Poezibao

[Feuilleton] "Et si c'était cela vivre ? ", Claude Mouchard, 3

 

29 juillet 2007 20h45 – À travers la vieille baie vitrée sont visibles des entrecroisements de branches, tiges, feuilles : ils ruissellent de pluie, plus ou moins loin, et diversement éclairés (avec des nuances de vert-brun, de mauve ou violet) par le jour qui baisse.  
Ce hasard des végétaux et de leurs croissances respectives (ou celui de mon regard, de ma position)  
 – tout est soudain si juste, à la dérobée, vibrant,  
accordé.  
Elle brûle, dans l’air tendrement acide (Pérugin), cette musicalité arbitraire, toujours neuve :  
elle est – plus qu’elle ne le fut jamais pour des humains, dans « notre » mais, nez contre la vitre, ce « nous », dans ce que je « me » dis, m’étouffe comme du biscuit fade acosmisme –  
une surprise  
incompréhensible.   

…………. 
 
1949-1950 ? quelque dimanche soir… : 
Vitres peintes en bleu (contre ce qui avaient été juin 44 attaques aériennes en pleine nuit)… demeurées longtemps comme aveuglées, éblouies par la lumière du soir.  
Odeurs – troublant le temps – de couleurs, souffles de silhouettes en ciment écorché, ou en métal noir et par places rouillé. 
Se découpent, dans la hâte de rentrer à la maison, sur le ciel orangé, 
un château d’eau, un gazomètre... 
 
Graffiti – apparus sur quel support ? – d’une dévorante séduction infantile : l’éblouissement de la guerre.  

…………. 
 
et du jaune velouté : les flancs irrégulièrement arrondis voire  
grumeleux de quelques coings encore sur l’arbre  
 
… sensations (nov 09) dont aucune n’est vitale ni nécessaire mais qui, à travers leurs hasards, donnent ce dont il est terrible d’être (et spécialement par la haine organisée) privé …  
…………… 
 
« une merveille infiniment chère et douce »  
(une merveille à faire surgir en décrivant rien qu’allusivement ?)  
Leopardi, Zibaldone, (8 ?) j’ai noté ce passage dans un  
cahier de 91-92 il y a donc (aujourd’hui, en 2009) au moins  
dix-sept ans, et, sottement, sans autre identification…  
 
« … Décrivant en peu de touches, ne montrant que peu de chose de l’objet, [les Anciens] laissaient l’imagination errer dans le vague et l’indéterminé de ces idées enfantines qui naissent de l’ignorance du tout. Et une scène champêtre, par exemple, peinte par un poète antique en quelques traits et, pour ainsi dire, sans horizon, suscitait dans l’imagination ce céleste ondoiement d’idées floues et brillantes, d’un romanesque indéfinissable et d’une étrangeté, d’une merveille infiniment chère et douce, semblable à celle qui faisait les extases de notre enfance. »  
 
………. 
 
Reçue, l’adhésion à la vie – même si elle prend l’allure d’une simple et minimale apparence d’auto-approbation, même si elle n’est qu’un négligeable redoublement  
comme un ressaut vif-figé de pierre truitée sous de l’eau courante  
qui se sera formé jadis et qui doit se recréer, s’il se peut, tout au long d’une existence. 
  
Cette adhésion s’est engendrée et se réalimente dans la si fruste certitude qu’on fut et peut-être qu’on est encore fût-ce en dormant, joue contre quelque appui soutenu dans la vie et porté, dans la clarté, comme par une paume,  
: désiré, oui  – d’où ? par qui ou quoi ? –, être en vie   

………. 
 
De plusieurs femmes qui, à peine adolescentes, furent déportées (Anne-Lise Stern ?), je crois avoir lu ou entendu qu’elles eurent la certitude (avec confiance ? avec douleur ?) d’avoir à rapporter quelque chose à leur mère : leur vie.  

……….. 
 
« Quelque chose de blanc, d’infiniment blanc » : couleur de la terreur ? de la mort de tout lien, de la plus élémentaire confiance ? 
Je n’ai pas, me dis-je, la place, ici, de recopier un poème de Ritsos, qu’on ne peut lire sans ravage : un de ses poèmes de détention dans des camps. Il dit, s’infiltrant entre les prisonniers, la perte de la confiance la plus élémentaire… Et c’est un pâlissement de tout 
Le poème a d’abord dit comment l’un d’eux parut désirer parler : 
 
 […] Personne 
ne le croit plus ; ne le regarde plus – qu’il dise ce qu’il veut. 
 
Mais quand le poème en vient à former-formuler le non-rapport, c’est dans l’invention la plus précise, en images qui se moulent, avec une cruelle exactitude, sur l’impossibilité (« masque de verre » !) 
 
Non que nous ayons eu peur de cet apeuré – pas du tout. Une vitre 
plus haut, du cinquième étage, jetait sur lui une douce lueur ; 
lui éclairait le visage comme s’il portait un masque de verre. 
                                                                       Et nous 
alors nous portions les mains au visage comme pour nous cacher 
ou comme pour soutenir un mur qui penche. Entre nos doigts 
tombaient des morceaux de plâtre, des pierres, de la poussière, des pièces cuivrées ; 
nous nous baissions et les ramassions ; sans nous agenouiller devant lui. 
 
Alors vient le « blanc » : un calme  affreux?  
 
Et dans le miroir, en face, quelque chose de blanc, d’infiniment blanc – 
un vieux peigne en os dans un verre d’eau, 
et la lumière sereine de l’eau dans le verre, dans le miroir, dans l’air. 
                                                                           Yaros, 24.05.68  

………… 
 
Ousmane me parle de son grand-père maternel (celui qui, après la mort du père à Nyala, avait accueilli la famille à la campagne, celui aussi – autres bribes de récits dans la cuisine – qui parlait avec la mère dans une langue qu’Ousmane ne comprenait pas, ce grand-père, enfin, qui mourut peu après la fuite d’Ousmane… d’où l’angoisse d’avoir laissé des femmes seules exposées à … quoi ?)  
et ce qui vient dans ses propos lents du temps, à la faveur des difficultés linguistiques, s’introduisant dans ses pensées, c’est une présence souvent silencieuse – mais qui parfois racontait des décennies anciennes, des parcours à travers l’Afrique.  

