Poezibao

[anthologie permanente] Boris Wolowiec

 

Boris Wolowiec, qui vient d’ouvrir son site où il donne de très larges pans de son œuvre, publie Nuages, aux éditions Le Cadran Ligné.  
 
 
Les nuages montrent le silence de l’aujourd’hui. Les nuages mangent le silence de l’aujourd’hui. Les nuages calligraphient le silence de l’aujourd’hui.  
 
Les nuages calligraphient les postures d’envol de l’aujourd’hui. Les nuages calligraphient les postures d’envol à blanc de l’aujourd’hui.  
 
Les nuages montrent les postures de l’aujourd’hui par le magma de blancheur de l’illusion, par la catastrophe d’illusion du blanc.  
 
Les nuages calligraphient l’avalanche de suivre le silence. Les nuages calligraphient l’avalanche de suivre le silence jusqu’à aujourd’hui.  
 
Les nuages montrent mangent dansent le silence de l’aujourd’hui. 
 
 
Les nuages projettent l’immobilité. Les nuages projettent l’immobilité de l’inconnu, de l’inconnu immédiat.  
 
 
Les nuages touchent le silence de l’imagination. Les nuages touchent absorbent le silence de l’imagination. Les nuages taisent l’imagination du toucher. Les nuages taisent absorbent l’imagination du toucher.  
 
 
Les nuages entassent des trajectoires d’envol. 
 
 
Les nuages entassent les métamorphoses. Les nuages entassent les lévitations. Les nuages entassent les métamorphoses de la lévitation. Les nuages entassent les postures de calme de la métamorphose. Les nuages entassent les postures de calme de la lévitation.  
 
 
Les nuages entassent l’implosion de l’inouï. Les nuages entassent l’implosion de neige de l’inouï, l’implosion de neige de l’inouï hors-tout. Les nuages ahanent les métamorphoses de l’inouï. Les nuages entassent ahanent les métamorphoses d’aisance de l’inouï. Les nuages entassent ahanent l’aisance d’anesthésie de l’inouï.  
 
 
Les nuages entassent des miracles d’amnésie. Les nuages entassent le charnier de blancheur de l’amnésie.  
 
[...] 
 
Boris Wolowiec, Nuages, Le Cadran Ligné, 2014, pp. 15 et 16.  
 
Bio-bibliographie de Boris Wolowiec

 

[anthologie permanente] L’anthologie « Moderne Poesie in der Schweiz »

 

L’anthologie « Moderne Poesie in der Schweiz » (Suisse 2013) 
 
« Moderne Poesie in der Schweiz » est une superbe anthologie représentative du modernisme dans la poésie en Suisse. À l’encontre des clichés de repli réactionnaire, Roger Perret ouvre son livre par l’internationalisme en kaléidoscope de Blaise Cendrars et la minutie musicale mélancolique de Robert Walser. Puis il déploie les paysages connus en France de Gustave Roud, Philippe Jaccottet, George Haldas, Vahé Godel, Pierre Chappuis. Une tendance s’esquisse : la poésie suisse la plus manifeste au XXe siècle serait la francophone, polissant la langue et bien reçue dans le pays voisin, tandis que la germanophone fracturant le langage est plus farouche ; la situation s’inverserait avec un renouveau en allemand vers la fin du siècle, accompagné par la revue Zwischen den Zeilen. Deux pistes se tracent : le multilinguisme et l’expérimentation. L’éditeur de cette anthologie étant de Zurich (Limmat Verlag), tous les textes ont une version allemande en plus de la langue originale. Sont donc représentées les quatre langues officielles du pays : allemand, français, italien, et le fragile romanche (famille du rhéto-roman), mais aussi les dialectes très vivants (de l’allemand ou de l’italien, et caractéristiquement pas du français à tendance monolingue) et quelques langues d’écriture supplémentaires d’exilés vivant en Suisse. Ensuite le livre explore l’anguleux, le postmoderne, le travail original sur la langue. L’art brut viscéral et disloqué des marginaux théorisé par Dubuffet ayant trouvé son premier musée à Lausanne (dirigé par Michel Thévoz) il est normal qu’on retrouve ici les étranges „écrits bruts“ d’Adolf Wölfli ou Louis Soutter. Les avant-gardes sont représentées par les dadaïstes du Cabaret Voltaire de Zurich (Hugo Ball), ainsi que par des artistes visuels qui écrivent avec une approche plastique ou incongrue de la langue comme Paul Klee, Meret Oppenheim, Dieter Roth, ou par les minimalistes de la poésie concrète co-inventée par Eugen Gomringer. La chair de cette anthologie permet aussi de découvrir les paysages de cette poésie suisse multiforme, peu connue en dehors de ses frontières, que malheureusement on ne peut ici qu’égrener en liste de noms mais qui est tout à fait intéressante : Anne Périer, Susanne Dupuis, José-Flore Tappy, Kurt Marti, Erika Burkart, Elisabeth Wandeler-Deck, Felix-Philipp Ingold. Ce vaste florilège aurait été impossible sans le pré-travail courageux d’éditeurs autochtones comme L’Arche, L’Age d’Homme, Empreintes, Héros-Limite, la Revue de Belles-Lettres, et Urs Engeler (dont l’activisme en faveur de la poésie se ressent au-delà de la Suisse jusqu‘en Allemagne et Autriche). Il faut reconnaître que Roger Perret a réalisé avec cette imposante anthologie la vision quasi-quantique de la poésie contemporaine d’un pays dans toutes ses luminosités – un journal suisse se demandant même si cette sorte d‘entreprise existe ailleurs sur la planète (syndrome suisse partagé entre conservatisme et futurisme?). Terminons par des (re-)découvertes heureuses impulsées par cette anthologie, et qu’on pourra approfondir dans leurs livres originaux : le slameur halluciné Christian Uetz (traduit de l’allemand chez L’Oreille du Loup), le lyrisme sombre de Fabio Pusterla (traduit de l’italien chez Cheyne), l’abstraction douloureuse de Charles Racine (réédité chez Grèges), et des écritures récentes comme les poèmes en prose nocturnes de Marie-Laure Zoss (chez Cheyne) et deux expérimentales subtiles qui ont réalisé un livre ensemble, Heike Fiedler et Isabelle Sbrissa (Editions Disdill). 
 
