Une note de lecture du livre Les Métamorphoses, récemment publié par Gérard Cartier aux éditions Le Castor Astral. Pour en faciliter la lecture, l'enregistrement ou l'impression, cette note de Claude Adelen est proposée en fichier PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.
Gérard Cartier
Les Métamorphoses
Le Castor Astral, 2017
Vignettes de couverture et intérieur, Gérard Titus Carmel
128p., 12€
Sylviane Dupuis a proposé à Poezibao ce texte écrit autour du livre de Pierre Voélin, Des voix dans l’autre langue paru à La Dogana en 2015, livre qui a reçu le Prix Louise Labé 2016. C'est à l'occasion de la remise de ce prix que Sylviane Dupuis à écrit ce texte (il s'agit en fait d'une version légèrement abrégée de sa laudation).
Pour respecter la mise en page de ce texte, en permettre l'impression ou l'enregistrement, il est proposé ici en PDF, à ouvrir d'un d'un simple clic sur ce lien
Deux parutions pour Pierre Voélin chez Fata Morgana : un récit inédit, De l’enfance éperdue et une reprise en un volume de ses quatre premiers livres, Sur la mort brève.
Poezibao publie simultanément un texte de Sylviane Dupuis, rédigé au moment où Pierre Voélin a reçu le Prix Louise Labé 2016 pour Des voix dans l'autre langue (paru à La Dogana, Genève).
EAU. L’enfant, seul, les genoux pliés, accroupi au-dessus des rigoles où faiblement l'eau gargouille. Son cartable à l'abandon, posé debout. Tôt le matin, une grosse pluie s'est mise à tomber. Aux lisières du champ, les gouttes de pluie chaude, de pluie d'été, font se courber les têtes bleues des luzernes.
Mais lui qui regarde ; il veut conduire le flot entre les deux poutrelles de bois, au travers du chemin, qu’on maintient ferme, en parallèles, avec des fers appelés grappins. Et seulement libérer le flot pour qu'il franchisse un à un les obstacles – herbes, pailles, branchettes, écluses de boue, seulement plonger ses mains à plat dans le courant.
Plus tard, ruisselant, il voit se former un estuaire au bout du mince couloir où circule l'eau délivrée ; le gravier d’eau, si fin, s’est amassé en une pâte épaisse et tendre. Là, avec son index, l'enfant retrace les mots fétiches qui, très vite, se gorgent d’une eau de plus en plus limpide. Maintenant il écrit BUDA et PEST, deux signes repérés ce jour sur la carte d’Europe, vieille chasuble écaillée suspendue à l’un des murs de sa classe – c'est dans l'ancienne manufacture de bonneterie que loue la municipalité aux élèves des petites classes. La peste, il le devine à cette heure, ce sont les petits réfugiés avec leurs yeux calmes, leurs chandails qu'ils serrent contre eux sous le soleil, et le silence farouchement épinglé à leur bouche. Il les a vus rassemblés sur une place – sa mère en tenait un par les épaules, le caressait, le recoiffait avant de lui renfiler sa casquette losangée.
Il y a longtemps que midi a sonné. L'eau pénètre par toutes les coutures du cuir. Les chaussettes de laine collent aux chevilles quand il se redresse et roule soudain avec tous les cailloux du chemin vers sa maison qu'il devine derrière l'allée de sapins blancs.
Il est tard ; il a toujours su qu’on l’attendait, comme il sait par avance les mots, les cris, les remontrances d'une mère épuisée. Il essuiera ses pieds aux mousses, passera par la cave ; avec une vieille serviette qui traîne là, se séchera vaguement d'un geste lent, avant de remonter vers la cuisine pour y reprendre sa place autour de la table familiale, le cœur trempé, muet, heureux.
Derrière lui, sur les escaliers de béton usé, il fixe dans l’âme de chaque marche l'empreinte de ses pieds, les orteils réduit, presque détachés les uns des autres.
La phrase aux vertus thérapeutiques : « T’as vu l’heure ! » étrenne un long et dur silence. Viennent s’y cogner les fronts penchés sur leur assiette, tout autour de la table. Non, il ne l’a pas fait exprès ; l’heure, elle s’est perdue, en allée, l’heure – il n’en avait qu’à l’eau jaune, à l’eau douce, à son cœur de verre qui miroite.
