Poezibao

(Note de lecture) Fabienne Raphoz, "Parce que l'oiseau", par Aurélie Foglia

 

La raison de l’oiseau

Le ciel, en poésie, menaçait d’être saturé et comme obnubilé par l’oiseau, si gorgé de symboles qu’il n’existait plus, ou à peine. Inévitable invité du lyrisme, métaphore immanquable de la voix, pouvait-il encore échapper aux hommes, et à soi ? On pourrait lancer la recension de ces apparitions ailées et les associer à leurs auteurs comme autant d’ombres familières, voisines déjà des anges : rossignol romantique, hiboux ou albatros de Baudelaire, cygne de Mallarmé, rouge-gorge de Pichette, entre autres. Les animaux domestiques des poètes sont sauvages, comme les mots.
Parce que l’oiseau de Fabienne Raphoz y revient dans une démarche parallèle et différente qui n’exclut pas le chant, loin de là. Car « le chant précède l’oiseau », comme elle le souligne d’entrée. Qui est plus écouteur qu’un poète ? L’auteure se situe à ce point où le paysage devient territoire : comprenant le corps, faisant de lui l’une de ses composantes tapie, tout entier tendu et attentif dans son devenir-invisible. La posture ancestrale de l’affût tourne à la chasse aux sons, à une faim nourrissante de formes, de couleurs et de chants. La langue des oiseaux, Fabienne Raphoz la parle, traduisant fidèlement par exemple les cris de la pie-grièche dans des lignes de poésie sonore, lesquelles rappellent un peu Les Zozios de Jacques Demarcq. « Infinie romancière de ses verbes déclaratifs, la pie-grièche kschè-kschè ou tché-tché, tchu-èc tchuèc, quand elle ne grèè grèï, vétt-vétt, hak-chak-chak pas, voire, prend l’accent de sa Majesté quand elle krew (prononcer crou mouillé, la bouche un peu pincée) ou qu’elle chak-chee-charr ». Ou encore cette autre réveillant l’harmonie imitative : « L’Hypolaïs polyglotte grince dans les aigus ».   
Nommer, alors, c’est moins posséder le monde que « naître de concert » dans notre langage. Il s’agit de détresser les trilles et d’identifier les voix, à la recherche des noms, qui eux aussi chantent et donnent de l’être : noms d’espèces, selon la taxinomie de Linné, cités en français et en latin, avec leurs familles et leurs subdivisions, surnoms donnés à ceux qui hantent les lieux, Lady Hulotte, « Front-Blanc » le Rougequeue ou la fauvette dite « Tête-noire », et jusqu’au nom décrivant sa propre activité dans l’histoire. Non pas ornithologue ni bird-watcher, mais ornithophile, eurêka, en écho au nom de cette collection Corti tournée vers la nature, destinée à en capter les échos et la diversité fragile, Biophilia.
Le ciel est vide : tant mieux. L’espace peut revenir. Nettoyage accompli, on s’aperçoit. D’un coup d’aile réelle, l’oiseau s’évade des cages de ses allégories. Et on les revoit tous, pour de vrai. Même si on ne peut enregistrer souvent que la ligne filante de leur fuite, par quoi ils se signalent en « cataractant », fantômes légers, entre mirages et obsessions. Car ce réalisme-là est celui de l’observation patiente, appuyée sur une bibliothèque, que l’auteure dépeint avec humour trimbalée dans une brouette à travers un jardin, et en grande partie inutile. Ce livre de Fabienne Raphoz véhicule des savoirs : informations précises sur les espèces, leurs comportements, leurs migrations. Savoirs personnels qui relaient le dispositif du journal, restitués en première personne parce qu’ils émanent d’une expérience, de voyages, de lieux intimes (comme ce « pays mental », le Colombier vécu comme refuge et réserve). Savoirs encyclopédiques, puisant avec appétit dans toutes les sources disponibles, livresques et internet. La connaissance n’est-elle pas « l’autre nom de l’amour » ? La prose poétique y prend la netteté du silex dans son efficacité éclairante.
Parce que l’oiseau couvre les différentes régions du monde et dilate les temporalités, passant de l’échelle individuelle à collective, notamment par la fable. Outre un travail d’appropriation et de vulgarisation scientifiques, Fabienne Raphoz convoque au passage des traditions populaires vieilles de plusieurs siècles, des « contes », autres savoirs occultes, empreints de croyances et de violence. « Ici comme là-bas », les récits du monde traversent les espaces et les temps, de la Plage aux Ptérosaures à l’Égypte des Pharaons, de la Chevêche d’Athéna à l’Amérique actuelle, pour raconter à la fois l’hybridation de l’homme et l’oiseau, insistant sur l’importance cultuelle, métaphysique, de ce nouage dans certaines civilisations, et l’incroyable puissance de prédation de l’homme, son mode opératoire natif sur terre qui revient à la destruction (directe ou indirecte, par le massacre de masse à moins que l’importation sur telle ou telle île d’un chat, de rapaces ou de rats). Comment est-on passé de la surabondance à la raréfaction jusqu’à l’extinction ? Ce conte est triste, d’autant qu’il se décline sous d’innombrables versions.
L’oiseau est un éternel migrant auquel l’homme tend ses filets. Parce qu’il fait la bête. L’hécatombe se poursuit. Quelle est la politique visant l’accueil de nos frères les oiseaux, qui sont aussi nos ancêtres et nos enfants ? Vers quel tribunal international se tourner ? La poésie postule un geste éthique qui garde le monde ouvert, parce que l’oiseau se joue des frontières. Ce sont les oies qui, partant et revenant chaque année, « proclament l’unité des nations ». Il se trouve que le souci du vivant déborde largement la cause de l’homme, et le ravage qu’il perpètre en supérieur a son envers qu’il dissimule mal, celui d’un appauvrissement de la planète jusqu’à un suicide sans conscience, « par spécide involontaire – ou délibéré ». Ce que Michel Deguy, dans Écologiques, appelle le géocide. Parce que l’oiseau fait du volatile la raison du monde, son explication suffisante : une sorte de clef sans signification, suffisant à donner accès aux espaces et aux espèces menacés. Suivez le bestiaire, ou cortège d’Orphée. Dans la poursuite des ouvrages précédents, en particulier Jeux d’oiseaux dans un ciel vide, le nouveau livre de Fabienne Raphoz, sans donner de leçons ni jouer les Cassandre, offre un manifeste pour la cause des oiseaux, par la passion que l’auteure leur voue, et par la place qu’elle leur libère : montrant qu’ils sont, eux et non pas les hommes, les authentiques sujets du poème, si petits soient-ils, et désarmés. Et dans ce cas, la raison du plus faible est toujours la meilleure.

