Poezibao

(Anthologie permanente) Valerio Magrelli, traductions inédites de Jean-Charles Vegliante

Valerio Magrelli
Après Pavese, Saba, Campana, la nouvelle collection de poche Einaudi (ET POESIA) publie l’ensemble des recueils poétiques de Valerio Magrelli, enrichis d’un extrait de Geologia d’un padre – présenté ici même en 2016 – et de quelques inédits. Nous en proposons un mince échantillon, centré sur la figure aimée-haïe de la mère, ou comme disait aussi Proust, maman. Le titre collectif, Le cavie, est explicité dans ce texte que nous ne pouvions que donner ici en guise d’introduction : “Les cobayes // Ou peut-être sont cobayes / ces poèmes que j’écris, / pour quelque expérimentation conçus, / que toutefois j’ignore. // J’ignore pourquoi ils se forment, / et pourtant je m’y attache et les appelle par leur nom, / souriceaux très vifs, en alarme / de quoi ?”. 


Poèmes récents

I.
Ceci est ma prière du matin

[…] nous devrions pourtant […]
C. BAUDELAIRE

Ceci est ma prière du matin :
j’ouvre mon pc mais comme password
chaque fois je retrouve ta date
de naissance.
Jamais de tout le jour je ne pense à toi,
mais il n’est pas une aube où dolente
tu ne viennes à ma rencontre,
pendant que je fais un virement,
comme un Lazare sortant de sa tombe.

Tu te lèves du sépulcre de l’ordinateur
et me salues pour m’adresser des reproches
avec l’amertume, avec cette rancœur des morts
dont tu portais en toi la graine profonde
déjà quand tu vivais. Que veulent les morts ?
Que voulons-nous des morts, pour les appeler,
avec un immonde cynisme mnémotechnique ?
J’exploite ton souvenir pour régler mes comptes
alors que tu reviens à moi, ta dure figure,
pour faire les comptes avec ma torture.


II.
Maman 2 : la vengeance

Comme revins de la Madon’ de l’Orto […]
G. G. BELLI

Même si je voulais t’oublier,
ce brusque éclair d’une ombre sur la plage
projette ton profil dans le mien,
qui porte ton profil, crâne caché,
dedans moi.

Chacun porte en sa tête une tête de mort,
mais pas une quelconque :
moi je cache la tienne
qui, où que j’aille, s’avance.
Reproche et faute – matrice.



Encore maman

1.
Je deviens vieux comme si je devenais
japonais. Ces yeux en amande,
ce prolapsus, à qui appartiennent-ils ?
Et le teint jaune, l’envie
De soja et de seppuku ?
Qu’ai-je à y faire, moi ?

2.
Autocorrection.
En vieillissant je deviens ma mère.
Bizarres oscillations de la structure osseuse.
Le visage était un triangle ; à présent carré.
Raison de plus pour me détester.
Heureusement, en changeant, je ressemble à un ami,
et ça, au moins, me remplit d’allégresse.
Déménagements. Je parais tout le monde, sauf moi.


V. Magrelli, Le cavie [Les cobayes], Turin, Einaudi, 2019
Trad. Jean-Charles Vegliante
(choix pour prolonger celui que nous avions présenté ici

(Anthologie) Les Choses Les Gens, de Federigo Tozzi

 

On peut lire cette note de lecture de Marc Blanchet sur Les choses les gens de Federigo Tozzi

[Les choses]
« Entre les étoiles et nous, il y a une amitié qui, lorsque nous nous en apercevons, paraît se rapprocher de Dieu. Alors, notre âme s'ouvre à toute l'immensité de l'univers, et les choses les plus lointaines sont également plus intimes que les plus proches. À l'évidence, les montagnes sont également là pour nous tenir compagnie ; et nous en éprouvons une violente émotion. Il semble aussi que, pour parcourir son chemin, le printemps traverse le milieu de notre âme et que ses ombres elles-mêmes sont douces. Si, au contraire, à certaines heures, nos yeux se fermaient et que nous ne voyions plus rien, nous serions assaillis par on ne sait quelle peur ; car notre âme a besoin de tout ; et il est des états d'âme qui ne sont constitués ni par des pensées ni par des rêves, mais par des choses mystérieuses, dont la sensation indéfinissable seule nous parvient. Nous avons en nous une existence faite de musiques silencieuses qui donnent à nos mots la sonorité de notre humanité individuelle ; de la même façon, chaque chose possède une voix qui découle de sa matière et de ses formes. » (Fragment 1)

«  Les fleurs n’étaient pas celles que je voyais ; mais celles du temps passé ; celles qui avaient toujours leur odeur dans mon âme ; celles dont je peux seulement rêver ; celles que je vois seulement quand je pleure. Mais le vent continuait à souffler et ne les trouvait plus. Les collines étaient toutes vertes, et il n’y avait aucun pétale qui en fût le signe. Et le vent et moi sommes restés seulement l’un contre l’autre. » (Fragment 24)

J’ai constaté qu’il est des pensées plus légères que les rêves, qui naissent et meurent comme la rosée. Et il y a, au contraire, des rêves qui peuvent se ficher en travers de la réalité comme des clous qui se brisent plutôt qu’ils ne se laissent arracher. Je ne sais laquelle des ces deux choses préférer ; parce que parfois la musique ne suffit plus à mon besoin de voir. Mais j’ai tendance à donner aux rêves tout ce que je soustrais à la vie quotidienne. » (Fragment 49)