Humble son sourire, comme renversé à l’intérieur tandis que sa mère, une serviette à la main, frotte vigoureusement sa chevelure aux boucles trempées.
Pierre Voélin, De l’enfance éperdue, Fata Morgana, 2017, p. 13 à 15.
Tout est là. Entre parole et vanité de parole.
Comme un secret, une vitre brisée où s’abat l’hirondelle. Tête tranchée, bouche heureuse.
Es-tu celui qui patiente ? Des promenades sur des fleuves t’ont distrait. Il n’y a pas de mélancolie – seulement un regard étonné, tes mains vides, une vague maison de buée au carreau
Noter ce qui s’accomplit dans l’oubli – sang des coqs sur les calacaires blancs du pays ; telles germinations, telles flagellations de ronces ; les pierres, nombreuses, éclatées ; cette brassée de bois d’enfance. O cendres et cendres des anciens feux !
S’en aller heurter de la tête le soc du temps.
Pierre Voélin, Sur la mort brève, Fata Morgana, 2017, p. 109
bio-bibliographie de Pierre Voélin.
En raison du quarantième anniversaire de la mort de Jacques Prévert (11 avril 1977, à 77 ans), belle actualité du poète et nombreuses archives ou émissions.
On peut écouter ce tout récent épisode (8 avril 2017) de l’émission « Une vie une œuvre » de France Culture : « Jacques Prévert (1900-1977), le libertaire exquis »
Écouter le début de l'émission, 2' environ
Pour écouter la suite, ouvrir ce lien par simple clic
On peut écouter aussi ces fichiers audio proposés par Gallica
Les poèmes, dits par Prévert, sont malheureusement coupés à 30''
Les relations de la philosophie et de la poésie sont anciennes. Elles sont faites d’estime et d’attention mutuelles, mais parfois aussi de concurrence, voire de méfiance (souvenons-nous que Platon chasse les poètes de sa République). Certaines œuvres empruntent aux deux genres (Héraclite, Novalis, Nietzsche) et l’ambition d’une pensée propre à la poésie n’est plus à prouver. Les hommages sont réciproques : ainsi Char célébrant Héraclite, ou Derrida, Paul Celan et, de façon plus ambiguë à mes yeux, Heidegger commentant Hölderlin. Questionner la poésie est même en passe de devenir un genre à part entière dans la philosophie contemporaine : Jean-Luc Nancy comme Michel Deguy n’ont cessé d’y être attentifs, comme plus récemment Alain Badiou. Michel Guérin est lui aussi de ces philosophes qui non seulement ont éprouvé la tentation de la littérature mais qui entretiennent aussi un dialogue avec la poésie. Après Rilke, dont il avait mis en lumière l’art singulier des « figures » dans Pour Saluer Rilke (Circé, 2008), il se penche sur Valéry, dans un exercice de haute volée, celui du « commentaire », de surcroît en se penchant sur l’un des poèmes les plus célèbres de la poésie française, malgré sa difficulté : Le cimetière marin.
Disons-le tout de suite : l’exercice n’était pas sans risque et Michel Guérin ne l’ignore pas, lui qui rappelle que « s’il est un langage qui se défend contre les invasions glossatrices, c’est la poésie. » N’ayant pas oublié la réserve polie avec laquelle Valéry avait accueilli les efforts explicatifs d’Alain ou de Gustave Cohen, il définit plus modestement son approche comme « une tentative », mais quelle fut donc sa propre tentation ? Ce fut, au fond, de rendre hommage à la forme de pensée du Cimetière marin et ainsi de mieux comprendre ce qui le lie personnellement à ce poème, appris par cœur au temps de ses études et qui, depuis, n’a cessé de l’accompagner, lui apportant le secours de ce verbe tout entier porté par son rythme. Car derrière son architecture sonore si savante et si méticuleusement élaborée qui lui confère la valeur d’un « chef d’œuvre » – au sens artisanal d’une pièce construite par un Compagnon – Le cimetière marin est, de l’aveu même de Valéry, né du rythme entêtant créé par le vers décasyllabique et du désir d’en explorer les potentialités. Vingt-quatre sizains, soixante syllabes par strophe, les chiffres parlent d’eux-mêmes et on pressent tout de suite que l’horizon de ce poème est le temps. Valéry en éprouve la portée métaphysique, mais en s’attachant à lui donner un corps sensible. Celui-ci s’incarne dans le verbe du poème et le paysage élémentaire qui l’inspire, ici où est fondamentale la rencontre de la pierre, de la mer et du ciel, dans toutes les modulations de la lumière qui signent le passage du temps.
