Poezibao

[anthologie permanente] Boris Sloutski

 

Dernier épisode de la sélection estivale dans les revues récemment reçues, pour cette "anthologie permanente", avec la revue Fario et son numéro 13, hiver deux mille treize – printemps deux mille quatorze.  
Au sommaire, un dossier « Qu’avons-nous fait de la beauté ? », avec des contributions notamment de François Bordes, Lionel Bourg, Pierre Chappuis, Charles-Albert Cingria, Antoine Emaz, Jean Frémon, Gilles Ortlieb, Denis Rigal, Pascal Riou. Et l’habituel dossier « Le livre ouvert », avec notamment Baudoin de Bodinat, Christine Lavant, Henri Droguet. 
Et Boris Sloutski.  
 
 
Les prosateurs 
 
                pour Arthème Viéssély 
                Isaac Babel 
                Ivan Kataev 
                Alexandre Liébédenko 
 
Quand la prose russe partait pour les camps – 
Qui terrassier 
Et le débrouillard, lui, – médecin, 
Qui bûcheron, et le beau parleur – acteur, 
Qui coiffeur 
Ou chauffeur, – 
Aussitôt vous oubliiez votre métier :  
Vraiment la prose te console du chagrin ?  
Mais la mer de la poésie 
Vous entraîne et porte 
Et ballotte comme de fragiles copeaux. 
 
Tous les matins, avant l’appel, silencieux et tranquilles, 
Vous faisiez des vers sur vos châlits. 
À cause de la disette, comme des bâtons, maigres et secs 
Vous écriviez des ballades. 
D’un rien on créait un poème.  
 
Toute la baraque s’embarque, idiote,  
Bredouille et marie lignes et rimes, 
Tantôt emmerde l’autorité à cheval et à pied 
Tantôt se déverse dans l’angoisse 
 
En cadence le iambe naissait du choc des pelles, 
Comme s’il fouillait le charbon au fond d’une mine.  
Tout comme au front le soldat de son élan, 
Il naissait et se battait en strophe.  
 
Et pour un chorée le voleur te cédait sa ration, 
Pour que la chanson se prolonge 
Et devienne longue comme un entretien nocturne, 
Aussi fluide que la Petchora et la Léna.  
 
Mais tous nos poètes qu’y pouvaient-ils ? 
Ils n’allaient pas jusqu’au puits de la mine. 
 
• 
 
Comment ils ont massacré ma grand-mère 
 
Comment ils s’y sont pris ?  
Ma grand-mère fut tuée comme suit :  
Le matin, près du bâtiment de la banque 
Un tank s’approcha. 
Cent cinquante Juifs de la ville, 
Légers 
                enfants d’un an de famine, 
Pâles 
                d’angoisse mortelle, 
Vinrent là, portant baluchons. 
De jeunes Allemands et des polizei 
À qui mieux mieux bousculaient vieilles et vieux, 
Et faisant cliqueter leurs gamelles 
Les conduisirent au-delà de la ville.  
 
Et grand-mère, petite comme un atome, 
Du haut de ses soixante-dix ans 
Engueulait les Allemands, 
Criait à tue-tête, 
Leur criait qui j’étais.  
- Mon petit-fils est au front 
Essayez un peu de me toucher ! 
Écoutez,  
                C’est nos armes qu’on entend !  
 
Grand-mère pleurait et criait 
Et allait. 
                Et de plus belle 
Recommençait à crier.  
À chaque fenêtre, 
Les filles d’Ivan et d’André 
Faisaient du tapage, 
Celles d’Isidore et de Pierre pleuraient :  
 
Paulina Matveiévna ! 
L’Allemand c’est l’ennemi ! 
Aussi ils décidèrent de tuer grand-mère 
Pendant qu’ils traversaient encore la ville.  
 
La balle souleva ses cheveux 
Et défit sa tresse. 
Grand-mère tomba à terre.  
Elle est morte ainsi.  
 
Boris Sloutski, extraits de « Et j’énonce l’Histoire », in revue Fario numéro 13, hiver deux mille treize – printemps deux mille quatorze, traduction du russe de Christian Mouze, pp. 341 et 353 
 
 
Boris Sloutski (1919-1986) 
[extrait de la présentation de Christian Mouze) :
 
