Poezibao

(anthologie permanente) Maurice Chappaz & Corinna Bille

 

Les éditions Zoé publient :
Corinna Bille, Maurice Chappaz, Jours fastes, Correspondance 1942-1979.
Édition établie et annotée par Pierre-François Mettan, avec la collaboration de Céline Cerny, Fabrice Filliez, Marie-Laure König, sous la direction de Jérôme Meizoz.

Poezibao publie aujourd’hui dans "l’anthologie permanente" un fichier proposé par l’éditeur, avec présentation du livre et surtout larges extraits de cette correspondance.
Pour l’ouvrir, cliquer sur ce lien.

 

(anthologie permanente) Jacques Barbaut

 

Poezibao publie aujourd’hui une lettre d’Alain Frontier à Jacques Barbaut à propos de son livre récemment paru aux éditions Nous, H ! Hache ! Hasch ! Et pour accompagner cette lettre une courte sélection de textes du livre.
N.B : il est particulièrement difficile de faire une sélection dans ce livre car « H ! Hache ! Hasch ! accueille en son sein citations, phantaisies diverses, arithmosophies, quasi-calligrammes, poésies sonore et optique. »


Hermann Hesse penché sur l’achevé d’imprimer de – incorruptible dans toutes les langues – Siddhartha.

Hundertwasser peignant une spirale sur les murs, fenêtres, portes, radiateurs de l’académie des Beaux-Arts de Hambourg.

Hircan, Dagoucin, Saffredent, Géburon et Symontault, cinq hommes, et Parlamente, Oisille, Longarine, Ennasuite et Nomerfide, cinq femmes : tels sont nommés les "joyeux devisants" de ce recueil de nouvelles présumé inachevé, calqué de Boccace, de Marguerite de Navarre, sœur de François 1^er : L’Heptaméron.

Hannah Höch, qui a ajouté sur la suggestion de Kurt Schwitters un "h" à la fin de son prénom pour la beauté du palindrome, est surnommée "Die Dadasophe" puisqu’elle est la compagne du "Der Dadasophe", Raoul Hausmann.

Hermine von Hug-Hellmuth – pionnière viennoise de la psychanalyse des enfants – supprimée des Annales du mouvement freudien après son assassinat (étranglement) par son neveu, âgé de 18 ans, Rolf Hug.

Honoré de Balzac, épousant, trois mois avant de disparaître, après dix-huit années de correspondance, "l’Etrangère", madame Hanska.

*

Holocauste

auscHwitz
bucHenwald
MatHausen

sHoaH

*

hastags
140 signes –

#
H ! Hache ! Hasch ! présente en 88 p. utiles une hallucination sur la lettre – fantôme, esprit – 8^e, la coupure – cut – et un hallucinogène.

(…)

#
H ! Hache ! Hasch ! séduit & convainc lexicocos, bûcherons, bourreaux, lettristes, structuralistes, camé & toxicos de toutes les espèces.

#
H ! Hache ! Hasch !, en vertu d’un seul signe, sectionne & sélectionne, décapite, décollette, tranche dans le vif, empoisonne & intoxique.

#
H ! Hache ! Hasch ! accueille en son sein citations, phantaisies diverses, arithmosophies, quasi-calligrammes, poésies sonore et optique.


Jacques Barbaut, H ! Hache ! Hasch ! Éditions Nous, 2016, pp. 47, 92 et 94-95.


Lire la lettre d’Alain Frontier à Jacques Barbaut.

 

(anthologie permanente) Pierre Chappuis

 

Pierre Chappuis publie Dans la lumière sourde de ce jardin aux éditions Corti.


Zone franche

S’avancer sur le pointe des pieds et, crainte de froisser la lumière déclinante d’une fin de journée (si fragile son équilibre), s’arrêter, interdit, sur le seuil de la clairière parmi les bruyères, les sphaignes.

Arbre soi-même sur-le-champ au cœur et en dehors du temps.

Jalousement, une zone franche ; aucune traverse zigzaguant entre mottes et touffes, aucune trace n’en violent l’espace.

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En face, si proche – et pourtant ! – court une lignée de bouleaux légers comme neige dans un ciel neuf, fuyants, frêles (limite dérobée du rêve) et cependant fringants, se tenant droits.

Formeraient, serrés étroitement les uns contre les autres, une barrière à claire-voie.

