Poezibao

(Anthologie permanente), Jacques Robinet, La Monnaie des jours et La Nuit réconciliée

Jacques Robinet a publié récemment La Monnaie des jours aux éditions La Coopérative. C’est son deuxième livre de prose à la Coopérative, après plusieurs livres de poèmes publiés notamment aux Editions La Tête à l’envers.
Poezibao propose ici quelques extraits de son œuvre.


3 juin 2017 – L'illusion de penser qu'en écrivant j'agrippe et retiens le temps, tout en sachant que la première vague qui suivra mon départ emportera ces pages auxquelles j'attache naïvement un peu d'importance. Sentiment dérisoire d'exister le temps d'un grain de poussière soulevé par le vent. Besoin de laisser une trace, si fragile soit-elle, de mon passage sur la terre. Nous sommes, jusqu'à la fin, des enfants qui jouent très sérieusement à échafauder avec leurs cubes des tourelles, aussitôt écroulées.
J'écris encore. Ah ! si je pouvais inscrire dans la durée le chant de ce rossignol qui vient de chanter ou cet éclat de lumière qui illumine la branche d'un noisetier à ma fenêtre. Comment suspendre le cours des apparences flottantes ? Il  faut que les châteaux de sable s'écroulent à chaque marée, pour mieux les reconstruire, afin de défier la mort jusqu'à la fin. Mais ensuite ? L'illusion est de croire que la dernière épave poursuivra sa route vers une rencontre improbable, bien après moi, dans un univers sans finitude.
De tout ce savoir, nous ne gardons rien, tant le désir de survivre est ancré en nous, tant le déni de la mort est puissant. Nous sommes adossés à la plus haute vague qui nous submerge et nous bouscule, mais qui n'est pas encore la dernière et, déjà, nous guettons du coin de l'œil le rouleau qui enfle et approche, qu'il va falloir aborder en rusant, avant de défier le suivant qui déjà gonfle au loin. Vivre c’est cela : plonger et renaître de la houle qui nous saisit, se jour de nous et nous emporte (...)
(La Monnaie des jours, La Coopérative, 2019, p. 123)

29 novembre 2018 – Ciel pluvieux : l’âme éteinte comme le soleil. A quoi bon écrire ce genre de banalités ? Seulement pour combattre, comme un soldat s’arrache à la glaise, en attendant que reprenne la mitraille. Elle est si clémente, pourtant, la vie qui pour moi se prolonge. Il n’est pas question de me plaindre, mais plutôt de souligner cet étonnement qui m’envahit au constat que ce jour existe encore, qu’il m’est donné, qu’il est très précieux, qu’il faut le caresser, le retenir comme la perle rare, cachée sous les décombres du quotidien. Écrire cet étonnement, c’est dire que je perçois, sous le couvert sombre du ciel, une autre lumière qui me soutient. Est-ce vrai ou illusion mensongère ? À vrai dire, peu importe, je me devais aujourd’hui de malmener le vieil homme que je suis et qui, le plus souvent, ne sait que maugréer en se traînant. Autour de moi, la mort ricane, en secouant le tapis où nous nous accrochons comme des insectes terrifiés. Tant de ceux que j’aimais sont partis, sans mourir tout à fait puisque je pense à eux. Seul regret : ne pas leur avoir assez dit combien je les aimais. Impossible de concevoir de prochaines retrouvailles dans un Ciel sans ténèbres. Ce sont là rêves d’enfant auxquels j’ai du mal à consentir. Mais ce jour encore m’est donné pour me réjouir de les avoir rencontrés, pour bénir cette vie qui ne m’a pas refusé l’amour. Je me grise de mots, je le sais. J’ai besoin de mots comme l’oiseau a besoin de graines. Je les rêve, les brode, les charge de mission impossible : dire à ceux que j’aime, morts ou vivants, combien ma vie est riche grâce à eux. Ciel gris qui se lèvre, nuages décolorés qui se dessinent, ailes invisibles que je pressens tout autour de moi quand l’obscur recule : j’ai dit cette heure fragile qui s’éclaire. »
(Ibid. p. 172)

*

C’est impossible
Il y a des jours comme
celui-ci
où le gris est trop gris
la pluie n’est que larmes

Tout meurt sans poésie

On voudrait partir
repêcher la lumière
mais plus rien ne bouge
Le brouillard s’étend.

Que dis-tu mon âme
de cet étrange ennui
où se noie sans bruit
une attente blessée ?
(La Nuit réconciliée, éditions La Tête à l’envers, p. 37)

/

L’oiseau en plein ciel
a heurté la fenêtre

Un éclat de ciel
agonise dans la boue

Le frisson des ailes
congédie le vent

D’autres appels
jaillissent des arbres
(ibid. 76)

/

Tu t’agites       t’agites encore
vague brouillonne qui creuse en
vain le sable avant de disparaître

Un pas de plus
La lumière se retire
Un dernier regard au ciel qui noircit

C’est l’heure où tu trébuches
sur ton ombre – où les voix
se perdent dans le vent de la nuit

Dans le silence revenu les arbres
respirent
(ibid. p. 88)

On peut aussi lire cette note de lecture de Sabine Péglion à propos de La Monnaie des jours.

Jacques Robinet La monnaie de jours, Editions La Coopérative 2019, 240 p., 21€
Sur le site de l’éditeur

Jacques Robinet, La Nuit réconciliée, Éditions La Tête à l’envers, 2018, 116 p., 17€

Les couvertures des livres sont des oeuvres du peintre Renaud Allirand.

