Poezibao

(Anthologie permanente) Lucie Taïeb, Peuplié

 

Lucie Taïeb publie Peuplié aux éditions Lanskine.

à l'adresse d'un temps qui n'est pas encore venu

tu dis « nous »
il n'y a pas de nous

tu dis « peuple »
le peuple n'y est pas

tu dis « tu »
il n'y a que toi

tu dis tu
il n'y a pas de nous

tu dis peuple
il n'y a que toi

tu dis nous
le peuple n'y est pas

tu dis nous
il n'y a que toi

tu dis peuple
il n'y a pas de nous

tu dis tu
le peuple n'y est pas

*

forêt forêt noueuse où errer
trembles forêt noueuse tortueuse nouée tendre
forêt verts jeunes trembles hêtres & charmes
vos forêts de trembles et murmurantes en été fo
rêts où se perdre se prendre tendue forêt perdue tu
ne t'appelles un pas jour un pas un par un par un pas un jour
(un jour)
tremble forêt perdue de hêtres charme loin l'eau vive l'eau
un
jour
(un jour)
je me happe je halète je m'appelais un jour
tendre tendre forêt perdue ou me suis effacée essuyée
séchée me suis pollenisée me suis tendre tendre perdue me
suis forée un jour un pas un franchir un être un
jour
(un jour)
perdue me suis à force d'être frottée me suis à force usée
forcée contre l'écorce lisse
douce d'un bouleau bourreau solitaire un jour perdue forêt
de
trembles noueuse nouée la parole je l'avais simplement
nouée je l'avais simplement au
bout de mes doigts la lisse lisse du bouleau du bout d'eau
solitaire un jour
(un jour)
je me happais moi-même me suis dans cette forêt derrière
l'un d'eux
l'un d'eux devant
et entre eux deux
entre entre
un jour un jour
tremble tremble
forêt forêt noueuse où reflet
reflet d'une verdure dans une eau verdoyante ou
algue algue
quelqu'un quelqu'un
mais une forêt tes pas et personne
sonne
un jour un
jour
un jour, je m'appelais moi-même
moi-même m'appelais
me disais
perdue
perdue
perdue
entre les trembles ma palpitante poitrine de pinson et
joyeuse noueuse joyeuse un jour

(un jour)
-
-
-
-
il est temps que tu viennes


Lucie Taïeb, Peuplié, Lanskine, 2019, 136 p., 15€, livre soutenu par le CNL.

Écouter cet extrait lu par Lucie Taïeb sur le site de remue.net

Sur le site de remue.net encore :
Peuplié, c’est l’aventure d’un arbre devenu verbe.
Peuplié, c’est aussi l’histoire de Fredinand Man et Liesl Wagner, amants tragiques, partageant tous deux l’infortune d ́une naissance « entre deux siècles ».
Voici un autre extrait de Peuplié, et entendre quelques-unes des lettres post-mortem que Liesl adresse à Fredinand

Lucie Taïeb dans Poezibao :
bio-bibliographie, ext. 1, "Tout aura brûlé", par Katrine Dupérou, ext. 2

(Poezibao Hebdo) du samedi 13 avril 2019

 

Les huit articles publiés par Poezibao cette semaine.
(Tt les parutions de Muzibao et du Flotoir)

Notes de lecture :
(Note de lecture), Gérard Arseguel, Le Campanile de Sambuco, par Christian Tarting
(Note de lecture), James Sacré, Dans la parole de l'autre, 2, par Paul Darbaud
(Note de lecture), Christian Prigent, Poésie sur place. Partitions, par Olivier Penot-Lacassagne

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Denise Le Dantec, La Seconde augmentée
(Anthologie permanente) Stéphanie Ferrat, Côté ciel, notes d'atelier
(Anthologie permanente) Oswald Egger, Triomphe des couleurs, dossier de Jean-René Lassalle

Et aussi :
(Agenda, liens, informations) du 12 avril 2019
(Poezibao a reçu) du samedi 13 avril 2019

///

On peut lire une nouvelle parution du Flotoir :
Aune liquide,
autour notamment de André Tubeuf, Antoine Emaz, Buxtehude, Claire Marin, Georges Poulet, Jacques Darras, James Sacré, Jean Starobinski, Jean-Pierre Richard, Marie Jaëll, Rudolf Serkin.