Hampes nues d’arrière-automne.

Où, reprenant, poursuivant sans relâche sa reconnaissance, le regard, oublieux, vagabonde.

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Des colonnes, des sons, une forêt de sons flûtés, clairs (ouïe autant que regard) viendrait s’immobiliser à la lisière du silence.

Lointains et proches, lents, vifs, luisants et écorchés, tachés d’ombre (mais leur scintillement !) ; ne souffrant entre eux que demi-tons, quarts et huitièmes de tons.

Par delà le vide infranchi de la clairière se tend, oui, l’arc d’une musique inouïe, qui dit seulement blancheur.

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L’hiver splendidement embrasse tout


Pierre Chappuis, Dans la lumière sourde de ce jardin, coll. Domaine français, éditions Corti, 2016, p. 21

Pierre Chappuis dans Poezibao :
extrait 1, « notes sur la poésie », Comme un léger sommeil (par Antoine Emaz), ext. 2, ext. 3, Muettes émergences (par A. Emaz), [Note de lecture] Pierre Chappuis, "Entailles", Par Michaël Bishop

 

 

(anthologie permanente) Jean-Claude Caër

 

Laurent Albarracin a publié une note de lecture consacrée au livre de Jean-Claude Caër sur le site de Pierre Campion et a choisi ces extraits pour Poezibao :


Au petit matin sous le ciel nuageux
C’est une ville étrange qu’Anchorage
Pas un seul passant je suis le seul homme qui marche
Seulement des voitures
Qui roulent dans de larges avenues
Qui vont vers la mort
Et qui m’éclaboussent
C’est étrange
Tous ces gens assis au volant de leur voiture
Près d’un arrêt de bus
Quelques personnes attendent debout
La plupart sont des Natives
Et dans la détresse
Les pionniers roulent dans des 4 x 4 scintillants sous la pluie
Leurs pneus surgonflés nous éclaboussent
Le soir des oies sauvages d’Alaska se dirigent vers un peu de rose
Dans le ciel qui nous apaise.

*

À Juneau
Poser devant l’église orthodoxe
En bois d’un bleu céleste.
Poser devant le totem pole
De Nathan Jackson,
Mon œil en sang.
À l’Evergreen Cemetery,
Je découvre la tombe des pionniers Juneau et Harris
Deux prospecteurs d’or.
Je m’incline devant la tombe de Chief Kowie,
Tlingit du clan du Corbeau
Mort en 1988.
Je photographie Dylan, un petit homme
Qui tond le gazon recouvrant les tombes.
Je m’arrête devant la sépulture d’un homonyme de Charles Olson,
Charles Olson enterré à Gloucester (Massachussetts)
Et à Juneau (Alaska).


(pages 23, 40)


Jean-Claude Caër, Alaska, Le Bruit du temps, 2016, 72 p. 16 €

(anthologie permanente) Michel Couturier

 

Poezibao vient de publier une note de lecture (par Anne Malaprade) de L’Ablatif absolu, une réédition des livres de Michel Couturier. Voici le début de cet article et quelques extraits du livre.

Les textes de Michel Couturier étaient introuvables depuis des décennies, son parcours en partie méconnu, sa biographie incertaine. Paraissent aujourd’hui ses œuvres poétiques complètes — sept brefs livres (plaquettes, recueils, feuillets ?) publiés entre 1964 et 1985, dont un inédit, Ès, retrouvé par Claude Royet-Journoud il y a un an — grâce à Marie de Quatrebarbes. L’ensemble est accompagné d’une postface de Jean Daive intitulée « Moderne comme inconciliable ou le retour à la convertibilité ». (…)
Né à Orléans en 1932, Michel Couturier est retrouvé mort à son domicile parisien en 1985. Dans les années soixante, il travaille à Londres comme critique d’art attaché aux services étrangers de la BBC. Ses textes sont repérés par Claude Royet-Journoud, qui a fondé dans la même ville la revue Siècle à Mains. Rencontre, publication, amitié, entretiens infinis. Michel Couturier lit Flammigère paru en 1967, Anne-Marie Albiach commentera dans un article du périodique Critique Constante parité publié en 1976. Les trois écrivains forment le comité de rédaction de la revue londonienne. Ils s’installent à Paris après mai 1968, se rapprochent de Paule Philip. Cette dernière crée les éditions Le Collet de buffle qui publient deux recueils de Michel Couturier. Parallèlement, il traduit des poètes américains, John Ashbery et Burns Singer, donne des textes à Banana Split, Zuk et Action poétique. Lire la suite de la note d’Anne Malaprade


