Poezibao

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 4/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
4^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : À califourchon sur une grosse branche au-dessus de la fille nue, le garçon veut partager l’émotion qu’il ressent, comme lors de sa découverte de la poésie à l’école de Wailly-Beaucamp. 
 
Té, puisque, là haut juché, et la peau de mes cuisses nue 
(C’est la peau qui est nue) d’ores déjà striée  d’égratignu 
Res par l’écorce rude de l’arbre, cette beauté je la perçoi 
S, et bel et bien associée à sa rusticité et sa nervosité, défi      (160) 
Nie par elles, même), donc je remarque que les pieds ne 
Sont pas placés tout à fait sur la même ligne, le droit un 
Peu plus avancé,  et quant au gauche (un peu « rentré ») 
Légèrement en retrait. Et alors je vois que les mains aux 
Longs doigts aussi,  maigres — est-ce qu’elles pendaient 
Seulement le long des cuisses,  ou  elles se crispaient peu 
T-être contre, pressaient leur peau,  sur le côté — tout-à- 
Coup ses deux mains se dressent, à droite, à gauche per 
Pendiculairement aux poignets,  sans que les avant-bras 
Aient bougé, et de là où je suis c’est,  oui,  c’est saisissant      (170) 
J’ai un choc, qui manque de me déséquilibrer :  on dirait 
Que deux petites ailes viennent de pointer,   viennent de 
Naître, d’apparaître au niveau des crêtes iliaques,  et les 
Doigts s’écartent, renforçant ce fantasme, et tout à coup 
(Fantasme pour fantasme)   cette jeune fille est sous mes 
Yeux comme si elle venait d’être plumée  (je tombe pour 
De bon de mon perchoir). 
                                                  Je marche dans les bois, je 
Foule l’humus,   je m’y enfonce,  de vieilles tiges d’orties 
S’enroulent à mes chevilles,   que difficile,  c’est, de prog 
Resser, anormalement difficile, je me déhanche,  il faut ti      (180) 
Rer sur mes jambes ; mes doigts agrippent, tirent   l’étof 
Fe du pantalon,  ils entrent  dans mon  champ de vision, 
Je vois aussi mes pieds et mes genoux,   et tout est blanc  
Gris, gris-blanc comme à la télévision   (j’ai l’impression 
D’être dans un feuilleton) et tel,    à piétiner l’épais tapis  
De feuilles mortes,  tout gigotant,  à voir passer sans trê 
Ve mes pieds et mains,  c’est une angoisse,  se disloquer 
Mes yeux n’ont droit qu’à des bouts de moi,  ils piquent, 
Pas qu’ils « piquent » dans ce qu’il y a à voir, non, non, 
Peut-être ont piqué  ‒ mais eux sont piqués, et piquants      (190) 
Ils me brûlent,  mais pas tant, je me vois que je ne m’en 
Tends : ahaner, et soufflant. Mais,  je ne m’entends que 
Comme en dedans. Le son s’est comme engoncé ;  c’est 
Un manque d’espace, avec une crasse, en plus,  dans le 
Conduit,   où tu frottes tes manches et les y appuies, im 
Possible de l’éviter.   C’est comme si tu étais dans le pos 
Te (en fait),  ça coudoie, crachote  et c’est plein de stries. 
Écriteau d’orée : DÉFENSE D’ENTRER  (et combien de  
Fois je me suis demandé si derrière cette injonction,   oui      (200) 
L’écriteau est cloué à un gros tronc :   donc, pas faisable 
De voir ce qui pourrait bien se cacher derrière...    s’il ne 
Fallait pas entendre ce message subliminal,   drôlement 
Plus inquiétant :  Entrez, oui...  mais vous ne ressortirez 
Plus)...  Je m’entends trop,  et je me vois si brutalement, 
Trop par à-coups,   louchées et effarements. Bien ! je dé 
Cide d’y aller plus doucement.  « On se calme ! », pour 
Commencer. Il n’y a pas le feu aux lacs  (du braco ! mê 
 
prochain épisode le mercredi 7 décembre 2011 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 3/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
3e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les garçons entrent dans l’acuité du res-senti quand ils se rendent compte que la fille nue se tient à attendre avec une épaule plus haute que l’autre. L’un d’eux monte à l’arbre et se perche juste au-dessus d’elle. 
  
