L e f l o t o i r

Lumière 49 (avec un peu de son)

Trois « lumineuses » citations de Jacques Roubaud

A propos d'étoiles :
"frai luminescent dans le compotier céleste"
Jacques Roubaud in Autobiographie, chapitre X

A propos de la mémoire :
"Ma mémoire se brouille souvent.
la neige incessante des sensations recouvre de son grand
silence blanc les pistes les plus anciennes
avec quelle bêche creuserai-je ce manteau pour découvrir
sans les effacer les traces du renard de la jeunesse ? "
Roubaud ibid, p 114

Quant au « gouffre mélogène », ne renvoie-t-il pas à Giacinto Scelsi
"La bougie à
la cire rose
et bleue tombait
dans le piano (quel désastre
pour
le gouffre
mélogène)"
Roubaud, ibid, 116

Lumière 48 : aquarelle

Son 18 : soufflerie

Métro. Le vacarme d’une intensité presque terrifiante de l’énorme soufflerie entre Gare du Nord et Barbès Rochechouart. Et cette très étrange coïncidence, alors même que la rame est stationnée à Gare du Nord, de ces mots lus précisément à cet instant-là, dans une critique du dernier Monde des livres : «  Elle fait un métier assez singulier : annoncer les arrivées et les départs de trains à la Gare du Nord » (A propos de l'héroïne de Voix sans issue de Céline Curiol).
©florence trocmé

Caillou-tête n° 10

Il n'est ni être ni objet, ni monstre ni monument, ni évènement ni spectacle de la nature, de l'histoire, de la fable ou du rêve, dont un regard séduit ne puisse deviner l'image dans les taches, les dessins, les silhouettes des pierres.
Roger Caillois, l'Ecriture des pierres, Skira - Les sentiers de la création, Champs Flammarion, 1970,  p. 14.

Lumière 47 : noire et ambre

Rai de soleil levant dans la cuisine, au lever. Et double visitation : le filet ambre de thé qui coule de la théière dans la tasse et la masse noire, à l'opacité presque impénétrable, du flacon d'encre de Chine abandonné là hier soir après une séance de peinture et dessin.
©FT

Lumière 46 : "dans le rouge du soir, les noms dorment*"

Elle pétille de vie, elle est là. Droite quoique âgée. Digne quoique hantée. Il y a soixante ans, elle est revenue et elle a été transférée

au Lutétia.

Le plus dur, dit-elle, ce fut de se retrouver seule quand ses compagnes de camp sont parties avec leurs familles ou les lambeaux de leurs familles retrouvées.

Le plus beau, dit-elle, ce fut de regarder la voûte du ciel et les étoiles sans y voir le rougeoiement des crématoires.

*"In Spätrot schlafen die Namen", Paul Celan, de seuil en seuil, traduction de Valérie Briet, Bourgois, 1991.

Son 17 : les laisses du passé

Comment peut-on porter cousu dans sa mémoire le souvenir de ce qu’on a pas vécu ?

Comment peut-on dans un son trivial entendre ce ronronnement qui saisissait d’effroi ceux qui l’entendaient naître au plus silencieux de la nuit la plus noire ?

Comment cette basse sourde à l’orée de cette musique "de variété" peut-elle porter jusque dans ce café animé le bourdonnement allant s’amplifiant des bombardiers en approche au-dessus de Dresde ?

Son 16 : clusters de sons

CLUSTER DE SONS

Un matin
état d’éveil rêveur entretenu par long
trajet en métro vers le nord de paris.

vers le nord de paris
accordéon souffreteux
balayé par le chant d’un violon.
quatre saisons
sons ronds réverbération
cent puits sondés
au creux de l’instant

au creux de l’instant
pluralité à l’unisson
réminiscences impressions
clusters de sons

clusters de sons
jouissance de la musique
répercutée par les voûtes du métro
creusée du chagrin de la trahison,
enflée dans la caresse du Desperanto ,
de ces mots-là, de ce livre-là

de ces mots-là de ce livre-là
jouent un contrepoint serré
avec les bruits du monde souterrain
couloirs béants

couloirs béants
rame fantôme dans les profondeurs
train en approche grondement sourd
bruissement d’air grincements métalliques
vacarmes confus

vacarmes confus
pluralité à l’unisson
réminiscences impressions
clusters de sons

clusters de sons
microcosmes systèmes planétaires
orbites
mentales physiques perceptives
strates de temps empilés

strates de temps empilés
quatre saisons
e i fonti allo spirar de ’Zeffiretti
chiffrages d’accords
empilements sonores il cane che grida
italien plombé de chagrin
balayé par le chant de l’autre langue

balayé par le chant de l’autre langue
pluralité à l’unisson
réminiscences impressions
clusters de sons

©florence trocmé

Lumière 45 : trois lumières

De quelques lumières, en correspondance avec Frédéric-Yves Jeannet

Il y a le soleil noir de la mélancolie, l’excès de lumière (blafarde, mais pas nécessairement, elle est toujours dure et tranchante). C’est un couteau, lame qui coupe, qui scinde, qui tranche, qui rompt l’oscillation vitale de l’âme, qui tétanise sa vibration.

Il y a la lumière blanche diffuse qui uniformise toutes choses, suaire, dévitalisation du monde, chape d'ouate pire que chape de plomb qui emmaillote l’esprit comme momie. L’âme-momie dans son linceul de laitance séchée.Os de seiche ?

Il y a la luz del mundo*  la lumière de vie, associée souvent à l’humidité en suspens dans l’air qui fait de chaque centimètre cube de l’espace un arc-en-ciel inapparent mais opérant, un prisme où vibrent le spectre de la lumière et ses composantes. Cette lumière-là enlumine, danse, sculpte, elle caresse l’âme et apaise le désespoir. "Chantons le deuil de la lumière & la consolation de la lumière retrouvée qui nous sert d'astrolabe après le deuil, dans les typhons &  tempêtes"**
©florence trocmé

*Titre d'un récit de Frédéric-Yves Jeannet, publié en espagnol, à Mexico, en 1996
**Frédéric-Yves Jeannet, La lumière naturelle, Esquisses d'un livre futur, Galilée, 2002, p. 27

Portrait de lectrice : chercher l'intrus ?

L’énigme ici naquit du livre.

Métro, un matin, vers 10 heures
La lectrice se signale au premier abord par son élégance naturelle (elle est habillée plutôt simplement, jean, chemise blanche ouverte sur une petite veste en toile anthracite). Assise, ses longues jambes - que l’on devine fines - croisées, elle porte ses cheveux châtains mi-longs. Sur la couverture verte du livre, trois noms dans cet ordre, de haut en bas, Candide, Klee, Voltaire. De quoi jouer à « chercher l’intrus ». J’ai songé un instant à un ouvrage d’un professeur ou d’un essayiste qui se serait appelé Paul Klee, qui travaillerait sur Candide et qui éditerait chez Voltaire (il me semble me souvenir d’une maison d’édition Quai Voltaire).
Bien tiré par les cheveux et surtout complètement faux comme je l’ai découvert rapidement en faisant une petite incursion sur le site du libraire en ligne Decitre. Il existe bel et bien un livre, édité par Maisonneuve et Larose et intitulé Candide, illustré par Paul Klee !
©ft