Aurélie Foglia

Fabienne Raphoz, Parce que l’oiseau, coll. Biophilia, Corti, 2018, 192 p. 15 €

Sur le site de l’éditeur, où on peut lire un extrait
On peut lire un autre extrait dans l’anthologie permanente de Poezibao

 

(Anthologie permanente) Philippe Beck, "Dictées"

 

Philippe Beck publie Dictées chez Flammarion.
Extraits de la partie III, « Fuguements-perles » ; « A. Bach-Fiction, 68 Chœurs-commentaires, etc ».





A) Bach-Fiction

a) 68 Chœurs Commentaires

1. Cœur Foncé

                                            BWV 269

Les sons deviennent des cendres
au centre de l'animé glissé, l'activiste
apparent ou façadiste. Il apparaît
comme un cœur souffleur.
C'est le cœur, le rythme du fonceur
tiré,
le docteur plein et lanceur. Il recueille
la pré-cendre qui efface la lumière.
L'activé fondu relance le Cendré.
Le tailleur de pierre et relieur
l'écoute et fait un Voir dit
à l'Espace Concave.


2. Pronom-Merci

                                            BWV 347

Le Pronom Merci
se change dans le rayon accordé
et poussiéré.
Persimfans, Prokoll
condensent grincés ; ils remplacent
vrombis
entre boudoir et oratoire.
Huo, huo, houp.
Avec roulades, cornures,
gosiers tremblés. Et sainture.
L'Oraison-Hé dit :
« Pronom Descendantal,
Non, merci. » Elle est glapie
et a son rémouleur
et ses oies à voix de cigale.
Les oreilles d'âne de Midas
regardent les tibias et disent Merci.



3. Ah

                                            BWV 86/6

Ah regarde quatre murs,
ou la collection des pans
complices, et l'habitant meuble
un cube familier.
Ah plonge la maison.
Non pas le ciel planché,
mais le foyer monté et remonté.
Il est le plongeon aveugle
au milieu du marais regardant.
L'oiseau qui longe les poissons
sonde la jungle tapissée
de roulis ou rouleaux mélodiant.
Il pleure les 300 cors d'Alexandre.
Bien.


