Poezibao

[anthologie permanente] Eduard Mörike

 

La collection Orphée/La Différence, dont Poezibao a salué la renaissance, publie un ensemble de poèmes de Eduard Mörike (1804-1875) dans une traduction de Jean-Yves Masson. 
Voici le célèbre poème « A une harpe éolienne », d’abord en version originale, en allemand, puis dans deux traductions différentes, celle de Jean-Yves Masson (Orphée/La Différence, 2012) et celle de Nicole Taubes (Belles Lettres, 2012) 
 
 
An eine Aeolsharfe 
 
Tu semper urges flebilibus modis
Mysten ademptum: nec tibi Vespero
Surgente decedunt amores,
Nec rapidum fugiente Solem.
(Horaz) 

Angelehnt an die Efeuwand
Dieser alten Terrasse,
Du, einer luftgebornen Muse
Geheimnisvolles Saitenspiel,
Fang an,
Fange wieder an
Deine melodische Klage!

Ihr kommet, Winde, fern herüber,
Ach! von des Knaben,
Der mir so lieb war,
Frisch grünendem Hügel.
Und Frühlingsblüten unterweges streifend,
Übersättigt mit Wohlgerüchen,
Wie süß bedrängt ihr dies Herz!
Und säuselt her in die Saiten,
Angezogen von wohllautender Wehmut,
Wachsend im Zug meiner Sehnsucht,
Und hinsterbend wieder.

Aber auf einmal,
Wie der Wind heftiger herstößt,
Ein holder Schrei der Harfe
Wiederholt, mir zu süßem Erschrecken,
Meiner Seele plötzliche Regung;
Und hier - die volle Rose streut, geschüttelt,
All ihre Blätter vor meine Füße! 
 
Eduard Mörike 
(1837) 
 
 
1. Traduction de Jean-Yves Masson 
 
À une harpe éolienne* 
 
Tu semper urges flebilibus modis
Mysten ademptum: nec tibi Vespero
Surgente decedunt amores,
Nec rapidum fugiente Solem.
(Horace) 
 
Appuyée au mur de lierre 
De cette ancienne terrasse, 
Toi, mystérieux jeu de cordes 
D’une Muse, fille de l’air, 
Commence, 
Recommence, 
Ta plainte mélodique !  
 
Vous arrivez, ô vents, de très loin jusqu’ici, 
Hélas ! de la colline fraîche et verdoyante 
De l’enfant 
Qui me fut si chère. 
Et, caressant en chemin les fleurs printanières 
Gorgés de parfums qui embaument, 
Avec quelle douceur vous oppressez ce cœur ! 
Et passez en murmure dans les cordes, 
Attirés par cette mélancolie aux résonances harmonieuses, 
Croissant avec le souffle de mon ardent désir, 
Puis vous éteignant peu à peu. 
Mais soudain 
Voici que le vent frappe les cordes avec plus de force : 
Un cri gracieux de la harpe 
Réveille pour mon doux effroi 
l’émotion violente de mon âme ; 
Et voici : la rose qui fleurissait, sous le choc, 
Disperse ses pétales à mes pieds !  
 
Eduard Mörike, Chant de Weyla et autres poèmes, traduit de l’allemand et présenté par Jean-Yves Masson, Orphée/La Différence, 2012, p. 123.  
  
Traduction de l’exergue (F. Villeneuve, 1929)  
« Mais toi, toujours, tu poursuis de rythmes plaintifs Mystès disparu : et tes amours ne se donnent relâche ni quand Vesper se lève, ni quand il fuit le soleil dévorant » 
 
 
2. traduction de Nicole Taubes 
 
Tu semper urges flebilibus modis
Mysten ademptum: nec tibi Vespero
Surgente decedunt amores,
Nec rapidum fugiente Solem.
(Horace) 
  
Posée contre le lierre 
De la vieille terrasse, 
D’une Muse née des airs 
Ô lyre mystérieuse 
Que tinte 
Tinte encore 
Ton élégie mélodieuse 
 
Accourez, vents lointains, 
Depuis le tertre vert 
Hélas ! de cet enfant 
Que tant j’ai chéri. 
En chemin caressant du printemps les corolles, 
Vents saturés de leurs senteurs 
Comme vous pénétrez le cœur 
Et venez bruire dans ces cordes,  
Séduits par leurs doux sons mélancoliques 
Plus forts quand s’accroît ma langueur 
Puis de nouveau mourants.  
 
