Poezibao

(Note de lecture) Ludovic Degroote, zambèze, par Anne Malaprade

                                     
L’Afrique Fantôme disait, pour Michel Leiris, sa « déception d’Occidental mal dans sa peau ». L’écrivain espérait que ces voyages en Afrique noire feraient de lui « un autre homme, plus ouvert et guéri de ses obsessions ». Ludovic Degroote trouve lui aussi « beaucoup », « mais non la délivrance » (Leiris encore), dans une Afrique australe qu’il saisit à partir du Zambèze, ce fleuve qui sert de frontière et traverse six pays : Angola, Zambie, Namibie, Botswana, Zimbabwe, Mozambique. L’expérience africaine conduit à une aventure physique et mentale, un voyage verbal et poétique dont ce livre, zambèze, nous rapporte quelques épisodes, ou quelques « chutes ». Frontière entre soi et les autres — les étrangers, les Africains, les animaux exotiques et sauvages, les couleurs, les saveurs, les odeurs, les matières —, entre soi et les siens : Occidentaux, amis, famille —, fracture entre soi et soi, enfin.  
 
Dans la langue du peuple Thonga zambèze signifie « grand fleuve ». Dans l’imaginaire de Degroote zambèze évoque surtout la magie hésitante des mots, dont le son porte les sens, et déporte le sens au-delà de toute perception raisonnée, contrôlée, rationnelle. Le livre accompagne ce fleuve miroir (le terme miroir désigne aussi, au Moyen-Âge, des compilations de textes divers), le suit, l’observe, l’interroge « à l’aveuglette », ainsi que les paysages et les villes qui l’entourent. Le journal, fait de notes en prose, de poèmes, de « dérives », de vers isolés, s’ouvre sur une date, « quinze juillet deux mille treize », et s’achève sur la mention d’un cadre et d’une temporalité qui sont ceux du travail, de la recollection et de la distanciation, « wimereux — la madeleine, août 2014 — février 2015 ». Il relate une épreuve et une mise à l’épreuve : peut-on sortir de soi ? faut-il se fuir pour rencontrer l’Afrique ? s’oublier, se perdre, se mettre en danger, se désunir, se démasquer ? « on nous dit : l’afrique est magique — elle l’est, si je n’y suis pas ». Il ne s’agit ici en effet ni d’évasion, ni d’expédition, ni de divertissement, et encore moins d’observation ethnographique ou de témoignage politique. La révolte est « infructueuse et désœuvrée ». Pourtant la rencontre avec un espace inconnu enclenche un retour sur un temps intime et passé, suspendu, arrêté, intact, toujours sur le point de recouvrir le présent et de fragiliser l’avenir. C’est le temps des livres et du cinéma, des récits familiaux, des images toutes faites et des expressions figées que l’éducation et le milieu ont donné à l’enfant. Or ce temps reconduit à un autre espace, celui de l’origine, de l’habitude, de la quotidienneté, du familier, mais qui devient, depuis l’Afrique, paradoxalement lointain : chambéry, les charmettes, la salette, annecy, autant de noms qui disent une mythologie personnelle et commune. D’emblée, la perspective est donnée : « on ne peut tout dire — il faut choisir ». Et ce choix fait le livre, dessine sa singularité, son humilité et son audace. Crainte des poncifs, méfiance vis-à-vis de soi-même, peur des lieux communs, inquiétude devant ses propres débordements : le fleuve dont il s’agit est également le nom d’un flux intérieur qui charrie des impressions, des réflexes, des mécanismes de pensée que l’écrivain circonscrit et temporise. Me revient cette proposition de Hume selon laquelle nous pensons malgré nous au travers de trois relations naturelles qui sont autant de principes d’association : ressemblance, causalité, contiguïté. Des « pieuvres », donc, attaquent la nuit et, le jour, continuent de brider la liberté, la joie et la curiosité du voyageur, menaçant de lui faire « perdre le sentiment » comme le disait si justement Pylade d’Oreste dans Andromaque. Toutes proportions gardées, on ne peut s’empêcher de voir et d’entendre dans ces monstres marins l’écho affaibli de ces « serpents » qui sifflaient sur les têtes effrayées des héros raciniens.  