Éléments de grammaire

L’objet rayonne en quête de son thème
Les trajectoires naissent là
Et se détournent Leur désir seul
Subsiste et persévère
Dans l’accueil prêté à l’épuisement
Dans les cours Le sol déjà circule

L’air les cris de l’R
Livré aux postures de terrasses
Le son qui s’ébroue dans ces charades
Cette cristallisation du froid qu’il rassemble
A l’incongruité des prépositions Sa forme
Aux accords inaudibles de grammaire

L’humilité des lampes
Recèle la puissance de l’A qui investit
Les arbres Ils vinrent en damiers à notre rencontre
Conjuguant dans leurs alcôves à une grammaire
Des éléments les liquidités suspendues
De l’adjectif giratoire des ombres

*

        L’épuisement est préférable. Une nuit blanche à vagabonder avec des amis fera l’affaire. Vous jugerez de la transparence requise à l’accueil que vous feront les murs vous exposant leurs secrètes façades. L’aube bien sûr. Debout de préférence. Non qu’il s’agisse ici de conseils, toujours impudents ; non point de règles qui sont un manquement à l’humilité, mais de la narration d’un instant. L’essentiel, un ciel à demi-bleu. Quelques nuages que vous fixez posément dans les espèces du bleu. Tôt ou tard, ils vous entreront d’une minute à l’autre, les nuages, par une oreille et sortiront par l’autre comme un chapelet d’oignons. Une odeur de vieil ivoire de lys froissés à peine embaumés dans les R vous emplira la bouche. Si vous n’étiez encore convaincus de votre innocence, ainsi seriez-vous purifiés. Ainsi, si vous n’étiez déjà persuadés, connaîtrez-vous la couleur et la forme de l’O, la bouteille retirée subrepticement.

Michel Couturier, L’Ablatif absolu, Poésie complète, postface de Jean Daive, La Tête et les Cornes, 2016, pp 30 et 109.

 

(anthologie permanente) Antoine Raybaud

 

Laurent Albarracin a publié une note de lecture consacrée au livre d’Antoine Raybaud sur le site de Pierre Campion et a choisi ces extraits pour Poezibao :


Rio Maggiore

Cabrée à l’aplomb du ciel face au delta de l’étendue,

la terre fauve chamarrée d’amulettes sous sa crinière de vignes.

Des hauteurs de feu jaune à fumée d’or pâle jusqu’au déboulé des rues de façades circulent des transhumances de vendanges buissonnières.

Plus bas, le gord des barques, terraqué : noire, à l’étroit dans ses roches, la mer à l’attache, insomniaque.

Le long de la falaise, le fouet du chemin douanier cingle l’espace.


*

Manarola

À contre-jour, agrippé au rocher, l’essaim chantourné des maisons, un vacillement de feux d’ombres.

En face, vigie blanche à la scission des espaces, blanc, blanc, blanc, le rucher des morts, un brisant d’écume solaire.

Loin dessous, où dégringolent les cascades de vignes, la mer démesurée, d’une aridité de basalte.


*

Corniglia

Loin, si visible,
météore de fraîcheur dans la chaleur blanche,
tactile, odorante, ombreuse
                               (fontaines et lauriers, figuiers, fenouils, pins, platanes sur la place, escaliers, terrasses),
au nœud d’entrecroisement des sentiers couleuvres du maquis ― l’accent unique.


*

Cinque Terre

Feu de mer, une écriture brûle son alphabet.

Succion de feu et d’air, une vague se retire et vient, tire fort sur les aussières,

le soulève en suspens sur la mince corniche à flanc de cette falaise d’incandescence qui l’adosse face à la fureur du vide.

Brûle et vibre au plus aigu de sa chanterelle de feu ce nœud de cri noirci à la combustion du souffle, les cordes éclatent aux instruments enfin embrasés.



Antoine Raybaud, Stimmen, Éditions Arfuyen, 2016, 165 p., 13 €, pages 151 à 154.

