Poezibao

[anthologie permanente] Edith Azam

 

Matin ou soir, nul ne sait plus ; les heures ne ressemblent qu’aux heures ; le temps se perd, décohabite ; l’humain n’est que l’ombre : de quoi ? La lune en avalanche me dévore le crâne, une fois encore, je ne sais plus penser. J’arrache des mots de mon cerveau, les pose un à un sur le sol, ce que je lis, je ne sais plus le dire : ce que je lis : tache ma nuit. Je reste assise sur le parquet, balance d’une planche à l’autre, en écoutant grincer mes os qui rouillent à l’intérieur, qui méticuleusement : se déglinguent. Le corps : de la tôle froissée, des morceaux de ferraille qui volent en éclats. Il y a tellement, tellement de pression : sous la peau…. Les lettres dans tout ça, dire un mot ? Lire, écrire ? je regarde à mes pieds l’alphabet qui me forme et tout semble erroné. Alors, à nouveau le silence. Les mots n’ont plus de point d’attache. Dehors, il fait décembre, sans doute un courant d’air qui fige ma cervelle et fait craquer la langue. Lentement je me lève, me dirige automate vers le petit matin,  et c’est une nuit blanche qui me remplit la gorge. Je pense à la noyage, au petit cœur : « ploc », l’eau partout ça recouvre, et « ploc » : j’ai peur. Je me ferme les yeux et la tête, voudrais me sauver des images, arriver près de toi au plus vite, trouver le bon cheval, t’emporter au galop, et puis quoi ?... avoir cinq ans trois quarts et que les couettes me poussent. « Ploc », j’entends la goutte d’eau qui m’enflamme le cœur… « Ploc », « ploc », « ploc »… M’en vais marcher je ne sais où, dehors, avec la lune en tête morte, ignorant quoi du sol ou de moi, à chaque pas, s’écroule.  
[...] 
 
Edith Azam, Décembre m’a ciguë, éditions P.O.L., 2013, pp. 46 à 48 
 
Lire une note de lecture de ce livre par Anne Malaprade.  
 
Edith Azam dans Poezibao :  
bio-bibliographie, note de lecture de Un objet silencieux,  extrait 1, extrait 2, à propos d’Al Dante, à la soirée Polyphonix (dec. 06), extrait 3, extrait 4, Tiphasme est phasme (parution), Amor barricade amor (note de lecture), extrait 5, Rupture, ext. 6, du pop corn dans la tête (A. Helissen), Le mot il est sorti et du pop corn dans la tête (M. Gosztola) 

[anthologie permanente] et [Notes sur la création] Mireille Gansel

 

Mireille Gansel a publié tout récemment Traduire comme transhumer aux éditions Calligrammes/Bernard Guillemot 
 
Les fruits du sureau 
 
Comment franchir l’abîme creusé dans la langue allemande par les barbelés et les miradors de l’Histoire ? Retrouver les berges d’une langue d’âme ?  
Il faisait si froid et si noir, ce soir-là. Si sombre dans cette petite salle du Collège de France. Mais sur nos chemins de vie, ne se trouve-t-il pas, aux heures de ténèbres, des êtres lumineux qui en percent l’opacité ? Ce vieux monsieur au regard de glacier perdu dans l’azur, est entré. Éminent germaniste, indéfectible résistant des premières heures, compagnon d’esprit et de musique et légataire testamentaire d’Albert Schweizer, son compatriote dans leur Alsace natale. Robert Minder. Homme de distance et d’intensité. Ce soir-là, avec des mots qui résonnent comme des marteaux de lumière, abattant des pans d’ombre, il dégage un fil de clarté dans l’histoire de l’Allemagne et de sa langue. Remontant les siècles, il refait le parcours d’un long combat contre l’enténèbrement du monde – Weltverfinsterung. Il redonne vie et sens aux engagements de ces poètes et hommes de lettres, citoyens du monde qui s’élevèrent contre les enfermements et manipulations obscurantistes de la pensée. Et donc de la langue. Cette langue allemande, dont il retrace jusqu’aux temps noirs du nazisme, la progressive et arrogante perversion. 
 
Tandis que dehors tombe la nuit d’hiver, dans cette petite salle quasi déserte il va lire un poème. Un des derniers poèmes de Brecht, écrit en 1956, peu avant sa mort : Schwierige Zeiten (Temps difficiles, Dure époque) 
 
Stehend an meinem Schreibpult 
Sehe ich durchs Fenster im Garten den Holunderstrauch
Und erkenne darin etwas Rotes und etwas Schwarzes 
Und erinnere mich plötzlich des Holunders 
Meiner Kindheit in Augsburg 
Mehrere Minuten erwäge ich 
Ganz ernsthaft, ob ich zum Tisch gehen soll 
Meine Brille holen, und wieder 
Die schwarzen Beeren an den roten Zweiglein zu sehen. 
 