Nouvelles parutions également dans Muzibao :
(Notes d'écoute) Maurice Duruflé, musique chorale
(Notes de lecture) André Tubeuf, Rudi, la leçon Serkin par Florence Trocmé
(Lectures augmentées), André Tubeuf, Rudi, la leçon Serkin

(Poezibao a reçu) du samedi 13 avril 2019

 

Les 27 livres reçus par Poezibao cette semaine :

Esther Tellermann, Un versant l'autre, Flammarion, 2019, 18€
Frank Smith et Julien Serve, Pour parler, Creaphis éditions, 2019, 22€, (soutien CNL)
Jean-Gabriel Cosculluela, Et la terre rien, photographies de Francis Helgorsky, Creaphis éditions, 2019, 15€, (soutien CNL)
Cédric Le Penven, Verger, Editions Unes, 2019, 16€, (soutien CNL)
Gérard Berréby, La Banlieue du monde, Allia, 2019, 6,50€
Eugène Savitzkaya, Ode au paillasson, Le Cadran ligné, 2019, 14€, (soutien CNL)
Christian Ducos, Plic !Ploc !, Le Cadran ligné, 2019, 14€
Sylvain Tanquerel, Bleigiessen, La Vision par le plomb, photos de Katrin Backes, Le Cadran ligné, 2019, 14€, (soutien CNL)
Grégoire Cabanne, Michel, Leïla, (Lui, Elle, Toi), Editions MF, 2019, 15€
Cécile Oumhani, Mémoires inconnues, La tête à l'envers, 2019, 18€
Yves Leclair, L'autre vie, Gallimard, 2019, 16€
Chantal Dupuy-Dunier, Ferroviaires, Les écrits du Nord /Editions Henry, 2019, 12€
Eric Dubois, Incidences, poèmes 1993-1998, Encres vives, 2019, 6,10€
Muriel Camac, En direction de l'ouest, photographies de Michael McCarthy, Editions le Citron gare, 2019, 10€
Isabelle Lelouch, Jusqu'à ta paume, Libraire-Galerie Racine, 2019, 15€
Franck Balandier, L'heure tiède, Libraire-Galerie Racine, 2019, 15€
Nayla Chidiac, La Flûte de haschisch, Libraire-Galerie Racine, 2019, 15€
Margaux Lefebvre, Les Oiseaux lacunaires, Libraire-Galerie Racine, 2019, 15€
Claude Luezior, Jusqu'à la cendre, Libraire-Galerie Racine, 2019, 15€
Yannick Girouard, Moindre souffle, Libraire-Galerie Racine, 2019, 15€
Claire Boitel, Objets de la Demoiselle, Libraire-Galerie Racine, 2019, 15€

Traductions :
R.M.Rilke, Vergers, suivi des Quatrains valaisans et de Treize lettres à Jean Paulhan, édition établie, présentée et annotée par Bernard Baillaud, Le Bruit du temps, 2019, 15€
Mihalis Ganas, Poésie II (1993-2012), traduit du grec par Michel Volkovitch, Le Miel des Anges, 2019, 12€
Collectif, L’amour, la guerre, la mort, chants populaires, traduit du grec par Michel Volkovitch, Le Miel des Anges, 2019, 12€

Prose :
Judith Schlanger, ma vie et moi, Hermann, 2019, 18,50€
Patrick Laupin, Le Rien qui précède, Gros Textes, 2019, 8€
Tristan Felix, Ovaine la Saga, Tinbad, 2019, 23€

(Agenda, liens, informations) du 12 avril 2019

 

Les dernières informations publiées dans le scoop.it de Poezibao :

(Agenda) 12 avril, Paris, Guy Bennett et Frédéric Forte
(Agenda) 12 au 14 avril, Mers-sur-Indre, Livres en fête
(Agenda) 13 avril, Paris, lectures de textes de Fernand Deligny
(Agenda) 13 avril, Paris, Julien Serve et Frank Smith
(Agenda) 13 avril, Strasbourg, autour de Beckett, avec Michel Crépu et Isabelle Baladine Howald
(Agenda) mercredi 17 avril 2019, Toulouse, Danièle Robert
(Agenda) 18 avril, Paris, Patrick Beurard-Valdoye
(Agenda) 18 au 22 avril, Monts d'Arrée, poésies & arts dans les monts d’Arrée

(Agenda) 24 avril, Paris, Sylvie Fabre G.

