Poezibao

(Anthologie permanente) Jean Tardieu

 

Poezibao achèvera ce vendredi 22 mai 2015 la publication d’une véritable somme sur Jean Tardieu, conçue spécialement pour le site par Frédérique Martin-Scherrer. Une traversée de l’œuvre sous tous ses aspects, poésie, théâtre, humour, rapports étroits avec la peinture, etc., en onze épisodes riches de multiples citations.  
Dans la séquence publiée ce mardi 19 mai, une étonnante lettre à Pol Bury où Jean Tardieu tente d’épouser la manière du peintre en ses têtes ramollies.  
 
Frédérique Martin-Scherrer écrit ainsi :  
« Tous les troubles possibles et imaginables semblent être cumulés dans la merveilleuse lettre « en français ramolli » que Jean Tardieu adresse à l’artiste cinétique Pol Bury ; celui-ci a pendant des années réuni des « portraits ramollis » de ses amis écrivains ou artistes (dont il a photographié les traits dans un « miroir mou » selon un protocole très particulier) afin de publier dans un ouvrage ces portraits présentés en série de variations et accompagnés du texte que chacune des « cibles » aura rédigé en réponse. Le texte de Jean Tardieu est le seul de tout l’ouvrage à transposer par imitation la méthode plastique employée, parce que ce type d’écriture seconde fait de longue date partie de ses propres pratiques poétiques : » 
 

Nouvelle lettre à Pol Byru 

 

        En reluquaginant le rallamamolissement de mon porteret par tes tsoins, j’osterve ma boutrouille avec une certaine stupraréfaction.      
      Certes, oui-dà, oui-dada, je reconnuche ma trinche, mais c’est comme si chacune de mes parties cularitées, chacun de mes caparactères s’y trouvolait déblavié et, en même temps, soulignotté. 
        Ce n’est plus seulement un miroir aux allumettes, c’est un miroir des formants, des haubans, des forbans, un laminoir plurifocalisé, pluricellulaire, pluri-disciplinaire (comme on dit en Bredouille d’aujourd’hui), c’est-à-dire plurinase, pluricrâne, plurimenton, pluribouche. J’équivoque ci-après quelques-uns de ces masques révélatueurs, multigrades et plantigrades.  
       Il y a un Professeur Tardivus-Froeppel un peu solognel, un Jean Parpieu matois qui vous lorgne de traviole, un Jean Largnieu bouchecousue, un boxeur boxé couvert de cabosses, un Ponçeur merditatif et inspiroté, un Jean Tarapied citrouillard, un Jean Torpieu grinchuplissé, un coinçé, un coinché, un commci, un commça, et cépéra, et cépéra.  
      Il y en a tant que je ne sais plus où donner de la fête… Aussi, cher ami, c’est bien volontiers que je te donne ma tête à couper, à découper, à entrecouper de vrais sangs-blancs, de vrais faux-semblants, tous vraisemblables et ressemblants.     

 
Jean Tarmildieu  
Paparis, 17 fébrillé Quatre-vingts proies 
 
 

Lettre de Jean Tardieu, in Pol Bury, 896 têtes ramollies, [896 portraits photographiques par Pol Bury, textes de divers auteurs], Bassac, Plein chant, 1989.

 

(Anthologie permanente) Mohammad Ali Sépânlou

 

Lire cet hommage écrit par Alain Lance après la disparition du grand poète iranien ce 11 mai 2015 à Téhéran.  
 
Voici quelques poèmes extraits de son livre Le Temps versatile, traduits par Farideh Rava, qui notait dans ses remarques introductives : « Ce qui caractérise ses poèmes, c’est l’âpreté de la langue dans laquelle toute trace de soi est effacée, une impression de survol, de distance par rapport à ce qui est dit ».  
 
 
Une femme 
 
La nuit est lumineuse mais sans lune 
Un gardien de tout temps, errant,  
Arrache du mur une affiche : 
Une femme s’élançant sur une plage bleue. 
 
Guirlandes électriques sur le front du square 
Petite flamme des bougies dans le jardin du cimetière 
La lumière : silencieuse, froide, argentée. 
 
Les menottes froides aux poignets 
Le ciel, à la chevelure bleue, une femme souriante 
S’en va en prison. 
 
La nuit est lumineuse mais sans lune 
Dans le dédale des cachots, 
Dans la spirale du sommeil et de l’insomnie  
Une femme libre est emprisonnée 
Heureuse, en tchador bleu.  
 
 
Et le soleil de ce jeudi 
 
Et les disparitions sont fréquentes  
Mais pourquoi gâcher ce jeudi ensoleillé ?  
Bien que les prix augmentent 
Bien que la radio annonce une pollution de l’air 
De quarante fois supérieure à la moyenne 
 
Pensons plutôt aux habits de la veille du Nouvel An 
À l’arôme de sirop de rose 
À la fête de l’eau dans le quartier 
À notre enfance et aux charrettes de bonbons fourrés 
Aux armées des Alliés 
À leurs belles Polonaises coquettes 
Qui buvaient du vin. 
 
Allons aujourd’hui même visiter notre ami souffrant 
Ou écouter les aveux d’une veuve 
(Celle qui est lasse de garder  
Un gage qui ne lui appartient plus) 
 
Allons à une cérémonie de deuil où personne ne porte le noir 
Bien que les couleurs  
Ne signifient plus rien. 
Et les disparitions sont nombreuses, 
Les haut-parleurs clament le deuil d’une dépouille 
Morte dès avant sa chute. 
 