Mais lorsque brusquement 
Le vent monte en rafale, 
La harpe au cri touchant 
Me surprend, doux écho 
À l’émoi soudain de mon âme ; 
Et la rose ébranlée trop mûre a répandu 
Tous ses pétales à mes pieds !
 
Eduard Mörike, Poèmes, Gedichte, édition bilingue, traduction Nicole Taubes, coll. Bibliothèque allemande, Belles Lettres, 2010, 45 €   
 
  
*La mode des harpes éoliennes se répandit en Allemagne et en Angleterre à la fin du XVIIIe siècle. Inventées en 1650 par Athanasius Kircher pour évoquer la harpe que le roi David suspendait au vent, ce sont des caisses de résonance de dimensions variables sur lesquelles sont tendues des cordes de même longueur, mais de différentes épaisseurs, qu’on laisse résonner au vent : accordées sur une même note, elles en produisent les harmoniques et rendent un son extrêmement troublant. 
 
voir ici 
entendre le lied écrit par Brahms sur ce poème, chanté par Elizabeth Grümmer (1911-1986)
quelques sons de harpe éolienne ici 

[anthologie permanente] Caroline Sagot Duvauroux

 

Caroline Sagot Duvauroux publie Le livre d’El, d’où, chez José Corti. on peut lire aussi ce compte rendu de lecture d’Anne Malaprade.  
 
 
Si la barque se présente au soir et si c’est une phrase, qu’y puis-je. 
Le Livre n’existe pas mais la littérature en est l’enfance. 
 
        À l’abordage. Aux abords d’à, je. 
 
La promenade au matin d’auvergne est achevée. De ton col, un cheveu blanc, c’est un flocon, tombe sur la langue.  
 
 

 . 
,,, 
.
 

Il fait du vent dans ce vent veut je voudrais encore 
de grand matin l’herbe et l’oiseau 
 
Encore ?  
 
Plus qu’encore c’est jamais plus 
 
Un peu du vent d’antan bouge des phrases, les déploie les jette bas. L’entassement ne dure pas se répand les disperse. N’en reste rien que peut-être et c’est trop.  
 
À l’aube de mon ascension je fus un carnivore assez minable, mal outillée pour la chasse, mal outillée pour la fuite et traquée par les grands fauves. Je fus inférieure et paléolithique plus des 19/20èmes de mon histoire. Puis je devins un grand destructeur. 
Qui fut semé en chemin ? tu ? 
J’avais rodé ma syntaxe à la chasse, j’améliorais mes techniques aux enjambements, ma nasse aux images jusqu’au rabat du désert, des disettes. Me fallut émigrer. 
L’exogamie fut accidentelle.  
 
sur un buffre décapité de vent 
35 ans BP carbone 14 
toi l’incommode et moi barbare 
rencontrés 
sur des guerres et des guerres 
rencontrés 
se sont 
 
Dans tes yeux verts j’ai reconnu la petite infante civilisation bercée sur mes genoux pointus. C’est très beau un homme. Il n’y eut que d’homme, là, fut un soir pour gagnage près d’un lac au visage. J’emprunte à Germaine Tillion l’infante et les genoux pour n’être pas seule, c’est encore le soir, à puiser la faillite et son insurrection d’intelligence dans le lac, dessous la glaciation.  
 
Quand commence le présent ?  
 
