Poezibao

[anthologie permanente] Mathieu Brosseau

 

Mathieu Brosseau publie Ici dans ça, au Castor Astral. Une lecture d’extraits du livre sera donné le 20 juin à Paris par Nâzim Boudjenah, pensionnaire de la Comédie-Française, avec au piano Denis Chouillet. Poezibao publiera ultérieurement un entretien avec Mathieu Brosseau.  

 
La suture liant mes lèvres, il fallait y penser, ils m’ont cloué le bec, ça s’est cassé, le çaction pour devenir la parole, le çaction, toutes ces possibilités de sutures entrelaçantes, celles qui nouent le silence agissant à l’absence trouée du soi passivé, qu’elle ne soit pas, celle maternelle, qui te sépare de ce que tu es, il a dit : je suis celui qui est, il a dit qu’il n’investissait pas le commentaire de toute chose, mais qu’il était toute chose, il a dit qu’il fallait en finir avec la peur, AVEC LA PÉRIODE HISTORIQUE DE LA PAROLE, CELLE D’À-CÔTÉ, QU’IL FALLAIT EN FINIR POUR RÉINVESTIR LES RÊVES ET LEUR ACTION, C’EST UN CHANT, C’EST UN CHANT ! UN SUPERBE CHANT !  
 
MAGNIFIQUE.  
 
ÉCOUTE MA VOIX, ÉCOUTE-LA BIEN PARCE QUE JE SUIS DEDANS, TOUT ENTIER DEDANS. ET ÇA BEUGLE DANS LES CARCASSES. 
 
○ 
 
Autoportrait du soi qui devient Nous, sujet lyrique par excellence, la pixellisation de ton image reflète toutes les âmes que tu as croisées, toutes celles que tu as aimées, que tu as prises ou déprises ou morcelées, tu jures de n’avoir pas rencontré d’âmes, qu’il n’y a pas d’âme, qu’il n’y a pas d’étendue de l’âme, tu jures qu’il n’y a pas de Dieu, tu le jures sur la tête de tes proches, de tes grands Nous, ceux qui te font et te défont au rythme de la mimèsis sauvage, NON CE N’EST PAS UNE FLEUR, C’EST L’ORDRE DES MÉTAMORPHOSES. L’AUTOPORTRAIT DU NOUS VARIE SELON L’AXE DES SOI EN MOUVEMENT, C’EST UN PORTRAIT CHANGEANT.
 
○ 
 
Il n’y aurait pas de nom à donner s’il n’y avait qu’un événement seul, si la parole fut, c’est d’abord à cause de la fragmentation, filaire d’entre les cieux, parcimonieusement dispersée en amont et en aval de toute théorie, il y eut le retour dans les failles temporelles, dans les interstices de la négation, puis il y eut le retour sur les exemples du symbolique, C’EST-À-DIRE D’UN ESPACE NOMMÉ PAR LE SECTIONNEMENT D’UN TEMPS PERDURANT INFINIMENT, IL Y A LA BÊTE COMME ÉMANATION SYMBOLIQUE, IL Y A LE TROU COMME FIGURATION DE LA JONCTION ENTRE LE FAIRE ET LE FAIT, il n’y a pas d’intervalle donné, tous ont été volés par la parcelle, par le territoire d’une seule croyance, par la foi que l’on y porte.  
 
Nous sommes le monde et son allant, nous sommes le monde et son arrivant, nous sommes le monde et son territoire, nous sommes un jeu multiface brillant entre les feux d’une parole qui se disloque.  
 
Ça beugle dans les crevasses. 
 
