Poezibao

(Dossier) Marie-Claire Bancquart

 

Après la disparition de Marie-Claire Bancquart, ce 19 février 2019, Poezibao a souhaité rendre plus faciles d'accès tous les articles qui lui ont été consacrés dans le site, extraits de son œuvre, notes de lecture, contributions de Marie-Claire Bancquart elle-même, entretiens et articles à elle consacrés. Ces articles ont donc été montés dans un document PDF unique de soixante-quinze pages, que l'on peut ouvrir d'un simple clic sur ce lien.
A la fin du dossier on trouvera une bio-bibliographie à jour.
photo ©florence trocmé, 2005

(Disparition) Marie-Claire Bancquart

 

Poezibao a appris hier soir et avec une profonde tristesse, la disparition de Marie-Claire Bancquart. Nous adressons toutes nos condoléances au compositeur Alain Bancquart, son époux. Marie-Claire Bancquart laisse derrière elle une œuvre poétique et critique considérable sur laquelle Poezibao reviendra très vite. Elle venait de recevoir, enfin, la consécration tellement attendue d'une publication en Poésie / Gallimard.

Florence Trocmé

 

(Note de lecture), Séverine Daucourt, transparaître, par Didier Cahen

 

C’est la seule chose à faire...

transparaître :  un titre sans majuscule pour le quatrième livre de Séverine Daucourt, comme si ce récit poétique était une pièce manquante, inscrite dans un flux continu. Avec sa neutralité affichée, la 4^ème de couverture joue parfaitement la carte de la transparence : « ses trois derniers livres, Salerni, A trois sur le qui-vive, Dégelle (La Lettre Volée) convoquaient les notions d’altérité, d’identité sexuelle, de corps et de féminité. » Changeant l’angle de vue (de vie...), « l’auteure tente à présent de circonscrire ce qui fait perdurer le "drame féminin" ». Elle nous raconte ainsi son expérience de femme de fille de mère, poète déshabillée, amante transamoureuse, actrice fantasmatique... Et avec quelle franchise ! Si la lecture traverse d’abord une odyssée très personnelle, très habitée voire endiablée du sexe, c’est moins l’histoire qui compte que cet universel qui déshabille le texte et transparaît dans ses petits riens, ses coins, ses blancs et ses redites : on goute au sexe des anges mais plus sûrement encore aux tours d’un bon petit diable qui bouche les trous de l’être. Laissons... On retiendra d’abord la description d’une vie presque ordinaire, mais augmentée de la boulimie de la chair : « coincée dans ma demande/que je crois être offrande/sauf que chacun se sert/bon appétit/moi dévorée (...) C’est la seule chose à faire, l’amour ». On est happé, bousculé, transporté, désarmé en découvrant les brèches et les fissures du corps, les positions tranchées d’un désir-non-désir, la superposition d’un plaisir-non-plaisir ; le cœur balance entre l’envie de « transparêtre » et l’enchère assumée de la publication d’une « autobiographie » proprement interdite : « collée derrière ma vitrine/invisible/exhibée/sans malice/déjà victime/déjà consentante ». Le livre garde jusqu’au bout sa ligne narrative, sa force énonciative : pas de justification, aucune explication, pas de bavardage savant sur le Désir, le Corps ou la Jouissance, mais une réserve de mots tenus en laisse, une écriture osée, dosée, frontale et maîtrisée, qui fait tout le prix de l’entreprise et de ce texte un véritable OVNI. Tout est dit secrètement du complexe familial, du jeu décomplexé de la différence des sexes, tout est dit discrètement de l’expérience fouineuse de la très très jeune fille, des « préférences » ludiques de la femme et de la mère, mais l’histoire suit son cours, affiche sa transparence, sa nudité sublime sans susciter la gêne… Après tout, c’est un improbable polar qui trouve sa forme unique en déniaisant le verbe ! Au-delà des apparences, le voyeur en sera pour ses frais ; rien d’autre à se mettre sous la dent que le dessein des lèvres, le maquillage des cœurs et l’admirable permission de la lettre. Son extrême liberté, son universalité. Le miracle s’accomplit puisque lecteur nous sommes lecteur nous resterons, destinataire élus, à la fois titillés, provoqués par l’ardeur du récit mais scrupuleusement protégés par sa poésie intime et sensitive ; témoins jaloux de l’invisible de notre condition. Cette place providentielle qui nous est réservée fait de transparaître un texte sans limites, un beau, un très grand livre d’un genre indéfini, requalifié, comme un ultime défi, en « poème politique ».