4. Distant

                                            BWV, 86/6 (suite)

Le Distant, le Pronom
d'Absent Descendant,
fait chanter le descendu.
Il vient au parlant,
au suspendu de terre.
Le Lointain s'éloigne en venant
au glissant baissé et rampé,
comme un lierre
longe et couvre des pierres alliées,
des complicités.
La maison plongée
est le marais distancé.
Elle fond sur le voyant.

L'assez transparent laisse voir
le Fixé Déserté :
un soupir de limpidité
sous les eaux volubiles attire l'œil
de navigants. Savanah-la-Mar :
ville d'âmes silences
conservée sous une cloche de temps —
les planeurs parcourent des places,
des terrasses et comptent les arcades
ou les portes. Le Repos fascine
comme une féérie de temple en retrait
qui contourne la tempête
ou fige un tremblé de défaite.


13. Nombre seul

                                            BWV 33/6

La Foule Schiller-Grange
regarde le Ciel Tombeur
comme un champ ondulé —
et ses rouleaux de tôle
peints peignent l'air
où roulent des yeux ensemble et parallèles.

Foule est Joconde :
air de sourire après le ciel,
profondeur tendrée,
passion de nymphe tigrée,
thyrse à la main.
Évohé, évohé.
Des géants sont foulés à Tendreté.
Peur sans douleur,
faim regardée,
sentiment de l'infini à dessiner.
Si des fantômes appellent
dans leurs rangs, de la pensée
tigrée les définit.

Philippe Beck, Dictées, Flammarion, 2018, 246 p., 19€., pp. 23 à 26 et 35.

Sur le site de l’éditeur :
Il arrive que de la musique dicte des poèmes plutôt que l’inverse. Le dicté (le noteur) compose ce qu’il reçoit de la musique dictante, mais elle ne sait pas ce qu’elle dicte au langage sans doute, comme une Muse basculée : elle forme un ensemble chaque fois condensé d’impressions, de pensées et d’ informations. Le noteur (qui essaie d’entendre le chant des Sirènes sans plonger ou s’abîmer en mer) transcrit aussi bien la densité de la musique même, qui n’est pas retirée du monde. Chaque pièce (de Bach, Haendel, Scarlatti, Schumann, Kurtág et alii), livrant sa matière en vrai, jouée par des interprètes – des géographes manuels – est bien, en quelque façon, une réplique au monde comme il va, et le poème dicté une réponse à la réponse, une description de description, pour ainsi dire. Dans l’intervalle de la musique au poème s’esquissent des propositions graciées, des éléments de science-fiction maintenant.

Philippe Beck dans Poezibao :
De la Loire (parution), extraits 1,De la loire (lecture de T. Hordé), extrait 1, extrait 2, ex. 3 (et photo lecture chez Tschann), à propos d’Objets d’Amérique, d’Y. di Manno, ext. 4, Poésies permières et Boustrophes (JP Dubost), ext 5, ext. 6, "Opéradiques", par Isabelle Baladine Howald, (entretien) avec Philippe Beck, par Isabelle Baladine Howald

 

(Carte blanche) à Arnaud Beaujeu : "Béatrice Bonhomme-Villani, une voix en clair-obscur"

 

Arnaud Beaujeu a confié à Poezibao cette étude sur l’œuvre de Béatrice Bonhomme. Pour en respecter la mise en page et en raison de sa longueur, elle est proposée ici en fichier PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien. Elle sera ainsi plus facile à enregistrer ou à imprimer.


Arnaud Beaujeu a publié deux études critiques sur Samuel Beckett, chez Rodopi et Peter Lang, ainsi que deux recueils de poèmes intitulés L’Amour de vivre avec le peintre Michel Steiner, aux éditions Nu(e), en 2014 ; et XXI, suivi de Post mortem, chez 5 sens éditions, en 2015. Il est également l’auteur d’une vingtaine d’articles sur les écrivains contemporains Bernard Vargaftig, Jean-Pierre Lemaire, Pierre Dhainaut, Marie-Claire Bancquart, Béatrice Bonhomme, Charles Juliet, François Cheng, René Depestre, Patrick Modiano, Michel Tournier, Samuel Beckett, etc.

 

 

(Anthologie permanente) / Spécial revues / Catastrophes n°5 / Fabrice Caravaca

 

Rien ne ressemble plus à la planète plate que la planète plate.