○ 
 
Aucun âge, plus aucun âge, tous confondus en un seul temps pensif, en un seul corps noble les regroupant tous, motorisé par l’énergie des plantes solaires, les enfances mêlées, te souviens-tu de l’enfant dans la pommeraie ? Il n’y a plus d’affaire à prendre, tout y est, la place est prise par l’ensemble des espaces, réunis là, prise au dépourvu dans ma tête, même la possession n’est plus, seule la démonstration est, les vies se nouent, un seul enfant regroupant toutes les vies, aux sexes vibrants, dynamique sous-jacente, la fleur des âges fait vivre les angles de la mémoire, plus besoin d’aucune éthique, plus besoin d’aucun corps, plus besoin d’aucune forme, sinon pour la démonstration, écholalies diverses, maîtrise d’un soi qui se décompose, la trace pour seule mémoire, les chemins ne sont que des moments, les enfances se jouent, sous-jacentes, restant plus vieilles que l’instantané du corps mouvant, contenant toutes les sources, LA BOUCHE CONTENANT DÉJÀ TOUTES LES PAROLES, ET QUI NE SE DISENT PLUS, QU’IL N’EST PLUS NÉCESSAIRE DE DIRE, QU’IL N’EST PLUS NÉCESSAIRE DE PARLER, LA FORME N’EST PAS DITE, LAISSEZ-MOI DONC VIVRE CE NÉANT ! 
 
○ 
 
La sortie était déjà là, bien sûr, dès l’entrée, on ne se perd pas, tiens-moi la main, les mains, le vide ne se fractionne pas, c’est pourquoi nous écrivons sans fin des mots et des silences, des récits et des caves, il y avait quelque chose d’aérien là-dedans, même au fond, à l’intérieur de la vue, cette sortie fausse.  
 
Et je ne parle pas d’issue, la question de la perte se fait en deux temps, le-vécu-le-parlé, deux temps du propos, ainsi va la question de la réponse, s’il fallait un happy end, il serait drôle comme rien, comme un faussaire, drôle, drôle, et surtout SANS TRAIT D’UNION.  
 
De A à B, il y a tiers, c’est-à-dire le surplomb d’une pensée, la terre est bonne à toucher (ce réel est évidence, certitude pour l’intention) et qu’advienne l’apparition du personnage en arrière-plan, jusqu’alors évité sur la toile. Il révèle l’ensemble comme une fin, cet enveloppement de sens qui, depuis la croupe du temps, dégénère les unités multiplicatrices. 
 
Dieu a toujours eu des enfants comme témoins. L’insécable est cet après-coup, au moment lié où le regard tombe sur le personnage en arrière-plan. L’hier absent ne pouvait être ce tiers présent, l’origine est toujours ici dans ça, pensé. Cette sortie fausse.   
 
 
Mathieu Brosseau, Ici dans ça, Le Castor Astral, 2013, pp. 25, 48, 51, 115 et 160 
 
Mathieu Brosseau dans Poezibao : bio-bibliographie, création du fonds poésie et d’une résidence à la bibliothèque Marguerite Audoux, L’espèce (par A. Helissen), et même dans la disparition (LJ), La confusion de Faust (S. Ecorce), ext. 1  

[anthologie permanente] Boris Pasternak

 

Les éditions Le Temps des Cerises publient dans leur collection « Action poétique », une traduction de Quand s’approche l’orage de Boris Pasternak par Henri Deluy.  
 
 
A Marina Tsvetaïeva 
 
C’est ton droit, tu as retourné tes poches, et 
Tu as dit : cherchez, explorez, fouillez. 
Ça m’est égal, de quoi le brouillard se mouille. 
Telle histoire vécue est un matin de mars. 
 
Les arbres en pèlerines douces 
Se dressent sur le sol de gomme dure, 
Bien que les branches, c’est sûr, 
Ne supportent plus d’être à l’étroit.  
 
Les branches frissonnent sous la rosée, 
Et ruissellent comme la toison d’un mérinos.  
La rosée court, se secoue comme un hérisson, 
Les poils sèchent tout en bas du nez. 
Ça m’est égal quelle conversation 
J’entends, elle vient de nulle part. 
Telle histoire vécue est une cour au printemps 
Quand un voile léger l’enveloppe.  
 
Ça m’est égal sur quel modèle 
Est coupée la forme de mes robes. 
Telle histoire vécue sera balayée comme un rêve, 
Le poète s’y sera enfoui totalement.  
 
