Poezibao

(note de lecture) Nikolaï Zabolotski, "Le loup toqué", par Antoine Emaz

 

Célèbre en Russie, Nikolaï Zabolotski (1903-1958) est peu connu en France. La préface de Jean-Baptiste Para, qui est aussi le traducteur, et sa postface (un entretien avec Florence Trocmé), sont donc précieuses pour familiariser le lecteur avec le poète et son temps. Zabolotski est un des fondateurs de l’Oberiou (Association pour l’art réel), avec Daniil Harms et Alexandre Vvedenski ; il participe à la rédaction du Manifeste de ce mouvement en 1927, puis il s’en détache avant sa fin en 1930. La publication de son poème Le triomphe de l’agriculture lui vaut quelques problèmes avec la censure et au moment de la « Grande Terreur » (1937-38) il est arrêté et déporté en Sibérie. Il restera dans les camps jusqu’en 1944, puis il est réhabilité par le régime en 1946 et ne sera plus inquiété jusqu’à sa mort en 1958. Jean-Baptiste Para a choisi une présentation chronologique des poèmes, en quatre séquences distinctes ; cela permet de saisir clairement l’évolution, l’itinéraire de ce poète étrange.

Les premiers poèmes (1926-1929) imposent un ton particulier mêlant observation réaliste et fantaisie débridée, avec un certain humour, comme dans l’évocation d’une poissonnerie (p38) ou d’un samovar (p 47). On pourrait parfois penser, pour la cocasserie, à Max Jacob. Mais ce qui retient surtout, c’est une forme de mélancolie sous-jacente ou de désenchantement voilé, à travers des figures qui peuvent sembler incarner l’artiste (« l’avant », p 23 ; Musiciens ambulants, p 34) ou le peuple (Le visage du cheval, p 19 ; Dans nos demeures, p 21). Souvent aussi, le rêve, l’élan développé par le poème se trouve comme rabattu, éteint, dans les derniers vers : « Et le cheval, captif des brancards, / Traînant un chariot bâché, / Regarde d’un œil humble / Le monde impassible et mystérieux »(p 20), « Et nous restions là, arbres graciles / Dans le vide incolore des cieux »(p 22).  Zabolotski cultive une sorte d’ambiguïté, de mise en suspens du sens entre premier et deuxième degré. Un vers comme « Notre vie se règle sur le bon sens, non sur la beauté »  est un bon exemple : faut-il entendre un constat objectif ou une utopie déçue ? Un réalisme assumé ou un regret critique ?

Les poèmes de la période suivante (1929-1938) poursuivent dans cette direction en accentuant l’aspect politique. Ainsi pour le long poème, qui tient de l’ode didactique et de la fable satirique, Le triomphe de l’agriculture. Zabolotski fait dialoguer les animaux de la ferme, le soldat, le moujik, les ancêtres… L’objectif semble bien de faire l’éloge d’un « nouvel âge » (p 81), celui d’une agriculture mécanisée (le tracteur, p 80) et de l’élevage rationnel et scientifique (« l’Institut des Animaux », p 75). Bref, le progrès technique est en marche et va apporter la liberté, l’abondance et le bien-être pour les paysans et les animaux. « Toi, paysan, asservi à la herse et à la houe / (…) Tu as détruit le foyer des servitudes, / Maintenant tu construis un kolkhoze. / Un tracteur mugissant / Transporte tes avoines fabuleuses. » (p 81) On retrouve le même élan lyrique et triomphant dans les paroles du soldat : « La Théorie de la désaliénation du travail / A donné de la sagesse à vos mains. / Salut à vous, bonnes sciences / Et villes kolkhoziennes ! « (p 85) L’emphase de l’envolée laisse dubitatif, surtout lorsqu’à d’autres moments du poème on trouve des scènes contrastées comme celle-ci : « La chorale des machines / Chargées de graines fines / Ensemence les sillons. / Partout l’on s’active / Et s’occupe de cent façons. / Des gens sont assis en groupes, / Certains brodent des vêtements, / D’autres fument la pipe. / Un vieillard accroupi dans un ravin / Enseigne la philosophie à son chien. »(p 84) Visiblement, l’enthousiasme au travail n’est pas partagé par tous. Mais globalement, le poème reste ambigu : Zabolotski n’est pas hostile radicalement au progrès technique, mais il n’est pas décidé non plus à faire un éloge forcené de la nouvelle politique agricole soviétique. Cela lui vaudra des ennuis avec la censure, et il devra « faire son autocritique devant l’Union des écrivains » (p209).