(Disparition) Bernard Sichère

(En ligne) Dépoussiérer l’enseignement littéraire à l’Université : entretien avec Violaine Houdart-Merot
(En ligne) Haroldo de Campos, politiquement concret

(Note de lecture), Christian Prigent, Poésie sur place. Partitions, par Olivier Penot-Lacassagne

 

« Lire des textes en public n’est pas déclamer la poésie mais l’effectuer sur place », écrit Christian Prigent dans un livre – texte et son – qui vient de paraître aux Presses du réel. De cette « effectuation », dont La Voix de l’écrit (en 1985) et L’Écriture, ça crispe le mou (en 1997) avaient esquissé le « projet », Poésie sur place en reformule le « procès ». Le court essai éponyme qui referme l’ouvrage invite à lire et à entendre, séparément ou en même temps, les textes qui le précèdent. Y est défini précisément « l’objet » créé par « l’action vocale » (où s’inscrivent divers éléments : « volume de salle, distance et densité du public, durée de performance, choix des postures, gestion des intensités sonores, des cadences, des intonations, des souffles, distribution des harmoniques et des dissonances »). Cet objet, note l’auteur, « n’est pas identifiable au texte qui lui a servi de support » ; il se forme dans « l’altercation » (mot qu’on soulignera volontiers) : échange bref et brutal, dispute vive, querelle parfois violente, contestation, prise de bec… Altercation donc « entre la sophistication écrite et la soufflerie physique ». Confrontation d’intensités, face à face musclé où phrases et phrasés s’évaluent (force, ampleur, étendue, danger) et se mesurent autant qu’ils se toisent pour mieux se régler, sinon s’accorder, dans la démesure de leur commune exécution. « Si un tel objet apparaît, précise Prigent, c’est en tant qu’effet de cette rencontre (au sens de match). »

Poésie sur place offre quatorze exemples de ces altercations où s’effectue la poésie. Certains sont inédits (« Clélie avec Sade », « Le Rhétoricien malade », « Zoorthographe d’usage »), les autres ont paru dans des livres déjà anciens (« La leçon de chinois », « Litanies », « Pnigos », « Liste des langues que je parle »). Aux textes, présentés comme des « partitions composées pour des lectures-performances », répondent des enregistrements, publics ou non, de ces lectures. Exécutées parfois à deux voix avec la comédienne Vanda Benes, elles font et défont l’écrit, le refont et le dépassent. Plus qu’une simple rencontre qui se mettrait en scène, l’altercation performative déforme, déplace, reforme ; elle est distorsion incessante de la trace écrite, projection du matériau verbal dans l’oral, combat de mots et de sons. Le sens des textes tremble, peut-être même « s’en trouve-t-il changé (leur mode d’action en tout cas, leur impact d’affects – sinon le détail de leurs significations) ». L’écrit poétique, « quelque silencieusement inscrit qu’il soit », est donc « une composition de voix » : voix hétérogènes, débitées « d’une seule haleine » (voir « Pnigos »), haletantes bouche contre bouche (voir « Les langues que je parle ») ou soufflées (voir « Je ne suis pas un monstre ») ; langues dissonantes, hautes et basses, formalisant le « réseau des représentations toujours-déjà verbalisées dans lequel nos vies se déplacent ». Trouer ce « réel », donner à voir, à goûter, à sentir, à entendre autrement : le son et le rythme dérangent jusqu’à la dérégler la continuité sémantique de ce réseau, scansion et propulsion en perturbent la codification, le récit, la narration. Émergent par glissements phoniques –interpellation du sens par le son – du non-dit et de l’inédit, obscur ou négatif, mais aussi de l’inattendu et de l’inentendu, vivants, lumineux, éclatants.

Cette « rumeur de fond » fournit à l’écrivain « le matériau qu’il va formaliser ». « Faire poésie », écrit Prigent, c’est « composer des formes verbales qui soient un dépassement, un réglage en beauté de cette rumeur ». Opération difficile, que recherche la performance et qui en est le lieu même. À lire et à écouter Poésie sur place, on mesure l’exigence qui soutient et commande un tel « dépassement » dont on relève les traces sur la page, dont on entend la poussée dans la respiration, le timbre, la scansion de la voix :

Ça meugle au loin
Angoisse au coin
La langue au fond
Le monde
Le monde
Le monde entier
Le monde entier est dans ma bouche

Olivier Penot-Lacassagne


Christian Prigent, Poésie sur place. Partitions, Les Presses du réel, coll. « Al Dante », 2018, 112 p. 18€ (avec un CD)
sur le site de l’éditeur

(Anthologie permanente) Oswald Egger, Triomphe des couleurs, dossier de Jean-René Lassalle

 

