Poezibao

[anthologie permanente] Marc Blanchet

 

Marc Blanchet publie Méditations & autres brièvetés, aux éditions La lettre volée.  
 
7. Côté austérité, faire court 
Dans la maison de mon esprit, un petit escalier descend vers la pièce de l’enfance. Je l’emprunte rarement. Songer à son enfance est-il un acte de régression ? L’évoquer ou s’en souvenir réveille-t-il quelque blessure ? Quoi qu’il en soit, il y a tout en bas cette pièce où je crains de ne retrouver aucun objet (et d’en affronter le vide). Rien à voir, tout à se remémorer : le mal est là. Et tous les prétextes sont bons pour demeurer dans la chambre en haut.  
 
 
19. Postulat (changement de régime) 
Les choses heureuses surgissent en courbes. Elles viennent comme une aspiration du passé sans le manifester clairement. Elles cachent par ce mouvement – avant un recul qui prend des années – une ligne droite qui nous évite de regarder vers hier comme dans les yeux d’un mort. Puis elles continuent leur trajet courbe en masquant l’avenir. Ceci, avec une sorte de perfection. Ainsi empêchent-elles toute assurance et maintiennent hors de toute prétention le règne de l’inconnu. Les choses douloureuses, elles, surgissent comme des os brisés de ces corps délicats. Corps délicats, qui rêvez d’une vie invertébrée : vous êtes les seuls à connaître le secret de leurs apparitions. Et me voici sur la grande place de ma tristesse quand j’aperçus la barque tant attendue.  
 
 
74. À propos de ce que je ne sais pas faire 
On peut envisager un récit comme une façon de narrer par le détail ce que ne peut dire le surgissement poétique. Le récit est un art de l’obsession : un seul vers décliné en scène capitale. Avec le roman, chaque personnage a voix au chapitre. Le roman brasse plusieurs thèmes et contrarie l’urgence. Hors de cette dilation, pas de roman.  
 
75. À propos également 
Je ne peux étendre ma pensée dans aucun traité. Ces méditations sur lesquelles souffle le doute s’établissent dans la brièveté. J’aurais encore plaisir à les défaire, les débarrasser de toute affirmation. Je me contente de songer. Vous pouvez me déranger à toute heure.  
 
76. Ceci de commun 
Ce paradoxe : nous écrivons droit – avec la fermeté d’horizons inébranlables – des soubresauts et des bégaiements. Nos écrits ont la même apparence que les discours et les comptes rendus journalistiques. N’était la blancheur. Parmi ces lignes espacées, des reliefs apparaissent, s’accentuent, combattent. Défigurent l’apparente fixité du monde.  
 
 
Marc Blanchet, Méditations & autres brièvetés, éditions La lettre volée, 2013, p. 17, 36, 105.  
Marc Blanchet dans Poezibao :  
bio-bibliographie, annonce émission, extrait 1 
 
Poezibao publie une note de lecture de ce livre 

 

[anthologie permanente] Zbyněk Hejda (in memoriam)

 

Poezibao a appris hier soir, par l’intermédiaire de Jean-Pierre Sintive et de Cédric Demangeot, la disparition du grand poète tchèque Zbyněk Hejda 
(en savoir plus) 
Les éditions Fissile font paraître actuellement un nouveau livre du poète, Séjour au sanatorium, traduction Erika Abrams, Fissile, 2013.  
 
 
Des pins à l’orée du bois 
sous le soleil déclinant 
Au couchant un sombre 
rideau d’arbres.  
Entre les deux bocages 
une tourbière herbue. 
En haut plane un rapace, une buse.  
Calme plat.  
J’ai beau être là indéniablement, 
au sein de tout cela,  
c’est 
comme d’un pur passé. 
 
Zbyněk Hejda, Valse mélancolique, traduit du tchèque et préfacé par Erika Abrams, édition bilingue, coll. « D’une voix l’autre », Cheyne, 2008, pp. 41 et 40.  
 
Borovice na okraji lesa 
osvětlené odpoledním sluncem. 
K západu temná 
lesní hradba. 
Mezi těmi dvěma lesy 
travnaté rašelinište. 
Vysoko krouží dravý pták, káně. 
Je nehybné ticho. 
Ačkoli nesporně stojím 
uprostřed toho všeho, 
je to, 
že to už jenom bylo. 
 