Un autre long poème de cette époque, Le loup toqué, est dans le même esprit : Zabolotski aménage la forme de la fable et présente un loup-poète (p 89) qui se retire du monde afin de poursuivre ses rêves d’étude, ses utopies pour dépasser sa condition de loup. Il est exclu par les autres animaux qui ne peuvent le comprendre (p 92, 96) et il finit par mourir en essayant de voler comme un oiseau (p 105). Mais les générations suivantes de loups lui rendent hommage car « Toujours le vivant transcende / La loi et la vérité d’hier » (p 104). Le loup toqué a ouvert la voie au progrès pour des « loups – étudiants »,  « loups – ingénieurs », « loups – médecins »… Il mérite donc l’hommage final : « Repose en paix maintenant, / Rêveur suprême, Chambouleur chamboulé. / Nous, les loups, nous poursuivrons là-bas / Ton œuvre éternelle. Cap vers les étoiles ! » (p 105) Zabolotski présente bien ici une vision de l’histoire : l’ancien monde immémorial, représenté par l’ours, est « chamboulé » par la révolution utopique du loup toqué. Certes il échoue et meurt, exclu et incompris. Mais il a ouvert l’accès à un nouveau monde, meilleur ; il n’y a pas de retour à l’ancien. J-B. Para souligne justement la complexité du positionnement : « Zabolotski n’a pas été un héros du brillant printemps des avant-gardes, il est apparu à la fin de l’automne. On ne peut l’enrôler ni dans la figure de l’opposant au régime, ni dans celle de l’opportuniste suppôt du régime. » (p214)

Les poèmes d’après l’internement en Sibérie ne présentent plus d’enjeux directement politiques, au sens habituel du mot. Par contre, Zabolotski développe principalement un aspect qui a toujours été présent dans sa poésie : la nature. Même la taïga sibérienne, pourtant inhospitalière (et pour cause !), est décrite de façon magnifique (pp 129,137). On pourrait parler d’une sorte de lyrisme écologique : « Nous, les hommes, nous sommes des hôtes de ce monde » (p 140). Même si le poète n’oublie pas, en contrepoint, la guerre (p 141) ou le travail humain (pp 131,137). La mort elle-même n’est plus vue comme un drame mais comme une dissolution apaisée, le passage à un autre mode d’être : « Je ne mourrai pas, mon ami. Le frisson des fleurs / Me signalera en ce monde. / Le chêne centenaire nouera mon âme vivante / A l’austère tristesse de ses racines. / Mon entendement s’abritera dans son feuillage, / Mes pensées mûriront par ses branches, / Suspendues au-dessus de toi pour que ta conscience / Participe à la mienne dans l’ombre de la forêt. » (p143)

En annexe aux poèmes, on lira avec intérêt et émotion les lettres de Sibérie (pp 191 à 205) et l’Histoire de mon incarcération (pp 165 à 189) dans laquelle le poète raconte avec une mémoire froide, précise, glaçante, ses interrogatoires, le verdict sans jugement, et la déportation.
Ce livre permet de découvrir une œuvre qui demeure étrange parce que singulière et non simpliste, héritière de formes et inventive, liée à l’histoire et s’en détachant. Zabolotski devait être conscient d’être difficilement classable, lui qui se présentait dans un de ses derniers poèmes comme un « poète renommé / Sans être pour autant / Aimé et compris de tous » (p 162).

