premières poésies, (1906-1915), Circé 2003, p. 63

Anthologie permanente : Andrée Chedid

III

Innombrables les terreurs
Immémorial le chant

Mais tu demeures debout
Face aux épreuves du jour
Aux assauts de l’Histoire
Aux mirages de l’avenir

Invincible sondeur
De l’énigme tenace
Et des arcanes de l’âme
Tu demeures debout
Homme innombrable
Au temps immémorial

Andrée Chedid, Par delà les mots, Flammarion 1995, p. 45

André Chedid dans Poezibao :
Bio-bibliographie d'Andrée Chedid
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5

Anthologie permanente : André Frénaud

Pour ne rien perdre de ma vie (extrait)
[...]
Je me hâte, impatient de prendre et fuyard.
Je tâtonne à travers tout ce qui m'attire.
Trop épris de mille cris pour m'entendre.
Trop captivé par tous les yeux pour m'éclairer.
Rêveur trop hardi pour bien jouir,
je dois être entraîné dans une roue plus profonde.
Que je sois réduit en statue obscure.
Je m'y risquerai.

Pour forcer un désir plus haut,
j'ai dilapidé mes désirs,
voulant dépenser mes faiblesses
pour gagner mieux.

Je me suis dessaisi sans regrets
des plaisirs trop vite froids.
J'ai oublié mes défenses,
trompé les nœuds, haussé mes forces
jusqu'à l'amour.
[...]
André Frénaud, Il n’y a pas de paradis, Poésie/Gallimard 1967, p.115.

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extrait 1, extrait 2, extrait 3, , extrait 4,
annonce parution Nul ne s'égare en Poésie/Gallimard

Anthologie permanente : Marina Tsvétaïeva

À AKHMATOVA

O muse des pleurs, la plus belle des muses !
Complice égarée de la nuit blanche où tu nais !
Tu fais passer sur la Russie ta sombre tourmente
Et ta plainte aiguë nous perce comme un trait.

Nous nous écartons en gémissant et ce Ah!
Par mille bouches te prête serment, Anna
Akhmatova ! Ton nom qui n'est qu'un long soupir
Tombe en cet immense abîme que rien ne nomme.

A fouler la terre que tu foules, à marcher
sous le même ciel, nous portons une couronne !
Et celui que tu blesses à mort dans ta course
Se couche immortel sur son lit de mort.

Ma ville résonne, les coupoles scintillent,
Un aveugle errant passe en louant le Sauveur...
Et moi je t'offre ma ville où les cloches sonnent,
Akhmatova, et je te donne aussi mon coeur.

Moscou, 19 juin 1916

Poème de Marina Tsvétaïeva traduit par Sophie Técoutoff in La Nouvelle Revue française, n° 268, avril 1975 et cité in Véronique Lossky, Marina Tsvéatéva, Seghers 1990, collection Poètes d'Aujourd'hui, p. 123.

 

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Anthologie permanente : René Char

Pour l'aurore, la disgrâce c'est le jour qui va venir; pour le crépuscule c'est la nuit qui engloutit. Il se trouva jadis des gens d'aurore. A cette heure de tombée, peut-être, nous voici. Mais pourquoi huppés comme des alouettes ?

René Char, La parole en archipel, nouvelle édition, Gallimard (1962) 1986, p.144.

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Anthologie permanente : Denise Desautels

                                           

Les chuchotements et la caresse

Ni les abîmes de la caresse, ni son abandon, ni ses à-côtés périlleux, ni l'affolement de la main ou de la langue devant l'anonymat de la vague qui emporte loin le corps caressé, ni l'après, ni l'avant de la caresse, ni l'aveu de ses tâtonnements, ni l'aveuglement soudain de l'âme cajolée par ses reflets, ni les battements clignotants du cœur que la caresse aspire, ni le besoin de la caresse, ni sa bêtise, ni son bleu de houille qui se pose, tel une carapace, sur des muscles froissés, ni sa bordure, ni son bout, ni sa chute dans le roux de septembre, ni ce somptueux cimetière des caresses sur lequel les mots parfois s'attendrissent, ni le cinéma bruyant de ses artifices,