Le corbeau dit qu’on vous prendra 
Nous avons badigeonné de noir les vitres des voyants. 
Pour l’année suivante 
L’ange messager prédit une année de disette : 
La sécheresse et le démon du mensonge 
Gravés en lettres cunéiformes 
Sur les tables de Dârius, au flanc de la montagne 
(On parlerait aujourd’hui  
D’inflation et de propagande) 
Se mettront à marcher sous le soleil 
Lettre par lettre, comme scorpion et cancer. 
 
C’est notre oubli qui incendie le siège de l’ancien parlement 
Dans notre souvenir 
Mais pourquoi gâcher ce jeudi ensoleillé ? 
Bien que les disparitions soient nombreuses 
Depuis le procès de Cheikh Chahab 
Jusqu’à un cas semblable, aujourd’hui, 
Et cet ami à la colonne vertébrale brisée 
Qui mourra dans six mois 
Est aussi de cet avis. 
C’est sa voix qui dit : 
« Pourquoi ne vous concentrez-vous pas  
Sur le cinéma dont la devanture sent le cacao ? 
Puisque c’est demain les vacances ! 
Et les morts incendient sans raison notre mémoire !  
Vous, sur le sombre côté de la vie,  
Vous prétendez que la mort vous protège 
Réfléchissez bien ! Si nous n’existions pas 
À qui donneriez-vous vos exégèses,  
Ouvrez la vantardise  
Il en sortira, comme d’une couette,  
De la vieille bourre ! » 
 
Quelle sagesse contient ce crâne unique 
Il parle, il rêve inlassablement. 
Quelle histoire bizarre ! 
Une tête vivante attachée à un corps mort 
Elle discute de politique, de l’avenir de l’art 
Du festival du cinéma… 
(Il pense qu’il ira lui-même acheter un billet !) 
Sous ses lunettes astiquées 
Il a transformé en satire 
La peur de mourir 
Quel rire il avait ce bâtard ! 
 
Mais ce même printemps de mi-février 
– Qui fait oublier aux bourgeons optimistes  
Le gel du printemps –  
Est une histoire d’un autre monde et de ses promesses. 
Il serait pourtant intéressant 
Qu’en contrepartie de l’absence de ce jeune ami 
Sous le soleil du jeudi, aujourd’hui 
Le héros à cheval réapparaisse. 
 
 
Nous reviendrons 
 
Ce n’était pas la clé de l’énigme, le voyage 
Le parcours des horizons, des âmes 
La porte close que l’on ouvre 
Sur un pays fermé 
Et la sensation d’une joie brève 
Comme espérance de vie 
 
Le voyage a rejoint les souvenirs 
Pourquoi n’ai-je pas bouclé ma valise 
Où donc est la clé de ma ville ? 
 
Dans cette aurore des veilleurs 
Je regrette encore  
Les festins de ceux qui souffrent. 
 
 
Pérégrination 
 
Le cosmonaute et la pluie ne sont pas les seuls 
À revenir du ciel 
L’homme est toujours dans un éternel retour. 
 
Deux gris  
Le bleu rare de la mer 
Le rivage de vérité  
La ceinture du rêve. 
 
Le monde, avec son chapeau étoilé  
Ses mains de vent 
Ses poches emplies de semence 
Ses pieds de neige 
Dans des chaussures de feu, 
Proclame : l’amour est l’essence des cieux 
La réalité, celle de la terre. 
 
Après une pérégrination 
Nous revenons 
Comme de coutume 
Là où nous avons commencé. 
 
 
Suspendu 
 
Je suis la dernière goutte de pluie 
Suspendue  
À la feuille desséchée 
Je glisse à terre de l’arbre 
Corps nu de femme 
 
Cette fumée couleur de lait 
Était-ce ton corps  
Qui montait de la flamme triste ? 
Notre amour sentait l’hiver 
L’œil du doute 
Ouvert ou fermé  
Ne voit pas la beauté. 
 
Notre amour plus que l’automne  
N’était pas étranger à l’espoir. Mohammad Ali Sépânlou, poèmes extraits de Le Temps versatile, traduits du persan par Farideh Rava, Éditions de l’Inventaire, 2004

(choix d'Alain Lance)
 
Et en écho, ce poème d’Alain Lance écrit lors d’un passage de son ami « Sépan » à Paris 
 
                                            À Mohammad Ali Sepanlou 
  
  
Doux janvier que cache-t-il 
Entre les tempêtes et le ciel sans emploi 
  
La nuit maintenant cède du temps 
Libère les genoux des citadines 
  
Nous buvons du thé 
dans la petite cuisine 
Autour du métal incandescent 
  
C'est lundi demain l'avion 
T'emporte vers le koutché sarv 
  
Fumée rêveuse et fine mémoire 
Fragile épopée de l'avenir 
  
  
Paris, 12.01.1998 
Temps criblé, Obsidiane/Le temps qu'il fait, 2000

 

(anthologie permanente) Sylvie Fabre G.