Il s’élèvera comme un nuage par de multiples 
Manches, tel une fumée il progressera 
Hors des trous de la fatale époque 
Vers une impénétrable impasse. 
 
S’échapperont, par les fumées, des milliers 
De destins aplatis comme des galettes, et 
Les petits-enfants diront, comme pour la tourbe :  
L’époque de celui-ci brûle.  
 
1929 
 
Boris Pasternak, Quand s’approche l’orage, traduit du russe et présenté par Henri Deluy, coll. Action poétique, Le Temps des cerises, 2013, p. 39 
 
 
Les poèmes rassemblés dans ce livre, après le très célèbre "Très haute maladie", sont parmi les plus remarquables et les plus significatifs de Boris Pasternak. Plusieurs sont inédits en français. Ils sont écrits à la fin des années vingt, au tout début des années trente ("La mort du poète" écrit après la mort de Vladimir Maïakovski). Les deux poèmes à Staline sont du tout début de 1936. Tous soulignent l'extraordinaire réussite de la quête d'un sens dans la proximité des sonorités, et aussi un ancrage incontournable dans le réel et le quotidien tragique de l'époque. 
 
Bio-bibliographie de Boris Pasternak 

[anthologie permanente] Louis-François Delisse

 

1. 
 
Cette tombe s’est soulevée, 
tes os se sont mis debout ; 
mais personne quand le vent 
à son tour, s’est levé. 
 
 
2. 
 
J’ai vu sortir de la terre 
une ombre qui soufflait 
sur la flamme de l’air ; 
puis elle se dissipa. 
 
 
3. 
 
De la poussière voletait 
sur cette tombe de terre,  
mais ma main n’en a pu 
saisir le moindre grain.  
 
 
4. 
 
Personne, ou la mort ; ou 
quelqu’un était là et là, 
qui pourrait revenir ici me 
tendre une main qui n’est plus.  
 
 
5.  
 
Qui marche à côté de moi ? 
Personne, dites-vous ? Mais 
derrière moi, ou devant ? 
Ou en dedans de mon corps ?  
 
 
6. 
 
C’est un oiseau battant 
des ailes ; non, c’est une 
vapeur venue d’en bas, 
de cette tombe toute fraîche ? 
 
 
7.  
 
La tombe émit un cri : 
allait-elle se rouvrir ? 
Non, car j’en étais la morte 
qui s’y recoucha très vite.  
 
 
8.  
 
Deux mois sous une terre 
où rien n’a poussé. Qu’ 
a-t-elle vu, la morte, de ces 
forsythias en fleur là-bas ?  
 
 
9.  
 
Je me suis relevé sans jambes,  
marchant en crabe sur les coudes ;  
plains-toi ! La mort viendra 
te faire beaucoup plus de torts.  
 
 
10 
 
Les morts ne marchent plus,  
mais cette morte m’a poussé 
doucement, comme un souffle 
dépose une feuille à terre.  
 
 
[...] 
 
Louis-François Delisse, À Gambo, enterrée au cimetière de Thiais depuis le 3 janvier 2011, avec quatre st-les de Jean-Pierre Paraggio, Collection de l’Umbo, série Passage du Sud-Ouest, 2013.  
 
[Texte porté à la connaissance de Poezibao par Ivar Ch’Vavar.] 
 
Louis-François Delisse dans Poezibao : bio-bibliographie, Notes d’hôtel (parution), Louis François Delisse, poète couleurs de l’homme (par FX Farine), extrait 1  

[anthologie permanente] Liliane Giraudon

 

Liliane Giraudon a tout récemment publié Madame Himself, chez P.O.L. On peut lire sur le site un compte rendu de ce livre par Anne Malaprade.  
 
 
Les mots joints ne sont pas obligatoirement adjacents. 
 
Parfois ce n’est pas tout. 
Elle répète qu’elle ne s’y attendait pas. 
 