Didier Cahen

Séverine Daucourt, Transparaître, LansKine 2019, 144 p., 15€

On peut lire des extraits de ce livre.

(Anthologie permanente) Séverine Daucourt, transparaître

 

Séverine Daucourt publie transparaître aux éditions Lanskine.
Poezibao en donne ici quelques extraits
et publie simultanément une note de lecture de ce livre signée Didier Cahen.







très tôt je suscite ce qui me dépasse
suis-je la seule
ou le sort d'une femme ?
enfant je crois être l'unique
élue du désir
les vieux
sous leurs habits d'adulte
m'embrassent le coin des lèvres
des bêtes
le mari de la prof de danse m'appelle ma mie
oui suis la moitié de moi-même
enfant vue comme femme
amputée trop tôt de l'inconscience des sexes
de la différence
je suis la moitié des hommes
ils embrassent le coin des lèvres de la petite fille
fière
à qui on donne la sève d'une pomme empoisonnée

/

j'ai commencé à m'aimer
quand je n'étais plus aimable
quand les premières traces d'irrévocable sont apparues
suis devenue possible
l'immersion d'un pan de mort rendait la vie plausible
excitait sa pulsion
drôle de damnation ce trop tard cette paix un poil rétrospective
qui donne au présent sa valeur
seulement quand il s'effiloche
ma chair
acceptable quand elle cesse d'être sous la pression
quand elle élude le vouloir de l'autre
la haine cesse
le corps se rencontre
et se rend compte
qu'il n'a pas de compte à rendre

/

je peux
les regarder
passer de tout leur cœur
regarder
d'un air mi-errant
sans rancœur
les vieilles encore belles celles qui osent
le naturel la lenteur du temps la vie des profondeurs
l'inattention assumée dénuée de rivalité
elles bravent le pire
bravo
elles n'attendent plus s'en réjouissent et
douces comme une plume
mes modèles
signent la mort de cette enclume de convoitise
leur regard attise la sororité
elles pensent en la voyant tu es belle
sans être amères
sans être esclaves
à la bonne heure
elles la comprennent
elles identifient son malheur

Séverine Daucourt, transparaître, Lanskine, 2019, 144 p., 15€.

Séverine Daucourt dans Poezibao :
bio-bibliographie, ext. 1, Salerni (JP Dubost), (anthologie permanente) Séverine Daucourt-Fridriksson, "Dégelle" , (Note de lecture) Séverine Daucourt-Fridriksson, "Dégelle", par Yves Boudier , (Note de lecture) Séverine Daucourt-Fridriksson, "Dégelle", par François Lallier

 

(Carte blanche) à Dominique Dou, après la mort de Serge Merlin

 

Le comédien Serge Merlin, grand interprète des textes de Samuel Beckett, Thomas Bernhard et Shakespeare, est mort samedi 16 février à Paris, à l’âge de 86 ans.
Dominique Dou en a informé Poezibao et lui a adressé ces mots qu’elle avait écrits en mars 2011