Debout à mon pupitre 
je vois par la fenêtre dans le jardin l’arbuste du sureau 
et y reconnais quelque chose de rouge et de noir 
et me souviens soudain du sureau 
de mon enfance à Augsburg. 
Plusieurs minutes durant je me demande 
très sérieusement si je dois aller à la table 
prendre mes lunettes et revenir 
voir les baies noires sur les rameaux rouges. 
 
Ma première rencontre avec Brecht : une rencontre qui m’a sauvée. Car c’est cela la poésie : une voix humaine qui peut te sauver. D’une certaine façon ce fut aussi ma première et inaugurale leçon d’allemand. De cet allemand que Brecht travailla, comme on dirait d’un métal sous le marteau du forgeron, pour lui arracher sa part de ténèbres. Et cela d’abord par le gestus, pivot de toute sa démarche d’homme de théâtre. Qui est à la fois “geste” et “montrance”, démonstration au sens mathématique. Gestus de l’homme qui, d’immobile, se met en mouvement dans son corps et dans son esprit et, conjointement, va de l’obscurité à la clarté, de la confusion des plans du réel à la distinction lucide, exprime le lent “geste” de sa décision, l’instant de liberté : choisir ou ne pas choisir. Franchir l’abîme. Sortir des ténèbres. Résister. Choisir cette résistance. Tel fut le sens de cette soirée mémorable. Travailler sur les vers de Brecht c’était travailler à la racine même de la pensée, de l’image, de la musique, à la racine du sensible et du rationnel. C’était aussi et peut-être d’abord travailler sur le gestus de cette écriture qui opérait une mise à distance fondatrice, un “dépaysement, un effet d’étrangeté” – Verfremdung : qui donne à voir le familier dans l’étranger, l’étranger dans le familier. Créant ainsi une hospitalité : tu n’es plus l’étranger mais celui qui apprend. Dès lors j’entrai dans ses poèmes comme dans un atelier où apprendre à ajuster les mots avec une extrême rigueur, une implacable exigence lexicale, syntaxique. 
 
La traduction comme outil de cet apprentissage. La traduction comme gamme où exercer l’écoute et comme ajustement à l’infime des nuances. La traduction comme argile où façonner ma propre langue intérieure.  
 
Mireille Gansel, Traduire comme transhumer, Calligrammes Bernard Guillemot, 2012, pp. 30 à 32.  
 
 
Bio-bibliographie de Mireille Gansel.

[anthologie permanente] Roberto Juarroz

 

Les éditions Corti ont récemment publié dixième poésie verticale, de Roberto Juarroz, dans une traduction de François-Michel Durazzo (édition bilingue). 
 
 
Calquer l’infini 
sur la vitre de la fenêtre, 
comme on calque une branche ou une plume, 
avec le papier de soie de notre fugacité. 
 
Calquer ensuite une branche ou une plume 
sur cette même vitre, 
comme on calque l’infini, 
avec le papier de soie de nos yeux grands ouverts. 
 
superposer ensuite les deux calques 
jusqu’à ce que tous deux coïncident parfaitement. 
 
Si nous continuions à calquer,  
sur la même vitre, de nos yeux grands ouverts, 
peut-être tout coïnciderait-il avec tout,  
la pleine lune et la décroissante,  
la page blanche et l’écrit,  
le fugace et l’éternel 
 
 
Calcar el infinito 
contra el cristal de la ventana, 
como se calca una rama o una pluma, 
con el papel de seda de nuestra fugacidad. 
  
Calcar después una rama o una pluma 
contra el mismo cristal, 
como se calca el infinito, 
con el papel de seda de nuestros ojos más abiertos. 
  
Superponer luego los dos calcos 
hasta que ambos coincidan totalmente. 
  
Si siguiéramos calcando, 
sobre el mismo cristal y con los ojos más abiertos, 
tal vez todo coincidiera con todo, 
la luna llena y la menguante, 
el papel en blanco y el escrito, 
lo fugaz y lo eterno. 
 
• 
 
Les noms ne désignent pas les choses : 
ils les enveloppent, ils les étouffent. 
 
Mais les choses brisent 
leurs enveloppes de mots 
et de nouveau sont là, nues, 
en attendant un peu plus que les noms.  
 