Qu’elle n’a rien vu venir.  
 
Que ce séjour terrestre elle n’y était toujours pas préparée.  
 
Si le café souvent se répand sur le sol de la cuisine c’est sans doute le vent trop violent sur la façade nord. 
 
Il aura ouvert la porte vitrée. 
 
Pour la petite collection de gestes elle préfère la série où on voit l’enfant jeter du sel.  
 
En contrechamp les montagnes et ce nom étrange : Chanabaja. 
Plus bas sur la neige 317 fois la ponctuation. 
Une morsure. Dans une simple pomme. 
L’œil collé à la chose.  
 
• 
 
Le concept d’actualité considéré comme inexistant. 
 
Valeur d’usage (position moteur) les corps s’échangent. 
 
En haut à travers la masse des nuages une émulsion de lumière.  
 
Un animal. 
 
Un muscle. 
 
Un morceau.  
 
Les difficultés à surmonter et les futurs sacrifices.  
 
Une attention particulière aux livres peu lus. 
 
Les tumeurs du rat et du maïs.  
 
Et l’odeur des lépreux ?  
Ça vous dit quelque chose l’odeur des lépreux ?  
Un jour vous deviendrez vous-même du détersif et vous habiterez dans les ordures.  
 
• 
 
L’opération photographique aurait mis à distance la cabane mais elle la redoutait comme sur elle la mise à feu d’une robe. 
 
Cette année-là le printemps fut terrible. 
 
Une montée locale de sang vers la surface. 
 
Cette couleur ne cesse pas même si la nuit tombe. 
Elle circule dans les néons.  
 
Pourquoi elle plutôt que rien ? 
Ici on peut évoquer la question du corps et de sa survie. 
 
La mâchoire pourrie de Freud après celle fracassée de Robespierre.  
 
Du café du soleil et de la confiture.  
 
 
Liliane Giraudon, Madame Himself, P.O.L., 2013, pp. 37, 75 et 76.  
Note de lecture de ce livre par Anne Malaprade.  
 
 
Liliane Giraudon dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, lien vers Mon Rimbaud, Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture, une lecture chez Michèle Ignazi, extrait 2 (Mon Rimbaud), extrait 3 (hier…), extrait 4, La poétesse (par A. Malaprade), Hôtel (par F. Trocmé), extrait 5, un article d’Alain Paire, ext. 6, entretien avec Sandra Raguenet, le retour d’Arkadina, feuilleton : 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12,  fin (avec PDF de l’intégralité), ext. 7, "Les Pénétrables" par Alain Paire,  "Les Pénétrables" (par Anne Malaprade), ext. 8, ext.9

[anthologie permanente] Benoît Casas

 

Benoît Casas a publié tout récemment L’Ordre du jour, au Seuil.  
 
« L'ordre du jour est le journal d'une année, du premier janvier au 31 décembre. Il s'agit d'une année à la fois imaginaire et synthétique. Ce qui s'y passe est véridique et dispersé. Le désordre d'une vie,-l'intensité des jours s'y donne à travers un principe strict de composition. Parce que L'ordre du jour est aussi une traversée de la bibliothèque. Le livre est en effet construit à partir du traitement d'un immense corpus de phrases datées. Les phrases qui composent chaque texte titré d'une date du calendrier proviennent toutes de textes (journaux-poèmes-lettres. (les auteurs sont multiples)) datés eux-mêmes de ce jour (le texte du premier janvier est entièrement écrit à partir de phrases écrites un premier janvier. etc). Mais de ce corpus hétéroclite et foisonnant n'est repris que ce qui coïncide étonnamment avec la vie de l'auteur. Le lecteur fait alors l'expérience d'une étrangeté de l'autobiographie. Traversé par les éléments, les rêves, les paysages, les voyages, les rencontres, L'ordre du jour est la saisie d'une vie en éclats -surgie par instants- en lumières ou détails. » (Quatrième de couverture). 
 
