Poezibao

[Poezibao a reçu] du samedi 10 octobre 2015

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur. 
 
Bernard Noël, La Comédie intime, Œuvres IV, P.O.L., 2015, 22,50€ 
Esther Tellermann, Sous votre nom, Flammarion, 2015, 18€ 
Yves Bonnefoy, Les Planches courbes, précédé de Ce qui fut sans lumière et de  La Vie errante, Poésie / Gallimard (N°500), 2015, 9,70€ 
Hart Crane, L'Œuvre poétique, traduit de l'américain par Hoa Hôï Vuong, Arfuyen, 2015, 23€ 
Patrick Laupin, Le Dernier Avenir, La Rumeur libre, 2015, 17€ 
Amina Saïd, Clairvoyante dans la ville des aveugles, dix-sept poèmes pour Cassandre, Chiendents, 2015, 4€ 
Virginie Foloppe, L'hémorragie des contemporaines, Nelly Arcan et Choé Delaume, Les Contemporains favoris, 2015, 18€ 
Germain Roesz, Broussailles / Reflets, avec Gaëtan Gromer, Les Éditions 2.2., 2015, 18€ (avec un CD) 
Marie Delvigne, La fille qui…, Les Contemporains favoris, 2015, 10€ 
 
Revues  
Revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G., N°8, été 2015, Eric Pesty éditeur, 11€ 
Revue La Revue des Revues, N°54, Entrevues, 15,5€

 

(note de lecture) Didier Cahen, "Les Deux rives," par Anne Malaprade

 

Les presses numériques Recours au poème éditeurs proposent une anthologie de poèmes de Didier Cahen. Le choix porte sur des recueils publiés entre 2000 et 2013 — Un monde en prose, Trois jours, Les sept livres. Des inédits sont également proposés, tandis que d’autres textes figurent des recompositions de poèmes antérieurement parus. Le tout forme un ensemble d’une grande cohérence. Cohérence formelle, tout d’abord, puisque ces poèmes sont majoritairement conçus autour de strophes brèves et de vers courts. Les quelques proses elles aussi renvoient à un programme fragmenté, ainsi qu’en témoignent les nombreux points de suspension qui aèrent certains blocs de prose, ouverts alors à un vide discontinu : « … ni je ni rien, le paysage humain. Un mur dressé dans la mémoire Emaz. On traîne les mots. L’œil va plus haut plus vite. On passe, on ne passe pas, on déshabille le vide. ‘Après, c’est de la nuit’. Rien ne filtre ; le temps s’égoutte. Je, c’est… aussi… poursuivre l’inventaire… On règle la nuit avec ses propres mains ». Cohérence thématique, ensuite, car il s’agit toujours d’interroger les liens que tissent le vivre et l’écrire à partir d’une « poignée/De mots », « un soupçon/De vide ». Un terme, peut-être, pourrait coupler l’élan de ces deux mouvements : celui de patience, qui caractérise une recherche parvenant à faire de la durée ce flux qui emporte et retient l’existence, ce cheminement qui expose et impose l’écriture. Les titres des différentes sections constituent autant de pauses qui observent l’instant et son accomplissement (« Le jour même », « Ralentir »), l’émotion (« Frayeur »), l’identité (« Qui suis-je ? »), le voyage et le transport (« Ralentir », « Détours »). Les motifs des poèmes dessinent un monde dépouillé et riche tout à la fois, déchiré, déchirant. Attention aux matières, aux formes, aux espaces, aux couleurs, aux substances, aux marques sensibles des mots et des choses. Le poète existe « au bord » du monde, parle au plus près de l’intime, et borde lui-même une langue qui constitue à la fois le précipice et l’ouverture à partir desquels cerner l’envers du silence : le bruit du monde, la charge des mots, le murmure des histoires telles qu’il faudrait les entendre sans les entamer ni les blesser. Avec une grande délicatesse, et des moyens toujours retenus, Didier Cahen parvient à restituer le métier de vivre : il lui suffit d’embras(s)er quelques-uns des éléments essentiels d’un monde « en prose » pour bâtir un chaosmos versifié, et consolider un monde en constant devenir que même les anges, ici, humanisent. Tout est là, le contenu et le contenant, la « contenance » et l’« étoffe », la pesanteur et la grâce. « Ciel c’est… garder la route ouverte … ». Le poète veille, c’est-à-dire : le marcheur creuse, le lecteur recueille, le père console, l’ami s’inquiète. « prenant langue avec le jour », il souligne combien le « rien » prédispose à l’objet, articule la vie, descelle la langue.  
 