 
Composition du dossier et traductions : Jean-René Lassalle)  
 
••• 
 
Anne Blonstein : 
 

Manos enlazadas 

 
«  l’entrelacement entraine ˂l‘œil à une chasse capricieuse ˃ » donne  
moi 
quelques mots · des fleurs · pour une femme · parfums · à chanter · 
des oiseaux ·  
une vérité · poissons hommes coquillages · nous permettant · de s’imaginer 
chaque syllabe 
sans arrêter de construire une maison ˂ produisant une variété 
sans gaspillage ˃ bandanas brodés de cendres ˂ et  
une continuité sans uniformité ˃ le cœur est du côté de 
la vie 
 
aujourd’hui est · une finesse de notre amour 
tandis que j’étale un jardin de mots dans la perspective 
balaie le sentier avec des feuilles craintes par le soleil 
des mains boursouflées de rêve ·  
il y eut feux de camp · il y a des feux de camp 
mais cette nuit · la pluie · plus douce que le silence ·  
(connais-tu le chant des chants? 
et l’accordéon souffletant vert olive ?  
la vrille de serpent d’une jupe rouge ? 
la planète qui démesura son orbite ? 
moi aussi j’ai goûté le pain l’emmental 
et je sais les trous dans l’eau où plongent les endeuillés) 
 
couchant sur un lit de latin acquis au lieu 
d’anciens 
rituels assumés & la cendre 
- 
vives ruptures 
fourrées de garance ·  
orchidée fourrée de thym / paysages intérieurs fourrés d‘orchidée 
mains enlacées dans lumière à haustoriums engagées 
en réactions aliphatiques 
 
 
 

Anne Blonstein (1958-2011) est une poète anglaise émigrée établie comme biochimiste à Bâle, elle publia en anglais six recueils influencés par sa formation scientifique et sa culture juive. Certains de ses poèmes ont été mis en musique par des compositrices suisses contemporaines („Shiva for Anne“, de Mela Meierhans). Original : anglais. 
  
• 
 
Otto Nebel : 
 
Fortifié contre fous 
 
Cinquante fous affluent 
vers une foule que folle 
fraient parmi les fous 
entrent dans un non-temps fou 
pénètrent grilles anti-fous 
fous engrillagent fous 
renfloueurs jamais n’engrillent fous dans grilles 
renfloueurs désengrillent 
renflouer n’est folie jamais 
renflouer affronte névés de feu 
        fous dérésonnent dans propres filets 
renflouer désengrille propres limites 
        fous se démolimitent 
renflouer irrupte à la rive des runes 
        fous disruptent en frasques 
renflouer franchit moment approprié 
        fous déchircharrient 
renflouer jamais produit frasque, jamais 
fous produisent propriations  
renflouer négativise nenni 
        fous négativisent 
renflouer excise dyspétrissage 
        fous dyscraquèlent 
renflouer se plaît à connecter gaieté 
        fous subissent voracité de feu 
        fous disputaillent 
        fous déchiquètent 
jamais filouterie le renflouement 
à temps se renforcent les bons renfloueurs par filets intraprofonds contre affronts de fous 
 
