Mes yeux [qui ne le voient pas], ma main [qui l’ignore
encore], quelque chose qui semble émaner de mon corps en tension vers le
carnet. Ravitaillement en vol continuer le pointillé du chemin à travers ronces.
Essayer de ne pas avoir peur [petit enfant craintif quittant la pièce et la
communauté éclairées] d’entrer dans le noir [on peut chantonner, oh oui,
chantonner] dans l’obscur. Chantonner en tâtonnant vers l’obscur, petite
litanie sans fin répétée accordée à l’ambulation, pour apprivoiser l’opaque et
l’obscur là devant le pas. En bordure du noir du trou de l’ombre. Toujours.
Effrayé par le vacarme en dessous [petit enfant penché sur l’à-pic des rochers
où bat violemment la mer] ou par le silence partout [petit enfant au milieu de
son réveil perdu sans un bruit familier].
Écrire et chantonner se parler à soi pour oser y aller passer
le seuil vers le très sombre.