……….. 
 
Ousmane, lui ai-je demandé un jour, qu’est-ce qui est beau pour toi ? 
(C’était avant qu’il repeigne ici avec presque des méditations préalables, avec tant de goût : nuances, plusieurs blancs, et de l’ocre pâle…) 
 
« C’est quand j’ai fait une chose, en bois, en terre, qui peut rester là dans la maison, et qu’on peut voir plusieurs fois, chacun, ma mère, mes sœurs... »  
……….. 
 
Sortir dans le jardin – dans une aube de mai pleine de brume.  
Vieille petite utopie d’une attention-bientôt-écriture lilliputienne : se ramifier dans le tout connu en rigoles de curiosité enfantine mi-sexuelle parmi de tendres chairs végétales, brillantes, perlant…  
afin de mieux guider, dans tous les rapports, replis, éboulis, des cohortes de petits insectes noirs identifiables mais toujours surprenants,  
afin d’insinuer des mots – pour… disparaître   
absorbé  (comme s’il allait se refermer, lèvre contre lèvre, tel qu’on pourrait enfin n’avoir jamais été) 
par le réel  

……… 
 
Depuis le seuil d’une maison crument éclairée au-dedans, quelqu’un  
crie  
 
crie à qui ? 
 
à un(e) enfant partant à vélo (phare de travers sur le garde-boue un halo ocre-rose va se mettre à tressauter sur le gravier luisant d’une route apparaissant à mesure cliquetis de chaîne qui déjà se fond dans le bruit d’une pluie noire battante) 
 
crie, d’une voix de colère :  
« Au moins, rentre vivant(e) ! » 
 
 
Suite lundi 2 avril 2012

[Feuilleton] "Et si c'était cela vivre ? ", Claude Mouchard, 2

 

notes précédentes 
 
Rien qu’un sifflement des narines noires-écailleuses du chien  
qui, dans la cuisine, sur sa couverture sur le carrelage, avait dû s’enrouler, massif, et se serrait contre lui-même en cherchant à se protéger du froid vif affluant sous la porte du jardin ou par les interstices des fenêtres.  

………… 
 
Est-ce que je voudrais –  trop naïvement ? grossièrement ? – capter par instants et retenir – ici par exemple, dans un minime réseau de phrases déjà grises –  
ce qui fait l’envie de vivre ?  
Cette brûlure réindéterminante qu’on se passe les uns aux autres (entre qui et qui ? à quels instants  précis?)  comme une chose qui n’existe qu’autant qu’elle glisse comme de main en main? 
 
(Non…, c’était déjà, il y a un instant, dans les trois lignes qui précèdent, trop dire.)  

………… 
 
Un jour de printemps 1995, chambre à « Sainte-Cécile »,  
où – temps torpide – 
ma mère survit. 
 
Assise dans l’unique fauteuil (molesquine verte) où, incapable désormais  
de marcher, elle passe des heures (jusqu’à ce qu’enfin quelqu’un la lève, la soulève), semble endormie. Ses paupières  
ne sont pas tout à fait closes : j’entrevois  
par les minces fentes des yeux noyés.  
 
Je regarde vaguement par la fenêtre rectangulaire (cadre métallique).  
Rideaux de rayonne, fade odeur si familière,  
de cela qui répond presque exactement aux prévisions  
(sauf la poussière, ou la fatigue des matières  
et l’affaissement des formes). 
 
Me retournant vers elle : « je vais partir » lui dis-je.  
« Je vais travailler »  
(Travailler ? amère – comme en traces de doigts noirâtres de charbon sur la pâleur du passé – l’ histoire de ce mot… entre nous. Ce qu’elle avait plusieurs fois raconté : sa mère mise en maison de retraite … et disant : « J’ai tant travaillé et vous me mettez là. » une sorte de malédiction ? l’horreur du travail sans fin sinon dans cette sorte de cul-de-sac. ).  
 
Elle entr’ouvre les yeux : « Pourquoi ? », souffle-t-elle.  
« Tu voudrais que je reste ? – Oui ! »  
« Pourquoi ? » lui dis-je à mon tour, trop vite, presque méchamment  
(avec l’impulsion de lui glisser, vainement, un : « A quoi bon ? »  
ou : « Dans deux minutes tu auras oublié ! » ).  
 
De ses chuchotis égarés, j’ai alors entendu surgir, faible, un seul mot intelligible :  
« Personne ».   

………. 
 
Un autre jour note d’avril 1991 sur laquelle  
je suis tombé hier soir 21 nov 09, en prenant et feuilletant au hasard un vieux cahier avant d’essayer de dormir,  
ma mère n’étant pas encore dans une maison 
de retraite (mon père l’avait déposée ici pour quelques  
heures et on s’affairait en l’oubliant un peu), je l’ai entendue  
– avec, sur le fond vert sombre du fauteuil, de petits  
volètements de mains, puis, soudain, un index tendu – 
marmonner (entre autres phrases folles et sombres, menaçantes) :  
« et il y en a qui mourront ».  

…………. 
 
Ces notes…  les dé-théâtraliser (les délivrer des inévitables minuscules poses et mises en scènes du soi notant) ?  
 
Ou les déballer continument de leurs protections contre ce dont (à travers tout «objet » momentané ) elles parlent… 
 
Et puis qu’elle ne subsistent que durement étalées : insectes écrasés sur quel mur ?  

………….. 
 
« Et si c’est cela vivre ? » 
Virginia Woolf, Journal, 25 nov 1928  
« […] Ainsi passent les jours et je me demande quelquefois si nous ne sommes pas hypnotisés par la vie comme l’est un enfant par une boule d’argent ? Et si c’est cela vivre ? C’est très rapide, brillant, excitant, mais peut-être aussi superficiel. J’aimerais prendre la boule dans mes mains ; la palper doucement, ronde, lisse et lourde, et la tenir ainsi, jour après jour. Je vais lire Proust je crois, et revenir en arrière, puis repartir en avant. »   
 
suite le vendredi 30 avril 

[Feuilleton] "Et si c'était cela vivre ? ", Claude Mouchard, 1

 

Poezibao propose à partir d’aujourd’hui un nouveau « feuilleton », « et si c’était cela vivre ? », composé  de notes de Claude Mouchard. Deux ensembles de ces notes ont parus dans la revue Fario, en ses numéros 8 et 9.