ni le comment de la caresse, si ses complots, ni sa cruauté, ni son démantèlement, ni les deuils entassés dans ses replis, ni les démentis de la caresse, ni sa douceur, ni ses effets à long terme, ni l'éloignement de la main ou de la langue, sournoisement attirée ailleurs, ni l'entêtement de la caresse, ni l'étincelle qu'elle aura fait jaillir, ni le brusque étouffement du corps quitté, ni les exigences de la caresse, ni sa faillite, ni sa féminité, ni ses flottements, ni son galop, ni le goût cuivré de son amertume, ni son guet-apens où se prend la chair vulnérable, ni son habileté, ni ses haltes, ni sa hâte, ni son huis clos intime, ni l'inconvenance de sa maîtrise,
[...] [Lire un extrait plus large de ce poème et l'écouter lu par Denise Desautels ici]

Denise Desautels, Mémoires parallèles, choix de poèmes, Éditions du Noroît, 2004, p. 163.
(Ce texte publié dans Cimetières: la rage muette, Éditions Dazibao, 1995 a été en effet repris dans le recueil anthologique Mémoires parallèles)

Bio-bibliographie de Denise Desautels

Anthologie permanente : Alejandra Pizarnik

                                           

9
Ces os qui brillent dans la nuit,
ces mots telles pierres précieuses
dans le gosier vivant d'un oiseau pétrifié,
ce vert tant aimé,
ce lilas chaud,
ce cœur qui seul est mystérieux

p.179, extrait de l'Arbre de Diane , 1962, traduction Claude Couffon

31
C'est fermer les yeux et jurer qu'on ne les ouvrira pas. Tandis qu'au-dehors on se nourrira d'horloges et de fleurs nées de la ruse. Mais ainsi, les yeux fermés et avec une souffrance trop grande en vérité, nous faisons jouer les miroirs jusqu'à ce que les mots oubliés tintent magiquement.

p. 101, extrait de l'Arbre de Diane , 1962, traduction Claude Couffon

Silence
je m'unis au silence
je me suis unie au silence
et je me laisse modeler
je me laisse boire
je me laisse dire

p. 111, in Autres poèmes , 1959, traduction Claude Couffon

Alejandra Pizarnik, Œuvre poétique, traduit de l'espagnol (Argentine) par Silvia Baron Supervielle et Claude Couffon, édition préparée par Silvia Baron Supervielle, Actes Sud, 2005

Alejandra Pizarnik dans Poezibao
Fiche bio-bibliographique,
extrait 1, extrait 2,

Anthologie permanente : Jean Grosjean

En hommage à Jean Grosjean qui vient de mourir, ce lundi 10 avril 2006.

Abyssus abyssum

    J'ouvre les yeux dans mon terrier d'étoile et la nuit que je regarde se retire avec ses clignements blêmes, se noie parmi les clairs débris des nues.

    Oh ! le zèle d'une mare, tel puissé-je attentif extraire des buées les clartés rétractables que le ciel autrement ne saurait.

    Deux fronts bicornes appuient contre le joug, les pieds fourchus foudroient la rosée des fleurs, le ciel nu somnole au fond du char vide sur le grincement des essieux.

    Combien naître nous scinde ! Empêtré d'un miroitement de papillons, j'affronte de mon étincelante pâleur le ciel.

    Je suis le frémissement de l'avoine, le balancement des ramures chanteuses, chaque feuille dont les nervures irriguent un or vert. Je renverse sur le ciel ma face mêlant nos respirations.

    Dénivelé j'épie à travers les astrolabes des branches l'azur qui cache un fourmillement d'étoiles. J'entends bruire sa fuite entre les galets de feu et, loin, sa chute dans l'âme sourdement.
[...]

Jean Grosjean, La Gloire, précéde Apocalyspe, Hiver et Elégies, Poésie / Gallimard, n° 45, 1969, p. 53.

Bio-bibliographie de Jean Grosjean

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