○ 
 
La nuit les oiseaux 
 
La nuit les oiseaux 
effarouchés fuient la couronne des arbres. 
Derrière les fenêtres, les femmes,  
gémissant, se meurent.  
Une main impassible 
éteint.  
Naufragés 
à la dérive sur une masse de glace.  
A la fin, au petit matin, 
les oiseaux effarouchés fuient la couronne des arbres.  
L’urine de la nuit en mouille 
les dépouilles.  
 
Zbyněk Hejda, Abord de la mort, précédé de Je n’y rencontrerai personne, traduit du tchèque par Erika Abrams, éditions fissile, 2010, p. 49.
 
 
bio-bibliographie, extrait 1, Valse mélancolique (par T. Hordé), ext. 2

 

[anthologie permanente] petite anthologie du samedi

 

Quelques extraits de certains des livres reçus par Poezibao cette semaine

 

•Arséni Tarkovski, L’Avenir seul, traduction et présentation de Christian Mouze, postface d’Anne Akhmatova, Éditions Fario, 2013, 20€  
 
Voir la fiche de présentation du poète et des extraits.  
 
 
•Hans Christian Andersen, Poèmes, inédit, traduit du danois et présenté par Michel Forget, coll. « Classiques du Nord », Les Belles Lettres, 2013, 18.50€. 
 
Tout passe comme le vent 
 
Tout passe comme le vent 
Ici-bas rien ne demeure. 
Le temps des joues roses est bientôt passé, 
Celui du sourire – et celui des larmes – aussi.  
 
Pourquoi se désoler ?  
Le chagrin et le mal disparaîtront ; 
Tout passe comme le feuillage,  
Le temps et les hommes aussi !  
 
Tout a disparu – disparu,  
Ta jeunesse, ton espoir, ton ami. 
Tout passe comme le vent 
Et jamais plus ne revient !  
(124) 
 
 
•Pierre Garnier, (louange), la forêt, la terre, la Somme, mon « pays des mines », L’Herbe qui tremble, 2013, 24€. 
 
Ce fil tendu entre sa source et la mer 
– sinueux parfois – c’est la vie : 
elle fait là, dans les criques 
des poèmes, des tableaux, des concerts 
 
la carpe est immobile sur le fon 
l’enfant pense qu’il n’y a que la surface de la rivière qui coule 
 
il regarde le pêcheur 
qui enfonce son hameçon 
dans le dos d’un vif – 
encore un crucifié, pense l’enfant.  
(85) 
 
 
•Isabelle Levesque, Un peu de ciel ou de matin, postface de Pierre Dhainaut, peintures et dessins de Jean-Gilles Badaire, Les Deux-Siciles, 2013, 16€.   
 
Nous inventons les signes 
– geste ou mot,  
main cherchant dans un désastre noir 
l’ordre unique, fleurs disposées savamment, 
liées de torpeur, 
coquelicots fébriles 
ce champ de blé de l’horizon 
volant le plissé des ailes 
[...] (28) 
 
 
•Patrick H. Frèche, Loft design by, Poèmes en Loft, urgence poésie, divers, Flammarion, 2013, livre offert, ne peut être vendu. 
 
Aphonismes (par Tristan Felix) 
 
3 
La preuve que je n’existe pas c’est que moi non plus 
Car flotte dans le regard de l’autre 
Ce halo qui me fait songe 
 
14 
À travers le carreau 
L’infini du dehors franchit le seuil 
Le paysage en évidence 
Retourne l’enceinte de la maison contre lui 
Alors l’œil est sans abri 
 
19 
La lumière fauche l’infini 
Le théâtre d’ombres 
Ronge discrètement la vérité 
(9, 11 et 12) 
 
 
•Elke de Rijcke, L’expérience poétique dans l’œuvre d’André du Bouchet, tomes 1 et 2, La Lettre volée, 2013, 44€ les deux tomes. 
 