(Anthologie permanente), Frédéric Jacques Temple, La Chasse infinie et autres poèmes

 

La collection Poésie/Gallimard consacre un de ses derniers volumes à Frédéric Jacques Temple.

Prière d’insérer :
Bientôt centenaire, Frédéric Jacques Temple, né en 1921 à Montpellier, est sûrement un des poètes les plus atypiques du siècle qu'il a traversé, indifférent aux modes et avant-gardes successives, gardant obstinément le cap, dans le sillage d'un Cendrars dont il fut proche, d'une poésie de l'ouvert, de la traversée des lieux et des espaces. Et si beaucoup de ses poèmes sont dédiés à quelque ami, poète ou peintre, ce n'est sûrement pas pour faire apparaître un réseau de relations mondaines, c'est parce que le principe même de sa poésie relève de la rencontre, que la poésie se justifie comme occasion du lien fraternel, comme une conversation continue et le déni de toute clôture dans sa propre singularité. Ami d'Edmond Charlot, d'Henri Miller, de Lawrence Durrell, de Joseph Delteil, de Pichette ou de Gaston Miron, combattant engagé en 1943 dans la campagne d'Italie, journaliste, homme de radio, voyageur impénitent sur terre et sur mer, de San Francisco à Saint Pétersbourg, de Dublin au désert du Néguev, Temple nourrit son œuvre d'une vie qui est étreinte insatiable du monde.


RINÇURES POUR A.R.

                                    à Alain Borer

Une rivière verte lente basse et jaune
où le frêle bateau défait de ses amarres
ivre de liberté se crut sur l’Amazone
telle est la Meuse. Et celle ville grise autour
n’a pas de port. Et cette âme n’a pas de havre
à Charleville. Elle s’est posée sur la mer.


                                    à Christian Hubin

Nous sommes allés voir quoi
sous la pluie au cimetière
de Charleville chercher qui
sous la dalle n’a plus son or ?
Dites, qu’ont-ils fait de la jambe
fourbue noircie par les déserts ?
(p. 80)



LA FLEUR INVERSE

                                    à Roland Pécout

J’erre sans fin avec Max Rouquette
dans les décombres du château
où la ronce a l’odeur funèbre
du lys de France
fleur adverse
dont l’ombre s’étale souveraine
sur la tombe de Rimbaut d’Aurenga
à qui je parle
une langue adverse.
(p. 236)



DE MON VILLAGE (EXTRAITS)

Bouses

De larges flaques de soleil
odorantes, flavescentes,
étoilaient les chemins
quand passait vers la rivière
la procession des bœufs
harcelés de mouche


Calvaires

A tous les carrefours
ils se dressent
ciselés par des inconnus
qui ne se disaient pas artistes.
Les suppliciés aux visages naïfs
figés dans les douleurs extrêmes
marquent l’arrêt pour diriger
Dieu seul sait où
le voyageur
(p. 23


Statue-menhir

Un jour dans les broussailles
millénaires,
fouinant pour placer des collets,
j’ai découvert la pierre droite
sur laquelle j’ai reconnu
le relief de mon propre visage.


Dolmen

Sa porte d’ombre
ouverte aux quatres vents
ne garde plus ses énigmes,
mais son mystère
l’épreuve du temps
demeure.


Murets

Des hommes
réduits en poussière
ont porté une à une
ces pierres sèches
blanchies au grand soleil
des siècles,
pour monter ces murets
gardiens de la mémoire
(p. 240)

PISTOL DOWN

                        à Marcel Cornillon
                        guerrier paisible

Sur ton harmonica
tu chantais Pistol down,
Pistol down,
l’âme glauque du Volturno,
les oliviers de Venafro,
Pistol down let that pistol down,
un pistolet contre la cuisse,
tu chantais les oiseaux muets de l’hiver,
le bivouac de Venafro,
le sang noir
des rochers de l’Inferno.

Ô sédiments de mémoire,
tous les parfums de l’Arabie
n’effaceront jamais...

Maintenant
silence.
(p. 269)

                                    Acquafondata, janvier 1944

Frédéric Jacques Temple, La Chasse infinie et autres poèmes, préface de Claude Leroy, Poésie/Gallimard n° 548, 2020, 368 p., 9,50€.

(Anthologie permanente), Sandra Moussempès, Cinéma de l'affect

 

Sandra Moussempès publie Cinéma de l’affect aux éditions de l’Attente.

Opéra-poème

Mon arrière-grand-tante Angelica Pandolfini
fut une cantatrice célèbre au début du siècle
quand un jour je découvris sur YouTube
sa voix enregistrée en 1903 son timbre
ressemblait au mien c’était troublant
(...)

Je me suis longtemps demandé de quelle matière sont constituées les cordes vocales

Ne sachant pas où elles se situent, j'aurais pu emprunter une sonde gastrique et vérifier moi-même sur un corps inerte ce qui provoque ces ondes sonores humaines — la voix chantée, l'intérieur de l'humain —

Le cœur de son image la présence de son phrasé

Les femmes chez nous criaient facilement sous des dehors respectables

Les voix des hommes étaient feutrées sauf devant les matchs à. la télé

Là ou d'autres cris d'hommes se disputent une règle du jeu matriarcale

J'ai commencé à chanter quand j'ai senti qu'il fallait se taire
A
près la mort de mon père qui désirait, lui, que je sois chanteuse d'opéra, comme un complément d'enquête en contre-façade à la famille paternelle, je suis devenue chanteuse de façon clandestine, le chant s'est transformé en voix, le timbre en écriture revenue à la voix sans que la voix y succombe


Une partie des extraits a été supprimée à la demande de l'auteur le 23 mai 2024

Sandra Moussempès, Cinéma de l’affect, Editions de l’Attente, 2019, 104 p., 13€
Lire cette note d’Anne Malaprade. Et une autre d'Eric Houser.