Comme l'eau adore nager la planète est plate. Longtemps l'existence des confins de la planète rétrécissait l'idée parfaite et simple d'un infini pluriel de la planète plate. En la planète plate existent plusieurs dimensions et plusieurs espaces-temps. La planète plate est sans limite. Elle se multiplie, se modifie et s'agrandit. Au loin s'ajoutent encore d'autres lointains. Au plus loin des espaces et territoires de la planète se dessinent d'autres espaces à l'intérieur des territoires. La planète plate est extensible en ses limites puisqu'elle ne s'en connaît pas.

Ivre de ses mouvements la planète plate n'ignore rien des possibilités des révolutions. La planète plate danse une danse immobile où seules les perspectives d'infini se meuvent. Elle ne tourne pas sur elle-même. Elle ne refait pas sans cesse les mêmes chemins. Elle dévale ses propres espaces et les élabore en plusieurs espaces-temps. Elle est dedans et dehors elle-même. Elle est la matière constitutive de son être et tout en même temps celle qui regarde la matière et plus encore celle qui conçoit la matière. La planète plate tourne autour de l'idée de son corps de planète plate. Mais elle ne tourne pas sur elle-même. Parce que planète plate tout son être infini et infinitésimal bouge. Il ne gire pas. Il bouge. L'être planète plate est une transformation permanente mais n'est pas un retour à un point qui serait de départ. La planète plate n'a pas de commencements. Ivre d'elle-même, elle est. Elle danse mais ne tourne pas. Elle ne connaît pas, ni au début ni à la fin, l'horloge atomique.

Fabrice Caravaca, « Planète Plate, 5 », revue Catastrophes n°5

Le numéro 5 de Catastrophes paraît aujourd'hui. 
On peut lire cette revue ici.
Avec des textes de Ezra Pound & Auxeméry, Christian Prigent, Eliot Weinberger, Laurent Albarracin, Pierre Vinclair, Serge Airoldi, Guillaume Artous-Bouvet, Fabrice Caravaca, Guillaume Condello, Joshua Ip, Julia Lepère & Fanny Garin, A.C. Hello, Leónidas Lamborghini & Aurelio Diaz Ronda, Claire Tching et Cyril Wong. Voici le sommaire

 

(Note de lecture) Salah Stétié, "L’été du grand nuage", par Michaël Bishop

 