« Au soleil, les papillons semblaient être les flammèches de choses qui brûlent. » (Fragment 93)

*
[Les gens]
Je voudrais savoir si, lorsque j’étais un jeune garçon, un vieil homme m’accompagnait lors de mes promenades ou si c’est moi qui l’imagine.
D’autant plus qu’il n’est pas le seul de ces personnages qui appartiennent peut-être seulement à la mémoire de l’imagination ; parce que, certes, il est une vie à laquelle seule notre âme participe ; comme si nous avions le temps de véritablement participer à tout ce qui existe dans notre âme. Ce vieillard peut, cependant, avoir véritablement existé ; parce que je me souviens même de son prénom. Mais il est si loin de moi que je parviens seulement à le revoir sur un bout de route ensoleillée, sans la reconnaître et sans même comprendre où elle commençait.
Une bonne part de notre vie disparaît ainsi ou s’égare dans une ambiguïté indéfinissable ; à l’instar de ces vieilles croûtes dont le sens s’est perdu. Et ainsi, cette cendre de nous-mêmes nous sert le long de notre chemin quotidien !
Sur ce vieil homme, je suis sûre que je ne parviendrai jamais à en savoir davantage. » (Fragment 26)

Federigo Tozzi, Les Choses Les Gens, traduit de l’italien par Philippe di Meo, Éditions La Baconnière, 2019, 205 p., 19 €

« Peu avant de disparaitre, Federigo Tozzi avait conçu une trilogie dont seul le premier volet, intitulé Les Bêtes, fut publié de son vivant. Les choses et Les gens suivaient. Mal connus, ces deux derniers pans ont été publiés à titre posthume en 1981. Récits, raccourcis ou fines décalcomanies, ces courts fragments d’une fraicheur de style et de langue inégalée se nouent subtilement autour d’un thème annoncé dès le titre, d’apposition en apposition. Inspirée par la lecture des prosateurs et nouvellistes médiévaux, dont Boccace et Sacchetti, la forme brève et précise est gage d’authenticité́ car elle interdit toute généralisation. Elle se borne à attester un fait, un événement ou un trait de caractère. Tozzi entendait inventer un nouveau genre littéraire. Sa trilogie témoigne à cet égard de son éclatante réussite.
« L'œuvre de Federigo Tozzi se situe à mi-chemin de la ville de Sienne et de la névrose »
Giorgio Manganelli » (Site de l'éditeur)

Deux petites notes biographiques :
Federigo Tozzi est né à Sienne en 1883 dans une famille de la petite bourgeoisie. Il vit une adolescence torturée. La mort précoce de sa mère, des rapports anguleux avec un père autoritaire n’y sont pas pour rien. Collaborateur de diverses revues et journaux, ses écrits furent publiés chez Treves, un des éditeurs les plus prestigieux de l’entre-deux-guerres. La rencontre du romancier et critique Giuseppe Antonio Borgese et l’aide désintéressée de Pirandello lui permettent de trouver sa place. Il publie son œuvre maitresse, Les yeux fermés en 1919. Il meurt prématurément à l’âge de 37 ans de la grippe espagnole. Longtemps méconnu du grand public, il est aujourd’hui tenu, avec Italo Svevo et Luigi Pirandello, pour l’un des écrivains les plus orignaux et novateurs du XXe siècle italien. (site de La Baconnière)

Federigo Tozzi (1883-1920) est un auteur italien sorti tardivement et progressivement de l’ombre. Natif de Sienne et autodidacte, il passa son adolescence à lire à la Biblioteca Comunale avant de devenir journaliste à Rome, de rencontrer Pirandello et de fonder la revue La Torre. D’abord auteur de poèmes (La zampogna verde puis La città della Vergine), il se tourne vers le roman (Tre Croci, Il Podere) après la Grande Guerre où il sert comme journaliste auprès de la Croix Rouge. Datant de cette charnière existentielle comme générique (1915-1917), Bestie est un recueil de textes fragmentaires où les animaux entrent en scène. (site de l’Université d’Angers)

Bibliographie en français
Federigo Tozzi , Les Bêtes (Bestie), traduit de l’italien par Philippe Di Meo, Collection Biophilia, José Corti, Paris, 2012.
Federigo Tozzi, Les yeux fermés, traduit de l’italien par Philippe Di Meo, Éditions La Baconnière, 2016
Federigo Tozzi, Les Choses Les Gens, traduit de l’italien par Philippe Di Meo, Éditions La Baconnière, 2019

Pour des éléments bibliographiques plus complets, avec d’autres traductions en français, voir le site de la BNF

(Anthologie permanente) Ludovic Degroote, Si décousu

 

Les textes réunis par Ludovic Degroote dans Si décousu, qui vient de paraître aux éditions Unes, ont été publiés à diverses époques sous forme de plaquettes à tirages limités ou plus confidentiels encore, de livres d’artistes avec lesquels Ludovic Degroote a beaucoup collaboré. Le livre comporte aussi de nombreux textes inédits couvrant une période allant de 1987 à 2017. 




