Poezibao

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 24/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
24^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : On a manqué le cœur de la forêt et le coucher de soleil dans les bois. On est bien perdu, mais l’odeur du brouet de la sorcière nous ravigote quelque peu, même si la perspective de ren-contrer cette dernière ne laisse pas de nous inquiéter... 
 
Se rajouter... un peu comme le chantonnement de Glenn 
Gould sur la musique de Bach). Euh... et en regardant la 
Peau de nos mains y bouge la lueur des stigmates.  Phos 
Phorescences  qui courent maintenant dans tout le bois...     (1200) 
La nuit est bel et bien tombée.  Une tarte d’airelles ou de 
Baies d’argousier vient tourner autour de nos têtes,  ça a  
Tout l’air d’être une caméra volante télécommandée,  en 
Réalité.  Des potirons creusés de trous pour les yeux et d’ 
Une bouche crénelée viennent rouler parmi nos mollets, 
Et j’ai la nette impression qu’ils sont en tungstène ou un 
Métal de ce genre, et comme la tarte ils font entendre cli 
Quetis et ronronnées. C’est quoi ce délire ? Et la sorcière 
On l’a vu entre les troncs elle a un bon petit bedon et ses 
Cheveux, c’est vrai, pendent long. Et, tournée vers nous,     (1210) 
Frottant lubriquement la verrue de son menton à son ép 
Aule levée, minaudant... elle montre sa dent et roule des 
Yeux blancs. Plus loin (entre les troncs aussi, des arbres), 
Furtif (et un peu vague et fumant), se trimbale l’hologra 
Mme d’un gros chien brun. Il s’est arrêté pour déchiffrer 
L’inscription d’une pierre tombale.  Puis viennent des né 
Bulosités de toutes formes  (certaines sans forme) elles se 
Succèdent, quelquefois se chevauchent, et voire se traver 
Sent. Il y a dans le cramoisi de la nuit une veine verdâtre 
Faiblement phosphorescente. Elle nous signale qu’on n’a     (1220) 
Plus le choix... Et qu’il faut faire contre mauvaise fortune 
Bon cœur. – Du reste, ce qui nous advient est-il vraiment 
Si malencontreux ? Le brouet a de très étranges saveurs... 
Mais bien intéressantes. Et c’est vrai qu’il va falloir entrer 
Dans le lit de la vieille, son peautre, son grabat.  Mais elle 
En prend toujours deux à la fois alors ça ira, et, baste ! on 
Se soutiendra, moi et l’autre gars. Il paraît qu’elle chante, 
Des fois, même d’une jolie voix, dans la nuit, dans son lit. 
Faut juste avoir le cran d’enfiler chacun d’un côté nos lon 
Gues jambes entre ses draps crissants et gris, pour ensem     (1230) 
Ble ranimer son vieil os en tremblant.  Vieille omoplate et 
Vieille échine. Il est dit que des fois,  elle est brûlante com 
Me une patate dans la braise, comme un lingot de fièvre,  
Et que c’est elle alors qui vous réchauffe... Et il restera à f 
Rotter nos joues à sa vertèbre cervicale la plus pointue ou 
À la verrue de son pif tout bleu et crochu, oui, eh bien on 
S’y fera, quoi ! Tant que la marmite fume...c’est malvenu 
De dénigrer la suie de la turne...  
                                                           (Notes de travail) Qui 
Est Alix? Mon double ? Duplicité sexuelle, plutôt qu’amb 
Iguïté. C’est elle la jeune fille qui vient toute nue au point    (1240) 
De rencontre comme au sacrifice... et rejoint par là l’Alice 
De Hon qui est Mouchette mais une anti-Mouchette). Elle 
Est la randonneuse, la fille au sac-à-dos (qui devient lui le 
Monde, puis la grand-mère, et fait pendant au fardeau de 
Fagots de la sorcière). Elle est l’autochtone, la Gauloise, il 
Faudrait lui faire fumer une gitane ! et rencontrer les Rom 
Anichels, elle rejoindrait les roulottes et... une bonne flam 
Bée dans la nuit, elle partagerait leur ragoût de hérissons !

à suivre, épisode 25 le lundi 30 janvier 2012 

 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 23/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
23^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : L’antique race sylvestre n’est plus que l’ombre scrofulo-haillonneuse d’un peuple, mais peut encore témoigner du coucher du soleil dans les sous-bois. Pour nous autres, c’est seulement un fantasme, un rêve qui flamboie dans notre imaginaire. 
 