Ces Deux rives, au sein desquelles s’écoule une voix singulière, ménagent également, et c’est plutôt rare dans la poésie contemporaine, un espace pour l’ironie et la distance. Le poète s’interdit le « sentiment », mais s’accorde l’écart exact qui lui permet de rire de lui-même. « Il » est en quelque sorte à la traîne et au devant de « je », situé en tout cas de telle sorte que l’écrivain soit le premier à sourire et à se moquer de son nom, de ses habitudes, de ses obsessions, de son panthéon, de ses fautes de goût, de ses audaces et de ses timidités. « D.C./Jabès ! on n’ose imaginer. Je c’est… la joue tendue, tout ‘en bas de l’échelle’, le peu mêlé au rien comme un jouet dans la tête. » S’il tutoie le monde, s’il vouvoie ceux qu’il admire tant (Jabès, Giroux, Jaccottet, Bonnefoy, Dupin, Celan, Emaz), il s’adresse en tout cas à cet « homme intérieur » qui double et trouble chacun d’entre nous. Le mystère est immanent, humain, terriblement humain : « Tu vois…/Tout tient peut-être/En quelques mots ».  
  
Anne Malaprade 
 
Didier Cahen, Les Deux rives, anthologie choisie, collection « poètes des profondeurs », Recours au poème éditeurs.  (publication numérique, 150 p.  7€).
Fiche du livre sur le site de Recours au poème.

 

(anthologie permanente) Sereine Berlottier

 

Sereine Berlottier publie Louis sous la terre, aux éditions Argol, un livre autour du peintre Louis Soutter. 
 
Un oiseau chante. Voilà avril et sa lumière froide comme l’eau que tu verses sur ton visage au matin, dont tu t’imprègnes soigneusement, humectant tes paupières, massant l’arrière de tes oreilles sèches, une lumière précise, tranchante, qui monte dans le ciel d’un coup et d’un coup y renverse l’apparence d’un monde rangé, choses et visages, animaux et fleurs, façades en pierre et clôtures à piquets, chacun son ombre, sa couleur, sa forme, arbres plantés dans le pré et outils appuyés au mur, tu regardes par le fenêtre, la lumière coule sur tes paupières, tes doigts plantés dans le bois de la balustrade, ta gorge est couverte d’un foulard épais, mais tu frissonnes, la lumière s’engouffre dans l’œil, tes paupières pèsent, au loin une échelle tremble, une branche vacille, même le chant des oiseaux apparaît moins net, ferme les yeux, laisse les cercles grandir sous tes paupières grises, laisse les particules dériver sous ton front, accepte l’ombre qui n’est pas une ombre, le noir peuplé de reflets, respire cette lumière froide, laisse-la nourrir tes narines pressées, debout contre la fenêtre, les yeux fermés, la bouche sèche, avance en secret dans le paysage, marche vers l’arbre, souris et marche sans t’arrêter, appuie ton dos à la croûte épaisse du tronc, repose tes mains, abandonne tes yeux, ne cherche rien, écoute seulement qui piaille et froisse les branches.  
 
