Poezibao

[anthologie permanente] François Montmaneix

 

François Montmaneix a publié récemment Laisser Verdure* aux éditions du Castor Astral. Le livre comporte une préface, qui est en fait un véritable petit essai de près de 20 pages, d’Yves Bonnefoy, où ce dernier revient sur les grandes thématiques qu’il creuse ces dernières années, la défiance envers la conceptualisation, la question des correspondances (au sens baudelairien), le rapport au monde et au réel. 
 
 
J’essaie de me parler d’avant 
d’un temps de bœufs rentrant couverts de brume 
de cris d’enfants d’abois 
dans les pattes des bêtes besogneuses 
de la chaleur du vin du sucre des pommes 
 
Je suis seul et la terre est obscure 
je contemple le ciel plein d’étoiles 
une feuille morte s’en détache 
je relève le col de ma veste 
en m’éloignant étrangement 
 
Est-ce du même pas 
que jadis le fermier 
sans ses clés sans se retourner 
 
○ 
 
Surplace 
 
Fasciné je demeure 
à l’aplomb du faucon en son point fixe 
plus céleste que le ciel 
qui lui inspire 
de simuler le Saint-Esprit 
avant une plongée 
qui clouera le vertige au vol 
 
Je m’en remets à lui pour la joie 
durant le reste de ma chute 
là-dessus il en remontrerait 
à toutes les extases réunies 
par les grands ou les petits prêtres 
en conclave dans les antichambres 
d’un avenir lassé 
de parier sur l’éternité 
 
Je suis sûr qu’il éprouve 
plus de bonheur l’instant d’un seul piqué 
que dix mille hommes heureux 
aux longs cours de dix mille vies 
qui feraient bien de regarder en l’air 
passer un temps qui n’arrête jamais 
d’être immobile 
 
○ 
 
le soleil des eaux 
 
Arrivé trop vite au bord de la mare 
je fais plonger une grenouille 
et croître un cercle qui ne se gêne pas 
de se prendre pour le soleil 
en élargissant son empire 
à la dimension de toute la mare 
sans même se rendre compte 
qu’en l’étendant il le dissout.  
 
Et je songe qu’à l’échelle 
des temps de l’univers 
cet empire aquatique et parfait 
aura duré aussi longtemps 
que celui d’Alexandre le Grand 
ôté du soleil par Diogène 
celui de Charles Quint 
avec son soleil insomniaque 
celui de Napoléon plus 
solaire que Louis XIV soi-même 
celui de Pharaon (lequel ?) 
ou de l’empereur Qin 
entassant autour d’eux dans leurs tombes 
de quoi survivre au dernier des soleils 
et je lis sur la mare à livre ouvert 
que le plongeon d’une grenouille 
sautant du nénuphar immémorial 
produit autant de temps 
que la vie des plus grands conquérants 
mais le batracien garde un avantage 
incommensurable : il ignore tout 
de ce qu’est le dur désir de durer 
 
François Montmaneix, Laisser Verdure, Le Castor astral, 2012, pp. 44, 48 et 81 
 
François Montmaneix dans Poezibao : 
bio-bibliographie, ext. 1, ext 2 
 
*Le titre est emprunté à George Sand dont ce furent les derniers mots, avant de mourir.  

[anthologie permanente] Max Jacob

 

Les éditions Gallimard viennent de publier dans la collection Quarto les Œuvres de Max Jacob, dans une édition établie, présentée et annotée par Antonio Rodriguez, d’après les éditions revues par l’auteur et ses manuscrits. Le livre compte pas loin de deux mille pages.  
 
