Poezibao

Anthologie pernanente : Evelyne Boix-Moles

Je ne sais quelque palpitation,
en moi, constamment prétend
aux rumeurs des eaux.
J’écoute.
La tension est capable de briser un cristal.
Mais qui m’apprendra les poumons du souffleur de verre ?
Flux et ressac.
Écueil et lys d’écumes.
Les vagues toujours répétées,
jamais identiques ;
le cri de l’hirondelle au cœur bleu de la nuit ;

au cœur de l’immobile, incandescent, le vol de l’oiseau des îles.

                               (Sans sépulture, 2000)

 

 

 

                                                    j’ai vu passer une à une
                                                    les heures de la nuit :
                                                    plus légères qu’un rêve,
                                                    elles allaient en lunes claires…
                                                    Le silence ne cachait pas
                                                    qu’il avait au ventre un cri
                                                                      (Demain il sera trop tard, 1976)

Evelyne Boix-Moles, D’un trait d’union à l’autre, Encres Vives, 2004, p. 10.
(Éditions Encres Vives, Michel Cosem, 2 allée des Allobroges, 31770 Colomiers.

Née en 1952, Evelyne Boix-Moles a une ascendance espagnole et a écrit une partie de son œuvre en espagnol, l’autre en français.
Elle a lu récemment (29 mai 2005) quelques-uns de ses textes dans le Cadre des Parvis poétiques – Marc Delouze.
La majeure partie de son travail reste inédit. En 2004, sous le titre D'un trait d'union à l'autre (Editions Encres vives, collection Encres blanches), elle a réuni des poème de Demain il sera tard (1976) et des poèmes de Sans sépultures (écrits 24 ans plus tard). On peut trouver ses différents recueils dans plusieurs revues : Arpa, Le journal des poètes, Lieux d'Etre, Remue-méninges, A l'index. La revue La Porte (215 rue Moïse Bodhuin, 02 000 Laon)  a publié en 2004 un livret avec des larges extraits d'un recueil de 1994,  Une lampe contre le cri.

Anthologie permanente : Jean-Yves Masson

Extraits d’une série appartenant à Visions de la Sagesse publiée dans la revueNU(e) n° 30, de mars 2005

V
Maintenant je suis seul dans une maison grise
c’est l’été, il fait nuit, contre les vitres presque chaudes
battent les ailes des phalènes, livrées au pur désir
de la lumière. Et moi je tremble à la pensée
de l’arche lumineuse et blanche dans le ciel,
je me souviens de Rome. De mes nuits fortifiées
par cette promesse de pierre. Du bruit céleste de la pluie
sous les arcades. Du chemin du milieu de la vie
qui serpentait parmi les tombes et promettait
encore des années de grâce, et la lente conquête
de la lumière. Je me souviens de toi
qui m’attendis le temps d’un signe sur le seuil,
sagesse d’ombre aux lèvres invisibles – et murmure, murmure….
Jean-Yves Masson, extrait de Visions de la Sagesse, in revue NU(e),  n° 30,  p. 109.

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Anthologie permanente : Nelly Sachs

DANS LE CRÉPUSCULE DU MATIN
quand est retournée la pièce de monnaie de la nuit
frappée au sceau du rêve
et que côtes, peau, pupilles
sont entraînées vers leur naissance -

que le coq à la blanche crête chante,
l’effroyable instant
de l’indigence vide de Dieu est là
un carrefour est atteint -

Le tambour de la nuit a nom démence -
un sang apaisé coule -
Nelly Sachs, Exode et Métamorphose, traduction de l’allemand et postface de Mireille Gansel, Verdier, 2002
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Anthologie permanente : Thierry Metz

que va-t-il faire dans le réel
sinon restituer au chemin
son aujourd’hui
la craie
somme de tous les angles
et l’ortie – la seule à parler du nuage –
sous le ciel tournant du marcheur
(p. 15)

Lieu du recueil
la mémoire qui encercle l’ici

l’âtre d’un mot
où se consume toute parole
(p. 19)

Thierry Metz, Dolmen, suivi de La demeure phréatique, Éditions Jacques Brémond, 2001

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Anthologie permanente : Shirley Kaufman

AU COMMENCEMENT

quand il s’éveille, il se retourne.
Quelque chose
manque.

Déjà elle est dehors dans le jardin
à respirer l’odeur des lilas, à nommer
les ptérodactyles.

Déjà elle revendique
l’étrange face ridée
dans l’étang.

Avec un empressement terrible, essayant
d’écoper la forme pâle
dans le creux de ses mains.

Ce n’est que de l’eau.
Son vœu est qu’elle lui dise
qui elle est, ou

ce qu’il a perdu.
Shirley Kaufman, Un abri pour nos têtes, traduction de l’américain et préface par Claude Vigée, Édition bilingue, Cheyne Éditeur 2003, P. 72 et 73

IN THE BEGINNING
When he wakes, he turns
on his side. Something
is missing.