* 
 
Recule, Louis, maintenant. 
Penche le dos en arrière. 
Ouvre les yeux. 
Ferme la fenêtre et prends ton chapeau sur la chaise 
Enfile ta veste. 
Pose-la sur ton avant-bras si tu veux. 
N’oublie pas de fermer la porte de la chambre avant de partir. 
Descends les marches. 
Ne compte pas. 
Ni les marques de doigts sur la balustrade. 
As-tu emporté un cahier, quelques feuilles ?  
De sac non plus.  
De parapluie pas même. 
Une canne. 
On ne sait pas. 
Rien qui pourrait t’alourdir, te charger. 
Ni besace qui laisserait deviner. 
Un morceau de pain au fond de ta poche.  
Et pour l’eau le ruisseau, la fontaine, le puits. 
Et pour l'eau le nuage, l’auberge, le lac. 
Ton œil simple tout au fond. 
Suppliant qu’on te laisse 
Sortir.
 
 
Sereine Berlottier, Louis sous la terre, Argol, 2015, pp. 51 à 53.  
 
 
Quatre autres textes de Sereine Berlottier 
Fragment arraché au petit carnet,  
Des lignes chevauchées par des mots,  
peau morte bientôt / décrochée,  
c’est tout l’inconnu du chemin à venir qui courbe le front  
 
et deux notes de lecture :  
fiche de lecture de Chao Praya,  
Attente, partition (A. Emaz) 

 

(Agenda, liens, informations) Le Journal permanent de la poésie

 

Les dernières informations publiées dans le scoop.it de Poezibao 
 
(évènement) Crise grave à la Quinzaine Littéraire 
(évènement) La condamnation d'Erri De Luca  
 
(prix) Le prix Mallarmé à Werner Lambersy  
 
(agenda) 8 octobre, Besançon, Albane Gellé  
(agenda) 8 octobre, Paris, auteurs et lecteurs de la revue l'Intranquille  
(agenda) 9 octobre, Port-de-Bouc, Michaël Batalla, Raymond Galle et Lucien Suel(agenda) 9 octobre, Limoges, Christophe Manon  
(agenda) 10 et 11 octobre, Paris, 25ème Salon de la Revue  
(agenda) 10 octobre, Paris, autour de Gaëtan Picon  
(agenda) 12 octobre, Paris, Le poète pèlerin, autour d'Eugenio De Signoribus  
(agenda) 12 octobre, Paris, lecture de soutien à Erri de Luca  
(agenda) 14 octobre, Strasbourg, Martine Blanché  
(agenda) 16 octobre, Saint-Florent le Vieil, Musique et poésie, Jean-Pascal Dubost et Olivier Mellano 
 
(appel à contributions) Colloque sur les revues de poésie de 1970 à nos jours  
 
(article) Denis Roche pour mémoire (et avant la boucherie), par Claro  
 
(audio) Günter Eich, inventaire, lecture de Florence Trocmé, Webradio d'Oeuvres ouvertes  
 
(note de lecture) "Résolution" de Frank Smith, par Claro  
 
(parution) A.-F. Schläpfer (dir.), Chez Gustave Roud. Une demeure en poésie  
 

(Carte blanche) SONG-LINE, une cartographie sonore et poétique de la ville, par Florence Jou

 

Cet article de Florence Jou présente un projet qu'a mené une poète et artiste contemporaine, Delphine Bretesché, à savoir la sonification du tramway du Mans, conçue comme une cartographie sonore et poétique. 
 
Pour faciliter la lecture de cet article et en respecter la mise en page et les schémas, il est proposé en format PDF, à ouvrir par un simple clic, sur le lien ci-dessous :  

Cliquer pour ouvrir l'article de Florence Jou, Song Line
 
 

(note de lecture) Mâkhi Xenakis, "Iannis Xenakis, un père bouleversant", par Florence Trocmé

 

Mâkhi Xenakis, la fille du musicien Iannis Xenakis publie chez Actes Sud un livre passionnant autour de la figure de son père.  
 
