Poezibao

(Anthologie permanente) Lucien Suel, "rame sésame rime Sisyphe rame ces ifs"

 

Lucien Suel a publié récemment Ni bruit, ni fureur, à La Table Ronde.

 

Livres de jeunesse

Je suis Michel Strogoff sur le chemin
d’Irkoutsk au fond du jardin derrière
les troènes houspillant l’attelage de
ma troïka tâtonnant les yeux fermés à
travers les parcs de légumes ô maman.

Je suis Robinson Crusoé faisant cuire
mes patates dans un feu de fanes œil
aux aguets au sommet d’un vieux saule
surveillant l’océan de poireaux l’eau
douce coule doux sur le nuit du jour.

Je suis Croc-Blanc mastiquant un bout
de viande gelée de carotte zigzaguant
dans les choux amas de neige grondant
sur les framboisiers pleins de sang à
quatre pattes grr grr lune du pylône.

Je suis Buck John sur un cheval blanc
au galop en courtes culottes dans les
cendres de l’allée me donnant sur les
fesses des tapes retentissantes coups
de feu claquant comme la langue kchh.

Je suis Winnetou la tête encerclée de
liserons rampant silencieusement dans
les graminées lançant le tomahawk sur
les betteraves sous le tipi des draps
secs fumant le calumet de sureau ugh.

/

Madeleine

Un tourbillon de fumée bleue
traverse la route devant la voiture.
Le parfum de l’herbe brûlée
s’engouffre par les glaces ouvertes.
Les neurones rendent hommage
au nébuleux encenseur dont la flamme
exalte les réminiscences du lointain passé,
les bribes d’un éther inachevé.
L’humble jardinier est sans doute
aussi éloigné que le conducteur
de cet endroit où l’espace devient le temps,
de cette expansion où le temps devient l’espace.

C’est ainsi.
Vienne le kilomètre ultime !
Vienne l’époque de la terre brûlée !
Torche humaine à l’aplomb de l’univers.
La fumée pique les yeux et monte à la tête.
les vies transformées des graminées,
composées et autres crucifères, s’échappent
dans un vol de gaz carbonique et de bitume
au milieu des pensées – autres fleurs – essentiels d’un navigateur céleste.


/

Rame

rame sésame rime Sisyphe rame ces ifs

aux bords du canal flaques et bassin
émaillés nuages blancs dérivant entre
les lentilles la main se ferme sur la
serpe la serpe taille les branches du
frêne l’autre main a façonné forgé le
métal dans le temps forge encore dans
le temps les yeux plongent dans l’eau

rime ces âmes rime rame rame rime eau

les yeux plongent dans les nuages les
poissons planent au ciel rame Sisyphe
sur le monde rame sésame pour inonder
le monde les ifs dessus les tombes se
penchent se relèvent le Styx grésille
dans le noir au nord d’ici Caron rame
sillage de la barque ligne d’écriture

rime sésame rame Sisyphe rime ces ifs

la main est devenue translucide l’eau
glisse entre les ongles les nerfs les
veines les souvenirs enflent la voile
une bulle colorée au-dessus de la nef
les frênes étêtés bourgeonnent encore
sur les bords du canal la fumée monte
nuage bleu une dilatation de l’esprit

eau rame ces âmes rame rime rime rame

Lucien Suel, Ni bruit, ni fureur, La Table Ronde, 2017, 175 p ., 16€, pp. 66, 67 et 113.

Lucien Suel dans Poezibao :
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 23, extrait 1, Mort d’un jardinier, (par FT), Mort d’un jardinier (par B. Moreau), Les Versets de la bière (par JP Dubost), un entretien avec S. Courtoux, ext. 2, Feuilleton, La Justification de l’Abbé Lemire, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14,15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, ext. 3, "Je suis debout", par Jean-Pascal Dubost

 

 

(Anthologie permanente) Laurent Albarracin, "aux détails on voit son museau fouir"

 

Laurent Albarracin a publié récemment À, aux éditions Le Réalgar, livre dont Pierre Vinclair a rendu compte dans Poezibao.
Extraits :


À des riens on prend le pouls du monde
aux détails on voit son museau fouir
on le voit aller dans les moindres signes
on voit sa patte casser dans les tiges souvent
on entend le battement du lièvre
envahir son poignet, bosseler ses rives
et répandre à cet endroit fragile
la finesse de la peau et le dessin des choses