Seule peut les dire 
leur propre voix de chose, 
la voix que nous ne savons ni elles ni nous, 
dans cette neutralité qui parle à peine,  
cet énorme mutisme où se brisent les vagues 
 
 
Los nombres no designan a las cosas:
las envuelven, las sofocan.

Pero las cosas rompen
sus envolturas de palabras
y vuelven a estar ahí, desnudas,
esperando algo más que los nombres.

Sólo puede decirlas
su propia voz de cosa,
la voz que ni ellas ni nosotros sabemos,
en esta neutralidad que apenas habla,
este mutismo enorme donde rompen las olas. 
 
 
Roberto Juarroz, dixième poésie verticale, traduction (de l’espagnol, Argentine) de François-Michel Durazzo (édition bilingue), Éditions Corti, 2012, pp. 56/57 et 168/169. Sur le site de l'éditeur. 
 
Roberto Juarroz dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, notes poésie 1, notes poésie 2, ext 2, ext. 3 (Ed. Unes) 

[anthologie permanente] Mei-Mei Berssenbrugge

 

Jalousie 
L’attention fut imposée par une simple présence sans ornement, inexpliquée, souvent décentrée, 
jusqu’à maintenant, une marge d’espace vide comme de l’eau, sa surface se contractant puis fondant 
le long de pipe-lines enterrés, où les goélands se rassemblent dans une vigueur euphorique. Maintenant, 
l’accroissement de taille est vital, l’importance de la contraction près d’un fossé, un parterre fleuri, ou 
une voie clôturée le long du réservoir, sa capacité à induire dans l’esprit une expérience croissante de la largeur 
et profondeur d’une association physique, qui se révèle à la fois vitale et insuffisante, parce que 
la nature ne nous fournit jamais une frontière, d’éléments infinis irrégulièrement mais flexiblement intégrés, 
comme le rythme entre l’épuisement et le soulagement du compromis, ou comme un grand appartement. Maintenant, 
la construction n’est pas la structure de toi me faisant l’amour. La taille de ton corps sur le mien 
n’égale pas ton poids ni ta vigueur, comme un feu d’artifice sur un écran de télévision, ou la manière dont 
un double absent exprime l’inexactitude entre ce qui existe et ce qui n’existe pas dans la pièce 
de forme, volume, etc. particuliers, les aires infimes et les lignes inférées dont nous parlons. 
Tu as fait le vœu à une femme de ne pas dormir avec moi. Pour moi, il semblait suffisant 
que l’amour soit un exercice spirituel sous une forme physique et que ce qu’on voit soit ce qui existe, 
regardant depuis le douzième étage, nos bras posés sur des oreillers sur le rebord de la fenêtre. Il est minuit. 
Des feux d’artifice réfléchis dans le réservoir éclatent simultanément sur les rives sud et nord, 
alors nous tournons sans cesse nos têtes vers les deux sphères étoilées, 
au lieu d’un tangible, et d’un intangible évènement qui ne réfléchit pas. Certaines 
brillances définies ont des dimensions spacieuses. Une nuit étoilée, comme une surface de réflexion complète, 
n’exige aucun statut particulier dans l’espace, aucun être en propre. 
 
Mei-Mei Berssenbrugge, extrait de Empathy, Station Hill, 1989. 
Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
Jealousy 
Attention was commanded through a simple, unadorned, unexplained, often decentered presence, 
up to now, a margin of empty space like water, its surface contracting, then melting 
along buried pipelines, where gulls gather in euphoric buoyancy. Now,  
the growth of size is vital, the significance of contraction by a moat, a flowerbed, or 
a fenced path around the reservoir, its ability to induce the mind’s growing experience of the breadth 
and depth of physical association, which turns out to be both vital and insufficient, because 
nature never provides a border for us, of infinite elements irregularly but flexibly integrated, 
like the rhythm between fatigue and relief of accommodation, or like a large apartment. Now, 
the construction is not the structure of your making love to me. The size of your body on mine 
does not equal your weight or buoyancy, like fireworks on a television screen, or the way 
an absent double expresses inaccuracy between what exists and does not exist in the room 
of particular shape, volume, etc., minute areas and inferred lines we are talking about. 
You have made a vow to a woman not to sleep with me. For me, it seemed enough 
that love was a spiritual exercise in physical form and what was seen is what it was, 
looking down from the twelfth floor, our arms resting on pillows on the windowsill. It is midnight. 
Fireworks reflected in the reservoir burst simultaneously on the south and the north shores, 
so we keep turning our heads quickly for both of the starry spheres, 
instead of a tangible, and an intangible event that does not reflect. Certain  
definite brightness contains spaciousness. A starry night, like a fully reflecting surface, 
claims no particular status in space, or being of its own. 
 