 
Otto Nebel (1892-1973), expressioniste berlinois antimilitariste, fuit les nazis en 1933 à Berne où sa poésie minimaliste dans la mouvance de August Stramm se métamorphose en un univers visionnaire généré par des structures linguistiques de son invention, comme les „fugues de runes“ où des lettres choisies bouillonnent en denses permutations oniriques. Voir le livre : Otto Nebel: Unfeig, Urs Engeler Editor  2006. Original : allemand. 
 
• 
 
Dieter Roth : 
 
 
Non, Personne parle. 
Personne parle ? 
Oui, personne (Personne) parle, c’est en train d’être lu. 
Non, rien n’est lu, c’est écrit par la lecture. 
Non, cela s’imprime par la lecture d’une écriture. 
Non, ce qui s’imprime serait lu. 
Oui, mais ce qui s’imprime serait lu, c’est quand même écrit. 
        Oui, ou non, que l’imprimé (que l’imprimé) soit lu, 
                ça s’est écrit si vous le lisez (tu le lis), 
                mais que que l’imprimé (qu‘) etc. etc. 
 
 
 
Dieter Roth (1930-1998) est un artiste plasticien suisse proche du mouvement Fluxus et internationalement reconnu pour ses installations et ses objets-livres. Il écrivit aussi une prose poétique décalée et des poèmes entre concret et conceptuel, par exemple ses sonnets rageurs tapés avec coquilles sur lambeaux de papiers transparents superposés dans la revue Zwischen den Zeilen n°4. Original : allemand. 
 
• 
 
Franz Dodel :  
 
 
06741  Jenny Holzer: „Protect me from what I want“ 
personne ne doit me protéger 
contre ce que je désire 
mi-veillant mi-rêvant entre 
06745  les incertitudes 
        grisé par le furieux zèle 
        des galets sur la plage 
        roulant avec les marées 
        dans l‘allant et venant 
06750  d‘une rive indifférente 
sans fondements 
avoués sauf un 
(qui me satisfait aussi) :  
„cela découle ainsi“ 
06755  de même s’écrit 
        la surface étendue 
        de ce texte débordant 
graduellement éludant limites 
avec toujours trois 
06760       dernières lignes hors d’atteinte 
 
 
Franz Dodel, né à Berne en 1949, est professeur d’histoire des religions. Depuis 2002 il écrit une tresse infinie de haïkus numérotée dont il a publié déjà plusieurs volumes, en particulier chez l’éditeur autrichien Korrespondenzen : Nicht bei Trost. Carmen infinitum, 2011, contient les vers 12001 à 18000. Original : allemand. 
  
 
Tous les textes traduits ici sont en allemand (ou anglais pour Anne Blonstein) dans : Moderne Poesie in der Schweiz, édité par Roger Perret, Limmat Verlag, Zurich 2013. 
 
 
[Jean-René Lassalle] 

[anthologie permanente] Lorand Gaspar

 

Parole nue que tu palpes sous la peau du discours, sous le bruit de l’évènement, dans la dissonance d’un geste. Et à force de maigrir, la frugalité rebelle de l’influx aux portes des choses quotidiennes.  
Dans les artères de cette mobilité, le rythme insécable. Le métal femelle du verbe que tu n’as pas courbé. Respiration simple qui se passe de mesures, chez-soi soudain de tout ce qui bouge et ne bouge pas – une convalescence du monde.  
 
 
Ce chant taillé à  même la langue ignore les apprêts imputrescibles, les substituts de venin de nos désirs. Deux phrases continues, ouvertes dans les eaux par l’étrave, ailes qu’articule la fente du creusement, qu’efface la loyauté des choses à la pesanteur.  
Ton œil clair de l’inexorable, du brûlant face à face dans la nuit pierreuse. Celle où tu viens infiniment à ta rencontre. Toi qui n’arrives. Et je dis mon attente ignorée, les gestes qui nous incisent dans le noir, glorieux et destructibles. À hauteur d’écume où travaille l’ignorance des fonds.  
 
 
Certains jours sans même nous prévenir, la parole tout à coup s’écroule. Nous nommons encore une fois l’image sonore, nous recopions le signe mental un instant suspendu au néant, puis rien. Ce rien fendu comme un vaisseau cathédral dans un amont de forêts bruissantes de tout ce qui était déjà langue avant que nous ayons proféré le mot herbe sous la pluie d’avril. Ainsi s’affaissent les magnitudes d’étoiles dans l’humble tracé du muscle du changement. Dans la fibre charnue de sa clarté, bonheur incestueux de la dent qui mord à l’absence de ce qui parle.  
 
