Poezibao

Anthologie permanente : Pierre Reverdy

 

Glaçon dans l’air 
 
Dans le chemin 
                  La tête creuse 
                 Quand le matin réveille le dormeur 
L’arbre rempli de mots qui s’envolent ou tombent 
                             de fruits mûrs ou d’oiseaux 
Quand le brouillard rouge du crépuscule 
                                               efface les rayons 
                                   la voiture qui glisse 
    et la lueur du monde qui tremble à l’horizon 
C’est un autre rideau qui couvre le paysage 
                                       Et la voix des paysans 
C’est une autre raison qui tourne visages 
                                       vers le dos du passant 
C’est cet éclair roulé dans les vagues de l’air 
Et dans le ciel les lignes verticales 
Le soleil se déploie 
                            Les nuages détalent 
Et les étoiles tombent éteintes dans la mer 
Le jour s’est déplié comme une nappe blanche 
                            Et l’on ne voit plus rien 
L’or descend en poussière sur la ligne des routes 
                               et sur d’autres chemins 
Les maisons sont fondues dans la lumière rousse 
                        Et les arbres perdus 
    Tout flambe jusqu’au soir où une autre heure sonne 
                                      Parle plus doucement 
        Le soir 
Quand le vent cesse et repose son ombre 
                                         dans la forêt du fond 
    Alors le feu s’éteint 
       les choses reparaissent 
       La maison et son toit 
                    La colline tordue 
                       La haie qui se déroule 
                          Et tout ce qui remue 
Derrière le mur la nuit monte dans un autre décor 
On ne voit pas les mains qui allument les lampes 
                                    ni les plis du terrain 
             On parle 
Une voix court au fil lumineux et s’attarde 
                                    accrochée aux buissons 
       Un bruit trouble le cours de l’eau 
       Quelqu’un regarde 
                                  la fin de la saison 
Et plus haut que le vent qui a plié ses voiles 
                                            L’abat-jour du couchant 
             Les ailes du sommeil 
Le ciel blanc d’étincelles lancées à pleines mains 
Et les arbres couverts de gouttes et d’étoiles 
                    Tout le long du chemin 
 
Pierre Reverdy, Œuvres complètes, tome 1, Flammarion, 2010, pp. 340 et 341.  
 
Pierre Reverdy dans Poezibao :  
bio-bibliographie, dossier Reverdy(bio et bibliographie et très nombreux extraits de l’œuvre), la future édition complète chez Flammarion, notes sur la poésie, 1, extrait 1, extrait 2, extrait 3, in notes sur la poésie, 2, notes sur la poésie, 3, ex. 4, « Actualité de Reverdy » (par A. Emaz), entretien avec Yves di Manno sur la réédition des Œuvres complètes, Œuvres complètes, T.2 (par A. Emaz), ext. 5, ext 6, ext. 7 

Anthologie permanente : Maggie O'Sullivan

 

Plainte d’Ellen 
 
Comme opposé à Fuite, Non, un Antre 
Non, un Mal 
Ni Chances de Nuisance 
LireLisant 
 
Les Nuages 
La Terre 
 
Pelure de Bruyère – 
Pas Omettre 
La Nouvelle Lune ses 
sept vitupérés ses 
Osseuses 
Chambres Bascule-Mer 
 
Ni l’esprit 
Lancé sur Sabots, Vexé sur ses Gonds

 
Fai.N’.Tri.Roue.Cou.Chal. 
 
JEUNE COQ SON 
VOL MOUVANT 
vers une danse 
vers un Cheval 
(Chevaux nous gardions) 
 
vers un Départ 
d’arbre Élargi 
Trébuché ainsi 
(mes fils) 
deça-souffle, transdansé 
 
Chocc. 
 
Ma Propre Ombre 
Sirotant la Jonction 
Sirotant le Courant 

 

Extrait de : Maggie O’Sullivan : Palace of Reptiles, The Gig, Willowdale 2003. 
Traduit de l’anglais (britannique) par Jean-René Lassalle 

 

Ellens'lament 
 
As opposed to Scape, No, a Haunt 
No, a Hurt 
Nor Odds of Harm 
ReadReading 
 
The Clouds 
The Land 
 
Peel of Heather – 
Omit Not 
The New Moon its 
clamoured sevens its 
Boned 
Sea-Saw Chambers 
 
Nor the mind 
Swung on Hooves, Vexed on Hinges 
 
Ain.Do.Tri.Car.Cush.Shay. 
 