(Anthologie permanente), Samuel Deshayes et Guillaume Marie, ça écrit quoi

Samuel Deshayes et Guillaume Marie publie ça écrit quoi, ouvrage à quatre mains.


Minutes silencieuses où je cherche
et rien ne vient

puis une bribe se fait jour
un son une parole un visage
laisse de l’absence
comme celle de mer
où me fascinent les restes

ma chair est triste et hélas
je ne lirai pas tous les livres
ni n’écouterai tous les chants
ce pendant je jette ma voix
au milieu de toutes les autres
(p. 26)



Compter les vagues n’est pas pour savoir leur nombre
mais demeurer dans l’ombre de leur ressac
la tête comme un sac recluse

compter les vagues est pour perdre pied
n’importe où le regard se porte
les vagues font le vain jeu sans fin
d’émerger et disparaissent
des monceaux d’écume tentant de fuir l’onde
et marquant de leurs spasmes blancs l’océan vert

les yeux fermés, c’est le bruit du monde
rendu à son opacité de taie
marée concertante aux chevauchements sans fins
gronde en une seule plainte aux oreilles des noyés
(p. 27)



Bibliothèque

(quatrième rayon)

Dans la soute
Ça m’a jeté des mouches
Les hommes qui pleurent
Tandis qu’ils agonisent
Au loin dans la vaste mer
Ô cages d’acier
Le port est étroit
Terminal
Rivage d’humanité
En ce combat doute d’eux
(p. 29)


Bibliothèque

(sixième rayon)

La mort attend ma colère
Tueurs sont sages
Du sang froid
Rhum et julep
On crève américain
Guère de paix

Mots à crédit
La mort la poésie
Frictions
Le lettré calera
L’écrit tuera la vie
(p. 37)

Samuel Deshayes et Guillaume Marie, ça écrit quoi, éditions Lanskine 2019, 56 p., 13€.


Guillaume Marie a publié, seul ou avec son complice Samuel Deshayes, sous son nom ou sous pseudonyme, quelques poèmes dans diverses revues. Il a sorti entre 2007 et 2010 les volumes Youyou, Youyou hibou, Youyou et Milou, réunis dans l’anthologie Tout Youyou (2012). Il est par ailleurs journaliste, et le fondateur des éditions POU. Il a participé au feuilleton estival de Poezibao « Avoir été »

Samuel Deshayes et Guillaume Marie sont journaliste l’un, enseignant l’autre. Parisien l’un, provincial l’autre. Si l’un est myope, l’autre est hypermétrope. Mais ils chaussent tous les deux du 43.
Ils écrivent ensemble depuis plus de vingt ans. Ça écrit quoi est leur premier recueil en commun.
Samuel Deshayes et Guillaume Marie sont membres du collectif Pou.

(Anthologie permanente), Alain Veinstein, A n'en plus finir

Alain Veinstein publie A n’en plus finir au Seuil.

« Au début du siècle, à la nuit tombée, je regardais souvent par la fenêtre. Dans ma banlieue, il y avait très peu de lumière. Pas grand-chose à contempler. Des sortes de signaux, tout au plus, que je croyais adressés par des personnages. Les retrouvant de soir en soir, je pris l’habitude de leur prêter des fables en les imaginant sous les traits de personnes ayant réellement existé : mon père et ma mère, par exemple, que je sortais de la nuit en les jetant sur le papier. Je vivais ainsi les tensions qui ne me laissaient pas en paix. Les fables que j’inventais, je les vivais.
Un livre parut en 2001 sous le titre Bonnes soirées dans une quasi-clandestinité. Presque vingt ans après, j’ai retrouvé des textes contemporains, et j’ai voulu en poursuivre l’expérience comme s’ils me réveillaient d’un long sommeil en me rouvrant les chemins de l’écriture. »
***

Écoutez-moi,
ce que j'ai écrit de jour en jour
ne colle pas toujours avec la vérité,
sauf peut-être l'impression de désolation
que chacun reconnaîtra.
Mais il suffit de se mettre à la fenêtre
et de noter ce qu'on voit,
lorsqu'on remue les champs noirs,
pour que des inconnus deviennent des figures familières.
Bien malgré moi, j'ai ouvert les yeux sur père et mère
et je leur ai donné une sorte de parole
sans avoir jamais lu dans leurs pensées.
En fait, ma mère était plutôt volubile,
tout à la joie de continuer à vivre.
Mon père, lui, ne parlait pas.
Nous marchions dans le plus grand silence,
mon cœur battait contre le sien.
Je n'avais d'yeux que pour ses lèvres
espérant y voir se dessiner un hymne.
Je l’ai vérifié dans le dictionnaire,
un hymne est un chant de louange des dieux,
un poème qui célèbre une personne, une chose,
exactement ce que j’aurais voulu écrire
à force de regarder par la fenêtre
(p. 9)

/

Sur mon visage : la peur d’être emporté par la mort. Facile à jouer : c’est elle qui m’a appris à lâcher prise, à manquer du courage de composer avec le néant aux bras tendus. En même temps, je n’ai jamais vraiment pris au sérieux la menace que dit sans doute la torsion de mes lèvre quand je garde le silence. J’ai continué à écrire mon amour, le premier surpris de mes propres mots.
(p. 70)

Se faire violence, ne pas tout rejeter à tour de bras. Quand la lumière de la flamme est à deux doigts de s’évanouir, garder les yeux grand ouverts en ne cédant pas à la tentation d’ensevelir chaque phrase dans la nuit. Ne pas rejeter, surtout, l’éclair de vérité des échappées dans le silence.
(p. 75)

/

Il faut que j’y aille,
il faut que je m’y colle,
tout est en attente.