Qu’est-ce qu’une idée poétique ? Comment ça se construit et comment cela se compose ? Et en quoi cela diffère-t-il d’une idée philosophique ? Telles sont les questions que pose le philosophe tout au long d’un commentaire qu’introduit un essai sur la poétique de Valéry d’une grande clarté. Une partie de la réponse tient à la manière dont les éléments, dans leur matérialité concrète et leur universalité symbolique supportent le développement de la pensée du Cimetière marin. C’est pourquoi Michel Guérin la cherche au plus près de la chair verbale du poème, là où elle est vivante, à la façon d’un organisme dont la secrète horloge se dérobe néanmoins, même quand son corps est mis à nu.
Le Cimetière marin est, on le sait, un drame classique, celui de la destinée humaine. Valéry l’expose à travers un jeu savant de sensations et de perceptions. Cette assise sensible contrebalance l’abstraction fréquente de ses vers et c’est cette oscillation permanente qui donne à son avancée l’aspect d’un cours sinueux, entre le sentiment de la splendeur et celui de la vanité, entre le constat de la fugacité et la conscience d’une autre permanence, entre la résignation et la tentation – cette tentation de vivre qui résonne dans le célèbre « le vent se lève !… il faut tenter de vivre » de la dernière strophe. Voilà pourquoi, Michel Guérin avance que le Serpent est une, sinon la figure centrale du Cimetière marin, tout au long d’une lecture serrée que soutient l’extrême attention avec laquelle le philosophe expose la mécanique précise de ce poème, assez vertigineux dans la subtilité de ses échos et parfois la préciosité d’un dispositif d’une excessive rigueur. Toutefois, tant de mots sont « décomposés » ici comme des termes, afin d’en explorer la richesse de sens, qu’on perd parfois de vue le mouvement du poème, lui qui est de façon viscérale et son chant et l’allant du temps qu’il y fait se réfléchir. La façon dont le temps scintille tout au long de ses strophes donne toute sa place à la figure du miroir que « la mer, la mer toujours recommencée » tend à l’existence. C’est un prisme pour la pensée. Et la façon qu’il a de se dérober donne toute sa valeur à cette autre figure, sensuelle cette fois, celle du fruit qui « se fond en jouissance… dans une bouche où sa forme se meurt ». Sa fugacité est la condition tragique de la saveur.
Comme Le boléro de Ravel se termine quand son thème a fini par être repris par tous les instruments de l’orchestre, le poème ne se révèle que lorsque tous ses motifs, exposés l’un après l’autre entrent en résonance. Mais alors, notre pensée flotte un peu, tant il est difficile de maintenir présent à notre esprit leur richesse orchestrale et leurs harmoniques de sens. Sans doute tout commentaire est-il voué à un relatif « échec » : de même que la clarté du miroir n’a pas la saveur du fruit, de même la précision de l’analyse ne peut avoir la vitalité de son objet. Michel Guérin n’en éclaire pas moins la portée du Cimetière marin dont il écrit : « Ce grand poème de pure pensée, qui n’a, je crois, d’équivalent que dans Les élégies de Duino de Rainer Maria Rilke, s’il est tout sauf la transposition versifiée d’idées philosophiques comporte une teneur métaphysique – flagrante sinon justement jaugée – qui le rend exceptionnel ». L’hommage, rendu avec modestie par le philosophe, est bien d’avoir exposé la densité et la singularité de pensée irréductible à la poésie qu’incarne, à sa manière, Le cimetière marin.
Renaud Ego
Michel Guérin, Le cimetière marin au boléro, éditions Encre marine, 2017, 160 p., 19€.
Antonio Rodriguez publie Après l’union, chez Tarabuste, second volume d’une trilogie inaugurée avec Big Bang Europa, publié en 2015 également chez Tarabuste.
Le livre se compose de quatre grandes parties « Noces en Birkenie », « Europe de chambre », « Cartes postales d’Omaha » et « D’un rêve de Verdun ».