/

A son silence on reconnaît la qualité d’un bruit
à sa plage de lumière où il échoue
à son épave ouverte comme un paquet
et aux mains nues qui le décortiquent
pour ne savoir qu’en faire
suspendues qu’elles sont au cœur arrêté
dont elles découvrent la stupeur
et dont elles sont les antennes muettes

/

A la fleur je porte le toast de la fleur
j’invite à boire la fleur en l’honneur de la fleur
la fleur qui n’a pas besoin de moi
pour publier son ban et son ruban
et se dédier toute à la fleur
et qui s’inaugure dans les ciseaux de tout
qui la découpent comme fleur
et comme cérémonie de la fleur

/

À son dévers loge la source
à l’endroit où l’eau coule dans l’eau
là où l’origine est continuée est l’origine
dans l’après le commencement a son commencement
et c’est ainsi que le monde est adressé
à nul autre qu’au pareil
de nulle part ailleurs que de
son entrée en soi-même.

Laurent Albarracin, À, dessins de Jean-Pierre Paraggion, collection l’Orpiment, Le Réalgar, 2017, pp 7, 11, 12, 45, 56 p., 14€, sur le site de l’éditeur.

On peut écouter des extraits de À, lus à haute voix, ici.

Laurent Albarracin dans Poezibao : bio-bibliographie, Pierre Peuchmaurd, témoin élégant (parution), entretien sur la collection le Cadran Ligné, ext. 1, "Le Secret secret", par Henri Chevignard, [notes sur la création], [entretien] avec Laurent Albarracin, ext. 2, ext. 3, ext. 3, ext. 4, (note de lecture) Laurent Albarracin, "Le Ruisseau, l'éclair", par Christian Hubin, ext. 5, (note de lecture) & (carte blanche) à Boris Wolowiec : "Essais de Choses Absolues", autour du "Grand Chosier" de Laurent Albarracin, (journal de lecture) Laurent Albarracin, "Le Grand chosier", par Florence Trocmé, (anthologie permanente) Laurent Albarracin, "une lumière qui soit la réponse à la lumière", (En voix) Boris Wolowiec, Jean-Philippe Cazier, Laurent Albarracin

 

 

(Anthologie permanente) Tom Mandel, "Maitre du Son Levant, / optimise tes mots"

 

Canto muet I (6)

Me promenant je m’émerveille. Tous les trois pas je ramasse un petit caillou, une brindille, un serpent. Chacun est différent et à chacun je dis la même chose. À chacun je tente de dire la même chose. En parlant à chacun je vise le même point, la main qui le tient. Dans un „rituel aussi vrai qu’un baiser“, … „chaque phrase que j’écris essaie de dire une totalité… la même chose encore et toujours.“

Extrait de : Tom Mandel :  Realism, Burning Deck 1991. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Mute Canto I (6)

As I walk along I wonder. Every few steps I pick up a small stone, twig, or serpent. Each is different and to each I say the same thing. Speaking to each I aim at the same spot, at the hand that holds it. In a „ritual as genuine as a kiss“, … „each sentence I write is trying to say the whole thing … the same thing over and over again.“


Extrait de : Tom Mandel :  Realism, Burning Deck 1991.

/

Des oiseaux

L’analyste des oiseaux
les oiseaux entrent en trombe à ses fenêtres
des étoiles se tortillent dans ses nerfs

le paradis entend son esprit lugubre
clignoter de pensée

un sombre bois jaillit
de son terreau dans toutes les directions

parmi les arbres gris qui l’entourent

s’en vient voûter l’étroite
bête pour l’engager.


Extrait de : Tom Mandel :  Realism, Burning Deck 1991. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Of Birds

The analyst of birds
birds storm through his windows
stars twist in his nerves

heaven hears his dismal mind
blink with thought

a dark wood bursts from
his ground in all directions

among gray trees that surround him

comes arching the narrow
beast to engage him.


Extrait de : Tom Mandel :  Realism, Burning Deck 1991.

/

Seul le soleil

Seul le soleil aveugle
son propre intérieur, lui peut quand même voir
la réalité de cela auprès
de lui la silhouette plus
jeune de quelques années, une ombre
qui tombe à travers une
ombre plus profonde sur la page
sur le mur derrière
la figure de lui-même absente
à l’intérieur de cela.