 
Caroline Sagot-Duvauroux, Le livre d’El d’où, José Corti, 2012, pp. 27 et 28
 
Caroline Sagot-Duvauroux dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, AA, journal d’un poème, extrait 2, extrait 3, extrait 4, à la librairie Corti (2009), Le vent chaule, suivi de l’herbe écrit (par T. Hordé), notes sur la poésie, Le Buffre, (par Florence Trocmé), Le Buffre (par A. Emaz), rencontre avec CSD au Petit palais, 2011, ext. 5

[anthologie permanente] Gu Cheng (par Jean-René Lassalle)

 

Une génération 
 
La nuit noire m’a donné des yeux noirs 
Mais je m’en sers pour chercher la lumière 
 
 
Texte original chinois en idéogrammes extrait du site Cipher Journal  
Traduit par Jean-René Lassalle avec l’aide du texte chinois et de traductions anglaise et allemande. 
 
originaux : ouvrir le PDF joint 
 
• 
 
La porte de la Loi 
 
à l’étage en haut à l’étage en bas partout ces lampes 
malade la lumière 
lueur jaunisse 
dedans quelqu’un te dit 
Jieqian                        es-tu parti 
                                   p’tit grain de riz 
                                   petit pays 
 
            pars et fais quelque chose 
            ne fais pas grand-chose 
            la viande hachée 
 
en haut du mur en bas du mur partout des vermicelles 
vermicelles bouillants 
la brume jaune 
afflue 
Jieqian                        Jieqian             
                        l’eau bout 
                                   tu vas partir 
 
                            une petite heure 
                            un petit wok 
 
 
Extrait de : Gu Cheng : Quecksilber, Brockmeyer 1990. 
Traduit par Jean-René Lassalle avec l’aide du texte chinois et de traductions anglaise et allemande. 
 
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 •
 
Mercure liquide 
 
le mûrier désire manger des mûres à l’ombre de l’arbre 
 
il s’y dirige 
le nez au sol 
la ville entière surveille la ville entière 
 
ne tente pas de le tromper 
fumée s’engouffre dans la grille de fer 
fleur à crête de coq sanglote cachant son visage 
 
les camarades d’école sont fourrés dans le seau de mûres 
 
ne tente pas de la tromper 
manger les mûres ainsi                     les doigts tachés de rouge 
jupe                 à étaler                       cinquante vignettes 
là                     là                     là 
grand              grande             petit 
frère                sœur                frère 
 
le mûrier désire tisser une jupe 
 
quand le mariage sera arrangé il faudra habiter le mûrier 
 
cinquante drapeaux flottent et flottent 
 
de jour en jour se lever plus tôt        pour 
                                                           une vie laborieuse 
 
pointe d’acier forant le miroir forant vers la cime de l’arbre 
 
  
Extrait de : Gu Cheng : Shui yin [Mercure liquide, 1988], gucheng.net 
Traduit par Jean-René Lassalle avec l’aide du texte chinois et de traductions anglaise et allemande.                   
 
originaux : ouvrir le PDF joint 
  
 
[choix et traductions de Jean-René Lassalle] 
 
Téléchargement Gu Cheng (versions originales des poèmes)

[anthologie permanente] Lorine Niedecker

 

Les éditions Corti, dans leur collection Série américaine, viennent de publier Louange du lieu et autres poèmes de Lorine Niedecker (1903-1970), dans une traduction d’Abigail Lang, Maïtreyi et Nicolas Pesquès.  
 
 
Morte 
elle repose maintenant sourde à la mort 
 
Elle aurait pu faire pousser un bon rutabaga  
au cimetière 
        et comme elle aurait aimé ces bois 
 
L’un de ceux qui portaient son cercueil a dit 
        j’ai suivi une biche comme un idiot 
pour la voir sauter la haie – 
        j’avais jamais vu une biche sauter une haie 
 
C’est joli 
        comme elle court 
 
• 
 
Le long de la rivière 
        les tournesols sauvages 
au-dessus de moi 
        les morts 
qui m’ont donné la vie 
        me donnent ceci 
notre parent l’air 
        et les crues 
notre riche ami 
        le limon 
 
. 
 