L’Europe, ses drames, son avenir y sont des thèmes centraux, intimement mêlés à la vie personnelle de l’auteur, en un tressage fort et très émouvant.
Écouterune lecture à haute voix du « Prologue » du livre.
nos noces furent d’arbres, de bouleaux bordant les routes, de troncs traçant le cadastre du continent, tout près des morts, Birken, tu les vois, Birken, ils bougent et ne disent mot, on n’en revient pas, on ne revient pas des feuilles qui remuent, elles ne disent mot, et de nos noces on ne revient pas, j’aime cette forme suspendue en brume le matin, c’est toi, belle brume suspendue qui se lève lentement le matin, tandis qu’ils apparaissent au loin, les bouleaux nous traversent, nous suturent l’un à l’autre, avec cette odeur de Pologne au sein, tout près du lieu qui fut, encore une fois Birken élève son aube de troncs, encore une fois nous entrons dans un braille sans relief, arborescence d’une main sur son ventre et ton odeur suave de Pologne, pendant que nos têtes se dressent dans le blanc, le code reste sans lecture
Cracovie était notre destination
du sable d’Omaha, monument érodé des plages, en cet été de vagues et d’enfants, je foule les débris (loin de vous et de vos formes à l’abri), mon enjambée te relie aux averses éparses, au vent mollissant, Omaha de sable sous mes pieds qui fouillent le sol, notre union continentale faite d’images filandreuses que je confie à ton ventre, effritement des corps se compose ici d’éclats dorées, d’enfants qui rient, grains adhérant pas à pas, les uns près des autres, quelque chose a lieu sous l’intensité du soleil gris contemporain, je foule la matière des trépassés, entre dune et écume je salue l’épouse porteuse du temps, en cet été de vagues et d’enfants, avec ces mots qui poursuivent Omaha
À voix basse la Manche ressasse les noms
le rêve revient par le vert, brume toujours brume, que portent les collines, brume dans la solitude d’un vallonnement, une photo de vous à la main, floue, ondulante, des formes lointaines (son épaule douce de mère garde la petite au chaud), j’endosse l’uniforme bleu gris des mots pour fouiller la matière d’ici, celle dont j’ai eu vent à Omaha, origines venteuses du continent, paysages venus me visiter en cette terre à l’odeur de demeure humide, continent d’humanité épongée, lieu commun pour l’écorce des chênes, échappées des murmures, « c’est une fille », sens-tu monter la brume et ces forêts qui nous prennent, tes narines hument-elles avec les miennes, le nuage vert s’infiltre-t-il dans tes poumons
Quelque chose me retenait dans la Meuse
Sont ici proposés les premiers textes des sections « Noces en Birkenie », « Cartes postales d’Omaha » et « D’un rêve de Verdun ».
Antonio Rodriguez, Après l’union, Tarabuste, 2017, 104 p., 13€, pp. 17, 55 et 75.
On peut aussi lire des notes prises en lisant ce livre : « Il se pourrait qu’ici Antonio Rodriguez soit en phase avec la remarque de Walter Benjamin citée par G. Didi Huberman : « C’est pourquoi l’art de mémoire, dit Benjamin, est "un art épique et rhapsodique" ». (lire ces notes)
Françoise Favretto (voir son hommage) en informe à l'instant Poezibao. L'écrivain et éditrice Christiane Tricoit (Passage d'encres) vient de mourir. Poezibao adresse toutes ses condoléances à sa famille et aux auteurs qu'elle a tant aidés et publiés.
Photo Martine Rousseau
Voir la fiche de Christiane Tricoit sur le site de la Mel.
Site de Christiane TricoitOn peut aussi lire ce bel hommage de Jacques Demarcq (11 avril 2017) et un autre de Louis-Michel de Vaulchier
En septembre 1946, les éditions du point du jour publiaient Journal d’un fantôme, de Philippe Soupault, un ouvrage comportant des portraits de l’auteur par Alexeieff, Brauner, Dupuy, Fossorier, Labisse, Masson, Nissim et Ubac. Après son retour à Paris, Philippe Soupault a tenu ce journal d’octobre 1945 à mars 1946. Un témoignage fort intéressant sur cette période où l’enthousiasme de la Libération s’estompe et où des Vichyssois notoires ne semblent plus craindre grand-chose. Ce livre mériterait assurément d’être réédité. Le 24 décembre 1945, un jeune homme rend visite à Soupault. Son nom n’est pas indiqué mais on sait qu’il s’agit d’Armand Gatti*. Nous donnons à lire cet extrait du livre (pages 82 à 86).