Je ne fais pas grand cas des mots,
ayant passé la majeure partie de ma vie
à m’approprier ceux des autres.

J’ai souvent pensé que le moindre récit
était une perte en vie humaine.
Jusqu’au jour où j’y ai vu un moyen
de lutter pour ma survie.

Peut-être était-il déjà trop tard.

On ne cherche pas indéfiniment sa nourriture
sur des terres qui ne cessent de s’amoindrir.
(p. 85)

/

Forêt noire

À travers la forêt —
je dirai ça comme ça — dessiner...

Ni je ni il, pas d'histoire, le dessin vers,

mais sans horizon :

il en va ainsi depuis Lenz —
lui, en son temps, à travers la montagne —
mais je ne vais pas remonter à la nuit des temps —
on dit parfois : au déluge :

il fait déjà assez nuit tous ces jours,
si sombre, si sombre
que toute rencontre est impossible.

Il fait si noir, si noir !
que l'obscurité ne laisse pas d'autre choix
que de demeurer hors champ
en vivant, par exemple, de figures,
de nuées de figures
qui donnent l'impression de se déployer
sous tous les angles,
et de décider des événements
comme si de rien n'était.

Je parle d'événements, j'écris
comme si de rien n'était,
et je pense à tout un monde,
même si c'est beaucoup demander, tout un monde,
quand on n'a rien.

Mais c'est bien un monde qui se dessine
quand on aime jusqu'aux ombres, à la pointe du crayon,
là ou pour commencer à voir
il faut devenir aveugle.
(p. 137-138)


Alain Veinstein, à n’en plus finir, Seuil, 2019, 240 p. 18€
Sur le site de l’éditeur

Alain Veinstein dans Poezibao
ext. 1, ext. 2, note création, Voix seule (A. Emaz), ext. 3, (Entretien) avec Alain Veinstein par Isabelle Baladine Howald, (Note de lecture) "Du jour au lendemain, Bernard Noël, Entretiens avec Alain Veinstein", par Anne Malaprade

(Anthologie permanente), Bernard Chambaz, Et

 

Bernard Chambaz publie Et aux éditions Flammarion (en librairie le 15 janvier 2020)

Poezibao propose ici les cinq premiers poèmes (sur 31, complétés par un texte « sqq. ») de la première section du livre « Et il y avait une odeur de menthe ».





1
et il y avait une odeur de menthe sous les auvents
de la tente
surtout après la pluie »
                                    et les dindons rouge bourbon
étincelaient dans la poussière dès
qu'ils battaient des ailes
ô mon amour
amoureuse avec;ou sans;moureusement
ton petit bouquet
de roses à cent lires
le roucoulis le pompon la splendeur de ce qui fut
persiste et caracole
— comme si le manège devait ainsi
repartir


2
et recommencer à courir
après les Été et l'Etc. après la poézie
ce jour d'automne
le ciel déjà à la neige
sous les pales de l'hélicoptère Caracal qui décolle et soulève
les huppes des roseaux
couronnées par des tourbillons de mouches
vertes même
si je m'évertue sans relâche à resserrer à
l'essentiel à la mélopée au vent au faux
poivrier sur la terrasse
où viendrait se poser, parfois, notre petit martin-
pêcheur


3
et les conjonctions de coordination relancent
la mécanique du poème comme
elles nous relancent
                                toi;et;moi;
                                depuis;n'as pas envie
                                de compter;un temps
                                pas croyable en effet;
nous qui rentrions tout juste des prez jaunissans
sous ce ciel de soye inlassable
avec du regret
mais léger dans l'âme comme
Ez — et le Campo Santo reste
vert à cause des morts et des vivants bras dessus bras dessous et des oies
qui volent la nuit dans la forêt obscure
c'est la vision de Pisanello
en turban bleu outre-mer mélangé
avec du blanc de plomb


4
et la pluie tombait dru cet été-là et la menthe
remontait par bouquets — Ezra
Pound
en personne — torse nu
croupissait dans sa cage du camp disciplinaire
via Emilia
au milieu des jeeps
il esquissait des pas de danse
« vole comme un papillon et pique
comme l'abeille et vas-y cogne mon gars cogne »
mais il faut rendre à Drew Bundini Brown ce qui appartient
à Drew Bundini Brown
                  qui fut à Ali
un peu ce que Dante fut un temps à Pound
sans que beaucoup de pluie malgré les averses fût tombée


5
et ni les papillons ni les abeilles
ni la grâce
n'auront sauvé
ce pilote exposé la nuit de Noël
dans une cage en acier noir
avant d'être aspergé d'essence et incendié
— à Raqqa — où les nuages
étaient roses ce soir d'août 2010
                        nous y dormions
sans imaginer
une seule seconde
la tragédie qui se préparait
et le matin au réveil les oiseaux chantaient et notre
drap trop court était tout chiffonné ta nuque perlée
de sueur
                et repartîmes alors en autocar
vers Deir ez-Zor