 

« Et si c’est cela vivre ? » 

A «A ce qui n’en finit pas » 

« Non », dit Ousmane : « c’est pas-ma-la-vie ».  
 
C’est au moins la deuxième fois que je transcris ces mots qu’Ousmane, Darfouri habitant chez nous depuis trois ans, a dits un jour, assis dans la cuisine : 
ils n’auront jamais fini, ces mots-là, de grelotter… (même si ces derniers temps  – mai 2010 – il m’arrive de sentir chez lui, sifflotant en repeignant en blanc, après l’avoir nappé d’enduit, un mur de la maison – des élans d’allégresse) 
 
……….. 
 
cette poignée de notes est prise d’une masse mouvante qui est et restera en cours 
 
(plus qu’une succession ces notes devraient former une ou des sphères de possibles pulsatiles)  

……….. 
 
Pour qui, et où, et quand, c’est… « pas une vie » ? 
 
Il faut leur rendre la vie impossible, a dit un fonctionnaire de Préfecture – organisant, en effet, l’impossibilité glaciale et haineuse de tout soutien aux migrants, détruisant toute amorce d’une quelconque existence qui leur serait vivable.  

……… 
 
« Auswandern »  – émigrer – : titre d’un unique et incomparable (parmi ses œuvres) dessin de Klee daté de 1933.  
Un couple fait de ratures dans du blanc, de rides dans un air plâtreux, d’incisions dans tout possible élément commun. 
 
……… 
 
Vite ! c’est une guerre infime et sale. 
  
Serait-ce ma guerre, attendue depuis toujours ? Ramasser en peu de phrases – sinon des vies, du moins des instants de « l’entre »-vies. Condenser, rageusement… Que des instants (chair à vif) de vies intersectées se disent en projectiles…  
Contre quoi ?  
 
………… 
 
Après une démarche pour essayer de sortir de l’impasse où restent bloqués les « papiers » d’Ousmane (établissement d’un « certificat de notoriété » chez un notaire) début 2010 ; nous (Ousmane, trois Français – les « témoins » soudanais ont repris en hâte le chemin de leur travail) allons boire un café au « Quick » non loin de la gare, dans le centre commercial (où je vais compulsivement tous les jours)… Chaleur (après le froid très vif du dehors, la neige gelée, etc.), vapeur des vêtements ou des corps. L’ami journaliste parle, inopinément, de conversations longues et intimes avec tel ami musulman – Afghan ? j’ai déjà oublié. « Il m’a expliqué, dit le journaliste, qu’il ne fallait pas parler de sa mère ». Ah oui ? Ousmane (brusquement joyeux – du fait, me dis-je, du soutien que nous nous sommes réunis pour lui apporter –, disert, dans son français où il a désormais beaucoup de  vocabulaire, mais qu’il prononce mal en particulier du fait que – faute de se faire une représentation des phrases écrites ? – il segmente mal les mots, ne repère pas les articles, etc. – « l’équipe » (une de celles avec lesquelles il a travaillé en banlieue, par exemple, à couper des arbres dans la Loire) devient pour lui « les quipes » et ainsi naît un singulier privé de sa première syllabe, comme il arrive, il est vrai, à d’autres mots dans sa bouche) confirme : il en va  également ainsi chez lui.  
« Tu vois », dit-il (il me dit souvent, à la maison, « tu vois »), « la mère, c’est comme un dieu ».  
 
Ai-je eu peur à cet instant ? 

………… 
 
Le lendemain de la mort de ma mère (février 1996),  
j’ai essayé, engourdi face à la baie vitrée 
– nappes de perce-neige devinables avant le lever du jour 
(mais comment formuler ce que deviennent, dans la nuit  
leur blanc, leur vert, si naïvement crus – perçant comme de minuscules clous très aigus?) –, 
de 
« me dire » (obscur repli du soi à soi) 
quelque chose.   
 
Ai-je alors essayé de simplement « noter »  
le semi-silence de cinq-six heures du matin ?  
 
Grésillements ou coups externes-internes 
se propageant, 
sang dans les oreilles, échos dans les  
murs, chaudière grondant derrière le mur,  
ou, en enveloppes-pelures rose-sombre d’horizons auditifs,  
voitures, roulements de poids  
lourds ou de trains sur un pont sur  
la Loire, avions parfois…  
 
Soudain : brutalement (rêvée dans la somnolence gelée ?), une sonnerie  
– appel ou injonction ? 
 
Quel tracé de sang mental a sinué-perlé  
griffant le temps plâtreux ? 
 
suite le mercredi 28 mars 2012 

 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 41ème et dernier épisode

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
41^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Oxymore, dans son exil, doit encore subir les assauts d’un époux qui ne lui est rien. À sa haute fenêtre elle se tient tout le jour échevelée, l’œil fixe, les bras le long du corps. Les châteaux disparaissent un instant derrière l’enroulement des arbres (une tem-pête ? Fernand Reynaud ?), leur grand entortillement mortel. 
 