FALAISE
ce qui nous sépare du poème
c'est une lente espérance
qui descend le long de la falaise
truffée de blockhaus je me souviens
il faut reprendre le rythme

recommencer à vivre écrire
ce n'est pas le désir qui manque
les mots murés dessous
on se demande quel intérieur
quand on voit l'épaisseur
du dehors c'est bien pour ça
qu'on croit ne rien voir dedans

une espèce de va-et-vient
entre marche et avancée
quelque chose sur sa propre peau
on s'en rend à peine compte
et puis cette peine nivelée

ça descend s'éboule
par pans par blocs rien n'a changé
la lente érosion des âmes
se ravine avec l'âge
ce qu'on essaie de façonner
là-dessus n'est ni plus ni moins
voué à l'échec si c'était
un poème simple
                        ce n'est pas le poème
qui s'éloigne y en a-t-il eu seulement
il aurait fallu du souffle
recommencer à respirer sur la terre
dans le grand vent vent frais vent
du matin vent qui chante au
milieu des grands pans
râpés défaits comme de vieilles comptines
mots poreux images sans vue

en bas descendu sans autre attente
que la suite de la falaise un
blockhaus peut-être espoir mince
dans l'épaisseur des murs
on est bien tombé soi pourtant
alors qu'on regardait le paysage
qui ne tenait pas compte de nous
malgré toutes ces choses
accumulées dedans

un espoir mince en est toujours un
c'est une question d'urgence
et dans le dégoût tel qu'une mort
à peine l'équivaut c'est
compter sans la peine on ne compte
jamais assez dans l'intime
l’urgent c'est l'intime
quand on vomit par morceaux
les blockhaus du dedans
gravir gravats
ce peu qu'on donne
et qui nous est rendu
au centuple un ordre dans le désordre
inhabituel pour qui s'est mal habitué
l'incapacité d'une falaise
au bas de laquelle
l'horreur du monde soudain découvert
n'importe quoi pourvu qu'on se
trouve au milieu comme si c'était
pas assez de ne pas se toucher
de devoir rester dans le bruit des autres

poème course dans le vent
à peine extrait du silence
où sa nature même le condamne
tout juste séparé de ce qui l'y mène
une parole effrayée rebondie brisée
dans l'instant où elle s'élève

c’est comme si par moments on
allait rattraper ce qui allait
tomber une imprudence au pied
de la falaise une chute ce qui tombe
exactement on n’en sait rien
une approche des choses une espérance
lente qui rebondit sur la paroi
un corps en voie de mort une parole
sans mots et des yeux révulsés
regardant passer ce qui passe
dans cette chute distraite et continuée

Ludovic Degroote, Si décousu, Editions Unes, 2019, 136 p., 19€

Sur le site de l’éditeur :
Ce livre rassemble plus de 40 poèmes, parus en éditions limitées et livres d’artistes, ainsi que de nombreux textes inédits de Ludovic Degroote, couvrant une période allant de 1987 à 2017. Si décousu évoque les promenades solitaires, aussi bien au-dehors qu’à l’intérieur de soi : le paysage de mer au fond des yeux, les villas côtières, la digue, le ciel et les briques. Évoque aussi et surtout, à travers allées et venues, trajets circulaires, variations d’écriture, une façon d’aller toucher le monde comme on frappe au carreau, ou comme on se retient au dernier moment d’y frapper. Par pudeur, en blessure souriante, gestes hésitants, dans le mouvement complexe et contradictoire d’une parole qui voudrait atteindre un lieu où être bien. Mais sur le point d’y arriver elle recule, effrayée par la distance incompressible entre y être et y être presque. C’est dans cet infime écart que se creusent et se renforcent les impossibilités et les manques. Car on existe par manque, « fantômes embourbés les pieds dans la vie », avec tant de visages à l’intérieur et cette drôle d’impression que les morts « vivent deux fois », et pas soi. « C’est comme si c’était simple », nous dit Ludovic Degroote, avec une grande douceur, que fissure parfois la violence. Avec drôlerie aussi, quand grincent des poèmes trop lucides pour pleurer. C’est comme si c’était simple de porter avec soi un poids trop lourd, et de s’en débarrasser quand on est soi-même son propre poids. On fait partie de lieux que l’on traverse, sans pouvoir en disparaître tout à fait. Face à soi retenir les effacements de la vie, et tout embarquer à l’intérieur, les disparitions comme les joies, l’amitié, le silence, l’enfance, on ne peut rien abandonner en route. Si décousu est un lent travail de désencombrement des sacs de ruines qu’on accumule. Gestes patients, impossibles, répétés, de poèmes dispersés dans les années, en suspension ; finalement réunis en s’agrégeant les uns aux autres, ils se rapprochent, se resserrent, s’entrelacent, pour révéler le cœur d’une œuvre.