Extrait de : Tom Mandel :  Ready to Go, Ithaka 1981, réédition chez Eclipse. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Only the sun

Only the sun blinds
its interior, he can still see
the fact of it near
him the outline some
years younger, a shadow
which falls across a
darker shadow on the page
on the wall behind
the figure of him absent
inside it.


Extrait de : Tom Mandel :  Ready to Go, Ithaka 1981, réédition chez Eclipse.

/

Au gris d’acquérir

Maître du Son Levant,
optimise tes mots ; improvise
à la vue du pendule et corrige tes mots.

Maître de la Vision Convexe,
ne te servirais-je pas bien ?
Une glu vermillon durcit en une rue urbaine.

Maître de la Fournaise Numéro Un
que qui quand vas-tu donc brûler ?
Un climat automnal sonne un corps, dégringolant par-delà le marais familial.

Maître du Souvenir Persistant
le voile s’épaissit, tu t’estompes en un mur.
Un officiant opaque imagine, sillonnant nos rues brisées, les dorés

vecteurs de son écume sont une rouille.
Une brume persistante s’affine ; un lacis sous-tendant s’est éteint.

Maître de la Cave Nommée Ciment
tes bras sur sables assoiffés étaient destinés
à perdre leur perle, et les mauvaises actions
destinées à ployer recouvertes de tes mains.

Maître de l’Amnésie, Sieur Klaxon-Frisson
(va à lui langue romaine dont le parfum s’élève de notre époque).

Maître de la Pensée Non-Stérile,
les mots sont moins étrangers que tu (ne/les) penses.
Comme les observateurs ne lorgnent
pas plus qu’une auto noire traversant le trafic tropical,
silencieusement aussi nous pénétrons le bar du subconscient
et buvons ensemble la terreur de nos yeux, des bruits non-recueillis
craquèlent notre langue étrangère.

Sa Majesté Phobique, Maître de l’Allée,
seule la pensée est moins étrangère que tes mots. Parfois
(le savais-tu?) les gens, hagards, tanguent.


Extrait de : Tom Mandel :  Realism, Burning Deck 1991. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.



Gray may now buy

Master Of The Rising Sound,
improve your words; improvise
in view of the pendulum, and correct your words.

Master Of The Convex View,
do I not serve you well?
Vermilion glue hardens into an urban street.

Master of Furnace Number One
now what whom when will you burn?
Autumnal climate stuns a body, tumbling past the family marsh.

Master of The Lingering Memory
gauze thickens, you falter to a wall.
An opaque minister imagines, cruising our broken streets, the golden

vectors of its scum are rust.
A lingering veil thins; a haltering nexus went blank.

Master of The Cave Called Cement
your arms on thirsty sands were meant
to lose their bead, and dirty deeds
were meant to cower under cover of your hands.

Master of Forgottenness, Sir Honk & Shudder
(go to him Roman language, whose perfume rises from our age).

Master of Non-Barren Thought,
words are less foreign than you(r/'d) thought.
As observers eye no more
than black car passing in tropical traffic,
so silently we enter the subconscious bar
together we drink the terror of our eyes, ungathered noises
rend our foreign tongue.

His Phobic, Master of the Alley,
only thought is less foreign than your words. Sometimes
(did you know?) people, wild, careen.


Extrait de : Tom Mandel :  Realism, Burning Deck 1991.

Choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle.

Présentation du poète Tom Mandel par Jean-René Lassalle.

 

 

(Anthologie permanente) Louis-François Delisse, "ce serait encore une aile"

 

En complément du dossier d’hommages au poète, Poezibao propose ce jour trois poèmes de Louis-François Delisse.

 

 

Regrets

Voilà des mois que je n’ai vu la lune
Que je n’ai vu une épaule pressée
de ma main nue frémir et fleurir
une cuisse s’épancher de bas en haut

Voilà des ans que je n’ai fait l’ange
à deux ventres que je n’ai enjambé
de jambes ni de ruisseaux
pleuré sur l’œillet d’un nombril
et la marguerite double au bas
d’une tige légère

Voilà des lunes que je n’ai vu la lune
décocher du fond profond des bois
la flèche d’un beau plaisir
Que comme un mort je bats le bas
des haies le ras des herbes

ni fleurs ni couronnes Que je remonte
mon slip serre ma ceinture
boutonne mon pardessus par-dessus
ce corps devenu mon tombeau :
lune, galet du ciel os de mes yeux…

29 XII 1997

(Editions La Morale merveilleuse, 1998)

*

Procès de la fleur

1. Les mains seraient des îles si les bouches aimaient leurs lèvres.

2. J’enterrai les nuages, plumes et sourires, avec des pelletées de pelles pour égaliser les fosses – puis je regardai ce monde avec les yeux peints d’une hôtesse de l’air.