Noirs, de météorites suspendues. Et la cime balayant le sol l’a 
Évidé, elle a creusé le socle de la forêt, au point que la TERRE 
(La planète) même en vient à paraître manquer sous les pieds 
.Des châteaux, il n’est plus question — coins de pierre, pentes 
D’ardoise, briques vieux rose, carreaux noirs des grandes croi 
Sées... Tout a disparu, dans le temps, peut-être. Peut-être bien 
Dans le temps. – De ce bois, la grande bouilloire a sifflé, posée 
Oui, sur son feu de bûches... elle a bronché sur le grand feu et 
De toutes ses forces a sifflé, la grande bouilloire de la forêt.  Et 
On se demande aussi si ce si ‒ fflement... on l’a ouï réellement      (2090) 
‒ Ou bien s’il ne s’agissait pas seulement... c’est qu’il ne reste i 
Ci dans l’oreille pas même un fossile de ce bruit —  et serait-ce 
Que la vision, alors, la visi.on a suscité  – par sa propre striden 
Ce... ...Mais, bien présent dans la mémoire, maintenant que le 
Bois a repris son aplomb son assise ; que juste la pointe de hau 
Tes branches oscille un peu dans l’après-midi –  le Cri du couc 
Ou et son écho aux quatre coins (sept coins, en fait, puisqu’il y 
A sept nains oh putain !  je devrais penser un peu à mes futurs 
Traducteurs), n’a pas cessé. ‒  N’a pas cessé un seul instant d’ê 
Tre entendu. Sans la moindre altération,  sans le moindre chan      (2100) 
Gement de vitesse ou d’intensité ce chant — ce chant-là tout le 
Temps a persisté. La véhémence du fantasme (ce faux typhon)
N’a rien pu contre lui. Oui, Coucou partout trouve « son » nid 
Même si ici est démence, furie,  il s’en saisit et il s’y juche pour 
Placer son œuf et poser son cri : dans la clairière de l’être. – Et  
Les châteaux entre branches et feuilles se sont rétablis, parâtre 
S de ces bois... Châteaux sans souci, de l’être (ni des hêtres !)... 
Manoirs honnis maîtres implacables des coupes et abattis. Les 
Cognées recommencent, et scies aussi. — Qu’est-ce pour vous,  
Châteaux, vicomtes, marquis... que cent arbres en vie jetés bas ‒  (2110)   
Et ces clairières de mort ? quand d’un beau cabriolet on a telle 
Ment envie, ou d’une semaine à Las Vegas, à Hawaï – Hawaï ! 
‒ Et qu’on a croqué l’héritage ? Par chance pour se remplumer 
Restent les bois,  oui,  les grands bois dont on a interdit l’entrée 
Aux pedzouilles du village.  –  Leur marmaille venait en troupe 
Cueillir les jonquilles, les morilles...   sans la moindre vergogne. 
Et moi, Ivar (de la troupe), j’étais là, j’ai pleuré la mort de ces a 
Rbres.  
               Désormais tel oiseau coucoue qui sait où, et passe entr 
E les barreaux des arbres.. Les grandes brumes déboulent et dé 
Ambulent partout – et les cerfs réent dans un monde réifié. Oh,      (2120) 
Tout file et rien n’est retenu ‒.  Ils peuvent être vus de très haut, 
Les bois, depuis les vaisseaux intergalactiques ou même des au 
Tres planètes ‒  ou ne serait-ce aussi que des satellites artificiels 
Dont l’homme a hérissé le ciel... De très haut, on voit que les fo 
Rêts sont éclaircies et clairsemées. Purée, j’aurais pu appeler ce 
Poème Écobuage! ç’aurait eu plus de gueule que Mont-Ruflet. Ô 
Mes petites égéries, là vous avez eu du retard à l’allumage... Et 
Vous ne m’êtes pas d’un grand secours non plus pour conclure 
‒ Comment vous le reprocher ?  Je vous vois toutes alignées sur 
Le canapé, dans la pièce obscure, Alice, Alix et Claudie, la Cam      (2130) 
Arade, Mouchette et Oxymore... Toutes raides et blêmes, et sur 
Vos visages filent  et reviennent les reflets hypercolorés de la tél 
....     .....     .....     .....     .....     .....     .....     .....     .....     .....      .....  
 
Mon Reflux, Amiens, 23/09—02/11/2011.    
    
Pour écrire ce texte je me suis beaucoup pillé moi-même — directement ou via quelques-uns de mes hétéronymes : Vincent Nombreux, Alix Tassememouille (qui interviennent également comme personnages), Sylvaine Goret, le tandem Billoy Lefebvre et Jacob Loëdrich, Marie-Élisabeth Caffiez. 
J’ai pris aussi à Alain-Fournier, Christophe Petchanatz, Georges Bernanos. 
Et, mais sans être retourné voir les textes, à Charles Perrault et à Lewis Carroll.

 

Téléchargement Ivar Ch'Vavar, Mont Ruflet

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 40/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
40^e épisode 
Résumé de l’épisode précédant : L’image sort de ses gonds, ne pouvant se tolérer elle-même. Elle est détestation, refus viscéral... et d’autant plus qu’elle sent poindre de l’amour derrière la haine, et sait bien que fatale-ment elle va à ce monstrueux amour... Oxymore, une jeune châtelaine dont le cil raie l’azur, est agréée par les corvidés du lieu. 
 