Ludovic Degroote dans Poezibao :
prix des découvreurs de poésie, extrait 1, extrait 2, wimereux (parution), Un petit viol (par Ariane Dreyfus), ext. 3, Le Début des pieds (par A. Emaz), Eugène Leroy, auportrait noir (F. Trocmé), ext. 4, feuilleton, la Digue (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12,13, 14 avec pdf), "La Digue", par Antoine Emaz, "Le début des pieds" (par Georges Guillain), ext. 5, "Monologue" par Florence Trocmé,  "Monologue" par Matthieu Gosztola, "Monologue" par Jean-Pascal Dubost, "Monologue" par Antoine Emaz, "josé tomás", par Antoine Emaz, "josé tomás", par Isabelle Maunet-Salliet, [note de lecture] Ludovic Degroote et Jacques Lèbre, par Antoine Emaz, [note de lecture] Ludovic Degroote, "Ligne 4", par Antoine Emaz, (anthologie permanente) Ludovic Degroote, (Note de lecture) Ludovic Degroote, zambèze, par Anne Malaprade (Note de lecture) Ludovic Degroote, zambèze, par Antoine Emaz,(entretien) avec Ludovic Degroote, par Florence Trocmé, (Les Disputaisons) La critique en poésie, Ludovic Degroote

(Anthologie permanente) Fernando Pessoa, Poèmes jamais assemblés, d'Alberto Caeiro

 

Poezibao a publié vendredi dernier une note de lecture du livre de Fernando Pessoa, Poèmes jamais assemblés, d’Alberto Caeiro, paru tout récemment aux éditions Unes, avec des traductions de Jean-Louis Giovannoni, Isabelle Hourcade, Rémy Hourcade & Fabienne Vallin.
En complément voici quelques poèmes extraits de ce livre.  




Au-delà du tournant de la route
Il y a peut-être un puits et peut-être un château,
Ou peut-être simplement la route qui continue.
Je ne le sais pas ni ne pose la question.
Et quand je suis sur la route avant le tournant
Je ne regarde que la route avant le tournant,
Parce que je ne peux voir que la route avant le tournant.
Cela ne me servirait à rien de regarder au-delà,
Vers ce que je ne vois pas.
Préoccupons-nous seulement de l'endroit où nous sommes.
Il y a assez de beauté à être ici et non quelque part ailleurs.
S'il y a quelque chose au-delà du tournant de la route,
Que d'autres s'interrogent sur ce qu'il y a au-delà du tournant
de la route,
C'est bien là ce qu'est la route pour eux.
Si nous devons arriver là-bas, nous le saurons quand nous
y arriverons.
Pour l'instant tout ce que nous savons c'est que nous n'y sommes pas.
Ici, il n'y a que la route avant le tournant et avant le tournant
Il y a la route sans aucun tournant.
1914

*

Si je meurs jeune,
Sans avoir publié aucun livre,
Sans voir à quoi ressemblent mes vers en caractères d'imprimerie,
Je demande, si l'on veut s'attrister sur mon sort,
Que l'on ne s'attriste pas.
S'il en est ainsi, c'est bien ainsi.

Même si mes vers ne sont jamais imprimés,
Ils auront toujours leur beauté, s'ils sont beaux.
Mais ils ne peuvent pas être beaux sans être imprimés :
Les racines peuvent être sous la terre
Mais les fleurs éclosent à l'air libre et à la vue de tous.
C'est forcément comme ça. Rien ne peut l'empêcher.
Avoir de la beauté, c'est montrer la beauté.
Comment cela serait-il possible sans se montrer ?

Si je meurs très jeune, écoutez bien ça :
Je n'ai jamais été qu'un enfant qui jouait.
J'ai été païen comme le soleil et comme l'eau,
D'une religion universelle que seuls les hommes n'ont pas.
J'ai été heureux parce que je n'ai rien demandé,
Que je n'ai pas cherché à trouver quoi que ce soit,
Ni trouvé qu'il y avait d'autres explications
Que de ne trouver aucun sens au mot explication.

Je n'ai désiré qu'être au soleil ou sous la pluie —
Au soleil quand il y avait du soleil
Et sous la pluie quand il pleuvait,
(Et jamais l'inverse)
Et ressentir la chaleur, le froid et le vent,
Sans chercher plus loin.

Une fois, j'ai aimé, j'ai cru qu'on m'aimait,
Mais je n'ai pas été aimé.
Je n’ai pas été aimé pour une seule bonne raison.
Parce que je n’ai pas été aimé.
Je me suis consolé en retournant tout seul au soleil et sous la pluie,
Et en m’asseyant à nouveau sur le pas de ma porte,
Les champs, en fin de compte, ne sont pas aussi verts pour ceux qui sont aimés.
Que pour ceux qui ne le sont pas.
Ressentir, c’est avoir l’esprit ailleurs
                                                                                   7 novembre 1915

*

La stupéfiante réalité des choses
Est ma découverte de tous les jours.
Chaque chose est ce qu'elle est,
Et il est difficile d'expliquer à quelqu'un combien cela me met en joie,
Et combien cela me suffit.

Il suffit d'exister pour être complet.

J'ai écrit suffisamment de poèmes.
J'en écrirai beaucoup plus, bien entendu.
Chacun de mes poèmes dit cela,
Et tous mes poèmes sont différents.
Chaque chose qui existe est une façon de le dire.

Parfois je me prends à regarder une pierre.
Je ne pense pas qu'elle puisse ressentir quelque chose.
Mais je ne me hasarde pas de l'appeler ma sœur.
Je l'aime parce qu'elle est une pierre,
Je l'aime parce qu'elle ne ressent rien,
Je l'aime parce qu'elle n'a aucune parenté avec moi.

D'autres fois, j'écoute le vent passer,
Ça vaut la peine d'être né juste pour écouter passer le vent.

Je ne sais pas ce que les autres penseront en lisant cela ;
Mais je trouve ça bien parce que ça me vient sans effort,
Sans avoir l'idée que d'autres personnes m'entendent penser.
Parce que je le pense sans pensées,
Parce que je le dis comme le disent mes mots.