Piégés, rentourés dans un cercle étroit, où toutes les pos 
Sibilités qui s’offrent d’aller droit  (sentines, passées des 
Animaux) insensiblement s’incurvent, et nous (toi, moi) 
Ramènent sournoisement, et peu importe, si c’est sourn 
Oisement — mais inélucta- et inexorablement au centre. 
Et nous en éloignent à jamais. Bon, récapitulons ce qu’il     (1150) 
Nous a été révélé,  depuis qu’on est dans ce secteur de l’ 
Espace-temps (depuis une centaine de vers à peu près) :  
1. La forêt a un centre ou cœur ; autour, nous ne cessons 
Pas de tourner,  en cercles concentriques, mais qui nous 
En éloignent de ce centre au fur et à mesure que nous n 
Ous en rapprochons. Sympa. Et 2. Si des fois le soleil se 
Couche dans les bois, et il paraît que oui, eh bien on  ne 
Le verra jamais nous autres, parce que pour des raisons 
Mystérieuses,  c’est réservé au clan dégénéré des scroful 
Eux, et autres guenillards. Sympa-sympa. Après ça que     (1160) 
Je, tu, nous basculions dans la « pensée magique » pour 
Compenser en somme, eh bien il n’y avait qu’un pas. Et 
Nous l’avons franchi...  Alors on lève le nez, on hume au 
Cas où passerait,  entre feuilles encore accrochées (certai 
Nes  déjà toutes rousses et sèches)  et feuilles d’ores et dé 
Jà à joncher et à faire des tas – que passerait comme une 
Onde l’odeur  du brouet de la sorcière  (faut plus espérer 
Qu’à cette heure du soir et paumés comme on l’est on tr      
Ouvera autre chose). Oui, on bâille de faim. Putain ! Oh, 
Dites, les mecs, vous avez vu comme la lumière a baissé     (1170) 
D’un coup ? Merde ! c’est comme si un voile était tombé 
Devant mes yeux... Oui, le passage d’un degré donné de 
L’obscurité, à un autre degré, supérieur, a été nettement 
Sensible, comme brusqué.. Vous l’avez remarqué aussi ? 
Or, en même temps le gribouillis sonore du bois a baissé 
D’un cran et, en même temps également (oh, stop! ça va 
Arrêtez de vous marrer, merde)....  quelque chose de sub 
Tilement visqueux et gluant est  venu poisser tout...  tout. 
.. Tout... tout le ressenti, disons... Ça se tient aussi bien en 
Tre les doigts qu’aux cils  ;  autour de l’oreille, une spirale    (1180) 
De gluant, qui tourne délicatement ; le nez comme pincé 
De glaire, ou gratouillé dans le plasma, ou offert aux pro 
Tozoaires, pour leurs ébats. Et la bouche, vous l’ouvrez... 
Et on vous pose sur la langue l’hostie de la viscosité.  Par 
Faitement. Alors non. On sait, à cette seconde-là... que la 
Sorcière va pousser son ricanement,  et qu’on va mal sup 
Porter qu’il soit si proche. Comme caqueté,  gloussé au c 
Œur du plus proche buisson.  Mal supporter de voir son 
Œil larmoyer d’une sale joie sous le capuchon. Mal supp 
Orter la vue des mèches gris-jaune.  Mal supporter de sa     (1190) 
Voir qu’on sait (si seulement on avait ce recul,  cette mar 
Ge de ne pas savoir qu’on sait)  que tout a commencé de 
S’accélérer en un ralentissement. Voilà. Écho concave, il 
Est impossible de dire d’où il peut venir,  de  Cassiopée ? 
Ça n’est pas plus improbable qu’autre chose. Bruit de m 
Astication (rien à voir avec le précédent  c’est en train de

24ème épisode vendredi 27 janvier 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 22/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
22^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les corneilles ont croassé. Les sentiers concentriques qui mènent au cœur de la forêt ne l’atteignent jamais. Le soleil se couche-t-il des fois dans les bois ? Découverte d’une population résiduelle qui paraît en savoir long sur la question... 
 
