Poezibao

(notes sur la création) Paul Auster

 

« … alors que le centenaire de la naissance de Beckett approchait, j’ai essayé de rembourser la dette que j’avais le sentiment d’avoir contractée envers lui en réalisant l’édition en quatre volumes de son œuvre, qui fut publiée par Grove Press en 2006, et enfin pour finir, mais en vérité pour commencer, Barney Rossett, dont l’audace et la sagesse m’ont permis de lire Beckett et tous les autres écrivains publiés par Grove, Barney Rossett, « le petit géant » que j’ai finalement rencontré dans les dernières années de sa vie, sur le tard mais pas trop tard, car même vieux, Barney était jeune, le plus jeune vieil homme de toute l’Amérique, et voici qu’à présent l’éditeur le plus courageux de toute l’Amérique est mort, Samuel Beckett est mort, Joan Mitchell est morte, Jean-Paul Riopelle, est mort, Genet et Pinter et Sontag et Robbe-Grillet et Seaver et Avedon et Creeley sont morts, mais même si ce sont à présent des fantômes, pas une seule journée ne se passe sans que j’ouvre la porte de mon bureau et les invite à entrer.

Paul Auster, La pipe d’Oppen, Actes Sud

choix d’Isabelle Baladine Howald

 

(note de lecture) Michel Couturier "L'Ablatif absolu" par Anne Malaprade

Les textes de Michel Couturier étaient introuvables depuis des décennies, son parcours en partie méconnu, sa biographie incertaine. Paraissent aujourd’hui ses œuvres poétiques complètes — sept brefs livres (plaquettes, recueils, feuillets ?) publiés entre 1964 et 1985, dont un inédit, Ès, retrouvé par Claude Royet-Journoud il y a un an — grâce à Marie de Quatrebarbes. L’ensemble est accompagné d’une postface de Jean Daive intitulée « Moderne comme inconciliable ou le retour à la convertibilité ». Cet élégant volume permet ainsi de reconstituer quelques lieux, certains passages, de dessiner des figures autour d’un nom insistant mais quasi fantomal : celui donc, de Michel Couturier. Il donne à lire des textes conçus chacun comme des « ablatifs absolus », à savoir des propositions participiales qui expriment une circonstance (éloignement, point de départ, séparation) de l’action principale. Or cette action principale n’est jamais explicitée ni formulée. Seuls des indices, des traces, des reflets sont suggérés.

Né à Orléans en 1932, Michel Couturier est retrouvé mort à son domicile parisien en 1985. Dans les années soixante, il travaille à Londres comme critique d’art attaché aux services étrangers de la BBC. Ses textes sont repérés par Claude Royet-Journoud, qui a fondé dans la même ville la revue Siècle à Mains. Rencontre, publication, amitié, entretiens infinis. Michel Couturier lit Flammigère paru en 1967, Anne-Marie Albiach commentera dans un article du périodique Critique Constante parité publié en 1976. Les trois écrivains forment le comité de rédaction de la revue londonienne. Ils s’installent à Paris après mai 1968, se rapprochent de Paule Philip. Cette dernière crée les éditions Le Collet de buffle qui publient deux recueils de Michel Couturier. Parallèlement, il traduit des poètes américains, John Ashbery et Burns Singer, donne des textes à Banana Split, Zuk et Action poétique. Collaborant avec les peintres Pablo Palazuelo et Robert Groborne, il se sent très proche du plasticien Phillip King, à propos duquel il confie à Jean Daive : « Et je n’oublie rien comme il n’oublie rien : poids, masse, équilibre, volume sont au rendez-vous. Tous les rythmes sont intégrés à la page. Et je n’oublie pas que je suis du côté de la phonation avec une abstraction à outrance. »