On m'a traité une fois de poète matérialiste,
Et ça m'a étonné parce que je ne pensais pas
Qu'on puisse me traiter de quoi que ce soit.
Je ne suis même pas poète : je vois.

Si ce que j’écris a de la valeur ce n’est pas moi qui en ai :
La valeur est là, dans mes vers.
Tout cela est absolument indépendant de ma volonté.

                                                                                   7 novembre 1915
             


Fernando Pessoa, Poèmes jamais assemblés d’Alberto Caeiro, traductions du portugais de Jean-Louis Giovannoni, Isabelle Hourcade, Rémy Hourcade & Fabienne Vallin, éditions Unes, 2019, 50 p., 16€pp., 10, 11 & 14.
Lire la note de lecture d’Isabelle Baladine Howald qui donne de très nombreux autres extraits du livre.
Voir les autres parutions de Pessoa chez Unes

(Anthologie permanente) Michèle Métail, Berlin : Trois vues & rues

 

Michèle Métail publie Berlin : Trois vues & rues, chez Tarabuste.

Extraits de L’Envers, canal (les pages de droite sont occupées par une ou deux photos, en bandeau mince, qui ne peuvent être reproduites ici malheureusement.


Le neige se dépose
estompe les limites
entre eau gelée le sol
portes de l’écluse
figées dans la glace
feux bloqués
rien ne s’écoule
paysage en suspens
les brique d’une maison
bouée de sauvetage
deux taches rouges
dans le monochrome urbain
au loin, des tours
pont Oberbaum
à droite port de l’Est
en trame sonore
tintement de cloches
rumeur étouffée de la ville
bruit sourd des pas

une voiture avance
faible vitesse
dans la neige
imprime sa trajectoire
une autre démarre
laisse apparaître
à ses dimensions
portions noire d’asphalte
en quelques minutes
les traces recouvertes
amas floconneux gonflés
par le vent
une regard plus attentif
atteste de l’évidence
paysage mouvant
se transforme sans cesse

à ce point de ville
il s’amorce
Landwehrkanal
voie artificielle
taillée raccourci
à travers Berlin
jusqu’à la Spree
en aval
usurpe son eau
évite ses méandres
Landwere
fossé frontalier
du Moyen Age
nom commun
employé non propre

canal, la limite coule
entre deux quartiers
Kreuzberg – Treptow
superposée à une autre
déjà périmée
deux états, deux régimes
persistance des lignes
frontières recyclables
changer les noms
brouiller les pistes
effacement

sous la neige
ce qui n’est plus visible
aux journées chaudes d’été
les établissements de bain
à la jonction des cours
mentionnés sur les plans
autrefois

recomposer l’image perdue
cabanes bois sur pilotis
bord de l’eau, café
parasol replié
jusqu’à la hausse
des températures
sur la berge d’en face
travaux publics
les tas de sable
pourraient se déverser en plage
(...)

Michèle Métail, Berlin : Trois vues & rues éditions Tarabuste, 2019, 96 p., 15€

Michèle Métail dans Poezibao :
(Anthologie permanente) Michèle Métail, "Le Cours du Danube, en 2888 kilomètres /vers…l’infini", (Anthologie permanente) Michèle Métail, Portraits Robots, (Note de lecture), Michèle Métail, Portraits-Robots, par Olivier Penot-Lacassagne

(Anthologie permanente) Lucien Suel & William Brown, Ourson les neiges d'antan ?

 

Lucien Suel publie Ourson les neiges d’antan ? aux éditions Pierre Mainard,
avec des dessins de William Brown.
Ici, quelques extraits de la section « Le nouveau bestiaire ».

Le chat de Guarbecque
La lune rousse de Guarbecque luit sur
les yeux du chat de Guarbecque, paire
de catadioptres. Une lune, deux yeux.
Le chat de Guarbecque pense au cousin
du Cheschire et l’autre côté de l’eau.
Channel. Il se glisse dans la nuit de
l’église de Guarbecque, sur la froide
pierre noire. Une trinité de fenêtres
filtre les rayons lunaires. Une lune,
deux yeux, trois fenêtres. Le chat de
Guarbecque ronronne dans une fourrure
d’étoiles, griffant la paille sur les
prie-Dieu. Oraison nocturne du matou.


Le macareux
Petit moine, trottine dans le couloir
du cloître. Tu marmonnes dans ton bec
la prière du macareux : donne-nous le
crustacé quotidien. Moinillon moineau
en habit de pingouin, ignorant de ton
destin, macareux moine, mange-poisson
dans l’éternité, qui te mangera ? Qui
imposera le silence au macareux ? Qui
te changera, macareux, en macchabée ?


Le kipper
Hareng yin hareng yang. Kipper yin et
yang dans la fumée, encens marin sous
la voûte étoilée. Le kipper est comme
une colombe retournée, une chaussette
du Saint-Esprit. Le kipper danse sous
le ciel enfumé, un tango argenté. Une
hostie double entre le ciel et la mer
nourricière. kipper narcisse d’amour.

Lucien Suel et William Brown,
Ourson les neiges d’antan ?,
poèmes illustrés, gravures, encres, linogravures et peintures de William Brown,
éditions Pierre Mainard, 2019, 90 p., 20€.
Sur le site de l’éditeur

Image n°1, à titre d’exemple, une page du livre.