« J’écris, nous disent les deux premiers vers du texte liminaire de ce grand poème qu’est L’Été du grand nuage, pour un jardin grillagé de feu / Pour un jardin aux fleurs immenses dans l’esprit » ; et on y retrouve tout de suite la foisonnante intensité métaphysique de l’œuvre de Salah Stétié. Brûlure et illumination, vastitude et espace familier, intime, et, fatalement, cette paradoxalité d’une équipollence que déclarent à la fois le titre, Deux jardins, et le même, de cette première suite de Cinq poèmes par 5 et les quatre vers qui en complètent la première strophe : « J’écris contre les mots, contre les morts / Qui pourtant sont faits d’un tapis de racines / Doux à nos pieds vivants qui promènent nos ombres / Dans un pays de visite ensoleillée » (9). Écrire pour et contre, simultanément, c’est avouer une agnose au sein de son être-au-monde, une profonde ambivalence qui pousse à adorer les douceurs d’une expérience tellurique tout en déplorant sa si mortelle précarité et l’insuffisance d’une parole qui, cependant, ne cesse de caresser toute la gamme du vécu. Et c’est avouer aussi, implicitement, le caractère foncièrement psychologique, affectif de toute ontologie dressée dans ce qu’Yves Bonnefoy a nommé « le leurre du seuil » qu’est le poème même au moment de son inscription. « Pays de la visite », voici le lieu d’impermanence et donc à bien des égards inhabitable que traversent esprit et langage, témoins intuitifs pourtant de cette « plus grande machine / Qui est le temps du temps essence du grand Temps » (9), non-temps et non-espace où « nous allons enfin les mains ouvertes ». Agnose, attente (v. 10), sentiment étrangement bataillien (cf. Le Coupable) de la « divinité » (v. 10, 58, 62) d’un mortel synonyme d’innommable où rivalisent et évoluent le sentiment de L’Être et le geste D’une langue (les deux recueils de 2014 et 2012).
Longue et cascadante élégie, chant d’idéalité rêvée et absentée, voici le poème de la solitude et du tremblement de celui qui s’offre, au cœur de cette vaste « tapisserie [imagée] dans le vent » (v. la préface de Bonnefoy dans Fièvre et guérison de l’icône, 1998), et loin de l’aveuglément raisonné, de toute discursivité sociopolitique ou platement culturelle, de tout antonyme du strictement poïétique, une immense et tournoyante érotique de la veille et de la dormition, de la chair et de la vision, où « entre mes lèvres de Noûn est l’X […], lettres inscrites. Lettres de l’Être // Lavées et relavées par le torrent » (62-4). Ce « bel enfant de désespoir » (16) qui resurgit, polysémique, intime, mystique, avatar récurrent de la poésie stétiéenne, s’inscrit lui aussi dans cette poétique mythique de l’ontos, de son origine, et de ce qui peut sembler l’oblitérer, le rayer, ceci malgré l’instinct vécu de l’océanique, de l’Un, de « l’Esprit qui est un » (46), qui – comme la beauté, « forte et faible » et résistant aux forces qui « cour[e]nt, malheureu[ses], vers des absolus de laideur » – refuse tout ce qui cherche « qu’en nous il s’éteigne » (23).
La gamme du lyrique est quasi infinie dans L’Été du grand nuage et ce qui finit par dominer, c’est l’ouvert d’un indicible « parl[ant] d’innocence, […] parl[ant] de non-sens » (17), d’outre-sens, où la langue, « éclatante et limpide et toute en gouffres » (21) ne cesse de lutter avec l’opacité lumineuse de l’expérience d’une présence au monde qui exige qu’on « a[ille] plus loin dans l’invisible » (27), « tous ces flocons de la transparence de l’être / Emportés dans les tournoiements du Non-Où » (31). Livre d’une grande tensionalité ontologique, ruisselant de la riche étrangeté des phénomènes de la terre, habité par de fourmillants songes et visions, L’Été du grand nuage passe instantanément du « blanc du néant » (39) au « tremblement des rosées de la lune / Sur le jardin des amandiers d’Abraham » (61), du « frisson de ta disparition » (66) à « ce jour lauré de mondes » (75). Ne règne ici aucune certitude, aucune stabilité. Et pourtant ne cesse de souffler, soir et matin, au cœur de « la violence des épices de la nuit » (67) comme du rêve de « l’astre / [qui] nous envoie de longues barres de lumière qui sont de délicats pinceaux à peindre l’hospitalité fastueuse » (22), ce que Stétié nomme le « Vent insoumis de l’Un » (48). Écrire, un mouvement vers ce qui aveugle et éblouit à la fois, mouvement « dans l’œil du même », contre la turbulence des vents et marées, mais la beauté d’un poïein inimitable grâce à eux.

Michaël Bishop


Salah Stétié, L’été du grand nuage, Fata Morgana, 2016, 80 p., 16€

Sur le site de l’éditeur :
Entre nous un silence fait silence
Des ombres s’étant glissées dans nos cœurs
Couleuvres froides dans l’eau très froide de l’été
L’étreinte dans le lit est lumière
Et l’horizon est notre enfant dans le lit
Tout songe et tout est blé ; là-bas, loin,
Le frisson de ta disparition.

A la suite de L’être, ce livre prolonge la plainte du temps qui emporte, qui ne laisse pas. Le poète sait qu’il n’y a nulle raison d’attendre, personne, ni rien, qu’il est certainement trop tard. Il passe, et sa promenade, afflux d’images, de pensées, coud et découd le sens, interroge l’homme dans l’univers, dénonce les faux signes du ciel et les dieux morts. Et notre monde, vu du cosmos ainsi, prend sens, prend chemin vers ailleurs, bien au-delà des mots usuels.

 

(Anthologie permanente) Gérard Haller, "Le grand unique sentiment"

 

Gérard Haller publie Le grand unique sentiment aux éditions Galilée.

L'adieu

Qui donc, jamais, s'est assis sans angoisse
devant le rideau de son cœur ?
Il s'est ouvert, voici : la scène est celle de l'Adieu.