COCKEREL’S 
SHUNTING FLIGHT 
to a dance 
to a Horse 
(Horses we kept) 
 
to a Gone 
Broadened tree 
Stumbled so 
(my sons) 
underbreath, danced thru 
 
Schockt. 
 
My Own Shadow 
Supping from the Junction 
Supping from the Stream 
 

 

Extrait de : Maggie O’Sullivan : Palace of Reptiles, The Gig, Willowdale 2003. 

Étoiles-Étourneaux 
 
Vécu Journellement 
          ou les Deux 
 
     Journellement 
le Vivre 
         structurant 
                    Os-Graine, 
 
Pelagé, 
         Aqueux, 
 
                            LOINTAINEMENT –  
                                       languilit de besoin –  
            CHANTENUAGE 
                      Baballes Imbibées, Vioque 
                           errance. Halte quand 
 
                    ricanent huées, note trape-gin 
         qui entonne dominante 
                                   de petit & l’aigu méandre oreilles 
 
dorez mon chant 
gousses Lauréant, 
 
                                   Bruire 
                                   « Ocre chaulé 
 
                                 ÉLECTRIQUES 
 
                              CONTORSIONS –  
 
Extrait de : Maggie O’Sullivan : In the House of the Shaman, Reality Street, Londres 1993. 
Traduit de l’anglais (britannique) par Jean-René Lassalle 
 
 
Starlings 
 
Lived Daily 
           or Both 
 
      Daily 
the Living 
          structuring 
                     Bone-Seed, 
 
Pelage, 
         Aqueous, 
 
                                 YONDERLY –  
                                           lazybed of need –  
             CLOUD-SANG 
                        Tipsy Bobbles, Dowdy 
                            wander. Halt upon 
 
                 grinned jeers, gin’s note 
       someone’s in the leading 
                                   of small & the pitch meander ears 
 
tune me gold 
Dulthie pods, 
 
                                    Lipper 
                                    «Ochre harled 
 
                                 ELECTRIC 
 
                      CONTORTIONS –  
 
 
Extrait de : Maggie O’Sullivan : In the House of the Shaman, Reality Street, Londres 1993. 
 
Bio-bibliographie de Maggie 0’Sullivan 
 
[Jean-René Lassalle] 

Anthologie permanente : Esther Tellermann

 

Europe    dé- 
souillée 
aurait enchevêtré 
ses eaux   ses 
    forêts sourdes depuis 
    que la lumière 
    trouve le ciel 
    défait l’odeur 
    caresse l’églantine 
    dessine la courbe 
    en magnificat 
 
j’ai supposé vos neiges 
une langue de mort 
 
|•| 
 
Quand s’éclairait 
    l’ambre 
plus réels sont 
les cols franchis 
les menaces 
    des plaques
    d’éternité 
beauté trop haute 
    5 cordes 
vibrant 
d’une lueur à l’autre 
    et peurs 
comme paquets de lapis.  
S’enfonce la seconde 
dans un temps non compté 
navigue    navigue 
la sagesse. 
 
Esther Tellermann, Contre l’épisode, Flammarion, 2011, pp. 27 et 46.  
 
 
Esther Tellermann dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extraits 1, extraits 2, extrait 3 (parution de Terre Exacte), lecture à la librairie Tschann, extrait 4, note de lecture de Terre Exacte, extrait 5, extrait 6, ext. 6, Contre l’épisode (A. Emaz) 

Anthologie permanente : Emmanuel Hocquard (avec Nathalie Sarraute)

 

Le poirier 

 

"[...] Essaie de comprendre."
Nous étions là au bord de la petite rivière et Alias enleva sa chemise et
j’enlevai la mienne.
Mais je n’avais plus aucune réalité. Alias non plus.
Ni le grand cotonnier, ni la terre ferme.
Ni la petite rivière.
  