(Anthologie permanente) Hans Faverey, Poésies

 

Les éditions bruxelloises Vies Parallèles
publient Poésies de Hans Faverey,
important poète néerlandais (1933-1990).
 






Horloge, vaisseau du désert

Le vaisseau du désert :

telle est la montre.

Je préfèrerais me défaire
de la montre, et faire
naufrage sur une page
qui me ramène dans la bonne voie,

que de renoncer au désert
parce que possédais une montre.



Cela commence ainsi, et doit rester
si longtemps, trop longtemps commencé.
La répétition aigrie règne ;
triomphe dans un dur fleurissement
des plus sauvages. Dans la répétition

se montre l’infructueux,
se découvre l’immobilité.
Ainsi une aubépine

faite avec amour ;
une telle amante, la main
encore sur le pied de vigne,
dégelée à mort



Comme aucune guêpe
1 dirige à présent quelque chose comme
un dard vers 2, qui n’en est pas
une non plus, bien que les deux
soient encore des points sur la même ligne,

dans le même paysage,

où l’on n’aime jamais se rendre,
quand on n’a rien à y faire
et rien à en attendre.



D’abord il n’y eut rien.

Ensuite, il y eu plus que quelque chose.
Puis il se révéla en rester trop ;

enfin, il ne me restait
plus rien. Le début
de la fin ;
c’est pas tout ça.

Ce qui aurait pu exister
de ces choses, a existé,
ou aurait pu exister.

Ou s’est étouffé dans le silence ;
ou n’a jamais existé.



En plein milieu d’un jour clair.

Sur toutes les façades rougit la rouille.
L’evergreen fleurit ;
le cactus pousse aussi.
J’entends bruire la mer.
Le temps presse.
Le temps est court.

Si demain le vendredi 13

tombe un 29 février,
un pendu accroché par les poignets,
les chevilles ou le cou peut aussi
pouvoir inviter le bourreau à danser.



Mir nix : dir nix

Ne rien tirer d’une chose.
Ne pas pouvoir sentir quelqu’un.
As-tu réponse à la mer ?
A-t-elle réponse à la mer ?

Presqu’aussitôt les yeux que tu trouves beaux
sont en quartz fumé, le quartz
qui t’aime bien part en fumée.

N’avoir rien tiré d’une chose.

Ne jamais avoir à aller nulle part.
Ne rien pouvoir oublier.
Faire rien de rien.

Dir nix : mir nix.



Bien plus tard peut-être,
quand mot et porte-manteaux
auront depuis longtemps fané,

et que la mouche à merde,
fleurira avec vigueur –

verdâtre avec un souvenir
de bleu, et que la réalité
lentement sera remontée :
un scaphandre avec encore

quelqu’un dedans ; si toi ou moi
voulons relire ceci : pour savoir
ce que ça dit, disait ou ce qu’il y aura.



Le désert, aveugle
monotone mélodieux,
habitant une île
aux oreilles de renard

Avec le cé de cité
cette même cécité est presque
ce cyprès sous lequel je me tiens,

attendant que le schubertinage
s’arrête. Souvent un désert
est encore plus dur à passer à gué
qu’une mer. Aucune abeillle

ne choisit jamais une rose séchée.
Sous la mer non plus on ne trouve
de ces poutres.


Hans Favery, Poésies, traduit du néerlandais (Pays-Bas) par Kim Andringa, Éric Suchère & Erik Lindner, Préface d’Erik Lindner, Editions Vies Parallèles, 2019, 672 pages, 30€, 2019, pp. 279 à 286.

Hans Faverey est né en 1933 à Paramaribo, capitale du Surinam alors colonie des Pays-Bas, et décédé à Amsterdam en 1990. À l'âge de cinq ans, il émigre aux Pays-Bas, sans son père qu'il ne reverra que peu de temps avant sa mort. Pendant la guerre, il échappera de peu à la mort. Il travaillera comme psychologue clinicien à l'université de Leyde. Il se mariera avec Lela Zeckovi, une poète yougoslave. Travailleur infatigable qui ne cessait de revenir et revenir encore sur la moindre parcelle de chacun de ses poèmes, il ne publiera que 9 recueils de poésie. Ce n'est qu'à partir de son troisième, Chrysanthèmes, Rameurs, que son travail attirera l'attention d'une critique peu étendue mais admirative. D'abord considérée comme hermétique (ses premiers poèmes furent systématiquement refusés par nombre de revues), sa poésie a peu à peu gagné en popularité. Aujourd'hui, il est unanimement considéré, à côté de Gerrit Kouwenaar et Lucebert, comme l'un des poètes néerlandais les plus importants du vingtième siècle. Étudiée un peu partout à travers le monde, son oeuvre est traduite dans une vingtaine de langues.
Lecteur curieux et attentif de la poésie de son temps (il connaissait remarquablement bien les poésies française, américaine ou asiatiques), Hans Faverey a composé (littéralement composé) une œuvre aussi exigeante qu’originale. À l’écart des écoles esthétiques il a lentement construit un monument à la littérature. Avec ces Œuvres complètes, c’est bien l’une des œuvres majeures de la poésie du vingtième siècle que nous vous proposons de découvrir. (Note de l’éditeur)

NDLR, l'éditrice du Théâtre Typographique m'informe qu'Hans Faverey a déjà été traduit en français par Erik Lindner et Eric Suchère, et publié en 2012 au Théâtre Typographique. (14 novembre 2019)

 

(Anthologie permanente) Marcel Migozzi, Rouge convalescent suivi de L'invisible donation

 

Marcel Migozzi publie Rouge convalescent, suivi de L’Invisible donation aux éditions Tarabuste.