La narine affairée (l’époux, toujours l’époux) au blond, à l’obs 
Cur mêlés. Et sous son quintal vautré (on ne va pas faire dans      (2030) 
La demi-mesure) ton bassin maigre a craqué, - tout équarri, é 
Carté (allitérations !).  Mais, clignant ses yeux bleuâtres ‒ pass  
Ant dans  sa  brosse rousse les doigts de sa grosse main (là, on 
Comprend forcément qu’Oxymore est une malmariée ; on lui 
A fait épouser ce rustre,  ce hobereau à moitié dégénéré et enc 
Ore en plus il lui faut habiter son château de merde). Bien, on 
Reprend : Mais clignant ses yeux bleuâtres, passant dans sa b 
Rosse rousse (les cheveux en brosse)  les doigts de sa grosse m 
Ain... jamais l’homme et châtelain... à mordre en pleurant ton 
Sein (chiale, connard !), à crever, fouiller ton ventre (ordure !)      (2040) 
Scruter ta face effacée - n’a pu croire - un seul instant ! ‒ qu’il 
Possédait de ton être une seule fibre vraie (encore heureux !)..
Non, ta froideur l’emportait. Aplatie et évasée, tu restais vierg 
E et intacte. – Et lui ne serait jamais que valet, palefrenier... le 
Régisseur tout au plus, du domaine où tu étais – tellement peu 
Là, que... ta seule présence comptait. (Oui, elle est bien en exil,  
Mais elle le tient en lisière, lui ;  à tel point qu’il se sent comme 
Un domestique dans son propre château ; ce qui est une autre 
Forme d’exil et un rude châtiment,  mais il ne l’a pas volé, pas 
De pitié pour de pareils lourdauds !)  Tourne encore, Corbeau,      (2050) 
Vrai chantre (je t’agrée dans ce rôle comme tu agréas Oxymor 
E dans celui de la pauvre malmariée), vrai chantre de cette dé  
Solati.on... Corbeau, oh, crie, tonitrue ! quand ton vol s’est rap 
Proché. – La fiancée portugaise (eh bien voilà ! maintenant on 
Comprend mieux) à sa fenêtre est cambrée, l’œil fixe, les bras 
Ballants... et les cheveux dénoués. 
                                                                  Les châteaux, à travers 
Les branches —. Mais les branches commencent à tourner, un 
Élan, en torsion.  Toujours il y a une tempête mais quelquefois 
C’est seulement dans la tête comme dans la Mouchette (La Nou 
Velle Histoire de) de Georges Bernanos. Ça eût tourné (Fernand      (2060)
Reynaud était marié avec une fille de Wailly-Beaucamp  :  sauf 
Erreur, une Tétu.   Le café Tétu était le principal café du village 
Sur la Nationale 1  qui servait de grand rue, près de la Poste et 
De l’école, de la boucherie et de la boulangerie.)  Ça a tourné ‒ 
Et pour preuve : ça tourne encore.  Froissement de branches et 
Bientôt, bruit de fracassement (ça n’est pas tout à fait la même  
Chose qu’un fracas). ‒ Les arbres tournent comme de grandes 
Roues et les fourches s’encornent,   s’enchevêtrent, les grands f 
Euillages dans un grand travail de mort tournoient...  sont pris 
Dans une torsion ensemble, un flamboiement froid – vont être      (2070) 
Déchirés. Les troncs basculent, voilà toute la masse d’un arbre 
Juste en train de se renverser (et vraiment c’est comme une gr 
Ande roue, ou même un type qui « fait la roue »). Racines pas 
Sent, follement lentes, toutes noires, en l’air, ‒ grouillement m 
Onstrueux, échevèlement jusqu’à la dernière pointe dans le ci 
El. Feuilles mortes  (il y en avait une couche épaisse sur le sol) 
Envolées, formant devant le peu de ciel qui restait (moins par 
Ce que l’arbre lui laissait peu d’espace que — une sorte de dé 
Perdition du ciel en lui-même ? d’effacement) — feuilles envo 
Lées formant devant le peu de ciel qui restait un banc d’astres      (2080) 

Dernier épisode le mercredi 14 mars 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 39/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
39^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les femmes ont pris à un moment donné, subrepticement, le pouvoir dans ce poème. Elles dégrossissent leurs hommes avec le « coupe-coupe de l’ironie » et en font de gentils toutous. Noël passe, l’image poétique est cruauté : torsion ensemble de deux irréconciliables. 
 
Il importe de produire soi-même ces images, bien sûr, ‒ parce 
Que, ce qui est important c’est comment elles se fabriquent et 
Les mystères de l’Inspiration... Eh bien, ce poème, jamais je n’ 
Ai pu le faire – en français du moins (aujourd’hui je pourrais,      (1980) 
J’ai acquis cette liberté, oui, car il s’agit de cela aussi, au cours 
De ces quatre ou cinq dernières années). Ça ne marchait pas !  
‒ Il a fallu que je passe au picard,  langue que j’ai faite toute à 
Ma main, pour qu’un tel poème s’écrive, ce fut Lucie à ‘p plaje, 
Dont  je n’ai d’ailleurs pas pu donner une traduction lisible en 
Français. Retenons cela : une image, d’abord, c’est le mélange 
Forcé, la « torsion ensemble » de deux objets aussi... Pierre Re 
Verdy disait  :  aussi éloignés que possible l’un de l’autre (défi 
Nition qu’il aurait paraît-il piquée à... Georges Duhamel, si !) 
mais.. « éloignés » ça ne suffit peut-être pas : opposés, voire : ir      (1990) 
Réconciliables.Ensuite, cette idée d’arrachement, incluant cruau 
Té et caricature. L’image sort de ses gonds, est-ce que même...  
Elle ne serait pas surtout dans cette sortie ? ‒ Parce qu’elle ne 
Peut se tolérer elle-même, c’est chien et rat dans le même sac ! 
Et pourtant elle est nécessaire : l’amour est derrière cette haine, 
Cette incompatibilité viscérale. – Je tâtonne... je tâtonne... et je 
Sens que j’ai quelque chose au bout de mes doigts, là. Ô, Lect 
Eur ! touche un peu voir toi aussi..  Tu sens, tu sens ? Il y a un 
Truc, là. ‒ On tire dessus...  Pas trop fort, que ça ne casse pas... 
Oh ça vient... ça commence à venir.. Doucement, doucement !      (2000) 
N’allons pas trop vite en besogne... C’est un fil oui, un gros fil 
Fil de sens... Il vient pincée après pincée...  (je ne pense pas : je  
N’ai pas cette capacité, mais je pince, ça oui, et même avec déli 
Catesse si je veux). 
                                          À sa blondeur brune, à son teint hâlé 
D’une pâleur – la corneille du ciel de Wailly, qui tourne, brait 
Son hommage et son agrément. Par ces sapins, qu’elle soit là ! 
Par ces bois. La belle Oxymore. ‒ Oh ! mais c’est que tu es tou 
Te ce lieu. Et le parc, et le château.  Ce lieu où le loup s’est cou 
Lé  ;  où le garde-chasse a relui (et il s’essuie le front du dos de 
La main, un peu confus)... Où la carriole a grincé, en tournant      (2010) 
Le vingtième siècle  (emportant d’autres fiancés sur les gravill 
Ons rosés)... La tourelle est restée telle. L’ardoise, telle, étincel  
Le. Le haut des sapins bascule du matin vers les soirées (bon ! 
Ça sent la fin, quoi ! inutile de se presser ce kleenex sur le nez 
). Mais à cette heure arrêtée (fixée d’avance et... arrêtée, quoi), 
Ton corps emplit tout l’espace du vieil exil et l’azur – laisse qu 
E ton cil le raie (autrement dit la princesse Oxymore dans son 
Exil... enfin, il n’y a qu’elle, là ; elle prend toute la place et elle 
A grandi dans notre fantasme aux dimensions du lieu,  jusqu’ 
Au ciel – l’azur – qui laisse, c’est beau, ça, hein ? qui laisse, que      (2020) 
Son cil, à elle, le raie, lui. Oui, elle lève un œil, comme on dit...  
Et son cil, singulier poétique, mis pour « ses cils », raye l’azur.  
Oui ça me plaît bien ce passage. Je vois bien tout et... je dirai... 
Ah ! ça m’émeut...). – Certes l’époux t’a montée. Longuement, 
Il t’a broutée, cherchant le clair, le foncé (elle est brune et blon 
De, la belle Oxymore ; ou brune mais blonde, oui, plutôt ça, et 
On a vu... cette « torsion-ensemble » de deux éléments antago 
Nistes dans l’image, et Oxymore est une image, une figure) et