« Destructrice, caractérisée par l’indifférenciation voire l’inexistence des rapports, la société de la seconde moitié du XXe siècle aliène l’individu vis-à-vis du monde, du langage et de lui-même. Or, le degré zéro des rapports est également le point d’insertion ou d’intervention de l’écriture dans la société. C’est au degré zéro de tout rapport que l’écriture se propose de reconstruire les rapports détruits, une tâche à renouveler à l’infini étant donné l’impuissance de l’écriture face à la détresse de l’époque. Il est intéressant de souligner la torsion particulière qu’André du Bouchet impose à l’entreprise de la reconstruction : effectuée à même les rapports et la langage de l’époque, la reconstruction n’est possible qu’à la condition de la destruction du matériau destructeur. L’écriture travaille avec les éléments de l’époque, mais elle les engage dans une direction qui va à l’encontre de l’expérience culturelle. »  (56)   
 
 
•Jacques Derrida, Penser à ne pas voir, écrits sur les arts du visible,, 1979-2004, coll. « essais », éditions de la Différence, 2013, 25€.     

« Le concept de trace est si général que je ne lui vois pas de limite, en vérité. [...] Pour moi, il y a trace dès qu’il y a expérience, c’est-à-dire renvoi à de l’autre, différance, renvoi à autre chose, etc. Donc, partout où il y a de l’expérience, il y a de la trace, et il n’y a pas d’expérience sans trace. Donc, tout est trace, non seulement ce que j’écris sur le papier ou ce que j’enregistre dans une machine mais quand je fais ça, tel geste, il y a de la trace. Il y a du sillage, de la rétention, de la protention et donc du rapport à de l’autre, à l’autre, ou à une autre moment, un autre lieu, du renvoi l’autre, il y a de la trace. (113)

 

[anthologie permanente] Liliane Giraudon

 

Les éditions Al dante publient La Sphinge mange cru de Liliane Giraudon.  

 
Les nuits d’été elle aime écouter les grenouilles. 
Leur chant. 
Elle ignore le lien entre grenouille et renoncule. 
Que l’émotion donnée provient de la beauté. 
Qu’entre métaphore et présage il y a une réelle continuité. 
Qu’organiser le pessimisme est un acte révolutionnaire 
 
 
Oublie de se souvenir avoir été fascinée par les variables sens de soufflet gifle et baffe. 
Comment la joue mesure la violence du geste et le degré d’humiliation reçue.  
Chez certains la tentation de conserver les parties du corps prélevées sur l’ennemi. 
Sachant pourtant que dans ce monde tout sacrifice est corrompu.  
 
[...] 
 
Par intermittence (comme on le ferait pour un bain chaud) elle se plonge dans un univers de diagrammes de réseaux et de cartes.  
D’autres fois elle observe longuement les détritus accumulés derrière une porte. 
Car les racines de la vision se trouvent dans le plexus cardiaque et les héros sont recrutés un peu partout.  
Ils aiment le fromage le cabillaud et la moutarde.  
 
 
Saisissant mal ce qu’il peut y avoir de visqueux dans les glycines elle s’endort dans le vacarme des abeilles.  
Dans son rêve, travaille à une grammaire des fautes. 
Elle déclare avec conviction « c’est mon grimoire ». 
Pour ce qui est de la préparation de l’alose à l’oseille les deux méthodes ont leurs partisans.  
 
Liliane Giraudon, La Sphinge mange cru, Editions Al dante, 2013, pp.16&17 et 20&21 
 
Liliane Giraudon dans Poezibao: 
Bio-bibliographie, extrait 1, lien vers Mon Rimbaud, Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture, une lecture chez Michèle Ignazi, extrait 2 (Mon Rimbaud), extrait 3 (hier…), extrait 4, La poétesse (par A. Malaprade), Hôtel(par F. Trocmé), extrait 5, un article d’Alain Paire, ext. 6, entretien avec Sandra Raguenet, le retour d’Arkadina, feuilleton : 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12,  fin (avec PDF de l’intégralité), ext. 7, "Les Pénétrables" par Alain Paire,  "Les Pénétrables" (par Anne Malaprade), ext. 8, ext.9, ext 10, "Madame Himself", par Anne Malaprade 

 

[anthologie permanente] petite anthologie du samedi

 

Quelques extraits de certains des livres reçus ces deux dernières semaines par Poezibao.  
 
•Liliane Giraudon, La Sphinge mange cru, al Dante, 2013, 7€ 
 
Atteinte de glossodyme c’est à dire d’une douleur localisée à la langue elle refuse d’ouvrir la bouche. 
Sa haine pour la grosse dentiste qui l’attache. 
Déclaration de guerre aux épinards et au vaisselier. 
Ailleurs l’assemblée du peuple vote un décret qui accorde aux jeunes filles le statut de métèque 
p. 15 
 
 
•Gertrude Stein, lève bas-ventre, traduit par Christophe Lamiot-Enos, « série américaine », Éditions Corti, 2013, 17€.  
 