Soldat pendant la seconde guerre mondiale, grièvement blessé, membre du Parti Communiste, Boris Sloutski réunissait tout pour être, dans l’URSS stalinienne et poststalinienne un poète sans histoire et fidèle à la ligne du Parti, mais il fut un poète de l’Histoire et fidèle à la ligne douloureuse de celle-ci. Sa blessure morale n’a jamais guéri, en dépit même de ses efforts pour être un bon soviétique : jamais il ne se releva d’avoir participé, en 1958, à la condamnation publique de Pasternak lors de l’Affaire Jivago. Mais décidément il se leva. Dénonça. Revendiqua : entre autres sa judéité. [...] Adonné aux souffrances de son siècle, au tiroir pour une bonne part de ses vers, et à l’alcool. Il n’a pas la classe pouchkinienne ou akhmatovienne : il est plébéien mais d’une incomparable dégaine. Sa poésie, c’est la rugosité et le prosaïsme : un vers simple, naturel, riche d’intonations. La langue parlée qu’on parle si peu. Dans les tragédies d’aujourd’hui, c’est cette langue poétique d’interpellation, d’apostrophe qui manque peut-être : la mitraille du verbe poétique. C’est Sloutski. (p. 397)

 

[anthologie permanente] Christian Bernard

 

Pendant une semaine encore, Poezibao construit « l’anthologie permanente » à partir d’une série de revues récemment reçues. 
Aujourd’hui la revue * que viennent de de créer et dirigent Mathieu Nuss et Bruno Fern.  
Quelques-uns des noms du sommaire : Dorothée Volut, Dominique Dussidour, Jean-Patrice Courtois, Dominique Quélen, Charles Racine.  
Et Christian Bernard :   

 
 
¿ÀQUOIBONQU’AÇA ? 
(NEUF SONNETS 2013 – 2003) 
[extraits] 
 
 
1. « Peut-être la joie » 
 
disait Samuel Beckett mais la page rétrécit 
s’enroule renverse sur elle-même la phrase 
truffée d’incises cousues en cercles insécables 
de l’apnée du matin à la pince du soir 
 
à la nasse du sommeil bascules du pouls 
qu’accélère la pensée du jamais plus 
celui qui parle a le hoquet le jour 
n’a pas de comptes à lui rendre ni la nuit 
 
s’il dort Pourquoi ce corps juvénile allongé 
les yeux clos le draps ne lui couvrant les épaules 
ni les fesses ni les seins ni non plus le pénis 
 
– découverts en contournant sa couche 
comme lui de marbre blanc m’a-t-il saisi 
du même désir que s’ilelle avait été en vie ?  
 
27 novembre 2013 
 
[...] 
 
4. Moriturus 
 
Moriturus que fais-tu de ta finitude sinon de tirer sur 
la corde ? Et si tu aboies tu n’y crois pas tu le tais tu fais 
tapis comme si tu t’accommodais du déni c’est tant pis 
 
Supposons un moment qu’il en aille autrement qu’il y ait 
autre chose que des myriades de poussières mercurielles 
des flux alternatifs des monades nomades – Ce ne serait 
pas le monde ? Parlez dans l’hygiaphone Merci de ne pas 
 
faire d’histoires à défaut de la faire à défaut de l’écrire à 
défaut d’y comprendre quoi ? Merci bien Il faudrait trop 
de sparadrap pour panser les couchers de soleil ne pas 
perdre le fil le nord la face rester sans voix regarder sans 
 
voir On a beau dire on aimerait cueillir les crépitements 
de l’être à la source on aimerait que les lettres ne noir 
cissent pas l’écran magique pour rien ou pour si peu 
 
 
mars 2006 
 
Christian Bernard, in revue * 2014, Julien Nègre éditeur, pp. 63 et 66.  
 
Christian Bernard dans Poezibao : 
bio-bibliographie, "Petite Forme" par Bruno Fern, ext. 1,
 
Revue Astérisque

 

[anthologie permanente] Joseph J. Guglielmi

 

Poezibao poursuit son exploration estivale de quelques revues reçues récemment. 
Aujourd’hui la revue Rehauts, une revue importante et discrète qui numéro après numéro, propose des sommaires exigents et équilibrés.  
Le dernier numéro, 33, publie ainsi notamment Mathieu Bénézet, Maurice Benhamou, Philippe Boutibonnes, Marie-Louise Chapelle, Françoise Clédat, William Cliff, Mathieu Nuss, Jacques Roubaud.  
Et Joseph J. Guglielmi 

 
Le tacaut d’Oberkampf 
 
                                               à Zadina Aleksic 
                                               à Robert Groborne 
                                               à Paul Celan 
 
Le Pied de Fouet 
du 1er mars 2013 
poisson tacaut soluble 
aux bruits de salle 
restau dans la fuite 
des rues habitudes 
moments choisis nus 
Robert atelir cent onze 
avec armagnac ou rhum 
photos des mains 
images faites innées 
Parcs red quartier 
à vous ces trottoirs arides 
ces fenêtres perchées 
sur le chemin Méricourt 
brins d’herbe Pihet 
dans le plat du temps 
ouvert sur le plan du fleuve 
son bord mortel eau 
loin souvenirs 1957 
à Thérèse 
 