Bernard Chambaz, Et, Flammarion, 2020, 162 p., 18€, en librairie le 15 janvier 2020.
Sur le site de l’éditeur (on peut feuilleter le début du livre)

Bernard Chambaz dans Poezibao (1^ère occurrence en 2005)
extrait 1, extrait 2, extrait 3, le compte rendu d’une lecture, extrait 4, fiche de lecture de Eté (Flammarion 2005), extrait 5 (Eté), extrait 6, au lundi des Poètes, mai 07 extrait 7, ext. 8, notes sur la poésie, Eté II (par F. Trocmé), ext. 9, ext. 10, Eté II(par M. Gosztola), ext. 11, (revue Sur Zone) n° 18, Bernard Chambaz, cinq poèmes, (anthologie permanente) Bernard Chambaz : "joindre - dans la phrase - ce qui se disjoint"

(Anthologie permanente), Pierre Lartigue, Des poèmes comme des îles

 

Les toutes jeunes éditions Sous le sceau du tabellion publient un livre de Pierre Lartigue Des poèmes comme des îles.
On peut lire ici des extraits de ce livre et simultanément, cette note de lecture d’Alain Lance.







Vieux forestier

Nous descendions sous le soleil en guerre
comme Orphée            pas à pas
            ce n'était pourtant pas l'enfer
je te revois de pierre en pierre
            j'entends ton cœur le tremblement
White horse Old forester
et le bruit que fait près des tempes le sang

            « Cada sol » écrivait Luis de Gongora
            « Cada sol repetido es un cometa »

tu avais les mains pâles moi les yeux d'Homère
ni soleil-lyre pourtant ni Orphée ni enfer
mais nous deux peu à peu dans la combe du temps
nous nous taisions nous descendions dans tout ce jour
                                                autour de nous
vers un fleuve opaque et vert
je n'entendais que cet écho dans la colline de ton pas
            « Cada sol repetido es un cometa »

comme à reculons la lumière blanche ou noire
amicale ou complice
                                    comme on s'en va
                                                comme l'on dit bonsoir
« Bonsoir Eurydice ! »
            à la Havane une grande baie vitrée
            tout d'écume accablante
                                    il ne reviendra pas

et nous dans cette faille en plein rocher en pleine terre
à sonder quoi ?

le ciel est du genièvre blanc Contreras
le reste atroce
            « las horas que limando estan los dias »
            « los dfas que royendo estan los atios »
plus nous irons la nuit sera
            ce bruit de drague dans le coeur
un désordre de nerfs

une main devant toi pour connaître le noir
où allais-tu que j'avais peur
pensant partout mauvaise passe

est-ce nuit simplement
            ce point dans l'ombre brillant clair
fracas des eaux ciment qui casse
            une étoile ou un repère ?

de tout mon corps tendu dans cette écoute de ton pas
quand ce n'était qu'ombre ordinaire
avec l'été avec les voix
            White horse Old forester
les ouvriers qui fumaient des farias
(p. 72 et 73)

/

L'hiver noir sur blanc

J'aime ces journées trop courtes, l'apparition du ciel dans les flaques et le parfum des ronciers quand la pensée poursuivie se méjuge Ô la route d'automne un autre jour en d'autres temps
            Le soir me mettait un goût de thé dans la bouche
            Je savais lire
            Je savais voir
                        un miroir dans une main nue le verre
d'eau des voix dans l'ombre

Cœur écureuil au bord du bois d'enfance
On fait de tout des feux au fond du parc
On clame
            - les magazines glacés -
la découverte d'un insecte près du pôle
mais l'âme
            les musiciens demain se mettront au travail
vous dites que ma tête fait ombre à l'étoile aujourd'hui
vous riez comme dans les salles sombres
           
            Je suis pourtant de vous si près
Je vous regarde
                        les mots sans nombres

un coude sur le ciment frais
(p.48)

Pierre Lartigue, Des poèmes comme des îles, Sous le sceau du tabellion, 2019, 132 p., 15€.

Lire cet article de Claude Adelen au moment de la mort de Pierre Lartigue.

La fiche bio-bibliographique de Pierre Lartigue dans Wikipédia
Pierre Lartigue est un poète, romancier et essayiste français, né le 24 avril 1936 et décédé le 16 juin 2008. Il a été membre du comité de rédaction de la revue Action Poétique.

(Anthologie permanente), Oskar Loerke, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Dans les journées sang et lait

Pain de sucre, cannelle en bâtonnets
jadis d’azur embaumaient
devant les portes par l’au-delà,
envoûtant de promesses fantomales.

Aux soirs de rouge nudité
spectralement ils flottaient,
enflant comme géants,
s’ensorcelaient les Où et Quand.

Tour des idoles à pierres tombales
suie de sorcières et leur algèbre,
l’incurvée coupe de cinnamome
barque sacrée à vergue et bôme,

enterrés pour l’éternité
sous un blanc pain de sucre,
nous y avions cédé
dans les journées sang et lait.

Bruns bâtons de cannelle mûrissant,
bosquet à réglisses les enlaçant.
Pour autant les creuses pipes friables
d’amer en âcre s’effritent.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


In den Tagen Milch und Blut

Zuckerhut und Zimmetrohre
Rochen damals vom Azur
Aus dem Jenseits dicht am Tore
Voller Bann und Geisterschwur.

In des Abends roter Blöße
Schwebten sie gespenstisch an,
Wuchsen aus zu Riesengröße,
Magisch wuchsen Wo und Wann.

Götzentürme, Gräbermale,
Hexenqualm und -Algebra,
Und die krumme Zimmetschale
Zauberschiffes Spriet und Raa.