Quiconque reçoit pour son bien la demande pressante d’aller à l’Inca va à la colline. 
Quelle colline. Celle au-dessus de lève bas-ventre. 
Ce n’est que collines. 
Pas exactement des collines. 
L’Ève bas-ventre est si forte. 
Et claire.  
Eh bien dis-tu nourrissante. 
Lève bas-ventre est un tel moulin à vent. 
[...] (p. 18)  
 
 
•Stanislas Rodanski, Je suis parfois cet homme, Gallimard, 2013, 17€. 
 
Lire des extraits ici 
 
 
•Christine Caillon, Kikie Crêvecoeur, Autoportrait en arbres, préface de Jean-Louis Giovannoni, La Pierre d’Alun, 2013. 
 
il y a l’arbre de généalogie 
la pièce à souvenirs 
pleine de petites fenêtres 
derrière lesquelles piétinent des 
ancêtres 
tant de négatifs – tout sauf verts 
catastrophe naturelle 
 
est-ce qu’un arbre a forcément des branches 
 
la peau du bois 
dans ses nœuds mais aussi dans sa souplesse 
réinventer la vibration 
des feuilles à souvenir, des fabriques de racines 
[...] (p.17)  
 
 
•Louis-Michel de Vaulchier, Physique de l’horizon, théorèmes & poèmes, notes & figures d’un cahier de laboratoire, « Traces », Passage d’encres, 2013, 20€. 
 
A. 
Marchant vers l’horizon, on n’avance plus pas à pas mais pli à pli : on se fabrique un corps plus féminin, plus en accord avec la nuit qui vient. 
 
- Perspective (masc.) : les lignes de fuite convergent en un point de l’horizon. 
- Merspective (fém.), là-bas convergent des surfaces, celles des sables et des nuages, des ciels et des champs, des brouillards qui s’étirent et des pluies qui s’inclinent. 
[...] (p. 68) 
 
  
•Manuel Maples Arces, Stridentisme !, Poésie & manifeste (1921-1927), édition bilingue et illustrée, textes réunis & établis, traduit de l’espagnol (Mexique), présentés et annotés par Antoine Chareyre, Le Temps des Cerises, 2013, 25€. 
 
A propos de ce livre, lire l’avant-propos d’Antoine Chareyre 
 
   
•Delphine Bretesché, Perséphone aux jardins de Sainte Radegonde, photographies de Camille Hervouet et Gregory Valton, éditions Joca seria, 2013, 11€.   
 
fragile 
/mortels/ 
nous 
composés 
avec fin 
inégaux 
à mettre 
du petit 
/au monde/ 
à mettre 
du mortel 
au monde 
à mettre 
du fragile 
au monde 
/continuer/ 
poursuivre 
transmettre 
trace  
souvenir 
impossible 
/qu’il ne reste que/ 
ça 
chacun 
sa 
lignée 
[...] (p. 28) 
 
 
•Rabindranath Tagore, Tantôt dièse, tantôt bémol, anthologie de 108 poèmes et chants, choix, traduction du bengali et présentation par Prithwindra Mukherjee, Shatiya Prakash (livre disponible prochainement via www.almora.fr), 20€+6€ (port) 
 
Passation  
Qui poursuivra ma tâche ? demande le soleil du couchant. 
Sur ce, le monde demeura muet comme une image. 
La lampe d’huile murmura : ô Seigneur 
J’exécuterai le peu dont je suis capable 
(p. 119) 
 
 
•Charles Juliet, Apaisement, Journal VII, 1997-2003, P.O.L. , 2013, 19€. 
 
Comment vivre avec exigence tout en se laissant vivre ?  
L’être humain est d’une complexité insondable, et c’est en cela qu’il est passionnant. Nous cherchons à le connaître, mais ce besoin de connaissance est toujours mis en échec. 
Pour chacun, l’autre est une énigme.  
* 
Les mains ressassantes de Giacometti qui affirmait ne faire qu’en défaisant 
(pp. 111 et 217) 
 
 
•Patrice Beray, Pour chorus seul, à Jean-Pierre Duprey et Claude Tarnaud, (essai poétique), Les Hauts-Fonds, 2013, 14€. 
 