* 
 
tâter pouls et cette matière 
en cadence imputée au sort 
à fard et vice urbain 
épigrammes derrière la peau 
jusqu’au coussin du coït  
laisser de humer la piste 
au coucher grotte 
où les chevaux rupestres 
mais attelés à leur dance 
contre les parois profils 
à traits précis 
vers le dedans de la mousse 
qu’il faut éclairer 
 
* 
 
Emma 
de loin en loin 
dans sa prose dream 
la sienne si proche 
en son nom d’une maison 
du milieu d’elle à l’ouest 
montagnes 
et ville de rencontre 
au collier d’un soir 
tendre memory 
 
* 
 
insectes de poussière 
et de traces pigeons 
siècle à siècle 
clinging void 
animés dans leur marche 
d’un cœur oraculaire 
pregnant sur le pont du canal 
avec huit cinabres 
pleins 
à  
lichtzwang fahniger lunge 
 
[...] 
 
Joseph J. Guglielmi, in revue Rehauts, n° 33, avril 2014, pp. 14 à 18.  
 
Joseph J. Guglielmi dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extraits 1, extraits 2, Au jour le jour, selected poems(par D. Cahen), ext. 3, ext.4

[note 7993]

 

[anthologie permanente] Christophe Van Rossom

 

Poezibao poursuit son exploration estivale de quelques revues reçues récemment. 
Aujourd’hui, la revue L’Étrangère, revue de création et d’essai, n° 35 et 36, dédiée au thème du fragment. Avec des contributions notamment de Patrick Beurard-Valdoye, Danielle Follett, Jean-Paul Michel, François Rannou, Antonio Rodriguez, Olivier Schefer et Christophe Van Rossom.  
 
 
En combien de mots l’essentiel nous vient-il aux lèvres ?  
 
Où est le Temps ? Où est le juste ?  
 
Proche et lointain, énigme aussi bien que réponse, tel, le fragment qui pique et sidère mêmement.  
 
Dans la mouvance de l’Athenaüm, à quelques centaines de kilomètres de Joubert, à peu près en même temps que lui, Friedrich Schlegel définit pour la première fois cette forme autre : « Un fragment, comme une petite œuvre d’art, doit être complétement séparé du monde environnant et complet en soi, tel un hérisson. » Peut-être n’entrevoit-il pas encore que tout fragment entretient des liens étroits, physiques sinon organiques, fussent-ils invisibles, avec son environnement. Peut-être ne le veut-il pas. Toujours est-il qu’il en vient à l’image : le fragment est une sorte de hérisson. J’ajoute qu’à son exemple il lui arrive de grincailler.  
 
On ne manipule pas ce petit insectivore sans certaines précautions. Peut-être n’est-il pas inutile de considérer un minimum son écosystème et son mode de vie.  
 
En raison peut-être d’une intuition du réel autre que celle de Tolstoï ou de Dostoïevski, de Mann ou de Musil, ces grands artistes de la prose narrative, d’autres ne peuvent progresser qu’en titubant, tâtonnant, hoquetant, bégayant.  
 
C’est Barthes à quelques mois de sa mort, s’exprimant sur le vivre ensemble. Il se détache totalement du théorique pour entrer dans un espace nouveau que traduisent sur le plan personnel ses notes éparses. Il ne cesse de réaffirmer la nécessité d’entrer, escortés d’elles, à l’image de Dante guidé par Virgile puis Béatrice, dans ce qu’il nomme une Vita nova. Nous ne vivons ni n’écrivons : égarés au sein d’une selva oscura, on se hasarde seulement à tituber entre des bribes, des bornes de savoirs, de saveurs.  
 
 
[...] 
 
L’écriture fragmentaire sédimente et accélère mêmement. On l’imagine établir une aire horizontale quand elle creuse, à une vitesse vertigineuse. Je la crois rien moins que superficielle. Au péremptoire de l’époque, elle répond sur son mode, coupant, pour se faire loi.  
 
[...] 
 
Il est rare que le fragment exhale l’odeur de naphtaline du discours ou l’arôme artificiellement mentholé du slogan. L’aphorisme ne relève pas de la moraline. Je tiens qu’il cherche des raccourcis dans les forêts et des points d’eau dans le désert. Qu’il décèle des issues dans la prison et des brèches d’air pur dans les caves scellées où l’on imagine nous tenir enfermés. L’écriture fragmentaire court à l’essentiel pour s’évader aussi avant que les choses ne se figent, ne cristallisent ou s’épandent en ramifiant. Ni ombre ni lumière. Ni la flèche ni l’arc. Mais le mouvement. Mais le point obscur que dissimule toute lumière ou l’éclair qui zèbre toute nuit.  
 