Tournent dans les visages (mufles, hures) et l’engeance 
Terrée à se taire, la marmaille souffreteuse, dolente et é 
Grotante, démangée du derrière, chiards couverts de lé 
Pismes, cloportes, perce-oreilles ;  les vieux qui puent le 
Très vieux fond de gibecière, la brisure de genévrier ou 
Encor la vesse-de-loup rancie (on a le choix) ; et pour fi 
Nir les tristes femelles, à gueuler sans un son, désarticu 
Lées par l’éclampsie...Voilà le peuple qui a vu  (et conti     (1100) 
Nue) ce que nous autres avons cru voir, peut-être, le so 
Leil se coucher au fond des bois... Oh ! nous, c’est dans 
Des livres (tiens! Le Grand Meaulnes) —qu’à rougeoyer 
Entre les lignes, de tels couchants ont embrasé notre im 
Aginaire, et déposé leur braise dans notre mémoire. Ou 
Des récits, contes de fées, fadaises de grands-mères. Ou 
Quoi encore ? Mais nul de nos gens, maîtres, valets, n’a 
Pu voir cela en réalité :  le soleil se coucher dans la forêt. 
Eux (de la race blette et rabougrie) ont vu :  les couleurs, 
Brique, orangé, un rosé, l’écarlate,  puis – en de longs fil     (1110) 
Aments le violâtre, et des mauves,   un vert véronèse sus 
Pect s’intercale. Des jaunes citrins, mais plombés.  Voilà, 
Me direz-vous, les teintes attendues – non ?  Je réponds : 
Oui ; là n’est pas la question. C’est le couchant même, le 
Même couchant que celui  que vous pouvez voir sur des 
Champs, ou à la mer... Mais efforcez-vous de vous rapp 
Eler un seul soleil, précis,  que vous aurez vu se coucher 
Dans les bois, et vous serez surpris. — Vous comprenez 
Maintenant ? Or, eux ont vu, voient et verront des mille 
Et des cents de soleils couchants  au plus profond des es     (1120) 
Paces boisés. Comment ? pourquoi ? Je l’ignore. Il y a là 
Ma foi, un secret, que je n’ai toujours pas pu percer... Et 
Ils l’ont toujours vu sous les branches, le météore  (mété 
Ore... bon, le poète élargit ici un peu – pas mal – l’accep 
Tion du terme.  Mais s’il n’use pas, lui,  de licences poéti 
Ques qui le fera ? Et, « météore »... c’est beau ici, non ?). 
Eh bien, donc (comme eut dit Beethoven en réassénant u 
Ne phrase musicale particulièrement  osée pour l’oreille 
De ses auditeurs) : donc :  Et ils l’ont toujours vu sous les 
Branches le météore,  après des hectomètres de jonchées     (1130) 
De feuilles,  et non dans la tricherie de l’orée  ou au bout 
(Tympan glaireux, trouble opercule) d’une allée  où il se 
Serait comme par hasard encadré. Non, pas le soleil cou 
Ché dans une échappée... mais comme je l’ai dit et répété 
Dans les bois.. Ce dont l’anci.enne tribu seule a jamais é 
Té témoin. Cependant, lui ayant tourné le dos, non sans 
Un certain soulagement (car vraiment, ça n’est guère ra 
Goûtant, de devoir les regarder dans les yeux,  de leur ti 
Rer quelques mots, maigres mots tirés de la bouche, bar 
Billes, pelures de langue)  –  tu leur tournes le dos ils ont     (1140) 
Disparu, et tu retombes dans ton enfer/mement (je, non, 
Je n’ai pas dit que l’enfer me ment, j’ai dit que l’enfer m’ 
Enferme. Non, en vérité j’ai dit,  voulu dire que l’enferm 
Ement est un enfer. Et là je, tu, nous sommes carrément

prochain épisode mercredi 25 janvier 2012

 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 21/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
21^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Pauvre loup !... Les corbeaux passent dans le ciel et regardent la Terre depuis là. La camarade cligne les yeux en boudant. Il y a beaucoup de brouillard et les troncs des hêtres sont poisseux d’humidité. 
            
Ressent forcément toi et moi, mais quoi ? C’est bien sûr 
Que tu ne le sais pas non plus ? Corneilles croassent, re 
Passant par là (c’est ici) elles répètent toujours le même 
Mot : croââ.. croââ... Tu parles, Charles ! Croire à quoi ? 
Mais aujourd’hui je saurais dire que ce bois était « grand »... 
Que ce monde était grand, ce « petit » monde était grand: je 
N’ai pas su le dire sur le moment... Je le ressentais ! Mais si l 
Oin de toute parole. On reviendra ! On recommencera tu 
Verras, un proche matin, encor t’emmenerai-je à ce tou 
Rnant du chemin. Là, les grands champs, et là, les bois     (1050)         
Où s’enfoncer. Même, ce sera peut-être demain... Et on 
Regardera jusqu’à tant – que les yeux nous tombent de 
La tête, tout le pays —  
                                         La forêt, plus on s’approche de 
Son cœur : en cercles concentriques ou par des biais, et 
Moins on se sent près d’y arriver. Au fil des tours...  des 
Avancées... un soupçon... enfin tant de déceptions et de 
Rages, un soupçon a bourdonné longtemps en nous, et 
Il a bouilli avec l’écho,  pris avec lui dans la profondeur 
Du bois, dans le volume du moment, ça a bouilli. Nous 
Sommes arrivés à la nudité de l’évidence : jamais on ne     (1060) 
Gagnera ce parage ; et pourtant on ne peut douter qu’il 
Existe, et se trouve bien quelque part... Alors, marcher ! 
Battre buissons ; arpenter les futaies. Chablis, taillis. En 
Jamber la fougère ; traverser les clairières.  Et, en allant, 
Que  de caches se sont trouvées dans les fonds du bois ! 
De toutes tailles et de tous surplombs.  Et que d’entrées 
De sentiers, sentes et sentines ; tunnels de feuillages,  tu
bes glaiseux et encombrés de racines... Et, tout le temps 
On est invité à l’égarement, on sent à quel point on vou 
Drait bien se perdre mais se perdre vraiment. Peut-être     (1070) 
Est-ce qu’on sait, sans savoir qu’on le sait, que : le cœur 
De la forêt, on ne peut le gagner autrement. Il n’y a pas      
D’autre voie que celle-là.  Mais pour  éviter de se laisser 
Obnubiler, de s’obséder, de s’obstiner sur cette énigme, 
Il y a d’autres questions à traiter, moins abyssales peut- 
Être... Par exemple, je prends cet exemple du soleil cou 
Chant. Ça n’a l’air de rien, mais... accordez-moi une mi 
Nute, écoutez.  Est-ce que le soleil se couche au fond de 
La forêt, jamais ? Quelqu’un a-t-il jamais été témoin, et 
J’insiste : témoin – d’un coucher de soleil forestier ? Ah !     (1080) 
Vous voyez bien que vous êtes intrigué ! Alors des ban 
Des de témoins, j’en ai trouvées. Oui, des bandes, et éti 
Rées au fil des tournants, plaquées par une force centri 
Fuge sur les bords perdants... Ils ont émergé il y a long 
Temps dans la lumière de leur diminution : lumière hâ 
Ve (du francique °haswa, « gris comme le lièvre ») ils se 
Sont tenus devant cette lumière, comme devant un nou 
Vel univers ; mais c’en était un très vieux, c’était le trou 
Du cul de l’Histoire  et leurs rhapsodes ils ont senti que 
Le sens des grands poèmes était changé, et que les vers     (1090) 
En avaient tourné blets, ils surent que la race s’effiloche 
Rait sur place, s’émacierait – avec ces yeux de bêtes qui 