Scellée dans sa nuit réfractaire, la langue d’écriture vibratile de Jean-Pierre Duprey, dont les facultés intriguèrent tant André Breton, va de son côté être ébruitée en destin au fil des décennies. C’est à son adresse qu’Alain Jouffroy, témoin auto-institué de la vie artistique d’après-guerre, a décoché une de ses formules définitives parmi les plus justes et éclairantes : « Tout poète qui ne crée par un courant mental n’est qu’un littérateur. » Et cette sentence a porté, de Bernard Noël aux signataires des manifestes « électriques » ou « froid » du début des années 70, qui surent célébrer pour certaines d’entre eux le poète de Derrière son double ou de La Fin et la Manière, son ultime livre.  
(p. 18) 

[anthologie permanente] Stanislas Rodanski

 

Les éditions Gallimard publient un inédit de Stanislas Rodanski : Je suis parfois cet homme.  

 
Enfant de la nuit, je veille. Mes yeux grands ouverts ont contemplé le sommeil. L’orgue du Déluge a brûlé pour moi l’obscurité froide des mers. J’ai vu briller la plus sombre des vagues sur des villes endeuillées, des campagnes alarmées. J’ai vu naviguer les épaves du crépuscule, un fleuve à queue de cheval galoper librement dans le désert métallique des rues blanches. J’ai vu l’azur aux yeux de pierres dures semer la terreur dans la foule attardée sur les boulevards.  
 
J’ai vu des pays carrelés de brumes, où des soldats perdaient le chemin de leurs pas, où des exilés hantaient des bagnes murés de ruines. J’ai vu l’ombre des hommes découper des parois de larmes sur le brouillard sans écho de leur vie. 
J’ai vu certains m’aimer plus que leur femme, certaines m’aimer moins que rien. 
J’ai vu mon visage rayonner de sang noir au clou d’une croix périmée. 
J’ai vu ma solitude où ne frémissait pas une feuille, ma main où ne coulait pas un fleuve. J’ai vu ma mère sur la scène d’un théâtre de corridors – où mourait une étoile, où gémissait un roi aveugle, près de son enfant perdu. 
 
J’ai vu – je dis voir et je vois. 
 
Je suis couché dans la Nuit, sentinelle solitaire de l’aurore du monde. L’Orient partage avec moi le désespoir de faire un signal précoce, d’ensemencer de douleur et de révolte les champs de bataille. J’ai posé sur les plages humides du Déluge l’étoile rousse de mon abjection, pour qu’enfin je reconnaisse en mon corps libre l’identité de mon éternelle passion. Que je sois enfin fraternel et non plus seul.  
[...] 
 
Stanislas Rodanski, Je suis parfois cet homme, Gallimard, 2013, p. 48 et 49.  
 
Bio-bibliographie de Stanislas Rodanski  

 

[anthologie permanente] Rosmarie Waldrop

 

Chapitre III 
 
Touchant le dormir et le logis 
 

Ils dorment au-dehors, au-dessus du niveau de la mer, avec des fragments et des traductions de l’anglais. La nuit depuis trop longtemps pour architecture. Des rochers se déplacent dans le lit des rivières, échappent à l’examen, à la vigilance des feuilles. Quand la montée d’une voix de ténor reçoit (faute de théologie) l’attention d’un cortège d’yeux, ils se réveillent jeunes et savent qu’ils ont été. 
 

marmotte 
morphée 
toupie 
ambule 
 

Plus tard j’ai joué sous les ponts des autoroutes pour faire place aux inconnus. Une odeur de béton et de boue, aussi âcre qu’une transaction sexuelle. Des rides sur les flaques. À peine fœtale. À la périphérie d’un climat plus intime, j’ai tenté de m’adapter aux trompes et au feu en guise de draps de lit. Il fallait en passer par là si je voulais apprendre à imiter la conscience. 
 

les pouvoirs de 
Wunnakukkússaqùaum 
chair pâle 
Tu Dors Beaucoup 
rétablie pour prendre l’imagination 
par surprise 
sortie des racines du rêve 
promesse 
nulle 
coincée contre moi 
 
 
 

Chapitre IV 
 
De leurs nombres 
 

Sans le secours de Wall Street, avec quelle rapidité ils imaginent des nombres inaliénables. Nous n’en avons pas. À l’aide d’un maïs hybride au lieu des stylos et stylets d’Europe. Au bord de la créativité, entre le gourd et le fringant, forêt ou vague gelée avant qu’elle ne se fracasse. Qu’on envisage si une providence clivée ou des kystes logés dans leur esprit leur ont appris. Ou la volonté, sa surface circulaire. Ce qu’on appelle l’arithméticke. Une énigme qui soutient la matière 
 