Pour se détourner des topoï, pour se fuir, et parler, penser, inventer au-dehors de soi, l’écrivain se tourne vers ce qu’il connaît le mieux, vers ce qu’il connaît le moins : des mots empruntés à l’Autre, termes communs ou noms propres qui recouvrent une réalité elle-même mystérieuse. Leur étrangeté est paradoxalement soulignée par l’absence de majuscules. Dans cette langue pour l’Afrique, dans ces phrases depuis et vers l’Afrique, on ne sait plus très bien ce que les codes de la grammaire française peuvent bien vouloir et pouvoir dire. Chaque mot inédit devient ainsi un territoire, géographique, animal et imaginaire, au sein duquel nos imaginaires peuvent se rencontrer : lusaka, lower zambezi, bush, kafue, chongwe, lodge, kiambi, livingstone, chirundu, mosi-oa-tunya, victoria, mfuwe lodge, kudu, puku, impala, bushbuk, jabirus, chitenge … Les mots sont l’évidence de la langue et pourtant ce sont également eux qui déconstruisent l’évidence du vivre, la prolongeant en expérience verbale. Il suffit d’une syllabe, il suffit d’un son, d’un écho pour que la vie défile le temps et défie l’espace, pour que l’écriture désasphyxie celui qui enfin « passe la tête dehors ».                 
Enfin, dire combien cette langue à la fois colorée et discrète, luxuriante et minimale, trace, en creux, le portrait d’un homme déterminé à affronter ses « pieuvres » réelles et fantasmées : juste un homme, un homme juste. Un humain qui traverse le temps et l’espace, un sujet traversé par ce qui ne lui appartient pas, un corps brisé qui est là et pourtant toujours ailleurs, une conscience qui trouve, grâce à la langue, ce qu’il faut de distance et de proximité pour écrire ce qui, du monde, lui échappe, et ce qui, dans le monde, la lie et la retient aux siens, aux Africains, à ses lecteurs, à ses amis. « comme si nous avions beaucoup à extraire de nos disparitions ». Solitude du contact et contact de la solitude : « c’est ainsi qu’on meurt, dans la continuité d’être vivant, par application de soi ». 
 
Anne Malaprade 
 
Ludovic Degroote, Zambèze, Unes, 2015, 17 euros. 
 

(anthologie permanente) Ludovic Degroote

 

Ludovic Degroote vient de publier zambèze aux éditions Unes. Poezibao lui consacre cette journée, avec des extraits du livre dans l’"anthologie permanente", une note de lecture d’Anne Malaprade et un entretien autour de ce livre. Une autre note de lecture, signée Antoine Emaz, sera publiée très prochainement.  
 
 
paysage boomerang 
 
bleu zambèze 
 
masses noires des hippos 
 
étages de verts 
 
et puis ces rouges qui me cherchent 
 
depuis que je les ai vus 
 
haillons d’argent 
 
sur fond mousse lumière 
 
tourbillons de vie vivante 
 
où s’abandonne 
 
ce qu’il reste de soi 
 
hors de toute mort apparente 
 
je ne sais 
 
si je suis partout 
 
où je me trouve 
 
le long du fleuve 
 
je descends 
 
ce que je peux 
 
du monde loin de moi désuni 
 
comme incapable 
 
de sortir 
 
de vivre 
 
trop de vie 
 
*
 
de là à penser qu’il n’y a rien pour moi dans ces chutes, ce serait une jouissance égocentrique, à quoi je ramènerais cet endroit, qui en serait honteuse ; disons qu’elles m’ont épaté, saisi, étonné, frappé, mais pas ému, exprimant par là qu’elles m’ont laissé sur place au lieu de m’emmener.  
 
*
 
je consacre à ces chutes plus de temps que je ne l’aurais cru : elles ont plus de présence dans la mémoire qui me vient qu’au moment où j’y étais, c’est maintenant qu’elles m’emmènent ; la lenteur d’un caractère se mesure aussi à ce qu’il lui faut de temps pour atteindre ce qu’il voit qu’il ne voit que lorsqu’il en est loin ; peut s’en dégager une sorte de frustration qui met en rapport la qualité de la rêverie, laquelle vous fait mentalement revenir à tel ou tel lieu, et la perte que cette rêverie impose à la réalité qu’elle reconstitue, enrichie et décevante à la fois.  
 