Already she’s out in the garden
smelling the lilas, naming
the pterodactyls.

Already she’s claiming
the strange face rippled
in the pond,

a terrible eagerness, trying
to scoop the pale shape
into her hands

It’s only water.
She wants it to tell her
who she is, or

what he lost.

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Anthologie permanente : Bernard Chambaz

(séquence 65)

Mobile. Au moins tant qu’on peut.
Mobile (Alabama)
Mobile : La Divine Comédie n’est jamais loin. Songer au coup des constellations, comment composer un livre.
Mobile. La matière est mobile.
Mobile (question de mécanique : soit un m – p se déplaçant au ras de l’eau à la vitesse de v).
Mobile un équilibre jamais définitif d’oiseaux ou de poissons au-dessus de ton lit et il suffit que tu souffles pour que ça se mette en mouvement.
Mobile comme dans My creative method : aller tout de suite au fait. A chacun d’y aller comme il peut.
Mobile : le perpétuel.
Mobile. Menuiserie autour d’une charnière, sur des gonds, fenêtre, temps, cœur.
Mo(derato canta)bile
Mobile de nos actions.
Mobile. Voir léger, nomade, vif, fragile.
Mobile poétique.
Mobile (amoureux).
Mobile : le roi Lear Artaud Van Gogh Goya Eliot Mao Conrad William Carlos Williams Cummings Malherbe Ponge Cendrars AnToine, CléMenNT, Coltrane etc.
Bernard Chambaz, Eté, p. 43.

Le compte-rendu d’une lecture Bernard Chambaz aux Parvis Poétiques de Marc Delouze, le 29 mai 2005

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Anthologie permanente : Gabrielle Althen

Étonnement parmi les paradis cassés de la chaleur, une rosée lustrant la main en partance des feuilles. Levée de rideau, c’est l’impossible ! Allons, voyons, tout recommencer !…Quel avenir est sans sursis ? La scène est à ce point où prend la tige et je m’avance – naissance involontaire – si proche le carré de grès bleu d’une mer privée d’herbes, qui ne dit mot
Gabrielle Althen, Noria, Rougerie, 1983 p. 7.

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Anthologie permanente : Guy Goffette

On s'habitue vite et c'est ce qui
nous sauve, paraît-il. Encore petit
et peu sûr au dedans, et triste déjà
à cause d'un lapin mort de froid

dans sa cage, d'une fleur piétinée, bref,
c'était pire encore de les entendre
s'exclamer : regarde comme il s'est
endurci, tant sont aveugles ceux

qui voient bien l'écorce aux prises
avec la pluie, la grêle, mais jamais
la grimace de l'aubier ou du surgeon
malmené (votre enfant, grand dieux !

si plein de larmes et d'effroi.)"

Guy Goffette, in Un manteau de fortune, Gallimard 2001, page 34.

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Anthologie permanente : Valérie Rouzeau

    Mon père mon père en terre au vent d’été au vent d’hiver.
    Oh mon père terra terraqué je te répète perroquet mon père mon père.
    Au vent d’hiver au vent d’été en terre entier au vent chanté.
    Enfant dans les grands sapins verts c’était toi qui sifflais soufflais enfant dans les grands sapins blancs
    Mon père je te répète en l’air c’est une fleur lancée assez haut
    Les deux pieds dans tes graviers clairs.
    Les mains pour la fleur ou l’oiseau.
Valérie Rouzeau, Pas Revoir, Le Dé bleu, 2002. p. 57.

Sur le même thème que ce poème voir la Villanelle d’un vieux papa de Valérie Rouzeau dans le petit lexique de poétique de Poezibao

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Anthologie perpétuelle : Claude Michel Cluny

Pour annoncer un important colloque qui se tiendra à la Sorbonne, au moment du Marché de la poésie (il y aura aussi une lecture d’œuvre du poète dans le cadre du Marché).

VÉNUS
On avance le long de strates analogues aux fibres du bois, butant, maladroits, sur des nids, des nœuds, des failles. La terre suppure une espèce de sève où ce qui s’aventure s’englue et se fait digérer vivant. Le ciel a des couleurs violentes, fiel, fièvre pourpre. Les fleuves n’existent pas. On ne voit que des lacs, qui disparaissent le soir, aspirés dans leur entonnoir, et que l’aube un peu hâve recrache comme des glaires au fond d’un pot. Drôles de lacs ! On ne voudrait pas y tenter la brasse. Drôle de monde. D’entre les fibres du sol, un peu partout, surgissent des psoques, des gamases, énormes, étourdiment, et qui laissent, sur leur passage, des salissures de pensées envieuses.
Claude Michel Cluny, D’autres planètes, in Anthologie de la poésie française du XXe siècle, **, Poésie/Gallimard n° 345, 2000, p. 385.

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