Antoine Emaz

Nikolaï Zabolotski, Le loup toqué, Traduit du russe par Jean-Baptiste Para, Editions La rumeur libre, 220 pages, 18 

 

(anthologie permanente) Nikolaï Zabolotski

 

Les éditions La Rumeur libre publient Le Loup toqué de Nicolas Zabolotski, traduit du russe par Jean-Baptiste Para.

Le visage du cheval
(1926)

Les animaux ne dorment pas.
Ils se dressent dans les ténèbres de la nuit,
Muraille de pierre en contre-haut du monde.

Les vaches inclinent la tête, susurrements de paille
Autour des cornes lisses, tandis que l’œil balbutie des cercles
Entre le front rocheux et les pommettes séculaires.

Le visage du cheval est le plus beau et le plus sage.
Il connaît le dialecte des pierres, l’idiome du feuillage.
Attentif au parler des bêtes, il entend
L’appel du rossignol dans les taillis.

Instruit de ces choses, à qui fera-t-il part
De tant de merveilles ?
Profonde est la nuit. À l’horizon se lèvent
Des grappes d’étoiles.
Et le cheval est là, paladin des heures
A la robe souple où le vent joue.
Sa crinière s’éploie, pourpre impériale,
Ses yeux brûlent, mondes immenses.

S’il voyait ce visage de magie,
Arrachant de sa propre bouche une langue impuissante
L’homme la céderait au cheval. Il en est digne, en vérité,
L’animal sublime !

Nous entendrions alors des mots
Charnus comme des pommes, aussi drus
Que des flots de miel ou de lait fermenté.
Des mots pareils au feu pénétrant
Qui progresse jusqu’à l’âme et donne lumière
À son pauvre décor de cambuse.
Des mots sans mort et sans déclin,
Motifs de tous nos chants.

Mais les écuries maintenant sont désertes,
Les arbres aussi se sont dispersés,
Une aube avare drape les monts,
Les champs et les guérets s’ouvrent au travail.
Et le cheval, captif des brancards,
Traînant un chariot bâché,
Regarde d’un œil humble
Le monde impassible et silencieux.

Nikolaï Zabolotski, Le Loup toqué, traduit du russe par Jean-Baptiste Para, La rumeur libre, 2016, p. 19

Lire aussi cette note de lecture d’Antoine Emaz et cette « note sur la création »

Nikolaï Zabolotski dans Poezibao :
bio-bibliographie, extraits 1, entretien avec Jean-Baptiste Para, ext 2 (trad. A. Markowicz),

 

(note de lecture) James Sacré, "Figures qui bougent un peu", par Ludovic Degroote

 

Au-delà d’une forme de reconnaissance dont peut témoigner cette publication dans la collection Poésie / Gallimard, il faut se réjouir que les trois livres de James Sacré qui composent ce recueil soient disponibles dans une édition aisément accessible, ce qui devrait étendre sa diffusion et son lectorat. Figures qui bougent un peu avait paru chez Gallimard en 1978, Quelque chose de mal raconté en 1981 chez André Dimanche, Une petite fille silencieuse chez ce même éditeur en 2001. Entretemps, d’autres livres ; rassembler ces trois-ci ne tenait donc pas seulement d’une continuité éditoriale, j’y verrais plutôt un ensemble tournant autour de la disparition : le silence présent dans le titre du troisième peut évoquer le paradoxe d’écrire la disparition des mots à travers la mort d’ « une petite fille », comme dans Figures qui bougent un peu l’évocation d’un monde défait ou qui est amené à se défaire : « Est-ce qu’on peut parler de la mort pas encore venue des gens qu’on aime pour leur dire maintenant le silence / de ce qu’on dirait peut-être alors (...) De penser à l’herbe qui pousse est-ce que ça peut aider à parler de ce que peut être la mort ? / à des herbes que j’ai connues ou à d’autres / qui sont forcément là dans le neutre fermé de l’avenir » (pp. 45-46). La disparition (pas seulement la mort) invite à joindre les images du passé à celles du présent, comme si elles se superposaient dans une forme de transparence qui permet de comprendre ou tout au moins de questionner à la fois le monde et ce que je peux être ou faire dans ce monde : « penser à des objets qui sont loin dans le temps (...) donnerait une couleur de rouille au temps présent » (Ib., p. 52).