*
 
aux chutes victoria 
 
je ne reconnais rien 
 
que des cartes postales 
 
c’est très joli 
 
paysages variés 
 
ciel d’incendie 
 
grand zambèze 
 
bleu jusqu’à la chute 
 
nuages de vapeur 
 
zèbres dans le parc 
 
hôtel à colons 
 
vervets à cacahuètes 
 
nous buvons une windhock 
 
au milieu des clichés 
 
on nourrit des rêves et des intentions 
 
et puis la vie vous ramène 
 
dans la vie 
 
j’écris par le travers 
 
on ne peut prévoir la chute du zambèze 
 
c’est ce qui le sépare de nous 
 
un fleuve coule dans sa pente 
 
nous avons nos voies naturelles 
 
 
Ludovic Degroote, zambèze, éditions Unes, 2015, PP 25-26, 37, 39 et 43-44.  
 
Ludovic Degroote dans Poezibao :  
bio-bibliographie, prix des découvreurs de poésie, extrait 1, extrait 2, wimereux (parution), Un petit viol (par Ariane Dreyfus), ext. 3, Le Début des pieds (par A. Emaz), Eugène Leroy, auportrait noir (F. Trocmé), ext. 4, feuilleton, la Digue (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12,13, 14 avec pdf), "La Digue", par Antoine Emaz, "Le début des pieds" (par Georges Guillain), ext. 5, "Monologue" par Florence Trocmé,  "Monologue" par Matthieu Gosztola, "Monologue" par Jean-Pascal Dubost, "Monologue" par Antoine Emaz, "josé tomás", par Antoine Emaz, "josé tomás", par Isabelle Maunet-Salliet, [note de lecture] Ludovic Degroote et Jacques Lèbre, par Antoine Emaz, [note de lecture] Ludovic Degroote, "Ligne 4", par Antoine Emaz 

 

(revue Sur Zone), n° 26, Françoise Valéry, "Vocabulaire des informations retour"

 
Deuxième année et n° 26 de la revue littéraire de Poezibao, Sur Zone, lancée le lundi 8 septembre 2014.    
Ce numéro est consacré à Françoise Valéry.  
 
Dans le souci de bien en respecter la mise en page, mais également d'en permettre l'enregistrement ou l'impression, ces inédits sont accessibles au format PDF en cliquant sur ce lien :  Revue sur Zone, n° 26, Françoise Valéry, vocabulaire des informations retour

 

Enquête de Poezibao : l’art, un recours ? / réponse de Laurent Albarracin

 
Poezibao a posé à plusieurs de ses correspondants la question suivante :  
 
L’art est-il, pour vous personnellement, dans votre vie quotidienne, un recours en ces temps de violence et de trouble(s) et si oui en quoi, très concrètement, littérature, musique, arts plastiques ? 
 
Réponse de Laurent Albarracin :
 
"Je dirais, pour mon cas, et au risque de surprendre, que rien n'est changé, ou pas grand-chose. Que le recours à la poésie, aux arts en général et à la littérature en particulier, n'est ni plus ni moins qu'avant (avant les attentats et la montée du Front national, par exemple) une nécessité et un plaisir. Tout juste les œuvres prennent-elles une résonance et un écho particuliers dans le contexte qui est le nôtre. Mais en aucun cas leur légitimité et leur portée ne sont remises en cause, atteintes, entamées par ce qui se passe et en rien leur fonction ne doit changer, à mes yeux. Je ne lis pas pour trouver des réponses ou des solutions globales, au monde comme il (ne) va (pas). Je lis plutôt (j'ai toujours lu et je lirai toujours) pour m'interroger, trouver une forme à mes questionnements, et parce que l'accès à la connaissance de soi et des choses me semble pouvoir être le mieux approchée par l'activité de la pensée, et de la lecture en particulier.
Surtout, l’œuvre d'art a sa justification en soi, je veux dire qu'elle vaut pour celui qui s'y adonne, hélas jamais comme instrument en vue d'un progrès général.
 
Oui il faut, on peut continuer à lire, à écrire, à écouter, à regarder, et pas parce que ce serait là soi-disant un acte de résistance ou avec l'espoir d'une quelconque efficacité contre la montée en puissance de la bêtise assassine, mais parce que je ne vois guère que ça à faire d'intéressant, de réjouissant.  
Ça n'est pas son utilité, même en des temps troublés, qui légitime le recours à l’œuvre d'art. Elle n'est pas un rempart à la barbarie. On le sait au moins depuis les travaux de George Steiner. Mais a contrario ça n'est pas la barbarie imbécile qui peut abîmer sa gratuité magnifique, le dégagement libre qu'elle est, le pas de côté salvateur hors des horreurs de ce monde. La liberté se moque des assassins.
 