 

Sylvie Fabre G. publie tombées des lèvres aux éditions de l’Escampette/  
 
Elle recouvre la vraie voie de l’absence, 
efface le toucher, les odeurs et les bruits 
à la mesure d’un silence purifié 
aux neufs sursauts du sens.  
Où es-tu ? L’appel, la réponse :  
Elle est là Anne Livia, 
dans les yeux mordorés où s’abiment 
la fleur, la lucane et la flaque,  
elle est là. Dans la lune 
une petite fille retourne l’instant, 
en surface n’écoute plus 
(personne quand la voix du dedans mène 
sa sarabande jusqu’au plus perdu) 
émigre, les yeux et les lèvres 
comme pour s’oublier : Où es-tu ? 
Anna Livia n’est plus là, 
l’absence est un cache-cache avec le moi, 
muette solitude de petite fille traversière, 
vingt mois, sans âge, 
et le père ne possède que le fol vœu : 
 
ensemble 
 
 
Les choses sauvées du temps retrouvent  
le visible : chaise, livres, jouets 
s’ébrouent, il y a vingt ans et plus 
ceux qui précèdent les avaient laissés.  
L’enfance est si courte 
mais chaque enfance la ramène 
de l’abandon où elle est restée 
sur l’étagère de la cave, 
dans le placard de la chambre, 
au fond d’une allée du jardin, 
sur le muret longeant la rue du quartier 
ou le bord déserté de la plage.  
D’enracinement en passage,  
la ruine, le tri, l’oubli. 
Toujours perdue, jamais quittée, 
l’enfance attend patiente, 
et sûrement sans nostalgie, 
les yeux et les mains qui la refont 
(saisie tremblante) 
et souffrent, et aiment, et serrent 
encore sur le corps, sur le cœur,  
les choses semées qui se taisent 
dans l’exil incommensurable 
où tous s’élancent.  
 
Sylvie Fabre G., tombées des lèvres, L’Escampette éditions, 2015, pp. 30 et 34.

 

[anthologie permanente] Germain Nouveau

 

Volupté 
 
Plaisir, bourreau des cœurs, vendeur juré des âmes, 
Ah ! trop longtemps tu pris le masque de l’amour 
Au vestiaire impur des romans et des drames ! 
 
Voyageant sous son nom et suivi par ta cour 
De Lovelaces fous et de Phèdres navrées, 
Plaisir, tyran cruel, voici venir ton tour ! 
 
Ah ! trop longtemps tu fis, dans tes mornes Caprées, 
Des corps humains liés à tes rouges poteaux 
De blancs saints Sébastiens pleins de flèches dorées ; 
 
Et depuis trop longtemps, roulé dans tes manteaux, 
Tu te glisses le soir dans les tavernes saoules, 
Où tu mets les hoquets et les coups de couteaux. 
 
Renard caché qui mord le ventre obscur des foules, 
N’es-tu pas las de boire au fond des yeux la vie, 
Comme un soleil brutal boit l’ombre dans un puits ? 
 
― Tout ce qui vient de Dieu, tout ce qui fait envie : 
La grâce des fronts purs, la force des lutteurs, 
L’intelligence, lampe à Dieu même ravie, 
 
Jusqu’à la voix qui vibre au gosier des chanteurs, 
Jusqu’au trésor des pleurs qui tremble au cœur des femmes, 
Tu fais passer sur tout tes souffles destructeurs. 
 
Tu donnes jusqu’au goût des souffrances infâmes, 
Et les petits enfants, qui baissent leurs cils noirs, 
Pâlissent au passage effrayant de tes flammes. 
 
Tu glanes des savants aux plis de tes peignoirs, 
Et tu domptes le cœur des rudes capitaines, 
Rien qu’avec le parfum que jettent tes mouchoirs. 
 
Tu traites les vertus d’atroces puritaines, 
Mais leur cœur réfléchit, comme un lac de cristal, 
La force et la douceur des étoiles hautaines. 
 
Cependant, dur geôlier dont le poignet brutal 
Ne se laisse fléchir par les cris de personne, 
Tu peuples la prison autant que l’hôpital. 
 
Tu te dis bon vivant, tu t’assieds sur la tonne ; 
Ton verre dans la main, tu chantes, et pourtant 
Aux hideurs que tu fais la science s’étonne. 
 
Tu couvres tous les fruits d’un air inquiétant ; 
Ton appétait funèbre engloutirait le monde, 
Pourvoyeur de la mort, qui n’est jamais content. 
 
Que t’importe ! Tu ris sous ta perruque blonde, 
Ou bien tu vas prêcher la modération, 
Rhéteur païen, leurré par ta propre faconde. 
 
Fils lugubre de l’homme, et sa punition, 
Ennemi de l’amour, tu rêves la conquête 
De sa gloire, et maudis sa noble passion… 
 
Mais l’amour triomphant met le pied sur ta tête ! 
 
(extrait de La doctrine de l’Amour)  
 
• 
 
Le baiser (II) 
 
Comme une ville qui s’allume  
Et que le vent achève d’embraser,  
Tout mon cœur brûle et se consume,  
J’ai soif, oh ! j’ai soif d’un baiser. 

Baiser de la bouche et des lèvres  
Où notre amour vient se poser,  
Plein de délices et de fièvres,  
Ah ! j’ai soif, j’ai soif d’un baiser ! 
 
Baiser multiplié que l’homme  
Ne pourra jamais épuiser,  
Ô toi, que tout mon être nomme,  
J’ai soif, oui, j’ai soif d’un baiser. 
 
Fruit doux où la lèvre s’amuse,  
Beau fruit qui rit de s’écraser,  
Qu’il se donne ou qu’il se refuse,  
Je veux vivre pour ce baiser. 
 
Baiser d’amour qui règne et sonne  
Au cœur battant à se briser,  
Qu’il se refuse ou qu’il se donne,  
Je veux mourir de ce baiser. 
 