Alain Lance
« Je reçois la visite d’un très jeune homme. Pourtant, il a, me dit-il lui-même, vingt-deux ans. Et il ajoute : « je suis un débutant. » Il aime la poésie avec passion, s’exclame-t-il et il reprend en me regardant bien en face : « C’est pour cela que je suis venu vous voir… » Nous parlons de Rimbaud, de Lautréamont. Et je l’interroge. Il me raconte sa vie avec une très remarquable modestie. Interné dans un camp de concentration, il s’évade et gagne le maquis. Il est amené en Angleterre pour suivre un entraînement spécial (tout à fait spécial) de soldat parachutiste. Il est parachuté en Hollande, regagne l’Angleterre et part en permission pour le Midi de la France. On l’arrête parce qu’on le prend pour un parachutiste allemand. On ne le relâche que trois semaines plus tard, sans un mot d’excuses. Il veut retourner en Angleterre et passe par une ville de France où on l’arrête de nouveau comme parachutiste allemand, mais cette fois pour trois jours. On l’envoie ensuite de garnison en garnison, pour lui faire oublier son entraînement spécial. Puis il est démobilisé et on le jette sur le pavé avec douze cents francs en poche. Il arrive à Paris et peut difficilement trouver une chambre dans un hôtel borgne. Il cherche une place dans un journal, « pour manger », dit-il.
Aucune amertume, du moins en apparence. Quand il se souvient, il ferme quelquefois les paupières très doucement. Mais il sourit, il s’anime, il gesticule dès que nous reparlons de poésie.
Ses jugements sont justes, parfois sévères, lorsque des poètes l’ont déçu, mais il est tout joyeux quand il peut louer sans réserve : « Ah ! H.M.(1) dit-il, M. lui il est bien, ah oui, il est bien. » Il ne se fait pas beaucoup d’illusions. Il sait que la vie va être dure, mais il en a tant vu qu’après tout, cette nouvelle lutte ne l’effraye pas. Il se moque gentiment de lui-même. « Comme Rastignac », commente-t-il avec un sourire.
Il me demande, à mon tour, mes impressions de prison (2). Et il approuve certaines de mes réactions. Quand je parle de la camaraderie, je vois son visage tout à coup s’éclairer. Ses camarades, comme il en parle avec amour, avec passion. Il compte sur eux, il est sûr d’eux.
Après son départ, je reprends la lecture des revues et m’étonne de ne pas retrouver cet enthousiasme que j’ai vu briller dans les yeux de mon visiteur.
Vers dix heures on frappe de nouveau à ma porte. C’est le jeune poète qui vient me faire lire un conte ; Très gêné, mais décidé, il me lit son texte – très étrange, inquiétant, contenant de très beaux passages. Influence nette mais pas directe du surréalisme.
Cette lecture a dissipé la timidité de mon visiteur. Il est toujours aussi modeste mais se laisse aller. Il me raconte alors sa vie depuis 1942. Une série d’aventures, incroyables, douloureuses : prison, maquis, condamnation à mort, brutalités, évasion, de nouveau le maquis, puis la prise de Tulle, les 99 pendus, la prise de Limoges et la libération, les réquisitions, Paris, l’inquiétude, le manque d’argent, les saouleries… Avec une douceur enfantine et un sourire gêné il me décrit les plus extravagantes journées, les nuits les plus folles qu’ait pu vivre un homme. Ce garçon de vingt-deux ans est resté d’une « pureté » que les jeunes ronds de cuir ou les petits ambitieux sont incapables de connaître.
Je lui demande s’il écrira ses souvenirs. Presque indigné, et brusquement, il me répond : « Non- sûrement non…Je veux écrire des poèmes ou des contes… ». Dans ses prisons et dans le maquis il a beaucoup lu. Il semble s’excuser de n’avoir pas eu le temps de tout lire. D’après ses récits je comprends que c’est un homme qui aime se battre. Quand il raconte une bagarre il se met aussitôt en garde, comme un boxeur, et je remarque que son visage change, que son regard durcit.