Immer bleiben sie begraben
Unter weißem Zuckerhut,
Denen wir gehorsamt haben
In den Tagen Milch und Blut.

Braune Zimmetrohre reifen,
Süßholzhaine, um sie her.
Doch die hohlen mürben Pfeifen
Bröckeln, bittern immer mehr.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930.

*

Manège

Comme un vent insufflant la chevelure
qui déjà jouet du rêve ondulait,
bourdonnant il tourbillonne.
Une torpeur me désoriente
et tambourine à la magie vouée
une marche de cavalcade bigarrée.
Lanternes tournoyantes enluminent
cavaliers barbus qui me restent inconnus.

Chaude éclaboussure l’écume des dentures,
sauvages les chevaux surplombent les cygnes,
gueule traque gueule.
Se boursouflant les animaux pâlissent,
des arbres transparaissent derrière une eau,
un jardin qui pourchasse, enchevêtrement vert.
Qui me crochète aux jambes,
râcle dans les cordages.

Déserts aux grands yeux de jument
qui éblouissent, absorbent
m’arrachant à chair et présent.
Emportés à tous vents les passagers,
tandis que trompettes et limonaire
embrasent mon galop.
Le marchepied s’érode aux pierres,
leurs chemins me sont inconnus.

Sur nous s’abattent des corbeaux et s’enfuient,
ludionnent vides les selles d’enfants,
les sacoches sans provende.
Montagne qui sombre entre alpages et glaciers,
tourniquent les savanes et derrière palmeraies
dégringole du ciel le bleu dans la mer :
sur un versant infini éclate
une armée d’ombres aux chardons brillants.

Ces ombres sur la montagne aux chardons
étaient auparavant cavaliers, nautoniers.
Des étoiles pointues les éclairent
plus nettement : inconnus ils demeurent.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Das Karussell

Wie Windes Anhauch in den Haaren,
Die schon Gespiel des Traumes waren,
Schwirrt es vorbei.
Dann bin ich an den Schlaf verloren,
Und in mir paukt, magieverschworen,
Ein Marsch der bunten Reiterei.
Kreisende Laternen bescheinen
Bärtige Reiter, ich kenne keinen.

Warm trifft mich Schaum der Zähne,
Wild überholen Pferde Schwäne,
Maul hetzt an Maul.
Aufschwellend werden die Tiere blasser,
Die Bäume scheinen wie durch Wasser,
Der Garten jagt, ein grüner Knaul.
Es greift mich an den Beinen,
Es schleift mich in den Leinen.

Die Wüsten großer Stutenaugen
Blenden, saugen
Mich fort aus Fleisch und Gegenwart.
Alle Passagiere verwehten,
Aber Orgel und Trompeten
Befeuern mir die Fahrt.
Das Trittbrett schleift an Steinen,
Ich kenne der Wege keinen.

Uns fliegen Raben an, entschlüpfen,
Die leeren Kindersättel hüpfen,
Die Taschen ohne Reisezehr.
Gebirge sinkt mit Eis und Almen,
Savannen drehn, und hinter Palmen
Rollt himmelab das Blau ins Meer:
Am Hang der Unendlichkeit bricht
Ein Schattenheer Disteln aus Licht.

Die Schatten am Distelberge
Waren eben noch Reiter und Ferge.
Zackige Sterne bescheinen
Sie heller: ich kenne keinen.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930.

*

Chrysanthèmes

Lors cette glaiseuse draperie de ciel moite
recouvre un fils qui a perdu son monde,
derrière vitrage kyrielle de chrysanthèmes –
rêve du soleil - il y aborde.

Mais vous me pénétrez, déracinés, coupés,
têtes blanc laineux et marron pâle,
par masques blêmes et gestes froids encerclés
où des lis rouge feu sculptent des labyrinthes.

Grouillement dense depuis la neige noire des villes
qui nourrissent masses de mots incompréhensibles ;
ainsi sur vous je me courbe et sarcle
les fanées feuilles cerfvolantes de vos tiges.

Elles m’ont transporté vers mon île de naissance
quand leur queue de dragon en ma main se brisait.
Sur le volcan un pinceau gris montait
mené d’un esprit vaste parlant aux étoiles.

S’interrompant il s’étendit,
en dénuement d’un bon ou mauvais,
aucune composition ne prospérait
car intemporelle elle était aboutie.

Son œil : « Tu rêves insecte-dragon
humain, ta sueur est pesante,
demeure outre-mer. Aucune marine
qui ne disparaisse dans l’océan évanoui.

Aux récifs funestes craquent barques vides,
des rouleaux de vagues claquent les proues
noyant les crocs de la Grande Ourse
dans un perpétuel austère regain. »

Depuis la ville j’entends la rumeur de vie
fuir vers le soir, mais quand elle retient souffle
résonne au loin, frileux et par à-coups,
un son du chant des chrysanthèmes.

Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Chrysanthemen

Nun dieses Himmelslaken feucht und lehmen
Bedeckt den seiner Welt verlornen Sohn,
Stehn hinter Scheiben zahllos Chrysanthemen –
Ein Sonnetraum – und er betritt ihn schon.

Ihr drängt in mir, verpflanzt und abgeschnitten,
Die Köpfe wollig weiß und fahl und braun,
Umringt von bleichen Masken, kalten Sitten,
Wo Feuerlinien Labyrinthe baun.

Dicht wimmelt es im schwarzen Schnee der Städte,
Sie haben Worte unverständlich viel;
Ich neige mich auf euch hinab und jäte
Verwelkte Blätterdrachen euch vom Stiel.