 
(extrait de Valentines) 
 
[choix d’Auxeméry] 
 
 
Bio-bibliographie de Germain Nouveau 

 

[anthologie permanente] lundi 11 mai 2015/Maryse Hache

 
Lundi dernier, 4 mai 2015, au Cent à Paris était organisée une lecture en hommage à Maryse Hache, disparue en octobre 2012. Les éditions Publie.net viennent de publier deux livres de Maryse Hache, Baleine-Paysage et Passée par ici, qui est la réédition d’un texte publié en 2006 par le centre d’éthique clinique de l’Hôpital Cochin. Les deux livres sont disponibles en version numérique et en version papier.  

 
baleine paysage 79 
merle merle flute 5:52 / quelqu'un écoute chanter les marquises : l'avenir est au hasard / le jour a commencé / la nuit cède doucement / il est possible qu'escargots cheminent sur le sol humide de pluie et festinent dans les feuilles nouvelles des roses trémières au pied du mur / c'est de l'autre côté de ce mur qu'on découvrait un autre monde / quelqu'un dit la bêche entrait dans une terre belle brune et lui mettait comme ventre à l'air et entrait encore et encore le long de lignes tirées au cordeau on voyait les deux petits piquets de bois taillés et la cordelette tendue elle dessinait du blanc sur terre de sienne brûlée / avion vroum / pas encore de chat roux / le bois là-bas toujours masse sombre / saule pleureur plus feuillu vert jaune et la haie de laurier-cerise toujours verte vernissée / pinson pinson pinson ripititsouit / magnolia non boutons brûlés gelés pas de rosegloire cette année mais pas mort attendre prochain printemps / pinson fringote son ripititsouit / quelqu'un dit que quelqu'un a perdu toute grâce que c'est ainsi / pinson / quelqu'un dit qu'il peut s'enivrer de la grâce qui gît ailleurs / pinson ponctue fringote / quelqu'un dit mais tu n'es pas orphée / on entend sonner / ciel blanc opaque / on entend miauler chat roux dans le jardin / quelqu'un dit que sous un pied il y a de la douleur / quelqu'un parle de scrupules / vroum avion dans un bain d'albumine / il y a des cailloux importuns / gling noise mais note basse un glong noise peut-être / pas encore pousses de tilleul élagué / de l'autre côté du mur quand on passait la porte elle avait dit que ces fleurs bleu violet au bout de hautes tiges dressées comme plumes étaient d'artichaut / arrivée de chat roux / pinson / absence de mésanges / baleine échouée dans la patience des fleurs / 
 
baleine paysage 169 
8:32  pas d'épaule éblouissante / on entend quelqu'un sonner / au ciel du presque neige montée en écales oeuf blanc / ou ailes d'anges presque grises / rose annonciation botticelli lippi angelico en attente / arrivée de chat roux / quelqu'un dit il y a eu prise ce matin près des dahlias rouge / avion vroum un air de lire / on entend une chute de métal / 18 juin 2012 quelqu'un dit aïe arrive pas à jeter mes vieux au feu / quelqu'un dit il y a toujours des restes / la phrase dit tilleul vert calme rideau / quelqu'un dit greffer sur vieux pour métamorphose métaphore ou chimère / fragrance sauvage chèvrefeuille /  gris acier là-haut  / quelqu'un demande si ciel offre couleur de la chute / épaule éblouissante bouge son manteau / on voit lumière soleil instillée entre feuilles tilleul / il y a eu beaucoup de pluie cette nuit / avion vroum son eau à lui / la phrase entend du théâtre japon / quelqu'un dit le monde au jardin est vaste dans les syllabes sonores / encore son clinque métal / quelqu'un demande si on peut respirer parfum d'un son / la phrase pense qu'elle peut tout inventer / quelqu'un dit cycle déreste / roses anglaises en installation racinienne / baleine échouée au bord de travaux / 
 
baleine paysage 193 
06:08 épaule éblouissante dans bouillonné blanc et bleu pâle / quelqu'un dit absence de chiffre six sur le clavier / absence de baie / fenêtre ouverte à deux battants / tilleul / entrée de chat roux / avion vroum / quelqu'un dit quelquefois la joie se coince dans la phrase et ne bondit pas dans le corps / il y a une liane qui enserre ou quoi / pourvu que ce soit chèvrefeuille / petit vent froufrou feuillage / l'arbre veut bien le vent / quelqu'un dit vent vient jusqu'à sa joue / au pied de tilleul on voit chicorée sauvage en fleurs mauve pâle / hortensias roses hortensias blancs hortensias rose hortensias roses hortensias roses le long du mur nord / lysimaques en jaune / asclépiades en nombre / piou piou au loin / merle fringote dans le gris 12 juillet 2012 / épaule éblouissante s'est retirée / entrée du bleu bourrache au jardin / baleine échouée sans punctum / 
 
baleine paysage 208 
6:12 épaule éblouissante jaune et rose en bouillonné de nuages acier / blocs sombres couronnés / vols de corneilles en traversées / baies striées bandes grises entrouvertes / splendeur du rose pâle / quelqu'un demande si c'est la pelle du poème qu'on entend racler ramasser débris / il y a des bruits jets de gravats frappe métallique passage de moteurs / la ville chante sa matinée d'été / des voix des cris des roulements de containers du verre cassé / marteau pique / béton résiste / secouement tôles / ça racle encore / quelqu'un demande si c'est circa 32 celsius que montres molles molles / personne pour dire "on va crever" 27 juillet 2012 / quelqu'un dit quelqu'un a fermé l'entrebâillement baies / ça ventile droite bourdon brassade air puis gauche et ça recommence / absence de chat roux / on ne voit pas de vert / quelqu'un s'entend dire trop trop trop bonne journée / quelqu'un dit cette répétition-là lasse / arrêtez de moudre ce grain / on ne voit pas d'arrosoirs / lumière soleil entre / quelqu'un demande et le poème / baleine échouée en travaux d'été / 
 
 
Maryse Hache, Baleine-Paysage, éditions publie.net, 2015, pp. 93, 200, 226, 244 
 
sur le site de publie.net 
 
Le Semenoir de Maryse Hache 

 

[anthologie permanente] Ouyang Jianghe

 
Clef de dimanche 
 
une clef luit dans la lumière du dimanche matin. 
voyageur qui revient dans la nuit ne trouve pas de maison. 
le déclic dans la serrure ne ressemble pas 
au heurt à la porte, une adresse en rêve serait plus sûre. 
 