 
Lorand Gaspar, Approche de la parole, suivi de Apprentissage, Gallimard, 2004, pp. 134 et 135.  
 
Lorand Gaspar dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5(parution Europe), note de lecture du numéro spécial d’Europe (oct. 2005), extrait 6, extrait 7, le Poètes d’Aujourd’hui de Jean-Yves Debreuille (parution), in notes sur la poésie, ext. 8, ext. 9, ext. 10, ext. 11

 

[anthologie permanente] Philippe Jaffeux

 

Seul notre premier pas compte parce que c'était celui d'un enfant audacieux. 
L’équilibre du temps se renversa lorsqu’il fut surpris par le contraire d’une attente. 
Il devint étranger à son pays afin de définir une langue avec les frontières de son identité. 
Il obéissait à la logique de ses peurs pour être libéré par le non-sens de sa révolte. 
Ses pages reflétaient la caricature d’un manque décidé à magnifier l’exactitude de son absence. 
Parler était un supplice depuis qu’il punissait le silence avec un alphabet exalté. 
Son coeur battait au rythme de l’électricité tandis qu’un vide dansait entre chaque lettre. 
Il parlait de ses illusions avec ses tripes dans l’espoir de devenir un ventriloque passionné. 
L’air était souillé par sa parole lorsque son silence innocentait une respiration de ses visions. 
Il n’y a pas d’âge pour mourir depuis que les nombres mesurent un temps éternel. 
Il passait d’une lettre à l’autre pour immobiliser sa traversée vers un autre monde. 
Les cercles nous donnent la bonne direction lorsqu’ils trouvent un temps qui tourne en rond. 
Sa pensée était mise en musique depuis que sa parole battait au rythme d’un silence créateur. 
Ses réponses l’interrogeaient à l’instant où il questionnait l’élan de ses demandes irrecevables. 
Il s’amusait avec une kyrielle de temps impatients pendant qu’il attendait de s’ennuyer. 
Il récitait des noms d’aliments pour dévorer la gratuité d’une parole consommable. 
Son attente arrivait toujours à point depuis qu’il prenait partout du retard sur ce qu’il avait été. 
La parole l’oubliait parce qu’il pensait à la place des autres en vue d’ignorer ses souvenirs. 
Il désobéissait au pouvoir de l’écriture s’il se soumettait à la puissance de son enfance. 
Son intuition prit une direction opposée à son but pour orienter la signification de ses sens. 
Seul l’alphabet peut apprivoiser notre mort depuis que la parole effarouche nos vies. 
Il éteignait le feu de ses pages blanches avec de l’encre afin d ’attiser une écriture absurde. 
L’air le blessa à l’instant où il se risqua à parler pour aiguiser la transparence de son corps. 
Le poids de sa voix diffamait un silence qui glorifiait la chute d’un alphabet innocent. 
Nos voix brûlent de l’air afin d’animer l’obscurité de l’alphabet avec les cendres du silence. 
Le vide était trop léger pour être mesuré par un nombre qui alourdissait ses pages. 
 
Philippe Jaffeux, Courants blancs, Atelier de l'agneau, 2014, p. 9 
 
Philippe Jaffeux dans Poezibao :  
Bio-bibliographie 
"Courants blancs", par Denis Hamel 
 
On peut aussi lire de nombreux commentaires de lecture autour de Philippe Jaffeux et de Courants blancs sur le site personnel de Florence Trocmé, Le Flotoir 
  

[anthologie permanente] James Sacré

 

Les éditions La Porte publient en l’un de leurs précieux petits livres des poèmes de James Sacré 
 
 
Petits objets qu’on achète ou qu’on ramasse 
Ce pourrait être un caillou, ici à Capitol Reef, un caillou noir volcanique 
Dans un éboulis, et tout le grand théâtre de roches rouges autour, 
Le vert lumineux des jeunes feuillages de peupliers, les dessins 
Que les anciens ont laissés sur la plaque de grès tendre, parfois 
Tout un pan de pierre tombe et c’est 
Quelques mille ans de vie qui s’effondrent : 
D’autres cailloux qu’on pourra ramasser, je pense 
À des poèmes de Jean Follain dans lesquels l’éternité s’ouvre 
À partir de rien, le bruit d’une épingle 
Sur un comptoir d’épicerie. Le bruit du monde 
ou le bruit d’un mot. Poème effondré va-t-il pas se reprendre 
À partir d’un rien juste à peine donné 
Dans le clair d’une après-midi à Capitol Reef ?  
Ce caillou qui n’était 
Qu’un rêve autour d’un mot 
 