Il vécut – été d’enfance 
        aux pieds nus 
puis années de disette 
        et de chaleur 
 
près de la rivière – la crue 
        lui apporta son bois, son chien 
sa femme, la perdit, sa fille – 
        prologue 
 
à une plantation d’arbres. Il enfouit la carpe 
        sous le rosier 
où passe le râle d’eau 
        droit comme l’herbe 
 
Pour les banquiers d’en-haut 
        il mit en perce son tonneau 
Il rêvait pour sa fille unique 
        d’un travail à la banque 
 
mais il lui avait donné une source 
        pour subsister – 
une parole de chiendent, 
        un acompte de marais 
 
• 
 
Considère 
 
l’alliance – 
des plantes et vaisseaux 
 
la floraison qui-va-de-soi 
aux bords de nos routes 
                 la carotte sauvage 
                 la grande marguerite 
                                  coururent les mers 
 
« spécimens échangés gracieusement 
entre flottes ennemies » 
 
Et quand un vieux navire pourrit sur la rive 
lui-même jadis, plante vivace 
                                  il germe 
 
. 
 
Autrement 
 
                                          Gérard Manley Hopkins 
 
Cher ami : Si le poème 
est imprimé peu 
le liront et moins encore le mesureront 
encore moins le comprendront 
C’est sûr 
 
la scansion est simple 
mais qui se détournera 
de l’habituelle battue rebattue 
À part ça ? – Je n’ai pas encore trouvé 
la loi des feuilles de chêne… 
 
Lorine Niedecker, Louange du lieu et autres poèmes de Lorine Niedecker ,  traduction d’Abigail Lang, Maïtreyi et Nicolas Pesquès, Corti 2012, pp. 45, 55 et 56, 186 et 187 
 
Lorine Niedecker dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1 

[anthologie permanente] Marc Dugardin

 

motet 
 
effroi des gibets de novembre 
où croassent les oiseaux noirs 
 
c’est alors comme un refuge 
la douceur des voix au-dedans 
 
… 
 
ne rien ajouter / il ne s’agit pas 
de dicter nos conditions à l’automne 
 
ni de prendre le poème en otage 
 
• 
 
Ma mère l’Oye (Maurice Ravel) 
 
se réveiller, vivant ; ainsi les rêves de la nuit ne perdront pas toute réalité (les cheveux qu’on pouvait caresser – elle allait, disait-elle, les faire recouper un peu –, le très doux portement vers une chambre qu’on ne connaissait pas, la confiance avec laquelle on se laissait envelopper d’inexplicable) 
 
se réveiller dans le jardin féérique ; on se dit que c’et le jardin où l’on serait entré aussi si l’on ne s’était pas réveillé ; on ne peut pas l’expliquer bien sûr ; on écrit cela dans une sorte d’accord avec la musique ; dans l’irrémédiable de la perte, là même où il nous a semblé entendre que jamais tout ne serait perdu 
 
• 
 
serment 
 
si c’est une vague qui nous porte 
où nous ne sommes que si peu – 
à peine à la fin 
l’émiettement d’un coquillage 
un résidu ensablé 
 
……… 
 
Voilà les vers qui ce matin me furent donnés. En contrepoint – par quel cheminement qui s’est imposé à mon insu – me vint le rappel de ces vers de Dante :

…Ma misi me per l’alto mare aperto./ 
...Mais je repris la mer, la haute mer ouverte 
 
Des mots pour vivre ont donc traversé l’abject dans la mémoire des hommes.  On se surprend alors à jurer de ne plus écrire soi aussi que dans l’inouï de cette survivance. Seulement pour cela, qui est à peine croyable : qu’il se peut que les paroles de quelqu’un deviennent pour un autre celles qu’il avait besoin de retrouver 
 

(Primo Levi, Si c’est un homme, Julliard/Pocket, p. 168 à 179, traduction de    l’italien par Martine Schruoffeneger).  
 

Marc Dugardin, Quelqu’un a déjà creusé le puits, Rougerie, 2012, pp. 29, 31 et 32.  
 
bio-bibliographie de Marc Dugardin 
 
Poezibao publie aussi aujourd’hui un entretien d’Armand Dupuy avec Marc Dugardin.  