Jack Spicer, Billy the Kid (III), trad. Joseph Guglielmi 

 

Il avait plu toute la nuit. Au matin, la pluie avait cessé mais le ciel restait couvert et l’air brumeux. Dans le verger qui fait face à la baie vitrée derrière laquelle je m’étais installé pour lire, émergeait la forme parfaite d’un petit poirier avec ses dernières fleurs blanches. Ma radio était allumée mais je n’écoutais pas vraiment. L’émission en cours était consacrée à un spectacle amateur organisé par des lycéens à partir du Banquet de Platon. 
 
À un moment, une des lycéennes prononça le mot amour. L’intonation inouïe et la clarté de sa voix donna soudain à ce mot galvaudé s’il en est comme un sens nouveau. Je regardais toujours le petit poirier enveloppé de brume mais soudain la perception que j’en avais se trouva modifiée. Je n’étais plus le spectateur un peu distrait qui regardait l’arbre à distance mais – comment l’exprimer autrement – il n’y eut plus, d’un seul coup, l’arbre et moi, mais une seule et même "chose". Il n’y avait plus ni moi ni l’arbre, mais un même moi. 
 
Que l’on ne se méprenne pas : il n’est pas question de fusionnement, ni de confusion. Pour qu’on puisse parler de fusion, il faut qu’il y ait, au départ, deux éléments distincts (êtres ou entités : deux sujets, deux objets, un sujet et un objet, un peintre et son paysage…) Le langage échoue à rendre compte de ce type de perception. En les nommant, il distingue des personnes et des choses, des sujets et des objets. C’est à la grammaire de régler les rapports entre eux. Un seul mot – moi – semble échapper à la grammaire. Il contient le langage tout entier mais lui reste étranger.  
 
Dans ce passage inépuisable d’Enfance, Nathalie Sarraute décrit la difficulté qui est la sienne pour rendre compte de l’ineffable. Au fur et à mesure qu’elle avance dans cette longue "phrase" tâtonnante, la phrase elle-même se défait. Elle était assise sur un banc au jardin du Luxembourg. Son père lui lisait un conte d’Andersen semble-t-il. 
 
« Je venais d’en écouter un passage… je regardais les espaliers en fleur le long du petit mur de briques roses, les arbres fleuris, la pelouse d’un vert étincelant jonchée de pâquerettes, de pétales blancs et roses, le ciel, bien sûr, était bleu, et l’air semblait vibrer légèrement… et à ce moment-là, c’est venu… quelque chose d’unique… qui ne reviendra plus jamais de cette façon, une sensation d’une telle violence qu’encore maintenant, après tant de temps écoulé, quand, amoindrie, en partie effacée elle me revient, j’éprouve… mais quoi ? quel mot pour s’en saisir ? pas le mot à tout dire : "bonheur", qui se présente le premier, non pas lui… "félicité", "exaltation" sont trop laids, qu’ils n’y touchent pas… et "extase"… comme devant ce mot ce qui est là se rétracte…"Joie", oui, peut-être… ce petit mot modeste, tout simple, peut effleurer sans grand danger… mais il n’est pas capable de recueillir ce qui m’emplit, me déborde, s’épand, va se perdre, se fondre dans les briques, roses, les espaliers en fleurs, la pelouse, les pétales roses et blancs, l’air qui vibre parcouru de tremblements à peine perceptibles, d’ondes… des ondes de vie, de vie tout court, quel autre mot ? … de vie à l’état pur, aucune menace sur elle, aucun mélange, elle atteint tout à coup l’intensité la plus grande qu’elle puisse jamais atteindre… jamais plus cette sorte d’intensité-là, pour rien, parce que c’est là, parce que je suis dans cela, dans le petit mur rose, les fleurs des espaliers, des arbres la pelouse, l’air qui vibre… je suis en eux sans rien de plus, rien qui ne soit à eux, rien à moi. » 
 
Emmanuel Hocquard, Les Coquelicots, une grammaire de Tanger III, coll. "Le Refuge en Méditerranée", Centre international de Poésie Marseille, 2011, sans pagination.  
 