40ème et avant-dernier épisode le lundi 12 mars 2012

 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 38/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
38^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Mouchette a un secret, caché dans sa chair. Au château, le lapin chevelu court partout cul nu et traverse l’enfilade des salles. Des poèmes déjà écrits se reformatent, et une femme (dont l’identité reste incertaine) révèle ce qu’il y a de bon dans le mâle. 
 
Tre très cons, et surtout quand ils restent trop ensemble. Faut 
Toujours les garder sous la main ; pour contrecarrer cette sale 
Influence qu’ils exercent les uns sur les autres, surtout quand 
Il y a de la boisson et qu’ils entonnent des chansons ignobles. 
Il faut les avoir bien en main et les dégrossir. Avec la serpe et 
Le coupe-coupe de notre ironie. Très vite ils l’ont assimilée l’i      (1930) 
Dée de leur radicale infériorité. Intégrée, intériorisée... Après, 
Quelques belles paroles, et gentil toutou fait le beau. Et je dis
Moi (mais au fait, qui parle ? Qui c’est qui a pris la parole ?...) 
Je leur dis : « Au-dessus de vos sourcils luit une broche de su 
Eur. Et la sueur perle aussi un peu à vos moustaches. Ô, riez- 
Nous entre les fils de vos moustaches. » Et ça suffit, ils se ren 
Gorgent, ils essuient une larme. Allons, continuons un peu le 
Jeu, les filles !  Courons sur le perron de l’hiver, les gravillons 
De l’allée ! Robes folles, courons sous l’entrejambe des sapins 
Et – levons la tête – qu’au ciel un nuage soit fixé, blanc sur le      (1940) 
Bleu. Que, l’instant d’après, la neige vienne comme une bouf 
Fée... Bon, retour aux boudoirs et aux salons... Le piano joue, 
Les candélabres ruissellent... L’arbre de Noël tourne ses bran 
Ches pleines de boules de couleurs profondes  (les couleurs... 
Mais en fait les boules aussi, semble-t-il) et également de che 
Veux d’ange et de guirlandes. L’amoncellement des cadeaux 
Glisse, je confirme : glisse sur une pente du grand parquet et 
Hommes, vous vous tenez là empruntés. Vos yeux ne sont ni 
Plus ni moins que des boutons de culotte. ‒ Vos regards sont 
Vrillés dans la bonté... Oh, vous êtes des pantins, oh ! ouvrez      (1950) 
-Nous les bras et les mains... Vous faites semblant de vouloir 
Nous attraper, ‒nous saisir par le ruban de nos robes folles... 
Vous êtes des pantins, pour un peu ce soir, oui... nous voudri 
Ons bien être vos ‒ putains. 
                                                   L’image poétique. Il a été plus 
Haut question de caricature, de cruauté et d’hystérie : j’avais 
Secoué si fort le kaléidoscope, que les formes et les couleurs s’é 
Taient comme tordues ensemble : Alice et le lapin étaient par 
Tis en vrille ensemble, eux, irréconciliables, une structure hél 
Icoïdale en avait fait une même torche de formes et couleurs. 
Dans un shaker, même effet avec deux liquides, et l’on obtient      (1960) 
Un cocktail, oui, on pourrait définir l’image ainsi : un cocktail. 
Je parle, plus précisément, de ces images typiquement anglo- 
Saxonnes, qui ont ce côté tordu, arraché, froissé – forcé. Avec, 
Toujours, cette touche d’hystérie, de frénésie et – on parlait à 
Propos des Britanniques d’excentricité.. C’est ce qui porte à la 
Caricature, distorsion du trait.. Ces images intraduisibles des 
Poètes anglais (des Américains, aussi) : en français, elles tom 
Bent à plat, sont tout simplement impossibles. L’anglais, oui, 
Est une langue hystérique (pas pour rien, que ce sont surtout 
Des femmes et des homosexuels qui l’enseignent), mais il y a      (1970) 
Autre chose. L’excentricité...  le fait d’être toujours déjà sur le 
Côté... au bout de la pale... en train de sortir de l’image. Mais 
C’est cela ! une image pressée de sortir d’elle-même (et pressé 
E, au sens physique), une image qui s’arrache d’elle-même !... 
C’est fascinant. Un jour j’ai voulu « faire un poème anglais en 
Français » (disais-je), mais pas dans le cadre de la traduction :

39è épisode le vendredi 9 mars 2012

 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 37/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
37^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Le soleil va se lever. Il est vieux, paresseux, chassieux, quelque peu vicieux et plutôt malheureux. N’est-il pas temps de mettre fin à l’ostracisme qui frappe ce type de personnage ?... Mouchette surprise et outragée... innocente... ne connaît-elle pas la réponse à cette question ? 
 