Accès de vue perspective 
 
Vue en montagne d'une maison blanche à tourelles. 
C'est la nuit ! il y a une fenêtre de lumière, 
Il y a deux tourelles, deux tourterelles de tourelles 
Derrière la fenêtre et dans la maison 
Il y a l'amour, l'amour et sa lumière de feu ! 
Il y a l'amour à foison, à ailes, à éloquence 
Au troisième étage de la maison 
Au troisième étage de la maison dans une autre chambre 
Chambre sans lumière, il y a un mort 
Et toute la douleur de la mort 
La moisson de la douleur, 
Les ailes de la douleur, 
L'éloquence de la douleur 
Vue perspective d'une maison blanche à tourelles. 
 
in « Le Laboratoire central », p. 565 
 
○ 
 
Le point théorique 
 
Les pierres des bagues ou étangs, les étangs ou pierres de bagues. Avez-vous vu ce qui remue au fond, au fond des pierres des bagues, au fond des étangs ? Au fond du monde, il y a quelque chose qui remue et qui attire comme le fond des bagues et celui des étangs 
 
in « Visions infernales », p. 654 
 
○ 
 
Le Sommeil 
 
                                   au cher Igor Markevitch 
 
Veilleur de nuit, veilleur de nuit, 
Dans les rais d’argent de la nuit. 
 
Qu’y a-t-il de plus pauvre que l’homme endormi ? 
La nuit ne caresse pas. Ô prison de la nuit ! 
Mais la pensée est une eau froide 
Qui tombe sur ton cadavre roide. 
 
Qu’y a-t-il de plus pauvre que la pensée ?  
Elle féconde la misère de l’homme endormi.  
Elle arrose la tête, elle l’ensemence. 
 
Pitoyable terre, je n’ai compris ton silence 
Que dans le sommeil. Pas de dimanche 
Pour le sommeil impitoyable de l’homme nu, 
Même le songe n’est pas à lui.  
 
Terre oreiller, ô dure terre pour mon épaule, 
Songe mystère qui vient du pôle 
À l’arbre qui rêve, à l’arbre qui dort, 
Pareil est notre sort. 
Veilleur de nuit, veilleur de nuit, 
L’océan ne fait aucun bruit. 
Voici la voile qui s’étale 
Le bateau du lac de Stymphale 
Tamponnez le môle du sommeil 
Rame nocturne, sabot, je m’éveille.  
 
in « Rivages », p. 1444 
 
Max Jacob, Œuvres, collection Quarto, Gallimard, 2012, 1824 p., 29,50€.  
 
Max Jacob dans Poezibao : 
bio-bibliographie, Association des Amis de Max Jacob, Dossier Max Jacob, un texte de François Rannou à l’occasion de la diffusion du film Monsieur Max, extrait 1 
Poezibao recommande particulièrement le dossier très complet réalisé par Tristan Hordé. Avec en particulier les points de vue de Michel Leiris, Cingria, Apollinaire, Le Clézio sur le poète ainsi que de nombreux autres poèmes.  

[anthologie permanente] La revue CHAIN de Juliana Spahr et Jena Osman, par Jean-René Lassalle

 

La revue CHAIN de Juliana Spahr et Jena Osman 

 

CHAIN était une revue-livre annuelle états-unienne publiée de manière indépendante de 1993 à 2005 par deux femmes poètes, Juliana Spahr et Jena Osman, et basée (ou excentrée) d’abord à Hawaï. Chaque numéro était le résultat d’un appel à contributions autour d’un thème (traduction, mémoire, lettres, espace public, etc.) auxquels ont contribué principalement des poètes plutôt innovants d’une Amérique multiculturelle, et des artistes visuels ou conceptuels, aussi d’autres pays. Les éditrices privilégiaient les œuvres écrites à plusieurs (collaboration, échange, partage), les textes hybrides (texte/image, vers/prose, intertextuel, collage, aléatoire), et une tendance « poéthique » engagée, d’après laquelle, selon la poète Joan Retallack, l’expérimentation en poésie devrait chercher à inventer de nouvelles formes de signification ou compréhension du monde, acquérant par là une valeur humaine. Une autre idée de la revue semble avoir été de créer une « chaîne » de lecteurs-auteurs dans une sorte de communauté internationale dialoguante. Si les réalisations dans ce sens n’avaient pas toutes la même force, les numéros (d’environ 300 pages) regorgeaient de feux d’artifice d’art du langage, et le projet de cette utopie poétique dura plus de 10 ans. Un côté anguleux provenait du désir des éditrices de sélectionner des œuvres qui, en plus de la qualité du médium et du traitement du thème, « nous apprenaient des choses que nous ne savions pas ». Les numéros papier de CHAIN sont en vente chez Small Press Distribution.  
Dernièrement, le site internet de poésie expérimentale en anglais Jacket2 a numérisé l’entière collection de CHAIN, ce qui rend la revue emblématique dans l’histoire de l’avant-garde nord-américaine. Dans ces quelques milliers de pages on notera le numéro 5 « Different languages », ensemble babélien ultra-polyglotte et sainement « bruyant » aux dires des éditrices.  
La revue est aussi consultable à la bibliothèque du centre international de poésie de Marseille. 
Ce dossier, hommage à CHAIN, présente donc trois extraits pris dans divers numéros de la revue.  
 