Pour être concret et personnel (comme on nous le demande), je me permets de renvoyer à quelques lectures récentes faites depuis le 13 novembre. Elles ne renvoient pas spécialement, voire pas du tout, aux événements, et n'y renvoyant pas, j'affirme que ceux-ci ne touchent pas, qu'ils n'attentent pas à notre liberté : Olivier Rolin, Alain Suied, Raymond Carver (note à paraître dans Poezibao), Baudouin de Bodinat." 

 

Laurent Albarracin, le 07/12/2015 

 

(Note de lecture) Thierry Metz, "Sur la table inventée", par Isabelle Lévesque

 
 
 
À Françoise Metz 
 
 
Entre la table et le vide 
il est une ligne qui est la table et le vide 
où peut à peine cheminer le poème. 
 
Entre la pensée et le sang 
il est un bref éclair 
où sur un point se soutient l’amour. 
 
Roberto Juarroz¹ 
 
 

Ce qui ne meurt pas peut éclore en livre. Sur la table inventée de Thierry Metz connaît ce sort : Jacques Brémond, l’éditeur, l’Ami, choisit de rééditer ce premier livre du poète qui obtint le prix Voronca « offert à Vincent », fils de la Bien Aimée et de Thierry Metz. La couverture en « papier de chiffon coloré réalisée à la main » porte le titre, en rouge, il est criant mais le papier-tissu l’absorbe et l’atténue. Relief de cette couverture épaisse : le grain, sable et les seaux en référence indirecte au manœuvre et au labeur des jours, avant l’écriture, le soir, seul ? Offrande de mots, chant d’oiseau qui traverse les poèmes comme les encres de Gaëlle Fleur Debeaux qui rejoignent le texte, initialement publié sans elles. L’une évoque une silhouette d’ombre (enfant ? poète ?), au-dessus ce qui ressemble à un oiseau ou à un bateau – un départ. Deux pages noires entourent le texte, rappelant ces encres légères. 
Les trois parties qui composent le livre pourraient marquer les étapes d’une initiation. Chacune commence par un poème en prose relatant ce que fait un « homme » qui arrive, qui s’arrête et passe, sommeille et se réveille. Puis viennent des poèmes en vers non mesurés, généralement courts : 16, 14 et 7 vers. Seuls ces derniers sont numérotés. Chiffres, sens à trouver. Rejoindre le secret, celui de dehors, en soi pourtant. Quête d’une vérité simple de l’être qui se découvre en renaissant. Ne plus être l’ « Âne », que le peu de savoir enorgueillit et conduit sur une mauvaise voie, ni le « Singe » qui imite ceux qui savent sans savoir lui-même. Quelle initiation suivre pour être pleinement homme, pleinement au monde ? Où sont les roses d’or qui redonnèrent son humanité à l’ « Âne », selon Apulée ? « L’homme » de Sur la table inventée est attentif et ouvert. Il sait que ce qui l’entoure forme des signes. Voici un livre d’hiver, écrit de novembre 1986 à mars 1987, un hiver sombre qui cherche la résurrection du printemps. 
 
Le texte révèle la voix fragile de Thierry Metz. En haut de chaque page, à l’angle, le texte serré, choix d’un corps réduit pour les caractères, il impose l’attention accrue, la perception du mot dans le corps des phrases. Le début place un personnage qui n’est pas le narrateur face au dehors. Un signal, « sifflements comme ceux d’un oiseau », l’appelle. Toujours s’ouvre une porte ou une fenêtre, toujours un seuil qu’il faut franchir pour rejoindre l’inatteignable. Ainsi Thierry Metz impose-t-il l’évidence d’une proximité avec l’arbre ou la feuille, l’oiseau, « des traces autour de la maison, c’est tout ». Le fil de la prose déroulée n’est heurté par aucun cri, des reliefs seulement autant d’amers imperceptibles et incontournables, offerts sur le seuil : « cailloux, morceaux d’écorces et les sept couleurs tracées sur l’écorce ». Le minéral, le végétal et ces couleurs d’arc-en-ciel qui, rassemblées, sont la lumière. 
« Ce peu de choses, dit-il, c’est tout un livre. » 
Livre unique, de peu de mots, au-delà des mots, vers la métamorphose et la transmutation.