Au cours d’un de ces récits il précise que, à Tulle, je crois, il a pris part à un combat. Ses camarades et lui mirent le feu à une école où étaient cantonnés des soldats allemands qui, enfumés, sortirent de l’école et furent abattus l’un après l’autre. Il semble se réjouir de ce souvenir. Je lui offre une tasse de chocolat, vers minuit. Il lève gentiment sa tasse en m’affirmant qu’il adore le chocolat. Il me dit que les deux dernières nuits de Noël, en 1943 et 1944, il les a passées en prison.
Il reprend bien vite ses questions sur la poésie. Puis il s’en va, en me remerciant d’avoir écouté la lecture de son conte. Et en le voyant partir, si heureux d’avoir parlé de poésie, je pense que c’est moi qui devrais le remercier. Je me promets de ne plus le quitter de vue. Je crois qu’après ce qu’il a vécu, rien, pas même le succès, ne pourra le gâter ou l’éloigner de la poésie.
(…) J’allume la lampe de chevet. Mes yeux tombent sur le fauteuil que je n’avais pas rangé et où était venu s’asseoir mon visiteur, le poète.
Je repense à sa vie pendant ces trois dernières années, et je regrette d’avoir eu la paresse de ne pas noter tous les détails de cette aventure que ceux qui n’ont pas connu les mêmes souffrances ne voudront pas croire. Pourtant je sais, moi qui l’ai entendu, qu’il n’a pas menti. On ne parle pas de la faim, des souffrances de la faim, comme il m’en a parlé, si l’on n’en a pas souffert – et surtout de la joie qui, plusieurs mois après l’avoir éprouvée, transfigurait son visage quand il me décrivait sa satisfaction d’avoir bu du lait (« au moins un demi-litre ! » déclarait-il) après trois jours de marche sans manger.
Parmi toutes les angoisses, les tristesses, les déceptions qu’il a connues, ce qui paraît l’avoir le plus affecté c’est que les trois camarades (qui furent fusillés, après son évasion) condamnés à mort en même temps que lui, se désolidarisaient, qu’ils le traitaient d’aristo (sic) parce qu’il écrivait, qu’il lisait et qu’il citait des vers. Peut-être ce garçon a-t-il connu ce qu’a vécu Rimbaud ? Mais il ignore encore les milieux littéraires qui dégoûtèrent tant R. Ce qui est étrange, c’est qu’il ait envie de les connaître. S’il est déçu, ce qui est probable, (je sens déjà que l’attitude de certains poètes l’inquiète) comment réagira-t-il ? Prendra-t-il de nouveau le large ? Il me racontait qu’il avait vu un mauvais film (François Villon, je crois) mais qu’à un moment donné quelques phrases l’avaient fait tressaillir. Il citait de mémoire (et à mon tour je cite de mémoire) : « Mon âme est comme un chien, vous ne pouvez pas l’enfermer, elle veut sortir… ». Pour ne pas décevoir un garçon pareil, il faut que la poésie représente toujours la plus grande liberté et je prends ce mot dans le sens que je ne veux pas cesser de lui donner.
1. Henri Michaux
2. En 1942 Philippe Soupault fut interné plusieurs mois par la police de Vichy en Tunisie. Cf son livre Le Temps des assassins, réédité en 2015 chez Gallimard, collection L’Imaginaire.
*Armand Gatti vient de mourir, ce 6 avril 2017
Avec « ni bruit ni fureur » le poème est ici géographique, géolocalisable (le Nord, Knokke, Zeebrugge, Ostende, Fressin, les Collines d’Artois…), le poème roule et s’enroule, nourri aux algues de l’écume crayeuse écumant le littoral du Nord, souffle sifflet, drache, court le sang du soleil dans les artères du corps et du monde s’activant jusqu’à l’ouest…
… jusqu’à… -car le poète n’est pas mort ("Je ne suis pas mort", se titre le dernier texte du recueil) et sa lame de fond racle, tel chalutier sur les hautes lignes relevant les nasses du fond, sans renâcler mais avec endurance, fort de n’être ni bruit ni fureur… le poème racle les terres du Nord et de Picardie, ébruite les sables de Knokke, Zeebrugge, Blankenberge, Ostende, Middelkerke, Nieuport, Oostdinkerke…
… le Poème respire, remue la langue et fuse encore au jusant même, à laisse vacante, où son âme flotte pour mieux ruisseler, au contact, et s’ouvrir (lire la suite en cliquant sur ce lien ; cette note étant relativement longue (elle propose plusieurs extraits de poèmes), Poezibao la propose en fichier PDF, fichier facilement enregistrable et imprimable.
voir trois poèmes de ce livre ici.