* 
 
Une pierre verte (comme de la turquoise 
Parfois est verte) avec un fond de grès rouge dedans 
Je la ramasse, roulée là parmi les pins pignons et les genévriers 
Par les eaux d’un orage ; la densité du caillou 
Celle de sa couleur, font plaisir à la main 
Autant qu’à l’œil du cœur qui s’égare 
En des souvenirs d’autres voyages, ou d’autres poèmes… 
N’importe quelle pierre disait un titre 
Mais aujourd’hui celle-ci arrachée 
A quelque montagne pas loin, ligne des crêtes 
De Sangre del Christo qui mène le regard et la pensée 
De Sante Fe jusqu’au pueblo de Taos, caillou qui est 
toute l’étendue de terres souvent quasi rouges mal retenues 
Par les verdures de petits arbres têtus sur les pentes. 
Des masses d’eau précipitées jusqu’en ce poème qui a cru 
Comprendre cette pierre perdue 
Dans le paysage mal parcouru.  
 
 
James Sacré, On cherche. On se demande, collection « Poésie en voyage »,  La Porte, 2014 
 
Abonnement à La Porte, Poésie, art, littérature, 6 numéros 21€ (port compris pour la France). 3, 80€ le livret.  
La Porte, Yves Perrine, 215 rue Moïse Bodhuin, 02000 Laon.

 

[anthologie permanente] Christian Bachelin

 
Poezibao a appris hier, par l’intermédiaire de Valérie Rouzeau, la disparition de Christian Bachelin,ce 29 Août 2014. 
Hommage ici, avec ce choix de textes.

 
 
SOLILOQUE DU CORBEAU 
 
Je suis enfermé depuis cent mille ans plus un instant dans l’âme d’un corbeau mort empalé sur un pieu des champs. 
Je vois passer à l’horizon les merveilleux icebergs, les merveilleux icebergs. Je suis l’espoir à l’état blanc. Je ne veille pas, je ne dors pas non plus, je hante. Je suis étrange et nécromant, je pompe le temps, je fais le vide autour de moi, le vide infiniment nocturne et jubilant, je me fais intense, je deviens planche. 
J’écoute au loin, par mon oreille de chaume givré, maigrement striduler l’insomnie des siècles. Ô plaines, ô millénaires, moulins brûlés, mélodrames et reflets, bouts de jarretière et longue détresse des lettres d’amour jaunies dans les coffrets, ô romans modernes enneigés d’irréel ! 
Je pompe le temps, je resuinte les âges.  
Je suis enfermé depuis un instant plus la nuit des temps dans l’âme d’un corbeau mort empalé sur un pieu des champs.  

* 
 
PAR MON POUMON DE TOURBE 
 
Par mon poumon de tourbe, du fond des dynasties stratifiées, moi margrave éhonté des ultimes pâleurs vierges des confins cimmériens, moi l’hyperboréal, l’immémorial homme blême, je vous respire, vous vampirise, ombre des jours communs, petits instants perdus sur les quais solitaires, par temps moyen et gris, dans la nuée de continents. Je suis couché de tout mon long dans l’intense position mélancolique et conquérante, mon épée de reflets pendue haut dans les glaciers. Je concentre ma hantise, puis j’envoie mes haleines. Et lentement s’avancent les dépressions compactes à travers les hivers. Les oies neigent. Les célibataires sont de plus en plus seuls dans l’âme de leur mort. Les pignons de jadis fuient de plus en plus pointus dans la brume des gravures. Je vous transhume, vous restitue à la célébrité obscure. Moi la longue figure avare et masochiste, le demeuré de la tour glabre, l’opiniâtre de la lucarne abolie.  
 
Christian Bachelin, Le Démon d’antichambre, dessin d’Evelyn Ortlieb, éditions Rehauts, 2007, pp. 37 et 56 
 
○ 
 
De vieux morts en chapeau étrange 
Souliers troués Manteaux de chanvre 
De vieux morts chauffent leurs phalanges 
Au feu d’un poêle de faïence 
 
Maman-Squelette en tablier 
Porte un hareng dans une assiette 
Le vent soufflant d’un autre siècle 
Lui dresse les cheveux sur la tête 
 
L’enfant rêvant à la chandelle 
Tourne une histoire policière 
Tandis que roule la plaine 
La fumée du chemin de fer.  
 