Le poète de langue allemande et de passeport italien Oswald Egger vient de sortir son nouveau livre, Triumph der Farben (triomphe des couleurs). Son écriture néologique à syntaxe décalée y crée des visions mentales liées à la perception des couleurs. Passé l’effet de surprise, on peut se laisser aller à parcourir avec un plaisir étrange ces paysages langagiers en constante transformation qui combinent une certaine mystique du flux du vivant avec une rationalité de composition mathématique. Le visuel du livre, toujours créé par l’auteur, est beau : chaque double page met en vis-à-vis les poèmes en prose d’un côté et des grilles de permutations de centaines de petits rectangles tricolores différents de l’autre côté. Dans la partie centrale les poèmes se contractent en de longues listes de noms de nuances chromatiques, imaginaires ou non, tandis que des triangles colorés s’ajointent en rubans multicolores formant des silhouettes dansantes. Ici un système complexe de contraintes transpose les mots de deux poèmes de Pétrarque, les triomphes du temps et de l’éternité, en combinaisons de couleurs. Les anciens défilés d’allégories se métamorphosent en cortèges de Carnaval avec des personnages monstrueux semblant déformés par des logiciels artificiels, qui dissocient leurs couleurs dans des kaléidoscopes.


triomphe des couleurs  110
Soudain cela s’illumine quelque part dans l’air en rouge bleu ou jaune ; apparaissent de petits visagets en bois chacun comme une petite pomme ou des visages jaunis plus petits avec des yeux en billes bleu vif, rouges sourcils, rouges oreilles ; soudain en voilà trois, quatre en rang, et par-dessus encore d’autres s’alignant ; les petites têtes éparses se regroupent et s’épaniculent en un crâne, finalement la tête s’édifie comme une pyramide en friche, angulochrome, non-figurative, en mouvement perpétuel, les rangées évoluent, les têtes fourmillent, luisent, pelotonnent, et se métamorphosaient, billes d’yeux sur-roulantes, yeux en hyper-rotation autour de leur axe visuel : de chaque cil jaillit un éclair reliant dessus la courbe du nez, rayon jaune vif en éventail ; puis le réseau d’éclairs se réduit à de maigres faisceaux qui eux-mêmes disparaissent. Voici un Dégringol, la tête droite et barbue, avec une haute capuche pointue et yeux protubérants ; les monstres prolifèrent ; que des chiens bariolés, parés de contre-couleurs ; on voit la scène depuis des hauteurs comme un animal ailé, cependant avec un regard tordu qui se retourne sur soi. Je ne devrais pas penser. – seulement ressentir et regarder.

Extrait de : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


triumph der farben 110
Plötzlich leuchtet es irgendwo in der Luft rot, blau oder gelb auf; es erscheinen kleine Holzgesichtchen wie je ein kleiner Apfel, oder noch kleinere gelbe Gesichterchen, mit grellblauen Knopfaugen, roten Brauen, roten Ohren; plötzlich sind es drei, vier in einer Reihe, darüber ordnen sich wieder Reihen; die einzelnen Köpfchen ordnen und zerrispen sich in einen Schädel, und schließlich baut sich der Kopf zu einer flächenlosen Pyramide auf, eckfarbig, nicht bildhaft, in steter Bewegung, die Reihen wechseln, die Köpfe wimmeln, leuchten, knäueln und veränderten sich, rollendere Knopfaugen, die Augen überüberdrehen um sich, um die Sehachse: von einer Wimper zu den übrigen springt, über den Nasenrücken, ein Blitz, ein grellgelb gefächerter Strahl; dann verliert sich das Blitznetz bis auf wenige strahlende Bündel, die dann auch verschwinden. Jetzt ein Kobolz, kopfhoch mit Bart, mit hoher spitzer Kappe, stechenden Augen; die Unholden mehren sich; sie sind bunte Hunde, in kuntere Farben gekleidet; man sieht sie wie ein Vogeltier von oben, doch ist der Blick schief auf sich gerichtet. Ich sollte nicht denken. - Nur fühlen und schauen.

Extrait de : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018.

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triomphe des couleurs 142
Mon corps semblait se dissoudre, étant transparent. Des images comme poinçonnées, dans la forme d’une émeraude qui projetait des millions de petites étincelles, étirant les paupières, qui s’allongeaient à l’infini comme des fils d’or vaporisés sur bobines à jambettes, et cela tourne seul. À l’entour ruissellement, effondrement des masses murales, dans toutes les couleurs et une transformation constante qui peut simplement être comparée au jeu avec un kaléidoscope. Bacs meuniers de peintures à coulées en pétrification déversées de seaux ovales qui dans les myriades d’yeux de cyclope du kaléidoscope se confrontaient sur les roches à graisse, les facettant. J’étais encore moi mais altéré, mi-plante mi-humain, avec la contenance méditative de l’ibis debout sur une patte de pivert, secouant ses plumes. Seule la démarche est un peu incertaine, les pieds sont boursouflés, la main gauche manque, comme lourdement enveloppée de moufles. La calotte crânienne est absente, la tête paraît grossie, balance à droite et gauche comme un coussin d’air étanche empli de plumes ; serrement dans les joues, la peau se retend sur les os.

