L e f l o t o i r

Percussion(s)

 

 

Alain Bancquart, collection Inactuelles de Tschann
Reçu d’alain Bancquart une merveille : un ensemble consacré à la percussion moderne et contemporaine, au travers d’un portrait du percussionniste Roland Auzet, soit 1 livre, 3 Cd, 1 DVD, le tout édité par Tschann. Je pense que j’en parlerai dans Poezibao et cela pour trois bonnes raisons : 1. Mon rêve de faire un Muzibao ; 2. Tschann qui prend l’initiative d’une telle publication ; 3. Le côté exemplaire de cette production qui fait appel à l’audio, à la vidéo, au livre (bilingue) et qui interroge un demi siècle au moins de musique par percussion interposée. Cette collection qui voit le jour avec ce premier coffret s’appelle « Inactuelles ». Elle pourrait servir aussi de modèles, à mon sens, à des productions autour de la poésie.

 

 

Amour grand terrible champ critique
Tel est le titre de l’œuvre pour percussion et électronique d’Alain Bancquart donnée ici.
Très fascinant alliage d’une sorte de continuum, une basse continue électronique, fil sonore, ruban sur lequel, comme sur un chemin de terre ou une voie d’eau, s’impriment les jeux de la percussion. Je retrouve les pianissimi extraordinaires déjà admirés dans l’œuvre pour quatuor à cordes entendue à la Maison de la Radio, Quatuor V (mars 2007). Travail sur le temps, étirement du temps dans un espace-rêve, espace temps-rêve.
Notes d’écoute :
Frappée de sons, piano (?) quarts de ton, cloches et sonneries horlogères, vibrations ténues, aiguës, dessinant comme une figure dans l’espace. Percussions graves, effets de résonance ; une résonance semble tenue en continu, à la limite de la perception. Effets percussifs électroniques en écho avec la percussion réelle, matérielle. Antithèse explosion/résonance, le bref trop vite perdu (mais réitéré) et la résonance de la percussion matérielle. La basse continue, le fil, la nappe sonore, le substrat qui sous-tend le développement. Effets de répétition sur le continuo très intéressant. Le tenu (comme un bourdon), les éclats électroniques et percussifs. Crescendo du continuo, envahit le champ, menace, obstruction menaçante, passe au premier plan puis très vite décroît, emportant tout avec soi.
Séquence 3, ce même infra monde, basse continue à peine audible, « scène » où jouent des visions lointaines, impression très forte de rêve, fluctuations temporelles et spatiales, le pianissimo en effet, des figures s’ouvrent et se défont un peu comme les bulles colorées de certains baromètres. Impression très mystérieuse d’étirement et de lenteur, avec sur cette trame les incursions percussives, comme des graffitis sonores. Spatialisation intense de la musique, certains sons semblent très lointains.
Passage à la séquence 4 en fondu enchaîné, quarts de ton, étrangeté, autre ouverture de l’espace et du temps, coups forts, danse macabre, suscitant en première vision très étrangement le dépliement intérieur d’une toile de Bosch (ou plutôt d’une chimère de toile de Bosch composée sans doute de plusieurs tableaux). Cette musique décachète des mondes fermés. Est-elle en relation avec ce que Castanet (dans son essai, voir note ci-dessous) appelle l’arrière-monde mémoriel. Sans doute. La construction est dans la tension du matériau sonore, ce continuum qui entraîne avec lui toute la pièce. La percussion à la fin renchérit et lutte contre le continuo, son discontinuo à elle tend vers le continuo, le pique, l’attaque tout en cherchant l’alliance (corpuscule et onde, une fois encore !)

 

Percussion(s), le geste et l’esprit
De quelques notes au fil de la lecture.
Retenu cette citation de Blanchot (l’auteur de l’essai, Pierre-Albert Castanet pratique un recours incessant aux citations !) : « L’œuvre attire celui qui s’y consacre vers le point où elle est l’épreuve de son impossibilité. » (p. 11, in Roland Auzet, Percussion(s), Le Geste et l’esprit, livre, 3 CD, 1 DVD, collection « Inactuelles », Tschann)
Je notais mes impressions sur le temps en écoutant l’œuvre d’Alain Bancquart donné dans ce coffret lorsque j’ai découvert cette phrase de lui : « un temps sans répétition, un temps non pulsé de manière régulière, des durées autonomes, une absence de hiérarchie entre temps forts et temps faibles… ». A.B. a écrit un essai qui s’intitule Musique, habiter le temps ! Je pense à la fois à certaines remarques d’André Tubeuf dans la pochette du disque Bach/Boulez de David Fray* et à d’autres remarques, formulées par Sophia Laine, mon professeur de piano, sur la façon d’aborder certains motifs dans le deuxième prélude de l’opus 11 de Scriabine. Un temps non régi de façon strict, mathématique mais un temps fluide, plastique, souple, infiniment naturel.
Noté aussi cette phrase à propos d’une œuvre de Xenakis, Omega, pour percussions et ensemble : « elle possède ce caractère visionnaire de ritualité profane qui puise ses racines dans l’arrière-monde mémoriel » (p. 45. Et là c’est tout l’univers d’Auxeméry qui est convoqué !)
*cette lenteur, écrit-il à propos des 11’37 de l’allemande de la 4ème partita, n’est pas un étirement, c’est très exactement un suspense [...] [David Fray] a osé s’emparer de notre sens du temps…

 

 