 
28 mai 
nuit orageuse 
avec éclairs  
et quelques coups 
de tonnerre. 
saint Georges et son dragon 
sont aussi beaux 
l’un que l’autre. 
la pression des difficultés. 
trop de choses 
à passer au crible 
à absorber. 
souvenirs totalement incertains. 
priorités du jour : 
écrire étudier. 
on pourrait appeler cela 
autobiographie. 
jamais l’expression 
journal intime 
ne m’aura semblé 
plus absurde. 
 
 
29 mai 
je fais des projets. 
je regarde fixement 
devant moi. 
journal de lectures. 
les deux observances. 
la tâche n’est pas achevée 
une fois pour toutes. 
on se retrouve 
avant le précipice. 
il faut s’y décider 
à chaque instant. 
car ce n’est que le début 
sans cesse 
toujours le début. 
la vérité qui court 
après la vérité. 
 
 
30 mai 
cadavres 
d’animaux. 
clématites. 
une continuelle 
rectification. 
si je est un autre 
cela ne fait pas beaucoup. 
ranimer le noyé. 
processus méthodique. 
 
 
31 mai 
la route de la solitude. 
syllabes fractionnées  
par le souvenir. 
percussions de consonnes. 
je ne pouvais jamais lire 
plus de deux ou trois pages 
mon cœur battant si fort 
qu’il me fallait poser le livre. 
des bribes des déchets 
des fragments. 
ces deux pôles : 
le mot révélateur 
la rengaine le refrain. 
cherche le temps de ton côté. 
l’arrêt continuera. 
unique raison de ne pas 
perdre courage. 
 
Benoît Casas, L’Ordre du jour, Seuil, 2013, pp. 113 à 115. 
 
Bio-bibliographie de Benoît Casas. 

[anthologie permanente] Lars Gustaffson

 

Le silence du monde avant Bach

Il doit avoir existé un monde avant
la Sonate en ré, un monde avant la Partita en la mineur,
mais quel monde était-ce ?
Une Europe des grands espaces vides sans écho,
pleine d’instruments incultes
où l’Offrande musicale, le Clavecin bien tempéré
n’avaient encore couru sur aucun clavier.
Des églises isolées
où la voix de soprano de la Passion selon saint Matthieu
n’était jamais montée dans un amour sans recours
autour des plus doux accents de la flûte,
de doux et vastes paysages
où l’on ne peut entendre que les haches de vieux bûcherons
l’allègre aboiement de puissants chiens en hiver
et – comme des cloches au loin – des patins sur la glace brillante :
les hirondelles qui fendent l’air d’été en sifflant
le coquillage que l’enfant aux écoutes colle à son oreille
et nulle part Bach nulle part Bach
le silence des patins sur la glace du monde avant Bach.

Lars Gustafsson, Le silence du monde avant Bach, traduit du suédois par l’auteur et Guillevic, éditions Arfuyen, 1984. 
 
[choix d’Alexis Pelletier]
 
Bio-bibliographie de Lars Gustafsson

[poètes] [Carte blanche] Dossier Carl Rakosi, par Auxeméry

 

Auxeméry publie ici un important travail autour de Carl Rakosi, poète américain trop peu traduit en français. En raison de l'importance et de la longueur des trois ensembles qui composent ce dossier, Poezibao les propose en fichier PDF, facilement enregistrables ou imprimables, et que l'on ouvre d'un simple clic. 

 

Carl Rakosi, mort centenaire, fut le dernier représentant de ce groupement de poètes connu sous l’appellation d’Objectivistes, et si son œuvre, parmi ceux-ci, est une des plus minces, elle n’en est peut-être pas la moins dense ; de plus, cet homme a montré qu’au regard de ces dénominations passées dans le domaine historique et des maîtres qui l’ont formé, il avait su conserver un esprit critique aiguisé, voire mordant. Un esprit libre, essentiellement, et parfaitement conscient des enjeux, ainsi que de ses propres éventuelles faiblesses ou vertus d’écrivain. Un maître de l’épigramme, avant tout – un œil d’une pénétrante vivacité, accordé à une voix sans grain, très précise, très saine, de cette grande santé qui se communique. Bref, un esprit sachant peser ce qui importe, sachant chiffrer et déchiffrer : adepte d’une facture à la ligne claire, et doué de cette vertu simple qui consiste à ne pas perdre son temps aux complaisances. 
 