 
 
Caroline Sinavaiana et James Thomas Stevens : 
 
CHANT FUNÈBRE 
 
(traditionnel samoan : ) 
 
Alaga ‘upu 
Ua tala lali lapopo’a 
 
Proverbe  
Tapez les grands tambours 
 
Lagisolo 
Sema e, ‘o ai ‘ea e pisa ? 
Pe se soa le va i le faga? 
Pe ni fa’aali’i ‘ua tata ? 
 
Chant funèbre 
Amis, qui produit ce bruit ? 
Ce bruit, comme un chant dans la baie ? 
Sont-ils à frapper des tambours de bois ? 
 
(CS :) 
 
qui appelle 
qui s’éveille 
qui répond 
 
alarme de qui 
tambour de qui 
peau de qui 
 
qui est tombé 
qui s’est levé 
qui est parti 
 
l’ami de qui 
la mère de qui 
le rythme de qui 
 
résonnant depuis la cuvette de mangrove 
 
(JTS :) 
 
Cristaux de glace 
entaillent la pulpe d’un doigt 
tentant d’éclaircir une voie. 
Maux à ouvrir. 
Pulse – qui fait ce bruit ? 
 
Pulse – comme la liquide 
agitation des étoiles 
traînaillant sur le lac. 
 
Pulse – le tambour à eau, 
repart encore, 
rouge fluide dessous 
                         la peau. 
 
La glace hisse  
puis ne résonne plus. 
 
 
Deux poètes des « peuples premiers », la Polynésienne samoane Caroline Sinavaiana et l’Amérindien mohawk James Thomas Stevens ont traduit (dans l’anglais de l’intégration) des chants traditionnels de leurs cultures pour se les offrir et en retresser les motifs, permettant à leurs deux ethnies de se rencontrer en poésie, individuellement et collectivement. 
Extrait de : CHAIN n°10  « Translucinacion », édité par Juliana Spahr et Jena Osman, Philadelphie 2003.                  
 
 
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Will Lavender : 
 
GLOSSOLALIE (extrait) 
 
c’est ainsi:mon fils est mort,a fui dans les limbes des muets aveugles.c’est ainsi:par le langage du métal et feu je suis allée avec lui.ainsi:son ignorance n’est pas cause de sa mort.il n’a pas pu se rappeler oh dieu.il n’a pas pu se rappeler le sang qui le lavait.il 
 
ceci nous évoque des cristaux 
et du feu 
 
 
dois-je vieillir pour voir la porte ?                   (nous chantons le sacrifice) 
les traductions structurent-elles les mythes ?    (nous devons descendre, oui) 
et bobby n’est-il pas descendu ?                      (nos blessures sont primitives) 
jésus n’est-il pas descendu ?                            (raconte-nous par le langage) 
 

 
 
raconte-nous les choses que tu as vues 
raconte-nous les choses qui t’ont fait croire 
 
Au Tennessee la lumière de la peau s’affale dans des flaques. J’ai 21 ans je ne touche personne. Mes amis sont tous morts je suis devenue ointe. J’ai 21 ans quand je rencontre la famille illettrée. Leur fille est Myriam. Elle est très petite. Elle ne peut lire la Bible. (elle est une fugue.la peau de la fille) Dans les monticules de terre l’Egypte existe. (a existé.elle est si petite) Au Tennessee les méandres de l’Egypte sont inventés (exemples morts) à partir de son corps. 
 