prochain épisode lundi 23 janvier 2011

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 20/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
20^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : La grand-mère embarbichée est-elle morte ou endormie ? On regarde bien ce qu’il y a dans son lit fermé. Une tête d’âne brait de façon récurrente. Il s’avère qu’Alice est rousse et a du poil sous les bras. 
  
Loup... Il sanglote quelque part, oh, il pleure vraiment 
Beaucoup, il passe sa langue tiède sur ses paupières et      (990)           
Quelquefois même sur les globes... Trop amère sa frus 
Tration non ce n’était pas sans raison qu’il s’inquiétait 
Tant au sujet des parallèles. 
                                                    On se tient devant le ci 
El, des corbeaux passent et les uns les autres s’interpel 
Lent, sans grande conviction... Ils ont le temps de se re 
Tourner dans leur vol et, tendant le cou, de regarder si 
Les camarades sont là et plus loin ce qu’il y a. Clignent 
Les yeux... Ils voient la Terre comme un vieux socle de 
Fer ; les nuages allongés dans la matinée leur sont, eux 
Aussi métalliques,  et depuis l’altitude où il vogue il va      (1000)           
De soi que le corbeau et ses frères – et sœurs – lui, voit 
Toute la matinée, et midi arriver alors que nous autres 
Hommes, humains... en sommes encore au crépuscule 
Du matin. – L’air est vif, mais creux et comme raclé de 
Dedans, et ferrugineux et prudent. Na. Il y a des petits 
Bouts de vent, qui soulèvent et tordent quelques bouts 
De mèches à la camarade. Mais ça bouge à peine, dans 
Le champ (ce ne sont plus les corbeaux maintenant qui 
Regardent, délimitent le cadre, le champ visuel)...  Elle... 
Louche (nous ne voyons pas avec ses yeux). Elle ne lou      (1010) 
Che jamais d’habitude. Elle cligne les yeux, rattrape (il 
M’a semblé) une larme au bout d’un cil, et... voilà, une 
Couleur passe sur son visage et ses lèvres ont tremblé ! 
Elle lève le menton et renifle. —  Alors j’ai baissé la tête 
Et je regarde mes pieds. Si ça partait de mes pieds je ne 
Saurais guère où je vais... où ça va. On ne voit pas bien 
La campagne s’étendre et s’échelonner, à cause de tout 
Ce brouillard... Enfin, ces nébulosités qui se tordent jus 
Que sur les sillons. Corbeaux entrent et sortent de cette 
Ouate glacée ; sans joie s’y faufilent ; et y disparaissent.      (1020)          
Mais nous ? Le soleil n’arrive pas à percer. Je prends la 
Camarade par le coude, elle est restée rembrunie (c’est 
Que sur son visage du rouge et du vert ont terni). Bon ! 
On ne va pas en faire un plat : d’accord, elle m’en veut, 
Mais je ne sais pas pourquoi. Et ne m’en préoccupe pas      
Plus que ça, parce que – qu’il faille une raison pour qu’ 
Elle m’en veuille, je suis loin d’en être certain. Eh bien ! 
On va dire qu’elle m’en veut pour quelque chose et voilà. 
Ses pointes de mèches ont retombé (pas de vent pour le 
Moment) et elle a cessé de loucher. Nous revoilà  juste l      (1030) 
À, devant le bois, y pénétrant d’un même pas, et levant 
Simultanément la même jambe (est-ce que même, nous 
Ne nous tenons pas la main ?)... Et les troncs des hêtres 
Sont poisseux d’humidité. Les branches dégouttent noi 
Res, on marche sur un matelas de feuilles pourries,  oui, 
C’est vrai, dit-elle et parlant enfin :  tout paraît engoncé 
Dans la barbe-à-papa glacée d’un cocon serré. – Seul ce 
Petit houx est vivant (elle le montre :  hérissé et luisant ; 
Piqué de baies rouge vif). C’est plausible, q u’il y ait qu 
Elque chose à dire, mais quoi ?  Quelque chose que l’on      (1040) 

prochain épisode vendredi 20 janvier 2011

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 19/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
19^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Le loup court sur une ligne parallèle à celle qu’Alice a empruntée. Le soleil a une amygdalite carabinée. On arrive à la maison des contes, pleine de nains, de mains et d’araignées tricoteuses. 
 