Peu le cou pour avoir une vue de son cul — et, non,  les fo
Ssettes au bas des reins  m’arrêtent je ne vais pas plus loin
Pas plus bas ; et je vois comme un trèfle ou comme quand
On fronce le nez, et ma vue se trifolie, même  (c’est encore
Autre chose que loucher),   devant ces deux creux si douce
Ment marqués et le ressaut lui tout juste esquissé,   du crêt    (110) 
Vertébral à cet endroit. Oh !  c’est comme si c’était un visa
Ge, cette partie du corps,   tant de pudeur et de délicatesse
Que l’on en oublie de mater les fesses. Oui ça nous regard
E, avec tant de candeur, de bonne nature,  que ça t’apitoie
Garçon,  jusqu’à quelquefois t’en tordre le foie.  Et si je dis
« Garçon »,  et de telle sorte interpelle mon prochain, c’est
Que tant de beauté,  quand on l’a sous les yeux on veut la
Partager,  tant d’émotion on ne peut pas garder cela pour
Soi tout seul,  c’est le plus riche joyau, ce qu’on peut en ce 
Monde obtenir une fois de plus précieux,  oui, la beauté, la    (120)  
Bonne nature, la vie vibrant d’être,  bien raide et délicat, il
Faut alors être le dernier des salauds   pour se mettre ça d’
Côté. Un poète ne peut pas faire ça ;  ou alors peut-être, à
Des moments de ressentiment   ou dans les tribulations ex
Trêmes, mais même, non, je ne crois pas.   J’ai eu, moi (on
Ne m’en voudra pas,  je pense,  de faire ici une petite conf
Idence personnelle  :  on va sentir qu’elle n’a rien d’oiseux)
J’ai eu, donc,   cette première expéri.ence du poème,  de la
Poésie,   qu’à l’école de Wailly-Beaucamp —  vers mes dix
Ans  —  un jour sans préambule d’aucune sorte,  le maître   (130) 
Nous lit Le Dormeur du val de Rimbaud. Je suis saisi, c’est
Un choc,  j’écoute ça en apnée, oui, je suis cueilli (dirai-je),
Cueilli par la poésie comme au nid,    et quelque chose me
Court et grouille tout le long du rachis.   Eh bien, garçons,
À peine la lecture finie,   ce que je fais tout de suite  ç’a été
De jeter les yeux sur vos visages,  même vos nuques,   elles
M’en  disaient assez,  pour voir si,   tous vous ressentiez la
Même chose que moi  (et c’était le cas)  et donc ce que oui
Je voulais dire :  c’est que,   pour moi  depuis le tout début
La poésie,   c’est le partage,  c’est quelque chose pour tous    (140) 
Et pas pour un...   J’ajoute, pendant que j’y suis, à Wailly-
Beaucamp,    que c’est justement dans le bois de ce village
Que se  déroulent  les scènes  que j’évoque présentement).
Bon. À califourchon sur ma branche,  je me penche assez
Près de choir ;  et tends le cou autrement parce que je me
Dis que c’est mal,  peut-être,  de regarder plus longtemps
Ces deux  doux creux  et le crêt entre deux (en tout cas ça
Fait mal),  et alors,  ce que je vois sans m’y être du tout at
tendu,  ce sont ses pieds,   les devants de pieds,  les orteils. 
Ils sont longs et maigres,  et différents  l’un de l’autre par    (150) 
La répartition  très aléatoire  des salissures  et éclaboussu
Res  qu’ont faites  la boue visqueuse  des feuilles pourries
Ou  le dépôt plus  délayé du fond des flaques et ornières,
Des fondrières  forestières.  Et m’est donné ainsi aussi de
Constater  que ces deux pieds (dont le caractère rustique
et...farouche ? ne retire rien, bien au contraire, à la beau

 

à suivre le lundi 5 décembre 2011

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 2/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
2^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les bois courent sur le canton. La nuit tombe. Le jour venu, les garçons attendent, cachés derrière les troncs d’un alignement d’arbres. Une jeune fille est là toute nue. 
 