Effectivement, Distance en château, Éléments de grammaire, L’Ablatif absolu, Constante parité, Lignes de partage, Ès et Préliminaires n’oublient ni la voix, ni le rythme, ni l’abstraction, ni l’outrance. Vers, proses, colonnes constituent un excès fait de mesures et de comptes, aussi bien qu’une mesure programmée et contrôlée de l’excès. Ils défigurent la langue et le lieu du crime (du désastre, de la folie, de la perte, du traumatisme), écartèlent la syntaxe, ouvrent le mot, reconstituent et réévaluent la part sonore de chaque unité minimale de sens, introduisent le souffle et la respiration au cœur d’une diction écrite qui pourrait laisser aphone son émetteur comme son récepteur. Empruntant à l’art du contrepoint, ils tracent, « sous le regard » et grâce à des « éléments de rituel », une langue de l’écrit qui restitue quelque chose d’une voix éminemment singulière : présence abstraite et contrariée, blanche et destituée, insistante et résistante. La voix d’un vertige, le vertige fait voix, le vertige comme voie. Le texte est adresse et acheminement « vers ce qui l’écoute » (l’oreille) à partir d’une page spectaculaire et scénique (l’œil) qui « peut tout ». Il rétablit une « relation d’espace » qui convertit et bouscule la limite entre sons et sens, fini et infini, perte et trésor. Il s’impose ainsi comme une pratique plastique : celle-ci défie nos représentations et nos attentes. Les objets et les signes vacillent, précipités dans le vide, mais sont pourtant fermement tenus, retenus par ce qui les sépare, cet axe syntagmatique le long duquel ils se déplacent, s’absentent, réapparaissent. Ils surgissent, s’entêtent, s’affrontent, se tolèrent : se débattent avec des « éléments de grammaire », avec le cas (« ablatif absolu ») ou la règle, qu’ils contournent, détournent et célèbrent tout à la fois. Ils pèsent et soupèsent la densité des significations, surlignent l’horizon, suggèrent la verticalité, imaginent l’oblique, se distinguent par l’italique. Occupent et ponctuent un espace (« la forme de l’air ») avec lequel ils ne coïncident jamais tout à fait, mais qu’ils contribuent pourtant à situer en suspension. Constituent un centre qu’ils déplacent et marginalisent. S’attirent, se repoussent ; reconnaissent et contrefont la présence du manque. Subsistent dans le désaccord, glissent d’une colonne à l’autre, voyagent de ligne en ligne, arrêtent « le désir de narration », cristallisent un état qui n’est pourtant jamais définitif : un creux, une crise peut-être, une intrigue sans doute, une enquête très certainement. État en tout cas susceptible d’attente et de réserve : charge, menace, tension, énergie, projection — la langue de Michel Couturier peut parier sur la fragmentation pour qu’apparaisse, fugacement, « un rideau de lumière ». Cependant elle choisit surtout de saisir ce moment où le corps devient « plume » — « Mon corps, ces jours-là, flotte en moi » —, cet instant où la voix se fracture : la légèreté est désastre, « L’épuisement est préférable », l’incarnation et le volume se referment, et s’ouvre alors l’« inconciliable » (Jean Daive), destin ou destinée que ces textes articulent de la manière la plus sensible, la plus mobile, la plus vacante qui soit. « J’ai traduit l’ombre qui prend vol », écrit Michel Couturier dès 1964 : les mots transportent, disent et racontent les choses et les êtres qui sont eux-mêmes produits par la découpe d’une lumière sur le grain de l’obscurité, le tranchant d’une voix sur la matière d’un corps.


Anne Malaprade

Michel Couturier, L’Ablatif absolu, La Tête et les cornes, 2016, 166 p., 18 euros.

(anthologie permanente) Antoine Raybaud

 

Laurent Albarracin a publié une note de lecture consacrée au livre d’Antoine Raybaud sur le site de Pierre Campion et a choisi ces extraits pour Poezibao :


Rio Maggiore

Cabrée à l’aplomb du ciel face au delta de l’étendue,

la terre fauve chamarrée d’amulettes sous sa crinière de vignes.

Des hauteurs de feu jaune à fumée d’or pâle jusqu’au déboulé des rues de façades circulent des transhumances de vendanges buissonnières.

Plus bas, le gord des barques, terraqué : noire, à l’étroit dans ses roches, la mer à l’attache, insomniaque.

Le long de la falaise, le fouet du chemin douanier cingle l’espace.


*

Manarola

À contre-jour, agrippé au rocher, l’essaim chantourné des maisons, un vacillement de feux d’ombres.

En face, vigie blanche à la scission des espaces, blanc, blanc, blanc, le rucher des morts, un brisant d’écume solaire.