* 
 
Il n’y a personne et quelqu’un pourtant s’égare jusqu’à moi 
Une double mémoire étoile le silence 
J’ai peur quelqu’un me parle avec ma propre voix 
Et s’empare de moi pour vivre son absence 
 
J’ai peur Les corridors s’ils répètent mes pas 
Dans leur écho déjà c’est un autre que moi 
Qui marche et dont le pas peu à peu me sépare 
D’avec moi en suspens sur le seuil illusoire 
 
Je suis dans cette chambre d’hiver la fenêtre 
Me cernant d’une exacte et vivace clarté 
Au même instant silhouette errante je m’éloigne 
En quelque image d’un cinéma suranné 
 
Il n’y personne une aveugle mémoire 
S’égare jusqu’à moi et me garde en otage 
Un fantôme sur l’autre rive me fait signe 
Alors que s’effondre le pont crépusculaire 
 
* 
 
Je suis n’importe qui 
Mêlé à la poussière errante de la foule 
Et mes mains sont trop lourdes pour la poésie 
Et mon cœur se renverse à la table commune 
Trinquant à la santé du monde comme il tourne 
 
Je n’ai rien accepté je n’ai rien refusé 
Je laisse les mouches ensevelir les morts 
Et s’il m’arrive encore de me souvenir 
D’une aurore en forêt d’un vol de libellules 
C’est d’un élan trop bref pour toucher les étoiles 
 
Le feu des images me couronne de cendres 
Et seule mon angoisse s’émerveille parfois 
D’une vie trop fragile pour être vécue 
 
Christian Bachelin, Neige exterminatrice, Poèmes 1967-2003, éditions Le Temps qu’il fait, 2004, pp. 117, 132 et 59.  
 
Christian Bachelin dans Poezibao : bio-bibliographie, Le démon d’antichambre, note de lecture, Mémoire du mauve (parution)

 

[anthologie permanente] Mary-Laure Zoss

 

Après Entre chien et loup jetés (2008), Où va se terrer la lumière (2010) et Une syllabe, battant de bois (2012), les éditions Cheyne publient aujourd’hui Au soleil, haine rouée, de Mary-Laure Zoss 
 
La mémoire tient en réserve aujourd’hui ce gruau froid, filer, il faut filer, à la langue de l’absence se faire sourd ; par les échelles grises on bat en retraite, on crève les cartons aux carreaux des étables, qu’est-ce que pourrait bien sauver des grandes pièces closes ? ici pas de renfoncement pour vomir l’odieuse lave des matinées, roide le corps sur la faïence des latrines, qui nous entend ? 
dans cette boiterie sur les chemins d’herbe, à longer les murets et greniers à blé, on serait toujours prêts à y croire, au jour qui se lève le ventre vide, sur l’empierrement des rampes à mulets, aux plaques de neige dans les feuilles, prêts à y croire, au ciel de décembre – il suffirait, pour qu’il s’y jette, de briser des verres dans la côte – au lieu du haillon qu’on mordille de l’angoisse derrière les portes ; la honte laisse pendre ses joues grises, son souffle acide, très mal on se tient dans l’étui des vieux psaumes, dans la soufflerie de l’harmonium qui brasse des détresses 
 
 
 
c’est le froid, le froid plutôt qu’il faut poursuivre, la faim rabattue, où grimpent les pentes dans les yeux jusqu’au bois roussi : la traquer sous le plancher des granges, entre fumier, sciures et moto calée contre les poutres, si d’autres traquent ainsi, c’est qu’ils sont seuls forcément ; comme la nôtre, leur ombre s’arrime aux feuilles et aux cassures des tuiles, ils défèquent au devers des chemins creux, gâchent la lumière dans les poulaillers. 
 
Mary-Laure Zoss, Au soleil, haine rouée, Cheyne Éditeur, 2014, pp. 13 et 14.  
 
Mary-Laure Zoss dans Poezibao :  
biobibliographie, extrait 1, entre chien et loup jetés (par A. Emaz), extrait 2, Le Noir du ciel (par F. Swiatly), extrait 3, extrait 4, Où va se terrer la lumière (par A. Emaz), ext. 5, "Une syllabe, battant de bois" par Antoine Emaz
 

[anthologie permanente] Manfred Peter Hein, par Jean-René Lassalle

 

Après la détonation 
 
Au milieu d’une histoire pour enfants 
de bateaux filets tours 
À cette époque je suis tombé dans l’image 
Elle fumait sur les bords 
Et la flamme de l’explosion attendait encore 
 