Nos phalanges peuvent traîner dans les feuilles d’un rejet,  
Et tortiller, et enrouler. De toute manière on ne voit pas ce 
Qu’on fait. Alors, on peut tortiller, et tirailler un peu, et on 
Peut enrouler un rameau, comme ça, autour de son doigt ; 
Le ciel est blanc on sent que le ciel est blanc et que tout est 
Gris et blanc et que, plus haut, il y a le faîte des arbres, tou 
Te feuille pendue toute grise... Ce sont des chênes,  ça nous 
Revient, ce sont des chênes et nos doigts tournent et touch     (60) 
Ent comme ça et nous aussi, gris, tournons là à toucher, et 
Notre pensée est doucement dentelée, comme la feuille de 
Chêne, elle pend alors, écartée, encore, tenue écartée et ou 
Verte par ses dentelures qui continuent de tourner et nous 
Nous avançons donc, à la fois levant les pieds et les genou 
X, tournant les hanches, à la fois cela et glissant nous nous 
Avançons et là-bas elle se tient nue où elle est venue ; bras 
Ballants, les cuisses plutôt serrées l’une contre l’autre ; elle 
Plie la nuque, tantôt, ou bien redresse la tête, et pointe mê 
Me le menton, et, quelquefois, elle tourne sa tête de droite      (70) 
À gauche, elle serre les dents  alors on voit le muscle de sa 
Mâchoire, on voit plus ce muscle qui saillit (c’est le même, 
Des deux côtés du visage) et plus net, ce muscle, on l’a vu, 
Que la masse des cheveux noirs qui tourne et qui retombe 
Sur les épaules toutes blanches et levées. L’une plus haute      
Encore que l’autre est dressée. Eh bien c’est le genre de dé 
Tail qui montre qu’on est dans la réalité,  qu’on a les pieds 
Sur le fil même de l’instant, d’une heure vraie. Comme ça, 
On est entré même de biais dans l’acuité, et ça n’est pas m 
Ême venu du nu (et, tiens, je signale deux seins bien plats,     (80) 
À petites aréoles à peine rosées), mais c’est quand on a vu 
La hauteur inégale des épaules pointues, qu’en retombant 
Les mèches brunes  allaient recouvrir tout de suite, cacher. 
C’est là qu’on a senti une aiguille perforer notre glabelle ( 
Je montre, c’est juste entre les deux yeux) ; sûrement nous 
avons louché brièvement, en fronçant les sourcils ;  et bien 
sûr il a fallu accommoder rapidement. Au même moment 
(Tout cela dans le quart d’une seconde),  dans nos poitrine 
(Oui,  toutes n’en faisaient qu’une, disons, d’accord ?) une  
Main toute froide, et comme gantée de glaire, suavement,      (90) 
Se fermait sur notre cœur, qui se contractait brusquement 
Au point que, tous,  nous crûmes qu’il allait flancher (c’est 
La première chose que,  par la suite nous allions nous dire 
« Bon Dieu !  ce coup-ci, je ne suis pas passé loin de l’arrêt 
Cardiaque, les gars ! ».  C’est de voir qu’elle se tenait ainsi 
Dans une attente et pas bien d’aplomb. Plus tard à refaire 
L’image, examiner sous d’autres angles la situation, je me 
Suis trouvé à un moment à son surplomb ; je serrais entre 
Mes cuisses la plus basse des grosses branches d’un arbre      
Et regardais en bas elle était juste sous moi. On était dans      (100) 
Une minute (ralentie) où ses cheveux finissaient de retom 
Ber,  et justement je vois encore ses clavicules pathétiques,  
Les  pointes noires des mèches viennent l’une puis une au 
Tre s’y poser, et donc comme de bien entendu je tords un 
 
suite vendredi 2 décembre 2011

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 1/41

 

Poezibao entreprend aujourd'hui la publication d'un nouveau feuilleton, il s'agit de Mont-Ruflet, d'Ivar Ch'Vavar, écrit spécifiquement pour le site et en prenant en compte le plus strictement possible la logique du feuilleton. Les vers étant justifiés, Poezibao a dû retenir une typographie sans espacement proportionnel, donc différente du Garamond habituel. Le feuillet Mont-Ruflet comporte 41 épisodes. Les épisodes sont publiés le lundi, le mercredi et le vendredi. 