On trouve dans ces trois livres des thèmes et une manière propres à l’auteur qui le rendent immédiatement reconnaissable, qu’il s’agisse d’entremêler des espaces et du temps par exemple, ceux de l’enfance vendéenne avec ceux des Etats-Unis où il vivait et enseigna dans ces années-là, des pratiques agricoles poitevines et américaines, une sorte de savant guingois de la langue ou la récurrence des questions tournant autour de la fabrication du poème. Mais on ne saurait limiter à si peu la richesse de chacun de ces livres, dont la juxtaposition révèle l’évolution d’une écriture qui se libère pour mieux devenir ce qu’elle est. Par exemple, la réflexion sur le poème est constante sinon structurelle dans Figures qui bougent un peu et passe au second plan dans les deux autres, sans s’effacer pour autant. Demeure dans ce premier ouvrage une forme de maniérisme (1) qui est intéressante à observer dans les multiples facettes de son jeu, tant le poème semble partir de « rien » (premier mot du livre) pour saisir ce qui se présenterait dans une simplicité déguisée et aboutir à un « poème pas trop construit » (Figures, p. 23) : « ce que j’aime dans un poème ça finit toujours par être comme des restes » (Ib., p. 64).
           
Mais ce qui rassemble ces trois livres est aussi une traversée de l’être et de la vie qui s’articule autour de thèmes dominants. Poésie sur le motif, qu’il s’agisse d’un paysage, d’un souvenir, de la figure du père, de la maladie et de la mort de Katia - dédicataire du troisième titre -, d’une déambulation dans Paris, le poème arrange le désordre de la vie, non pas arranger au sens d’améliorer mais au sens où il redistribue ce désordre, à sa manière : il y met son ordre. Bien sûr, cela prend une dimension tragique avec la mort d’un enfant mais le tragique ne prend jamais le dessus, d’une part parce qu’il n’y a pas d’interrogation métaphysique ni vraiment de colère exprimée face à cette mort, d’autre part parce que la pudeur met à distance ce tragique même lorsque le poème évoque cette mort : « Te nommer pourtant dans ce théâtre de mots / C’est peut-être toucher à ton dernier geste. Donne-moi la main » (Une petite fille silencieuse, p. 219). Si l’absence démultiplie la présence, ou plus exactement la possibilité de la présence, cela se fait avec un sentiment ambivalent : tristesse de l’absence, joie de ces retrouvailles imaginaires : « Tu n’apparais pas bien sûr dans tous ces paysages. Mais à l’occasion te voilà dans n’importe lequel d’entre eux (...) Une sorte de bonheur se mêle à la plus grande présence des choses » (Ib., p. 259). Plus généralement, du motif – qu’il soit décrit ou raconté, car ces deux discours, dominants, s’articulent au réel - naissent des émotions ou des sentiments qui ne le masquent pas pour autant ; ceux-ci indiquent plutôt une forme de continuité de l’être, ou de ricochet puisque seuls nous sommes à même de rassembler à l’intérieur de nous ce que nous avons vécu – nous, c’est inexact, car c’est le poème qui a cette capacité de lier, de joindre, rejoindre ce qui semble séparé. Ainsi, le poème semble une tentative de saisie de l’intervalle entre le monde et soi, et des intervalles à l’intérieur du monde et à l’intérieur de soi. Sans doute y a-t-il de la fragilité dans le geste qui consiste à associer cette diversité de lieux, d’époques, de moments qu’on éprouve et où on s’éprouve, mais aussi une confiance : le poème permet ce lien entre le monde et soi, non pas en les réunissant dans un tout mais en les traversant, comme s’il donnait à voir une forme de transparence possible. « (...) tout ça / devient la solitude et la familiarité mélangées rien / quelque chose de mal raconté » (Quelque chose de mal raconté, p. 145).