3. Quand, dans les déserts des Chiennes-de-peine, Don Quichotte eut retroussé sa chemise sur sa tête et commencé la cabriole qui offusqua tant Sancho, le grand Pénitent d’amour alors m’engendrait.

4.      Querelle d’aurore,
sous l’ongle retourné de la lune
la tourterelle dispute au flamboyant
l’instant de la cendre.

5. Le mal du matin les saisit, avec sa hâte, ses traits tirés, les crachats gelés, le soleil qui tremble comme une sonnette électrique : le cœur soulevé, un enfant tire ses bras pour les porter à la hauteur de la lune.

6. J’ai souhaité prendre de ce monde l’exacte distance des fleurs : racine, parfum, couleur, toucher, enfances.

7. Sans commune mesure avec ce temps, cette vache douce aux cornes en lyre me regarde : museaux mouillés de mon enfance – quand yeux à yeux je chantais pour les vaches – pressez-moi, bavez sur ma bouche.

8. J’aimais plus que ses hanches pincées, son sourire nu, son odeur de sauvagette, la volute de ses os – j’aimais la peau de la fleur où se lovait sa bouche d’enfant.

9.      La rose (toi
        et moi – loin)
        fut au rosier

        au rosier la semence
        passe, l’épine penche
        le pistil éclate

        au rosier deux
        sont un.

10. La poésie, cette barque à la bouche démesurément ouverte où godille un enfant nu.

11. Qu’ils continuent de me surnommer comme dans mon enfance, la fleur ou la corde, je n’aurai vécu que pour toutes tes odeurs, tous tes pétales.

12.    Je t’aimais, nuage-corde
        tu serais ce que je ne suis plus
        foudre-cendre
                s’ils n’avaient lynché les
        hauts lys noirs.

13. Sancho se convertit peu à peu à l’idée que Dulcinée était bien une Dame, les moulins des géants et son île une haute Cité – mais par les mêmes pentes Don Quichotte vit dans l’île une taupinière, dans les moulins des machines et en Dulcinée une poissarde.

14. Au matin, la fleur était un enfant nu, mouillé d’étoiles : au matin, la mort.

Roubaix 1944, Zinder 1974

(Editions Myrddin, 1993)

*

D’arrière-saison

La barque tremble
son reflet,
non.

Oiseau nu ou nuée
l’aile
battait le flanc des âmes.

Encore une enjambée
et la fleur
tombait de la ramille à l’égout.

Et s’il ne restait qu’un os
de nous
ce serait encore une aile.

La lune est sans cils
et moi
sans lune je cille.

Pêcher en fleurs mille faucilles
de lune
cloutent un crâne mortel.

La lune paupière
du ciel
levée ? baissée ?

Cet os barre mon ventre
qu’un rosier
puisse pourrir au printemps !

Tout a fleuri azurs pourpres et ors
et rien n’a fleuri
rien, cendres os et poudres.

L’âme descendit au jardin
docile
dans sa chute de feuille morte.

La vie a fini d’émietter la cendre
du pain
la mort de verser la poussière du vin.

Même la mort finira
par mourir
iris adolescent du dernier trou noir.

Une mort comme un œil bleu
grisonne
comme un rameau crisse de ramilles.

Premiers pas et première becquée
d’un passereau
dernier soupir aussi d’une mouche.

La cime d’une rose vertige
pour la fourmi
litière royale pour l’abeille.

Partir caressait la rame
dans le sens de la lame
la rame assomma le partant.

Les chants des oiseaux
accompagneront-ils
les cris de nos derniers pas ?

Deux archets tirent
deux rames
l’eau fleurit qui sombre.

Ce nuage a pincé
sa paupière
pour nous regarder.

Ces enfants sont sages
comme des images
pas encore imprimées.

Une fleur est une balle
quand elle
rebondit sur tes beaux yeux.

Partir comme le bouchon
s’enfonce
dans une eau plus calme.

La femme chair et ver
et os
inévitables du fruit.

L’amour est un champ de bataille
où il arrive
au corbeau de lever des ailes blanches.