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
1^er épisode 
 
Les grands bois courent sur la plaine crépusculaires et grin 
Çants. Même de si loin qu’on est, on entend ce grincement, 
Et ça hue, ça huit, ça halète, et ça siffle longuement. Ça s’ar 
Rache, grandes raclées, c’est râpeux, rugueux, ça roule. Ou 
Ferraille, rouille sur rouille, c’est là un rude combat.  Avant 
La nuit, il faut que ce soit fini. Ils se coursent, se rattrapent, 
Se longent, et plongent ou s’écartent. D’un saut se coupent 
La voie. Et boum (mais non, jamais on n’entend rien de tel 
Conflagration, grand fracas). Ils se passent sous le nez l’un 
De l’autre sans casse, apparemment...  C’est de loin qu’ils s’   (10) 
Entrelacent,  brouillant dans le soir traînard leur échelonne 
Ment. Ouaip ! Marrant, non ?  -  On trouille un peu quand 
Même, mais, tant que ça n’est pas tout près...  on peut bien  
Rigoler. Ou ricaner...  Et tout ce bazar, il faut voir, sous une 
Grande traînée au ciel bancale et cramoisie ; dont, très vite 
La teinte se perd et s’assombrit  (essayez, de vous représen 
Ter ça, ça vaut sûrement le coup). Ou, ces longs bois, ne di 
Rait-on pas (tout aussi bien) qu’ils filent ventre à terre,  là ! 
Et là ! chevaux noirs allongeant bien leurs pattes devant et 
Derrière,  comme si la fin du monde était en route et déjà...    (20) 
Au tournant du canton ?... On entend encore longtemps la 
Grondée une fois la nuit tombée ;  c’est mon pays dans son 
Rêve qui maronne, groume et maugrée. Ma campagne, oui, 
Mon village.  Et dans ce village ou plutôt, sur la marche de  
Ce village,  on approche, on approche dans la nuit, on sent 
Qu’on est tout près,  on sourit  (on va pousser une porte, et 
Entrer dans une pièce éclairée, lampe à huile peut-être,  ou 
Bougie, oui : si les quelques lampadaires sont éteints,  c’est 
Parce qu’il y a une panne d’électricité), c’est donc un écart 
Du pays (pas un hameau, même). Et, là! la maison de mes    (30) 
Gens. 
             Personne ne s’est donné le mot, mais on est tous là. 
On sort de sous les arbres.  Elle est venue, venue nue, nulle 
Part ailleurs elle n’est là. C’est bien là, est-ce encore déjà là, 
Ces arbres ;  ces grands troncs droits, et nous passons entre 
Ces arbres, de tronc en tronc nous avançons, mais diagona 
Lement,  et nous sortons d’un alignement d’arbres pour un 
Autre  alignement ou bien rester entre les lignes un instant, 
Fugitivement, oui, avançons fugitivement et changeons de 
Place lentement, reculons d’un  pas,  alors, ou nous restons 
Là, avant de sentir le mouvement – avant  de sentir, oui, le    (40) 
Mouvement qui reprend :  une poussée très douce dans les 
Reins, le bas du dos, quoi, oui ? la partie lombaire de notre  
Être ; de nous-mêmes. C’est une avancée du bassin, et, oui, 
Les pieds... ils...  ils frémissent ils se lèvent, et les genoux se 
Lèvent, ils se rappellent un temps où ils étaient nus et cour 
Onnés de croûtes. Ils se ressentent sous le jean de la caresse 
De l’air, dans les bois d’alors  (mais peut-être était-ce celui- 
Ci, déjà le même bois ? et se ressentent des écorchures anci 
Ennes, bon, qu’un corbeau crie par là c’était hier, ou aujou 
Rd‘hui ?) Nous glissons, en fait, c’est ça, oui,  nous glissons    (50) 
D’arbre en arbre de tronc en tronc, à frôler l’écorce du dos 
De la main, ou du bout des doigts (côté ongles), aussi bien

épisode 2 mercredi 30 novembre

 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/14 & fin

 

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
 
Se termine aujourd’hui ce tout premier « feuilleton » de Poezibao, consacré à la réédition d’un livre épuisé de Ludovic Degroote, La Digue. Un PDF de l’intégralité de ce texte est joint à la fin de ce dernier épisode. 
 