TEMPS MOISI

                                    Camp de concentration du Struthof
                                    mai 2011

sur leur terre condamnée
cette petite fleur de rien           si bleue

était leur seul espoir     de ciel

mais ils ne pouvaient la cueillir

*

La lanterne des morts
elle aussi s’est éteinte

après que sa lumière fut
cendrée           tirée d’enfer

pauvre utopie  stérilisée
sans descendance


un reste d’eau  des croûtes
ni debout ni assis

organes inutiles
sous la voûte du corps

*

pain      mot moisi d’autrefois
inentamé

douche   sans eau
aux pommes de sorcières

et tous ces mots dénaturés


dans quel corps inconnu de lui-même mourut
l’oncle à Dachau

même après sa disparition
il méritait de vieillir

*

sur le chevalet de la bastonnade
on l’embrasse  cinquante fois

l’oncle des camps

dachau
struthof

///

AVANT D’ÉTEINDRE

Avant de détacher nos chairs
Dans leur obscurité liquide

Allons dans le jardin de nous.

Avant de nous éloigner
Pour la dernière fois de nous

Souffle en chute, sans légende,

Avant que la tumeur nous cloue
Dans la chambre d’isolement,

Ensemble, entrons dans le Jardin de nous


Avant tes yeux sous les graviers
Tes yeux vides sous des mottes

Et les pas de nos proches

Avant le vide avec son angle
Éternellement plat

Au-delà du sans connaissance

Revoir la table des sourires
Où s’accoudent nos enfants.


Après le drap
Celui qui terre touchera

Après l’effondrement des planches

Avant la mémoire cireuse
Parmi les ombres ouvrières de la mort

N’oublie pas de sauver la Reine

Celle qui ne t’a pas choisie
Dans son butin comme dépouille.

Marcel Migozzi, Rouge convalescent, suivi de L’invisible donation, Tarabuste, 2019, 127 p., 13€, pp. 39-41 et 119-121.  

Marcel Migozzi dans Poezibao :
Vers les fermes, ça fume encore (parution), extrait 1, un article de M. Monte, ext. 2, Cité aux entrailles sans fruits (par F. Trocmé), ext. 2, ext. 3, ext. 4, ext. 5, Marcel Migozzi, Des jours en s’en allant, (Note de lecture), Marcel Migozzi, Quelques parts de voyages, par Eric Eliès

(Anthologie permanente) Daniel Pozner, Défense, illustration, impatience et épluchures de la langue française

 

Daniel Pozner publie Défense, illustration, impatience et épluchures de la langue française aux Presses du Réel.
Extraits.


Tintamarre
Repérer des fréquences de vocabulaire
Vie au milieu des coquillages, des verroteries, des souvenirs bon marché
Les gens essaient
Remplir les blancs
L'oreille aux aguets malgré soi
Les poules mortes devraient à présent être ramassées
Et des roses blanches plantées dans le sable
Notes manuscrites non signées
Car les joyaux pullulent dans cette apparente banalité
Intimité et fluidité
Gris mat et gris argenté gris cendre et gris taupe
La ville haute et la ville basse
S'envolent des centaines de ballons
Tissus de mensonges
Retour à la normale après l'épisode
Éviter une silhouette ennuyeuse
Une femme de dos disséquée de la nuque au sacrum
Fini le temps
Déplacer la ligne rouge
D'autres ont crié ou sont tombés au sol
Les machines Enigma étaient utilisées
Pour déchiffrer les codes secrets
Téléphoné pour apporter quelques corrections

Ça peut sembler irrationnel
Dans cette grisaille
Face à ces agressions en série qui inquiètent sérieusement le milieu de la nuit
Le milieu de la nuit
Je place désormais cet arc électrique dans ma poche
Des bouquets de fleurs, des bougies, des messages, une photo
Bleutée d'un papillon
J'ai vécu dans l'angoisse
Laissez-nous faire notre travail
Composent ainsi des images plus ou moins abstraites
Mais aucune preuve
Mais n'ont pas trouvé preneur
Mais à quoi sert le trou minuscule
Mais les deux affaires n'ont semble-t-il aucun lien
Le portrait meurtri par les mornifles
Répondre aux peurs grandissantes
Il dansait très bien
Concentration extrême de gaz toxiques dans le tunnel
Briller dans une robe de lamé
C'est une tragédie
Nous n'oublions pas
Demoiselles nues ont
Sorte d'apothéose
Produit semi-fini