 

choix de Laurent Albarracin

 

 

(anthologie permanente) Hans Magnus Enzensberger

 

Éventuellement

Encore là pour l’instant. Je persévère,
Comme ce noir papillon de nuit, là-haut
Sur le mur blanc. Je ne remue pas.
Mes dispositions sont provisoires.
Nulle part un Eureka. Parfois, seulement

De minuscules révélations, de quelques millimètres,
Éphémères comme le bonheur, comme la fumée
De la presque dernière cigarette.
L’essentiel s’évente comme parfum d’une bouteille
Qui n’a plus de bouchon.

Aux dires des astrophysiciens
Même le soleil ne serait pas aussi durable
Qu’il paraît. La dernière instance*
N’est qu’un bistrot où les avocats
Tuent le temps.

Le jugement dernier se fait attendre.
Patience, me dis-je, surtout pas de panique !
Qui sait si l’on peut vraiment se fier
À la finitude. Seule la mort,
Disent les mortels, serait définitive.

Mais nous réveillerons-nous, tous les deux,
Quand retentira la trompette ?
La remarquerons-nous,
Notre résurrection,
Moi et cette mite noire là-haut ?


* Zur letzten Instanz est le plus vieux restaurant de Berlin (ouvert au XVIIème siècle).



Eventuell

Vorläufig bin ich noch da. Ich harre aus,
wie dort oben der schwarze Nachtfalter
an der weißen Wand. Ich rühre mich nicht.
Einstweilig sind meine Verfügungen.
Nirgends ein Heureka. Nur ab und zu

winzige Offenbarungen, millimetertief,
vorübergehend wie das Glück, wie der Rauch
der beinahe letzten Zigarette.
Das meiste verdunstet wie das Parfum in einer Flasche,
die den Stöpsel eingebüßt hat.

Die Astrophysiker sagen,
selbst die Sonne sei nicht so dauerhaft,
wie sie scheint. Die letzte Instanz
ist bloß eine Kneipe, in der die Anwälte
ihre Zeit totschlagen.

Das Jüngste Gericht läßt auf sich warten.
Geduld, sag ich mir, nur keine Panik!
Wer weiß, ob auf die Vergänglichkeit
Wirklich Verlass ist. Nur der Tod,
sagen die Sterblichen, sei definitiv.

Doch ob wir beide erwachen,
sobald die Posaune erschallt,
ob wir sie bemerken werden,
unsere Wiedergeburt,
ich und die dunkle Motte dort ?


Ce poème récent d'Enzensberger a été publié dans le supplément littéraire de mars 2016 du Spiegel. Il est traduit par Alain Lance. Avec l’aimable autorisation d’Hans Magnus Enzensberger pour la parution dans Poezibao.

Alain Lance

 

(anthologie permanente) Giovanni Pascoli (Italie, 1855-1912), par Jean-Charles Vegliante

 

Giovanni Pascoli, la fin d’un monde

pour qui doit dormir dehors

Bien sûr, tout au fond de nous un enfant crie et pleure, terrorisé par le noir qui l’entoure et menace de l’emporter. Cela vient de plus loin que toutes les mémoires. Pour Pascoli, la personne vieillissante réussit un peu mieux à l’entendre, cette petite voix qui a aussi des moments de pure allégresse, alors que les jeunes gens s’en détournent comme d’un état trop proche encore de leur soif de vivre, de leur intraitable pudeur, de leur brusquerie. Même le poète attentif doit tendre une oreille intérieure, plus délicate qu’à son ordinaire. Nous ne la percevons que très rarement toutefois, sans plaisir, et nous empressons de l’oublier dès que possible… « Il y a des jours où les larmes se font pressantes » malgré tout (P. A. Jourdan). Et certains jours, presque malgré nous, un cri de rage enfantine nous échappe, contre « le char, pesant char / de Jupiter, au-dessus de nos têtes » (Leopardi, Dernier chant de Sappho) : ce passage inévitable du poids de la gravitation sur nos os et notre chair, pesanteur qui avec le temps nous « malaxe » (A. Bashung), nous anéantit dans un vertige ignoble (Pascoli encore). Une ultime question, à laquelle Primo Levi a tenté de répondre, serait : si certains n’ont, dans ce lac secret du cœur, rien ?