à vélo je descends la rue,  soudain les phares 
s’éteignent. au ciel étoilé une main 
freine la roue, glissement 
d’une seconde, j’entends la clef tomber. 
 
scintille au soleil l’anneau d’un temps révolu. 
je le ramasse, mais la main dissimulée 
où reste-t-elle ? six jours jusqu’au samedi 
verrouillés, et je ne sais lequel ouvrir. 
 
aujourd’hui c’est dimanche. toutes portes 
étrangement sont béantes. je jette les clefs. 
pour entrer plus besoin de frapper. 
quelle foule en ce monde et personne à la maison. 
 
 
Extrait de Ouyang Jianghe : Chóng ying / Doubled Shadows, Hong Kong University Press 2012.  Traduit du chinois par Jean-René Lassalle, avec le texte original chinois et des traductions anglaises et allemandes. 
 
 
 

Arme à main 
 
une arme à main peut être démontée 
pour gagner deux objets distincts 
une main plus une arme 
l’arme, prolongée, peut devenir faction 
la main, noircie, sera parti aussi 
 
d’est en ouest se déconstruisent les ob-jets 
toujours plus loin jusqu’aux rejets disjoints 
dans l’infinie décomposition des signes le monde se divise 
 
on quête l’amour par un oeil 
du deuxième on emplit le barillet 
balles qui lorgnent 
un nez vise la chambre de l’ennemi 
négociation dévie à gauche 
quelqu’un tire vers l’est 
à l’ouest un autre s’effondre 
 
mafieuse main noire enfile blanc gant 
phalangiste troque canon long contre canon court 
l’éternelle vénus repose dans la pierre 
sa main se refuse aux humains 
ouvre deux clapets dans ses seins 
découvre deux balles, une arme 
qui déclenchée se transforme en jouet 
et un meurtre en feu manqué 
 
 
Extrait de Ouyang Jianghe : Chóng ying / Doubled Shadows, Hong Kong University Press 2012.  Traduit du chinois par Jean-René Lassalle, avec le texte original chinois et des traductions anglaises et allemandes. 
 
 
 
L’usine de verre (5) 
 
dans cette usine je vois trois qualités de verre : 
substance, ornement, symbole. 
ils me disent que le père du verre est un tas de pierres. 
dans le vide de pierre la mort ne finit pas, 
elle est un fait original, métamorphosable. 
à pierre qui se dissout, le verre naît. 
c’est une réalité mais il en est une autre 
qui m’emporte dans les hauteurs d’un monde 
où le verre n’est qu’eau ou plutôt 
fluide en prise, ossaturant, inrépandable, 
où la flamme glace l’os, 
où la beauté est si facilement brisable. 
toutes les simples choses élevées de cette terre jusqu’aux 
larmes des choses. 
 
Extrait de Ouyang Jianghe : Chóng ying / Doubled Shadows, Hong Kong University Press 2012.  Traduit du chinois par Jean-René Lassalle, avec le texte original chinois et des traductions anglaises et allemandes. 
 
 
bio-bibliographie de Ouyang Jianghe  

 

[anthologie permanente] Michael Heller

 

Poezibao donne dans le cadre de l’anthologie permanente deux poèmes de Michael Heller traduits par Auxeméry. On peut également télécharger le fichier PDF joint : il s’agit d’un dossier autour du poète, où l’on pourra lire davantage de poèmes et qui sera enrichi prochainement des versions originale des textes, en anglais.  

 
 
Celan, son enseignement 
 
Combien savent que 
le nombre des créatures est infini ? 
 
Beaucoup le savent, 
leurs questions n’ont qu’un souffle à offrir. 
 
Toute cette plénitude – 
ces blessures qui jamais ne cicatriseront, 
 
grillage douloureux 
inscrit dans la mémoire. 
 
Dire ce qui rend libre alors 
dans le signe, et consacre le flux de mots 
 
sans aucune barrière ? 
La littérature, non – qui ne vaut que pour ceux 
 
dont le monde est la demeure, 
quand l’air se trouve pris dans le vase scellé, 
 
confiné en notre 
confinement, notre rapport à la terre. 
 
Omnivore langage, 
syntaxe du réel, criblage de la matière, 
 
plus ardus pour l’entendement 
que l’angélus talmudique. Et quels noirs 
 
papillons de douleur 
sur cette feuille, cette fleur ? Toi, déjà, 
 
tu t’es avancé 
au-delà du passé, de l’avenir, en une curieuse absence de voix 
 
touchant à la parole, 
et terrible et prophétique – autrement, simple 
 
utilité : fiasco. Et donc, 
c’est aux confins du mot que l’œuvre se construit, 
 
en une ressemblance de vies 
qui rejoint l’histoire d’un poème entre terre et mourir. 
 
 
Traduction : Auxeméry, 24/11/2014 

 
Lecture with Celan 
 
How many know 
the number of creatures is endless? 

So many know, 
only a gasp in their questions is possible. 

All that fullness-- 
of wounds that won't scar over, 

pain's grillework 
persisting in the memory. 