Rainer Maria Rilke, Quatrième Élégie

I      

c'était là. C'est là déjà qu'on allait
voir l'eau du ciel et l'eau de la mer
là-bas finir de se séparer. Il fallait
attendre je me souviens on ne voyait rien
d'abord. Ni eaux ni fin. C'était sans
fin. Tout était fondu avec tout
et flottait comme ça dans la même
écume émue encore toute blanche
dessus miroitante et on regardait
on regardait tout lentement s'ombrer
de rose et de bleus pâles et revenir
devant nous dans la lumière
et c'était chaque fois comme si
dans nous aussi de nouveau la mer
se retirait de nous

tu es là tu disais

on pleurait je me souviens c'était
comme si nous aussi nous revenions
mourir loin de nous


2

c'était loin. Il fallait traverser
l'ancien pont sur le fleuve d'abord
puis suivre le chemin de sable
rouge qui borde l'autre rive
en face. C'est là que ça s'ouvrait
devant nous le lointain

on écoutait. Les vagues la plainte
des eaux là-bas encore et encore
qui retentit

tu es là / oui / tu es venu

nous nous promettions l'éternité


3

c'est là tu disais chez nous : au bord
seulement des larmes

c'était la même scène déjà de l'éternel
adieu devant nous de tous les vivants
et morts qui sont ensemble le visage
éploré du dieu


4

ô mère mère avant qui nous gardait
là-bas de la peur / regarde / écume ici
oui émue encore tout éblouie dedans
par l'éclat de sa propre apparition / je
me souviens / on ne voyait rien d'abord
c'était beau c'était comme une seule
immense immaculée peau devant nous
tendue oui toute nue intacte encore
au-dessus du gouffre et le masquant
et l'annonçant / regarde tu disais / et
tout revenait / les vivants et les morts
d'avant avec les couleurs de la vie /
rose et bleu oui et lilas entre les deux
quand ils finissent par se toucher /
tous les corps et tout le merveilleux
décor et c'était chaque fois comme si
tout de nouveau était ensemble
chassé du paradis


5

quitte-moi, dit chaque mère à chaque
enfant. (C'est le monde. C'est l'errance.
C'est la mort) dit quignard et c'est
ça très exactement qui nous abandonne
l'un à l'autre comme un à sauver

tu es là tu disais tu me tenais la main

on pleurait

cœur tu es mon cœur tu disais tu es
le visage d'avant dans moi revenu
manquer


c'était loin je me souviens. Au-delà
des plages encore et des cachettes
après les plages où allaient les amants
secrètement la nuit et on était seuls
maintenant nous aussi face au grand
vide sans nom là-bas où va la barque
des morts à la fin et j'avais peur
je me souviens c'était sur l'image de l'ange
déjà au-dessus de mon lit
où je jouais / rappelle-toi / au bord
du torrent avec toi et j'avais peur
déjà de tomber oui d'être emporté
moi aussi et je disais tes noms / anne
anna anka etc. / et toi les miens et
ça suffisait pour nous sauver

nous nous promettions

tu seras là n'est-ce pas oui

tu me tiendras

oui

nous répétions les mots premiers
qui sont pour retenir dans la vie


Gérard Haller, Le grand unique sentiment, éditions Galilée, 2018, 96 p. 15€.


En vis-à-vis du début de cette deuxième partie du livre, la reproduction en noir et blanc d’un tableau  attribué à Edward Munch, zwei Kinder am Strand [deux enfants à la plage]. Reproduction de ce tableau

Sur le site de l’éditeur :
« Trois peintures, trois poèmes pour approcher la même scène. Intime et commune. Infinie, ouvrant elle-même sur la nuit sans fin d’avant les images et les mots. D’avant le Livre. Rien avant : la scène est d’origine, où viennent ensemble nos corps seuls et les mots pour nous tenir debout. Ceux pour appeler et ceux pour adorer. Pour nous abandonner l’un à l’autre comme celui à sauver. C’est chaque jour, chaque nuit. Deux s’apparaissent, et c’est eux maintenant le visage mourant du dieu et un crie « Viens ! ». Alors ça recommence, le grand unique sentiment : ça qui revient depuis le commencement, chaque fois, demander l’impossible. Franchir ainsi quand même l’abîme entre nous du ciel. »

 

(Brèves de lecture), Christiane Veschambre, Silvina Ocampo et Liliane Giraudon

 

Christiane Veschambre
Ils dorment,
L’Antichambre du Préau, 2017.