aie pitié de son âme 
 
(c’est un projectile) 
HAK OLI RAK BE 
BOBBY 
SALIK KURAM FUR KURAM 
(c’est un chant) 
Au Tennessee sa peau devient lumière. Ses pores s’ouvrent et dégagent du feu, oh Dieu ! 
KIRAK SIHK FUR RAJ 
(c’est une pelure) 
elle m’a dit qu’il y aurait un fils 
SILAK BARAD 
ses yeux sont faits de feu ! 
(…) 
 
 
Will Lavender écrit des thrillers poético-philosophiques. Cette contribution est inspirée par sa visite à une église pentecôtiste d’un village du Kentucky. La glossolalie est sa notation d’un dialogue entre le pasteur et sa congrégation, le texte poétique est de lui. 
Extrait de : CHAIN n°5, « Different Languages », édité par Juliana Spahr et Jena Osman, Honolulu 1998. 
 
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Ben Lerner 
 
ANGLE DE L’EMBARDÉE (extraits) 
 
 
DANS LES PREMIERS FILMS les acteurs feignent d’accomplir des acrobaties prodigieuses cabriolant sur un tapis noir tout en étant filmés par en dessus. Le prophète qui paraît s’élever vers le ciel est en fait traîné sur le plancher. 
 
• 
 
À TRAVERS TOUTE L’AMÉRIQUE, en dessous et au dessus du sol, depuis des tours en feu et des puits profonds, des avions détournés et des mines effondrées, les gens utilisent leurs téléphones cellulaires pour appeler, pas pour demander de l’aide ou de l’air ou la lumière, mais pour obtenir l’information. 
 
• 
 
NOUS RÊVONS D’UNE PLUIE qui, au lieu de tomber, se déplace parallèle à la terre. Nappe après nappe de pluie. Ensuite une pluie montante qui démarre à quelques mètres du sol. On peut passer sous la pluie pour regarder. Avec la disparition de l‘espace public, nous rêvons d’une pluie réfugiée en intérieur. Une pluie miniaturisée restreinte à une pièce, un mur, une boîte. Puis nous rêvons la neige. 
 
 
Ben Lerner (né en 1979) a publié trois livres de poésie, dont « The Lichtenberg Figures » (2003), avec des sonnets ou poèmes en prose qui compactent des paradoxes sur la modernité. 
Extrait de : CHAIN n°11, « Public Forms », édité par Juliana Spahr et Jena Osman, Philadelphie 2004. 

 

[traductions de l’anglais (américain) et dossier par Jean-René Lassalle]

Pour une meilleure mise en page du dossier ou pour l'imprimer, télécharger : La revue Chain par Jean-René Lassalle 

[anthologie permanente] Hélène Sanguinetti

 

Hélène Sanguinetti vient de publier Et voici la chanson, dans la collection Poésie des éditions de l’Amandier, livre dont Georges Guillain a tout récemment rendu compte sur le site.  
 
Pour tenter de respecter la mise en page, complexe, du livre, je propose cet extrait en fichier PDF, à ouvrir d’un simple clic :
   
Téléchargement Extraits de Et voici la chanson d'Hélène Sanguinetti 

 

[anthologie permanente] Claude Adelen

 

Claude Adelen vient de publier Obligé d’être ici aux éditions Obsidiane. 
 
16 
 
… car on ne peut se taire longtemps 
de soi-même, se cacher dans ses mains 
ou ses mots, là où rien ne s’entend, 
que du dedans ce cri, « D’où je viens 
le bois noir du milieu, là où la bouche 
est dans l’oubli » (à moins qu’on préfère écouter 
le latin des oiseaux). Et donc s’expulser de ce 
trou, par cette fin recommencer : vie racontée, 
remémorée inventée (la vraie ?), les yeux ouverts 
à l’imprévu des acacias,  
aux assemblages de pur hasard… 
 
 
20. 
 
…musique c’est le soi-même, le soir 
de soi-même comme est le bleu 
d’avant la nuit. Rien 
ne se décompose, ni le rythme, 
ni l’immobilité des arbres envahis 
d’ombre. Scansion de ce qui danse 
dans l’invisible (quelle vertu de la danse 
dans l’écrit ?) Poésie. Aurait-elle à voir 
avec. « Un concert de vocables » 
dit l’un d’entre eux. Sais-tu ce qu’elle veut faire, 
la langue, après la voix ?... 
 