Die trugen mich nach unsrer Heimatinsel,
Indem ihr Schweif in meiner Hand zerbrach.
Dort vom Vulkan hob seinen grauen Pinsel
Ein großer Geist, der mit den Sternen sprach.

Und er hielt ein und lag auf seinem Rücken,
Der guten wie der bösen Werke bar,
Und alles Planen wollte ihm nicht glücken,
Weils schon vollzogen und vollkommen war.

Da sah er mich. »Du träumst. Der Drachenmotte,
Du Mensch«, so sprach er, »war dein Schweiß zu schwer.
Bleib übersee. Und es gibt keine Flotte,
Die nicht verschölle im verschollnen Meer.

An Todesfelsen hacken leere Kähne,
Die Wellenkreise klappern bugentlang,
Dem Großen Bären wässern sie die Zähne
In unaufhaltsam ernstem Weiterdrang.«

Ich höre durch die Stadt das Leben brausen
Dem Abend zu, doch wenn es Atem zieht,
Ertönt von fern, verschämt, in Pausen
Ein Klang aus einem Chrysanthemenlied.


Source : Oskar Loerke : Atem der Erde, Berlin 1930.

Choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle
Lire la présentation du poète par Jean-René Lassalle.

(Anthologie permanente), Paul Valet, Que pourrais-je vous donner de plus grand que mon gouffre ?

Après avoir passé son enfance à Moscou, Paul Valet (il est né Georges Schwartz en 1903) part pour la France à quinze ans et opte pour la nationalité française à vingt-deux. Médecin (il fut un des pionniers de l’homéopathie), poète, pianiste, grand résistant, il voit tous les siens disparaître à Auschwitz. Il vivra après la guerre hors des cénacles littéraires, médecin des pauvres à Vitry et publiera de son vivant treize recueils, principalement chez GLM et au Mercure de France. Il a traduit Joseph Brodsky et Requiem d’Anne Akhmatova. Souffrant de troubles nerveux et cérébraux, il connaîtra l'enfer des hôpitaux psychiatriques avant de s'éteindre k 8 février 1987.
On peut voir sa bibliographie ici.
Jacques Lacarrière a écrit un Paul Valet. Soleils d'insoumission, dans la regrettée collection de poésie des éditions Jean-Michel Place, en 2001


Ma parole d'assaut
Est un désastre en marche

Je traverse mon visage
Ravagé comme une ville

Je traverse mon époque
Fulgurante et débile

Une rigueur sauvage
M'envahit quand j'écris

Le vouloir vivre
Fait ramper la vie

L'espoir et la peur
Pulvérisent l'Esprit

La lâcheté enfante la raison
La raison enfante la folie

La pensée qui se pense
Dévore ses entrailles

Quand tout croule
L'Écroulement se fige

Infaillible est le regard
De l'Oubli qui survit
(p. 28)

*

Je marche sur les pavés, sur le macadam, sur la terre battue, sur l'asphalte, dans les rues sans fin et sans but. Pierres, cailloux, bitume, goudron, goudron solide, goudron liquide, blocaille, et encore et toujours pierres de toutes tailles. Et je marche dessus comme un automate hébété, un guignol difforme, sur le cimetière de la terre, étranger à la terre, où des millions de morts sous mes pieds sont couchés, squelettes depuis des millions de siècles. Des guerriers, des paysans, des chasseurs, des marchands, des vaillants, des puissants et des lâches. Tout un monde dissimulé par les morts, allongés en toute quiétude apparente. Et je marche dessus, avec mon arrogance qui me serre la gorge et qui m'empêche de connaître l'Inconnu. Il faut expier l'Impalpable, partout présent, partout vivant. Et je marche sur le cimetière de la terre, je marche sur la route, et je marche par-delà et je marche par-dessus, en avant, en arrière, à travers. Et je marche quand je dors, et je marche quand je parle. Et je marche sur la route — macadam, bitume, goudron, cailloux, cailloutis, pierres et blocaille. Tout un monde abîmé, embourbé, encrassé, barbouillé, souillé, profané, dans une ville - squelette mouvant - dans ma ville — squelette vibrant, où je marche écrasé mort — béant
(p.29)

*

Quand le chaos commence à ployer l'homme du siècle, c'est alors que le poème relève la tête

Les fleurs sont faites pour frémir et la lune pour mourir. Entre les deux, passent les hommes aux idées fixes et croulantes. Chacun porte son destin dans une valise en plastique, cachée dans sa voiture.

Quel est l'adjectif pour dénoncer l'innommable ?
(p.30)

*

Scrupule inédit monte au ciel gris de patience — Il faudrait des millénaires pour atteindre le sommet — Et quelle importance pour le temps ? — Rien n'est plus béni que le soleil qui se lève pour jeter son dévolu sur la terre oubliée — il n'y a rien à attendre de l'horaire — Continuer — Continuer — tel est l'ordre de la Nuit qui avance dans son jour encore invisible —Tout au fond de l'espace — dépouillé de matière — les étoiles projettent leurs questions — La réponse est muette comme un souffle suspendu — L'homme déchu demeure à l'écart


Sombrer avec hurlements ? C'est difficile. Le temps n'est pas encore aux typhons
(p. 33)


Paul Valet, Que pourrais-je vous donner de plus grand que mon gouffre ?, Le Dilettante, 2019, 176 p., 17€ (parution le 8 janvier)

A noter :
La parution en Poésie/Gallimard de La parole qui me porte et autres poèmes de Paul Valet, le 13 février 2020.