Fille de Iannis et de Françoise Xenakis, Mâkhi Xenakis, elle-même peintre et sculpteur, a composé, presque sur un mode musical, un très beau livre autour de son père.  
On est loin ici de l’anecdotique qui est trop souvent le lot de ce genre de témoignage. L’ouvrage retrace la vie de Xenakis, de manière compétente par rapport aux domaines abordés, l’Histoire, l’architecture, la musique. Il est illustré par ailleurs de multiples documents, dont de frappantes images des carnets de Xenakis. 
L’auteur déploie en premier lieu l’enfance de Xenakis (né le 21 mai, 1921 ou 1922), évoque le couple de ses parents, installés en Roumanie, le drame de la mort de sa mère en 1927, puis les tragiques évènements de la deuxième guerre en Grèce. Iannis fait partie de groupes de résistance aux occupants et le 1^er janvier 1945, alors que les troupes britanniques sillonnent Athènes, il est atteint très gravement lors d’un bombardement, qui détruit une partie de sa mâchoire et lui arrache un œil. Il parvient à s’en sortir pourtant et quitte la Grèce, où il est condamné à mort par contumace, le 11 novembre 1947. C’est en France qu’il s’exile, en France qu’il entre dans le cabinet d’architecture de Le Corbusier, qu’il commence à composer et qu’il rencontre sa femme. Il travaille beaucoup pour Le Corbusier, notamment pour la couvent de la Tourette et pour le pavillon Philips de l’exposition universelle de Bruxelles en 1958. Il finit par quitter l’architecture où il s’est pourtant remarquablement illustré pour se consacrer entièrement à la musique.  
 
Une iconographie remarquable 
Sur tous ces points, le récit de Mâkhi Xenakis est vivant, très documenté et enrichi par une remarquable iconographie, sans doute en très grande part totalement inédite et qui est un des points forts du livre. Peut-être approfondit-elle un peu moins la création musicale de son père (qui demande à n’en pas douter des connaissances très particulières, qui sont moins de son ressort que l’architecture, qu’elle a aussi étudiée).  
Une des plus belles choses dans cet ouvrage sont les reproductions de documents de la main de Xenakis. Pages de ses carnets, où se côtoient des esquisses musicales, des courbes, des nuages de points, des notes manuscrites, des dessins, des esquisses d’architecture, etc. De très nombreuses photos aussi, des lettres reçues ou écrites par le musicien et bien sûr des documents personnels.  
On peut noter pour finir deux faits relatés dans le livre et qui reviennent sans cesse à l’esprit, une fois l’ouvrage refermé : ce cri terrible qui déchire la mère du petit Iannis, âgé de 5 ans environ, très peu de temps avant sa mort et dont Mâkhi pense qu’il est une des clés de l’œuvre musicale ; et ce goût du musicien pour la tempête, qui l’entraîne à sortir au plus gros du mauvais temps, en kayak, dans le coin de Corse où il se rend l’été pour ses vacances : « je me souviens de ces instants où, complètement immergés dans l’écume blanche de la vague, nous nous retrouvons dans un environnement sonore extraordinaire et unique. Les sons sont assourdis et pourtant c’est comme s’il y avait une multitude de micro-sons spatialisés tout autour de nous. (p. 194).  
Il ne reste plus qu’à retourner vers l’œuvre musicale de Iannis Xenakis, ce à quoi ce livre réussi et prenant incite fortement.  
 
Florence Trocmé 
 
 
Mâkhi Xenakis, Iannis Xenakis, un père bouleversant, Actes Sud, 2015, 234 p., 29 €.
 