[anthologie permanente] Pascal Commère

 

Deux livres de Pascal Commère viennent de paraître, Mémoire, ce qui demeure, chez Tarabuste et Des Laines qui éclairent, une forte anthologie (1978-2009), coédition Obsidiane/Le Temps qu’il fait.  
 
Salamandre 
 
Un autre jour sur le canal – on dit 
cela ici pour dire le halage : 
une salamandre morte, out peut-être pas 
et quand je la prends dans ma main, elle bouge 
très faiblement. Et moi je pense 
dans le monde fragile à toutes les choses 
comme ça presque mortes ou pas encore, 
et cela dans le froid remue – ventre étroit, 
pâte pleine la couleur prise, le jaune très épais 
dans sa propre couleur. Ou c’est peut-être 
de la bave, ou le gris lentement qui vient,  
ciel et cailloux – le froid 
 
○ 
 
Seraient-ils perdus une fois encore les mots, 
par la terre brune et collante qui entérine 
en silence toute mort en juin comme une boule 
de pluie sur tant d’herbe soudain qui verse, avec 
dans la poitrine ce serrement, par les collines 
presque en haut, quand la route espérée dans un virage 
d’elle-même tourne et disparaît… Je reconnais 
le menuisier qui rechignait au guingois des portes 
cependant que vous gagnez en ce jour de l’été 
la terre qui s’est tue, humide et qui parlait 
dans votre voix soucieuse ; à chaque mort j’entends 
au travers du roulis des phrases le tonnerre 
d’un orage depuis longtemps blotti dans l’œuf, la coque 
se fissure – sont-ce les rats qui remontent, ou le râle 
des bêtes hébétées dans l’été, longtemps résonne, 
comme les cordes crissent, lente votre voix digne 
par-dessus l’épaisse terre menuisée, les vignes 
bourrues… Et sur mon épaule, posée, la douceur 
ferme de votre main pèse sans appuyer 
 
Pascal Commère, Des Laines qui éclairent, anthologie (1978-2009), co-édition Obsidiane/Le Temps qu’il fait, 2012 p. 166 et 211 
 
• 
 
du livre des comptes ils n’ 
emportent rien. Le gel précoce, 
 
les temps de lutte dans le troupeau, 
ce qui revient. Les mise bas, 
 
les déchirures. 
 
De main morte –ou pas, l’autre 
et trois d’entre eux qui aident. 
 
On repart. 
 
Partir – ce que dit le mot 
sans le dire. 
 
Les murs d’une chambre nue, 
une blouse vide. 
 
La neige dehors, les hommes 
ont ressorti leur ombre de soldat. 
 
Ce qu’on sait des yeux, on  
voit peu.  
 
Pascal Commère, Mémoire, ce qui demeure, Tarabuste, 2012, p.59 
 
Pascal Commère dans Poezibao :  
bio-bibliographie, annonce parution Annonce de passage d’un dix cors….., extrait 1, Graminées et Les Commis (parution), extraits 2, ext. 3, 

[anthologie permanente] Maryse Hache, in memoriam

 

Écrivain, rédactrice du site Semenoir, comédienne-clown, directrice d’acteurs, plasticienne, Maryse Hache, grande amie de Poezibao, est morte le 25 octobre 2012.  
En hommage, ici, une traversée de quelques-uns de ses univers.  
 