Bouger, ensuite un grand verre à dents (rien dedans). 
Sur le lit un bonnet de coton, avec un pompon, blanc. 
Et une paire de besicles en travers.  Puis relevé contre 
Le ciel-de-lit l’oreiller aux deux hautes pointes :  ça va      (940)          
De soi qu’il se mue sous mes yeux en tête d’âne, et ce 
Ne pouvait manquer : il pousse un braiment dément. 
Et un petit crucifix, avec un brin de buis béni tout jau 
Ni. Hi-han ! clame l’âne, et la grand-mère est là (dans 
Le lit, moi, le lecteur, je ne l’avais même pas vue. Bon, 
Dit l’auteur, allez, je reprends la main. La grand-mère 
Est tout embarbichée, la galoche du menton et dessus 
Le poil qui colle en flocons   (sur les joues flétries aussi 
Il y en a). Elle dort, sans un bruit, pas la plus légère rr 
Ronflée. C’est comme si elle était morte ;  et il faut que      (950) 
Nous évitions de faire le moindre bruit...  Penchée sur 
Le lit, Alice fait porter tout son poids  (et elle n’est pas 
Si légère) sur son pied droit, qui n’est plus ensaboté — 
Mais socquette et soulier verni,  à boucle de cuivre d’o 
Rée. – Sa cuisse touche le bois du lit. Elle regarde avec 
Sa cuisse (lui semble-t-il) dans la vie profonde du som 
Mier et du matelas..  Avec son front bosselé elle faisait 
Une ombre étrange sur le fond de l’alcôve maintenant  
Qu’elle avait entré la tête.  À son tour (lecteur, on ne te 
Conteste pas l’antériorité) elle voit la chandelle ;  elle a      (960)           
Vu déjà, bosselé, soufflé, le rideau..  Elle voit le bonnet 
De coton à pompon, les besicles (qui sont arrivés dans 
Le verre à dents),  la tête d’âne de l’oreiller qui montre 
Deux longues incisives et roule des yeux blancs.  Alice 
Voit le crucifix et tutti quanti, elle a envie de faire pipi 
(Qu’elle croit). La chandelle a beau s’exciter, sursauter 
Crépiter... elle « file » c’est son destin. Alice a jeté dans 
Un coin son chaperon rouge, elle secoue sa longue che 
Velure rouge (ça, c’est une surprise !) ou rousse si vous 
Préférez. Elle regarde bien tout, elle fait même de gros      (970)           
Yeux, mais... inutile : non, elle n’arrive pas à « être là ». 
Cloche de glaire, ma vie, patinette de merde d’oie.  Ah, 
Qu’est-ce que je me fais chier, pense-t-elle...  De ma vie 
Je ne me suis ennuyée ainsi. Et, encore un coup,  elle re 
Garde bien tout.. La barbiche de mère-grand n’est tout      
De même pas mal ! Tiens, elle sourit maintenant,  elle a 
Ouvert les yeux subitement :  deux pastilles de menthe, 
C’est bleu-gris, et ça regarde ailleurs qu’ici...  L’histoire 
Du petit chaperon rouge s’est toujours arrêtée à cet  en 
Droit, dans ce renfoncement-là, et avec ces yeux-là  elle      (980)          
Reste assise,  assez affaissée,  poupée de chiffons contre 
Un vieux carton, cette histoire...  Elle attend la suite, sa  
Propre suite et son dénouement.  Mais de suite, baste ! 
Il n’y en a pas. Alice aurait pu ressortir ;  courir les clai 
Rières, grandie, les cuisses allongées,  du poil au pubis 
Et sous les bras. Mais le garde a tué le bûcheron-braco 
Nnier, dont il était jaloux, allez savoir pourquoi ; alors 
Il s’est tiré un coup de fusil dans le cœur... Et quant au 

 

prochain épisode mercredi 18 janvier 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 18/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
18^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Croisant Alice, le garde-chasse a dit quelque chose qu’elle n’a pas compris. Il lui a semblé qu’il pleurait. Ses cuisses à elle étaient (sous la jupe) comme des cloches dans un clocher. Alice a peut-être été peinte par Karl Schmidt-Rottluff ou André Derain. 
 