Le jeune garçon naïf du Vertige (fin 1907 - début 1908) sent bien que tout s’en va, malgré la feinte cohésion du mensonge social ; que tout tombe vers un abîme cosmique dont les hommes « raisonnables » ne veulent rien avoir à connaître. Et il s’agit aussi, en dépit des apparences, d’Histoire. Dans cette idée fixe épouvantable, où perce la conscience aiguë qu’un monde va finir – c’est le crépuscule du XIX^ème siècle, dit de belle époque –, un esprit malade, comme sans doute celui d’un poète, ne trouve pas un instant de paix. Mais, croyons-nous, tel est aussi l’esprit des gens dits ordinaires, dont Pascoli a saisi mieux que personne en son temps les inquiétudes et les interrogations, juste avant la déflagration de la Grande Guerre (et la diffusion, non encore vulgarisée toutefois, des découvertes de Freud).

Jean-Charles Vegliante



[La forme, et sa traduction, sont celles de La Comédie, Poème sacré publié chez Gallimard]



Le vertige
On raconte qu’un jeune garçon
avait perdu le sens de la pesanteur…

I.
Hommes, si je regarde en vous, l’épouvante
grandit dans mon cœur. Moi sans voix et sans geste
je vous vois pris dans l’éternelle tourmente ;

je vous vois, petits pieds encollés d’argile,
de cailloux, d’herbes sur l’aérienne terre,
vous abandonner et pendre dans le vide.

Oh ! vous n’êtes le bois qui dessous enserre
dans ses racines, et n’avance sa pousse,
si d’autant il n’a progressé sous la terre !

Oh ! vous n’êtes la mer, qu’hostile repousse
une force immense, un souffle qui s’étend,
là-bas, depuis le ciel, s’exerçant toujours.

La mer sauvage, l’onde, éternellement
tend vers l’obscur ; et un soupir sans repos
à son râle rauque répond doucement.

Mais vous… qui bloque vos plantes ici-haut ?
C’est vrai, vous allez, cœur et regard fermés,
à cette obscurité informe qui flotte ;

que, menton fixe et poitrines oppressées,
vous allez, encombrés de l’oubli qui nie,
suspendus, ô vous qui vous croyez dressés !

Mais lorsque votre tête et vos yeux se plient
vers les profonds abysses où loin, très loin,
on entrevoit dans le fond Véga qui luit… ?

Alors moi, toujours, moi l’une ou l’autre main
je jette à un rocher, un arbre, une stèle,
à un fil d’herbe, par horreur du néant !

à un rien, pour ne pas tomber dans le ciel !



II.
Oh ! si la nuit, au moins elle, n’était pas !
Quelle froide horreur que de pendre sur ces
lointaines, froides, blanches, bleues et lilas,

sur cet immense, d’étoiles précipice,
au-dessus de ces groupes, de ces amas,
cette semaison, cette poussière d’astres !

Sur cet immense précipice tu passes
rapide, ô Terre, mais n’es jamais passée,
avec nous pendants, en grand oubli, des roches.

Je veille. Dans le cœur me vente ta course.
Veille ! Fixement de là-bas, les yeux ronds,
toute la nuit me regarde la Grande Ourse :

si jamais s’arrache, si jamais s’abîme
mon être, tout mon être, dans cette mer
d’astres, dans ce sombre tourbillon de mondes !

voir sans trêve d’instant en instant plus claires
les constellations, tout le firmament
grandir à la rencontre de ma descente !

descendre plein de langueur, d’étonnement,
anéanti, sans plus de poids ni de sens :
s’enfoncer d’un millénaire à chaque instant !

outre ce que je vois et ce que je pense,
ne trouver nul fond, ne jamais trouver pause,
d’un espace immense à l’autre espace immense ;

peut-être, au bas, peu à peu espérer… quoi ?
La halte ! La fin ! Le terme ultime ! Je,
je toi, de nébuleuses en nébuleuses,

d’un ciel à un ciel, en vain et toujours, Dieu !

version originale du poème

(Giovanni Pascoli, Nuovi poemetti, 1909)



[choix et traduction de J.-Ch. Vegliante]

 

(anthologie permanente) Yann Miralles (choix de Laurent Albarracin)

 

en le terrain vague
parmi
le terrain vague qui n’a
ni commencement ni fin
on croit
ils sont
deux silhouettes
qui marchent
on les voit
(dans un film)
de dos : deux frères
qu’on devine au fur
de leur peu de paroles
et à mesure
que la fumée des cigarettes
s’envole et avec eux
va (la caméra mouvante
les suit) – puis quand
ils s’arrêtent
que le temps
entre eux
passe