Hauteur de l'enjeu
Port de la blouse
Des tuyaux et des boulons
Dénoncent un souci d'économies
Une jolie touche bohème
Je le dis très clairement : j'ai triché
Une voiture avec chauffeur m'attend
Bouleversé les coupures opérées
Alors un jeu délicat
Linguistes et mathématiciens
Il suffit de savoir appuyer sur le bon bouton
Plus de mille tableaux sont ainsi proposés en haute résolution
Jeter l'éponge à la fin
Je fume en regardant le plafond
Une caméra de surveillance au-dessus de la porte
Le corps sans vie
Réagir aux rumeurs
Comme s'il avait été découpé à la scie rotative
Présente des excuses pour moi et pour ceux qui
Les drapeaux seraient mis en berne
La plupart sont des traces corporelles
Épuisement du mélange
La fièvre qui touche la cité
Il faut attaquer
Une réponse sèche

Daniel Pozner, Défense, illustration, impatience et épluchures de la langue française, Presses du Réel, 2019, 72 p., 10€., pp.24-26

Sur le site de l’éditeur :
Défense, illustration, impatience et épluchures de la langue française est un texte faussement simple, fait de matériaux bruts. Il pourrait être lu comme la laisse d'une collision des mondes, leur usure, leurs rebonds. Il n'y a pas de décors, les acteurs ont disparus, les artères s'agrègent, la langue est faite par les invisibles qui la portent et s'en délestent, voix multiples, charge critique poudrée d'ironie et de mélancolie. Recevez cet amas d'épluchures comme le futur engrais de la langue. Vous y trouverez La poursuite du mouvement, Des pénuries ou des émeutes, Bruits de couloir, un rythme continu entre quelques craquelures.
La collection PLI, dirigée par Justin Delareux et Jean-Marie Gleize, est une extension autonome d'Al Dante.
Poète, archiviste du quotidien, guetteur mélancolique, il s'est consacré à la biologie évolutive et à l'ornithologie avant d'abandonner la recherche scientifique pour l'écriture. Peut-être l'autre bout d'une même lorgnette. Il a notamment publié Pft ! (Le Quartanier, 2009), Trois mots (Le Bleu du ciel, 2013), À lurelure (Propos/2 éditions, 2017) et dans de nombreuses revues (Action poétique, Boxon, Diacritik, Europe, Gare maritime, Java, L'Etrangère, Libr-critique, Nioques, Petite, Po&sie, Vacarme, etc.).

(Anthologie permanente) Béatrice Douvre, Journal de Belfort

Les éditions La Coopérative publient Journal de Belfort de Béatrice Douvre.


J’ai des sentiers de vent sur le visage, des rougeurs lorsque j’adore, me pénètrent des gestes d’ignorance et de bonté. Quelquefois j’agonise d’espérance, je guette la peur des membres froids. Folie de la détresse, extrémité du rire, je suis masquée. J’ignore mes combes malheureuses, mes entrailles fleuries. Un monde me détient comme la griffe à la proie facile, agneau innocent sur la paille sanglante. Quelqu’un porte mes pas car je n’ai pas de preuve, le sable est insouillé quand la mer se retire. L’oiseau permet le vent de sa fugue rapide. J’entends des orchestres rêver, des symphonies se taire, des voix sombrer. J’ai l’âge transparent d’achever mon néant. La jeune fille redevient. Je n’ai pas d’avenir, les rues pâles où les bruits roulent comme des cerceaux de vent sonore. J’ai le mystère du mal-aimé, le sexe fauché par la pudeur. Je porte en moi l’éclair noir d’exister au fond de la folie des ventres humectés. Son jet me rassure comme une mort apprise.
Je me souviens d’une bouche réelle et je pleure dans la ville, la parole arrêtée à deux pierres de la source.

*

Muraille du rien fondateur. Lèvres belles aux gamelles
abreuvées. Je dormirai sur des paillasses molles, lentement
alanguie, doucement préférée. Là, les jardins seront clos,
les chandelles immenses de clarté.

J’augmente et je vois ma pierre se taire, les prairies
s’émailler de scories vertes et noires, les étangs s’étendre
de saphirs.
Je regarde un petit drôle danser sur les galets, avant
de dormir.
Agonise propre de porphyre.
Nuit des extrémités extrêmes, des pôles.
Un géant noir bleu m’octroie l’aumône, je lui rends
des pierreries de neige.
Ta peau sculptée dans la roche nuageuse, ton front calciné,
tes yeux de pauvre.
Michel, aux instants de cuivre lent et de tombeau, tu
es l’enfant qui parle aux nuits dans des milliers de larmes.
L’eau trouble des frontons et les palais de feuilles.
La vasque des fruits clairs, puits de semence heureuse.
Ta soif. Ton reflet et tes deux paumes pures. La porte
descellée mène aux lampes des corps inconnus, sans regards,
une main dans la main de personne.

Achever sur une science incrédule, le ciel écartelé,
l’étoile des murmures, veinée de moire en moire.

Elle file au bord, de moire en moire.

*

Attente parmi les palmes
Emplies de baisers roux
Dont la splendeur étonne

Béatrice Douvre, Journal de Belfort, la Coopérative, 2019, 184 p., 20€

Présentation du livre sur le site de l’éditeur : « Dès la parution de son Œuvre poétique en 2000, Béatrice Douvre (22 avril 1967 – 19 juillet 1994), qui n’aura publié de son vivant que quelques dizaines de textes dans des revues, a été reconnue comme l’une des personnalités marquantes de sa génération. Ses poèmes sont hantés par le mal dont elle souffrait, l’anorexie, contre lequel elle ne cessa de lutter jusqu’à sa mort, à vingt-sept ans. »

Textes choisis par Isabelle Baladine Howald