What sets one free 
within the sign and blesses the wordflow 

without barrier? 
Not literature, which is only for those 

at home in the world 
while air is trapped in the sealed vessel, 

contained in our 
containment, our relation to earth. 

Omnivore language, 
syntax of the real, riddling over matter, 

more difficult to ken 
than the talmudic angelus. Thus what black 

butterflies of grief 
at this leaf, at this flower? Already you 

have moved over ground 
beyond past and future, into a strange voicelessness 

close to speech, 
both dreadful and prophetic--all else utility 

and failure. And now, 
the work builds to a word's confines, 

to a resemblance of lives 
touching the history of a rhyme between earth and dying. 

• 
 
Constellations d’éveil 
 
 
                        sur le suicide de Walter Benjamin 
                        à la frontière espagnole, en 1940 
 
 
Ceci, que tu as écrit : 
« L’éternité tient plus 
du frou-frou d’une robe 
 
que d’une idée. » 
Résonances étranges 
qu’il faut entendre 
 
sous des ciels bouchés 
assombrissant des fleuves, 
Dniepr, Havel, Èbre, 
 
murmures contenus 
entre les files 
d’arbres de leurs rives… 
 
« Dans les domaines 
qui nous préoccupent, 
 
la connaissance ne vient que 
par éclairs. Le texte, 
c’est le roulement du tonnerre 
 
longtemps après. » 
Ainsi, à l’avenant… 
 
* 
 
Ces constellations 
qui ne sont pas celles des étoiles 
mais les boucles de feuilles racornies 
 
par lesquelles les arbres ont exprimé 
l’idée même de l’orage. Toi, tu as vécu 
dans la tempête, ta vie du dehors : 
 
« adversités de tous bords 
 
qui parfois ont pris l’aspect 
de loups ». Ton père – 
 
oui, l’Europe, ce fut ton père 
qui t’a poussé sur les routes, la faim 
au ventre, dans une constellation de villes : 
 
Berlin, Moscou, Paris. 
Là où la chouette de Minerve viendrait 
à se poser, peut-être, 
 
et sur quelque branche noire 
exposer le brillant 
de ses serres. 
 
* 
 
1940, c’est 
à Paris que la bibliothèque 
disparaît. 
 
Les étagères, 
vides de livres désormais – 
leur douceur 
 
au « toucher, disais-tu, 
du léger ennui 
de l’ordre ». 
 
* 
 
Feuille cornée, 
une entre mille 
sur ces arbres qui vont 
 
vers ce poste-frontière. 
Mais les loups noirs de France, eux 
ont modifié la notion 
 
d’éternité. En route pour 
Port-Bou, la poussière luit, et 
elle se mêle 
 
à l’air salé de l’océan. 
Vague de signaux depuis le train : 
chaque lumière en tournant 
 
a certainement sa signification. 
Et à considérer 
comme œuvre ultime 
 
ce décor marin pour 
toute citation – 
tu ne permettras rien qui soit de toi – 
 
ce sera là le volume achevé. 
Absent de l’auteur ? 
Et donc, absente mort ? 
 
La mer porte inscrite 
La Prière 
pour les morts. Sans 
 
auteur, et donc sans 
mort aucune. Mais la feuille 
en a acquis une ombre sous 
 
l’idéal de lumière, 
éparse lumière 
que la père 
 
ne reconnaît jamais. 
Les livres ont quitté 
les étagères, 
 
car là, c’était paris. 
Ici, c’est la route fermée 
de Port-Bou 
 
qui resplendit dans la rosée 
du matin, moment de 
Rédemption 
 
qui cristallise, 
tel arbre, telle feuille 
à l’abord d’une frontière. 
 
Traduction : Auxeméry, 11/08/2014 
 
Bio-bibliographie de Michael Heller.  
 
Lire ce très riche dossier établi par Auxeméry avec plusieurs autres poèmes.

 

[anthologie permanente] Wulf Kirsten, par Alain Lance et Stéphane Michaud

 

Wulf Kirsten aura 81 ans en juin prochain. Ce poète allemand est né en Saxe et vit en Thuringe. Il a commencé à publier vers la fin des années soixante, son œuvre a été distinguée par de nombreux prix littéraires, du temps de la RDA comme après l’unification allemande. J’avais traduit un bref poème de lui pour le numéro de la revue Europe de l’été 1973 consacré à la littérature de la RDA. Mais c’est Stéphane Michaud qu’il faut saluer ici : depuis quelques années son travail exigeant, précis et talentueux permet aux lecteurs francophones de découvrir enfin la voix singulière de Wulf Kirsten dans la poésie allemande contemporaine. Après les poèmes de Graviers (Belin, 2009), les souvenirs de Les Princesses au jardin potager (Le Félin, 2012), voici les poèmes d’Images filantes, édition bilingue publiée à La Dogana, avec une préface de Michel Deguy. Dans sa postface, Stéphane Michaud écrit : « La grande voix qui domine et éclaire le livre est la langue elle-même, que Kirsten sert de façon incomparable (…) S’il y a bien une trahison, insupportable aux yeux du poète, c’est la dénaturation du langage, sa torsion par l’idéologie, qu’elle soit celle des régimes politiques autoritaires ou, aujourd’hui, celle des marchés. » 
 
[Alain Lance] 
 
 
 
l’ordre du monde 
 
un territoire qu’un fil seul 
rattache à l’ordre du monde : 
le rebut est livré à la loi de la pesanteur, 
les décharges disséminées partout,  
les talus envahis de détritus, 
de monotones villages-dépotoirs ; 
un rayon d’espoir surgit-il ici ou là, 
aussitôt un nuage chargé de pluie le couvre, 
l’atmosphère ambiante 
fait du présent chose déjà posthume ; 
les feuilles frémissent par-dessus les toits dépouillés 
de leurs ardoises, le vent y souffle ses patenôtres 
à travers les poutres, comme si les arbres 
s’envolaient en battant des ailes,  
un oiseau de nuit en appelle un autre 
ou clame sa souveraineté sur son domaine : 
ô toi, mon Abdère*, pays imbu de toi-même, 
caillouteux et rebelle, 
rythmé par ses collines, 
chez toi, semblait-il, le ciel a parqué 
une humanité en bout de course. 
 