Nous lisons. Que faisons-nous, à condition de lire vraiment ? Nous nous emparons d’un crayon et soulignons des phrases, parfois un paragraphe, rarement davantage, à moins d’extraire à l’instar de Bergounioux. Qui ne lit pas un crayon à la main, ne lit pas vraiment, suggère Voltaire dans sa correspondance. Parfois, mille pages pour déboucher sur une récolte nulle, quand un article se trouve presque entièrement surligné.  
 
[...] 
 
Les fragments sont des vies, des saluts, des compilations, des traversées fulgurantes. Il y a lieu d’aller à l’essentiel, et vite. Pris individuellement, les fragments, n’ont pas le sens qu’on leur prête trop vite. Il faut être patient, lire et relire. Ensemble, ils forment réseau ; ils sont puissamment interconnectés. 
 
Christophe Van Rossom, in L’Étrangère, n° 35 et 36, p. 105 et svt. 
 
Christophe Van Rossom est né en 1969. Il est spécialiste des questions de poétique moderne et contemporaine et enseigne au Conservatoire royal de Bruxelles. , à l’ERG et à l’Université libre de Bruxelles. Il a publié plusieurs essais, notamment sur Jacques Crickillon, Marcel Moreau et Jacques Cels et trois livres de poèmes.

  

[anthologie permanente] Camille T. Dungy et Reginald Sheperd

 

Poezibao poursuit son exploration de quelques revues reçues récemment, dans le cadre de cette anthologie permanente d’été. 
Aujourd’hui la revue Siècle 21, toujours dédiée, numéro après numéro, à une littérature étrangère. En ce numéro 24, c’est à la « prose et poésie afro-américaine » qu’est consacré un des dossiers de la revue. Il est coordonné par Marilyn Hacker et on y trouve notamment les noms de Elizabeth Alexander, Robert Hayden, Samuel Delany, Gwendolyn Brooks, Claudia Rankine. Ainsi que ceux de Camille T. Dungy et Reginald Sheperd. 
 
 
1. Camille T. Dungy 
 
Propriétés de la vie 
 
Selon les scientifiques, un cinquième des invertébrés seraient en voie de disparition.  
- BBC Nature News 
 
Demande-moi si je parle au nom de l’escargot et je te dirai que 
Je parle au nom de l’escargot. 
        Je parle de la souterranéité 
et de la mousse accueillante, 
                de la vie qui jaillit,  
petites vies qui se retirent et attendent un instant.  
 
Je parle au nom de la libellule, des odonates, des mollusques 
de la chenille, du scarabée, de l’araignée, de la fourmi 
                        Je parle 
d’une époque où l’invertébréité était encore bien vue. 
 
Demande-moi si je parle au nom de la méduse lune, et je te répondrai 
                ceci aujourd’hui et cela demain 
        et je serai tout aussi cohérente que n’importe quel être animé 
sur cette terre 
 
        Je me déplace au fil des courants, avec les vents. 
Quelle partie de ton être te fait avancer ? Toi, dans ta coque, tu devrais me comprendre. Je filtre et refiltre et refiltre encore, toute la journée.  
 
Demande-moi si je parle au nom du nautile et je resterai muette 
comme une conque de nautile sur une commode. Je peux être superbe 
et inutile si c’est tout ce que tu as à me demander.  
 
Demande-moi ce que je sais du désir et je te parlerai des distances 
        qui séparent les prairies tapissées de fleurs nocturnes magnifiques 
                        Je dirai 
        l’impossible espoir de la luciole. 
 
                Toi, avec ta bougie 
qui se consume et une malheureuse chaise à ta table, comprends 
        sûrement cette aspiration muette. 
 
                Dire que ça n’a pas de sens, c’est n’avoir rien compris. 
 
Camille T. Dungy, in revue Siècle 21, n° 24, printemps-été 2014, traduction de Catherine Pierre Bon, p. 69 
 
à propos de Camille T. Dungy (en anglais)  
 
* 
 
2. Reginald Sheperd 
 
 
Espèce de camouflage 
 
                                               à Robert Philen 
 
1. Déjeuner sur l’herbe 
 
me voilà nu assis dans l’herbe humide 
(il pleuvait dans mon hier) 
entre deux messieurs blancs 
en redingote noire qui déjeunent, 
se passent chèvre, andouille et baguette, 
échangent de bons mots en français, 
dans le dix-neuvième siècle de quelqu’un,  
l’impression embrouillée que j’en ai. Je 
ne comprends pas un traître mot. Il doit bien 
y avoir un panier quelque part, doublure 
à carreaux rouges et blancs,  
cliché visuel, parce que je sais 
que la nappe est bleu pâle, pâle écho 
d’un ciel absent. Ils me voient 
à peine (deux hommes qui se passent maintenant pommes 
et bouteille de rouge bien banal), ou non,  
j’exagère, ils ne me voient pas 
du tout, moi, nu dans le petit air 
trop froid pour midi même si nous sommes 
peut-être en mai ; ma peau réagit 
en nature, sans obtenir de réponse. J’ai déjà 
vécu cela. Crème brûlée, ma chair 
refroidit vite et le jour maussade 
se couvre. Le panier a été renversé : raisin, pêches, 
et fruits que je ne distingue pas, 
répandus, occultent la verdure. Je hais les poèmes 
où l’on mange. Devenu 
toile, vernis souillé, voué au noir 
dans les réserves, je crève vite de faim.  
 