Derrière cette tremblante étoile
une autre étoile
encore plus célestement terrifiée !

J’enjambai cette fenêtre
mais ne
chus ni ne m’envolai.

Jardins Simone Weil, Paris, 1996-2003

(Editions Atelier de l’agneau, poème du jour n° 54, [s.d.])


On peut entendre la voix du poète en suivant ce lien.
(document sonore communiqué par Cécile Odartchenko)

(choix de Laurent Albarracin)

 

 

(Anthologie permanente) Jean-Philippe Cazier, "Ecriture des peuples nomades et effacés"

 

Jean-Philippe Cazier publie L’la phrase. L’ aux éditions Al dante.






Le livre. Lieu de l’exil. Lieu de la survie. Écriture des peuples nomades et effacés. Le livre. Passages et failles. Ne pas chercher de justification pour ce livre sans continuité. Sans visage. Déchiré lisibles déchirures. Livre comme une sorte de mémoire où remue. Où les phrases. Où reflue ce livre lui-même. Sans chronologie. J’ai lu ses mots. Et j’ai écrit ce livre. Quelques fragments enfouis. On ne sait ce qu’on écrit. C'est-à-dire mort peut-être. Et les vivants qui se souviennent. Le livre à disparaître.

/

la phrase serait là. Non pas quelque chose mais là. Monde fragmentaire. Discontinu. Effritement du monde en instants. Mort parmi les morts. Et la vie du monde. L’impossible jointure.

Là serait le monde. Là serait la phrase.

Comment écrire sans domination. Agrandir les déchirures du monde ? Détruire, dit-elle.

/

La langue est universelle. La langue est totalisante. Comment ne pas parler de manière universelle ? La langue est loi. Dit ce qu’elle a toujours dit. A déjà dit comment dire. Parler c’est dire ce que l’on a déjà dit. Comment dire une langue de signes muets. Fragmentaires langue de signes partiels ? Ambigus non totalisables ? Écrire sans cesse un commencement du monde ? Le chaos incessant du monde ? Sans cesse, le temps recommencé ?

(monde incessant de l’incessant, monde du
commencement, écrire…)
(muets signes du monde, écrit dit un commencement

La phrase serait une expérience. Une rupture. Lorsq’elle ne ressemble plus à ce qu’elle récite la phrase est politique par l’excès qu’elle comporte. Par cela qu’elle ne dit pas.


Jean-Philippe Cazier,  L’ la phrase. L’, Al dante, 2016, 70 p., 10€

Bio-bibliographie de Jean-Philippe Cazier sur le site d’Al dante.

(Anthologie permanente) Philippe Jaffeux

 

Poezibao publie aujourd’hui deux extraits de Entre, le dernier livre de Philippe Jaffeux. Pour respecter la mise en page de ces textes, ils sont proposés sous forme de fichier PDF à ouvrir d’un simple clic sur les deux liens.

Philippe Jaffeux "Entre", p. 23

Philippe Jaffeux "Entre", p. 47

Ces deux pages ont fait également l’objet d’une mise en voix :

 

Écouter la page 23 de "Entre"

 

Écouter la page 47 de "Entre"

 

Lecture Florence Trocmé. Musique, Drummings de Steve Reich.

 

 

(Anthologie permanente) Hart Crane, "les pommes, Bill, les pommes !"

 

Sur la tombe de Melville

Souvent, sous la vague, au large de ces hauts-fonds,
Il a vu ces dés, les os des noyés, lui léguer
Une ambassade. Comme il les regardait, ils heurtaient
Nombreux le rivage poussiéreux, puis étaient recouverts.

Et les naufrages passaient sans son de cloches,
Le calice de la mort généreuse donnait en retour
Un chapitre dispersé, le hiéroglyphe livide,
Présage enroulé dans des corridors de coquilles.

Puis, dans le circuit calme d’un vaste rouleau,
Ses lacérations sous le charme et sa méchanceté apaisée,
Il y avait des yeux givrés qui élevaient des autels;
Et de silencieuses réponses coulaient entre les étoiles.

Compas, quadrant, sextant n’inventent
Pas de marées plus lointaines... Haut dans l’azur escarpé,
Le chant monodique n’éveillera pas le marin.
Cette ombre fabuleuse que la mer garde seule.