Né à Berlin en 1903, il passa néanmoins une partie de son enfance en Hongrie jusqu’en 1910, auprès d’une mère dont le souvenir ne lui fut pas très agréable ; son père et sa belle-mère avaient émigré aux États-Unis : celui-là exerça la profession d’horloger-bijoutier, d’abord à Chicago, puis dans une petite ville de l’Indiana. Malgré la modestie de ses revenus, la famille parvint à envoyer le jeune garçon à l’Université (Chicago, puis Wisconsin-Madison), où il commença à écrire, en alternant études (en psychologie, en particulier) et activité professionnelle (dans l’assistance sociale). Fatigué de voir son patronyme d’origine écorché par les gosiers de ses nouveaux compatriotes, il prit le nom de Callman Rawley (permettant une intégration et une recherche d’emploi plus faciles, selon lui), gardant l’ancien nom, celui du Vieux Monde, pour ses rares publications. Pendant un temps, il fut psychologue et enseignant, mais revint à l’assistance sociale jusqu’à sa retraite. 
Cette remarquable biographie offre l’avantage d’une franche (et d’autant plus intense, s’il se peut) banalité, mais aussi d’une représentativité singulière : elle décrit l’itinéraire d’un homme du commun de l’immigration dans le (prétendu) melting pot américain ; elle offre le substrat idéalement plat pour le destin d’un poète discret, et cependant profondément engagé. Elle illustre assez ce qu’on pourrait appeler le conflit des nécessités, auquel tout un chacun peut être soumis : celle de l’expression et de la réalisation personnelles (et plus généralement de la culture) et celle de l’action dans la communauté (et plus précisément, de l’engagement politique). Elle est également celle d’un homme de qualité, que le souci de la futilité ne tarauda jamais. Celle d’un poète extrêmement rigoureux, sous ses airs de légèreté : il suffit d’avoir en mémoire ce salut à l’ami disparu, George Oppen : « Adieu, gentle friend. » Tout Rakosi est dans cette adresse – peu de mots, densité maximale. 
 
[Auxeméry, avril 2013] 
 
 
•Lire Carl Rakosi, Biographie commentée par lui-même, par Auxeméry,   
•Lire Carl Rakosi, poèmes, traductions inédites d'Auxeméry
 
•Lire Carl Rakosi, proses, traduites et présentées par Auxeméry 
 

[anthologie permanente] Denis Rigal

 

Denis Rigal vient de publier Terrestres, aux éditions Le Bruit du temps. On peut lire ici la note de lecture de ce livre par Henri Droguet.  
 
 
Plus au nord, le ciel est un mur blanchâtre, un pan de neige sale ou une sorte d’enduit, un fond préparé pour un tableau à peine esquissé, oublié par l’artiste. On pourrait, on devrait peut-être, le suppléer : ajouter des silhouettes humaines, des arbres, des animaux gracieux, un oiseau-lyre, et puis attendre innocemment le souffle.  
 
Mais c’est ailleurs que nous allons : nous filons empressés aux occidents irrémédiables, à ce qui reste du brasier passionnel où il nous plaît de situer notre origine. C’est ce féroce tourbillonnant courroux qui nous engendra et maintenant s’enroule et aspire, entonnoir de lumière avec au centre une tache immobile et neutre, un cyclone-cyclope qui nous engloutit. Au-dessous, partis de terre, ayant traîné dans la boue, des nuages en torches qui lentement s’élèvent, fuligineux flambeaux éteints.  
 
Ce qui restait de votre sagesse, qu’en avez-vous sauvé ? 
Que la nuit jamais ne tombe : elle monte de la terre abandonnée ; elle monte, et vous tombez.  
 