En route vers une affreuse soirée – elle le sera - sur le quai Malaquais, tandis que les voitures s'acharnent au feu rouge, tandis que je pousse ma bicyclette, marchant sur le trottoir le long des coffres fermés des bouquinistes (il est six heures et demi du soir) et dans un bruit infernal, à trente mètres devant moi, je reconnais le comédien toucouleurs - des souliers de cuir marron à l'écharpe orange, une grimpée vers un crépuscule imaginaire sur la Seine, à l'intérieur du beau large et très long manteau de cachemire beige doré un pantalon de velours grenat et puis une veste et des choses vertes et rouges et tapissées comme : un gilet ancien, une chemise et presque une lavalière, presque deux chemises, presque deux gilets – tout très compliqué, empilé, feuillu, mélangé – enfin une magnifique personne en haut de laquelle est posé - oui posé – vitrine d'une tête de cheveux bruns et longs : un visage exactement rectangulaire, très clair, ouvert, ouvert en tout, étalé comme vallée et collines douces très douces, alternées, sans maquillage encore mais beurré, tendre, reposé, presque mou, un visage de comédien d'avant la cène – qui marche mais pas vers un théâtre – et dont la seule activité, réel travail, est celle des yeux, sombres terribles attentifs, regard qui va me regarder me croisant, je porte des lunettes noires pourtant comme toujours à bicyclette contre le vent qui fait pleurer – ses yeux ne voient donc pas les miens – je pense c'est dommage je veux ôter mes lunettes je vais les ôter - trop tard - on pense trop lentement on agit trop lentement on agit trop tard – voilà ça se fait nous nous croisons dans la réalité et je vois - sur ma nuque – qu'il se retourne – non  c'est moi qui ralentis et me retourne sur cet être vaste et lent qui déambule plus qu'il ne marche sur ce quai – je crois qu'il se retourne je le sais il se retourne – ne se retourne que vers lui-même : c'est un mystique sauvage en marche à l'écoute du vent bourrasque du quai Malaquais et de ceux qu'il croise  (peut-être) car son regard, malgré mes lunettes noires, a coupé ma tête en deux – sans larme : Serge Merlin - Majeur.

Dominique Dou, 18 mars 2011

Photo : Serge Merlin, le 7 mai 2015. ©Loic Venance/AFP, source.

(Note de lecture), Max de Carvalho, Le grand veneur des âmes, par Marc Wetzel

 

J'ai rarement lu livre de poésie répondre à plus variées, étranges et fondamentales questions : quels travaux nos jeux cachent-ils ? (p. 11) L'inconscient n'est-il pas fait de plus de vestiaires que de cachots (p. 20) ? À quoi s'occupe la mort en attendant la nôtre (p. 30) ? Les petites vertus (candeur, douceur, innocence) souffriraient-elles de sous-équipement corporel (p. 32) ? Que perçoit-on quand on pense (p. 63-4) ? Pourquoi le mal se sent-il à ce point chez lui dans le bien (p. 73) ? Comment va-t-on dans l'être (p. 88) ? Une finitude ne voit-elle que grimaces en son miroir (p. 112) ? Nous aimer, est-ce échanger nos besoins de bonheur (p. 120) ? Que sait d'elle-même une rêverie (p. 137) ? Fallait-il, pour rester pur, toréer d'une seule passe le jardin d'Éden et la Chute (p. 147) ? Retournons-nous à l'abîme en connaissance de cause (p. 159) ? Et, bien sûr, avec le titre même du recueil : ce Grand Veneur des âmes est-il leur plus grand poursuiveur, ou la plus chasseresse d'entre elles ?

Max de Carvalho, d'ascendances brésilienne et polonaise, né en 1961, est un solitaire (un homme qui ne touche au monde et n'en juge que seul à seul) et un généreux (un revuiste, un anthologiste, un traducteur, une sorte de contemplateur pour autrui, peu soucieux de bénéficier d'abord de sa propre attention !) ; charmant et sauvage, élégant et retiré, pudique et voyeur – pudique parce que nul ne choisit ses coulisses et voyeur parce que l'infini a par principe les siennes sur lui et qu'on ne peut les considérer sans violence. Son Oraison jaculatoire (p. 93) le dit :

« Délivre-moi de l'Ennemi qui
chaque jour me dépouille, de
l'effroi de la Bête, de la peur
du lion cherchant qui dévorer,
de la mite qui ronge, de la
rouille, du voleur »
         
La radicalité du programme spirituel, malgré l'humour, ne fait pas de doute : ce sera l'intemporel ou rien. La grâce ne touche (et donc ne peut sauver) que ce qu'en nous vivre n'aura pas fait avancer d'un pas. Puisque tous les vivants se dérobent mutuellement leurs durées, et n'ont de choix qu'à puiser dans le sac des peurs, aucun usage réussi du temps n'est pur. Que l'absolu nous en préserve !