 
nuages d’acier 
à la Sima 
 
traversent 
 
la baie 
 
une fumée 
         danse 
             à l’escorte 
 
 
plus bas 
deux clochetons 
 
 
chacun  
suit son cours 
 
○ 
 
mouvement incoercible 
vers un désastre 
que des mains d’herbe 
et de savoir 
 
le temps d’une lumière 
 
approchent 
et ralentissent 
 
○ 
 
rien 
n’est 
à sauver 
 
tout 
est 
 
à vivre 
 
 
Maryse Hache, Passée par ici, Centre d’éthique clinique, 2006, pp. 37 et 61 
 
• 
 
la mère de mon père s’appelait camille 
sur le chemin de la vie 
elle buvait son café le matin en se promenant dans son jardin 
elle a été tuée par la mort dans sa maison de seine-et-oise 
et je lui tisse une écriture 
linge de papillon 
pour vous le dire 
et je vais allumer une bougie 
pour voir trembler la lumière de ses cheveux gris 
 
le père de mon père s’appelait albert 
sur le chemin de la vie 
il allait à des réunions d’anciens combattants et plantait des iris 
il a été tué par la mort dans l’hôpital d’orsay 
et je lui tisse une écriture 
linge de maïs 
pour vous le dire 
et je vais allumer une bougie 
pour faire lumière sur son manteau bleu marine 
 
Maryse Hache, abyssal cabaret, coll. Brefs, publie.net, également disponible en publie.papier, p. 23 
 
• 
 
Baleine-paysage 223 

5:50 dernier croissant de lune et deux étoiles / chant de troglodyte / le jour vient / quelqu'un dit : considère la fin / avion vroum / tilleul sort de la nuit / l'est rougeoie dans la vitre / quelqu'un dit quelquechose s'éloigne / elle refait encore le même chemin dit la phrase contemple même tilleul écoute mêmes oiseaux déambule dans le même jardin enclos de murs cerisier montmorency noyer noisetiers lauriers-palme sureau reste fascinée à regarder ciel et nuages se réjouit de même avion vroum / quelqu'un dit elle écrit encore les mêmes choses / il y a de la mobilité dans ce même dit quelqu'un / paysage acquiesce / quelqu'un dit il y a tant de gens qui l'ont lue / lon la lon lère / la phrase dirait grâces leur soient rendues / épaule éblouissante entre au jardin / dessins contraste en feuillage tilleul / absence de chat roux / il a quitté la place / peut-être est-il parti pour d'autres phrases dit quelqu'un / dans les troènes on croit deviner nymphes / pas de mésanges / parties aussi vers ailleurs / possible / il y a soubresauts dans le paysage / quelqu'un dit on dirait que quelquechose se soulève / il semble que la terre du paysage tremble / une zinzinule mésange sur branche tilleul attend une entrée possible dans le poème / on dirait que le poème lui résiste / paysage bouge encore / petite boule plume jaune et bleu s'éloigne / avion vroum quitte le rectangle de la fenêtre / on n'entend plus que des frappes sourdes que la terre répercute / quelqu'un dit comme si une lourdeur tentait obstinément de s'arracher à la gravité / et soudain 15 août 2012 on vit baleine paysage échouée lentement assomptionner ventre bientôt confondu aux blancs nuages /  
 

Maryse Hache, Baleine-paysage, à paraître chez publie.net, dernière parution d’une série de 223 publiée le 15 Août 2012. 
 
Maryse Hache dans Poezibao  
Bio-bibliographie, écho rencontre Bénézet, Di Manno fevrier 07, extrait 1, un atelier de poème, ext. 2  

[anthologie permanente] Jacques Dupin, in memoriam

 

Jacques Dupin vient de mourir, ce samedi 27 octobre 2012. 
Poezibao recommande notamment deux numéros de revues récents ou relativement récents, la revue Faire Part, en son numéro 20/21 et la revue Europe, juin-juillet 2012, n° 998-999. On peut lire aussi ce compte-rendu de la dernière apparition publique de Jacques Dupin, en juillet 2012  
 
 
dieu est un petit pois qui roule 
de gravière en maléfice 
roule sur le pauvre monde 
 
dieu est un pois de senteur 
un pois grimpant et remontant 
de la fosse aux cadavres 
jusqu’aux cintres de la douleur 
 
dieu est un pois cassé parmi cent 
avec croûtons aillés et lardons 
dans la soupe de grand-mère 
dans la soupe à la ciguë 
 
dieu est un pois très gourmand 
dans le trou du cul 
d’une vierge en pâmoison 
d’où suinte un sirop d’extase 
 
 
alibi du pois duchamp 
du mort, éjecté de sa cosse, 
dieu aurait voulu fleurir 
machine célibataire 
la place est prise  le lit brûle 
 