○ 
 
Des yeux pâles dans le visage mâchuré, un regard sorti de terre, et leurs mains trop fortes, craignant de briser, qui présentaient des fougères, des feuilles réduites à leur squelette gravé noir su noir, découvertes au fragile hasard des clivages ; montraient ces souvenirs d’un temps où n’était personne qui pût se souvenir, ces preuves qu’ils avaient traversé tout ce sommeil fossile, creusé l’immense oubli.  
 
Au fond la houille les attendait, luisait d’une clarté muette, comme d’un orage apaisé, un en-deçà de la lumière, une épaule avant l’aube devinée, un murmure, comme la nuit murmure, avant le jour, au jour qu’elle a porté.  
 
Ils se retournaient dans leur histoire, imaginaient des voix, l’écho de voix dans des futaies inconnaissables, des pas, une longue attente ; ils peuplaient de figures des contrées aurorales dont il ne reste que leurs rêves ; à bout de songe, ils s’endormaient. 
 
○ 
 
Bleu 
 
Les dunes berçantes, les éperons barrés, arméries et panicauts, et au-delà, d’autres lointains où toutes couleurs se distillent, s’affinent en un unique bleu tremblé, une profondeur transparente qu’il faudra garder présente aux yeux, le moment venu. Maintenant déjà, elle apaise : le soleil brille ailleurs, loin derrière ; on voit que sa lumière s’adoucit à traverser cette vapeur, à baigner cette distance, comme s’il était rêvable qu’un souffle s’élevât, une fraîcheur, une innocence au bord des continents massifs, des vieilles îles assaillies et de l’avant-pays dès longtemps renoncé que l’azur indolore dissout et que le vent disperse.  
 
Denis Rigal, Terrestres, Le Bruit du Temps, 2013, p 52 à 53.  
 
Bio-bibliographie de Denis Rigal, ext. 1, note de lecture de Terrestres par Henri Droguet.  

[anthologie permanente] Walter Benjamin

 

Sonnets 
 
(17)  
La harpe suspendue au vent ne peut empêcher 
Que caresse ses cordes le souffle de ta mort 
Qui attise un grand feu dans les cœurs 
Et égaye les vagues de la haute mer 
 
Au point du jour où tu m’emportas 
Te souviens-tu de ces vaisseaux d’argent 
De nos dialogues ardents avant qu’aux récifs 
Ton front ne plonge dans les vapeurs aqueuses 
 
Pourrait-il t’atteindre ce souffle virevolté 
Quand le nuage déjà engloutit tes yeux 
Et écouteras-tu le signe endeuillé 
 
Qui se meut vers toi dans le vent nocturne 
Entends-tu la mélodie qu’en expirant ont lancée 
Mes harpes se rompant dans une douleur finale. 
 
Walter Benjamin : Sonette (1915-1925). Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.  

 
(17)  
Die Harfe hängt im Wind sie kann nicht wehren  
Daß deines Todes Hauch die Saiten rührt  
Der in den Herzen große Feuer schürt  
Und Wellen lächeln macht auf hohen Meeren 
 
Zur frühen Stunde da du mich entführt  
Gedenkst du noch der silbernen Galeeren  
Des glühenden Gespräches eh in Schären  
Die feuchten Dünste deine Stirn berührt 
 
Kann nun verwehter Hauch dich noch erreichen  
Da schon die Wolke deinen Blick umfängt  
Und lauschst du noch dem trauervollen Zeichen 
 
Das sich im nächtgen Winde zu dir drängt 
Den Klang vernimmst du den ersterbend warfen 
Im letzten Schmerz zerspringend meine Harfen. 
 
Walter Benjamin : Sonette (1915-1925). 
 