Plein d’impatience je traînais autour de la poste 
et de la mairie 
                  levais les yeux vers l’Aigle de Fer 
qui la nuit stocke pavés dans son jabot et attend 
les pillages et la violence L’enlèvement des Sabines 
Et un reflet mer d’huile en flammes la place du marché 
La vieille Ford de mon père criblée de plomb 
le souffle criblé 
 
Mes chaussures près de la rivière sur une charrette de légumes 
un os freine la roue 
chiendent proliférant ça sent les rainettes 
je suis un couteau planté dans le bois 
suspendu dans l’eau les mains sur le fond 
aveugle je marche 
                   mon souffle une proue en fer blanc 
vers le haut  
A cette époque j’étais sectaire  
 
Ceci est la ville dans laquelle ma mère  
est tombée du pommier comme on dit et moi 
trente ans plus tard 
Nous sommes partis sans être vus cargaison dans un cargo 
Une vieille femme lève la main  qui se lève 
s’abaisse se relève tombe jusqu’à l’endroit 
où le nuage se dissipe après la détonation 
Bourdonnement dans l’oreille 
 
le moustique mémoire 
 
 
Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.  
 
 
Nach der Detonation  
 
Inmitten einer Kindergeschichte  
von Schiffen Netzen Türmen   
Damals fiel ich ins Bild  
Es qualmte an den Rändern  
Und die Stichflamme wartete noch  
 
Voll Ungeduld strich ich ums Postamt  
und Rathaus  
              blickte ich hinüber zum Eisernen Adler  
der Kopfsteine kröpft nachts und wartet  
Auf Plünderung und Gewalt Den Raub der Sabinerinnen  
Und ein Widerschein Ölflammenmeer der Marktplatz  
Der alte Ford meines Vaters von Blei durchsiebt  
der Atem durchsiebt  
 
Meine Schuhe am Fluß auf einem Gemüsekarren  
ein Hundeknochen bremst das Rad  
Quecke wächst und nach Poggen riechts  
Ein Messer bin ich geschlagen ins Holz  
hänge im Wasser die Hände auf Grund  
blind gehe ich  
                mein Atem ein Blechkiel  
nach oben  
Damals war ich Sektierer  
 
Das ist die Stadt in der meine Mutter  
vom Apfelbaum fiel wie man sagt und ich  
dreißig Jahre später  
Wir gingen ungesehen Fracht in einem Frachter  
Eine alte Frau hebt die Hand  die sich hebt  
sinkt sich hebt fällt bis an die Stelle  
wo die Wolke sich löst nach der Detonation  
Sirren im Ohr  
 
die Schnake Gedächtnis 
 
Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. 
 
* 
 
Orgue de barbarie 
 
Englobé Mouche dans la résine de la mer 
Présent prisonnier du présent 
 
Derrière les forêts en cendres commence 
Orgue de barbarie O toi O qui je  
 
Sors du rang Sors du rang 
Mais où nous verrons-nous 
 
Clandestinement les signes vont 
Signes à zéro 
 
Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.  
 
 
Drehorgel  
 
Eingeschlossen Fliege im Meerharz  
Gegenwart gegen Gegenwart  
 
Hinter den Wäldern zu Asche beginnt  
Drehorgel O du O der ich  
 
Spring aus der Reihe Spring aus der Reihe  
Wo aber sehen wir uns  
 
Untergrund Zeichen die gehen  
Zeichen auf Null 
 
Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. 
 
* 
 
Ozersk 
 
les lettres dans l’ombre 
     sur ce clavier ne tombe aucune lumière 
je suis en route 
        avec dix doigts 
     j’écris trois noms 
là-bas et à l’écart près de la rivière 
     ici et des noms étrangers  
        sur un pont au barrage du moulin 
derrière la ville la rivière aboutit au Bras Mort 
     des pavés là où je suis 
faneur « râteau de faim » derrière moi la ville 
     entre la grange et le tribunal dans la rue 
j’écris Ozersk 
     Darkehmen 
        Angerapp sur l’Angrapa 
avoine et sureau 
     bunker de neige 
        Dommert & Sammael 
et ici il n’y a rien depuis, tout s’est déjà passé 
     ce qui se passe traverse la rue 
un fossoyeur 
        au dieu dans les arbres est apparu 
     en lumière dorée : 
 
JE COMPTE JUSQU’À DIX 
                ET LE MOULIN SE FIGE 
JE COMPTE JUSQU’À CENT 
                ET LE MOULIN SE FEND 
JE COMPTE JUSQU’À MILLE 
                LE MOULIN ROULE FÉBRILE 
 
Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.  
 