 
Emmanuel Hocquard dans Poezibao :  
bio-bibliographie, lecture Double Change (05), Condition de lumière (parution), extraits 1, Méditations photographiques sur l’idée simple de nudité, (par A. Malaprade), Ruines à rebours (A. Malaprade), ext. 2 

Anthologie permanente : Ludovic Degroote

 

Chacun fait la digue avec ce qu’il est, on marche côte à côte, on ne voit rien en entier : c’est ce qui manque qui forme contour, et c’est soi qu’on voit le moins ; on croise, on suit des chemins usés, on ne reconnaît rien : tout s’est effacé ; en se levant le pas dépose une trace, parfois nait là une sorte de rappel – la mémoire des pas sur le béton est faible. On n’est pas sûr de tenir tout entier en soi.  
 
 
On n’est pas fée, on allume le monde sans prétendre à rien ni rien demander, juste parce qu’on est là, alors qu’on n’espérait qu’un peu d’obscurité, et comme on porte tout ce qu’on voit, dans la lumière le monde s’achemine vers nos épaules, patiemment, irrémédiablement, projetant une ombre immense et noire sur nos propres pieds.  
 
 
Au bord de tourner en rond, au bord du vertige, à côté du monde troué qui commence – là où mènent les choses ça n’est jamais au même endroit, c’est à côté de soi, à côté d’où on était parti, pour ça qu’on n’est qu’au bord de tourner en rond, revenir en arrière précisément ce n’est pas possible, on se rate. Alors, puisqu’il n’y a rien après, on continue.  
 
|•| 
 
On n’est pas pareil tout le temps, on a passé, on ne revient pas, le corps reste toujours en arrière, on ne choisit pas non plus, le temps de les dire, de les écrire, les mots ils bougent, ils durent 
 
 
Ludovic Degroote, La Digue, Éditions Unes, 1995 (épuisé), pp. 29 et 32. 
 
Ludovic Degroote dans Poezibao :  
bio-bibliographie, prix des découvreurs de poésie, extrait 1, extrait 2, wimereux (parution), Un petit viol (par Ariane Dreyfus), ext. 3, Le Début des pieds

Anthologie permanente : Eduard Mörike

 

Le Garçon et l’abeille 
 
Dans la vigne, sur le coteau 
Est une hutte aux quatre vents 
Qui n’a ni porte ni auvent 
Et d’ennui lui dure le temps. 
 
Quand pèse la chaleur du jour, 
Que tous les oiseaux se sont tus,  
Seule encor, près du tournesol 
Bourdonne une petite abeille.  
 
Ma mie possède un jardinet 
Elle y tient une jolie ruche :  
De là t’en viens-tu dans ton vol ? 
Vers moi est-ce elle qui t’envoie ? » 
 
« Hélas, non, mon gentil garçon 
Je n’ai nul message pour toi ; 
L’enfant ne sait pas qui tu es, 
L’amour n’a pas frappé ses yeux. 
 
Et que sauraient les jeunes filles, 
Tout juste sorties de l’école ! 
L’adorable petit trésor 
Ne fait un seul pas sans sa mère. 
 
Je lui porte mon miel, ma cire ; 
Adieu, j’en ai pris un bon poids ; 
La chère enfant, je l’entends rire, 
Fondant déjà de gourmandise. ». 
 
Ah ! va-t’en donc pour moi lui dire 
Que je sais miel plus délicieux : 
Au monde il n’est rien de plus doux 
Que le baiser d’un amoureux. 
 
 
Eduard Mörike, Poèmes, Gedichte, édition bilingue, traduction Nicole Taubes, coll. Bibliothèque allemande, Belles Lettres, 2010, 45 €   
Poème mis en musique par Hugo Wolf dans ses Mörike Lieder (partition) 
 
Der Knabe und das Immlein 
 
Im Weinberg auf der Höhe 
Ein Häuslein steht so windebang, 
Hat weder Tür noch Fenster, 
Die Weile wird ihm lang. 
 
Und ist der Tag so schwüle, 
Sind all' verstummt die Vögelein, 
Summt an der Sonnenblume 
Ein Immlein ganz allein. 
 
Mein Lieb hat einen Garten, 
Da steht ein hübsches Immenhaus: 
Kommst du daher geflogen? 
Schickt sie dich nach mir aus? 
 
"O nein, du feiner Knabe, 
Es hieß mich niemand Boten gehn; 
Dieses Kind weiß nichts von Lieben, 
Hat dich noch kaum gesehn. 
 