Fosses à requins
Et ces fosses à requins, au large de Maurice, cette danse lente tournante de la cohorte des animaux dans le ciel de la fosse, ces bleus, ces lenteurs, l’eau, le rêve, un univers pas si loin de la musique d’Alain Bancquart (documentaire sur Arte, Sauvagement vôtre (Afrique Du Sud, Ile Maurice, 2008, 43mn) ZDF : au large de l'île Maurice, le directeur d'une école de plongée et un biologiste marin ont découvert dans les récifs des fosses profondes où se pressent des bancs de requins d'une densité inhabituelle)

 

 

Je chante parce que j’ai peur
Ouvrant la plaquette du disque Signs, Games and messages de G. Kurtag, je lis cet exergue de Dickinson qui me fait immédiatement penser à certains de mes textes : I sing, as the Boy does by the Burying/Ground – because I am afraid –

 

 

Cette petite tour inversée

 

 

Du centre de la terre, les armées, les maléfiques et le bonheur, les inextricables sont en route – ils se chevauchent, se disputent le chemin, la route, ils avancent, les vois-tu ? dis, les vois-tu ? cortège funèbre, danse macabre, feux de joie, qui le sait – flonflons et musique de foire, ritournelles et manèges – s’étourdir, tourner à vive allure, ne plus entendre aux portes les coups sourds, la petite voix de l’inquiétude – quelle ressas, quel ennui, laissez-nous jouer – mais des caves, mais des souterrains, mais des puits, ces bouffées murmurantes, soupiraux et bouches sombres à ras le sol, trous du souffleur – que dit-il ? il répète, que fait-il ? il souffle le même ? pourquoi ? personne ne veut savoir – et pourtant oreille au sol on entend le grondement, le deuil en approche, la terreur qui monte, les lames de fond, les hordes barbares, les troupes enivrées, le feu, le sel, la brûlure, l’éruption – où sont les tendres, les doux, les sages ? devenus petits broyats sous les presses, herbes tentant la repousse entre les dalles – ce presque silence et le lent mouvement processionnel en appel de fond – progression, invasion, le ton monte et l’eau et le feu, la boue, le sang – implacable avancée du désert et de la nuit.

 

Cette petite tour inversée au fond de l’eau, abîme dans l’abîme, puits du temps au creux du monde, est-ce porte vers l’avant, est-ce ouverture vers l’encore insondé – combien de temps, combien de paliers, quels artifices pour pouvoir descendre là, au fond du fond, à l’encore plus fond, accéder à l’arrière-fond du fond.

 

 

Ce sont courses folles en échine, dégringolades vertigineuses, il est temps – ouvrir les écoutes et plonger, lac noir, mer immense, le sans fin et le sans fond à l’unisson, lieux de toute perte, bulle d’air pour toute embarcation – et l’immersion – boule de nuit dans la nuit d’eau, terre et feu abolis, seul le maelström, l’engrenage, nourriture de la solitude [elle ne doit pas mourir, elle perdure, nulle part où aller, rien à explorer, mais ce voyage sans fin] – surface sombre, sans reflets, sans perspective, surface de métal brillant, glaciale, renvoi d’images aplaties – ce qui fut, replié, refermé, les temps morts, paravents et parasols abandonnés – le fatras des toiles et des plis, singe la mer et y trébucher, monnaie courante – et quand le vent, gonflent cette eau et ces voiles, s’enflent, démesurées, nappes, emballements, plaquent et l’heure venue, face devant contre, nuque tenue, sable en bouche, crissant – royaumes sans roi et sans eaux, le plat, le sec, le seul aujourd’hui à lui livré, opaque et terne.

 

Echelles de corde

 

 

Échelle de corde dans le soleil
L’amorce, l’amande, une pente, une inclinaison à suivre – orienter et laisser dérouler la longue chaîne de l’ancre, bruit seul  en guide – entendre, attendre, lié à cette chaîne, à cette trame, attendre la remontée du son et des mots lancés vers les fonds, le petit dire ténu et tendre qui se propage, revenu de là-dedans, de là-bas, de peut-être – est-une chasse, est-ce une pêche, est-ce une quête ? gibier, fretin, menue monnaie – dans ce vase, le seul butin d’un jour inutile n’étaient la splendeur de la lumière et quelques éclats de voix – l’inutile au cœur pour viatique avant la fin du chemin, la bretelle de sortie

 

Le double chant, le double élan, l’infime aigu et le sourd lent et solennel – chemin de neige s’enfonçant en sous-bois, petite âme errante de Walser et toutes ces vies minuscules qui se lèvent au passage, fleurs, herbes, papillons et la lumière, voilée, intense, folle en sa danse et son jeu, nuages intermittents – retour des âcres et des scies, étrangeté du presque là qui se dérobe et laisse empreinte, empreinte seule sous la presse hydraulique – un murmure au fond de l’obscur, un petit chant minuscule, serait celui d’un enfant perdu, d’un Till parti à jamais, d’une âme oubliée dans le grand comptage universel, Walser, toi encore − les violons des ghettos,  leurs guirlandes sonores contre les gongs et les grondements guerriers, le fracas de l’acier, la terreur du plomb – et ces corolles au cœur de la nuit, ouvertes comme des bras, cœurs pulsant, corbeilles d’accueil et de douceur – entrer là, comme en un lac, oublier la fureur, la faim, la peur, l’effroi – si brève la trêve, si trompeuse la douceur – reviennent les maléfiques et les furieux, les brutaux et les violences – mais dans le sombre labyrinthe, sauts et gambades