Rmenté par cette idée que deux chemins parallèles ne 
Se rencontrent jamais.Et parallèlement au chemin de 
L’Alice il courait — la langue flottante et déboutonné. 
Il courait en écartant les branches  sa langue ondulait 
Derrière lui dans l’air et on voyait les gros boutons de 
La sorte de salopette qu’il portait. Là-bas (je dirai, sur      (890)           
La gauche, de mon point de vue)  le soleil tout ensavo 
Nné se couchait.. L’horizon dressait de grêles idéogra 
Mmes, pattes de faucheux ; ça tremblait un peu (mais           
Peut-être était-ce un effet de la distance ?  ou que tout 
De même, le temps se transvasait de lui-même  en lui-
Même, ce qui induit, oui... un tremblé ?). Il y avait des 
Phasmes, encore, sur l’horizon,  et ils étaient en phase 
Avec mes phantasmes, disons.  Le grand vent ramène 
Sa fraise...et exhibe en beuglant,  de fait, une amygda 
Le hypertrophiée (l’autre est par trop rencoignée :  on      (900) 
Ne peut donc rien en dire et quant à la luette, eh bien 
C’est une mise en abyme.. mais on ne sait pas trop de 
Quoi (pour ma part,  je n’en ai pas la plus petite idée). 
Et Patouillard est le nom de ce vent. Et,déjà en vue, la 
Maison est tout emmeringuée, le ponant enluminé va 
À l’instant y mettre  des cloques de reflets,  de couleur  
Soufrée à orange. Et c’est là,ne payant (certes) pas de 
Mine, lavée au lait de chaux, une chaumine. - Dès qu’ 
On s’approche une lanterne se tient allumée. Qui s’en 
Toure  d’une aura bruissante comme si toute une trou      (910)       
Pe de criquets invisibles stridulait là,   laquelle irrésisti 
Blement évoque la barbe-à-papa. Tout ça a une patte, 
Une excroissance, sur la poignée de la porte. Une fois 
Dedans (la porte s’est ouverte d’elle-même),  les nains 
Grouillent aux solives ;  dans la pénombre qui est une 
Salive... Les mains, dis-je, grouillent aux solives, mais 
Ce sont de grosses araignées,  et c’est pure curiosité si
Elles sortent de leur trou  quand un visiteur assez fou 
Entre dans l’antre. Elles arrivent en trottinant, se dan 
Dinent sur leurs huit gros doigts (plutôt boudinés)  et      (920)          
Regardent, sourient, souvent. Et certaines sont venues 
Avec leur tricot, leurs aiguilles.  Nous avançons en pa 
Ssant une main dans nos cheveux, il y a ceci à voir, et 
Cela ; on sourit, on regarde aussi, on garde quand mê 
Me le cou enfoncé dans le col du vêtement.  La table ?      
Elle gigote, elle a en plus la tremblote...  et tous les ver 
Res chevrotent dessus. Les chaises ?   elles vont et vien 
Nent, très préoccupées, et le menton dans la main (ne 
Songeons pas à nous asseoir). Le lit ? il est dans l’alcô 
Ve, derrière un rideau. Et ce rideau, c’est toute une hi      (930) 
Stoire qui s’y souffle, qui s’y bosselle, il y a une lumiè 
Re derrière, et, devant, des ombres chinoises, incertai 
Nes, mal accrochées. Tu passes, lecteur, la tête l’épau 
Le entre les pans du rideau de lit... veux-tu nous dire 
Ce que tu vois ? (Le lecteur répond :) de suite la chan 
Delle, tout émoustillée, la flamme qui n’arrête pas de 

prochain épisode lundi 16 janvier 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 17/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
17^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les hommes se sentent coupables dans la forêt. La pluie y dort dans un hamac et une petite fille se hâte dans les sentiers. Il y a beaucoup de rouge sur elle et le rouge lui-même se trouve en excès. 
 