Pawsuck. Du genre masculin 
Pâwsuck. Personne de genre féminin 
 
 

Pâwsuck avait le temps de musarder, de cultiver la lucidité et la prosodie. Pourtant, ne jouais pas selon les règles. Trop de messagers sans paroles. A la selle tous les jours et une guerre à toutes les générations. Je craignais de devenir un objet si ennuyeux que mes os ne me porteraient plus, même de façon gauche.  
 

la nostalgie représentée 
en tibias meurtris 
et perte 
perte de l’éternité 
en triple 
de façon à ce que mes genoux 
puissent s’écarter 
égrener 
leurs graines.  
 
 

Rosmarie Waldrop, Clef pour comprendre la langue de l’Amérique, traduction française de Paol Keineg, coll. Géographie(s), Éditions Héros-limite, 2013, pp. 30 à 33.  
 
Rosmarie Waldrop dans Poezibao :  
bio-bibliographie extrait 1, extraits 2 (traductions inédites de JR Lassalle), ext. 3, ext. 4

 

[anthologie permanente] petite anthologie du samedi

 

Quelques extraits de certains des livres reçus par Poezibao cette semaine. 
 
 
• Valère Novarina, L’Organe du langage, c’est la main, dialogue avec Marion Chénetier-Alev, Argol, 2013, 29€ 
 
« Sur cet alpage, nous montions chaque été avec mes parents lorsque j’étais enfant. Puis ils ont cessé d’y aller et j’y suis retourné au début de l’adolescence, souvent seul. C’est ici que j’ai commencé à lire vraiment…Les activités d’écriture ont commencé beaucoup plus tôt, pendant mon année en pension chez Mme Marullaz, à Morzine ; j’avais huit ans ; je n’ai jamais su pourquoi on m’avait laissé si longtemps à la montagne… J’écrivais ; j’allais cacher des “écrits scientifiques”, des graffitis mystérieux, des formules, des équations, sous les pierres, sous des mazots (ces greniers qui reposent sur de grosses piles d’ardoises pour que les souris n’aillent pas manger les grains, la robe de mariée, et les actes notariés qu’on y conservait), c’est là que j’allais glisser des feuilles, des plans, des inscriptions.[...] Tout a commencé par des schémas, des plans, des figures. Plus de géométrie que de mots. Des cercles et des traits avant les phrases, des combats de triangles, des pensées fléchées. Le langage apparaissait peu à peu. Mais au début c’étaient plutôt des projets, des pensées dispersées, jetées, des sigles, des schémas offensifs. » (p. 8 et 9) 
 
 
• Jean-Paul Michel, Écrits sur la poésie, 1981-2012, Flammarion, 2013, 20€  
 
« Il s’en faut de beaucoup qu’à seulement lire on reconnaisse ce monde – les “choses mêmes”, avec cette crudité qu’on leur sait d’expérience. Cette façon unique de surgir, d’occuper de la place, dit Descartes. On se blesse à leurs angles, à leur masse dans leur rencontre sensible. Elles gênent nos mouvements. Ou les suscitent, les imposent avec la force de ce à quoi l’on ne peut rien. Quelque chose est. Nous n’en avons d’abord rien choisi, et même rien su.  
À peine avons-nous commencé de nous aviser de cette évidence, qu’il a fallu mesurer la distance infinie qui sépare ce qui est de ce que nous percevons ; ce que nous percevons de ce que nous tentons d’énoncer ; ce que nous tentons d’énoncer de ce que nous sommes. On imagine qu’il y a un monde. Un. La langue le nomme en vérité. C’est celui-ci. Nous y sommes. Bien placés pour connaître, donc. Rien n’y pourra faire obstacle, croit-on. Comme on a du courage, cette belle évidence promet des mésaventures. » (95) 
 

• Rosmarie Waldrop, Clef pour comprend la langue de l’Amérique, traduction de l’anglais (USA) Paol Keineg, éditions Héros-Limite, 2013, 16€ 
 
Quels sentiers leurs pieds rapides à la course ont tracés dans l’histoire et la philosophie, avec de clairs prolongements génitaux en direction des Grandes Plaines. Un toucher d’ailes dans les airs fera bouger l’entendement. Si vaste, affligé, défait, à la recherche de compagnons pour priser le tabac et la conversation. Tourbillon d’alentours, exagérations et claudication, lingua franca gémissante.  
 