Extrait d  : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


triumph der farben 142
Mein Körper schien sich aufzulösen und durchsichtig zu sein. Bilder, die wie gestochen sind,  in Form eines Smaragds, der Millionen kleiner Fünkchen sprühte, die Augenlider dehnten und verlängerten sich unendlich, wie Goldfäden versprüht auf kleinen Bein-Rollen, die dreht, ganz allein. Rings das Rieseln und Einstürzen der Wandmassen, in allen Farben und in stetem Wechsel, das nur mit dem Spiel des Kaleidoskops verglichen werden kann. Mühleimer versteinerter Schütt-Farben aus ovalen Kübeln, die mit zig Zyklopenaugen eines Kaleidoskops sich in die Specktfelsen verglichen und diese facettierten. Ich war noch ich, jedoch verändert, halb Mensch, halb Pflanze, mit dem besonnenen Aussehen des Ibis auf dem Vogelfuß eines Spechts stehend, mit den Federn schlagend. Nur der Gang ist etwas unsicher, die Füße sind wie dick, die linke Hand fehlt, wie wenn sie dick in Fäustlinge gewickelt wäre. Die Schädeldecke ist nicht vorhanden, der Kopf scheint vergrößert, schwankt hin und her, ähnlich einem federdicht gefüllten Luftkissen; Spannung in den Wangen, die Haut liegt straffer über den Knochen.

Extrait de : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018.

Voir aussi 3 poèmes d’Oswald Egger avec dessins sur remue.net.

Oswald Egger dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, (revue Sur Zone), n° 24, Oswald Egger, "Album Nihilum", Extrait 2

Une vidéo en allemand tournée à Hombroich, par Marc Nordbruch. Poezibao recommande de visionner cette vidéo même si on ne comprend pas la langue allemande.

Ajoutons l’extrait disponible du livre Triumph der Farben avec les poèmes en allemand et les illustrations kaléidoscopiques en couleurs

Et rappelons enfin et évidemment l’anthologie en français d’Oswald Egger : Rien, qui soit, parue aux Editions Grèges.

[Jean-René Lassalle]

(Note de lecture), James Sacré, Dans la parole de l'autre, 2, par Paul Darbaud

 

Pour qui est attaché à la voix de James Sacré, merveilleusement malicieuse et secrète, presque murmurée, à la fois familière et singulière, chaque nouveau livre constitue une halte bienvenue, bienfaisante. Fort d’une œuvre avoisinant la centaine de livres qui va du gros opus jusqu’aux plus infimes plaquettes, toutes dispersées avec libéralité chez de très nombreux « petits » éditeurs, il avoue simplement, de son petit air gourmand, timide et goguenard, aimer ça. A ceux qui s’émouvraient du fait qu’il publie à une cadence parfois soutenue, on suggérera que cette prodigalité n’est qu’une des formes et des effets que revêt sa généreuse ouverture aux autres, et aux autres écritures.

Car, si ce petit livre s’intitule Dans la parole de l’autre - livret 2, ce n’est évidemment pas sans raison. Il porte aussi sur sa couverture les noms de Lorand Gaspar et Edmond El Maleh, comme le précédent (livret 1) ceux de Antoine Emaz et Gérard Titus-Carmel. Il s’agit ainsi d’accueillir dans ses propres poèmes une parole voisine et fraternelle, celle des plus proches de ses pairs. Et plus que d’instaurer un dialogue, tenter une coalescence des mots et des pratiques réciproques, progresser « dans l’espace ouvert des livres de Lorand Gaspar ». Il est dit plus loin : « Des livres sont là, traversés par d’autres livres ;/Une voix passe d’un livre à l’autre. » Il faut comprendre que nous ne sommes plus dans le simple hommage ou l’exercice d’admiration, la citation ou l’emprunt, mais bien dans une tentative de commune contamination, en même temps que de commentaire réflexif et de mise en miroir.

Chacun s’accordera sur ce point : on doit à Sacré une langue entre toutes reconnaissable, tout à la fois gauche et savante. Il s’en explique en ces termes : « ... mon français d’école/Bascule [...]dans une langue maternelle qui n’a pas de forme/Un patois mal habité, des tournures de parler à la maison, dans les champs. » Après s’être mâtinée de patois vendéen, avoir été travaillée par la tradition maniériste*, avoir connu comme il se doit de multiples influences (de Reverdy à Follain), voilà que maintenant, d’être frottée à d’autres plus contemporaines, son écriture s’augmente et se régénère encore. « Le poème propose à la fin/Un français plus vivant. »

Dans cette perspective les deux figures ici invitées méritent qu’on s’y attarde un peu. L’œuvre de Edmond El Maleh s’attache toute entière à restituer et restaurer une riche mémoire marocaine où cohabitent les cultures juive, arabe et berbère. Quant à Lorand Gaspar, plus connu sous nos cieux, d’origine transylvanienne, longtemps résident en Tunisie, traducteur du hongrois, de l’allemand et de l’anglais, auteur du magnifique recueil Egée, suivi de Judée** ou d’essais sur la Palestine, son appartenance à un monde déployé vers de multiples horizons n’est plus à démontrer. Ce sont façons là encore pour Sacré, épris du Maroc et de l’Italie, établi de nombreuses années aux Etats-Unis, d’héberger des éclairs et des échos d’un monde cosmopolite.