Paul Valet dans Poezibao
note de lecture de Jacques Lacarrière, Paul Valet, soleils d’insoumission, JM Place (P. Kobel), extrait 1, extrait 2, in Notes sur la poésie

(Anthologie permanente), Confucius, Ezra Pound, Auxeméry, Anthologie classique définie par Confucius

 

L'Anthologie classique (le Shijing) rassemble les 305 poèmes - chansons populaires, odes pour les cérémonies de cour, odes religieuses -, sélectionnés et ordonnés, selon la tradition, par Confucius (551-479 av. J.-C.), dont la doctrine politique et sociale fut érigée en religion d'État et marqua profondément la civilisation chinoise. Ezra Pound voyait dans le confucianisme un véritable ‘code de la vie’ et une possibilité de renouvellement pour l'Occident. Après Les Entretiens de Confucius (ou Analectes), le poète américain traduit donc les odes confucéennes au temps de sa détention à l'hôpital St. Elizabeth's. Sa connaissance du chinois peut sembler rudimentaire : il suit l'enseignement de son maître Fenollosa, et ses solutions ne sont pas exemptes de fantaisie. Toutefois, Pound accorde une importance particulière au travail de traduction et voit dans la concordance des langues un critère majeur de civilisation. Il préfère par conséquent toujours la restitution d'une inflexion vivante au strict respect de la syntaxe. Une approche non conventionnelle mais efficace, qu'avait remarquée Simon Leys : ‘Pound ne savait guère le chinois ; ses interprétations sont quelquefois loufoques... mais Pound a fait preuve d'une infaillible intuition des rythmes de l'original... son oreille ne se trompe jamais et dans ce domaine il nous administre une leçon exemplaire.’ ».
Le poète et traducteur Auxeméry donne ici sa version de la traduction de Pound qu’il complète par une introduction et de très nombreuses notes. (Quatrième de couverture).


                                    IX (223)

VERS GNOMIQUES
Neige, poussière d'eau

            Fort est l'arc à bout de corne,
            tendez-le à nouveau,
            proches et parentèle ne devraient
            rompre sous la contrainte,
            Seigneur si vous faites ainsi,
            votre peuple le fera aussi
            et suivra votre enseignement.
            Si le frère au frère fait empêchement,
            qui portera secours ?

Bon arc rouge, qu'il se tende, et ne soit gardé sans ressort,
frères séparés et dispersés en péril de semblable discord.

            2
Ainsi grand tort as-tu de garder parentèle à distance,
qui donc copiera-t-elle, n'ayant de toi nulle assistance ?
            3
Aînés pour cadets de leur clémence auront souci
et aideront leurs frères en leur fortune aussi :
frères de bonne aire dans leurs mutuelles relations
ne devraient accroître leurs ennuis et exacerbations.
            4
Boursouflure de qui murmure
et ne visant que les honneurs
n'apprend pas bonnes mœurs. Celui-ci
ruinera un canton, en sera la maladie.
            5
Vieux canasson joue au poulain,
balourd hors d'âge fait le malin,
comme trois hommes fait ripaille
et n'est qu'un âne à la bouteille.

            6
On n'apprend pas au singe à monter aux arbres,
on ne jette pas de la boue
sur qui gît dans la fange, et prévois donc plutôt
à dessein
que petits hommes sur toi feront essaim.
            7
Épais nuage dissout la neige
qui fond devant le soleil,
mais nul
ne resterait à l'écart des faveurs
s'il escomptait dominer le rabais de son orgueil.
            8
Neige épaisse à la dérive, l’œil du soleil la dissipe,
les Mann et les Mao¹ ont eu leur jour,
Mon Cœur ! quel jour !*


                                    X (224)
Sous le saule touffu, il est bon de rester étendu,
Qu’on laisse ici passer le pied de l'Empereur.
Me donner un emploi honteux me serait de trop d'honneur.
            2
Mieux vaut donc demeurer sous la branche du saule
que de se faire broyer l'orteil sous la voiture impériale.
S'il me donnait un rang de plus, cela me porterait trop loin.
            3
Un oiseau en hauteur peut tourner au-dessus des nuées,
l'esprit d'un homme s'élèvera au-dessus de la foule
en servant un tel maître bien au-dessus de nous tous
pour sombrer en misère bien pire quand il sera déchu.*

Ezra Pound, Anthologie classique définie par Confusion, introduction et traduction de l’anglais par Auxeméry, Pierre Guillaume de Roux, 2019, 480 p., 28€.

1. Des tribus.


NdT
Poème 223. — Pound, comme précédemment, condense et transforme les premières strophes du poème chinois en introduction, partiellement rimée, et traite l'ensemble en parties didactiques ; le poète antique émettait quelques reproches à l'adresse de l'empereur : respect distancié et froid à l'égard de ses propres parents, et attention complaisamment portée à d'ambitieux détracteurs. Pound donne à la dernière strophe un tour plus dramatique encore que celui du texte antique : le premier rayon du soleil fait disparaître la neige, et si, vous notre souverain, vous montrez trop de faiblesse, nos mœurs deviendront semblables à celles des barbares, et j'en éprouve une immense peine. Pound suit le texte mais fait en sorte que l'image de la menace du désastre prime.

Poème 224. — Thème : un prince refuse d'en passer par les prétentions d'un souverain tyrannique en allant faire sa cour, car il pense que les honneurs reçus ne lui vaudraient en fait que vexations et déboires.