Ils dorment : c’est dans ce silence, cette intimité, ce secret et ce retrait amoureux que quelque chose advient qui s’appelle poème. Jarmusch a réalisé un très beau film sorti en 2016, Paterson, double nom du « tu » : il s’agit d’une ville américaine où vécurent William Carlos William et Allen Ginsberg, et d’un personnage qui porte le nom de cette cité. Ils, c’est Paterson, et Laura, sa compagne. L’un conduit un bus, écrit des poèmes sur un carnet, boit des bières et promène son chien ; l’autre peint, cuisine, admire son amoureux, l’encourage à publier ses textes. Mais le bouledogue dévore les carnets du poète. Ce n’est cependant pas la fin de l’histoire, encore moins celle de l’écrit : plutôt un nouveau départ, grâce au don d’un lecteur voyageur qui croisera le jeune homme désœuvré. Le livre de Christiane Veschambre s’accorde à la lenteur élégante et détachée du film. Il rend grâces au long-métrage, au poème, au Japon, à la circulation des dons et des contre-dons, à la patience et à la régularité. Et s’adresse au lecteur contemplatif sous la forme d’une adresse finale qui accomplit un miracle. La perte ouvre aussi au possible.

Anne Malaprade

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Silvina Ocampo
Sentinelles de la nuit
Traduit de l’espagnol (Argentine) par Anne Picard
136 p., 13€, parution le 1^er février 2018
Editions des Femmes Antoinette Fouque

Sous le titre Sentinelles de la nuit voici regroupés quatre ensembles de fragments laissés par Silvina Ocampo (1903-1993), grande figure des lettres argentines, épouse d’Alfredo Bioy Casares, amie de Borges. Véritable journal nocturne, relevé de traces d’insomnie, le livre comprend Inscriptions sur le sable, Sentinelles de la nuit dont S. Ocampo disait que c’était sans doute le livre qu’elle aimait le plus, Epigrammes et Analectes. Dans Sentinelles de la nuit, dédié à Alejandra Pizarnik, on trouve des récits de rêve, des souvenirs, des idées pour des nouvelles, des considérations sur l’écriture : « Un poème perdu engendre une infinité d’autres poèmes, mais celui que nous récupérons est de pierre, et nous ne pouvons le modifier. »(p.45). Les textes brefs, de deux à vingt lignes, marqués par le désespoir mais aussi une ironie parfois cinglante, sont proposés dans une belle traduction de Anne Picard et dans une édition soignée avec toutes les précisions utiles sur les manuscrits originaux. « Qu’ils sont mélancoliques ou radieux les jours qui se trompent de saison ! » (p.19)
A noter : les Editions des Femmes Antoinette Fouque publient en même temps un CD, La Promesse, de Silvina Ocampo, lu par Florence Delay (réalisation de Francesca Isidori)

Florence Trocmé

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Liliane Giraudon
Le pistolet
32 p. 5€
Ekphr@asis, 2017

A quoi reconnaît-on un vrai, un grand écrivain ? A ce qu’en une poignée de pages, de commande de surcroit, il peut faire surgir un monde d’une densité et d’une cohérence inouïes. Le grand écrivain, c’est ici Liliane Giraudon et on peine à croire que ce texte magnifique d’une vingtaine de pages dérive de la quête d’un pistolet (pour uriner) dans une pharmacie. C’est une balade dans les souvenirs d’enfance, Le Dernier des mohicans, le grand-père Marcel, mais aussi avec Emily Dickinson, Susan Howe, Hubert Lucot (Liliane G. et Hubert L… la lectrice ajoute à la constellation du livre Paul O.L qui n’était pas mort quand L. écrivait !). « Le temps est une épreuve de chagrin, pas un remède. ». Le grand écrivain boucle des boucles et ouvre des trappes, partout et son texte fonctionne comme un grand train d’ondes. Il est fait de petits paragraphes noués par des enchaînements puisant leur nécessité dans la puissance poétique de l’auteur qui lui permet de coudre en un dessin unique des matériaux apparemment hétérogènes. Avec un sens des résonances et des appariements qui confond. Si peu de pages, un tel réservoir d’élans : « l’art et la vie, écrit celle qui a aussi évoqué Louise Bourgeois et Marcel Duchamp. Ces liens entre choses que rien ne relie et qui constituent une irréelle réalité ».