Mais la présence de Lorand Gaspar, par ailleurs aussi chirurgien, essayiste, spécialiste des neurosciences et photographe, donne lieu, par-delà les réverbérations visibles de ses mots dans les vers de Sacré, à des interrogations que ce dernier traite à sa manière, loin de toute approche théorique. Ainsi de la question sur les rapports qu’entretiennent le poème et la science : « Notre main de mots/Caresse-t-elle un désir de la science ? » Quel est le degré de mutuelle porosité ? S’agit-il de parler des oiseaux : « Le poème se prend-il pour un manuel d’ornithologie vécue ? » Est-ce qu’« il ajoute à la science qui s’intéresse aux oiseaux ? » Manière bien caractéristique de l’auteur de ne pas cesser d’interroger l’écriture et ses registres, d’inlassablement mêler divers niveaux de langue, d’éprouver le poème comme un lieu maximalement ouvert et accueillant, de faire dans une subtile dialectique, une feinte naïveté, dialoguer les ailleurs et le proche.

La question vaut aussi, par glissement, pour la pratique de la photographie. Il s’avère que Gaspar, de même que Jean-Loup Trassard ou Gérard Macé, a publié plusieurs livres remarqués de photographies accompagnées de ses textes aux éditions Le temps qu’il fait. L’un d’eux*** comportait en regard de ses photos des poèmes de Sacré qui amorçaient déjà une réflexion, une rêverie ici poursuivie et prolongée : « Les couleurs dans les photos de Lorand Gaspar/Sont-elles pas [...] Les couleurs qu’il a cru mettre dans ses livres ? » Convoquer, appeler, comme la science à l’instant, les arts visuels à témoigner dans l’écriture, pour la border ou la déborder, c’est la mettre en danger pour mieux la valider, et plus assurément s’avancer dans le poème.

On retrouve dans ce recueil tout ce qui fait le prix et la saveur des textes de Sacré, sur lesquels tout a été dit : ses tournures comme ficelées à la va-vite : « Tout mal plan »; « des mots qu’on ne sait plus s’ils sont », d’autres comme traduites, ou sorties tout droit du terroir oublié d’un Ramuz : « Tout un ciel de grande mouvance au-dessus », un travail sur la vitesse de la prise de vue : « Un oiseau, là intense/Mouvement vif... », la douceur d’une approche ou d’un commentaire : « Tout un léger théâtre de presque rien ». Mais à tout prendre, le mérite de ce petit livre réside moins dans la restitution pleine et entière de la parole de l’auteur que dans sa capacité à l’ouvrir dans maintes directions sans que sa profonde et rayonnante unité le moins du monde en pâtisse.

Paul Darbaud

James Sacré, Dans la parole de l’autre, Rougier V. éditions, 48 pages, 13€

* Un sang maniériste, La Baconnière, 1977
** Gallimard, 1980
*** Mouvementé de mots et de couleurs, Le temps qu’il fait, 2003

(Anthologie permanente) Stéphanie Ferrat, Côté ciel, notes d'atelier

 

Stéphanie Ferrat publie Côté ciel, notes d’atelier aux éditions La Lettre volée.


L’état doit être celui de l’absence. Geste reculant le corps, tête sinueuse ; comme rayer une phrase sur un cahier.
Ce sont les gestes qui, s’agitant, effacent la pensée.

/

Ce matin encore, tout est déjà trop tard. Formes à terre, rien ne se lèvera.
Trop tard car les mots ont occupé la place d’air pur.
Quand le temps s’étire, c’est que l’énergie est coincée en amont. Ce temps-là est un puits sans fond.
L’équilibre est rare. Rare de tout, pour tout.
Là-dessus, le ciel, son aspiration.

/

Pour travailler, 4 mains. Celles que l’on connaît, d’autres inventées.
Toutes doivent s’agripper à un même moment.
Lorsque tout est devant, comme est-ce ?
Un appel vide, une agitation liée à la peur brute ?
Que s’est-il passé dans cette absence ?

