Poezibao

[note de lecture] Marie-Claire Bancquart, "Mots de Passe", par Jacques Morin

 

Les mots de passe sont innombrables. Marie-Claire Bancquart les utilise comme monnaie d’échange universelle aussi bien pour la poésie, le temps et la vie. Son écriture bascule de vers en prose et de prose en vers, avec tant de facilité qu’on ne ressent qu’à peine ces changements de paliers. La narration, l’histoire s’incarnent peut-être mieux ici que là. L’auteure offre une poésie sans cesse simultanée, ou diachronique, où toutes les périodes se cumulent et s’emboutissent. Ainsi dès la première page, elle interroge les gargouilles qui, au sommet des cathédrales, symbolisent la monstruosité et l’obscurité des langages : ils ont inspiré sourdement les sculpteurs. Le Moyen-Age évoqué, elle fait part du pressentiment d’une préhistoire qui reprend le temps immémorial d’avant l’homme et la langue, c’est dire que les mots de passe embrassent aussi toute la genèse de l’univers. Jusqu’au présent de l’écriture et la douleur prégnante des maladies : L’éphémère nous travaille. Ton corps en pièces. La mise en perspective est vertigineuse.  
 
Il y a ce flux temporel, et les paysages fondateurs, équilibrants. Arbres et bêtes qu’on ne sait nommer mais qui structurent l’évidence :  
 
nous vivions comme en filigrane  
dans leur ensemble énigmatique  
 
Et la conscience de se juger, à une échelle infinitésimale mais réelle, alternativement comme salvateur ou prédateur du monde :  
 
comment t’accepter  
toi glorieux  
toi massacreur ?  
 
La maladie, terrée dans les viscères et leur nuit inaccessible, donnerait des velléités d’introspection de sa propre chair  
 
ainsi notre rate  
qui a taille d’un poing.  
 
Tentative de connaissance intime de sa viande pour accepter ou comprendre.  
 
Marie-Claire Bancquart catalyse par toute son écriture le plus simple atome, la moindre cellule, jusqu’au rien tout sec, la terre entière autour d’elle. Il y a de la ferveur et de l’enthousiasme dans cette quête inextinguible, voire de l’orgueil confesse-t-elle. Elle parle de « magie du vivant », tant cette appréhension reste mystérieuse et sidérante.  
 
Le titre d’une des six parties de son recueil : Nous espérons, nous implorons est une reprise inversée du vers : Nous explorons. Nous espérons… où l’on devine un des rares moments de découragement ou de résignation dans cette écriture combative et passionnée.  
 
Brièvement  
nous aurons parcouru la vie  
 
Mais ce constat n’implique nul regret lorsqu’on sait aimanter les belles choses et agglomérer les lumières de l’aube, les regards des gens et les nuances de l’invisible. 
  
Un arbre en travers de mon corps  
me maintient droite… 
 
Ce livre de Marie-Claire Bancquart s’ouvre bien comme un vade-mecum du poète pour franchir seuils diaphanes et frontières intangibles. 
 
 
[Jacques Morin]
 
 
Marie-Claire Bancquart, Mots de Passe, Le Castor Astral

 

[notes sur la création] Gaston Bachelard

 

« L’enfance se constitue par fragments dans le temps d’un passé indéfini, gerbe mal faite de commencements vagues. Le tout de suite est une fonction temporelle de la pensée claire, de la vie qui se déroule sur un seul plan. En méditant la rêverie pour descendre jusqu’aux sécurités de l’archétype, il faut la « profonder », soit dit pour nous servir d’une expression que certains alchimistes aimaient à employer. 
Ainsi, prise dans la perspective de ses valeurs d’archétype, replacée dans le cosmos des grands archétypes qui sont à la base de l’âme humaine, l’enfance méditée est plus que la somme de nos souvenirs. Pour comprendre notre attachement au monde, il faut ajouter à chaque archétype une enfance, notre enfance. Nous ne pouvons pas aimer l’eau, aimer le feu, aimer l’arbre sans y mettre un amour, une amitié qui remonte à notre enfance. Nous les aimons d’enfance. Toutes ces beautés du monde, quand nous les aimons maintenant dans le chant des poètes, nous les aimons dans une enfance retrouvée, dans une enfance réanimée à partir de cette enfance qui est latente en chacun de nous. Ainsi, il suffit du mot d’un poète, de l’image neuve mais archétypement vraie, pour que nous retrouvions les univers d’enfance. Sans enfance, pas de vraie cosmicité. Sans chant cosmique, pas de poésie. Le poète réveille en nous la cosmicité de l’enfance. »  

 
Gaston Bachelard, La poétique de la rêverie, Paris, Presses Universitaires de France, collection « Quadrige », 1993, p. 109. 
 