Morceau de glace brisée, seul miroir dont elle dispose,  lui don 
Nait la preuve que rien, comme d’habitude, ne peut se lire sur 
Son front têtu. Tout ce grand espoir qu’elle a eu, si grand qu’il 
N’était sans doute pas à la mesure de son cœur,  qu’elle n’en a 
Tiré aucune vraie joie ;   qu’elle ne garde le souvenir que d’une  
Attente merveilleuse...  à la limite de l’angoisse... tout ce grand 
Espoir  n’était donc que le pressentiment  d’une humiliation pi 
Re que les autres, bien que de la même sorte.   Elle est allée seu      (1880) 
Lement plus profond, ‒ si profond que la chair elle-même y ré 
Pond par une souffrance inconnue... qui rayonne du centre de 
La vie dans le pauvre petit corps douloureux..  Et l’humidité g 
Lacée de la terre monte le long de ses jambes — car le sol n’est  
Que d’argile battue, et le vent passe sous la porte...  Mouchette 
A son secret. Elle ne saurait le dire,   il est secret pour elle aussi, 
C’est le secret de sa chair. Le jour se lève, sale, grumeleux..  La 
Casserole est vieille et Mouchette prend bien garde  que la fari 
Ne n’attache pas. Sans cesse elle la tourne avec un manche de 
Bois. Elle touille... Elle touille... 
                                                     Ô lapin chevelu ! lapin cul-nu,      (1890) 
Les cheveux dans les yeux donne cette secousse –  de tes cuiss 
Es, file sous la pluie des salles en enfilade,  le carreau des gran
Des croisées du château vaut le grillage du clapier, après tout. 
Tex Avery ouvre ses bras et recueille nos sanglots. Ici, comme 
En d’autres endroits de ce poème, je reprends du déjà-écrit et 
Le reclasse, relooke et reformate. Je ne vois pas pourquoi un t 
Exte ne me servirait qu’une fois, aucun n’est fixé dans une for 
Me parfaite, non, pour moi c’est du matériau, on tape dedans 
Comme on veut (et d’ailleurs, avis aux amateurs).  Ici disais-je 
Donc, du déjà-écrit, et pas récent, six ou sept ans..  Ça s’appelle      (1900) 
La fiancée portugaise 2  (Noël au château).  Et,  il  y a  quelque chose 
Qui me trouble,  dans les premiers vers,  repris littéralement (s 
Auf la coupe). Oh, c’est ça :  « Lapin chevelu ! lapin cul-nu, les 
Cheveux dans les yeux donne cette secousse –  de tes cuisses ». 
Ça me remue pas mal, et, d’autre part, enfin...dans un autre fi 
Lm..  c’est Alice que je vois revenir dans ce moment du poème 
Je ne sais pas pourquoi...  enfin... si... c’est qu’elle arrive toujou 
Rs au château, qu’elle ne cesse pas d’y arriver. – Et là on dirait 
Que le kaléidoscope a été tellement secoué  qu’Alice et Huit-R’ 
Flets (le lapin blanc) ont été comme... entortillés dans le même      (1910) 
Personnage,  oui,  je pense à un scoubidou fait de deux fils tres 
Sés serré, l’Alice et le Huit-R’flets. Il y a là...  eh bien je dirai ca
Ricature poussée à bout, hystérie, cruauté –  mais cruauté plei 
Ne d’empathie (peut-il y avoir cruauté sans empathie ?)  voilà 
Les mots qui me viennent à l’esprit, ‒ devant une pareille ima 
Ge. Pas étonnant que Tex Avery ait surgi à ce moment précis ! 
Oh ! je suis très content d’avoir écrit (et réécrit) ce qui précède 
Et ça m’a fait un chaud pinçon au cœur, et puis le texte se ran 
Ge comme tout seul dans la forme justifiée,  et c’est souvent le 
Signe que des choses importantes sont dites.  Les hauts sapins      (1920) 
Du parc se mettent en accordéon. Et après la bretelle de cet ac 
Cordéon, nous les femmes, nous nous accrochons... Comme à
Tout ce qu’il y a de bon dans le mâle – la bonté... la bonté tout 
De même bien accrochée des mâles. Oh bien sûr ils peuvent ê 

épisode 38 mercredi 7 octobre 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 36/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
36^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Plus que jamais la lecture des poètes provoque clôture oculaire, décrochement maxillaire et glissement des livres loin des mains... Le grand bluff poétique masquera-t-il encore long-temps cet état de fait ? Florence Trocmé, commanditaire de ce texte, est félicitée pour son indépendance d’esprit et son courage. 
  
D’écrire un feuilleton poétique en ligne  c’est faire preuve deux       
Fois de l’une et de l’autre (indépendance d’esprit, culot),  l’idée       
Du feuilleton en vers, déjà, il faut l’avoir eue...  Choisir, ensuite, 
Pour l’écrire Mézigue, pedzouille irrécupérable, vieux zozo qui 
Traîne encore une jambe dans le XIXe siècle  (dix-neuvième, oui), 
Et à qui le Centre National du Livre vient,  il y a quelques jours 
De refuser son aide pour Le Marasme chaussé à paraître en janvi 
Er chez Flammarion (dans la collection dirigée par Yves di Ma 
Nno). Alors, oui : félicitations, Florence, et remerciements...  Re 
Prenons maintenant le fil de l’histoire ‒. 
                                                                       « La forêt est une ca      (1830) 
Ge pour les oiseaux / Mais ils passent entre les barreaux » chan 
Tait Mouchette. ‒ Le jour devait être loin encore,  et cependant,       
Du côté du village, elle entendait les coqs se répondre.  Tout à l 
‘Heure, il faudrait se lever, faire face.  Et Soleil se lèverait aussi, 
Plus louchon qu’un œil très vieux...   de dessous des dessous ro 
Ses, et bientôt des membres ‒ roses, rosis et rosés...  et moirés de 
Divers reflets, mauves, bleutés, soufrés de femmes,   de déesses. 
Étire-toi vieux soleil !  frotte donc un bon coup tes paupières et 
Arrête de mélancoliquement mater les chiffons de la jeunesse ! 
Le croupion de la mollesse... Et secoue-toi, allez ! Oh ! je comp      (1840) 
Rends tu sais ? Le destin des mâles est dur à porter.  C’est bien 
Pour ça qu’on les surprend souvent vêtus en femme  (je ne par       
Le pas des gringalets). Quoi de plus pathétique, vraiment, que 
Un haltérophile en nuisette? Ça arrache des larmes, non ? Oui 
On pleure devant tant de beauté. Une beauté à la fois si monst 
Rueuse et délicate..  Allez, soleil, magne-toi un peu le train. Ah 
Je sais bien ! Comme c’est fatigant d’être un mâle... Surtout lor 
Squ’on se trimballe  comme toi et moi un tel fardeau d’années, 
De décennies, siècles,  siècles de siècles, et ères.  Et être à la fois 
Homme, et assumer, et vieux, et déplumé, c’est beaucoup pou      (1850) 
R un seul et même astre !  Ce pourquoi j’ai toujours trouvé pro 
Fondément injuste et...déplacé ? ce thème chez les peintres : Su       
Zanne et les vieillards. Et certes, il serait bon qu’un artiste songe 
À brosser un Vieillard et les Suzannes...  Oui, donc, le soleil se lè 
Verait tout chassieux et croûteux  et goutteux du milieu du tas  
De dessous rosâtres.  Mais ça n’est pas encore pour tout de sui 
Te ‒ et Mouchette touche ce corps chétif (le sien), souvent mar 
Qué de coups,  griffé par les ronces, tanné par les bises d’hiver 
Et que la mère habille de jupes ridicules taillées  dans de vieux 
Caracos. Qu’en tirerait-elle, de ce corps ? ni plaisir ni vanité. Il      (1860) 
Lui suffit qu’il soit à la mesure de sa pauvreté, pauvre comme 
Elle. Pourtant...  il lui semble parfois (que ces choses lui repass       
Ent par la tête), que le regard du braconnier fixe le sien avec u 
Ne expression d’indifférence hautaine, de mépris,  et, aussitôt, 
Le sang lui saute au visage !  et puis il lui coule d’un seul coup 
Dans sa poitrine glacée...L’outrage qui lui a été fait l’a comme 
Surprise dans l’exaltation de son humble ferveur... Oui... oui... 
Elle sent l’outrage, et la surprise..  Elle sent qu’elle est surprise 
Et outrée... À la rigueur elle peut se dire ces deux mots-là ‒ di 
Re les choses avec ces deux mots-là. Elle épie le reflet de l’aube      (1870) 
Aux carreaux crasseux. Le désir lui vient de voir son visage et 
Ses yeux, il lui semble qu’elle reprendrait un peu courage si le