Ce mot, solitude, est un mot dominant de ces trois livres : il renvoie à la personne autant qu’à son expression lyrique, et on pourrait l’associer au mot mélancolie qui est également récurrent, ainsi qu’au thème de la disparition. Cependant, si une forme de l’élégie est présente, la pudeur que j’évoquais prend constamment le dessus : « J’aime bien écrire des poèmes lyriques en pensant à autre chose / comme ça le cœur se fait plus discret avec des mots / qui l’obligent pas à se prendre trop au sérieux » (Ib. p. 144). A cette solitude, on pourrait joindre le mot cœur, le mot rouge et tout un champ lexical discret de l’émotion qui vient se glisser d’un motif à l’autre et s’entremêler au paysage mental de l’auteur, lui-même chevillé aux paysages d’une réalité : pas d’imagination, mais beaucoup d’imaginaire. Cela se déploie dans une forme surtout versifiée, dont les jeux d’enjambements favorisent qu’on y mêle des éléments divers : le vers peut tendre au verset, comme il peut se présenter bref, voire éclaté comme dans les pages étonnantes qui tentent de restituer par la spatialité du poème la stabilité de hangars américains, occasion d’interroger ce que peut / ne peut pas le poème. A côté de ces vers, des proses, mais dire à côté c’est proposer de séparer ce qui est une continuité par d’autres moyens : cette souplesse est d’autant plus forte que le rythme interne de ces proses ne s’oppose pas à celui des vers. Rupture libre en quelque sorte, ni démonstrative ni ostentatoire – ou rupture fluide, dérive, glissement. A l’évocation de cette liberté, je voudrais associer l’humour ou la distance teintée d’ironie.

Il est difficile de rendre compte d’un tel ensemble de façon ramassée. La discrétion, l’humilité de l’écriture de James Sacré en renforcent la richesse autant que la liberté. En interrogeant le poème, cette écriture interroge le poète : « poète ça convient / parfaitement ce mot à un trou dans l’ensemble des tâches sociales » (Figures qui bougent un peu, p. 49). Mais à travers cette écriture et au-delà de la figure du poète, il y a une vision du monde, de la vie, de l’être humain, tout aussi riche. De cela témoigne la préface d’Antoine Emaz : dans un double mouvement, elle prend une loupe pour examiner la fabrication du poème et se recule pour en interroger des forces qui traversent et innervent ces trois livres ; elle est un remarquable complément à la lecture de cet ensemble, qu’on soit ou non familier de l’œuvre de James Sacré, aussi singulière qu’importante.

Ludovic Degroote

(1) J’emploie ce terme en écho au titre de la thèse que James Sacré a publiée en 1977 aux éditions La Baconnière sur « une étude structurale du mot sang dans la poésie lyrique française de la fin du XVIème siècle », Un sang maniériste.

James Sacré, Figures qui bougent un peu et autres poèmes, Poésie / Gallimard, n° 510, 2016.

 

(notes sur la création) Imre Kertesz

 

Zoltan Hafner : - Je pense que se souvenir, c’est aussi recréer un part du monde.
Imre Kertesz : « Sans pour autant la dépasser. Or c’est ce qui arrive dans le cas de la fiction. Le monde de la fiction est un univers souverain qui naît dans le cerveau de l’auteur et obéit aux lois de l’art, de la littérature. C’est une différence importante qui se reflète dans la forme, dans la langue et dans l’action de l’œuvre. Chaque détail de la fiction est une invention de l’auteur, chaque élément…

ZH : - Tu ne veux tout de même pas dire que tu as inventé Auschwitz ?
IK : - Et pourtant, en un sens, c’est exactement cela. Dans le roman, il m’appartenait d’inventer et de créer Auschwitz. Je ne pouvais pas m’appuyer sur des faits historiques, extérieurs au roman. Tout devait naître de façon hermétique, par la magie de la langue, de la composition. Essaie de considérer le livre de ce point de vue : dès les premières phrases, tu sens que tu entres dans un monde bizarre, souverain, où tout, plus précisément, n’importe quoi peut arriver. En avançant dans l’histoire, un sentiment de perdition envahit le lecteur, il sent progressivement la terre se dérober sous ses pieds…

Imre Kertesz
Dossier K, Actes Sud

proposition d’Isabelle Baladine Howald

 

(anthologie permanente) Pierre-Yves Soucy

 

Pierre-Yves Soucy publie Neiges, On ne voit que dehors, aux éditions de La Lettre Volée.