Mayúo ? 
Y a-t-il un Chemin ? 
ils n’y pas de chemin 
Sûr et sauf 
 
agiste 
ageant 
ageur 
(46) 
 
 
• Claude Louis-Combet, Suzanne et les croûtons, L’Atelier contemporain, 2013, 15€  
 
La plupart des Croûtons, en dépit de leur impuissance et dans leur impuissance même, étaient restés des hommes de désir. Mémoire et imagination les travaillaient, les agitaient, les nourrissaient de visions impossibles et de sensations inopérante. Le canal qui relie le cerveau et le sexe traversait les vieillards comme une traînée de feu. » (49) 
 
 
• Christian Tarting, Il salto, Tarabuste éditeur, 2013, 11€ 
 
Voir ces extraits publiés dans l’anthologie permanente de Poezibao.  
 
 
• Laurent Albarracin, Le Ruisseau, l’éclair, Rougerie, 2013, 12€ 
 
La plus belle eau 
quand elle décante elle déchante 
quand elle repose elle se dédouble 
et se mire 
puis finit par gentiment pourrir 
(41) 

[anthologie permanente] Nicolas Pesquès

 

Extraits de La Face nord de Juliau, onze et douze, de Nicolas Pesquès, choisis en mémoire de mon amie Maryse Hache, disparue il y a tout juste un an, le 25 octobre 2012.  
 
 
On peut regarder la prairie. On peut lire celle qui ne se voit plus dedans. On peut regarder et voir celle qui manque d’être là. La séparation est la conjonction. Et. Les trois cyprès et les deux autres. Les deux points du mode d’emploi quand on interroge le mélange. Du bruit autour de la perdrix. N’arriveront à faire de la colline ni l’envolée de matière ni l’amas de texte. Le corps qui les broie. Le paysage se dessine et s’en va vers d’autres usages. On lit le sillonnage dans les deux sens. Le calme n’est pas revenu. Sans doute parce qu’une logique n’est pas la bonne. Soit vraie soit réelle. Le ET est détachable.  
 
 
Finir sans fin en déposant les ustensiles, en perfectionnant la vallée et en fermant les yeux. Le front encore tiède. Le livre pour toujours et la colline ad lib. L’accompagnatrice arrêtée par le gong, suspendant lentement sa ponctuation. Le rythme des phrases porteuses d’une équivalence douleur-couleur. Les serrantes, les devenues du ciel, les terriblement muettes. Le tour de la maison, le nouage et l’adieu. L’arrivée de la très grande privation à l’ombre de la face nord. Cette chose presque tranquille qui disparaît d’un coup. Le sens des corps.  
 
 
Les scènes sont plusieurs mais il y en a d’excédentaires. Excellentes coupures. Passage en trombe de choses illisibles qu’on gardera, compactées. Meule du souvenir. Texte ajointé par tranche. Puis le coucou avec la brume. Beau matin. Celle qui s’éloigne ne fait que s’éloigner. Donc dite. Une jolie possibilité comme un bouclier. On n’écrit pas. On regarde le chardonneret. C’est de l’uranium.  
 
 
Depuis qu’elle disparaît, elle aggrave la lecture. On peut le dire à l’envers : elle est si légère qu’elle arrive à tout bout de champ. Façon d’habiter. Certaines factions provoquent des images rémanentes : jaune, li(è)vre, fourche. Les fils suivent le vent. Il n’y a pas d’amour heureux peut se dire autrement : le bonheur est si aérien que seul l’instant le garde. Le scorpion fait danser ses pinces. L’épée de l’hirondelle. Les images qui s’écrivent dans les étoiles sont de la volonté dévastée. L’empire des réflexes. La grammaire qui clignote. La reine noire. Oui.  
 