Extrait de : Mei-Mei Berssenbrugge : Empathy, Station Hill, 1989. 
 
○ 
 
Public (extrait) 
 
Au bar tu vois un homme attraper une fille par les cheveux et lui donner un coup de pied. 
 
Tu pouvais comprendre les deux points de vue, mais en réalité, non. 
 
Tu interviens, ressentant de la honte à espérer que quelqu’un d’autre le fera. 
 
Cela devient une ambiance, une situation, par là je veux dire, des groupes. 
 
À l’école on nous enseigne que le monde est rond, et de nos propres yeux nous avons confirmé une petite partie de ce que nous pouvions imaginer. 
 
Comme tu es assise à un endroit sombre, et que je suis illuminée, et que beaucoup d’yeux sont dirigés vers moi, on peut me voir plus clairement que si je me mêlais à toi, comme lorsque nous étions au lycée. 
 
Nous étions des jeunes filles qui voulaient décrire l’amour et l’observer depuis l’espace lointain. 
  
Mei-Mei Berssenbrugge, extrait de Nest, Kelsey Street 2003. 
Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
 
Audience (extrait) 
 
At the bar, you see a man catch hold of a girl by the hair and kick her. 
 
You could understand both points of view, but in reality, no. 
 
You intervene, feeling shame for hoping someone else will. 
 
It becomes an atmosphere, a situation, by which I mean, groups. 
 
In school we're taught the world is round, and with our own eyes we confirmed a small part of what we could imagine. 
 
Because you're sitting in a dark place, and I'm illuminated, and a lot of eyes are directed at me, I can be seen more clearly than if I mingled with you, as when we were in high school. 
  
Extrait de : Mei-Mei Berssenbrugge : Nest, Kelsey Street 2003. 
 
○ 
 
Concordance (extrait) 
 
Travaillant à rebours dans le sommeil, la 
dernière chose qui t’engourdit est ce qui 
t’éveille. 
 
Et si cette image était Eros en  
mots ? 
 
Je t’écris et tu me sens. 
 
Comment serait-ce si tu 
contemplais mes mots et qu’ainsi je te  
sente ? 
 
Des animaux, une chouette, grenouille, ouvrent leurs 
yeux, et un miroir se forme sur le 
sol. 
 
Quand le discernement arrive dans un rêve, 
et que les évènements du jour suivant 
l’illuminent, cela déclenche ta 
conscience ruisselante, 
synchronicité, lignes asymptotes 
des vols de concordances. 
 
Une chouette ouvre ses yeux au fond  
des bois. 
 
Pour la première fois, j’écris et tu 
ne me connais pas. 
 
Herbe laiteuse que je touche flotte. 
  
Mei-Mei Berssenbrugge, extrait de I Love Artists, University of California Press 2006. 
Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle. 
 
 
Concordance (extrait) 
 
Working backward in sleep, the 
last thing you numbed to is what 
wakes you.  
 
What if that image were Eros as 
words? 
 
I write to you and you feel me. 
 
What would it be like if you 
contemplated my words and I felt 
you? 
 
Animals, an owl, frog, open their 
eyes, and a mirror forms on the 
ground. 
 
When insight comes in a dream, 
and events the next day 
illuminate it, this begins your 
streaming consciousness, 
synchronicity, asymptotic lines 
of the flights of concordances. 
 
An owl opens its eyes in deep 
woods. 
 
For the first time, I write and you 
don't know me. 
 
Milkweed I touch floats. 
 
Extrait de : Mei-Mei Berssenbrugge : I Love Artists, University of California Press 2006. 

 
[Jean-René Lassalle]

[anthologie permanente] Henri Michaux

 

Les éditions Gallimard publient Déplacements Dégagements dans la collection L’Imaginaire, un livre paru en 1985 et que Michaux avait remis à l'éditeur quelques mois avant sa mort (1984). 
Ce recueil contient des poèmes : « Où poser la tête ? », « Postures », et des textes en prose : « Une foule sortie de l'ombre », « Voyage qui tient à distance », « Musique en déroute », « Essais d'enfants, Dessins d'enfants », « Par surprise », « Le jardin exalté », qui traitent tour à tour de l'action du poème sur le corps, du cinéma, de la musique, de la perception des enfants, des hallucinations provoquées. 
 