Se laisser tel            à proximité du corps
         de l’autre du corps

– en avant des mots –


qu’en lui on ne voit rien

que si à l’étroit        on ne voit que dehors

et s’il s’ouvre           et reste ouvert
il ne signale que son parcours

comme il renouvelle la nuit


                                               qu’il convoite

/

ce que la nuit gagne                  le jour l’efface
qu’être là                        petite
juste au milieu des mots
                   lorsque s’éveille
au plus proche       un feu enseveli

au hasard d’une débâcle            nos traces
milles brèches        marées         bourrasques
                   tout nous incline

étions neiges illisibles         déracinées
livrées                              au fond d’un ciel
                                      déclinant son avance


la peau de l’air nous retenait captifs
                   ouvrait des lisières inconciliables

et tremblait au jeu des formes
                            au vif de l’éphémère

/

neiges                   plus rien d’une quiétude
                                   à la naissance de leur chute

elles effleurent le monde
murmurent une apparente tranquillité
et le laissent sans visage

contre la peau des paupières
la tranchée d’une rue combien d’autres
                                      nous accompagnent

leur miroirs s’abîment
suppriment l’étreinte de nos convictions
suggèrent un enchaînement


nous allons    d’un instant   à l’autre
que l’innocence épuise    à marche forcée


avec le blanc                   l’ombre se refroidit
nos rêves sont des obstacles
que nous ne franchirons pas


Pierre-Yves Soucy, Neiges, On ne voit que dehors, La Lettre volée, 2016, pp. 7 à 9

Bio-bibliographie de Pierre-Yves Soucy

 

(poètes) Pierre-Yves Soucy

 

Né à Mont-Laurier (Québec) en 1948, Pierre-Yves Soucy est poète, essayiste et traducteur. Docteur en sciences sociales de l’Université libre de Bruxelles, il a enseigné la théorie et la philosophie politiques à l’Université du Québec à Montréal et occupé la chaire Roland-Barthes à l’Université nationale de Mexico. À Bruxelles, il fut durant plus de dix ans attaché de recherche à la Bibliothèque royale de Belgique. Cofondateur des éditions La Lettre volée, où il anime la revue d’esthétique et de création l’Étrangère, il est l’auteur de plus de quinze livres de poésie et de nombreux essais sur la littérature, l’art et la culture contemporaine.

Derniers livres publiés :
Fragments de saison (L’Hexagone, 2008),
le Jour devancé (La Montagne froide, 2009)
À l’extrême couchant (Poliphile, 2010)
Hamid Tibouchi. L’Infini Palimpseste (La Lettre volée, 2010)
Neiges, on ne voit que dehors (La Lettre volée, 2016)

source

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 2 avril 2016

 

Les articles parus dans Poezibao cette semaine :

Une nouvelle parution dans la revue de Poezibao, Sur Zone
•(revue Sur Zone), n° 29, Liliane Giraudon, "L'Amour est plus froid que le lac"

Les notes de lecture
•(note de lecture) Françoise Ascal, "Un bleu d’octobre", par Antoine Emaz
•(note de lecture) Claude Minière, "Le divertissement (notes à l’arrivée)", par Brigitte Donat
•(note de lecture) François Boddaert, "Bataille", par Jean-Pascal Dubost

L’anthologie permanente
•(anthologie permanente) Jean Tortel
•(anthologie permanente) Hervé Piekarski
•(anthologie permanente) François Boddaert

Les « notes sur la création »
•(notes sur la création) Jean-Michel Maulpoix
•(notes sur la création) Nietzsche
•(notes sur la création) Alexander Kluge