 
Ozersk  
 
die Buchstaben verschattet  
     auf diese Tastatur fällt kein Licht  
ich bin unterwegs  
mit zehn Fingern  
     ich schreibe drei Namen  
dort und abseits am Fluß  
     hier und fremde Namen  
auf einer Brücke am Mühlenwehr  
hinter der Stadt mündet der Fluß in einen Toten Arm  
     Kopfsteinpflaster wo ich stehe  
Hungerharke hinter mir die Stadt  
     zwischen Scheune und Amtsgericht auf der Straße  
ich schreibe Ozersk  
     Darkehmen  
Angerapp an der Angerapp  
Hafer und Holunder  
     Schnee-Bunker  
Dommert & Sammael  
und hier ist nichts seitdem und alles geschehen  
     was geschieht geht über die Straße  
ein Totengräber  
dem Gott in den Bäumen erschien  
     als goldenes Licht:  
 
ICH ZÄHLE BIS ZEHN  
                DIE MÜHLE BLEIBT STEHEN  
ICH ZÄHLE BIS HUNDERT  
                DIE MÜHLE GEHT UNTER  
ICH ZÄHLE BIS TAUSEND  
                DIE MÜHLE GEHT SAUSEND 
 
Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. 
 
 
[Jean-René Lassalle] 

[anthologie permanente] Marcelin Pleynet

 

 

solitude : 
                s’aventurer 
                                       traverser le rien 
et revenir avec le chaos 
riche de ce savoir 
 
* 
 
à la limite 
 
pourtant le monde est plein de merveilles 
il n’y manque rien 
je ne connais pas d’autre bonheur que d’être né 
 
et pourtant il manque          faut-il le dire 
                               il reste insaisissable 
 
il est là 
                dans la forêt lumineuse et bleue 
                comme l’être         comme la douleur 
                il se présente 
                il donne à penser 
 
                il ne garde rien 
 
* 
 
de l’homme, de celui-là, même en son absence, par ce qui l’établit aveugle, voyant à la face du présent, on ne peut jamais dire qu’il soit comme 
 
* 
 
Victoire 
 
présent 
ébloui 
soleil 
l’horizon en avant             le désert grandit 
 
plus loin 
dites-leurs ce qui vient droit dans les yeux 
 
je pourrais très bien m’en tenir là 
si j’étais un désert 
 
plus loin dans mon dos            bonjour 
la montagne se lève avec le bleu 
 
lorsque sans un mot 
sans montagne            sur la hauteur 
                               il se présente 
le bleu disparaît 
                        s’élève comme une montagne 
 
d’ailleurs il n’y a rien que la terre                  qui s’ouvre 
dans le soleil 
 
Marcelin Pleynet, Notes sur le motif, suivi de La Dogana, coll. Double Hache, Dumerchez, 1998, pp. 20, 21, 26, 28.  
 
 
Marcelin Pleynet dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, ext. 2 

 

[anthologie permanente] Claude Royet-Journoud

 

Indispensable ajout à cette sélection de revues récemment reçues pour "l’anthologie permanente" de Poezibao, K.O.S.H.K.O.N.O.N.G., une revue dirigée par Jean Daive, chez Eric Pesty éditeur qui a publié récemment son quatrième numéro, Printemps 2014.  
Au sommaire : Pauline von Aesch, Michèle Cohen-Halimi, Isabelle Garron, Jean-Michel Alberola et Claude Royet-Journoud 
 
 
Une chose commune 
 
 
                qui est la pensée 
                [de 
                l’autre côté] 
 
chaque objet  
tente de rassembler un corps 
 
il ne suffit pas de toucher le bois, de verser l’eau, de plier l’étoffe 
l’œil abandonne toute mesure humaine 
 
 
trois lettres sur le drap 
il réfute l’incohérence du nom 
 
d’autres comportement 
d’autres peurs 
des livres d’images gisent sur la neige 
 
étreinte pour dire perte 
ce ne sont pas ceux qu’il faudrait 
 
 
 
sur le gravier 
sur les lieux bas 
un acquiescement pariétal obscurcit l’air 
impunité des corps 
une levée de terre s’approprie 
la distance 
bleu suspendu 
cercle muet dans cette chambre 
de l’assentiment 
le singulier tient le jour  
 
[...] 
 
Claude Royet-Journoud, in revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G, revue dirigée par Jean Daive et éditée par Eric Pesty, numéro 4, printemps 2014, pp. 9 et 10.  
 
Claude Royet-Journoud dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, recension de Seul le renversement de Michèle Cohen-Halimi, La poésie entière est préposition (note de lecture), Théorie des prépositions (parution), extrait 2, Kardia (par A. Malaprade)

[note 7999]