/

Chercher en premier une sensation.
Avant de condamner, laisser le regard entrer dans la forme, la digérer.
A un moment, le papier revient au visage, le hante.
Ici se trouve peut-être un départ.
Ou seulement la peur. Entière, murale.
Quelque chose de glacial qui absorbe tout le corps, l’enserre.

/

Je ne suis témoin que de l’échappée.
Le fer n’est qu’un petit support, à peine une consolation.
Je sacrifie la poésie à l’approche de la nuit, long fil de gestes à ne pas interrompre.
Je sacrifie la peinture aux matins trop courts, mangés de fleurs, de graines à orienter. Incapable de construire une résidence isolée, l’être dans l’être, main placée au centre de l’eau.
Tout glisse. J’ai travaillé à ouvrir, maintenant que tout est au dehors, je balaie mon ombre de face.

/

De moins en moins je fais confiance à la tête. De plus en plus, au regard aveugle. Formes émergentes, à peine des brouillards prononcés. Rien qui ne soit verbe, construction visible. Une partie du vrai se cache sous les mots. Dire est déjà perdre l’imprononçable.


Stéphanie Ferrat, Côté ciel, notes d’atelier, La Lettre volée, 2019, 62 p., 14€, pp. 11, 12, 21, 24, 40 et 51.

(Note de lecture), Gérard Arseguel, Le Campanile de Sambuco, par Christian Tarting

 

Gouttes d’éternité

« [L]es poèmes sont comme une cloche, qui pend à l’air libre, et qu’il suffit d’une légère chute de neige sur elle pour désaccorder (1) » Immédiatement vient à l’esprit cette si belle phrase de Heidegger ; non pas même à la lecture mais à la vision du livre-poème de Gérard Arseguel, Le Campanile de Sambuco, titre qui plus qu’à une géographie, à la singularité piémontaise, renvoie à un sentiment d’appartenance, à un ancrage rêvé ; c’est-à-dire élu, c’est-à-dire à une puissance, une ombre forte du monde intime, de son treillis de résonances.
La question du lieu choisi (du lieu écrit, du lieu discrètement romancé – de la délicatesse du roman du lieu) est si importante, pour Gérard Arseguel. Nous n’avons pas attendu Le Petit Bois qu’aimait Gérard (2) pour en avoir l’assurance. Mais ce court livre de la fragilité, cette série discrète de l’émotion qui passe par le temps et le corps, tenue, non épanchée, contrôlée de façon virtuose – sans ostentation, dans une pure délicatesse de la maîtrise, un désaffichement schubertien –, nous donne sans doute le cœur de cette longue et fournie et puissante affaire lyrique qui est celle de l’auteur des si nécessaires Portrait du cœur sous les nuages et Autobiographie du bras gauche (3)
Nous le savions : il est un élégiaque. Un élégiaque sans jeu, si je puis me permettre, sans aucun tourner autour, sans rien d’une distance plus ou moins ironique quant au moment du chant, au moment du chant de deuil. Si celui-ci est possible. Tout, dans Le Campanile de Sambuco, est dans ce mouvement de faire avec l’objet perdu. Qu’est-il, lui, sinon notre corps passé, notre enfance peut-être désaccordée ? (Je ne veux pas dire notre mémoire.)
Je l’entends ainsi. J’entends ce poème-livre comme une essentielle mesure de survivance, vers à vers et littéralement mot à mot, puisque le voici gagner un foyer de beauté par sa disposition radicale : pas un mot de plus que le mot, dans le vers – pas un mot de trop.
Le poème-livre avance vers à vers dans la fausse distance, la pudeur du constat. Le livre-poème est dans ce bel être-là, gouttelé, s’accordant à la « céleste / ponctuation » ; à cette « topographie mentale des seuils » – formule avancée ailleurs par Gérard Arseguel – qui dit profondément le vrai de l’espace poétique non investi mais vécu, d’une ligne à l’autre : d’une ligne de vie à l’autre.
Le poème (le livre) est comme une cloche. Un bout de respiration le fait tinter. Il affirme son lieu de cette chiquenaude qu’un Arvo Pärt nomme, après Edgar Poe et s’accordant à l’idée d’une persistance sonore qui réécrit-actualise, tintinnabulation. Coup d’ongle sur l’ordre ancien qui est préservé, réservé dans l’essence de ses formes pour être, par la voie douce des échos – de la survivance (Nachleben), j’y insiste –, le tenseur particulier du présent. Pour mettre au présent la forza del passato. Les « pythies / [sont] / lovées / dans / le / chignon / du / vent » ; elles peuvent dire « le / vomi / de / l’air » mais encore, et d’abord, « l’éclair / du / bras / dans / la / pensée », cet allant peut-être « chiffonné » de soi qui sait que le monde est monde mais, dans la butée exacte de la langue (du poème), défait l’évidence – la transforme.