*

le terrain vague que foulent
les pieds des ragazzi
laisse voir là où
la ville se défait
s’offre défaite
à l’entière nature
où les ordures
s’amoncellent mais figurent
les traces futures –

les pieds des ragazzi pris
dans la terre mais prêts
presque
à s’envoler

Yann Miralles, Des terrains vagues variations, Editions Unes, 2016, 39 p., 15 €, pages 7 et 27

Lire cette note de lecture du livre par Laurent Albarracin

Yann Miralles dans Poezibao : bio-bibliographie, prix Voronca, Jondura jondura (par S. Durbec), ext. 1, entretien avec Armand Dupuy
N.B. : Yann Miralles est aussi l’auteur de très nombreuses notes pour Poezibao.

 

 

(Anthologie permanente) Herman Gorter (1864-1927), par Alain Lance

 

Le nom d’Herman Gorter reste pour moi attaché à ce vers – ou ce titre d’un poème ? – que m’avait cité Henri Deluy, au début des années soixante-dix, lorsque je préparais un numéro d’Action poétique sur la tradition et le renouveau de l’agitprop dans la poésie allemande : « Le ciel bleuit de propagande. » La publication de ce choix permet aux lecteurs français de découvrir la poésie de ce poète néerlandais, né en 1864 et mort en 1927. Si Gorter fut un militant communiste, ami de Rosa Luxemburg et de Karl Liebknecht, ce ne sont pas les longs poèmes lyriques ou ceux résolument politiques qu’Henri Deluy et sa fille Saskia ont privilégiés pour composer ce livre, mais des textes plus sensibles, bucoliques parfois, qui semblent avoir ouvert la voie à la modernité poétique aux Pays-Bas.

Le poète Henri Deluy est un infatigable passeur des voix étrangères : on retrouve en effet dans la bibliographie des traductions qu’il a publiées le Tchèque Seifert, le Slovaque Novomesky, le Portugais Pessoa, les Russes Mandelstam, Akhmatova, Pasternak, Maïakovski, Tsvetaieva, d’autres encore et bien entendu des poètes de la modernité hollandaise, comme Holst, Lucebert ou Schierbeek.

Alain Lance


Je suis seul éclairé par la lampe
les choses regardent, indifférentes,
autour de moi, dans la lumière.
Les choses si immobiles autour de moi
à l’écoute du silence,
de ce qu’il veut dire.

Et un passé me revient aux oreilles
qui toujours notent et toujours écoutent
les choses perdues.

*

Le soir dans l’obscurité elle ferme les yeux
une chaleur, une rougeur alors les entourent,
la blanche lumière accablante se dérobe
qui le jour séchait les joues brûlantes.

Il n’y a rien, pourtant c’est un long sifflement,
de longs manteaux rouges sur les fenêtres,
et des rideaux d’ombre tombent et l’enveloppent,
tout est proche et chaud, l’extérieur disparaît.

Une femme. Chaude et calme elle repose dans la nuit,
de chaleur et d’obscurité, d’elle seule entourée.

*

Sur les maisons un faux air
de beauté comme si elles étaient d’ébène,
avec cadres enflammés d’or,
poutres d’ivoire jaune et ancien.

Et des femmes penchaient
la tête hors des fenêtres, observant
et prononçant de petits mots
fins et faux comme des pièces de monnaie.

Et des hommes sortaient la tête
des quartiers ruinés de la ville,
le gros rouge devint jaune,
leurs mots noirs et nombreux.

J’étais assis immobile et droit,
mes sujets sont mauvais,
me dis-je, je suis seul –
j’étais fier et satisfait.

*

De la neige sur la mousse,
où sereine elle reposait –
Les lèvres ouvertes et humides,
les yeux ouverts et humides.

Sa main tapait le sol,
de son lent doigt blanc,
ses épaules se courbaient,
en bleu sur le blanc de neige.

Les yeux sous moi
ovale de perle –
comme si elle venait de moi,
égarée hors de moi.

*

Au travers des émeutes et des guerres,
Au travers des ciels ensanglantés,
Je vois des rayons et j’entends encore
La voix de l’Homme Nouveau, sa ferveur.

Herman Gorter, Ce que tu es, traduction du néerlandais, notes et présentation de Saskia Deluy et Henri Deluy, Al Dante, 13 euros.