Bio-bibliographie
•(poètes) Hervé Piekarski

•[Poezibao a reçu] du samedi 9 avril 2016

 

[Poezibao a reçu] du samedi 9 avril 2016

 

Les livres reçus cette semaine par Poezibao :

Roger Giroux, Lieu-je, Eric Pesty éditeur, 2016, 9€
Roger Giroux, Lettre, Eric Pesty éditeur, 2016, 9€
Jean-Louis Giovannoni, Sous le seuil, récit, Éditions Unes, 2016, 20€
Pierre-Yves Soucy, Neiges, on ne voit que dehors, La Lettre volée, 2016, 15€
Federico Garcia Lorca, Polisseur d'étoiles, œuvre poétique complète, traduite de l'espagnol par Danièle Faugeras, Po&psy, 2016, 25€
Gérard Bocholier, Les Étreintes invisibles, L'Herbe qui tremble, 2016, 15€
Sabine Huynh, Kvar lo, Æncrages & Co, 2016
Raluca Maria Hanea, Sans chute, Éditions Unes, 2016, 16€
Guillaume Decourt, Chasse-Pierres, Ox, 2016, 10€
Marie-Ange Sebasti, La connivence du marchant de couleurs, Jacques André éditeur, 2016, 12€
Alain Bernaud, La fraîcheur bleue de l'aube, Isolato, 2016, 18€
Benoît Gréan, Trois poèmes, Alidades, 2016, 5€
Ivor Gurney, Ne retiens que cela, poèmes de guerre traduits de l'anglais par Sarah Montin, Alidades, 2016, 5,70€
Michele Zaffarano, Cinque testi tra cui gli alberi (piu uno), cinq textes y compris les arbres (plus un), traduit de l'italien par Olivier Favier, préface de Carlo Bordini, Alidades, 2016, 5,70€
Yvon Le Men, Tirer la langue, La Passe du Vent, 2016, 10€
Béatrice Marchal, Résolution des rêves, aquarelles de Marie Alloy, L'Herbe qui tremble, 2016, 16€
Max Alhau, Si loin qu'on aille, photographies d'Elena Peinado Nevado, L'Herbe qui tremble, 2016, 16€
Sylvestre Clancier, Le Témoin incertain, peintures d’Auck, L'Herbe qui tremble, 2016, 16€
Ahmed Kalouaz, D'un ciel l'autre, La Passe du Vent, 2016,10€
Pascal Revault, Un scarabée bruissant de rêve, Éditions Musimot, 2016, 15€
Daniel Berghezan, Les Admirés, Éditions Musimot, 2016, 10€
Christine Guinard, Si je pars comme un feu, Résidences de l'Arbre à Paroles, 2016, 10€

Essais
Santiago Espinosa, Voir et entendre, Critique de la perception imaginative, présentation de Clément Rosset, Encre Marine, 2016, 21€
Christine Bini, Le Voyage et la Demeure, L'itinéraire poétique de Sylvestre Clancier, L'Herbe qui tremble, 2016, 19€

Revues
Revue Arpa, n° 115-116,, 2016

 

(notes sur la création) Alexander Kluge

 

« (…) les choses (…) ont un plan, il faut savoir le lire. L’énigme réside dans leurs relations entre elles. Il faut savoir les lire telles qu’elles existent. Je suis un archéologue, comme le philosophe Walter Benjamin. Je fais des fouilles. La poétique n’a rien à voir avec l’idée romantique, selon laquelle un poète crée un monde. La poésie ne fait que révéler. Elle donne à voir, à entendre le choral, la polyphonie de tous les événements. Le lieu de mon écriture est une maison d’opéra, la nuit, lorsque tous les opéras du monde se mettent à chuchoter entre eux, en secret. »

Alexander Kluge dans un entretien avec Marianne Dautrey, in Le Monde des livres, daté vendredi 8 avril 2016, à l’occasion de la parution de Chronique des Sentiments, I, chez P.O.L.