 
 
28. 
 
…cette figure qui s’écrit, ou plutôt 
qui se regarde se défaire, c’est toujours 
la vieille histoire du corps, 
toujours lui-même « dans les jeux de miroir » 
aux prises avec sa propre ressemblance, 
avec l’histoire de son désir et l’histoire 
en lui de sa mort. Aux prises avec le temps 
qui ne connaît, lui, ni la lumière, 
ni le bonheur des jardins, ni la musique 
des arbres à l’envol des oiseaux 
ni le repos ensoleillé de l’espace… 
 
Claude Adelen, Obligé d’être ici, Obsidiane, 2012 – les deux premiers extraits appartiennent à « II. Obligé d’être ici », pp. 37 et 41, le troisième à « Intérieur nuit », p. 76.  
 
Claude Adelen dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extraits 1 

[anthologie permanente] Jean-Claude Pirotte

 

Le prix Goncourt de la poésie/ Robert Sabatier 2012 a été décerné hier à Jean Claude Pirotte. Pour l’ensemble de son œuvre, précise le jury sur son site. Lire cet article du Nouvel Observateur 
 
Quelques extraits de « Veilleurs », poèmes dédiés à des poètes aimés de Pirotte.  
 
                                  (Jules Supervieille) 
 
nous entendons la voix de l’ombre 
que traquent les meutes casquées 
dans les replis et les lézardes 
des vieilles nuits mal consumées. 
 
nous entendons la voix du juge 
inquiet (on ignore pourquoi) 
au matin clair on condamne 
les chiens perdus qui aboient 
 
les enfants jamais muselés 
se terrent dans les décombres 
et fument les calumets 
de la paix imaginaire 
 
○ 
 
tu ne sauras jamais qui je suis 
dit l’enfant je passe mon chemin 
je vais vers les prairies lointaines, 
où l’herbe chante à minuit près des saules 
qui pleurent car c’est ainsi 
que s’ouvre à mon cœur la musique fidèle 
et que le monde enfin commence à vivre 
et que je commence à mourir 
tu ne me verras pas vieillir 
ni ne reconnaîtras mon ombre 
adossée au talus là où le sentier noir 
se perd dans un fouillis d’épines 
et les étoiles des compagnons blancs 
 
tu as beau regarder sans cesse derrière 
toi comme si tu craignais l’orage 
et que tu te hâtais poursuivi par l’éclair 
jamais tu ne surprendras mon sourire 
tendrement cruel comme celui d’un tueur triste 
 
• 
 
                                  (Gaston Chaissac) 
 
il n’y avait pas un chat 
sur la route de Montaigu 
le soleil dardait un œil 
vers le bocage à droite 
et le bocage à gauche 
(en été le soleil louche) 
les chemineaux s’endorment 
et meurent l’eau à la bouche 
la duchesse de Bourgogne 
était attendue comme une 
réclame de confiture 
et le tour de France allume 
des rêves chez les loupiots 
quand la caravane passe 
et que les chiens gémissent 
et que Chaissac se glisse 
dans un troupeau d’oies blanches.  
 
• 
 
                                  (Pierre Jean Jouve) 
 
pour vivre ici nous n’avons qu’un amour si pauvre 
pour vivre ici dans la rumeur du Bois des Pauvres 
écouter l’oiseau triste alarmé les voix sourdes 
des fantômes leurs pas lents sur les lichens morts 
 
nous sommes là créatures sans feu ni lieu 
parmi les souffles amers des poitrines creuses 
dans les allées du vent les dentelles du gel 
et les mots bredouillés de la misère veuve 
 
sous la glace du Temps les reflets déchirés 
d’une mémoire à jamais tue et méprisée 
pour vivre ici dans l’abandon des aubes 
ainsi nous connaissons le désastre et la paix 
 
 
Jean-Claude Pirotte, « Veilleurs », in Passage des ombres, La Table ronde, 2008, pp. 84 et 85, 88, 95. 
 