○ 
 
l’heure est basse le temps lourd 
chaque nuit le rossignol 
invente le jour 
 
la construction sur pilotis 
tire la musique des mots 
au-delà du poème 
 
il pleut sur les jeunes pousses 
les fleurs de cerisier accusent 
le vent de la mer 
 
 
de ma vie je n’ai jamais 
autant rêvé, rêvé si loin 
 
ce sont des danses  des quatuors 
des peintures interrompues 
qui entraînent et désaltèrent 
 
 
ma crampe de corps-animal 
ouverte dans le sommeil 
 
[...] 
 
Jacques Dupin, « Morfil », in revue Faire part, n°20/21, 2007 p. 85 et 87 
 
* 
 
Dans ses yeux la catapulte 
d’être mort – et l’allégresse 
de vivre mort 
un corps inconnu écrit 
 
une cendre incandescente 
une fissure du mot 
 
 
Équilibre sur la tour 
 
sous une autre moustiquaire 
il se narre il se tait 
il dort 
 
 
déséquilibre 
dans la prison de la cour 
 
○ 
 
Sur béquille échafaudant 
édifice de la terreur 
à perte d’immunité 
 
crâne tondu de stylite 
sur la colonne, boule 
rasée du marathonien 
du bagnard 
 
un clown coupé de l’ego 
un portrait à l’encaustique 
 
chef étincelant du dernier 
rayon, du second brouillard.  
[...] 
 
Jacques Dupin, « Amuse-gueule » in revue Europe, n° 998-999, juin-juillet 2012, pp. 27 et 28 
 
 
Jacques Dupin dans Poezibao 
bio-bibliographie extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, hommage à Claude Esteban, numéro spécial de Faire Part, lecture chez Tschann, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, note sur la poésie, extrait 11, ext. 12, notes sur la poésie, ext 13, ext. 14, chez Tschann, juillet 2012, ext. 15 

[anthologie permanente] in memoriam Anne-Marie Albiach

 

Poezibao a appris hier soir la disparition d’Anne-Marie Albiach. En hommage à cette très grande figure de la poésie, cet extrait de « La ligne      la perte », in Figurations de l’image, paru en 2004 chez Flammarion 
 
le récit serait aveugle 
les spasmes de l’oracle    structure 
dans le travail des couleurs 
la marge astreint le cercle 
sur la terre les indices 
dans une liquidité parfaite 
                                      où se dédit 
la langue 
le cœur au rythme de la dénégation 
la lumière renoue avec la faiblesse 
                                             dans l’énoncé antérieur 
le corps du délit s’abstrait à l’horizon 
terme pris en défaut 
accusation motrice de l’air empli de gestes 
dédiés à l’étreinte 
                       le sujet s’amenuise 
le sommeil les porte dans la clairière 
   Dans les draperies écarlates 
   ils officiaient sur le thème 
   d’une absence 
 
○ 
 
   Délinéation du désir 
   Discours, murmure récidivé 
la représentation : 
étendue insonore du vocabulaire 
                                             l’espace, une donnée matinale 
le froid empreint les contours 
le témoin donne le thème 
face au discrédit 
cette fraîcheur trouble à l’œil 
Le simulacre ouvre la plaie 
                                    pesanteur 
 
 
reniement, bestiaire 
                    la paroi 
                                où l’alphabet de l’enfance 
sous le regard étranger 
les parallèles du nombre leurs articulations 
il s’avère 
                               du verbe 
                               une entaille 
une duplicité attentive 
la chute d’un corps fait défaut 
altération des genres 
le déplacement aléatoire 
intervalle 
                     : les objets 
           affluent sur la table à marée basse 
 
○ 
 
la conjoncture      parabole 
dans l’application du trait un signe de sécheresse mentale 
tel un foyer 
Caresse lenteur âcre 
 