 
Sans pli, sans repli, sûr de lui, 
regards aux dents de loup 
sous ses sourcils noirs comme entre des meurtrières 
le prophète envahisseur – paraclet aux cent pouvoirs 
commandant aux innocents aux sourcils faibles 
fait accourir l’Avenir 
créant rumeurs, créant tumeurs, – 
Le dégageant des évènements, de l’inertie, du quotidien 
poussant l’idée utopique, vrille incontrôlée 
sous les fronts des naïfs 
où elle s’enfonce sans résistance. 
 
Prison ensuite, le Pouvoir s’étant inquiété. 
Oubli. Disparition.  
Mais l’idée, à nouveau là, sous d’autres noms 
revenue à l’époque suivante,  
à celle qui lui était destinée 
et l’attendait sans le savoir,  
cette fois tout envahit, irrésistible.  
 
Henri Michaux, « Où poser la tête » in Déplacements, Dégagements, Gallimard (1985), coll. L’Imaginaire, 2013, p.46 
 
○ 
 
Spontanément, non comme une recette d’atelier, les enfants, traducteurs d’espaces, montrent ce qu’avec bonheur on retrouve, la coexistence du vu et du conçu, qui a lieu en tout cerveau qui évoque. On commence par là. C’est l’enfant et non l’homme fait, qui ici est fidèle à la réalité.  
Problème, un des plus difficiles à résoudre, si on ne veut pas simplement l’écarter par des considérations sur la perspective et l’optique et pire, par une restreignante photographie.  
 
Les manques de l’enfant font son génie.  
 
Henri Michaux, « Essais d’enfant, dessins d’enfant » in Déplacements, Dégagements, Gallimard (1985), coll. L’Imaginaire, 2013, p.73 
 
Henri Michaux dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, lien vers un court documentaire en ligne, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11,poésies du cri, extrait 12, ext. 13, ext. 14, 

[anthologie permanente] Monchoachi

 

XXIII 
 
                                                                                   la beauté noire 
 
Et là ils sont dans les nuages 
        Errent les enfants 
                         comme cheins fous au gré des vents 
                                  dans les tourbillons et les turbulences du vent 
  Sans rame, sans voile, sans barre, sans mire 
       Seuls amers les constellations d’étoiles 
             seuls paysages 
                         des nuages la teinture fugace. 
Lors le criquet divinò poussa sa délirante stridente 
  Nuages percés vers le bas 
     tombées les eaux du ciel     en-bas 
        et au  dessus du trou 
             nimbés d’un vert guère comme les nuages 
                raides penchés ils virent :  
 
        Un la-chai’ délectable, ils virent 
        (pas une chair,, un la-chai’, entendez-le, un sacré la chai’, ouaille !) 
        Splendeur insoupçonnée en-bas là 
           Fèves et miel, 
           Piments et boissons enivrantes 
           Et des oiseaux oranges dans l’air vert 
           Et des oiseaux rouges, et des oiseaux diaprés 
                     Et des poissons misant leurs belles lumières 
                         dans les cavernes de la mer 
                     Et des poissons rares 
                     Avec les belles arêtes qui font les belles parures 
           Et des fleurs, doux-Jésis ! 
                                          Des fleurs comme tellement des enfants 
                                  Ne peuvent en voir sans laisser éclater leur joie 
                                                   Sans lasser les cueillir 
                                                   Les tresser et les offrir 
                                          Des néfliers, des baumes camphrés 
                                                   Des amarantes roses 
                                          Des fuchsias-montagne aux pétales laineux 
                                          Des bégonias, des grappes drues d’amanoa 
 
Et ils crièrent et dansèrent de joie 
        Et on les envoya demeurer sur terre 
        On les chassa avec des bourrades 
                 Pour qu’ils ne reviennent pas mélanger les lignages 
 
                         Et l’un derrière l’autre à la file ils coulissent vers le sol 
Et là ils foulent.  
 
                                 Ils pressent la terre en ses teintures 
                                  dégraisseurs d’étoffes en leurs teintures 
Et les oppresse là-même 
                         La même tout aussitôt les oppresse la beauté noire.  
 
Monchoachi, Lémisté, Obsidiane, 2012, pp. 69 et 70 
 
note de lecture de ce livre (par Jean-Pascal Dubost) 
 
bio-bibliographie de Monchoachi.  