Jean-Claude Pirotte dans Poezibao :  
bio-bibliographie courte, bio-bibliographie commentée par les textes, Hollande (note de lecture de B. Moreau), Passage des ombres (parution), extraits 1, Revermont, extrait 1, le prix Kowalski, extrait 2; Le Promenoir magique

[anthologie permanente] Charles Pennequin

 

la gougoutte 
 
ça colle dans la tête. ça fait des grumeaux. les souvenirs s’agglutinent et je peux plus rien faire. je ne peux rien faire de moi à présent. tout est bouclé. c’est le présent qui bouche. le présent n’a plus de sortie. aujourd’hui est un orifice mou. mais ce n’est pas un orifice. c’est que du mou. et c’est le temps qui mollit tout dedans. le temps est mou pour nous. tout le temps du nous ce n’est plus que le temps du mou. et ça nous troue en tout. mais ça troue mal. ça tourne en bouche. ça boucle et ça nous boute en touche. nous sommes les actuels bouchés d’un temps tout mou qu’on raboulotte dedans. il n’y a pas d’actualité pour les tout-mous. il n’y qu’à tout laisser vaginer en paix. c’est tout. il n’y a que ça qui plaît. le vaginal. mais, ce n’est pas pour nous. car il n’y as pas de nous. il n’y a qu’un tas tout seul et rendu imbitable. un tas sans plus de portée. et pas de mains secourables. juste une fuite désespérée dans quelques trous. une descente vers les organes. un puits où s’entasser pour toi tout seul et sans visite. voilà ce qu’on est réellement : au pain sec et à l’eau. avec un entourement d’oreilles et d’yeux. un entourement d’images. puis un entourement de paroles. ce n’est pas nous qui parlons. c’est l’entourement. c’est ça qui nous ramène à la science. la science de ce qu’on serait seulement. seulement qu’un élément de nous-mêmes. on n’est qu’un bout avec tout l’entourement. un tas tout entouré de soi-disant dires. un tas de soi en dires et actes. tout recouvré. comme enterré dans son seulement. on y avance tout doucement. on creuse dans les galeries de sa personne instituée. on fait mine de s’intéresser à ce qui tient debout. mais on reste à croupir. on attend que l’humeur sèche d’un coup. que plus personne n’ait soif. car ils ont soif mais ne boivent jamais. ils prennent la petite goutte. c’est la gougoutte comme ils disent tous [...] 
 
Charles Pennequin, Pamphlet contre la mort, P.O.L., 2012, pp. 46 et 47.  
 
Charles Pennequin dans Poezibao :  
bio-bibliographie, Pas de tombeau pour Mesrine (parution), extrait 1 
 
sur le site de l’éditeur : feuilleter le livre, voir une vidéo, lire une présentation de l’ouvrage 

[anthologie permanente] Zbigniew Herbert

 

Les éditions Le Bruit du temps continuent leur superbe entreprise éditoriale autour de l’œuvre de Zbigniew Herbert (1924-1998) avec ce deuxième tome de la traduction intégrale des neufs recueils de poèmes, Monsieur Cogito. Edition bilingue, traduction du polonais par Brigitte Gautier.  
 
 
Monsieur Cogito réfléchit sur la souffrance 
 
Toutes les tentatives d’écarter 
la dite coupe d’amertume – 
par la réflexion 
une action frénétique en faveur des chats de gouttière 
une profonde respiration 
la religion –  
ont échoué 
 
il faut accepter 
courber doucement la tête 
ne pas se tordre les mains 
user de la souffrance avec circonspection 
comme d’une prothèse 
sans fausse honte 
sans arrogance non plus 
 
ne pas brandir son moignon 
à la tête des gens 
ne pas frapper de sa canne blanche 
aux fenêtres des repus 
 
boire son infusion de plantes amères 
mais pas jusqu’au fond 
garder par précaution 
quelques gorgées pour l’avenir 
 
recevoir 
mais aussi 
isoler 
et si c’est possible 
créer avec cette souffrance 
une chose ou une personne 
 
jouer  
avec elle 
bien sûr 
jouer 
 
s’amuser avec elle 
très prudemment 
comme avec un enfant malade 
extorquant enfin 
avec des tours bêtes 
un timide 
sourire 
 