[Choix de Matthieu Gosztola] 

[anthologie permanente] Armand Dupuy

 

Armand Dupuy publie Par Mottes froides aux éditions Le Taillis Pré.  
 
On traverse un pays de souches lourdes 
et de sapins – les routes serrées. Je pense le 
blanc par mottes froides qu’un mois plein 
n’a pas réchauffées. La lumière écrase 
les primevères, c’est trop. Trop comme 
seul et vite. La route serre plus fort et 
toujours on se demande ce que veulent 
dire partir, revenir et simplement passer.  
 
[...] 
 
La lumière au devant, toujours, et la mort 
assez près dans l’oiseau, la cour, le lichen 
des troncs, même dans les respirations lentes 
à l’étage. La terre s’éboule dans la bouche 
et partout. On arrache des images aussi 
vaines et ressassées que les mottes d’hier. 
On s’use à dire ça dans des mots faibles, in- 
capables, et peut-être qu’il faudrait se taire.  
 
Et ces mottes, encore, qui ne sont plus là 
mais leur froid tenace – presque un hiver 
dans l’œil, plus tardif, et bulle dans le redoux. 
L’œil et la pensée s’entendent où le haut 
touche le bas. On retrouve à la fenêtre les 
prix sûrs de l’essence, la grisaille, et tout 
passe. On reste à flot dans peu de choses : 
ce présent dévasté ; l’imprononçable endroit 
 
Ce qui papillonne et brûle sous l’ampoule ou 
mouille, plus bas, les mousses et gravats, le 
lierre gris-mort – tout ça tombé dans ma sale 
manie d’amasser le peu dans peu de mots, tout 
ça posé dans l’attente qui n’aide pas l’attente, là,  
comme les mains sur la table, deux bêtes perdue. 
Et je pense à l’ami loin, sa maison loin, son bord 
de mer qui berce, le laisse au loin, si seul au seuil.  
 
Armand Dupuy, Par Mottes froides, frontispice de Jean-Claude Terrier,  éditions Le Taillis Pré, 2014, pp. 33 et 35 à 37  
 
Armand Dupuy dans Poezibao :  
bio-bibliographie, Les paensements d’arrière-arrière grand maman (par Yann Miralles), La tête pas vite (Y. Miralles), ext. 1, "Mieux taire" par Florence Trocmé

 

[note de lecture] Michel Collot, "L’amour en bref", par Antoine Emaz

 