Côtés, ni même droit devant ; seulement à cinquante 
Centimètres devant ses pieds, très absorbée... Qu’est- 
Ce qu’il a dit déjà, le garde-forestier, quand il l’a croi 
Sée ? « Videcouille à bracos » ? c’est ça, qu’est-ce que 
Ça peut bien vouloir dire ? Il a craché sa chique à ses 
Pieds, presque, et il l’a regardée de côté (elle, l’Alice).  
Et vite il est passé,  elle a senti l’odeur, poil de bête ré 
Sine et tabac. Elle se tenait là retournée. Il s’éloignait,     (840) 
Sa casquette toute penchée, les épaules rentrées et se 
Couées... Allez... elle savait bien que ce n’était pas de 
Rire que ces épaules-là étaient secouées. Et alors com 
Ment elle le savait, que ça n’était pas de rire ? Elle ne 
Le savait pas, mais elle le savait. Avec certitude. Bien 
Sûr, c’était impossible... impossible... mais elle aurait  
Mis sa main au feu qu’il pleurait. -  Elle se remit en c 
Hemin, ses genoux étaient pointus, chacun une belle 
Petite pointe sous la peau. Sous la peau fine une fine 
Pointe d’os. Les mollets étaient crapailles: dans la lan     (850) 
Gue du pays (sales, souillés, en l’occurence de boue). 
Les cuisses, encore très jeunes, se balançaient telles 2 
Cloches sous le clocher de l’église, et à peu près dans 
La même lumière dehors/dedans.(L’image est d’une 
Évidence presque douloureuse : comment croire que 
Nul poète, ni personne, jamais n’a donc vu cela: que 
« Sous la jupe, les cuisses » et « les deux cloches sous 
Le clocher »...Les cloches sont indépendantes, quand 
L’une monte l’autre redescend, enfin c’est comme les 
Cuisses ! l’image est presque banale, maintenant que      (860) 
Je l’ai montrée. — D’autre part, voilà : les cuisses d’A 
Lice sont pâles comme du beurre,et ça a à voir avec l’i 
Mage encore du clocher... de la pénombre du clocher, 
Cette lueur de beurre, mais ne me demandez pas pou 
Rquoi, je ne dis pas que je n’arriverais pas à répondre 
À cette question, mais ça me prendrait du temps sûre 
Ment et le temps, notre petit chaperon rouge il n’en a  
Peut-être pas tant que ça.) Les petits coudes partaient 
Souvent pointus sur les côtés, pointaient,  mais vite ils 
Étaient revenus se coller au corps, aux côtes flottantes      (870) 
Plus précisément.. Le petit visage était comme si l’om 
Bre d’un nuage passait sur lui et il se fronçait, une gri 
Mace amère autour de la pointe du nez ; ça ramassait 
Trop de vert et de rouge  dans les jeunes plis,  ou rides 
De la peau  (et ces deux couleurs chacune dans une to      
Nalité trop foncée de sa gamme)... Oui, il y avait bien 
Cette épeire amère au centre de la toile un peu asymé 
Trique de l’ingénuité.  Et, à cause de l’excessive conce 
Ntration du rouge et de vert, sur ses traits... on s’inter 
Rogeait sur le fait de savoir si elle (l’Alice)  n’avait pas      (880) 
Un tempérament à la fois bili.eux et sanguin, ou alors 
Si elle n’avait pas tout simplement été peinte par Karl 
Schmidt-Rottluff ou André Derain. — Bon... assez ri...  
Le loup. Il était grand et décavé, et intérieurement tou

prochain épisode vendredi 13 janvier 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 16/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
16^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : La visite de l’improbable demeure continue. De là on passe dans les champs. Un « vieux paysan » tient des propos sybillins et quelque peu inquiétants. Dans la proche forêt, des losanges tournent, suspendus dans la lumière. 
 
Ment pas, non, mais : ça sait — quelque chose qu’on 
Ne sait pas, nous (les hommes) ;  qu’on ne saura pas. 
Et ça veut ça : qu’on sache qu’eux savent (ces chants 
) et que nous, nous ne saurons pas.  Pas dignes de sa 
Voir. De ce « ça veut »  vient seulement tout l’élan, a 
Vant que ça s’arrête. Tarir, se taire,  voilà la pente, le 
Penchant, de ces chants, de ces chants forcément lan 
Guissants ils s’élancent  comme pour mieux s’arrêter 
Et s’écouter se taire. Voilà tout le truc.  Nous on est é 
Lancé, les hommes, c’est vrai, ça nous élance, mais u      (790) 
Ne chose qu’on sait c’est, qu’on ne l’a pas volé :  tout 
Ce mal, je veux dire,  qu’on aura fait à la forêt et aux 
Hôtes (autres que nous) de ces bois.   Et les pluies, où  
Sont les pluies ?  Il ne pleut pas,  c’est vrai, il ne pleut 
Pas mais on sent la pluie. Non pas qu’on l’attende — 
Elle ne viendra pas et même aux narines...  pas trace, 
Pas une pincée pas  la plus petite ligne  de pluie à sni 
FFer.  Mais elle est là quelque part,   lle dort dans un 
Vieux hamac, qui en quelque sorte l’ensache (s’étant  
Refermé sur elle, comme la cosse sur les pois),  tendu      (800) 
Entre deux hêtres, en vue d’une clairière.  Le chemin 
Avait retroussé ses manches,   c’était d’ailleurs plutôt 
Un sentier, et une petite fille y marchait.  Elle ne lam 
Binait pas, certes, elle courait presque,  et se touchait 
Souvent les fesses...   comme si on venait de les lui pi 
Quer avec une baguette taillée en pointe. Son panier 
Était tout empierré, de pierres froides :   sous les espè 
Ces d’un bocal de confiture de mûres,  d’un petit pot 
De miel, un autre de beurre demi-sel,  et une tranche 
De gâteau battu.  Tout ça solidaire dans une sorte de     (810) 
Gelée glacée. Oui da. Et elle, la petite fille ? Point n’a 
Vait de fichu rouge à pois blancs ; mais un chaperon 
Rouge uniment. Et où qu’il aille...ce matin-là,  le cha 
Peron ne cessait de croiser,  recouper l’oblongue orbi 
Te d’un son très long, un bourdon. La jupe courte et 
Rouge aussi, cinglait, poivrée.  Les petites jambes ne 
Lui laissaient pas de répit.  Elles tricotaient,  elles tric 
Otaient, enfin c’était un vrai travail. Et le rouge était 
Excessivement mis,  il faisait de grosses taches des ta 
Ches qui faisaient rapporté et, ça avait quelque chose      (820) 
De dérangeant voilà, de dérangeant, même et surtout 
Pour le rouge lui-même,  il avait carrément honte d’ê 
Tre mis là et tant que ça. Il avait la main la main gau 
Che plaquée sur la bouche, verticalement et l’autre, l 
A droite, sur les yeux,  horizontalement. Vous voyez,      
Vous le voyez ? Le rouge, merde ! le rouge, bordel de 
Merde...Un coup d’œil aux sabots maintenant ? Ben, 
On voit rien.  Ils sont noyés dans l’herbe, elle est hau 
Te l’herbe,  et elle cache les petits sabots... Et la petite 
Fille au chaperon rou....  Allez !  on va l’appeler Alice      (830) 
Ce sera plus simple.  Eh bien, Alice file sur ses petites 
Jambes, serrant les fesses,  elle ne regarde rien sur les 