(feuilleton) "Terre inculte", par Pierre Vinclair, n°34. Salut, suicide

 

Un nouvel épisode du feuilleton de traduction de The Waste Land de T.S. Eliot, par Pierre Vinclair

34. Salut, suicide 
 
A woman drew her long black hair out tight  
And fiddled whisper music on those strings  
And bats with baby faces in the violet light  
380   Whistled, and beat their wings  
And crawled head downward down a blackened wall  
And upside down in the air were towers  
Tolling reminiscent bells, that kept the hours  
And voices singing out of empty cisterns and exhausted wells. 
 
34. 1. Comme dans tout le chant V, le poème semble revenir sur lui-même, se résumer pour se reprendre spéculativement. Ainsi, la fille qui se coiffe a déjà été rencontrée en # 23 ; l’heure violette, en # 22 ; les tours en train de s’effondrer en # 33 ; les carillons dès le # 9. Il n’y a bien que les chauves-souris à face de poupons dont on ne sait pas d’où ils viennent.  
 
34. 2. Les chauves-souris, on en fait cas ici, pour les mettre en lien avec le Dracula de Bram Stoker (1897) dont le texte utilise même, comme matière première, une citation (elle disparaît peu à peu, dans les états intermédiaires du manuscrit).  
 
34. 2. 1. La voici : « I saw the whole man slowly emerge from the window and begin to crawl down the castle wall over the dreadful abyss, face down with his cloak spreading out around him like great wings. At first I could not believe my eyes. I thought it was some trick of the moonlight, some weird effect of shadow, but I kept looking, and it could be no delusion. I saw the fingers and toes grasp the corners of the stones, worn clear of the mortar by the stress of years, and by thus using every projection and inequality move downwards with considerable speed, just as a lizard moves along a wall. » 
 
34. 2. 2. Traduction d’Ève et Lucie Paul-Margueritte (1920) : « je vis le comte sortir lentement par la fenêtre et se mettre à ramper, la tête la première, contre le mur du château. Il s’accrochait ainsi au-dessus de cet abîme vertigineux, et son manteau s’étalait de part et d’autre de son corps comme deux grandes ailes. Je ne pouvais en croire mes yeux. Je pensais que c’était un effet du clair de lune, un jeu d’ombres ; mais, en regardant toujours plus attentivement, je compris que je ne me trompais pas. Je voyais parfaitement les doigts et les oreilles qui s’agrippaient aux rebords de chaque pierre dont les années avaient enlevé le mortier, et, utilisant ainsi chaque aspérité, il descendit rapidement, exactement comme un lézard se déplace le long d’un mur. » 
 
34. 3. On s’en souvient, lors de la première rencontre de l’heure violette, on nous présentait les ébats sordides d’une dactylo et d’un petit employé immobilier antipathique ; on y entendait Tirésias, adossé à un mur, décrire le jeune homme s’engouffrant dans l’obscurité. Ne faut-il pas considérer maintenant que les chauves-souris sont des métamorphoses de ce jeune homme lui-même ? Et « baby faces », moins comme une description métaphorique du visage des chauves-souris, que de celui du corps des bébés produits par ces ébats ? On nous invite plutôt ici, à mettre les chauve-souris en lien avec la séance de tarot (en # 8) ou avec le jardin d’Hyacinthe (# 7). Dans les deux cas, il est vrai que l’on retrouve le thème des yeux aveugles.  
 
34. 4. Quoi qu’il en soit, il faut se demander quelle est la fonction qu’elles jouent dans ce fragment-ci, ces chauves-souris à face de bébé, sifflant dans l’heure violette, rampant la tête en bas le long du mur. 
 
34. 4. 1. En l’occurrence, ces quatre propriétés (face de bébé / sifflant / tête en bas / mur noir) sont en quelques sortes des médiations qui accomplissent la métamorphose de la femme dans les tours : le sifflement reprend le violon de la jeune fille, et le visage de bébé renvoie aux ébats ; leur tête en bas introduit explicitement les tours, qui sont cul par-dessus tête. Reste le mur noir. 
 
34. 4. 2. Que ce mur noir soit bien celui de Tirésias, on ne peut bien sûr pas le prouver. Mais il est tout de même un élément qui nous invite à considérer que ce fragment est bien à lire en vis-à-vis des fragments # 22 et # 23 : c’est qu’en plus de cette heure violette et de ses personnages, ce qui n’est déjà pas mal, il partage (à l’exception de tous les autres dans The Waste Land) la métrique (même si elle est ici un peu désaccordée) et (surtout) les rimes.  
 