« Sur la tombe de Melville », poème du recueil Bâtiments blancs (White buildings), traduit par Chantal Bizzini


At Melville’s Tomb

Often beneath the wave, wide from this ledge
The dice of drowned men’s bones he saw bequeath
An embassy. Their numbers as he watched,
Beat on the dusty shore and were obscured.

And wrecks passed without sound of bells,
The calyx of death’s bounty giving back
A scattered chapter, livid hieroglyph,
The portent wound in corridors of shells.

Then in the circuit calm of one vast coil,
Its lashings charmed and malice reconciled,
Frosted eyes there were that lifted altars;
And silent answers crept across the stars.

Compass, quadrant and sextant contrive
No farther tides ... High in the azure steeps
Monody shall not wake the mariner.
This fabulous shadow only the sea keeps.

Hart Crane, “At Melville’s Tomb” from The Complete Poems of Hart Crane by Hart Crane, edited by Marc Simon. Copyright © 1933, 1958, 1966 by Liveright Publishing Corporation. Copyright © 1986 by Marc Simon. Used by permission of Liveright Publishing.
Source: The Complete Poems of Hart Crane (Liveright Publishing Corporation, 2001)

/

Dimanche matin, pommes

À William Sommer

Les feuilles tomberont encore un jour, lesteront
La toison de la nature de ces desseins
Qui sont la force de ton tracé ample et juste.

Il y a désormais un défi au printemps
Dans ce nu de la maturité, la tête
                                                     levée
Parmi un royaume d’épées, son ombre pourpre
Sur l’hiver de la terre, jaillissant
De la blancheur qui provoque la neige d’un cri.

Un garçon court avec un chien face au soleil, chevauchant
Des enthousiasmes qui tracent librement leurs orbites,
Lumineuses et éternelles
Dans la vallée où tu vis
                                      (Qui s’appelle Brandywine.)

Là, j’ai vu les pommes qui te jettent des secrets, —
Des pommes aimées de la folie de saison
Qui nourrissent tes questions de vin aérien.
Pose-les de nouveau près d’un pichet avec un couteau,
Équilibre-les, pleines à exploser —
Les pommes, Bill, les pommes !


« Dimanche matin, pommes », poème du recueil Bâtiments blancs (White buildings), traduit par Chantal Bizzini


Sunday Morning Apples

                   To William Sommer

The leaves will fall again sometime and fill
The fleece of nature with those purposes
That are your rich and faithful strength of line.
But now there are challenges to spring
In that ripe nude with head
                                    reared
Into a realm of swords, her purple shadow
Bursting on the winter of the world
From whiteness that cries defiance to the snow.
A boy runs with a dog before the sun, straddling
Spontaneities that form their independent orbits,
Their own perennials of light
In the valley where you live
                                    (called Brandywine).
I have seen the apples there that toss you secrets,--
Beloved apples of seasonable madness
That feed your inquiries with aerial wine.
Put them them beside a pitcher with a knife,
And poise them full and ready for explosion--
The apples, Bill, the apples!


source : http://hartcranepoems.blogspot.fr/#sunday_morning


Ces deux traductions ont été publiées en septembre-novembre 1999 dans Le Nouveau Recueil n°52, Champ Vallon. Poèmes tirés du recueil White Buildings.
On peut écouter ici Tennessee Williams lire un autre poème de Hart Crane, "To Brooklyn Bridge".

 

 

(anthologie permanente) L-D Bessières, le métromane

L-D Bessières et son chef d’œuvre inconnu

Le recueil des « Instantanés, croquis et impression de voyage d’un métromane » est-il le chef d’œuvre inconnu de la poésie française ? L’ouvrage, imprimé par Émile Colin à Lagny-sur-Marne, et publié à compte d’auteur, paraît en deux volumes en 1904. Il comprend six cent cinquante pages signé « L-D Bessières ». Pour l’heure, aucun éditeur n’a eu le courage, depuis sa publication, de faire revivre cette poésie.

Cette œuvre poétique offre un panorama de quatre cent quatre-vingts communes, d’Ableiges à Ws, et Lucien-Dieudonné Bessières a écrit, sur chaque ville, un poème. C’est le livre d’un iconoclaste qui convoque géographie et histoire, à travers la poésie. L’on peut penser naturellement au « Tour de la France par deux enfants » ouvrage scolaire d'Augustine Fouillée qui a rencontré un vif succès sous la Troisième République. Dans ce voyage fictif (?), Louis-Dieudonné Bessières parcourt la France jusqu’à Potsdam. De Strasbourg aux Sables d’Olonne, de Perpignan à Dunkerque, il propose une vision poétique du monde.