Écouter Mâkhi Xenakis à propos de ce livre sur France Musique. 
Fiche du livre sur le site d’Actes Sud 

 

(note de lecture) Camille Loivier, Joubarbe, par Antoine Emaz

 

La joubarbe est une plante grasse, rustique, qui ressemble à un artichaut nain. Tout le monde en a vu, sans forcément y prêter attention ou connaître son nom. Camille Loivier joue habilement sur deux aspects particuliers de cette plante : sa banalité (« la vie d’une joubarbe / est humble modeste / -et je n’ai jamais fleuri- » (p.32), « l’insignifiante joubarbe » (p.29)), et sa résistance. « Les joubarbes croissent pour ainsi dire sans soin (…) il est à peu près inutile / de les arroser (…) il suffit d’ordinaire / de les poser sur la terre / pour qu’elles prennent racine » (p.20). Notre joubarbe, celle qui dit « je » dans ce livre, aura bien besoin de cette capacité de résilience : elle mourra et renaîtra à plusieurs reprises, notamment avec l’expérience de la chute, « trois mètres », du « rebord d’un mur » à la « cour close et sèche », avant d’être sauvée par une main d’enfant (« la paume d’une main / moi seule sais / la douceur ma sœur / la douceur de ce creux » (p.16). Ce souvenir traumatique (douleur et plaisir) est comme un fil rouge du livre : il est évoqué à plusieurs reprises (pp.15-19-23-35-38…) sans doute pour son sens, épreuves/renaissances au cours d’une vie, mais aussi parce qu’il montre un lien direct entre végétal et humain. Or le choix de ce livre est d’évoquer l’enfance (de l’auteure ?) à partir du point de vue de la plante. C’est une autobiographie de la joubarbe, en quelque sorte, mais elle permet surtout un témoignage extérieur sur la maison et ses habitants : « j’étais là je vivais là / pendant des années et des années / j’ai vécu une vie tranquille / insignifiante » (p.14). Mais « je me souviens de tout dans les moindres / détails à ma taille / dites-moi simplement qu’une seule chose malheureuse / leur est arrivée à cette petite famille / qui m’ait échappé » (p.10). L’habileté de ce dispositif tient à ce qu’il gomme presque automatiquement la part de psychologie et de mièvrerie parfois, qui alourdit l’évocation des souvenirs d’enfance lorsqu’ils sont racontés directement par l’auteur lui-même. Camille Loivier tient assez strictement le point de vue choisi et on ne saura que peu de choses en définitive sur la famille qui habitait la maison : même les noms n’apparaissent pas, à peine « un bébé », un « grand frère »… et ils ne font que passer. Car si la joubarbe n’est pas sans affectivité, émotion, tendresse, elle ne peut que s’en tenir aux faits, à ce qu’elle peut saisir à partir de son bord de fenêtre. Par contre son expérience est précise, vivante, attentive aux détails : « on dit que les joubarbes ont mauvaise / mémoire et mauvaise vue / je me souviens pourtant / de toutes ces personnes / ordinaires ignorées / comme moi-même / repliées dans le temps » (p.27). Dans la partie XI, la joubarbe évoque tout le « quartier » en une suite de petites scènes : le tailleur, l’horloger, le fourreur, l’épicier, le bar-tabac, le marchand de vélo… On pense à Follain, dans un autre contexte géographique, pour l’évocation d’un paradis simple mais perdu car « un jour la petite maison / s’est vidée » (p.29) pour cause de déménagement. Et si la joubarbe n’est pas totalement abandonnée, on sent que le plus beau est passé. 
Camille Loivier propose une poésie narrative, mais très particulière : si la joubarbe est son double, celui-ci ne dispose que d’une mémoire tronquée par rapport à celle de l’auteure ; s’il y a narration, c’est celle d’une facette extérieure de l’enfance, disons d’un environnement,  pas davantage. Et les treize séquences qui composent le livre ne se déroulent pas de façon linéaire, sinon pour les quatre étapes /lieux de la vie de la plante (maison d’enfance, maison neuve en béton, cathédrale, maison à la campagne). Pour le reste, ce sont plutôt des approches successives, des angles de vue sur un milieu de vie, avec toute la distance originale qu’implique le point de vue de la plante. L’emploi d’un vers libre assez court mais lié, sans heurt, participe à cette évocation d’un monde paisible, étrangement silencieux. 
 