 
(*) Ville que le roman de Wieland, Les Abdéritains (1774) a érigé en symbole de la médiocrité de la petite bourgeoisie. Kirsten voit ici sa région natale avec une tendresse mêlée de dépit.  
[une des nombreuses et fort utiles notes rassemblées par le traducteur en fin de volume] 
 
 
zur weltordung 
 
 
ein erdenfleck, der weltordung 
notdürftig angehängt mittels grundfaden, 
das abfällige auf erdanziehung bedacht, 
weithin verzettelte schutthaufen 
böschen einvernehmlich abgewohntes verderben, 
ausgebrackte, eingeschmolzene dorfansichten, 
ein ortsgebundener hoffnungsstrahl, 
rasch wieder regenverhangen zugewölkt, 
in eine posthume gegenwart versetzt 
obwaltender umstände halber, 
laubrauschen über entziegelten dächern, 
denen der wind das vaterunser 
durch die sparren bläst, als flögen 
die bäume flügelschlagend davon, 
ein nachtvogel ruft jemanden zu sich 
oder pocht gebieterisch auf sein revierrecht, 
o du mein Abdera, das um sich selbst 
kreist und die kiesstirn bietet, 
erwiesenermaßen hinlänglich ausgehügelt, 
es war, als hätt der himmel 
die menschheit endgelagert.  
 
• 
 
citoyen de la terre 
 
 
gamin, que fera-t-on 
de toi, gaucher comme 
tu es et bon à rien ?  
bouvier, ça allait encore 
même au plus sot, mais un 
jean-les-bouquins comme toi,  
un paresseux de ton genre 
y a rien à en faire. 
ôte-toi de la tête  
ta lubie de sauge,  
cultiver des simples,  
laisse-moi rire, 
avec ce genre de fadaises 
tu ne feras jamais ton beurre, toi 
et tes savoirs de famine, 
une école d’horticulture 
tu n’y gagneras même pas  
le sel pour saler la soupe ; j’ai poussé la brouette, 
j’ai lancé au couvreur sur le toit des tuiles par paquets de deux,  
déchargé à la pelle des camions de ciment, 
monté à l’échelle, sur l’épaule, des sacs d’un quintal, 
l’expert en arbres que j’étais 
savait écorcer les fûts,  
le scarabée doré 
rivalisait de vitesse avec moi,  
aux champs, allons-y que je manie la bêche,  
que je déracine, arrache 
et sarcle, ̶  ce fourbi 
je l’ai quitté, village, va te faire … 
je te vois encore rétrécir, 
jusqu’à pour moi 
te réduire à rien. 
 
 
erdenbürger 
 
 
junge, was soll bloß aus dir 
mal werden ? linkshänder 
und zu nischde geschicke, 
zum ochsenkutscher war noch 
der dümmste nicht zu dämlich, aber  
so ein schwartenheini wie du, 
mit solch einem faulpelz 
kann keiner was anfangen,  
schlag dir deinen melissetick 
bloß aus dem kopf, teegärtner,  
daß ich nicht lache, mit derlei 
hirngespinsten kommst du 
auf keinen grünen zweig, du  
mit deinen brotlosen künsten,  
an einer höheren baumschule 
wird nicht das salz 
an die suppe verdient, karre 
geschoben, ziegel im doppelpack gefackt, 
zement aus güterwagen geschaufelt, 
zentnersäcke geschultert treppauf,  
der baumkenner wußte, wie 
die hölzer gespellt werden 
wollten, der goldlaufkäfer lief 
mit mir um die wette, zum ackerwerk 
angesetzt, krell erhebe dich,  
ausgeklengelt, abgestockt 
und abgestochen, den bettel 
hingeworfen, dorf, du kannst mich, 
und ich seh noch, wie es sich 
verwinzigt, bis ichs 
auf den kleinsten punkt gebracht. 
 
Wulf Kirsten, Images filantes, préface de Michel Deguy édition bilingue La Dogana, 2015.  

 

[anthologie permanente] Henri Cole

 

Poules 
C’est bon pour l’ego, quand elles accourent à mon appel, 
piaillant et gloussant parce que c’est l’heure où on les nourrit, 
et encore une fois je ne peux m’empêcher de saisir la petite Lazare, 
une poulette blanche et orange que j’adore. « Si, si, tout ira bien », 
dis-je à sa face furibonde de bâtarde. En septembre,  
elle commencera à pondre les œufs vert-bleu que j’aime pochés. 
Dieu condamne le serpent à n’avaler que de la poussière 
et la poule à quelque 4000 ovulations. Pauvre Lazare,  
au printemps un intrus a assassiné ses sœurs et l’a laissée à demi 
étranglée dans le poulailler. Les blessés ont une façon à eux 
d’éclairer un noir espace rectangulaire. La souffrance 
devient le thème universel. Trop tendre, on vous broiera, 
trop dur, on vous brisera. Même une poule sait cela, 
posant sur un tas de fumier, son corps un poignard d’or.  
 