Was wüßten auch die Mädchen, 
Wenn sie kaum aus der Schule sind! 
Dein herzallerliebstes Schätzchen 
Ist noch ein Mutterkind. 
 
Ich bring' ihm Wachs und Honig; 
Ade! - ich hab' ein ganzes Pfund; 
Wie wird das Schätzchen lachen! 
Ihm wässert schon der Mund." 
 
Ach, wolltest du ihr sagen, 
Ich wüßte, was viel süßer ist: 
Nichts Lieblichers auf Erden 
Als wenn man herzt und küßt! 
 
bio-bibliographie d’Eduard Mörike 
 

Anthologie permanente : Jean-Michel Reynard

 

le poème le plus simple / dit / tout / d’une extrémité à l’autre de la terre / d’une extrémité à l’autre de la vie / qui n’a pas de fin / le poème le plus vain / intellecte / qu’il ne sût vivre / dans le monde qui a osé / le langage / et l’art / pour ne pas voir / l’indifférence des espèces des gens / l’humanisme de la mer / que ceux qu’on appelle des mots / ne sont que des squames sur ton vélin / punaise !, / le poème le plus sain / se jette-t-il par la rambarde de /la fenêtre du dernier / étage / de l’humain / pour ressembler / un jour / au puceron, / et ne plus obstruer l’or de la mort ?  
 
victuaille / livre et sel / personne n’a écrit / pauvrement / un à une / nul ne mange / le mot manque / la pente descend de moi / hier / elle descendit du printemps / de soi / la pente / la langue provisoire / en réalité / du vent brisé / c’est le langage / inutile / de croire qu’on sale de mort / un livre qui prouve / l’inutilité de manger / procède du repas / de l’avion / je repars / dans le ventre / plus / grand / qui me quitte / sans / avoir désellé d’un mot 
 
j’écris parce que j’ai vu de l’autre côté des mot que il n’y avait rien / ni langue / ni gens / ni monde / j’écris d’après l’autre côté des mots / mais pas avec lui encore / c’est là cette raison d’écrire / agglomérer dans la section du langage où il n’y a jamais quelque chose comme moi / où rien de cela n’existe / comme / si rien / ni personne / n’eût existé jamais que cela / qui consiste en deçà de toute existence / guetter que finisse même cela / que j’appelle l’autre côté des mot 
 
Jean-Michel Reynard, sans sujet, Lignes, 2008, pp. 24 et 25 
 
 
ndlr : pour le mot « désellé » et le mot « mot » au singulier au dernier paragraphe, le livre a été suivi à la lettre, dans l’impossibilité de vérifier s’il s’agit bien de la graphie originale du poète ou d’une coquille.  
 
Jean-Michel Reynard dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, in notes sur la poésie 

Anthologie permanente : André Frénaud

 

j'ai bâti l’idéale maison 
 
Je l'ai proférée en pierres sèches, ma maison, 
pour que les petits chats y naissent dans ma maison, 
pour que les souris s'y plaisent dans ma maison. 
Pour que les pigeons s’y glissent, pour que la mi-heure y mitonne, 
quand de gros soleils y clignent dans  les réduits. 
Pour que les enfants y jouent avec personne, 
c'est-à-dire avec le vent chaud, les marronniers. 
 
C'est pour cela qu'il n'y a pas de toit sur ma maison, 
ni de toi ni de moi dans ma maison, 
ni de captifs, ni de maîtres, ni de raisons, 
ni de statues, ni de paupières, ni la peur, 
ni des armes, ni des larmes, ni la religion, 
ni d'arbres, ni de gros murs, ni rien que pour rire. 
C'est pour cela qu’elle est si bien bâtie, ma maison. 
[...] 
 
André Frénaud, Il n’y a pas de paradis, Poésie/Gallimard 1967, p.88 
 
André Frénaud dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, annonce parution Nul ne s'égare en Poésie/gallimard, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, notes sur la poésie, extrait 9, extrait 10, in notes sur lapoésie, extrait 11, note sur la poésie  

Anthologie permanente : Pierre Chappuis

 

Maternellement 
 
À l’aise parmi les touffes d’herbe qu’il égaie, quel besoin aurait-il de s’en éloigner ?  
 