Antoine Emaz 
 
Camille Loivier, Joubarbe, Editions Potentille, 40 pages, 8 €.

(anthologie permanente) Charles Tomlinson (1927-2015)

 

Les éditions Caractères publient Comme un rire de lumière du poète anglais Charles Tomlinson, dans une traduction de Michèle Duclos.
 
 
Peler la pomme 
 
Il y a les portraits et les natures mortes. 
 
Et il y a peler la pomme.  
 
Et puis ? La peler lentement,  
De dessous le jaune-frais 
Le blanc-froid émergeant. Et… ? 
 
Le bond de la pelure concentrique 
Déroulant complètement le blanc,  
La lame cachée, divisant.  
 
Il y a les portraits et les natures mortes 
Et les premiers, parce qu’"humains" 
Ne sont pas supérieurs aux secondes, et 
Ni l’un ni l’autre n’a moins de poids 
En geste humain, que peler la pomme 
Avec une tranquillité humaine.  
 
La lame fraîche 
Sépare entre la fraîcheur, la peau de la pomme 
Exigeant une reconnaissance.  
 
 
Paring the apple 
There are portraits and still-lives. 
 
And there is paring the apple. 
 
And then? Paring it slowly,
From under cool-yellow
Cold-white emerging. And...? 
 
The spring of concentric peel
Unwinding off white,
The blade hidden, dividing. 
 
There are portraits and still-lives
And the first, because "human"
Does not excel the second, and
Neither is less weighted
With a human gesture, than paring the apple
With human stillness. 
 
The cool blade
Severs between coolness, apple-rind
Compelling a recognition. 
 
 
Écouter Charles Tomlinson lire ce poème 
 
• 
 
Tout l’après-midi 
 
Tout l’après-midi les ombres ont construit 
Une ville à elles à l’intérieur des rues, 
Corrigeant précautionneusement les perspectives 
Avec des diagonales sombres et réduisant 
Les trottoirs à des passerelles, à d’étroits escaliers 
Eclairée comme si elle était un navire 
Cette ville-bis. Mais les enjambements 
Noirs appuyés comme des échelles à l’assaut 
Escaladent les façades et les relient à la terre,  
Confondant les escaliers de secours déjà pris 
Dans un réseau ambigu de lattes. Vous touchez 
Les formes glissantes pour trouver de quel lieu il s’agit 
Et barbouillez un doigt avec la cendre du temps 
Qui souffle à travers l’ombre à la fois de l’obscurité 
Et de la lumière, qui décape toutes les avenues 
Pour grêler les murs, monter des cours, des cages d’escalier 
Et ternie la cime aztèque du Chrysler.  
 
 
All Afternoon 
 
All afternoon the shadows have been building 
A city of their own within the streets, 
Carefully correcting the perspectives 
With dark diagonals, and paring back 
Sidewalks into catwalks, strips of bright 
Companionways, as if it were a ship 
This counter-city. But the leaning, black 
Enjambements like ladders for assault 
Scale the façade and tie them to the earth, 
Confounding fire-escapes already meshed 
In slatted ambiguities. You touch 
The sliding shapes to find which place is which 
And grime a finger with the ash of time 
That blows through both, the shadow in the shade 
And in the light, that scours each thoroughfare 
To pit the walls, rise out of yard and stairwell 
And tarnish the Chrysler’s Aztec pinnacle. 
 