34. 4. 3. Dans ce cadre, cet extrait présenterait une métamorphose, au sens d’Ovide et Dracula, mais en plus rapide : la musique que la femme tire de ses cheveux est faite des voix de chauves-souris qui se transforment en tours, dont les carillons sonnant comptent les temps – cycle des métaphores ou des métamorphoses, des réincarnations, derrière la surface mouvante de la musique.  
 
34. 4. 4. À la fin, il n’y a même plus de matière, les voix s’élèvent, musique pure, de puits taris et de citernes vides. Élévation qui reprend le mouvement de l’élégie (voir 30. 5). La métamorphose porte son propre chant, la mort de l’empire est une agonie, l’apocalypse est en même temps son propre requiem. 
 
34. 5. Il y a peut-être là une nouvelle pièce à verser au dossier concernant la pragmatique du poème. 
 
34. 5. 1. En 31. 5., j’ai proposé de définir la poésie moderne comme une prière sans Dieu semant dans son récepteur les graines d’une langue en souffrance pour y faire pousser de la joie. En 32. 5., j’ai ajouté que dans le poème, c’est de sa propre puissance herméneutique que le lecteur faisait l’expérience, de sa propre faculté noétique qu’il jouissait en lisant ; que cette joie naissait donc de la figuration de sa puissance (de l’effort pur de sa pensée) comme musique.  
 
34. 5. 2. Tout cela, sans doute, est bien laborieux ; je prie mon lecteur magnanime (mais s’il existe encore, à ce stade, il peut tout me passer) de m’excuser de lui exposer les brouillons de ma pensée en carton. Mais quand même : si l’on met bout à bout les résultats difficiles, obtenus au forceps, de l’étude de ce cinquième chant, on peut avancer encore un petit peu. Je propose donc la formulation suivante : The Waste Land ne se contente pas de raconter l’agonie de la culture (langue et civilisation), ni même de la chanter. Il figure l’agonie, la chante, mais aussi reprend les éléments de son propre chant, à toute vitesse, et les accélère, leur donne une vitesse presque infinie ; ce faisant, il en vient à éradiquer toute idée de matière. Il vide ainsi ses propres mots, devenus citernes vides et puits taris.  
 
34. 5. 3. Pour le dire plus simplement : le poème vient à la fin des temps, il raconte l’agonie de la culture et la transforme en chant. Au cinquième chant, il se reprend, et tourne sur lui-même, de plus en plus vite, en s’approchant d’une vitesse infinie. Cette agonie, il l’achève : en vidant la langue elle-même, en épuisant ses propres mots.  
 
34. 5. 3. 1. On peut sans doute voir de deux façons cette disparition du poème : de façon optimiste, il s’agit de faire tourner sur elles-mêmes les médiations de la langue (les mots, outils imparfaits), écrire pour ôter les noms et atteindre par cette autosuppression un accès l’absolu du sens – c’est un salut. 
 
34. 5. 3. 2. Dans l’autre hypothèse, la suppression du poème dans le poème ne donne pas accès à l’absolu – c’est un suicide.  
 
Une femme lissant les cordes de ses longs cheveux noirs,  
Sur lesquelles elle chuchote quelque mélodie 
Et, dans l’heure violette, des chauves-souris 
À face de bébé, sifflaient, battaient des ailes,  
Et rampaient tête en bas, descendant un mur noir 
Et cul par-dessus tête dans le ciel, des tours 
Sonnaient, des carillons du souvenir, marquant les heures 
Et les chants s’élevant des puits taris et des citernes vides.

 

(anthologie permanente) Laurent Grisel

 

le charbon 
sous terre dans ses veines 
ni sur terre dans ses terrils 
ne te demande rien, il brûle : 
un peu d’air 
une galerie d’une mine délaissée 
une faille 
une crevasse 
et le charbon en masse s’oxyde 
au cœur du charbon la pyrite s’oxyde, chauffe 
chauffe le charbon 
la chaleur est confinée, elle n’est pas évacuée, les  
ventilateurs sont arrêtés depuis longtemps 
à 40 ou 100° le charbon prend feu 
la poussière de charbon, grains de charbon entourés  
d’air 
n’attend que ça 
le feu se propage, tant que l’air apporte l’oxygène 
suivant les couloirs d’aération, les galeries 
sur des kilomètres 
suivant la veine 
sur des kilomètres 
 