Et son avancée, sans conditionnel, sans futur, sans impératif même, se déroule, en quelque sorte, à l'indicatif éternel, seule chance pour la conscience de pénétrer le royaume : science, c'est devoir savoir ; morale, c'est savoir devoir. Mais ces deux nobles battues du faux et du mal ne valent qu'ici, et pour fermer la route à l'illusion et au mensonge. Le salut, lui, est une présence sans modalités, comme le dit (p. 97) Qu'êtes-vous venus voir :

«  C'est trop encore,
savoir qu'il faut
se renoncer et se
quitter soi-même.
« Savoir », « devoir »
n'entreront pas
dans le royaume
plus que la poutre
dans ton œil ou
le chameau du
chas d'aiguille.
Nulle porte qui
ne soit perte »

Le moyen est l'amour, qui donne seul le sens (et peut reprendre le non-sens !) ; mais son risque est toujours d'escamoter (de garder ce qu'il feint de donner, de trahir ou dilapider ce qu'il feint de conserver). La poésie sera, s'il le faut, l’autoportrait -ultra violent- de l'amour en escamoteur :

« D'une certaine manière
une certaine manière
de ne pas savoir fait
sortir la colombe du
chapeau ou le lapin de
son foulard. D'une façon
d'ignorer, derrière
l'oreille surgit un œuf,
vole un bœuf. Au creux
de la paume où l'amour
serpente, la ligne de cœur
sciera en deux ta partenaire » (p. 42)

D'où l'art constant de la régression contrôlée. Kafka assure qu'au moment du naufrage, nul n'a plus la nostalgie du temps où il ne nageait pas encore ; mais dans la salive, plus ancienne que toute articulation, le poète ne jouit-il pas de surnager ? :

« D'un coup de glotte la voix
descend au pays minuscule
antérieur à la mue, se coule
sous le menton, glisse sur la
pomme et flotte ; ou casse,
salive, privée d'appui, Adam
totale de l'immaturité » (p. 36)

Max de Carvalho est (remarquait déjà Patrick Kéchichian) un pur contemplatif – mais qui contemplerait exclusivement l'action du monde (sa conflictuelle maturation, l'alternance aristocratique des jours et des nuits, l'universel souci des désirs à faire naître, le choix périlleux des êtres entre user du temps et s'en défendre …), et qui sait et montre que contempler est l'unique bonne manière (sans folie ni hébétude) de déménager de soi. Nous n'avons, en effet, écrit-il, pour nous habiter nous-même, que trois contrats possibles (tous défectueux) d'occupation du domicile (Les baux, p. 15) : le raser, le murer, le persifler. Envolons-nous plutôt !

« L'immuable maison
rasée du terrain vague.
L'âme immeuble murée
du damné qui la hante.
Le rire d'un locataire
dans le béton armé »

Ce merveilleux, élégiaque et précieux poète (la lucide aménité de Schéhadé, l'amère courtoisie de Pessoa, la malicieuse indolence de Vallotton) use, pour réduire le pire de nous-même, de la délicatesse d'un thanatopracteur. Qui se plaindrait de ce sommeil omniscient ?

« Un homme dort à poings fermés
dans l'âge d'or et les chronologies
relatives ... » (p. 137)

Marc Wetzel

Max de Carvalho, Le grand veneur des âmes, Arfuyen, 2019, 176 p., 16 €.

(Note de lecture), Pascal Boulanger, Jusqu’à présent je suis en chemin, par Guillaume Basquin