Florence Trocmé

 

(Poezibao hebdo) du samedi 27 janvier 2018

 

Les onze articles publiés par Poezibao cette semaine, à lire aussi directement sur le site



→ Les notes de lecture de livres de Michèle Finck, Wanda Heinrichova, Georges Séféris, Franz Kafka et Thierry Metz
○ (Note de lecture) Michèle Finck, "Connaissance par les larmes", par Isabelle Baladine Howald
○ (Note de lecture) Wanda Heinrichová, "Suis-je bien couverte ?", par Bruno Fern
○ (Note de lecture) Georges Séféris, "Entre la vague et le vent", par France Burghelle-Rey
○ (Note de lecture) Franz Kafka, "Derniers cahiers", par Isabelle Baladine Howald
○ (Note de lecture) Thierry Metz, "L’homme qui penche", par Mathieu Jung

→ Dans l’anthologie permanente, Pascal Commère, Hélène Dorion et Nicanor Parra
○ (Anthologie permanente) Pascal Commère, "Territoire du Coyote"
○ (Anthologie permanente) Hélène Dorion, "Comme résonne la vie"
○ (Anthologie permanente) en hommage à Nicanor Parra, décédé ce 23 janvier

→ Les dix-neuf livres reçus cette semaine, notamment Gérard Haller, Liliane Giraudon, Philippe Beck, Gérard Bocholier, Silvina Ocampo, Caroline Bergvall
○ (Poezibao a reçu) du samedi 27 janvier 2018

→ Agendas et informations
○ (Agenda et revue de presse) du 22 janvier 2018
○ (Agenda et revue de presse) du 26 janvier 2018

 

 

(Poezibao a reçu) du samedi 27 janvier 2018

 

Les dix-neuf livres et CD reçus par Poezibao la semaine dernière :

○ Gérard Haller, Le grand unique sentiment, Galilée,2018, 15€
○ Liliane Giraudon, Le pistolet, Ekphr@sis, 2017, 5€
○ Philippe Beck, Dictées, Flammarion, 2018, 19€
○ Gérard Bocholier, Tisons, La Coopérative, 2017, 15€
○ Bernard Desportes, Brève histoire de la poésie par temps de barbarie (tentative d'autobiographie, La Lettre volée, 2017, 17€
○ Jules Vipaldo, Le Banquet de plafond, Tinbad Poésie, 2018, 18€
○ Jean Pérol, L'Infini va bientôt finir, la rumeur libre, 2017, 16€
○ Anise Koltz, Pressée de vivre  suivi de Après, Arfuyen, 2017, 10€
○ Jean-Marie Barnaud, Le poète et la méchante humeur, Cheyne Éditeur, 2018, 17€
○ Patrice Cazelles, Tape recorder, Editions Tangerine Nights, 2017, 10€
○ Lancelot Roumier, Les paroles communes, suivi de La carte des eaux et Album photo, La Renverse, 2017, 15€
○ Marc-Antoine Graziani, Parabellum, La Renverse, 2017, 16€
○ Gérard Gonçon, Sanglots d'étoiles, Editions Tangerine Nights, 2017, 10€
○ Geneviève Buono, Rêve générale, manifestations poétiques, Editions Tangerine Nights, 2017, 10€

→ Traductions
○ Silvina Ocampo, Sentinelles de la nuit, traduit de l'espagnol (Argentine) par Anne Picard, Des femmes - Antoinette fouque, 2018, 13€
○ Silvina Ocampo, La Promesse, lu par Florence Delay, Des femmes - Antoinette fouque, 2018, 22€ (CD)
○ Caroline Bergvall, L'Anglais mêlé, traduit de l'anglais par Vincent Broqua, Abigail Lang et Anne Portugal, Les Presses du Réel, 2018, 17€
○ Anthologie Ventre de lumière, 14 poètes colombiennes + Jattin, Vientre de Luz, 14 poetas colombianas + Jattin, édition et traduction Stéphane Chaumet, bilingue, Uniediciones et Ladrones del tiempo, 2017,

→ Musique
○ Betsy Jolas, De l'aube à minuit, écrits et entretiens réunis par Alban Ramaut, Hermann, 2017, 30€

 

(Agenda et revue de presse) du 26 janvier 2018

 

Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)

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La mort du poète chilien Nicanor Parra
Voir aussi ces extraits de son œuvre dans Poezibao : extraits 1, extraits 2.

(Agenda) 26 janvier, Paris, autour de Michel Couturier et Roger Giroux, avec ML Chapelle, J.Daive, M. de Quatrebarbes et E. Pesty
(Agenda) 30 et 31 janvier, Bordeaux, ouverture de "Une saison Hocquard"
(Agenda) 3 et 4 février, Rennes, "Jardins d'hiver"

(information) Les stages (écriture, gravure, typographie) des Editions Isabelle Sauvage : détails et calendrier.