épisode 37 le lundi 5 mars 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 35/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
35^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Alice forcée, Alice violentée, Alice piétinée par la meute et livrée à la Beste... mais Alice sauvée, Alice rédimée, Alice traversant le parc du château, légère, légère, et tombant en arrêt, pâmée, devant le bombement sous-ventral du Prince Charmant... Mais est-ce que les poètes ont le droit de raconter des histoires ? 
 
Ticité ne prête pas au doute ?... Cosmogonies et épopées, fables 
Contes, récits divers et même d’été ? Pourquoi pas ? Est-ce que,      (1770) 
Ainsi faisant, il n’aurait pas une chance de faire nettement moins 
Chier, Camarades, le lecteur ? Un peu de pitié pour lui, à la fin !       
Le lecteur, je veux dire ; dont le grand poète J.  Roubaud nous a       
Pprend -  dans une double page du « Monde diplomatique »   - 
Que c’est à cause de lui (toujours le lecteur), clampin, feignasse 
Et incurieux – que la poésie n’est pas lue. Peut-être, ça n’est pas 
Entièrement faux...Mais regardons la réalité en face, ne croyez- 
Vous pas que c’est fatigant, à la longue (et tout poète, étant éga 
Lement lecteur de poésie, connaît cette expéri.ence), de n’ouvri 
R une plaquette que pour sentir ses paupières battre, ses yeux i      (1780) 
Nexorablement se clore et la plaquette en question qui te glisse  
Des mains ? C’est du reste devenu un réflexe conditionné, vous       
Tirez des rayons un livre tel et... vous vous sentez du flou au ni 
Veau des creux poplités il vous faut écarquiller les yeux pour é 
Viter que vos paupières ne se collent de suite l’une à l’autre.. et 
D’une main remettre en place votre maxillaire inférieur désarti 
Culé par un bâillement intempestif et prolongé...Oui : « Les Po 
Ètes sont chiants comme il n’est pas possible », comme l’écrivit  
Roland Wulverdinghe dans le n°2 de L’Invention de la Picardie i  
L y a vingt-cinq ans déjà, presque.Et le constat reste d’actualité      (1790) 
Si ce n’est que le bluff poétique est encore plus culotté, qui veut       
Nous faire croire que si nous ne trouvons dans ces textes que vi       
De et ennui, c’est parce que nous sommes trop cons et fainéants 
Et beaucoup de naïfs tombent dans le panneau : ils ne pourront 
Jamais s’avouer qu’ils n’y comprennent rien et s’emmerdent, et, 
Même...  n’y rien piger + se faire consciencieusement chier voilà 
Les signes par lesquels ils en sont,  fatalement,  arrivés à décider 
Qu’un écrit est un vrai poème, pourvu qu’il soit court,  aussi, et 
Qu’il y ait beaucoup de blanc autour et dedans. « Fatalement », 
Oui, mais sans doute ce mot est-il trop noble, pour désigner  un      (1800) 
Processus tout simplement pavlovien.  En mon jeune temps j’ai,       
C’est vrai, passablement salivé,  et je ne veux me gausser de per       
Sonne. Mais les années passant, les écailles me sont tombées des 
Yeux, tant les livres des poètes  (y compris plusieurs des miens)  
Ne cessaient de me tomber des mains. Mais je reviens à la ques 
Ti.on que je posais pour commencer : Et pourquoi les poètes ne 
Raconteraient-ils pas des histoires ? Je ne faisais pas allusion au 
Grand bluff poétique, mon interrogation était au premier degré 
Et, posée de telle sorte, appelait la réponse : oui, pourquoi pas ? 
Et, de fait, oui, pourquoi pas ? Je constate, en tout cas, que de jeu    (1810) 
Nes poètes en reviennent à l’épopée, et certes je ne vais pas m’é       
Tonner que ce soit justement à l’heure où on nous a tiré le tapis       
De l’Histoire sous les pieds (de l’Histoire, avec un grand H), et, 
Où nous avons roulé cul par dessus tête sur le bas-côté. ‒ Voilà 
Beaucoup de discours pour dire qu’il ne faut pas avoir peur de 
Raconter: ainsi aggravé-je mon cas (car le discours lui non plus 
N’est admis, par ceux qui nous disent ce que ne doit pas être la 
Poésie). Je profite de l’opportunité qui se présente ici et me tou 
Rne vers Florence Trocmé, mon hôtesse. Tout d’abord, je la féli 
Cite pour son indépendance d’esprit et son culot. Me proposer      (1820)

épisode 36 le vendredi 2 mars 2012