○
 
(43)  
Une ombre n’a-t-elle pas existence éternelle 
Si seulement éternel voulait briller le soleil 
Et tourbillonnant descendre de la voûte céleste 
Pour faire disparaître cette ombre dans la nuit 
 
Mais dans ma nuit un second incendie 
Une sphère solaire qui ne sombrera pas 
S’est élevé et en son intérieur grondant 
Le désespoir lui donna une bordure de flammes 
 
Le soleil nouveau est mon penser éternel 
Rayons de pensées dirigés vers la terre 
Se disséminant en cercle des plus secrets 
 
Le cosmos semble pâle dans leur lumière 
Mais merveilleux pour y abreuver des dieux 
Es-tu l’ombre de ces choses vaines. 
  
Walter Benjamin : Sonette (1915-1925). Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.  
 
 
(43)  
Hat nicht ein Schatten ewigen Bestand  
Wenn nur die Sonne ewig scheinen wollte  
Daß sie am Himmelszelt hernieder rollte  
Macht daß der Schatten in der Nacht verschwand 
 
Doch hat in meiner Nacht ein zweiter Brand  
Ein Sonnenball der nicht versinken sollte  
Sich aufgehoben und die drinnen grollte  
Verzweiflung gab ihm einen Flammenrand 
 
Die neue Sonne ist mein ewiges Denken  
Gedanken Strahlen die zur Erde lenken  
Und ausgestreut sind im geheimsten Ringe 
 
Das All erscheint in ihrem Licht geringe  
Doch wunderbar um Götter draus zu tränken  
Bist du der Schatte dieser nichtgen Dinge. 
 
Walter Benjamin : Sonette (1915-1925).

 

[Choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle] 

 
 

[anthologie permanente] Henri Droguet

 

Henri Droguet publie Maintenant ou jamais, chez Belin. Poezibao propose également aujourd’hui une note de lecture du livre par Etienne Faure.  
 
 
Grandeur nature 
 
ici biaises clartés crépusculaire 
et le clignotis basse tension fragile 
d’une étoile lointaine   ici 
la fureur vaine d’un troupeau 
que l’œstre turlupine 
 
mains déchirées au sang 
à même un mur un aveugle s’échine 
s’acharne et gratte illisiblement 
puis il repleut 
à quelque pas un homme s’interroge 
à haute et intelligible voix : 
« Le bousier dort-il quelquefois ? » 
« Quels lieux faudra-t-il à la fin vider ? » 
 
une cloche bourdonne à la chapelle et 
dans un recoin qu’imprègne puamment 
le tétraméthyldiaminodiphénylméthane 
une saine amputée polychrome anonyme 
que ronge la vrillette (autrement nommée 
horloge de la mort) 
prie pour nous dans les siècles des siècles 
 
les derniers nuages    les impalpables 
linteaux hors-sol 
courent sous la chair 
et l’on s’engouffre 
cœur cou / 
pé ras   tondu   cœur à nu 
et l’on écoute 
le bougement sonore écumant de la mer 
où se déploie le tentaculaire octopode.  
 
 
                                                            11 février 2007 
 
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Banalités 
 
Quoi s’éloignait là ?      disais-tu 
le vent fouettard à son branle 
qui tombait dans l’éparse grâce de la mer 
le soleil entre l’ombre et l’ombre 
tout feu tout flamme déboulé 
dans un panier de nuages 
la neige à venir et l’herbe à Robert 
un improbable accès aux replis des collines 
les menues semences 
l’eau douce à la saulaie 
les grandes nuits lointaines 
 
c’est ça le vrai jour et l’aboi neuf 
ça râpe et ça rit 
ça rabote 
 
                                                            2 mai 2008 
 
 
Henri Droguet, Maintenant ou jamais, coll. l’Extrême contemporain, Belin, 2013, 17€, pp. 28 et 29, 81. 
Sur ce livre, lire la note de lecture d’Etienne Faure 
 
Henri Droguet dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, fiche de lecture de Avis de Passage, extrait 5, extrait 6, Off (parution), extrait 7, extrait 8, extrait 9, ex. 10, Boucans,(par Bruno Fern), Boucans, (par Roger Lahu), ext. 11 , Avis de grand frais