[anthologie permanente] Dominique Dou

 

Dominique Dou publie Dans le morde aux éditions Dumerchez. On peut lire un « journal de lecture » de ce livre ici (1, 2)
 
 
Du dénuement 
 
Être dans le verbe – 
le lieu vague – non – 
être nourri d’un rien – 
le plein de l’estomac – non – 
joindre quelque chose 
à quelque chose – 
le lieu du poème est – 
la collure – 
n’avoir plus à penser être là – 
juste être dans l’entre deux 
là où se plaignent les contraires – 
être enrichi sans demander 
être nourri sans prier – 
être là où est  
l’être – sans le savoir – 
dans le sacré sans croire – oui – 
la jonction des deux faces n’existe pas – 
le séparé sépare 
le séparé accapare – les intérieurs 
à vif – 
laisser le silence – s’il existe – 
emplir ce lieu-là – (comme tout ça est triste) – 
tresser ce qui doit 
l’être là est ma grâce est ma grâce est – 
ma grâce est  
la parole prochaine 
approchant la note de silence – 
la nommer juste : approche 
dénouement !  
 
 
De la géographie 
 
Présage –  
depuis les plis d’ante déluge 
jusqu’aux sols lavés d’après cyclone – 
humain – 
petite fabrique de verre – 
cendre immorale – 
venue dans tes mains banales – 
souple sous tes promenades – 
engloutie dans tes remords – 
terre d’humains pétrie 
terre de mains aux alliances  
dorées – 
silence les mains – 
ainsi font font font 
ainsi font font font –   
ainsi sont-elles sous les ciments effondrés – 
mains d’humains –   
ah ! devenir paysage – 
 
 
De la délibération 
 
Jour des mots 
nuit des vivants 
d’ici – 
jour des morts 
nuit vivante de bruit 
inattendus – 
jour des morts 
nuit peureuse 
pauvre trou 
fond lumineux – 
jour des morts 
pour morts seuls 
délibérément seuls 
seuls délibérant seuls 
d’ici 
de nous multitude très seule 
restante ici seule – 
jour des morts 
toutes affaires cessantes 
pour nous d’ici –  
inentendus vivants – 
 
Dominique Dou, Dans le Morde, Dumerchez, 2012, pp. 63, 80 et 81 
 
Dominique Dou dans Poezibao :  
extrait 1, L’énergie de l’erreur, note de lecture, "après la mort d’A. Robbe-Grillet", texte hommage à Mahmoud Darwich, l’orgueil du poème (réponse à J. Roubaud), « voir Copenhague et mourir » 

[anthologie permanente] Alexis Pelletier

 

Alexis Pelletier publie Comment ça s’appelle, aux éditions Tarabuste.  
 
Encore un mot 
 
Cette fois-ci encore et depuis plusieurs jours 
un mot et pas n’importe lequel occupe 
je ne sais pas comment dire 
mon esprit mon corps ou mes journées 
peut-être aussi mes nuits 
un mot prend de la place 
 
Je ne sais pas pourquoi ni comment c’est venu 
peut-être parce qu’un de mes frères a gravé pour moi 
l’intégrale des Lieder de Schubert 
avec Fischer-Dieskau et Gerald Moore 
peut-être parce que je pense qu’il n’y a aucun pont réel 
entre la musique et l’écriture 
peut-être parce que le siècle passé 
s’est efforcé de tout foutre à la porte 
pour que ça revienne par la fenêtre 
 
En notant siècle à l’instant c’est le mot 
ciel qui a résonné et je m’aperçois que 
je n’ai pas nommé le mot qui m’accompagne 
 
Ça embêtera qui 
que je le garde pour moi et mentionne 
les exercices qui précèdent sa lancée 
quelque chose comme des gammes 
saisir les dictionnaires et voir se tracer 
l’onde que le mot porte en lui 
 
Souvent l’impression vient que 
l’étymologie ou l’histoire du sens 
font à elles seules le poème 
l’étymologie surtout en ce qu’elle est une limite 
et qu’elle véhicule le fantasme de la source 
 
Je peux donner la liste des dictionnaires qui m’entourent 
depuis le Bailly jusqu’au Trésor de la langue française 
mais je dois aussi dire combien 
ce mot obsède au-delà du sens 
si bien que l’impression de pouvoir 
tout ramener à lui 
aveugle complètement 
 
Ainsi la courbe dans le jardin 
du chat bondissant gris sur vert 
le bruit d’une bouteille d’Irancy 
juste ouverte et carafée 
pour que le vin s’exprime 
la courbe encore des phrases que nous prononçons 
traces subtiles où tout se réduit à lui 
 
Et c’est à la fois un tremblement 
un espoir un doute une impatience 
qui s’unissent 
et empêchent de vraiment dire 
toucher ce qu’on a vu dans la langue 
et qui échappe encore 
quelles que soient les avancées 
 