Reginald Sheperd, in revue Siècle 21, n° 24, printemps-été 2014, traduction de l’anglais de Jean Migrenne, p. 95.  
 
À propos de Reginald Sheperd (en anglais) 

 

[anthologie permanente] Primo Levi

 

Poezibao poursuit son exploration estivale de quelques revues reçues récemment. 
Aujourd’hui, Po&sie (n° 145-146), avec le début de cet important article de Domenico Scarpa à propos de Primo Levi.  
 
 
Primo Levi, le vrai début 
« Buna Lager » 
(traduit de l’italien par Martin Rueff) 
 
Critique, écrivain, traducteur et enseignant, Domenico Scarpa est conseiller auprès du Centro studi Primo Levi de Turin. Il a consacré de nombreuses études à Breton, Calvino, Ferrero, Fruttero & Lucenti, Natalia Ginzburg, Mastronardi, Rea, Soldati et Stevenson. [...] 
On a retrouvé la première publication de « Buna Lager », le premier texte jamais publié par Primo Levi. Cette découverte constitue en soi un évènement. Domenico Scarpa explique dans ces pages la portée de cet évènement.  
 
 
Piedi piagati e terra maledetta, 
Lunga la schiera nei grigi mattini. 
Fuma la Buna dai mille camini, 
Un giorno come ogni giorno ci aspetta. 
Terribili nell’alba le sirene: 
«Voi moltitudine dei visi spenti, 
Sull’orrore monotono del fango 
E’nato un altro giorno di dolore». 
Compagno stanco ti vedo nel cuore, 
Ti vedo negli occhi compagno dolente. 
Hai dentro il petto freddo fame niente 
Hai rotto dentro l’ultimo valore. 
Compagno grigio fosti un uomo forte, 
Una donna ti camminava accanto, 
Compagno vuoto che non hai più nome, 
Un deserto che non hai più pianto, 
Cosi povero che non hai più male, 
Cosi stanco che non hai più spavento, 
Uomo spento che fosti un uomo forte: 
Se ancora ci trovassimo davanti 
Lassù nel dolce mondo sotto il sole, 
Con quale viso ci staremmo a fronte? 
 
Terre maudite et pieds ravinés 
Tout au long des matins de grisaille, 
Fume la Buna aux mille cheminées, 
Un jour comme chaque jour nous assaille. 
À l’aube les terribles sirènes : 
« Vous multitudes aux visages éteints 
Sur l’horreur monotone de la boue 
Un nouveau matin de douleur vient de naître » 
        Compagnon épuisé je vois dans ton cœur 
        Je vois dans tes yeux compagnon souffrant 
Tu as dans la poitrine le froid, la faim, le néant 
Tu as rompu en toi la dernière valeur. 
Compagnon triste, serais-tu un homme fort,  
Une femme marcherait à tes côtés. 
Compagnon vide qui n’a plus de nom, 
Homme désert qui n’a plus de larmes, 
Et si pauvre que tu n’as plus mal, 
Si fatigué que tu n’as plus de peur, 
Homme éteint si tu étais un homme fort : 
        Si nous nous retrouvions encore tous les deux 
        Là-haut dans le doux monde sous le soleil,  
        Avec quel visage pourrions-nous nous faire face ? 
 
« Fuma la Buna dai mille camini/ Fume la Buna aux mille cheminées » : ce verts pourrait sembler un exercice de diction. Avec ses assonances et ses allitérations, avec la double fermeture des « u » sur lesquels s’ouvre le poème, avec la vibration des « m » et des « n » qui alternent et se redoublent, avec cette attaque obstinée de syllabes brèves, on pourrait croire, en italien du moins, qu’il s’agit d’une comptine pour enfants. Mais le poème s’intitule « Buna Lager » et Buna veut dire - en allemand -  « gomme de synthèse, alors que l’autre mot, Lager, n’a pas besoin de traduction. La « Buna » était l’usine de gomme synthétique qui devait se dresser à l’intérieur de Monowitz, le Lager satellite d’Auschwitz. C’est cette usine que Primo Levi dut construire avec quelque dix mille autres déportés dans les pires conditions d’esclavage et en pure perte puisqu’elle n’entra jamais en activité. Les vingt-deux vers de « Buna Lager » constituèrent une petite fenêtre typographique qui s’ouvrit au cœur de la troisième page, dense de caractères, de l’hebdomadaire communiste de Vercelli : L’amico del popolo. Ils parurent sur le numéro 26 de la deuxième année du journal, daté du 22 juin 1946. Il s’agit de la première publication de Primo Levi après son retour d’Auschwitz : son véritable début pour autant qu’on puisse le savoir.  
[...] 
 
 in revue Po&sie , éditions Belin, 30€, n° 145-146, pp. 30 et 31.