La semaine prochaine, début d’un nouveau feuilleton, Mont Ruflet, d’Ivar Ch’Vavar.   
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13

 

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 14/14 

 

 
 
On tient ses doigts dans la main, on les met sous le nez à quoi ils ramènent le monde, même quand on n’a pas le sens de l’odorat développé, c’est un réflexe, on est bien. 
 
 
 
 
Des bouts de tout, entièrement séparés, on les traîne, fondus dans ce qui dure, et puis ça s’éparpille, la digue rabote le pas : on s’y défait. 
 
 
 
 
On est sur le point de faire un pas, la mer bouge un peu – elle remue au bord de ce qui la fixe. 
 
 
 
 
Comme de la facilité, une ouverture claire devant la pluie, les mots eux sont au sec – une plaie, bouche-trou. 
 
 
 
 
Ça moisit, tout ce qu’on traîne trop longtemps dans l’humidité, en s’imprégnant ça gagne, ça s’étend jusqu’au bout, ça se rejoint. 
 
 
 
 
On  dirait du silence sa façon de couler lente et sans bruit, elle nous déchire, on s’éloigne. 
 
 
 
 
Ce qu’on  écrit au bord ça se passe, pluie d’images courant dans le flot continu, les mots se noient dedans – loin de nous qui avançons en surface. 
 
 
 
 
À force d’écrire on a parfois l’impression d’étouffer, comme si les mots gonflaient dans la gorge, ou se serraient, ce qui dure d’eux c’est leur incapacité à se défaire. 
 
 
 
 
La vie moins la vie 
ça tiendrait mieux pour les choses où on ne sait plus comment les porter 
ni comment ça peut encore durer dans l’espace où on étouffe 
elles regardent ailleurs nous aussi 
on ferait comme se retirer de tout ce qu’on est. 
 
 
                                            Wimereux – La Madeleine, 1990-1991. 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 67 à 69 
 
[fin] 
 
 
Télécharger le fichier de l’ensemble de ce feuilleton, La Digue, de Ludovic Degroote : 

Téléchargement Ludovic Degroote, La Digue

 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/13

 

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 13/14 

 

 
On n’est jamais assez libre de sa propre langue, à plusieurs dedans on se trouve seul ; on attend que ça fasse bouche, que la pluie s’engouffre. 
 
 
 
 
Le monde est seul d’être à soi, réduit à rien, entre les villas à droite et la mer à gauche, on marche dans le même sens, on parle de revenir, seulement – à bien les observer, les maigres joies réduisent. 
 
 
 
 
On a bougé, on n’est pas meilleur, le regard n’est plus le même, la boue n’a pas la même couleur, on n’est pas plus sain, trop près, toujours trop loin. 
 
 
 
 
Le temps de s’arrêter ça passe, on ne s’en défait pas, si on pouvait garder juste cinq ou six mots pour le dire, on serait tranquille, on respirerait d’un coup – la langue pèse tant, mâchoire bloquée. 
 
 
 
 
Elle est légère la pluie qui mouille, à l’intérieur ça vibre faiblement, on est mieux ainsi, on n’est pas très bien quand on est secoué. 
 
 
 
 
C’est comme des pièces qui s’en vont les unes après les autres, une fois qu’il n’en reste plus, on l’écrit, l’écrire c’est une résistance, tout n’est pas parti, si tout fout le camp on est bien, nulle part. 
 
 
 
 
Là, les yeux sont plus froids, quand on a peur tout à coup, ça se rétablit, les yeux se réchauffent, ne discernent plus, ne voient pas : éloigné du reste on sent la paix humide qui nous touche. 
 
 
 
 
La peine on la dit, elle ne passe pas à côté, elle nous  raccroche encore au monde. 
 