Parler d’honnêteté à propos d’un livre de poésie peut sembler étrange, et pourtant il y a bien quelque chose de l’ordre de la sincérité du journal intime dans ces poèmes courts dominés par une émotion amoureuse avec laquelle l’auteur ne triche pas. L’expression est directe : un trajet de l’ivresse et l’enchantement à la gueule de bois et la déception. D’une certaine façon, on passe des « Poèmes à Lou », car le début est malgré tout marqué par l’absence, à la « Chanson du mal aimé ». La fissure se produit entre « Flocons de neige » et « Pétales de printemps » : paradoxalement, au renouveau du monde correspond un étiolement de la passion. « Neuf mois », c’est long et bref à la fois pour une (re)naissance à la solitude, « où seule  l’écriture / survit à la rupture. » (p.95) 
« L’amour en bref », le titre indique bien un choix formel. Avec « Poesms », le sms devient une forme poétique brève, inattendue, dont la spontanéité et la modernité n’interdisent pas l’expression d’une sensibilité post-romantique.  Ajoutons que le choix de ce format n’a rien à voir avec le goût d’un débraillé adolescent ; la rythmique est très tenue, avec une dominante des vers de cinq six syllabes, et un système sonore travaillé. 
Autrement pris, le titre du livre se teinte d’humour noir ou d’autodérision : c’est l’amour en résumé, l’amour pour faire court, en neuf mois on en a fait le tour, comme en accéléré ou avance rapide. Le trajet peut sembler condensé par deux poèmes : « Tombé amoureux / d’une jeune femme / je suis retombé / en enfance tel / celui qui regarde / la neige qui tombe / et oublie la tombe. » (p.47) « Tu n’as pas cessé / d’être tout pour moi / pendant ces neuf mois / au terme desquels / je sus que pour toi / je n’étais plus rien. » (p.89) 
La détresse finale sonne vraie parce que Collot ne prend pas une posture revancharde. Il ne règle pas de comptes, il assume d’être quitté, au risque d’endosser le ridicule du vieil amoureux éconduit par une Lolita sans cœur. On entend sa souffrance nue dans un poème comme « J’ai beau essayer / de fermer les yeux / c’est dur de te voir / t’éloigner de moi / et me préférer / le premier venu. » (p.76) Silences et L’amour en miettes sont les parties les plus âpres du livre parce qu’il reste un espoir malgré la déchirure. A partir du premier poème de Larmes de cristal, l’auteur reprend de la distance vis-à-vis de l’expérience et la souffrance vire nostalgie, regret, désespoir dont le poète est sorti vivant et capable d’écrire. 
L’intérêt de ce livre est évidemment aussi son risque ; le sentiment n’a pas forcément bonne presse en poésie, à notre époque.  Collot revisite le thème amoureux d’une manière presque provocante, dans une innocence assumée : « Nous jouions dans la cour / des grands inconscients / du danger qu’il y a / pour de petits enfants / à se parler d’amour » (p.77) Voilà qui reste aussi courageux que touchant car le tragique amoureux dans sa banalité est aussi une vérité humaine que le langage peine à exprimer : « poésie (…) / réduite au maigre squelette / de mes pauvres odelettes » (p.89) En ce sens, ce recueil apparaît bien comme un défi : mettre sur la page le plus intime, naïveté et clichés compris, sans tricher, puisque la passion amoureuse ne va pas sans aveuglement, dérèglement, débordement,  jusqu’à ce que l’eau de rose laisse en bouche un goût amer. 
 
[Antoine Emaz] 
 
Michel Collot, L’amour en bref, Ed. Tarabuste, 100 pages, 12€ 

[anthologie permanente] Lucien Suel

 

Lucien Suel a publié récemment trois livres : Le Lapin mystique aux éditions de la Contre Allée, Flacons, flasques et fioles… chez Louise Bottu et enfin une anthologie de ses poèmes, Je suis debout, à la Table Ronde. 
Extraits :  
 
 
Je tourne dans la ville, dérive de rue en rue, de place en parc, le long du fleuve ou de la voie ferrée. 
 
Je me déplace à l’air libre parmi les automobiles et les vélos, sous terre dans le ventre des chenilles, rames du métro. 
 
Je traverse des paysages de pylônes électriques, gazomètres, bornes d’incendie, affiches publicitaires, trottoirs encombrés, tag, graffitis. Je marche vers un but invisible. 
 
Je suis la flèche de l’instinct. Le chemin est la destination. Je mesure le monde à l’aune de la fatigue individuelle.  
 
Marcher est danser : balancier des bras, ciseaux des jambes, au rythme des mots lus, vus ou pensés, dans un parcours urbain ou rural.  
 
Une chorégraphie liée à ce que je vois, sens, entends, goûte ou touche, à quoi s’ajoutent les souvenirs réactivés par les sensations. 
 
Je suis chez moi ici ou là. Le monde est vraiment un atelier. J’avance dans l’aujourd’hui sur l’axe du futur.  
 
Le passé flotte au-dessus comme un ballon captif. Pensées naissantes, conversations ébauchée, lambeaux de mots, gestes esquissés, images s’évanouissant fade away.  
 
[...] 
 
 
Drap de peau 
 
Je crie rouge 
J’entends jaune. 
Je sens bleu.  
 
Soleil sanguinolent dans la brume du labour. 
Borborygmes matinaux de la tourterelle turque.  
Lacets de veines à la charnière du coude.  
 
Ça coule et c’est bleu dans les sables vermillon. 
La mer Rouge s’ouvre dans une aube cadmium. 
Du yaourt jauni suinte à l’œil outremer du veau.  
 