 
Pan Cogito rozmyśla o cierpieniu 
 
Wszystkie próby oddalenia
tak zwanego kielicha goryczy - 
przez refleksję
opętańczą akcję na rzecz bezdomnych kotów
głęboki oddech
religię - 
zawiodły

należy zgodzić się 
pochylić łagodnie głowę 
nie załamywać rąk
posługiwać się cierpieniem w miarę łagodnie
jak protezą
bez fałszywego wstydu
ale także bez pychy

nie wywijać kikutem
nad głowami innych
nie stukać białą laską
w okna sytych

pić wyciąg gorzkich ziół
ale nie do dna
zostawić przezornie
parę łyków na przyszłość

przyjąć
ale równocześnie
wyodrębnić w sobie
i jeśli to możliwe
stworzyć z materii cierpienia
rzecz albo osobę

grać
z nim
oczywiście
grać

bawić się z nim
bardzo ostrożnie
jak z chorym dzieckiem
wymuszając na końcu 
głupimi sztuczkami
nikły
uśmiech 
 
• 
 
La maison du poète 
 
Il y avait ici naguère un souffle sur les vitres, une odeur de rôti, le même visage dans le miroir. C’est un musée à présent. On a arraché la flore des planchers, vidé les malles, astiqué les pièces à la cire. On a ouvert les fenêtres nuit et jour. Les souris évitent cette maison bien aérée.  
Le lit a été fait soigneusement. Mais personne ne veut passer la nuit ici. 
Entre son armoire, son lit et sa table – une limite blanche d’absence, distincte comme le moule d’une main.  
 
 
Dom poety 
 
Kiedyś był tu oddech na szybach, zapach pieczeni, ta sama twarz w lustrze. Teraz jest muzeum. Wytępiono florę podłóg, opróżniono kufry, pokoje zalano woskiem. Całymi dniami i nocami otwierano okna. Myszy omijają ten zapowietrzony dom. 
Łóżko zasłano porządnie. Ale nikt nie chce spędzić tu ani jednej nocy. 
Między jego szafą, jego łóżkiem a jego stołem – biała granica nieobecności, ścisła jak odlew ręki. 
 
 
Zbigniew Herbert, Monsieur Cogito, œuvres poétiques complètes II, traduction Brigitte Gautier, édition bilingue, Editions le Bruit du temps, 2012,  pp. 73 et 147. sur le site de l’éditeur 
 
 
Zbigniew Herbert dans Poezibao : 
bio-biliographie, extraits 1, ext. 2, ext. 3, ext. 4, 

[anthologie permanente] Robert Duncan

 

Les éditions Corti, dans leur « série américaine » viennent de publier L’ouverture du champ, dans une traduction de Martin Richet 
 
 
Il m’est souvent accordé de retourner au pré 
 
comme s’il était une scène composée par l’esprit, 
qui n’est pas le mien, mais est un lieu construit, 
 
qui est le mien, il est très près du cœur, 
pâture éternelle toute pliée de pensée 
aussi un foyer y est contenu 
 
qui est un lieu construit, créé par la lumière 
d’où tombent les ombres qui sont formes. 
 
D’où tombent toutes les architectures que je suis 
que je dis images du Premier Être aimé 
dont les fleurs sont flammes offertes à la Dame. 
 
Elle qui est Reine Sous La Colline 
ses armées sont une perturbation des mots dans les mots 
qui est un champ plié. 
 
Il n’est qu’un rêve de l’herbe soufflée 
à l’est contre la source du soleil 
une heure avant le déclin du soleil 
 
son secret nous apparaît dans un jeu d’enfant 
ronde à la rose racontée.  
 