Charles Tomlinson, Comme un rire de lumière, traduction de l’anglais de Michèle Duclos, préface de Michael Edwards, dessins de Charles Tomlinson, édition bilingue, éditions Caractères, 2015, pp. 20-21 et 72-73 
 
Bio-bibliographie de Charles Tomlinson 

 

(poètes) Charles Tomlinson (1927-2015)

 

Le poète anglais Charles Tomlinson est né le 8 janvier 1927 et il est mort cet été (22 Août 2015). Il était aussi traducteur et illustrateur.  
Son premier livre de poésie fut publié en 1951, un livre de ses Collected poems en 1985 puis Selected Poems : 1955-1997 en 1997. Il a été couronné par de très nombreux prix en Europe et aux Etats-Unis 
En savoir plus en lisant sa fiche Wikipédia (en anglais) ou encore, celle-ci, toujours en anglais, sur le site Poetry Foundation.

 

(musique et littérature) "De la partition au texte, une écriture de la transposition", par Claire Habig

 

Poezibao annonce l’ouverture d’une nouvelle rubrique, un espace dédié aux rapports entre la musique et la littérature. L’idée est née d’une conversation avec Michèle Finck et peut voir le jour grâce à son soutien, notamment via les nombreux contacts suggérés par elle pour faire vivre cette rubrique.  
Inauguration de ce nouvel espace aujourd’hui, 5 octobre 2015, avec cet article de Claire Habig sur le phénomène de la transposition musicale chez Jacques Réda, Guy Goffette et Jean-Michel Maulpoix 
Selon la ligne habituelle de Poezibao, cette rubrique sera très ouverte et accueillera des textes de natures différentes, du court essai à la libre réflexion, du texte de création au reportage. 
 
 

De la partition au texte : une écriture de la transposition 
 

Si les rapports entre poésie et musique sont souvent empreints de méfiance, de nombreuses tentatives de rapprochements ont été effectuées. Les poètes contemporains Jacques Réda, Guy Goffette et Jean-Michel Maulpoix, conscients des défaillances de la langue, se tournent sans réserve vers la musique et leur fréquentation assidue de certains morceaux affleure tout naturellement dans leurs textes. Le phénomène de la transposition – procédé musical de déplacement des intervalles et opération qui consiste à faire passer un élément d’un domaine à un autre – permet d’aborder la question du lien entre poésie et musique.

 
Le blues est la musique de prédilection de Guy Goffette comme l’indiquent les titres de section Le blues du mur roumain, Tacatam blues et Blues à Charlestown (1). Ce dernier texte est remarquable par son travail sur les dissonances. La note bleue qui donne sa tonalité plaintive au blues vient du frottement des sons. Dès le titre, le poète reprend à son compte le grincement, profitant du jeu de mot sur Charlestown pour mentionner en même temps la danse des années 1920 et Charleville. Le premier poème prolonge la dissonance. Intitulé « Rimbe de Noël », il reprend le surnom de Rimbaud et l’expression « dinde de Noël », assimilant le poète ardennais au plus trivial avant de récidiver : « et Rimbe, s’il reparaît, c’est en croûte / dans la vitrine des charcuteries / où trône une tête de veau (elle a / deux trous rouges qui clignotent pour rien : / Charleville a ses illuminations) ». C’est cette fois à la tête de veau qu’il est assimilé au travers d’un collage disharmonieux : les « deux trous rouges » sont évidemment repris du « Dormeur du val » et une dernière note est ajoutée avec la mention des Illuminations. Tout est fait pour rappeler un thème connu et le traiter avec dissonance, selon une caractéristique fréquente dans le blues et ici transposée.  
 