Loin dessous, où dégringolent les cascades de vignes, la mer démesurée, d’une aridité de basalte.


*

Corniglia

Loin, si visible,
météore de fraîcheur dans la chaleur blanche,
tactile, odorante, ombreuse
                               (fontaines et lauriers, figuiers, fenouils, pins, platanes sur la place, escaliers, terrasses),
au nœud d’entrecroisement des sentiers couleuvres du maquis ― l’accent unique.


*

Cinque Terre

Feu de mer, une écriture brûle son alphabet.

Succion de feu et d’air, une vague se retire et vient, tire fort sur les aussières,

le soulève en suspens sur la mince corniche à flanc de cette falaise d’incandescence qui l’adosse face à la fureur du vide.

Brûle et vibre au plus aigu de sa chanterelle de feu ce nœud de cri noirci à la combustion du souffle, les cordes éclatent aux instruments enfin embrasés.



Antoine Raybaud, Stimmen, Éditions Arfuyen, 2016, 165 p., 13 €, pages 151 à 154.

 

choix de Laurent Albarracin

 

 

(revue Sur Zone), n° 28, Stéphane Korvin, « River »

 

Deuxième année et n° 28 de la revue littéraire de Poezibao, Sur Zone, lancée le lundi 8 septembre 2014.

    
Ce numéro est consacré à Stéphane Korvin : River, un texte inédit écrit en janvier 2016.
 
Dans le souci de bien en respecter la mise en page, mais également d'en permettre l'enregistrement ou l'impression, ces inédits sont accessibles au format PDF en cliquant sur ce lien.

 

(notes sur la création) Louis Thiry

 

« Avec l’exemple d’Olivier Messiaen, nous comprenons que les artistes – qui se prennent pour des créateurs – sont plutôt des ramasseurs ; des ramasseurs visionnaires : ils savent voir et entendre ce que d’autres ne voient ni n’entendent ; et ce don reçu, ils nous le transmettent par le moyen d’un artisanat qui leur est propre et que nous avons tout de même le droit d’appeler "création". Une création continuée.

Louis Thiry, Ma Forêt musicale, éditions Orgues nouvelles, 2015, p. 61.

Louis Thiry est organiste et a publié notamment une intégrale remarquée de l’œuvre d’orgue d’Olivier Messiaen.

 

 

(note de lecture) "Voix entre voix", de Pierre Dhainaut et "La voix sombre", de Ryoko Sekiguchi, par Philippe Fumery

 

Philippe Fumery a proposé à Poezibao cette note de lecture autour du thème de la voix, à partir de deux livres, l'un de Pierre Dhainaut, l'autre de Ryoko Sekiguchi. Cette note étant relativement longue, Poezibao la propose en format PDF, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien, fichier enregistrable et imprimable. 

 

(Entretien) avec Béatrice Mauri par Liliane Giraudon

 

LA TRAVERSÉE DU IENCH*

 

Ne nous y trompons pas, si le purin familial semble le sujet traversé (avec personnages, tableaux et scènes successives) c’est d’une langue qu’il est ici question.
Dans sa préface, Edith Azam signale « Il y a du Faulkner dans ce livre ! du Benjy dans Bundle… » sauf que Iench (qui ne désigne aucun chien renversé) procède selon un réseau moléculaire où la langue (confrontée à un tournage glauque) tente une articulation nouvelle.
Loin du roman, hors circuit, en pilotage ouvert, parfois pendule arrêtée au cœur d’un désastre, la prose s’alimente à une sorte de langue outre-maternelle. Bienvenue chez Bundle !
« Entendre quelqu’un qui parle tout seul, sans voix » dit quelque part Cadiot dans son dernier livre, c’est ça, c’est exactement ça. Loin de toute comédie sociale de l’excellence en littérature, dans les pires draps d’un roman familial, une voix s’articule et tente un commencement d’existence. Hors littérature molle et modernité ventriloque, Iench occupe un fragile espace entre mémoire enfouie et expérimentation. Ici, en fusée éclairante sur la tentative Mauri, la phrase de l’inusable Deleuze « Il n’y a pas d’art qui ne soit une libération d’une puissance de vie »


Béatrice Mauri, en quelle langue écrivez-vous ?