  

[anthologie permanente] Frédérique Guétat-Liviani

 

Poezibao poursuit son exploration des revues récemment reçues. Aujourd’hui Zone Sensible, éditée par la Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne.  
Le numéro 1 est paru en juin 2014. Ce premier numéro est placé sous le thème « Poésie et évènement ».  
Au sommaire, notamment Pascal Boulanger, Bertolt Brecht, Bruno Cany, David Christoffel, Jean-Luc Despax, Marie Etienne, Lawrence Ferlinghetti, Liliane Giraudon, Geneviève Huttin, Bernard Noël, Pasolini, Véronique Pittolo, Daniel Pozner, Anne Talvaz. 
Et Frédérique Guétat-Liviani :  
 
                                                    L’Huveaune à Roquevaire 
 
Nous retournerons là-bas. 
A la saison des champignons. 
Avant   c’est inutile 
Sans l’odeur du moisi   on n’y comprendrait rien. 
L’effondrement    ce serait une fiction. 
Il faut l’odeur   dans la narine. 
Pour connaître la déliquescence souterraine.  
Combien sont-ils   ceux qu’on a descendus ici ? 
Et combien   ceux qu’on a descendus plus loin ?  
Les canards glissent et nous cherchons d’autres tunnels. 
Les panneaux nous signalent toutes sortes de périls. 
La baignade est dangereuse   la déambulation mortelle. 
À notre gauche   une maison s’élève    très grande.  
Toutes les fenêtres sont condamnées   les chefs ont fui. 
Sur la porte les lettres du danger de la mort se détachent. 
Il reste des traces incolores sur un fond blanc. 
Les déchets d’écriture sont secoués par le vent. 
Le texte de prescription est un fantôme.  
Il rôde dans le parc   abandonné. 
Les herbes folles grandissent très vite.  
Les colimaçons et les coquelicots bousculent le grillage.  
De l’autre côté de la route    c’est l’usine. 
Nous avançons jusqu’aux écriteaux. 
Ceux-là aussi   nous menacent.  
Pas besoin de chercher longtemps. 
Nous suivons le chemin de l’abîme.  
Il garde la trace des rails. 
Les paysage est vert et chaud    jusqu’à la porte noire. 
Devant la porte    le froid vient. 
Avec lui    la moisissure. 
Par les fentes   on voit la roche   au centre   le trou.  
Il est immense   les yeux    ne peuvent aller plus loin.  
Seul   le nez   reste animal. 
Et poursuit   sans nous    la route.  
 
Frédérique Guétat-Liviani, extraits de Espèces de fluides, in revue Zone sensible, de la Biennale internationale des Poètes en Val-de-Marne, n° 1, juin 2014, pp. 48 et 49 
 
 
Frédérique Guétat-Liviani dans Poezibao :  
[notes sur la création], [entretiens] Liliane Giraudon avec Frédérique Guétat-Liviani, [note de lecture] Frédérique Guétat-Liviani, Colas Baillieul, Liliane Giraudon, "Rafle", par Florence Trocmé 

 

[anthologie permanente] Zbyněk Hejda

 

 

Pour cette anthologie permanente d’été, Poezibao puisera dans ce réservoir essentiel, dont il faut sans cesse redire l’importance, les revues.  
Aujourd’hui la Revue de Belles-Lettres, une revue suisse, une des plus anciennes revues littéraires en langue française, que Marion Graf et son équipe ont magnifiquement remis à flots ces deux dernières années.  
Le numéro 2014, I atteste à son tour de la richesse des sommaire que cette équipe sait monter : notamment Ilse Aichinger, Pierre Alain Tâche, Georg Trakl, James Sacré et le poète tchèque Zbyněk Hejda* que voici :

 
 
La fièvre des poissons 
 
Yeux de poisson 
repris par l’eau 
et la boue de l’étang, 
yeux fous de poisson 
repris par les statues des eaux, 
une peur folle 
que quelqu’un ne parle, 
et de propos en propos,  
la parole du mutisme restant muette, 
que le silence ne suffoque de dire, 
et quelque chose de mourir, en travers de la gorge. 
Les statues s’arrachent 
les cheveux de la tête, 
et la boue ne le digérant pas, 
l’eau là-dessus aura son mot 
à dire,  
et le noyé, 
quant à pourrir,  
et les statues 
des eaux, soudain mues 
vers leur source.  
Le noyé 
à tournoyer dans la ronde 
des couronnes de nénuphars. 
Et les poissons morts, 
l’air en travers de la gorge. 
La parole sera donc d’air,  
les statues des eaux à vau-l’eau s’en iront 
et la source 
sera pleine de pierres, 
pourriture particulière 
à la statuaire.  
 