Christian Tarting

Gérard Arseguel, Le Campanile de Sambuco (confine di stato, 2), éditions Larifla !, 2019, non paginé, 12 €.

1 Martin Heidegger, “Avant-propos”, in Approches de Hölderlin [Erläuterungen zu Hölderlins Dichtung, 1951], traduit de l’allemand par Henry Corbin, Michel Deguy, Jean Launay et François Fédier, Gallimard, “Classiques de la philosophie”, nouvelle édition augmentée 1973, p. 7.
2 Le Petit Bois qu’aimait Gérard, Mettray, 2017.
3 Portrait du cœur sous les nuages, Flammarion, “Poésie”, 1988 & Autobiographie du bras gauche, Tarabuste, “Reprises”, 2017 (tout particulièrement pour Esthétique de l’abandon, initialement publié en 2001 par le même éditeur).

(Anthologie permanente) Denise Le Dantec, La Seconde augmentée

 

Denise Le Dantec publie La Seconde augmentée aux éditions Tarabuste.


L'histoire
Puis-je m'y fier ?
Mon cœur a le poids de l'univers

N'importe où
Du jour au lendemain
Plus tard
– Éblouissements

Une pensée donne un vers
Deux pensées font un vers
Trois pensées font la partie chorale
– Qu'est-ce qui a changé ?

J'ouvre les bras comme les pages
            d'un livre :
Tout le discours de toute une vie
– Sans point d'interrogation

L'oiseau à gorge rouge
chante
carmen dans les buissons
— Je chante avec lui

La partie est commencée
(Pas qu'un jeu)
– Décide aussi des fantômes

Dylan Thomas écrit qu'autrefois la bouchère mettait du
chien et du rat dans le hâchoir Aujourd'hui elle y met des
pixels et des petits oiseaux cui cui cui

L'air se brise
Dans les airs
Et dans le rouge
Quelqu'un pleure

Impossible de donner aux détails assez de force. Seulement
un petit point minuscule, misérable, sur le beurre de
l’asphalte

je te donnerai du lait
De la petite bouteille
Et de ta petite main
Deux bols de lait tout juste traits
Oubli n'efface rien
Poussière de météores
– Sous la glacière

Europe court
Échevelée
Par une nuit sans lune

La fillette
Fait tourner
Son ombrelle blanche
Bordée de lumière

Se souvenir du temps c’est brosser de la paille. Peste noire
Peste rouge. L’après-guerre a duré plus longtemps que prévu

Les femmes-des-ruines
Amassent des briques
Dans les rues

Europe
Apporte un pain
Que nous modelons
– Avec nos poings

Salomé danse entre lune et étoile clans une rue du ghetto.
Les violons se taisent.
Une voiture Ford s'arrête à l'entrée du champ

Peste brune
– Masquant la lune
A la lune

Le tournis des jours. Les soulèvements rimbaldiens.
Marina Tsvetaïeva : « Il n'y a pas de réponse / il y a des
apostrophes – des résonances »

Est-ce que tu entends
Ce que j'entends ?
– Des rumeurs sur une guerre
Proche.

Chemises rouges
Chemises noires
(Nos poches sont pleines
De petites cuillères
Dorées qui chantent)

Fox-trot ou charleston ?
Ô bordel !
Piocher ! Piocher !

« Ne dis rien à personne / Ce que tu as vu, oublie-le »
                                           (Ossip Mandelstam)

La nuit biblique
Les Psaumes
– Tu dors ?

Pégase passe en volant
Sa queue mangée par les mouches
– Pour aller où ?

Toi,
Ta nudité.
Plus bas :
Une contorsion obscène

« Erinnerung an dual der Herdglut, die michsott / Dab
ich zu sprëiden Stein geworden » Le souvenir et la torture
du feu qui me calcina / Faisant de moi une pierre rêche »
                                                      (Gertrud Kolmar)
Il est presque
Onze heures
Du matin :
La mer est verte

Les voitures volent
Sur une Seine néo-latine
Sea bubble    Sea bubble

Océans-villes
Mis à flot
Un arbre mort
Parmi les voies stellaires

« Un rien / nous étions, nous sommes / nous resterons en
fleur : la rose de rien de personne » (Paul Celan)

Roses Ô roses
Impitoyables
Avec une hâche !

De quelle couleur
La futaie ?
Le prépuce du lièvre
(...)

Denise Le Dantec, La Seconde augmentée, Tarabuste, 2019, 144 p., 19€.