Celle du bannissement de la forme apprise - affirmer un dialecte - une sédimentation qui tente de tenir l’exil - un culbuto fulgurant de l’instant réel - les figures y tiennent un flux une intention en garage - réparation - dépannage de l’instant comme une voix/voie indestructible qui conduit l’étrangeté vers un carnaval où je suis un chien - une langue vivante au plus près de la monstruosité - faire émerger ce qui fuse de la langue - temps récuré de l’être dans son adversité absolue - pour cela le flux tendu de l’écriture est essentiel - me contraindre dans la structure du récit est vital pour la compréhension de l’objet sonore - un aboiement récurant qui part du vide donné à ma parole - celle que l’autre rend difforme - au lieu de l’écouter comme une symphonie profondément humaine -

Et la ponctuation ? Votre écriture sonne comme une partition (on ne peut pas ne pas évoquer la mémoire texte d’objets sonores redoublant la force de la teinte lexicale)  Quel usage faites-vous de la voix?

Je n’aime pas la ponctuation - le point tue - la virgule me semble une fausse excuse - le trait et la fraction peuvent me convenir même si le blanc reste un essentiel entre des espaces sonores comme dans Marasme ou Mortier mes précédentes partitions - dans Iench c’est le flux qui m’importe - en cela la mémoire texte de Guyotat m’intéresse et m’interroge - Iench est une partition liée à une voix intérieure - un  grenier accidentel fait de tiroirs de malles - désordre en flux qui revient de mon vide rempli d’instantanés - voix couturière de l’instant - vivante sonore puissante pour ajourer tisser la partition originelle perdue - la partita est ma recherche de la note - mouvement qui guette le drame comme une histoire primordiale - dans Iench le « ouais » est la clef qui donne le ton - la seule ponctue qui lie le récit - la voix serait un corps en phonèmes dyslexiques volontaires -


Un récit avec personnages parcourt le livre. Fiction ou autobiographie masquée ?

Il n’y a pas d’autobiographie - les flux passent de l’incube à la main - l’effet masqué s’il existe tient de la structure en mille feuilles sonores - avec les figures de Bundle Munch Fierce on est dans un univers sensitif d’ondes - de sentiments - ce n’est pas une histoire mais des mouvements fluides et sonores qui s’interpénètrent dans un temps défini - origine où peut résider la blessure de la monstruosité - la crudité sensible de manques persistants -


Et si ce « roman familial » était celui de la langue ? La mère, cette langue maternelle imposée ? Le mythe une mauvaise blague ?

Dés l’âge de 12 ans je lisais J. Jacques Rousseau - Victor Hugo - en secret - là où le temps éveille l’esprit la vie - on me l’interdisait - ma langue vient de l’impossible immobilité de dire - je suis allée vers l’affrontement de la langue maternelle imposée - morbide - sacrificielle - en cela  Iench est une blague carnavalesque qui tient - un arrière gout persistant - Victor Hugo à écrit « être à jamais l’informe dans l’horrible » c’est cet informe désirant latent de la langue poussée au pire du silence originel qu’incarne cette figure - ce Bundle - l’horrible sert la résolution d’exister - la langue est ce temps d’oreillette que je cherche pour étirer en arc l’instant perdu sonore - croquis d’absences - photos choisies du présent immédiat - ma réalité est absence/recomposition - le mythe est une mauvaise blague - une clandestinité du désir - je suis de cette langue où l’espace d’écriture tient de la mémoire sonore - de l’oubli goûteux -


Dans le champ poétique actuel où vous situez vous ?

Je ne me situe pas - je vis entourée d’artistes dans mon espace mental - je ne choisis pas - un auteur un peintre un musicien me plait me questionne - c’est un flux visuel - la forme le fond font choc - alors je m’introduis dans l’œuvre jusqu'à la lie avec des cibles d’œil - Le bavard - La chambre des enfants de Louis-René des Forêts - Tandis que j’agonise - Sanctuaire - Le bruit et la fureur de William Faulkner - La bâtarde de Violette Leduc - Les vagues de Virginia Woolf - Nathalie Sarraute - Samuel Beckett - Jacques Dupin - Dostoïevski - Louise Bourgeois - Les lettres de Madame de Sévigné - Balthus - Morton Feldman - John Cage - J. Sébastien Bach - Cindy Sherman - Francis Bacon - Giorgio Morandi - la période bleue de Picasso - Pierre Molinier - les gravures de Goya - Jérôme Bosch…

                
 Si on vous demandait de choisir un fragment de votre livre lequel choisiriez vous ?