Oreille de Vincent sur le parquet de la chambre. 
Mâchoires soudées dans la terre de la tranchée. 
Sifflement de la ceinture de cuir sur la chair enfantine.  
 
Je griffe rouge. 
Je mords bleu. 
Je touche jaune.  
 
Éclaboussure de lumière au bec du merle. 
Sourire bleui coulé dans l’onctuosité du fromage. 
Le pré moelleux cache les ossements des massacrés.  
 
L’encre bleue sinue entre les poils de la poitrine. 
La main velue s’écrase au dos de l’insecte nécrophage.  
Le vent glisse entre les nuages.  
 
La paille noircit la peau nue.  
Le chien jaune mordille la mule.  
Les couleurs fondent dans la nuit plombée.  
 
Je crache rouge. 
Je respire jaune. 
Je mange bleu.  
 
Lucien Suel, Je suis debout, La Table Ronde, 2014, pp. 45 et 46 
et 73 & 74 
 
Lucien Suel dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 23, extrait 1, Mort d’un jardinier, (par FT), Mort d’un jardinier (par B. Moreau), Les Versets de la bière (par JP Dubost), un entretien avec S. Courtoux, ext. 2, Feuilleton, La Justification de l’Abbé Lemire, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14,15, 16, 17, 18, 19, 20, 21 

 

[notes sur la création] Baudelaire

 

L’Imagination n’est pas la fantaisie ; elle n’est pas non plus la sensibilité, bien qu’il soit difficile de concevoir un homme imaginatif qui ne serait pas sensible. L’Imagination est une faculté quasi divine qui perçoit tout d’abord, en dehors des méthodes philosophiques, les rapports intimes et secrets des choses, les correspondances et les analogies. Les honneurs et les fonctions qu’il confère à cette faculté lui donnent une valeur telle […] qu’un savant sans imagination n’apparaît plus que comme un faux savant, ou tout au moins comme un savant incomplet. »  
 
Baudelaire, Notes nouvelles sur Edgar Poe (1857),  cité par Georges Didi-Huberman, ici 

 

[notes sur la création] Jacques Roubaud

 

Entre 20 et 30 ans, je me suis éloigné de la poésie. J'ai entrepris des études de mathématiques, qui m'ont mené jusqu'à la thèse. De toute façon, j'avais besoin de gagner ma vie, et je ne voulais pas mêler la poésie et la littérature à cela, en devenant par exemple professeur de lettres. Donc la mathématique m'a donné un travail. Et je me suis remis à la poésie assez tard, vers 1962. Avec, à mon actif, une bonne dizaine d'années de mathématique intensive, et cela pénètre votre façon de raisonner. À la différence des poètes du XIXe siècle, qui trouvaient à utiliser des formes toutes faites, l'alexandrin ou la tragédie par exemple, la mathématique était pour moi une sorte de réservoir possible de règles et de formes poétiques nouvelles. 
 
source 

 

[note de lecture] Yves di Manno, "Terre ni ciel", par Anne Malaprade

 
 
Ceci n’est pas un livre sur l’état des ciels, ceci n’est plus un livre des ciels, encore moins une météorologie du moi qui se réfléchirait dans un paysage-état d’âme. Plutôt un recueil de révélations liées aux lectures et aux rencontres, de celles qui incluent la faille et la négation, le manque et l’à-venir, comme en témoigne ce « ni » isolé — Terre ni ciel — qui unit dans la désunion un couple sans doute irréductible. Des révélations et des expériences telles que la terre en propose malgré tout : échappées matérielles et singulatives en lesquelles les lecteurs que nous sommes pouvons reconnaître d’autres ciels, des cieux peut-être, des territoires et des matières sans aucun doute, des destins et des œuvres, des projets, des audaces et des configurations spatio-temporelles. 
 