les délaissés sont tranquilles 
ils ont l’initiative, ils la prennent 
et quand les filons affleurent en surface – 
en Pologne, en Chine, en Indonésie – 
ils prennent le feu 
et l’emmènent en profondeur 
 
feu sans flamme, long et lent 
c’est dans le paysage, on n’y peut rien 
on n’y fait pas attention 
cela prend des dizaines d’années 
une vie d’homme par exemple 
 
plus longtemps encore, en Australie 
un filon depuis 6000 ans 
 
le charbon solide et remplacé par le gaz qui s’en va – 
vide : veines de vide dans la profondeur creusée 
le sol en surface s’affaisse 
de nouvelles fissures s’ouvrent, l’air afflue 
le feu continue 
 
rues effondrées, canalisations brisées 
Centralia, Pennsylvanie, fut évacuée 
le feu continue 
il peut durer un siècle 
par ses chemin aller vers d’autres  
villes, fermes, villages 
 
Ce qu’on voudrait oublier empoisonne l’atmosphère 
vapeurs de soufre, monoxyde de carbone qui étouffe 
vapeurs de mercure, d’arsenic 
toute cette belle chimie libérée 
 
ce contre quoi on ne peut rien 
agit 
on enverra, peut-être, des ouvriers – on les appelle  
pompiers – au casse-pipe 
 
 
 
Les déserts s’étendent, les forêts et les végétaux reculent 
ce qui réduit l’absorption de CO² 
ce qui augment le concentration de CO² dans  
l’atmosphère 
ce qui augmente l’effet de serre 
et sous l’effet de la chaleur augmentée les déserts 
        gagnent en étendue 
 
ça continue tout seul 
de soi 
        par soi 
                        et pour soi 
 
Laurent Grisel, Climats, version numérique et édition papier, Publie.net, pp 58 à 61.  
 
Laurent Grisel dans Poezibao : 
bio-bibliographie, naissance de PoesiesChoisies, un Hymne à la paix (16 fois) (par A. Emaz), Un Hymne à la paix (16 fois), journal de lecture (par F. Trocmé), Un Hymne à la paix (16 fois), par F. Trocmé 

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 12 décembre 2015

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(feuilleton) "Terre inculte", par Pierre Vinclair, n°33. Boum 
 
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(Poezibao a reçu) du samedi 5 décembre 2015  
[Poezibao a reçu] du samedi 12 décembre 2015  
 
(Agenda, liens, informations) Le Journal permanent de la poésie 
 

 

[Poezibao a reçu] du samedi 12 décembre 2015

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   

Pierre Voélin, Des voix dans l'autre langue, La Dogana, 2015, 25€ 
Laurent Grisel, Climats, publie.net, 2015, 9,50€ 
Emilien Chesnot, Faiblesse d'un seul, encres de Dominique Lardeux, éditions Centrifuges, 2015, 12€ 
Johannes Kühn, A qui appartient ce long cortège de nuages blancs, traduit de l'allemand et préfacé par Joël Vincent, postface de Edoardo Costadura, édition bilingue, Cheyne Éditeur, 2015, 25€ 
Louis Dalla Fior, Griefs, Tarabuste, 2015, 11€ 
Guillaume Vissac, Mondeling, photos de Junku Nishimura,, publie.net, 2015, 4,99 (numérique), 22€ (papier) 
Laurent Grison, Ana /coluthe, photos de Nathan R. Grison, Éditions Apeiron, 2015, 25€ 
Thierry Radière, Poèmes géographiques , Le Pédalo ivre, 2015, 10€ 
 
Revues 
Revue alsacienne de littérature, n° 124, thème musiques, 2015, 22€ 
Le Journal des Poètes, 4/2015,, 2015, 7,50€ 

 

(Note de lecture) Laurent Fourcaut, "« Alcools » d’Apollinaire : je est plein d'autres, remembrement et polyphonie", par Bruno Fern

 

En ces temps où, selon certains discours, l’identité de chacun devrait se réduire à une appartenance religieuse ou nationale, il est salutaire de revenir aux écrits d’un « poète français d’ascendance polono-italienne né à Rome […], ami de l’Espagnol Picasso et de l’Italien Marinetti, du Danois Madsen et du Polonais Marcoussis, du Suisse Cendrars et des Russes Férat ou Larionov » (1) C’est ce que propose ici Laurent Fourcaut (2), offrant une approche aussi pédagogique que vivante d’un livre qui joue trop souvent le rôle de l’arbre cachant la forêt aux essences variées de l’œuvre d’Apollinaire : poésie, contes, romans (dont certains à ne pas mettre entre toutes les mains), pièces de théâtre, etc.
 