Cet « instantané » de villes et de villages franciliens, et de province, c’est comme une radiographie de la France, d’avant la Grande Guerre. Dans sa poésie, l’on voit la fin d’un monde ancien, presque médiéval, entre église et champ, et l’avènement du monde moderne, face à la révolution industrielle, la vapeur et le télégraphe.

Nicolas Grenier



DEAUVILLE

Passons la Touques, c’est Deauville,
C’est le complément de Trouville.
Mieux percé, de grands boulevards,
Encore un séjour de fêtards.
Lointaine plage sans galets,
Toujours des villas, des chalets,
Un champ de courses, et la gare
Au débarqué de Saint-Lazare,
Et desservant les deux pays
D’intérêt commun réunis.


LA BOURBOULE

Deux établissements d’eaux thermales fort beaux
Où l’on donne à choisir la boue ou bien les eaux.
Pittoresque pays, assis sur la Dordogne,
Qui vers Bordeaux s’en va, traversant la Gascogne ;
Des coteaux, belle vue au loin sur son parcours,
Su l’étroite vallée et sur ses alentours.


ORLY

Route de Villeneuve, en sortant de Choisy,
À droite, on aperçoit Orly
Là-haut, dans un agreste et coquet paysage.
Ce modeste et gentil village
Encore dans la Seine est très exactement
Aux confins du département.
La seule chose à voir, qui ne doit être omis,
Sera le chœur de son église :
C’est de la Renaissance et du François premier
Avec son décor coutumier.
Le plein cintre, partout, les gargouilles de pierre,
Fins meneaux dans chaque verrière,
Pilastres décorés, haut et bas, de panneaux,
Et feuillages aux chapiteaux.
Mais, ce qu’on voit ici, qui n’est pas ordinaire
C’est, près de l’église, un Calvaire
Sachant qu’en ce pays, bourgeois et paysans
Sont presque tous des mécréants.


ROISSY

La route de Maubeuge éventre à son passage
Ce gros et important village
Qui, comme tant d’autres de ses semblables, est
Dépourvu d’intérêt.
La seule chose à voir, comme ailleurs, est l’église :
Que faut-il que je vous dise ?
Du seizième pourtant elle possède un chœur,
Mais le surplus est sans valeur.


PUTEAUX

De Courbevoie à Suresnes,
On rencontre dans la plaine
Et sur le bord de la Seine,
Amarrant quelques bateaux
Au bas de jolis coteaux,
Cette ville de Puteaux.

Ni gracieuse, ni belle,
Elle se présente telle :
C’est la ville industrielle ;
On y travaille beaucoup,
On y fabrique de tout ;
C’est sale et vilain partout.

Ici, rien de ce que j’aime ;
Une église du seizième
Sans intérêt elle-même,
Contenant deux vieux vitraux
Que l’on estime fort beaux.
Et c’est tout… laissons Puteaux.


CERGY

Trois kilomètres de Pontoise,
Un village très étendu
Sur la rive droite de l’Oise,
Possédant un pont suspendu.

Ancienne église abbatiale
À trois nefs, un très haut clocher
Avec flèche en pierre centrale
Qu’on voit de loin sans le chercher.
Quatre siècles d’histoire se rencontrent
Dans les détails isolément,
Qui, par leur présence, démontrent
Le soin qu’on eut du monument.
On retrouve encor l’existence
De quelques traces du couvent,
Notamment de la Renaissance,
Le très beau portique en avant.

Au hameau de Jancy se montre
La Pierre-Fouret, un Peulvan,
Un monument que l’on rencontre
En ces environs peu souvent ;
Un mégalithe druidique
Ayant cinq mètres de hauteur,
Planté debout, d’aspect unique,
Sur une semblable largeur.

L.-D Bessières, Instantanés, croquis et impression de voyage d’un métromane, 1904.


Biographie :
De son vrai nom Lucien-Dieudonné Bessières, L-D Bessières est né en 1829 et mort à Paris en 1918. Architecte, il devient poète, dans ses vieux jours. Il publie trois recueils de poèmes, et surtout le recueil des « Instantanés », en 1904.

Bibliographie :
Mes trois sansonnets, 1906.
Ad hunc, ad hoc, 1905.
Les instantanés, croquis et impression de voyage d’un métromane, 1904.