La terre lit le ciel comme le ciel réfléchit la terre ; un ciel lié à la terre de même qu’une lecture poursuit l’écriture. Ainsi une écriture prolonge et détermine toute lecture. Yves di Manno cerne cet entre-deux, espace tendu et toujours en mouvement par lequel il invente une lecture continue qui est création d’un réel non réaliste : réel d’une écriture nourrie par une tradition élue et revendiquée, pensée et dépensée (Breton, Apollinaire, Pound, Borges, Pessoa, Kafka, Pavese). Une tradition qui porte et déporte, et conduit à des paysages lettrés qu’aucun voyage exclusivement spatial ne pourrait découvrir : la Belgique constitue ainsi, et notamment « Liège en hiver », un « nouveau monde » qui exige une traversée toute intérieure de l’océan atlantique. Un élan, donc, rend progressivement possible le « je » tourné vers des mondes interprétés (Grenoble, « l’Argentine intérieure », « l’Autriche extérieure », la traversée du Luxembourg, une Asie composant décomposant les signes), « je » interprétant leurs rythmes et leurs nuances : sentiments, visions-paysages qui entremêlent voix du sujet et voies révélées par la matière verbale spécifiquement modelée. Cet élan et cette rigueur ont pour nom écriture. Elle personnalise tout en préservant l’anonyme. Son courant hante la parole de l’écrivain qui, à partir du corps et cependant bien au-delà de son enveloppe, décrit la vie telle qu’elle s’invente, traverse les choses et les êtres, les imagine et les accompagne. 
 
Toute lecture a une histoire, toute écriture est une histoire. Aussi ce recueil réunit-il des proses autobiographiques, des lettres horizontales et des poèmes verticaux qui tressent le roman d’une langue, celle qui permet à Yves di Manno de souligner sans ostentation aucune que le mot « terre » est plus aérien que ce « ciel » dont il ne s’agit pourtant pas de se détourner. Réécrire le ciel à partir de la terre, réinscrire la terre au ciel : l’esprit poétique est « tendu dans une forme d’inquiétude vers une scène absente, aux ombres matérielles ». Cette scène éloignée quoique perceptible, pas moins de quatre poèmes inauguraux (1978, 1983, 1986, 1993) tentent de la circonscrire, eux qui disent la profondeur à partir de la surface, le volume depuis le plat, et les précipités invisibles offerts par le visible : « j’ai vu/(dit-elle)/le cimeterre ». Cycle du change et du repos, continuation de la prose par le poème, dispersion d’une langue dans les tribus perdues, conversion d’une langue à ce monde-ci. « les mots nous appartiennent » : ce don effrayant et bouleversant excède la terre comme le ciel. L’encre est alors ce fil, « savoir de la main » qui noue l’espace au temps, entrouvrant la prose aux excès mesurés du poème, champ dégagé autant que chant ouvert.  
                
Signalons qu’Yves di Manno réédite justement ses Champs un livre-de-poèmes, soit dix ans de poèmes, chez Flammarion.  
 
[Anne Malaprade]  
 
 
Yves di Manno, Terre ni ciel, Corti, 2014, 286 p., 21 euros. 

 

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

 

Rappel des actualités de Poezibao, à suivre aussi ici :  
 
[agenda] Dominique Quélen, Paris, le 27 mars 2014  
[agenda] James Sacré, du 10 au 12 mars dans le Nord  
[agenda] Le 2 avril, Poésie/Flammarion : 20 ans déjà…à la Maison de la Poesie de Paris  
[agenda] Rencontre-hommage à Leopoldo Maria Panero, après son décès, le 5 mars 2014  
[agenda] Séverine Daucourt-Fridriksson, Paris, le 17 mars 2014  
 
[article et peut-être polémique ?] "L'information doit être le nouveau contenu de la poésie"  
[article] Jacqueline Risset, la joueuse 
[article] Le problème avec Péguy  
[article] Philippe Jaccottet en Pléiade: le triomphe de la poésie  
[article] Une poétique de la relation avec les poèmes au cœur d’une politique scolaire de la relation aujourd’hui | Voix et relation  
 
[colloque] Ponctuations. Littérature-psychanalyse-cinéma, du 13 au 15 mars 2014  
 
[dossier] Jean Sénac sur le site la Pierre et le Sel  
 
[édition]"Le Renard pâle" habille les livres en oeuvres d'art  
 
[exposition] Artaud et Van Gogh réunis au Musée d'Orsay  
 
[note de lecture] Le faire poétique comme « texte de la vie »  
[note de lecture] Une Nouvelle célébration, Portrait(s) de Chongqing de Pierre Vinclair et Patrick Wack par Matthieu Gosztola  
 