Remonteront enfin à la surface 
des femmes en robes de mariées.  
 
Zbynek Hejda, extrait de Toute volupté, traduit du tchèque par Erika Abrams, Revue de Belles-Lettres, 2014, 1, p. 41.  
 
Zbyněk Hejda (1930-2013) dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, Valse mélancolique (par T. Hordé), ext. 2, ext. 3 (in memoriam) 
 
« Le 16 novembre dernier, il neigeait à gros flocons sur la Tchéquie, au jour même de la mort de Zbyněk Hejda, à Prague. Moins connu que Vladimir Holan ou Jaroslav Seifert, ce poète découvert tardivement en France aurait sans doute aimé que son passage soit ainsi recouvert comme de simples traces à fleur de terre. 
C’est du moins ce que l’on pressent à sa lecture. À chacun de ses poèmes, nous voici à un seuil d’où partent des phrases apparemment sans suite, filant sous la neige ou le sable, resurgissant ailleurs, dans un monde qui sourd d’elles. Lire la suite de ce bel article de Patrice Beray 
 
 
*que les éditions Fissile et les éditions Cheyne contribuent à faire connaître en France.

 

[anthologie permanente] Anne Waldman

 

Les éditions Joca Seria publient Archives, pour un monde menacé d’Anne Waldman, traduit de l’anglais (États-Unis) par Vincent Broqua.  
 
 
Elle envoya un message à la Base, quoique vous me fassiez, apprenez ceci 
 
 
J’ai appris ceci de Derrida 
 
l’Archive est un refuge 
l’Archive est la voix sans corps d’une conscience palpable 
l’Archive est un rêve désordonné 
l’Archive a besoin de la poésie ne l’oubliez jamais 
l’Archive est une inscription 
l’Archive raconte plein d’histoires 
je suis archonte 
et la moindre carte postale est une Archive 
quand on reviendra à notre discours 
et que l’on édifiera notre propre pays 
prenez ceci comme un précepte : 
la mémoire d’un animal est également la nôtre 
Archivez tous les pouces opposables dont on a la liste 
et de nombreuses formes de la sagesse 
le murmure de l’Archive circule dans la pièce 
l’Archive laisse les originaux respirer 
on ne peut forcer l’Archive 
c’est une étrange cosmologie 
l’Archive est l’antithèse d’une guerre à la mémoire et du vol du feu poétique 
l’Archive est la douce empreinte des pas 
l’Archive se refuse à piétiner les empreintes des plus vulnérables 
l’Archive est une responsabilité 
laissez l’Archive enregistrer le nom de ceux qui sortent de ce monde 
Tristan l’Albatros 
tous disparus 
tous suicidés 
l’Archive écoute aux marges 
l’Archive est une topologie privilégiée 
l’Archive propose une carte du futur au-delà des exigences des médias électroniques qui ont transformé la réalité relative de l’homo sapiens sapiens 
 
 
Si vous êtes bon à cela, veuillez mémoriser 
êtes-vous bon à cela ? 
mémorisez l’Archive 
impossible de préserver l’Archive des conflits composites 
 
[Prenez le contrôle intellectuel de la collection. 
Prenez en compte l’espérance de vie des bandes magnétiques. 
Des tuyaux d’eau passent par l’espace de stockage : les matériaux sont hébergés dans une plaine d’inondation formée il y a cent ans soumise aux aléas environnementaux, aucune maîtrise sur le climat. 
Sécurité : de multiples clés pour sortir du lieu de stockage, l’espace n’est pas sûr – les murs ouverts au niveau du plafond peuvent être éventrés facilement.  
Des collections numériques sur CD menacées à cause de la défaillance des disques et de l’obsolescence des équipements…] 
 
l’Archive est hébergée par des êtres de connaissance, elle les réanime 
l’Archive est un nid, une maison, une rêverie 
l’Archive te tiendra  
« et le vers provient (je le jure) du souffle… » 
l’Archive est une aubade, alba, Tagelied 
séduction,  
Mnémosyne 
l’Archive meurt et l’Archive ne meurt pas 
qui consacre sa vie à pousser les boutons pour installer les implants de l’Archive ? 
un agent lointain, une forêt, une montagne à gravir, un coucher de soleil orangé 
un tissu pour le corps 
des cordes solides pour ficeler et porter 
de la dynamite et une Application pour la composition du sol, 
une App pour lire les constellations du ciel 
la lune un ongle au-dessus de vous une modeste proposition 
parfois une bête sauvage sur la toundra se souvient d’une vie antérieure 
et un albatros traversa ton ombre un jour que tu étais en mer 
Tristan dont le nom signifie tristesse partit en quête du Graal 
et but le philtre d’amour 
 
Tel est le test sublimé de l’identité future 
 
Anne Waldman, Archives, pour un monde menacé d’Anne Waldman, traduit de l’anglais (États-Unis) par Vincent Broqua, éditions Joca Seria, 2014, pp. 119-121.  
 