Quel mot viendra ensuite 
et depuis où 
 
Les pleurs à la naissance 
la douceur des seins nourriciers 
la langue de la mère 
le son de sa voix avant la naissance 
et ce qu’on raconte plus ou moins de l’entourage 
 
Quelle image lancée et sitôt saisie 
que l’écriture traque on ne sait où 
 
Et d’où cela naît 
de rien au début de la Cinquième Symphonie 
de Bruckner cela vient d’une descente presque 
chromatique des cordes pendant un peu plus 
d’une minute et puis sans transition 
l’orchestre explose 
mais combien de sonorités insues 
m’avaient formé avant le moindre 
souvenir conscient d’un chant 
 
Et dans ce mot qui m’accompagne ce sont 
sans doute ces quelques émotions premières 
vers lesquelles je voudrais remonter 
 
Où et comment l’écriture seule 
en décidera peut-être 
la langue ayant cette force infiniment tue 
qu’elle ne peut dire le moment exact 
de la mort fût-elle celle de ceux qui nous quittent 
un jour le sauras-tu 
 
Un mot mais l’histoire est tellement ancienne 
pour remettre en route la machinerie 
encore et à quoi bon 
même si ça fait reprise redite question 
de la référence de l’utile 
j’ai la chance de n’avoir que les mots 
pour moi c’est tout et ce sont les tiens 
qui témoignent 
 

 Alexis Pelletier, Comment ça s’appelle, Tarabuste, 2012, p7 à 10 

 
Alexis Pelletier dans Poezibao :  
bio-bibliographie, 51 partitions de Dominique Lemaître (par A. Emaz), extraits 1, ext. 2, Comme quelque chose suivi de Quel effacement (A. Emaz)

[anthologie permanente] Jean-Pascal Dubost

 

 

Jean-Pascal Dubost publie Nouveau Fatrassier aux éditions Tarabuste.  
 
[Extraits de « Le Belluaire satirique »] 
 
                                  « Faire de mon humeur moy-mesme une satyre » 
                                                                                  Mathurin Régnier 
 
« Belluaire » est un dérivé savant du latin bellua (« bête ») (« gros animal ») (voire « monstre ») par lequel on appuyait sur diverses qualités de la bête qu’on désignait, sa grandeur, sa férocité, son inintelligence, bellua étant considéré plus noble que bestia ; Victor Hugo l’employa au sens de « gladiateur qui combattait les bêtes fauves » et Flaubert aurait confondu « belluaire » avec « bestiaire ».  
 
 
La Chevrette 
(chrie) 
 
L’homme s’écriant « on a failli se payer une biche ! » la plupart du temps se trompe, la berlue l’égarant, il aura mal regardé le derrière de ladite qui a déboulé d’un gaulis et frôlé son pare-choc, car il n’y pas matière à confondre le derrière d’une biche avec celui, sans queue, blanc, cordiforme et probablement allumé d’émotion de la chevrette qui maintenant s’enfuit par la broce et la lande, à moins qu’il ne fût, ce derrière, en forme d’haricot sec, auquel cas l’homme aura failli se payer un chevreuil – 
 
 
Le Pingouin commun 
(poème gnomique) 
 
Le pingouin commun est un animal grégaire qui nidifie en colonie dans un rayon de trente kilomètres autour des villes où il fait construire par des congénères son habitat de couleur crème et attenant à un autre afin de diminuer les probabilités qu’il soit agressé par un prédateur, et formant ce que les spécialistes appellent « une zone pavillonnaire », cette disposition représente, chez le pingouin commun, un « idéal de bonheur » –  
 
 
Le Chevalier 
(poème d’anticipation) 
 
Oiseau de forte complexion, élégant, svelte et portant un bec long et droit, qu’il fût grand (Pattejaune, Gambette, Arlequin), moyen (Solitaire, Culblanc, Sylvain) ou petit (Guignette ou Grivelé), le chevalier, auquel autrefois l’homme attribua quelques surnoms, Bel Inconnu, Chevalier Sans Nom ou Hidalgo de la Manche, le chevalier a aujourd’hui disparu de nos contrées – 
 
 
Le Corbeau 
(continuation elliptique) 
 
Quand sa colère contre les hommes se fut assouvie, le dieu des hommes fit diminuer les eaux diluviennes qu’il avait répandues sur la terre afin de les détruire tous sans merci ; alors Noé ouvrit la fenêtre qu’il avait faite dans l’arche et lâcha maître corbeau en tant qu’éclaireur et messager, lequel ne revint jamais plus, l’animal avait, en effet, ce que ne disent les Écritures, à accomplir dans l’éternelle et la plus stricte abnégation l’immense ouvrage (qui l’attendait) de nettoyer la surface de la terre de l’immense charnier humain qui la recouvrait –  
 
 
Notes 
La chrie : est une sentence mise en scène attribuée à un personnage. 
 