 
Nicolas Pesquès, La face nord de Juliau, onze, douze, Flammarion, 2013, pp. 161, 164, 171 et 177 
 
Nicolas Pesquès dans Poezibao :  
lecture d’été au musée Zadkine (08), bio-bibliographie, extraits 1, La Face nord de Juliau, 6 (par A. Paoli), La Face Nord de Juliau, V (journal de lecture par F. Trocmé), ext. 2, La Face nord de Juliau, 7, ext. 3, une rencontre avec N. Pesquès (Petit Palais, 2011), ext 4, ext. 5, "La Face nord de Juliau, huit, neuf, dix" par Florence Trocmé (journal de lecture), "La face nord de Juliau, huit, neuf, dix" par Matthieu Gosztola, "La face nord de Juliau onze, douze" par Antoine Bertot, " La face nord de Juliau onze, douze", par Ludovic Degroote 
 
Maryse Hache dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, écho rencontre Bénézet, Di Manno fevrier 07, extrait 1, un atelier de poème, ext. 2, in memoriam, 

[anthologie permanente] Jean-Louis Giovannoni

 

Chantonner contre la peur 
 
                                                           à Rachel Erlich-Giovannoni 
 
 
On naît étrangement à la poésie.  
 
On contemple des couchers de soleil, le bord des roses, la venue des formes aimées. 
 
On fait ce que doit faire un poète : se placer devant le monde, chercher, dans les livres et les poèmes des autres, des petits signes, un endroit pour l’affût.  
 
On essaye de bouger, de vivre comme ses aînés, de mettre ses pieds dans leurs chaussures, d’habiter les vêtements qu’ils nous ont laissés ; de copier leurs postures. 
 
On se dit qu’avec tout cela, on finira bien par toucher son dû, le fruit de ses efforts ; qu’à force de fidélité, de services rendus à toute cette beauté, on recevra en retour un paquet de mots, de quoi faire la route.  
 
Et puis, un jour, c’est un linge empêtré dans la glaise, le cadavre d’une bête ouverte qui nous fait monter dans la bouche notre première poussées de mots.  
 
Le linge entre. Tire en nous. Cherche la plaie où loger et croître.  
 
« Et l’on est heureux que la terre, partout 
Soit pareille et colle » 
 
On croyait qu’écrire convoquait les choses dans l’ordre, chacune selon son rang, son numéro d’appel. On croyait qu’en séparant le noyau de son fruit on éviterait toute atteinte et que seule la beauté entrerait dans nos mots.  
 
Un jour quelqu’un a écrit : «  Durci de matière », « Ils ont dit oui / à la pourriture », et encore : « Le linge n’est pas / ce qui pourrit le plus vite. » 
 
Et c’est là, contre toute attente, que l’on a touché ses premiers mots, que l’on a fait sa première ponte.  
 
C’est là que l’on a découvert son assise. Sa terre.  
 
Car on est fait d’un tour intérieur, d’une main pétrissante que le regard ignore. Une main qui tire dedans et que seul l’appel d’une autre peut ouvrir.  
 
À cela, il faut ajouter, un autre jour, le cadavre d’un être cher que l’on ne peut garder et que la terre gagne.  
 
C’est là que tout commence.  
 
Au moment où l’on apprend que rien ne tient nos gestes.  
 
Que rien ne soulage cette plaie. 
 
Que la matière appelle, cherche. 
 
Et, c’est le fruit dévorant son noyau. 
 
C’est là qu’est née notre écriture, dans la poussée des corps, leurs effondrements et leurs montées. Là où nos mots s’engrossent, prolifèrent contre l’étouffant, l’insupportable. 
 
C’est là, où plus rien ne tient, qu’on a trouvé son enclave, sa poche d’air « pour chantonner contre la peur ».  
 
 
Jean-Louis Giovannoni, Issue de retour, Éditions Unes, 2013, pp. 9 et 10.  
 
Ce texte a été écrit en 1993 pour L’Expérience Guillevic, édition établie par Pierre Vilar et J.-L Giovannoni, publiée aux Éditions Deyrolle / Opales en 1994. Ce texte a été revu en 2012. Les passages en italique sont d’Eugène Guillevic : Bœuf écorché in Terraqué (1942) et Les Charniers in Exécutoire (1947) paru aux éditions Gallimard.  
 
Jean-Louis Giovannoni dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, lecture chez Tschann, extrait 1, lecture au Divan (2009), à la librairie Corti (2009), in notes sur la poésie, Garder le mort, (par Camille Bonneaux), ext 2 , Envisager (J. Kerouanton), Envisager (L. Degroote, Ne bouge pas !  (par Antoine Emaz), sur Gilbert Pastor et JL Giovannoni (A. Bernou), Envisager (Isabelle Levesque)