 

 

(anthologie permanente) Derek Walcott, "tu aimeras de nouveau l'étranger qui était toi"

 

Derek Alton Walcott est un poète, dramaturge et artiste saint-lucien de langue anglaise, né le 23 janvier 1930 à Castries et mort le 17 mars 2017 sur l'île de Sainte-Lucie.
Il vient donc de mourir ce 17 mars 2017 et à cette occasion, Poezibao reprend des poèmes publiés jadis sur le site.


Préparation à l’exil

Pourquoi est-ce que j’imagine la mort de Mandelstam
parmi les cocotiers qui jaunissent,
pourquoi ma poésie guette-t-elle déjà derrière elle
une ombre pour emplir la porte
et rendre invisible jusqu’à cette page ?
Pourquoi la lune s’intensifie-t-elle en lampe à arc
et la tache d’encre sur ma main s’apprête-t-elle pouce en bas
à s’imprimer devant un policier indifférent ?
Quelle est cette odeur nouvelle dans l’air
qui jadis était sel, sentait le citronnier à l’aube,
            et mon chat, je sais que je l’imagine, bondit hors de mon chemin
les yeux de mes enfants semblent déjà des horizons
et tous mes poèmes, même celui-ci, veulent se cacher ?



L’amour après l’amour

Le temps viendra
où, avec allégresse,
tu t’accueilleras toi-même, arrivant
devant ta propre porte, ton propre miroir,
et chacun sourira du bon accueil de l’autre

et diras : assieds-toi. Mange.
Tu aimeras de nouveau l’étranger qui était toi.
Donne du vin. Donne du pain. Redonne ton cœur
à lui-même, à l’étranger qui t’a aimé

toute ta vie, que tu as négligé
pour un autre, et qui te connaît par cœur.
Prends sur l’étagère les lettres d’amour,

les photos, les mots désespérés,
détache ton image du miroir.
Assieds-toi. Régale-toi de ta vie.


Love After Love

The time will come
when, with elation
you will greet yourself arriving
at your own door, in your own mirror
and each will smile at the other's welcome,
and say, sit here. Eat.
You will love again the stranger who was your self.
Give wine. Give bread. Give back your heart
to itself, to the stranger who has loved you
all your life, whom you ignored
for another, who knows you by heart.
Take down the love letters from the bookshelf,
the photographs, the desperate notes,
peel your own image from the mirror.
Sit. Feast on your life.


Derek Walcott, Raisins de mer [Sea grapes], traduction de Claire Malroux, illustrations de François Demoures, éditions Demoures, 1999, p. 16 et 55.
Claire Malroux a choisi les poèmes de Raisins de mer, poèmes tirés de Sea grapes, anthologie préparée par Derek Walcott.



Et une autre parution dans Poezibao :

Sauf-conduit

Rilke fut emporté dans les cieux.
Puis ce fut le tour de Pasternak.
L’un fume avec le séraphin,
l’autre est revenu

cheminer dans les mares gelées
avec leurs saules aussi grands que des harpes,
sa mèche grise est celle d’un étalon,
son cœur pareil à celui d’Akhmatova,

à un cheval gris en hiver
qui, dans la neige épaisse et tourbillonnante,
alors que cette plage blanche devient plus blanche encore,
hennit et est ici.

Safe-conduct
Rilke was whirled into heaven.
After that, Pasternak.
One smokes with the seraphim,
the other has come back

to plod past frozen ponds
with their harp-wide willows,
his grey forelock a stallion's,
his heart like Akhmatova's,

like a grey horse in winter
that, through thick whirling snow,
as this white page goes whiter,
whinnies, and is here.

Derek Walcott, La Lumière du monde, traduction de Thierry Gillyboeuf, Circé, 2005, pp. 181 et 179.

 

 

(anthologie permanente) Christian Vogels

 

Poezibao consacre un ensemble d'articles à Christian Vogels, "anthologie permanente", "archive sonore" et note de lecture d'Antoine Emaz, autour du livre Iconostases, récemment paru chez Jacques Brémond.

Pour respecter la mise en page, complexe, du livre, deux extraits sont donnés ici, dans le cadre de l’anthologie permanente, sous forme de fichier PDF.

Iconostases XXIII et XXXI


Christian Vogels, Iconostases, éditions Jacques Brémond, 2016, 25€