 
 
 
Quand on a peu d’émotions, on s’attache aux choses, elles résonnent, on fait les mêmes gestes pour s’habituer à soi, à la fin on quitte l’étrangeté d’où on était parti, le ciel n’est pas sorti de sa couleur. 
 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 63 à 65 
 
[à suivre : épisode 14/14 vendredi 25 novembre 2011] - un fichier PDF sera  proposé avec ce dernier épisode, reprenant l'intégralité du texte. Une publication est envisagée ultérieurement chez publie.net

 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/12

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11

 

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 12/14 

Le temps qui passe, on vit dessus comme sur quelque chose d’incertain, on est là comme si de rien n’était, maintenant c’est un premier jet, où ça va on ne sait pas. 
 
 
 
 
On sent qu’elle s’oublie, alors on va franchement, les odeurs disparaissent, ce qu’il reste de soi est porté par le vent. 
 
 
 
 
Les bouts on les franchit, le seul qu’on atteigne on ne le voit pas, on est en vie on n’en sort pas, voilà qui procure de la joie, qui dit qu’on est dedans. 
 
 
 
 
Une petite musique dans la tête, elle nous accompagne tout le temps, dans le silence. On entend de soi ce qui traîne dehors, on n’est pas seul dans le monde. 
 
 
 
 
Il y a tellement de choses qui flottent sous la pluie d’un air indifférent, ce qui vient de dedans ça n’est plus brut, c’est modifié, il n’y a personne où on est, ce qui bouge ne se voit guère, on s’éloigne. 
 
 
 
 
On n’atteint pas ce qu’on voudrait dire parce que ça n’existe pas, ce qui existe on n’arrive pas à le dire, on se brûle la langue, la  bouche va de plus en plus sèche, elle couvre, quand on fait la digue aussi c’est une couverture du temps, on attend. 
 
 
 
 
On se pose bout à bout, chaque fois à côté, difficile de se réunir, on ne s’arrête pas, la digue comme on la recommence elle est sans fin, l’inondation c’est pas pour nous, on est plein d’impressions, on n’en sort pas, devant la falaise s’éboule et avant que le regard y touche, on sent la langue rétrécir. 
 
 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 59 à 61 
 
[à suivre : épisode 13/14 mercredi 23 novembre 2011] 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/11

 

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Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10
 
Ludovic Degroote, La Digue, épisode 11 
 
 
on devient pluie 
on ne lave rien 
 
bave épaisse 
coulant 
devant 
 
sous la langue  
qui sèche 
 
 
 
 
Moments posés bout à bout, on va un temps quitter l’intérieur, vivre en surface, là où l’air ne pèse plus. 
 
 
 
 
L’absence de force pousse un peu plus loin, la peur de s’arrêter, au moment où les choses se séparent, on est mieux avec ce qui continue. 
 
 
 
 
Quand ça déchire l’intérieur l’impression, la tête se fait trop lente pour être là, ça s’en  va, avec les restes et ce qui manque on écrit. 
 
 
 
 
Les yeux rivés dessus, on ne voit pas que ça passe, les mots se répètent pour se dire, ils ont du mal, on est au bord de tout comme si le poids du vide écrasait nos épaules. 
 
 
 
 
On franchit de larges espaces barrés par la pluie, incomplets, et qui nous encombrent – le soir, quand elle monte, la brûlure de la langue est une douleur rassurante. 
 
 
 
 
Les choses à l’intérieur, à force on ne les sent plus, elles sont si présentes, on ne les voit plus – tout pèse : à chaque instant où on se quitte ça revient. 
 
 
 
 
Ça ne va pas toujours plus loin, on paraît figé, ce qui bouge où ça entraîne on n’en sait rien, on reste à côté, on regarde, les mots ne bougent pas sans regard. 
 
 
 
 
Même à la fin, il doit rester un peu de cœur, de quoi mener plus loin, un peu après le cœur ça ne tient plus. 
 
 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 55 à 57 
 
[à suivre : épisode 12/14 lundi 21 novembre 2011] 
 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/10

 

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9

 

 

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 10 

 

 
On bouge si peu 
de loin 
l’impression de demeurer immobile 
pareil aux mots 
ils glissent sur la langue 
ils tentent de se fixer 
 
 
ou bien c’est la langue qui glisse 
dans sa chair les mots 
dérapent. 
 
 
 
 
La petite pluie à l’intérieur 
comme un verglas 
en plus mou. 
 