 
Hens 
It's good for the ego, when I call and they come 
running, squawking, and clucking, because it's feed time, 
and once again I can't resist picking up little Lazarus, 
an orange-and-white pullet I adore. "Yes, yes, everything will be 
okay," I say to her glaring mongrel face. Come September, 
she'll begin to lay the blue-green eggs I love poached. 
God dooms the snake to taste nothing but the dust 
and the hen to 4,000 or so ovulations. Poor Lazarus, 
last spring an intruder murdered her sisters and left her 
garroted in the coop. There's a way the wounded 
light up a dark rectangular space. Suffering becomes 
the universal theme. Too soft, and you'll be squeezed; 
too hard, and you'll be broken. Even a hen knows this, 
posing on a manure pile, her body a stab of gold. 
 
• 
 
Au loin 
Si je ferme les yeux, je te revois devant moi 
comme la lumière attire à elle la lumière. Debout 
dans le lac, je crée avec mes bras un tourbillon, 
laissant la force du repentir m’entraîner en son centre 
au point de ne plus pouvoir me raccrocher à mes perceptions 
ou à la conscience du moi, tels ces nuages de poussière 
et d’hydrogène tout excités de former de nouveaux astres 
pour éclairer l’arrière-cour. Si poignant est le cri du vide 
pour être comblé. 
                        Mais écrivant ces lignes, ma main est chaude. 
Le personnage que j’appelle Moi n’est plus lourd, lascif, 
mélancolique. C’est comme si les émotions n’avaient plus de chair. 
Éros ne déchire pas les ténèbres. C’est comme si j’étais 
redevenu un enfant observant la venue au monde de deux agneaux. 
Le monde vient juste de naître à la vie.  
 
 
Away 
If I close my eyes, I see you again in front of me,
like light attracting light to itself. I’m standing
in the lake, forming a whirlpool with my arms,
letting the force of atonement pull me into its center
until I cannot any longer hang onto my observations
or any sense of myself, like dust and hydrogen clouds
getting all excited while creating new stars to light
the backyard. How poignantly emptiness cries out
to be filled. 
                        But writing this now, my hand is warm. 
The character I call Myself isn’t lustful, heavy,
melancholic. It’s as if emotions are no longer bodied.
Eros isn’t ripping through darkness. It’s as if I’m
a boy again, observing the births of two baby lambs.
The world has just come into existence. 
 
 
Henri Cole, Le Merle, le loup, suivi de Toucher, traduit de l’anglais et présenté par Claire Malroux, édition bilingue, Le Bruit du temps, 2015, pp. 180 et 181 & pp 236 et 237.  
 
Henri Cole dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext 1 

 

[anthologie permanente] Carol Snow

 

Au sommaire de la revue Rehauts, n° 35 Sereine Berlottier, Philippe Boutibonnes, Daniel Cabanis, Etienne Faure, Jean-Louis Giovannoni, Claude Hassan, Sarah Kofman, Jean-Paul Lerouge, Agnès G. Longuera, Cécile Mainardi, Fabienne Raphoz, Carol Snow.  
De cette dernière, un extrait de Pour 
 

Piscine 
 
Regardé (dedans) et entrée dans le grand couloir. 
(Pièce étroite).  
 
Attirée par la pureté promise par « figure et fond ». 
 
« … et le bleu à côté du blanc dans les rayures est de la couleur  
/ De la Loire quand on en parle dans les livres anciens… » 
 
Oui, mais cette rayure ou écharpe de papier blanc, rouleau 
dont les coins rebiqués – en lanières sur les murs 
« papiétés » de toile brune – étaient larges, étaient l’eau 
 
J’ai toujours adoré la mer. Et maintenant… 
 
                                               Et le papier peint en bleu 
que Matisse avait découpé dans le vif de la couleur, disait-il, en  
forme de morceaux 
de corps émergeant du – recouvrant le – blanc ; bleu, des 
        silhouettes complètes arquées comme des dauphins,  
        exprimant l’abandon – planaient, débordaient – abandon 
        ant presque 
par endroits, la frise :  
 
la frise décorant les murs recréait la salle à manger de Matisse.  
 
Oui, mais pas les portes – de même qu’un bout de linteau 
au-dessus duquel Femmes et Singes avait été accroché – qui  
        avait rétréci, en sorte que le volume de la pièce s’était 
        contracté 
 
Comme le temps, au musée. 
 
Et maintenant que je ne peux plus… 
 
Les murs recréant les murs de la salle à manger 
où Matisse ne travaillait que le soir à La Piscine. 
 
Et le temps, dans l’œuvre est contracté.  
 
J’ai toujours adoré la mer, disait Matisse. Et maintenant que je ne 
        peux plus aller nager, je m’en suis entouré.  
 
Comme du blanc.  
 
Oui, mais remarqué dans un coin un espace blanc pour lequel 
        les formes bleues servaient – non de corps – de limites 
        mais ouvertes : murs d’un passage ou berges d’un chenal 
de blanc, le blanc même – « vierge » serait beaucoup dire 
        amassé corporel  
reconnaissable ; et ensuite – 
 
dans cet « ensuite » il y avait notre vision et notre approche 
        pour voir de plus près – 
 
                                                               un passage 
où des morceaux de bleu (presque des corps mais presque) 
        fragmentaient le blanc en sorte qu’aucune 
couleur n’était plus figure ou fond – emblème, bannière – 
        à présent 
 
Carole Snow, traduit de l’anglais (États-Unis) par Maïtreyi et Nicolas Pesquès, revue Rehauts, n° 35, pages 7 à 9.  
 
Bio-bibliographie de Carol Snow