« t’es un Probso en définitif dans ma toiture d’ogino mon rendez-vous à ton larfou je le bouffe en bon iench qui dérange les tafs tas de La donzelle juponnée en réglo rembourre les allonges en position avant devant ces léchards en laïus dégueulando leurs chouillettes en moules burnes ils se disent craquos à te tirer leurs plus belles ratiches à te ramouler de jactance irrigué intox invalidé jusqu’à la saint glinglin pis ils se caltent pas les pisseux y’a pas ils se coincent contre leurs saint-frusquin calpettes en impro gominée tarbouifs crados sans tire-jus à t’offrir – ouais »


*Béatrice Mauri, Iench, Les éditions Moires

 

(anthologie permanente) Hans Magnus Enzensberger

 

Éventuellement

Encore là pour l’instant. Je persévère,
Comme ce noir papillon de nuit, là-haut
Sur le mur blanc. Je ne remue pas.
Mes dispositions sont provisoires.
Nulle part un Eureka. Parfois, seulement

De minuscules révélations, de quelques millimètres,
Éphémères comme le bonheur, comme la fumée
De la presque dernière cigarette.
L’essentiel s’évente comme parfum d’une bouteille
Qui n’a plus de bouchon.

Aux dires des astrophysiciens
Même le soleil ne serait pas aussi durable
Qu’il paraît. La dernière instance*
N’est qu’un bistrot où les avocats
Tuent le temps.

Le jugement dernier se fait attendre.
Patience, me dis-je, surtout pas de panique !
Qui sait si l’on peut vraiment se fier
À la finitude. Seule la mort,
Disent les mortels, serait définitive.

Mais nous réveillerons-nous, tous les deux,
Quand retentira la trompette ?
La remarquerons-nous,
Notre résurrection,
Moi et cette mite noire là-haut ?


* Zur letzten Instanz est le plus vieux restaurant de Berlin (ouvert au XVIIème siècle).



Eventuell

Vorläufig bin ich noch da. Ich harre aus,
wie dort oben der schwarze Nachtfalter
an der weißen Wand. Ich rühre mich nicht.
Einstweilig sind meine Verfügungen.
Nirgends ein Heureka. Nur ab und zu

winzige Offenbarungen, millimetertief,
vorübergehend wie das Glück, wie der Rauch
der beinahe letzten Zigarette.
Das meiste verdunstet wie das Parfum in einer Flasche,
die den Stöpsel eingebüßt hat.

Die Astrophysiker sagen,
selbst die Sonne sei nicht so dauerhaft,
wie sie scheint. Die letzte Instanz
ist bloß eine Kneipe, in der die Anwälte
ihre Zeit totschlagen.

Das Jüngste Gericht läßt auf sich warten.
Geduld, sag ich mir, nur keine Panik!
Wer weiß, ob auf die Vergänglichkeit
Wirklich Verlass ist. Nur der Tod,
sagen die Sterblichen, sei definitiv.

Doch ob wir beide erwachen,
sobald die Posaune erschallt,
ob wir sie bemerken werden,
unsere Wiedergeburt,
ich und die dunkle Motte dort ?


Ce poème récent d'Enzensberger a été publié dans le supplément littéraire de mars 2016 du Spiegel. Il est traduit par Alain Lance. Avec l’aimable autorisation d’Hans Magnus Enzensberger pour la parution dans Poezibao.