Lucien Suel a publié récemment Ni bruit, ni fureur, à La Table Ronde.
Livres de jeunesse
Je suis Michel Strogoff sur le chemin
d’Irkoutsk au fond du jardin derrière
les troènes houspillant l’attelage de
ma troïka tâtonnant les yeux fermés à
travers les parcs de légumes ô maman.
Je suis Robinson Crusoé faisant cuire
mes patates dans un feu de fanes œil
aux aguets au sommet d’un vieux saule
surveillant l’océan de poireaux l’eau
douce coule doux sur le nuit du jour.
Je suis Croc-Blanc mastiquant un bout
de viande gelée de carotte zigzaguant
dans les choux amas de neige grondant
sur les framboisiers pleins de sang à
quatre pattes grr grr lune du pylône.
Je suis Buck John sur un cheval blanc
au galop en courtes culottes dans les
cendres de l’allée me donnant sur les
fesses des tapes retentissantes coups
de feu claquant comme la langue kchh.
Je suis Winnetou la tête encerclée de
liserons rampant silencieusement dans
les graminées lançant le tomahawk sur
les betteraves sous le tipi des draps
secs fumant le calumet de sureau ugh.
/
Madeleine
Un tourbillon de fumée bleue
traverse la route devant la voiture.
Le parfum de l’herbe brûlée
s’engouffre par les glaces ouvertes.
Les neurones rendent hommage
au nébuleux encenseur dont la flamme
exalte les réminiscences du lointain passé,
les bribes d’un éther inachevé.
L’humble jardinier est sans doute
aussi éloigné que le conducteur
de cet endroit où l’espace devient le temps,
de cette expansion où le temps devient l’espace.
C’est ainsi.
Vienne le kilomètre ultime !
Vienne l’époque de la terre brûlée !
Torche humaine à l’aplomb de l’univers.
La fumée pique les yeux et monte à la tête.
les vies transformées des graminées,
composées et autres crucifères, s’échappent
dans un vol de gaz carbonique et de bitume
au milieu des pensées – autres fleurs – essentiels d’un navigateur céleste.
/
Rame
rame sésame rime Sisyphe rame ces ifs
aux bords du canal flaques et bassin
émaillés nuages blancs dérivant entre
les lentilles la main se ferme sur la
serpe la serpe taille les branches du
frêne l’autre main a façonné forgé le
métal dans le temps forge encore dans
le temps les yeux plongent dans l’eau
rime ces âmes rime rame rame rime eau
les yeux plongent dans les nuages les
poissons planent au ciel rame Sisyphe
sur le monde rame sésame pour inonder
le monde les ifs dessus les tombes se
penchent se relèvent le Styx grésille
dans le noir au nord d’ici Caron rame
sillage de la barque ligne d’écriture
rime sésame rame Sisyphe rime ces ifs
la main est devenue translucide l’eau
glisse entre les ongles les nerfs les
veines les souvenirs enflent la voile
une bulle colorée au-dessus de la nef
les frênes étêtés bourgeonnent encore
sur les bords du canal la fumée monte
nuage bleu une dilatation de l’esprit
eau rame ces âmes rame rime rime rame
Lucien Suel, Ni bruit, ni fureur, La Table Ronde, 2017, 175 p ., 16€, pp. 66, 67 et 113.
Lucien Suel dans Poezibao :
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 23, extrait 1, Mort d’un jardinier, (par FT), Mort d’un jardinier (par B. Moreau), Les Versets de la bière (par JP Dubost), un entretien avec S. Courtoux, ext. 2, Feuilleton, La Justification de l’Abbé Lemire, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14,15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, ext. 3, "Je suis debout", par Jean-Pascal Dubost