Le trièdre en suspens 
très loin le sang aux poignets 
la prairie          le territoire            à perte de vue 
Allongés dans le neutre 
sillage minutieux 
les pas comptés 
La vision s’alentit aux lisières 
notion subversive 
Une paralysie s’achemine et descend 
dans l’égarement 
un désordre succinct s’éprend de celui qui veille 
      tendu vers le point de rencontre 
Un éclat dans la poitrine : elle ne prenait plus le hasard 
à l’extrême ou l’usage 
dans la versification 
      une obole en écart 
le temps implose à l’issue du voisinage 
à la lisière un doute insistant 
l’arithmétique du désastre 
acuité d’une expression tendresse immédiate 
des allures au dessein ludique 
la doublure          nos regards 
 
[...] 
 
Anne-Marie Albiach, extrait de « La ligne      la perte », in Figurations de l’image, 2004,  Flammarion, pp. 37 à 39 
 
 
 
Anne-Marie Albiach dans Poezibao : 
bio-bibliographie, recension de Jean Daive, Anne-Marie Albiach, l’exact réel par Olivier Goujat

[anthologie permanente] Andrea Zanzotto

C’est aujourd’hui le premier anniversaire de la mort d’Andrea Zanzotto. Philippe di Meo le rappelle à Poezibao et lui envoie ce poème.  
 
ÉCOUTANT DEPUIS LE PRÉ 
 
Sur la touche, le doigt anéanti insiste 
sur une note toujours ratée 
et pourtant inhumainement juste 
            au-delà de tout exemple réussie 
Une note, jusqu’à ce que sang soit le doigt, 
puis il s’estropie, en un mouvement 
            de trille raté 
            au-delà de tout exemple 
            néanmoins reréussi 
Rayonnant depuis toute chose, une offre infinie 
parvient sur cette note, sur ce doigt 
énervé, et d’ailleurs depuis longtemps anéanti, 
qui veut prendre en charge, donner crédit 
          à une partition universelle possible  
          déverser d’une bande enregistrée 
          dans un autre 
          non moins mythique instrument 
Une adresse ou une déclaration d’expéditeur 
insistante comme bec de pic-vert, 
c’est sur ce doigt que tape l’offre, 
          sienne-unique, de-rien-du-tout, qui n’allèche rien, 
          et toujours la ratant, dans la déserte  
          réalité, qui par ailleurs s’affine comme matin, 
son obstination contre tout pourquoi, 
son inépuisable ni existible pour qui, pour quoi 
          ajuste, devine 
 
Andrea Zanzotto, Idiome, Traduit de l’italien et présenté par Philippe Di Meo, José Corti, 2006 
 
 
ACOLTANDO DAL PRATO 
 
Insiste il dito annichilito sul tasto 
in una nota sempre sbagliata 
eppure disumanamente giusta 
                al di là di ogni esempio azzeccata 
Una nota fino a che sangue è il dito 
e poi si azzoppa in uno sbagliato 
                movimento di trillo 
            al di là di ogni esempio 
            tuttavia riazzeccato 
Un’infinita, irraggiante da tutto, offerta 
arriva su quella nota, su quel dito 
innervosito, anzi da tempo annichilito, 
che vuol farsene carico, dar credito 
                a un possibile universale spartito 
            riversare da un nastro registrato 
            a un altro 
            non meno mitico instrumento 
Un indirizzo o una dichiarazione  di mittente 
come becco di picchio insistito 
è in quel dito che batte l’offerta 
                sua-unica, da-nulla, che nulla alletta 
            e che scavando per sempre in quel tasto 
            e sbagliando sempre, nella deserta 
            realtà che per altro come mattina s’affina, 
la sua ostinazione contro ogni perché, 
il suo per chi per che che non mai esauribile 
            né esistibile assesta, indovina 
 
Andrea Zanzotto, Idioma, Mondadori, 1986     
 
dans Poezibao 
note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3, ext. 4, En mémoire d’Andrea Zanzotto (par Martin Rueff)