prochain épisode le mercredi 11 janvier 2012

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 15/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
15^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les forestiers partagent le souper des Romanichels et lorgnent leurs femmes. Le narrateur visite en rêve une maison dont on ne peut s’empêcher de penser qu’elle est assez impro-bable. 
 
Tre, le pignon oriental est orbe  (et du reste celui de l’ 
Ou.est aussi). Quasiment au pied de la maison, au n      (730) 
Ord (j’ai écrit « au sud » d’abord, en me faisant la ré 
Flexion  que c’était dommage que le regard ait porté 
Au sud, négligeant le nord...  Oui, je sentais que cela 
N’allait pas...  Ce n’est qu’en relisant la transcription 
Du rêve  que je m’avise que nous regardions bien au 
Nord et que le chemin de dalles était en réalité  (oui : 
Quel « chemin de dalles » ?  et quelle réalité ?  Est-ce 
Sous le même angle, au fait ?  que se posent les deux 
Questions ?). Purin ! où j’en suis,  avec toutes mes di 
Gressions ?  Ah oui ! le chemin de dalles, il était bien      (740) 
Au nord de la maison. (Tout de même, c’est curieux, 
Cette confusion du nord et du sud ?  Ça m’est arrivé 
Plusieurs fois dans la vie courante, ces temps-ci.)  Et, 
Donc : presqu’au pied du mur nord, un petit chemin 
Se devine, très ancien, oui :  ça sent même le néolithi 
Que... de grandes dalles irrégulières...  Je suis le seul 
À le distinguer, d’abord. Et, de ce bureau-belvédère, 
Il semble qu’il y ait une communication directe avec 
L’extérieur,  car nous voici sans transition sur ce che 
Min, avec ma grand-mère (qui ne pipe mot, c’est biza    (750) 
Rre), un « vieux paysan »  et mon fils, peut-être bien 
(Ça n’est pas certain... il y a un garçon, là, qui a l’air 
D’être mon fils, mais moi-même, dans ce rêve,  il est 
Peu probable  que j’aie beaucoup plus de vingt ans). 
Grand ciel bleu. —  Très beaux champs de blés, d’or 
Ges...  Nous revenons vers la maison par les champs 
Et le « vieux paysan » (je mets des guillemets,  parce 
Que le personnage est très conventionnel ;  on dirait 
Qu’il joue un rôle),  et donc le « vieux paysan » nous 
Fait  remarquer que si tout est bien pour le moment,      (760) 
La maison restaurée et le terrain qui l’entoure... ben 
Il est ben possible (pontifie-t-il)  que les cultures mor 
Dent bientôt sur le terrain, et, de fait, elles serrent la 
Maison d’assez près. Lui clignant les yeux et senten 
Ci.eux, levant un index, même : « L’orge d’hiver est  
Très vivace. Elle va gagner la maison ». Je me suis r 
Éveillé avec cette phrase dans l’oreille,  tout aussitôt 
Je l’interprète, ainsi : « l’orgie des vers », la vermine, 
Mais ce pourrait être « l’orgie de vert » (orge ou blé, 
C’est encor vert, en cette saison), ou, même « l’orgie      (770) 
De vers » (la poésie ?)...  
                                           C’est la fin d’une matinée. 
Dans les branches, le ciel est tout déchiré. Et la forêt 
Est pleine de losanges, je veux dire, en l’air, suspend 
Us. La lumière y tourne, ou alors... oui, plutôt serait 
-Ce qu’ils tournent dans la lumière,  délicatement ils      
Tournent, comme des mobiles de Calder, et le chant 
D’un oiseau saupoudre  et persille  et mordille l’ouïe, 
Mais la vue aussi. D’autres chants,  d’oiseaux, peu à 
Peu s’y sont mis, mais c’est un peu... allusif et, voire 
Élusif, même ? Oui. Et...non ! pas « conclusif », sûre      (780) 

 

prochain épisode lundi 9 janvier 2012