Pascal Boulanger l’a annoncé publiquement, lors d’une lecture d’une anthologie de son œuvre poétique parue en octobre 2018 (Trame : anthologie 1991-2018, éd. Tinbad (1)) à la librairie L’émoi des mots (2): son œuvre poétique est selon lui close avec L’amour là, qui ferme cette anthologie. Que signifie ce retrait (apparent) de la poésie ? La poésie lui serait-elle devenue inadmissible ? Lui seul le sait… Ce qu’on peut tout de suite dire, en revanche, c’est que la forme « carnet » est, bien sûr, la continuation de son œuvre poétique par d’autres moyens : la poésie n’est pas (que) dans le vers, alors que bien souvent le ver est dans la poésie (prose « poétique » découpée n’importe comment en saucisson de soi-disant vers pour « faire poétique » (décoration)). Il est évident que d’immenses œuvres en prose sont toutes entières poésie (suivez mon regard, par ordre d’apparition : Joyce, Céline, Proust, Sollers, Guyotat, Schlechter, etc.). Pourquoi ? Mais parce que « la poésie, c’est le rythme ! » (dixit Pierre Guyotat, quand même l’un des plus grands écrivains français vivants). Détournons l’épigraphe de ce livre empruntée à Hölderlin : Diverses sont les lignes de la poésie ; comme le sont les routes, les formes des montagnes. Ce que deviendra Boulanger après L’amour là, Dieu et ses futurs éditeurs s’en feront l’écho là-bas dans l’Ouest (de la France), dans la paix, l’harmonie et l’éternelle grâce d’une retraite au beau milieu du bocage breton (entre Rennes et Saint-Malo, très exactement). En effet, à la toute fin de ce carnet de notations (nouvelle forme d’écriture annoncée par le poète ce même soir, forme-laboratoire qui lui permet, par exemple, de nous révéler les secrets de fabrication de détournements célèbres de Lautréamont (d’après Pascal) ou de Guy Debord (d’après Charles de Gaulle) — dire que c’est très jouissif est peu dire), le poète annonce où il vivra dorénavant, « parmi ces “gilets jaunes”, qui expriment colère et détresse ». Boulanger a toujours été « en colère » (il suffit de lire son œuvre) ; mais il n’est pourtant jamais tombé dans le piège du « ressentiment contre le temps et son il était » ; au contraire, tous ses écrits sont une continuelle acceptation du présent qui se présente toujours à lui sous forme d’épiphanies : « On peut parler sans prendre la parole (les voluptueux savent le faire) comme on peut habiter poétiquement le monde sans écrire de poèmes. » Réminiscences d’Hölderlin, prince des poètes, toujours… Ce ne sera pas un secret que de dévoiler que le titre de ce volume est emprunté à saint Augustin : « … jusqu’à présent je suis en chemin, je ne suis pas encore parvenu… oublie le passé, ne te retourne pas pour regarder vers lui » : plus court chemin de la poésie à la théologie ? Voire… Et pourquoi des poètes, en temps de détresse ? En un tel temps misérable (mais quelle époque ne le fut pas ?), il semble plus urgent à Boulanger de lancer son corps dans la bataille féroce (« le combat spirituel est aussi violent que la bataille d’homme », aime-t-il à rappeler, comme une scansion, très souvent) qu’est la Guerre du goût ; là, pas de quartier : « Récit plat, complaisant avec le nihilisme (identification pathologique), poésie d’ado rebelle… l’œuvre de Houellebecq est celle d’un domestique au service de l’industrie prospère du nihilisme passif. » Aïe ! Boulanger sait appuyer là où ça fait mal… aussi bien qu’il sait saluer la beauté ; pour preuves les nombreuses notes de lecture enthousiastes et généreuses qui ponctuent son livre. Allez donc y voir par vous-même, si vous ne voulez pas me croire !…

Guillaume Basquin

Pascal Boulanger, Jusqu’à présent je suis en chemin — Carnets : 2016-2018, éd. Tituli, 188 p., 16€

1. Voir la recension qu’en fit le poète-essayiste Claude Minière dans Poezibao :
2. N’eussé-je pas été témoin de cette annonce, qu’elle serait passée à la trappe, comme les signes tracés autrefois sur le sable par un certain Jésus-Christ… Serais-je donc devenu l’un des apôtres de Pascal (ce soir-là, nous ne fumes guère plus de douze…) ? Voire…

On peut aussi lire cette Carte blanche à Claude Minière du lundi 11 février 2019.

 

(Anthologie permanente) Norma Cole, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Jean-René Lassalle a constitué un dossier dédié à la poète nord-américaine Norma Cole : une présentation de l'auteur et un ensemble de poèmes traduits par ses soins (traductions inédites).

Pour respecter la mise en page de ces poèmes, Poezibao les propose ici au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.



Dossier réalisé par Jean-René Lassalle.