 

(note de lecture) François Boddaert, "Bataille", par Jean-Pascal Dubost

 

Depuis des années François Boddaert arpente mentalement et physiquement les champs de bataille de la vieille Europe ; et sur leurs ruines il élève une langue qui refuse une défaite, celle de la langue. Cet arpentage est ponctué par plusieurs livres qui le font habiter l’Europe poétiquement, ainsi depuis Vain tombeau du goût français¹ jusque Consolation, délire d’Europe², la démarche est marche ressassée, le terrain labouré, au point de reprendre, de livre en livre, certains poèmes, revus, retravaillés, pour suivre le cours de l’Histoire et ne rester figé dans le passé. Bataille, reprenant moult de ces poèmes anciens, est le travail final d’une longue fouille d’écoute.

Se situant dans la lignée de la gent irascible des poètes de poudre et de mèche et de soufre (Agrippa d’Aubigné), ayant le logis de soi ombrageux, c’est en historien aussi bien de l’histoire des hommes que de celle de la langue que François Boddaert construit son monument au vif de la langue. Saisissant, pour chaque lieu d’ancien conflit, ce qui sourd de sa mémoire, en poète il s’évertue de rendre la tonalité perçue, ce qui mugit encore dans la terre, rappelant qu’il n’est guère de langue qui ne se construit dans la guerre, «  Le Français, si batailleur jusqu’aux temps proches (et encore dans l’Orient moyen et l’Afrique), s’est fait une langue complexe qui semble un réseau de tranchées coupé de barbelés » ; la chose est dite ; et reprenant Karl Kraus : « À la guerre, il y va de la vie et de la mort de la langue… » La grande bataille qui le mène, verbe au clair, est de remémorer à chacun qu’une langue qu’on parle, qu’on écrit, ne naît pas dans un champ de coquelicots ; « Et si l’on considère, ce qui n’est guère original, que la violence est la grande accoucheuse de l’histoire, alors cette violence affecte aussi l’histoire des langues » (Louis-Jean Calvet³).

Il n’est pas impossible que le courroux du poète soit alimenté par une amnésie générale et facile et veule de l’Histoire et des ses violences, n’épargnant pas l’hexagonale étroitesse en rappelant au passage que le mot « terroriste », en France, est né et attesté en 1794, pendant la très pacifique Grande Terreur, pour désigner ses partisans, un usage et déplacement sémantique qui, aujourd’hui, n’est pas sans laisser songeur. Devant le vaste champ de bataille renouvelé, le poète ne peut être en paix, ni avoir le verbe défait et approbateur. C’est pourquoi la langue poétique de François Boddaert résiste, rudoie le lecteur, demande attention et vigilance, et d’avoir à portée de main quelques dictionnaires historiques ou de mots disparus au champ de bataille, mais résiste non point par souci gratuit de résister et d’être incompréhensible et illisible pour des clopinettes qui intéresseront un cénacle réduit, mais par soin de brasser large et loin dans la langue pour y charrier le mortier reconstructeur, par respect pour ceux qui ont résisté sur le terrain (pas dans les salons) quel que fût leur combat, et pour sauver quelque chose qui dût, parfois, les dépasser ; « pour affronter la conjuration des douleurs », le verbe doit être droit, combattif, digne. Si la langue de François Boddaert paraît savante, la raison paradoxale en est qu’elle puise dans la mémoire populaire (quand bien fût-elle Terroriste) ; par quoi elle étonne avantageusement ; et rend hommage à la langue française dans toute sa belle complexité.

L’engagement (n’ayons la timidité des mots) de François Boddaert est subtil, car il se fait au croisement de la langue des guerres et de la guerre des langues, de l’histoire des unes et des autres ; il est une ruse de guerre.


¹ Obsidiane, 1987
² La Dragonne, 2001
³ La guerre des langues, Payot, 1987, réed. coll. Pluriel, Hachette, 1999

François Boddaert
Bataille
(mes satires cyclothymiques)
Tarabuste, 13€ -lire des extraits du livre dans l'anthologie permanente de Poezibao.