Moindre filet d’eau proche encore de sa naissance, il demeure (l’ignorât-il) partagé entre la nostalgie d’une origine déjà hors de portée (l’oubli, l’arrachement intime) et l’insouciance (vivre !), le laisser-aller conjugué au présent. 
 
Toute imprégnée de son humidité, la terre meuble, spongieuse, l’enserre maternellement.  
 
|•| 
 
Moignons,  
molaires émoussées,  
cariées, plantées de travers. 
 
Crevant le sol 
ici, là, parmi les mottes.  
 
Séculaire, 
la remontée du temps 
 
                                   (affleurements calcaires) 
 
Pierre Chappuis, Comme un léger sommeil, José Corti, 2009, pp. 44 et 68 
 
|•| 
 
La douleur, son intensité. L’écriture et sa nécessité. Les mots premiers venus spontanément sous la plume, je les tins longtemps pour être seuls vrais avant que leur jaillissement même – dire pourquoi ! – devienne objet de méfiance. Ne restait désormais qu’à compter sur des percées inespérées, avances et reculs aveugles avec quoi, ensuite, se colleter.  
Un cri ? Un murmure plutôt (peut-être fut un déchirement) ; une eau apaisée (peut-être fut un déchainement). Une voix ; presque, plutôt, l’écho évanouie d’une voix. Un absence, une attente à propos de laquelle mettre tout en œuvre pour ne laisser aucune chance, si possible, à quelque tromperie que ce soit (Rimbaud, dans Barbare : "elles n’existent pas"). Alors seulement, le mot authentique…. 
 
Pierre Chappuis, la rumeur de toutes choses, coll. En lisant, en écrivant, José Corti, 2007, p. 83 
 
 
Pierre Chappuis dans Poezibao :  
Bio-bibliographie extrait 1, « notes sur la poésie », Comme un léger sommeil (par Antoine Emaz), ext. 2 

Anthologie permanente : Lorand Gaspar

 

Le sérieux cérébral est à l’œuvre. L’espace inodore s’entasse sur d’incorruptibles échafaudages. Mais sans bornes est la patience des eaux et des vents. 
 
Dans le dos de l’Expliquant, quelle paix sur la rugosité du monde ! Et non plus l’aimable silence aux recoins peuplés d’ombre, mais la reine-faille tectonique du discours, bouche incommensurable de prophète décapité. 
 
 
Seule l’absence écoute ce moment de parole sans maître ramassée dans son erre. Et la flamme qui se penchait dans l’œil, se transforme en fouet redoutable, délivrée de ses écoutes. Témoin heureux et terrifié, tu es l’ordonnance du désastre. 
 
 
Il te faut encore et encore tordre le cou à ce tourbillon, annuler le mouvement giratoire qui sans fin se mord, éteindre le bavardage incoercible de ton âme. Ta main qui tâtait le pouls en est emportée. Ainsi parfois, lancé dans l’aube, sur les cuves où fermente l’étendue, un cri d’oiseau annule toute fondation. 
 
 
Il y a cette douleur ; et la présence soudain révélée dans l’arche de l’impuissance du discours. Et dans celui qui marche, parmi l’apocalypse dérisoire d’une terre étouffée d’ordures, la fraicheur inconnue des nappes phréatiques du mouvement inentamé. Parfois, le muscle qui serrait la douleur se résout en musique.  
 
 
Inefficacité de la parole ? 
 
De quelles obscurités nous accouchera-t-elle ? 
 
Mais parle, ô parle encore dans le lit opaque de la lumière !  
 
 
Le miroir que pose devant lui-même ton discours, brise-le, brise-le sans relâche. Reçois dans ta nage le rugissement du large, ta perdition, ta vigueur.  
 
 
            Ce lointain d’où tu procèdes 
            Cet avant qui s’absorbe 
            Et c’était déjà toi 
            Infondé sans restriction 
 
Lorand Gaspar, Approche de la parole, suivi de Apprentissage, Gallimard, 2004, pp. 128 et 129 
 
 
Lorand Gaspar dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5(parution Europe), note de lecture du numéro spécial d’Europe (oct. 2005), extrait 6, extrait 7, le « Poètes d’Aujourd’hui » de Jean-Yves Debreuille (parution), in notes sur la poésie