Une continuation elliptique : est un terme inventé par Gérard Genette, par quoi un texte comble une lacune narrative laissée dans le texte d’un autre auteur (ainsi n’est-il rien dit du sort du corbeau de la Genèse :  
« 6. Quarante jours s’étant encore passés, Noé ouvrit la fenêtre qu’il avait faite dans l’arche, et laissa aller un corbeau, 
7. Qui, étant sorti, ne revint plus, jusqu’à ce que les eaux de la terre fussent séchées. » (Genèse, VIII : 6,7)) 
 
 
Jean-Pascal Dubost, Nouveau Fatrassier, éditions Tarabuste, 2012, pp. 131,137 à 140 et 142 
 
Jean-Pascal Dubost dans Poezibao :  
, bio-bibliographie, extrait 1,  extrait 2, fiche de lecture de Monstres Morts, extrait 3, note de présentations de Nerfs, une présentation d’Armelle Leclercq, Vers à vif (parution), extrait 4, Vers à vif, note de lecture (T. Hordé), entretiens infinis (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 ), Terreferme (par T. Hordé), extrait 5, Intermédiaires irlandais (par Antoine Emaz), Le Défait (par Antoine Emaz), Le défait (par P. Drogi), "Et Leçons et coutures" par Antoine Emaz, "Et Leçons et coutures" (par Pierre Drogi) 

[anthologie permanente] Cédric Demangeot

 

Les éditions Flammarion publient Une inquiétude de Cédric Demangeot et Poezibao propose aujourd’hui, en regard de ces extraits dans l’anthologie permanente, une note de lecture de ce livre par Antoine Emaz.  
 
 
La langue ce petit fauve domestique tourne indéfiniment dans sa cage et rêve de mordre : d’arracher le bras du maître avec la pâtée du jour.  
 
 
Le tintamarre de l’espèce est excluant 
 
 
La langue aujourd’hui n’est qu’ordre, marchandise et mort. Écœurant comestible. Cadavre dont on est gavé. Comment avec ça qui bouche la bouche dire la vie. Et qu’elle m’a concerné.  
 
 
De la vie et des livres. L’irréalité, nous pouvons en parler. Nous n’en savons rien de véritable – et c’est un manquement qui nous caractérise. Où se trouve donc la vie réelle, où l’irréelle, dans “passer la serpillère” ou dans “lire Ronsard” ? – Je ne sais, mais je veux rapporter un lambeau de vie vraie, non négociable.  
 
 
Il  
m’arrive de 
lire debout : comme en 
arrêt – quoique 
en marche – et dés- 
articulé dans la  
verticalité du 
sang qui tourne d’attentes 
insituables & 
seules. 
 
 
On aura eu tort de vouloir élucider la matière. Comme on a toujours tort d’assiéger le mystère. Il ne faut pas chercher à désarmer l’obscurité. Il faut au contraire aggraver sa résistance, et se laisser devenir l’instrument de sa négation. Il faut l’accompagner – à la source – où sa bouche boit le monde et le fait disparaître. Arrivé là on verra. Si le sens a encore des mots – et mes mains un moi.  
 
○ 
 
Comment titube-t-on sa vie d’homme 
si le monde est immobile ? Si le monde 
ne sait plus trembler, basculer. Si le 
monde ne sait plus tomber. L’homme 
ébloui, devra-t-il tomber seul – sans 
le monde ? On n’ose pas penser cela. 
De peur de se fendre la tête – de se 
briser les os contre le fond du monde.  
 
                                  (pour Dominique Quélen) 
 
 
Cédric Demangeot, « Une Inquiétude », pp. 20, 21, 24 et 20 et « Ferraille (encore », p. 277,  in Une Inquiétude, Flammarion, 2013.  
 
 
Cédric Demangeot dans Poezibao :  
bio-bibliographie, une recension de Ravachol, par Mazrim Ohrti, extrait 1 (Eleplégie), note de lecture Eléplégie, Philoctète (parution), & ferrailleurs (par Julien Martin), ext. 2, Sale Temps (JP Dubost), Ferraille (par Y. Miralles)