(Poètes) Norma Cole

 

Norma Cole est une poète nord-américaine née au Canada en 1945 et basée à San Francisco. À l’Université de Californie elle étudie avec le poète Robert Duncan et obtient une maitrise en littérature française. Elle déménage pour la France, attirée par mai 68, et s’établit dans un village près de Nice quelques années. À son retour en Californie, elle enseigne, traduit la poésie française contemporaine (Danièle Collobert, Anne Portugal, Jean Daive) et commence une œuvre poétique qui la rapproche de l’avant-garde des « Language poets » dans les années 1980. Anne Waldman dit d’elle : « il y a là une inscrutabilité de l’intention et une aspiration vers l’envers des significations par l’image, le lieu, l’histoire, les objets (…), la personne, l’esprit et le rêve. Mais le poème est un jouet, comme elle dit, avec une structure d’insomnie. » Dans les années 2000 elle subit une attaque cérébrale - évoquée à sa manière non-biographique et plutôt tendant à une universalité de conscience : dans le poème « La sarabande » - dont elle se relèvera avec une voix ralentie et un peu hachée, mais poursuivant sa poésie de condensation réfléchie de fragments pour une clarté d’articulation.
Norma Cole : « (J’écris) à n’importe quel moment du jour ou de la nuit. Parfois je m’éveille dans la nuit et j’écris quelque chose dans le carnet, puis je le relis le lendemain et c’est comme si quelqu’un d’autre l’avait écrit. Ce dont on a toujours besoin c’est "davantage de temps". Il semble qu’on n’ait jamais assez de temps non-planifié, du temps qui se transforme en un sentiment d’intemporalité, qui ne nécessite pas une réaction immédiate. Le temps devient de l’espace. On crée de l’espace par la lecture, puis par la pause afin de penser, et ensuite par l’écriture. »

Bibliographie sélective :
My Bird Book (Littoral, 1991).
Mars (Listening Chamber, 1994).
Moira (O Books, 1995).
Contrafact (Poets & Poets, 1996).
Quotable Gestures, (Un bureau sur l’Atlantique, 1998)
Desire & its Double (Instress, 1998).
The Vulgar Tongue (a+bend, 2000).
Spinoza in Her Youth (Omnidawn, 2002)
A little a & a (Seeing Eye Books, 2002).
Burns (Belladonna Books, 2002).
Do the Monkey (Zasterle, 2006)
Natural Light (Libellum, 2009)
Where Shadows Will (City Lights, 2009) anthologie
14000 Facts (A+Bend Press, 2009)
To Be At Music  (Omnidawn, 2010) essais
Win These Posters and Other Unrelated Prizes Inside (Omnidawn 2012)
Actualities (Litmus, 2015) avec la peintre Marina Adams
Fate News (Omnidawn, 2018)

Traduction en français :
Mon Livre des oiseaux, traduction collective, Royaumont 1991
Mars, traduction collective, Créaphis 1997
Avis de faits et méfaits, Corti 2014, traduit par Jean Daive

Sitographie :
Norma Cole dans Poezibao :
Extrait 1
Note de lecture par Anne Malaprade

Lecture audio de « La sarabande »

Vidéo d’une soirée Double Change à Paris en 2011 : dans les 15 premières minutes Norma Cole lit en anglais et Jean Daive sa traduction française

Fiche proposée par Jean-René Lassalle.

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 16 février 2019

Les sept articles parus dans Poezibao cette semaine et les deux articles parus dans Muzibao.

Une carte blanche à Claude Minière, autour de Pascal Boulanger :
(Carte blanche) à Claude Minière : Pascal Boulanger, Jusqu'à présent je suis en chemin

Des textes de Guido Mazzoni et Jacques Le Scanff dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Guido Mazzoni, Grammaire
(Anthologie permanente) Jacques Le Scanff, Le pitre, ses mots issus d'un ciel de suie

Deux notes de lectures de livres de Jacques Moulin et d’André Bernold par Régis Lefort et Paul Darbaud :
(Note de lecture), Jacques Moulin, Sauvagine, par Régis Lefort
(Note de lecture), André Bernold, J'écris à quelqu'un, par Paul Darbaud

Les onze livres reçus par Poezibao cette semaine :
(Poezibao a reçu du samedi 16 février 2019

(Agenda, liens, informations) du 14 février 2019

On peut lire aussi dans Muzibao une carte blanche à André Hirt autour de la pianiste Mitsuko Uchida et une émouvante note de Christiane Veschambre, dans la rubrique « un disque, une vie », ou comment Marin Marais l’a soutenue pendant une période douloureuse de sa vie.

(Carte blanche) à André Hirt : Oh !. Mitsuko Uchida
(Un disque, une vie) Marin Marais, Folies d'Espagne, par Christiane Veschambre