Alain Lance

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 12 mars 2016

 

Les articles parus dans Poezibao les deux dernières semaines (tous ces titres sont des liens cliquables qui renvoient aux articles) :

 

(disparition) Liliane Wouters

le feuilleton de Bernard Collin :
(Feuilleton) Bernard Collin, « Premier Récit », 3/7
(Feuilleton) Bernard Collin, « Premier Récit », 4/7
(Feuilleton) Bernard Collin, « Premier Récit », 5/7
(Feuilleton) Bernard Collin, « Premier Récit », 6/7
(Feuilleton) Bernard Collin, « Premier Récit », 7/7

un entretien :
(Entretien) avec Alain Veinstein par Isabelle Baladine Howald

les notes de lecture :
(note de lecture) Gladys Brégeon, "J'ai connu le corps de ma mère", par Vianney Lacombe
(note de lecture) Jacques Ancet, "Les livres et la vie", par Christian Hubin
(note de lecture) Jacques Josse, "Au célibataire, retour des champs", par Antoine Emaz
(note de lecture) Yann Miralles, "Des terrains vagues variations", par Laurent Albarracin
(note de lecture) Zéno Bianu, "Infiniment proche et Le désespoir n'existe pas", "Satori Express", par Antoine Emaz

Les notes sur la création :
(notes sur la création) Auxeméry
(notes sur la création) Christiane Veschambre

l’anthologie permanente :
(anthologie permanente) Emmanuel Hocquard
(anthologie permanente) Giovanni Pascoli (Italie, 1855-1912), par Jean-Charles Vegliante
(Anthologie permanente) Herman Gorter (1864-1927), par Alain Lance
(Anthologie permanente) Ulf Stolterfoht (par Jean-René Lassalle)
(anthologie permanente) Yann Miralles (choix de Laurent Albarracin)

et aussi :

[Poezibao a reçu] du samedi 12 mars 2016

(Agenda, liens, informations) le journal permanent de la poésie
(agenda, liens, informations) Le journal permanent de la poésie
(Agenda, liens, informations) Le Journal permanent de la poésie

 

[Poezibao a reçu] du samedi 12 mars 2016

 

Les livres reçus ces deux dernières semaines par Poezibao. 

 

Nikolaï Zabolotski, Le Loup toqué, traduit du russe par Jean-Baptiste Para, La Rumeur libre, 2016, 18€
Eric Sautou, Une infinie précaution, Flammarion, 2016, 16€
Nikolaï Oleïnikov, Le poète fusillé, vers choisis, édition bilingue, traduit du russe et préfacé par Anne de Pouvourville, Gallimard, 2016, 21€
Françoise Hàn, Ce pli ouvert, encres de JM Marchetti, éditions Jacques Brémond, 2016, 20€
Béatrice Mauri, iench, Les éditions Moires, 2016, 15€
Alexandre Bonnier, La Mort quotidienne, Les éditions Chemin de Ronde, 2016, 8€
Charles Pennequin, Les Exozomes, P.O.L., 13€
Adonis, Jérusalem, traduit de l'arabe par Aymen Hacen, Mercure de France, 17€
Marcel Migozzi, Ruralités, éditions Alcyone, 2016,16€
Anthologie, Bords de l'autre, La Voix du poème, 2016, 15€
Ryôchi Wagô, Jets de poèmes dans le vif de Fukushima, Po&psy, A parte, Erès, 2016, 25€
Philippe Aigrain, Virées, images de Christine Jeanney, 2016,
Nicole Drano Stamberg, …s'il n'y avait pas d'herbe, si la poésie n'existait plus…, La Rumeur libre, 2016, 15€
Constantin Kaiteris, Piles de proverbes, 2 & 1, Rougier V. éd., 2016, 13€
Jean-Pierre Siméon, Le Livre des petits étonnements du sage Tao Li Fu, traduction de Meng Ming, Cheyne Éditeur, 2016, 15€
Jacques Morin, Le Bord du paysage, Poèmes d'Yonne, illustrations de Joëlle Brière, Les éditions de la Renarde rouge, 14€
Jacques Morin, Douzaines, La Porte
Florence Vanoli, piedra saliente, pierre d’attente, dessins Michel Allègre, AA éditions, 2016,
Eric Dubois, Chaque pas est une séquence, éditions Unicité, 2016, 11€
Tal Nitzan, Deux fois le même nuage, gravures Albert Woda, Al Manar, 2016, 16€

Revues
Revue La Revue des Revues, n° 55, Entrevues, 2016, 15,50€
Revue Le Cahier du refuge, N° 249, 2016,
Revue Décharges, n° 169, 2016
Revue Comme en poésie, N° 65, 2016,

Jeunesse
David Dumortier et Anastasia Elias, Achète, achète, achète, Motus, 2016, 12€