 
 
 
On ne dit pas mieux les choses dans le silence, on se croise, c’est plus clair quand on se heurte, on ne dérive pas ensemble de la même manière, les choses se superposent, elles apparaissent, un temps, c’est assez pour nous d’être là, elles vont au hasard. 
 
 
 
 
C’est une chance pour soi de s’être perdu de vue, on n’échappe hélas jamais à ce qu’on a été, on ne s’oublie pas tout à fait, le plus lourd à porter avec tout ce qu’il y a derrière, c’est tout ce qui se profile devant. 
 
 
 
 
On a l’impression que ça passe, ça reste là très fixe, ça ne bouge plus, sauf autour, alors on dit que ça remue, ça ne remue plus rien, sauf autour, on croit que ça touche, c’est loin de tout. 
 
 
 
 
Bout à bout posés sans que ça décrive rien, chaîne sans attache, sans retenue, on se lie là où on se trouve, moments perdus touchant les autres, rien n’apparaît d’abord. 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 51 à 53 
 
[à suivre : épisode 11/14 vendredi 18 novembre 2011] 

[Feuilleton] : La Digue, de Ludovic Degroote/9

 

Sur le principe du feuilleton, voir ici 
 
Ludovic Degroote, La Digue, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8

 

 

Ludovic Degroote, La Digue, épisode 9 

 

La langue crache les images d’un coup 
on ne voit pas ce qui est dedans 
les images où elles sont on n’en sait rien 
la langue seule a le courage de les vomir. 
 
 
 
 
L’air va, gonflé de vie, s’étouffant sur le vide – peu de choses affermies, ça coule, tout part en boue – le temps, lui, s’est manqué. 
 
 
 
 
Dans l’attente, on n’a pas forcément de place, on finira bien par en obtenir une, on la paiera au soleil face à la mer, en attendant, on bouge si peu qu’on semble arrêté, le long de la mer, avec dans le dos un soleil encore traître, et qui varie. 
 
 
 
 
En dérive, les choses glissent moins vite que nous, elles paraissent se fixer, surtout pour nous qui demeurons si peu de temps, et qui le consacrons à descendre ; la pluie faible qui nous fait apparaître est à peine plus oblique que le corps qu’elle franchit. 
 
 
 
 
À côté partout, on est plus près de soi par moments, c’est calme, il n’y a pas de bruit, on n’entend rien, les yeux sont fermés, la bouche aussi, on est bien. 
 
 
 
 
Ce qui nous rend gros peut-être c’est peu de chose, ni même ce qui fait grossir qui ne donne qu’un peu en apparence ; on va en dérive, c’est déchirant, on se sépare, on est là, chacun à côté, au bout au fond sans doute on espère se rassembler. 
 
 
 
 
On passe à côté, on n’atteint pas, c’est comme ça qu’on touche les choses, les yeux à l’intérieur ne voient plus, embrasser le vide n’a plus de sens, il fait noir dedans, c’est une autre lumière, et qui n’éclaire pas, on se perd : on n’est jamais habitué. 
 
 
 
 
Ça commence par le silence, les choses se passent de nous qui dérivons autour, on se rassemble, on se quitte, le vent du soir porte plus loin, on croit que ça prend d’abord le côté, en fait ça vise toujours le cœur, ça traverse le cœur, tout s’en va ensuite dans le silence. 
 
 
 
 
On voit tout de l’intérieur, de l’intérieur tout est faussé, on voit mieux, pas le temps de s’arrêter sur rien, ni sur cet arbre dont le feuillage, ni sur la mer dont les teintes, ni sur les falaises dont le mouvement, le temps qui passe arrête le regard, ça fait des émotions, quand on s’arrête on perd le sens du contact. 
 
 
 
 
C’est toujours mieux avant, c’est pour ça qu’on repart, l’espoir de revenir, on essaie de tenir le dos face au cap – les images qui troublent on est mieux rien dans la tête, c’est quand ça rompt qu’on peut s’accrocher, pas de prise sinon, on tâche de se répéter, c’est déjà ça. 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes 1995, (épuisé), pp. 45 à 48 
 
[à suivre : épisode 10 mercredi 16 novembre 2011]