Il m’est souvent accordé de retourner au pré 
comme s’il était une propriété donnée de l’esprit 
que certains liens opposent au chaos,  
 
qui est un lieu de premier consentement, 
éternel présage de ce qui est 
 
Robert Duncan, L’Ouverture du champ, traduction Martin Richet, « série américaine », Éditions Corti, 2012, p. 45 
 
 
Often I Am Permitted to Return to a Meadow 
 
as if it were a scene made-up by the mind,  
that is not mine, but is a made place, 
 
that is mine, it is so near to the heart,  
an eternal pasture folded in all thought  
so that there is a hall therein 
 
that is a made place, created by light  
wherefrom the shadows that are forms fall. 
 
Wherefrom fall all architectures I am  
I say are likenesses of the First Beloved  
whose flowers are flames lit to the Lady. 
 
She it is Queen Under The Hill 
whose hosts are a disturbance of words within words  
that is a field folded. 
 
It is only a dream of the grass blowing  
east against the source of the sun  
in an hour before the sun's going down 
 
whose secret we see in a children's game  
of ring a round of roses told. 
 
Often I am permitted to return to a meadow  
as if it were a given property of the mind  
that certain bounds hold against chaos, 
 
that is a place of first permission, 
everlasting omen of what is. 
 
source de la version originale. Attention, le livre n’est pas bilingue. 
 
bio-bibliographie de Robert Duncan  

[anthologie permanente] Ludovic Degroote

 

Quelques extraits de la dernière partie du livre Monologue de Ludovic Degrotte, « Monologue de Ludo ». On peut lire ici une note de lecture et ici un journal de la lecture de ce livre.  

 
 
chacun nous vivons avec des polyphonies intérieures auxquelles nous n’accédons pas toujours, comme si nous demeurions seulement à l’écoute de nous-mêmes au lieu de nous ouvrir aux paroles qui nous traversent et que nous ignorons le plus souvent 
 
car il nous est difficile d’ôter le masque où nous vivons, à cause des peurs qui brûlent notre visage et de l’impossibilité que ce serait de vivre tels que nous sommes, dans une chair à vif hideuse et brutale 
 
peut-être ne meurt-on pas chacun pour soi, mais les uns pour les autres, ou les uns à la place des autres, puisque dès qu’elles tombent des voix tombent en nous 
 
• 
 
j’ignore ce qu’on peut s’approprier de ce qui a disparu ou gravite autour de la disparition, c’est comme s’il s’agissait de parler avec une autre langue alors qu’on essaie seulement d’atteindre la sienne, dont on a parfois l’impression qu’elle est si bien immergée qu’elle devient inatteignable, alors que ce qui est inatteignable c’est ce qu’on doit dire, qui ne peut se dire qu’à travers une forme immergée dont nous ne voyons pas les reliefs, parce que la disparition nous heurte aux poncifs.  
 
• 
 
car nous reprenons dans nos mémoires le cours de nos vies, parfois des années après, sans que nous puissions nous y attendre, d’une façon si naturelle qu’il semble que nous ayons arrêté l’intimité d’un geste ou d’une conversation et que le temps ne soit ni brisé ni même suspendu, mais qu’il ait glissé sous un autre temps qui en aurait été en quelque sorte la matière ou la caution, de sorte que ce temps en réapparaissant continue au lieu de rompre et nous continue au lieu de nous rompre dans notre geste et dans notre conversation  
 
et même lorsque nous cherchons à être nous-mêmes, et que nous croyons l’être, ou l’être devenus, au bas de la pente que nous fabriquons en la gravissant, ce que nous reprenons n’est jamais séparé de ces moments où nous prenions appui sur les autres pour croire nous en détacher, nous emmenons nos paquets de fantômes, et nos paquets pèsent lourd 
 
Ludovic Degroote, Monologue, Champ Vallon, 2012, pp 71 & 72, 86, 87 & 88 
 
 
Ludovic Degroote dans Poezibao :  
bio-bibliographie, prix des découvreurs de poésie, extrait 1, extrait 2, wimereux (parution), Un petit viol (par Ariane Dreyfus), ext. 3, Le Début des pieds (par A. Emaz), Eugène Leroy, auportrait noir (F. Trocmé), ext. 4, feuilleton, lLa Digue (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12,13, 14 avec pdf), "La Digue", par Antoine Emaz, "Le début des pieds" (par Georges Guillain)