D’Eau-de-vie (titre primitif) à Alcools (titre choisi par l’auteur au moment des épreuves) s’est perdue la connotation vitale mais l’ivresse, autrement dit la soif d’exister par tous les bouts pour mieux lutter contre la mélancolie, s’en est trouvée multipliée, en écho à la profusion du monde « qu’il s’agit précisément d’amalgamer, d’assimiler au corps du poème, un corps proliférant, débridé, baroque, où s’entrechoquent et se combinent, savamment mais suavement, les références, les lexiques, les registres ». Rassemblant des textes écrits sur une quinzaine d’années (1898-1913), ce livre mêle l’espace-temps biographique et celui qui renvoie à une culture éclectique (mythes, religions, littérature, science, Histoire, arts plastiques, etc.), héritage qu’Apollinaire respecte autant qu’il le détourne, y compris par l’humour : « Et moi j’ai le cœur aussi gros / Qu’un cul de dame damascène »
 
Dans un premier temps, Laurent Fourcaut mène une lecture dont l’axe central est la quête par Apollinaire d’une identité à travers l’écriture où se rejoueraient des scènes du fameux triangle oedipien. Une telle démarche, rigoureuse et étayée par de nombreux exemples, est convaincante dans le cas d’un auteur à qui, dès l’enfance, auront manqué père, patrie, nom et langue dite maternelle – d’où ses identifications avec tous ceux qui sont sans attaches, voyageurs, émigrants et autres saltimbanques. Car cette entreprise n’a pas abouti à une clôture sur soi mais, au contraire, à la genèse d’un je où c’est la reconnaissance de l’altérité (3) qui permet finalement d’accéder à une renaissance polyphonique : « Écoutez-moi je suis le gosier de Paris / Et je boirai encore s'il me plaît l'univers » (4)
 
Dans une deuxième partie, Laurent Fourcaut examine dans les détails le travail formel du poète, en particulier ses multiples innovations : recours aux mètres les plus variés (même si l’alexandrin domine) ainsi qu’au vers dit libre, importance accordée à l’oralité, lexique empruntant à tous les domaines et niveaux, jeux sémantiques, collages inspirés par les peintres cubistes, etc. Le tout contribue à créer un univers hétérogène dont l’une des thématiques majeures est la métropole, conçue comme l’un des lieux privilégiés où s’entremêlent l’ancien et le moderne, la solitude et la foule, le « haut » et le « bas » – donc à l’image de ce qu’Apollinaire tente d’atteindre. Cette étude minutieuse se conclut sur la réception d’Alcools, habituellement limitée à ses célèbres poèmes élégiaques, tandis que nombreux sont ceux s’inscrivant dans une recherche qui, à l’époque, faisait partie d’une avant-garde artistique dont certains enjeux restent évidemment d’actualité. 
 
Bruno Fern 
 
 
« Alcools » d’Apollinaire : je est plein d'autres, remembrement et polyphonie, de Laurent Fourcaut, éditions Calliopées, 15,60 €, 140 pages, novembre 2015 
 
 
1.Michel Décaudin, « Alcools » de Guillaume Apollinaire, Gallimard, 1993. 
2.Professeur émérite de l’université Paris-Sorbonne, il est spécialiste de Jean Giono et a également travaillé sur l’œuvre de Simenon ainsi que sur de nombreux poètes français contemporains. Par ailleurs, il est l’auteur de plusieurs ouvrages de poésie (dernier paru : Par-dessus tête, un ensemble de sonnets dans l’Anthologie Triages aux éditions Tarabuste, 2015) et le rédacteur en chef de la revue internationale de poésie de la Sorbonne,  
3.Dont l’alternance, parfois dans le même poème, du je et du tu est l’un des signes. 
4.Vendémiaire, dernier poème de l’ensemble. C’est là l’état d’un moi « plein d’autres », que l’on peut probablement rapprocher de ce qu’Alexander Dickow a désigné il y a peu par l’expression de « poète innombrable » à propos d’Apollinaire mais aussi de Cendrars et Max Jacob.