Cette musique donne naissance au jazz, particulièrement apprécié par Jacques Réda qui en est spécialiste et a longtemps collaboré à Jazz Magazine. Son attrait pour le jazz est si prégnant qu’il se retrouve jusque dans sa conception de la poésie. Dans Celle qui vient à pas légers, il livre ses considérations sur le vers, la langue et le rythme, et va jusqu’à faire du jazz la planche de salut de la poésie écrite : « jusqu’à extinction elle continuera de péricliter et de se morfondre si elle ne ressaisit pas, grâce à une mesure à chaque fois inimitable et objective, le rythme ou encore mieux le swing qui la distingue de la prose qu’elle est aussi quand la prose mérite son nom » (2). Conscient que la poésie métrée modifie le rythme naturel de la langue qui élide volontiers les E muets, il invente le « vers mâché », « chewing-gum prosodique » (3) constitué à peu près de quatorze syllabes mais que le lecteur peut allonger ou raccourcir, selon qu’il choisit de prononcer ou de passer sous silence ces fameux E qui constituent « le swing de la langue française » (4). Par ce travail sur le E muet, Jacques Réda parvient à transposer le rythme du swing et à rendre au vers son allant.  
 
En même temps que le jazz émergeait aux États-Unis, de l’autre côté de l’Atlantique, Debussy écrivait ses Préludes pour piano. Le titre du sixième, Des pas sur la neige, est repris presque à l’identique en 2004 par Jean-Michel Maulpoix avec la parution de Pas sur la neige (5). La transposition est d’emblée annoncée. Le morceau de Debussy est tout entier marqué par des sons feutrés, et l’on a pu parler des « trente-six mesures de silence » (6) de cette œuvre. Le poète crée un « effet de sourdine » (7) pour reprendre une expression d’Antoine Emaz, et ce faisant utilise un objet propre au musicien. La sourdine concerne le vocabulaire, tout entier marqué par l’assourdissement avec des expressions comme une « grande voix muette », « des voyelles insonores », « sans un bruit », « taire », « inaudible », « écrire à l’encre blanche, sans bruit, presque sans voix » (8), mais elle est aussi appliquée aux verbes. Ainsi, le conditionnel, mode de l’incertitude, traduit une voix discrète, peu assurée, comme dans la phrase d’ouverture : « Quelqu’un marcherait sur la neige ». La sourdine est retirée lorsque le mode passe à l’indicatif qui permet d’avérer le fait et de l’affirmer avec plus de force : « Quelqu’un marche dans le silence. » Mais là où l’effet de la sourdine est le plus remarquable, c’est dans l’absence même de verbes au sein des très nombreuses phrases nominales qui émaillent le recueil : « Des pas faits pour se perdre. Ou pour être perdus. » (9) Le caractère feutré de la partition qui oscille entre piano et ppp se lit dans la transposition de la sourdine chez Jean-Michel Maulpoix.  
 
Les trois poètes reprennent donc chacun à leur manière des éléments musicaux qu’ils adaptent à la langue grâce à un phénomène de transposition, animés par la conviction que là où se nouent les deux arts jaillit un sens revivifié par le son. 
 
Claire Habig 
 
 
1.Ces sections se trouvent respectivement dans Le Pêcheur d’eau, Paris, Gallimard, 1995, p. 99-107, Presqu’elles, Gallimard, 2009, p. 53-67 et Un Manteau de fortune, Paris, Gallimard, 2001, p. 15-29. 
2.Jacques Réda, Celle qui vient à pas légers, Fata Morgana, 1999, p. 58. 
3.Ibid., p. 82. 
4.Ibid., p. 65. 
5.Jean-Michel Maulpoix, Pas sur la neige, Mercure de France, 2004. 
6.Edward Lockspeiser, Debussy, sa vie et sa pensée, op. cit., p. 583. 
7.Préface d’Antoine Emaz, in Jean-Michel Maulpoix, Une histoire de bleu suivi de L’instinct de ciel, Gallimard, 2005, p. 19. 
8.Jean-Michel Maulpoix, Pas sur la neige, op. cit., p. 27, 24, 13, 14, 14 et 18. 
9.Pour cette citation et les deux précédentes, voir p. 13 et 14.
 
 
Agrégée de Lettres Modernes, Claire Habig rédige actuellement une thèse de doctorat intitulée « Mouvement et musique chez Jacques Réda, Guy Goffette et Jean-Michel Maulpoix », sous la direction de Michèle Finck.