[Séminaire] Valéry : cahier inédit de 1933  
 
[site] le nouveau site des Editions Circé  
 
(article en anglais] Clayton Eshleman: from PENETRALIA, “The Dream’s Navel” sur le site de J. Rothenberg  
[article en anglais] A brief survey of the short story, part 56: Clarice Lispector  
 

[note de lecture] Gertrude Stein, "Lève bas-ventre", par Jean-Pascal Dubost

 

Lève bas-ventre est autant un travail de création poétique qu’un travail de création traductrice ; et Christophe Lamiot Enos explique avec finesse les siens choix qui furent de trahir l’original pour obtenir une infidèle signification mais un sens fidèle au mieux. Les deux derniers vers de Gertrude Stein disent ceci : « Au cœur d’écrire./Au cœur d’écrire il y a réjouissances. » Et cela est ce qu’a voulu rendre le traducteur, la réjouissance, sinon, pour user d’un terme ancien, la conjouissance, au sens du réjouir ensemble (le réjouir auteur/traducteur, le réjouir auteur/lecteur). Car cela relève d’une gageure, que traduire les étrangetés de langue poétique de Gertrude Stein, afin d’approcher un rythme grammatical porteur d’un réjouissement de la langue. Lève bas-ventre est présenté comme un livre de poèmes érotiques, ce qui se peut discuter, pour la raison que les sens érotiques du lecteur ne sont nullement titillés (la raison, en revanche, l’est, titillée). Le choix du mot « bas-ventre », pour désigner l’emplacement sexuel et érotique de la femme pose à distance la notion du plaisir érotique. Le bas-ventre semble observé et comme objet, plutôt que sujet porteur. Si érotisme il y a, c’est un érotisme sonore, principalement, celui d’un sens fait d’une rythmique toute steinienne, le traducteur l’exprime à demi-mots : « Stein considère les mots et les groupes de mots à la façon de séquences sonores passant à l’oreille, se superposant parfois les unes et les autres, partiellement ici, là tout à fait. L’élaboration de l’œuvre dépend directement des effets ainsi obtenus ». Les superpositions sonores, effectivement, produisent quelques sensations auditives, mais une grammaire érotique. Le sexe érotique mis à distance, le désir humain mis en regard impersonnel, l’esprit d’écriture domine et mène la danse pour désérotiser le corps et érotiser l’écriture. « Lève bas-ventre » passe un peu pour un personnage, un personnage allégorique, celui de la pensée. Oserait-on dire : une pensée d’Éros ? « Lève bas-ventre » est pensée, pensée de la langue, entre ritournelle et litanie, pensée en boucle, qui introduit dans son mouvement des fragments de la réalité vécue, du quotidien, frottés ensemble dans la décision opérée par le traducteur d’effets sonores telles l’homophonie ou l’homonymie pour glisser quelque effet de plaisir de langue. Comme tout érotisme qui est le théâtre de jeux corporels, la grammaire érotique de Gertrude Stein est jeu, se joue d’elle-même, comme d’une qui prendrait plaisir solitaire, ainsi de ses propres reprises « Lève bas-ventre peut me satisfaire parce que c’est une occupation que je prise./Rose est une rose est une rose est une rose. », ou par quelque reprise palimpseste d’une grande sensuelle de la poésie française, Louise Labé, « Baise mes lèvres encore et encore et encore à nouveau elle les a baisées encore et encore et en corps à nous vaut. » : jeu référentiel et jeu homophonique : comme l’érotisme est jeu, assavoir théâtralisation du corps. Si érotisme il y avait, fors l’érotisme grammatical qu’ici je souligne, ce serait, au contraire de ce qui se dit poncifiquement de l’érotisme, assavoir voilage des corps, exacerbation des sens par une chorégraphie des parties sexuelles, dévoilement progressif et excitant voire, si érotisme il peut y avoir, dans ce livre, il s’agirait, à mon sens, d’un érotisme du revoilement de la réalité amoureuse et physique. Nous sommes une fois encore dans l’étrangeté d’une langue poétique, celle de Gertrude Stein. 
 
[Jean-Pascal Dubost] 
 
Gertrude Stein, Lève bas-ventre, traduit par Christophe Lamiot Enos 
Editions José Corti, 17€