 
Bio-bibliographie d’Anne Waldman 
 
 
Dos du livre :  
« Archives, pour un monde menacé. Dès le titre de ce premier livre d’Anne Waldman en France, recueil de textes tirés de quatre volumes, un paradoxe : les archives ne sont pas le résidu d’un monde qui aurait péri, ni ce qui resterait simplement du passé. Elles sont « pour » le monde, contre les menaces qui pèsent sur lui, déjà une réponse, une force, un mouvement. Suivre l’animal, défaire la noce, entreprendre un lointain voyage, tramer une science-fiction poétique : tel pourrait être un intitulé succinct de chaque partie du livre. Remuons les archives. Quels sont ces documents donnés à lire, ces papiers, ces images, ces voix ? Suivons d’abord, sur une carte du déchet, le lamantin et son revers, une humanité souvent lamentable : un « courant sous-terrain » bouddhiste porte ce premier mouvement et lance le livre. Prenons ensuite forme humaine, marions-nous, et écoutons notre langage trébucher quand tout se répète. Le troisième temps est celui du voyage en Indonésie, vers les temples, l’architecture et la musique. Enfin, le dernier mouvement du livre nous plonge dans le combat des Anne, femmes doubles, contre les Décideurs qui veulent boucler le langage. Les archives d’Anne Waldman font un livre qui tient dans le chant de ses parties. Les territoires et les questions ici parcourus sont vastes : de l’Asie aux États-Unis, en passant par l’Europe, des espèces en voie de disparition à l’obsolescence programmée de la civilisation technologique, en passant par les formes menacées du langage. »

 

[anthologie permanente] Gôzô Yoshimasu

 

 

Les éditions impeccables viennent de publier Draps d’Ishikari de Gôzô Yoshimasu, dans une traduction de Makiko Andro-Ueda et Claude Mouchard (le livre comporte le CD d’une lecture publique du poème par l’auteur).  
 
 
Draps d’Ishikari,  
                        accoudée à la « fenêtre des dieux »,  ….. 
licorne d’encre blanche 
                               “soudain” — songeant 
                                                               à la « vision de la montagne mouillée », 
                                                                                                              leva le museau 
 
(les licornes bien sûr sont animaux imaginaires comme rhinocéros, mais dans le cœur de l’auteur, vint la silhouette d’un petit ver à soie blanc, ou la statue d’une divinité de sériciculteurs. 
                        Silhouette de ver à soie, de quelque part du fin fond de la Chine) 
 
Silhouette d’un enfant du fin fond,  ….. 
Etoile tombée dans l’atmosphère — mort silencieuse 
montant la colline-de-je-vous-attends (même s’il n’y a pas de lanceur,  …..) 
 
                                       du fenouil fleurissait 
 
L’embouchure, c’est,  
le nid….. 
Le petit arbuste hamanasu dessinait, en humectant son doigt les bords de la colline du voile fin 
 
Des matelots phéniciens aux chapeaux jaunes oscillent comme de menues fleurs 
(Arrête-toi, et après quelques instant, reviens, c’est l’entrée 
                                                                              de la maison du fantôme, et …..) 
 
Oh ça s’est froissé,  …..au revers du papier des cieux (aux berges ?)° le i le voilà shi, pierre, les pieds au mur,  ….. 
 
 
ainsi murmura la “goutte d’eau de l’ancienne porcelaine” en argile verte. (l’image tousse, elle aussi) 
J’entendais la sonorité du beau nom Asaïchi à fleur d’air 
 
Noirs / vieux city, cabriolet, arrivèrent, s’arrêtèrent 
Personne, à bord 
[...] 
 
Gôzô Yoshimasu, Draps d’Ishikari, traduction de Makiko Andro-Ueda et Claude Mouchard (le livre comporte le CD d’une lecture publique du poème par l’auteur), éditions impeccables, 2014, pp. 7 & 8.

NDLR : élargir au maximum la fenêtre du navigateur pour voir la disposition originale du poème  
 
Gôzô Yoshimasu dans Poezibao : 
bio-bibliographie, ext 1 
Voir aussi ce reportage de Poezibao sur une lecture de Gôzô Yoshimasu au Festival « Midi/Minuit Poésie » de Nantes, en 2010 (avec des photos)