Poezibao

Anthologie permanente : Lionel Ray

 

Avec tes forêts, tes 
gémissements, tes orages, 
à l’autre bout du chemin  
tu t’inclines. 
 
Comment cela a-t-il pu 
être ? terre à secrets, 
accidents, effrois,  
ces obscurs silences, 
ces visages déchirés ? 
 
Et l’eau qui tout emporte, 
vive et mortelle. 
Les morts qu’on a aimés 
ne boivent à nulle source, 
inapaisés. 
 
Reste seulement 
le cri bleu des hirondelles 
entre toits et clochers.  
 
|•| 
 
tu n’es rien d’autre que 
ce que tu cherches. 
Souviens-toi de l’imprévisible. 
 
La couleur de vivre, 
celle de fin novembre, 
l’oubli. 
 
Chemine en toi lentement 
la langue du temps perdu. 
Mots en écho, cris et balbutiements, 
toutes les joies dispersées 
dans l’ombre 
comme feuilles jaunies. 
 
Il y a cette brûlure 
au creux des mains, 
l’inscription d’un vertige 
qui n’a pas de nom 
 
Lionel Ray, Entre Nuit et soleil, Gallimard, 2010, pp. 45 et 46. 
 
Lionel Ray dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, hommage à Claude Esteban, extraits 1, Le Procès de la vieille dame (parution), extrait 2, ext. 3, in notes sur la poésie 
 
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Anthologie permanente : Bernard Chambaz

 

(séquence 759) 
que les mêmes mots diffèrent 
selon l’angle 
d’inclinaison de la cage 
du cœur. chagrin ou jacinthes 
diffèrent 
à part qu’on ne peut revenir en arrière 
toi sous ta semelle de ciment 
nous au-dessus 
venant te voir le dimanche 
ou en semaine. ta mère ne dit rien 
elle pose trois jacinthes dans trois petits verres 
moi je ne dis rien 
non plus. je pose 
le mot jacinthes comme 
je peux au bout d’un vers ou au milieu 
trois fois 
en tout. 
 
(séquence 949) 
 
  impossible de ne pas penser à cette photographie des années quatre-vingt où nous te voyons encore de temps à autre car elle a échappé au secret, tu as dix ans, nous rentrions de grèce, donc les tout derniers jours d’août quatre-vingt-six, tu parlais beaucoup avec les mains, mais aujourd’hui tu ne parles plus, tu ne te tournes plus vers nous, tu es comme les statuettes et les poteries dans les vitrines du musée archéologique comme la stèle funéraire étrusque où on te voit partir en voyage sur ton char vers l’outre-tombe comme les algorithmes improbables des pigeons qu’ici on appelle colombes. ensuite nous reprenons le chemin de l’hôtel et nous passons au pied des tours jumelles 
                                obsession, souvenir d’un poème d’italiques deux (dépôt légal octobre 1992) et d’une nuit noire propice aux prétendants, mon amour aux yeux verts, et je penche toujours comme la tour Garisenda 8 pieds 2 pouces d’inclinaison vers ton colibri chatoyant  puis l’obscure mécanique de mon cœur s’endort contre toi. 
 
(séquence 828) 
 
et que le mot pulpe 
cette nuit 
petite 
en raison du solstice je le confonde 
avec pompe et palpitation 
prouve 
que je lis les poètes 
en anglais et que tu soulèves ta jupe en tulle 
avant de me rejoindre au lit 
et la même confusion 
m’incline à écrire tullipe 
avec deux l 
comme le colibri pour voler 
ou tulippe 
avec deux p 
comme  
pulpe 
 
Bernard Chambaz, Eté II, Flammarion, 2010, pp. 138, 234, 175
 
texte proposé par Ariane Dreyfus 
 
Bernard Chambaz dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, le compte rendu d’une lecture, extrait 4, fiche de lecture de Eté (Flammarion 2005), extrait 5 (Eté), extrait 6, au lundi des Poètes, mai 07 extrait 7, ext. 8, notes sur la poésie, Eté II (par F. Trocmé) 
 
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Anthologie permanente : Francis Harvey

 

Un endroit 
 
                                                         à Jocelyn Braddell 
 
Pas le genre d’endroit où l’on trouve des jonquilles 
que les vents de mars bousculent ou des marées 
de jacinthes grossissant les taillis de mai, 
vraiment pas le genre d’endroit qu’on peint, 
mais un de ces endroits où l’on peut être soi, 
être simplement à l’aise avec ce que l’on est 
rien que d’être là, d’ouvrir les yeux et respirer l’air ; 
un espace terne banal et anonyme 
où rien de spectaculaire n’arrive jamais 
sinon que le soleil s’acharne si souvent à perdre 
contre les averses et il n’y a nulle part 
de plage ou de montagne pittoresque à voir ; 
un endroit où ne vont jamais les touristes 
même par beau temps parce que ce n’est pas 
le genre d’endroit où l’on attend que 
viennent jamais les touristes et où un crâne blanchi 
est tout ce qui reste d’une brebis tête-noire 
morte là l’été d’avant près d’une crevasse 
où la bruyère reste coincée dans l’ombre ; 
un de ces endroits au-delà du savoir et du dire 
qui réclament autant qu’Errigal, Glenveagh 
ou Slieve League le droit d’être des endroits, 
une étendue déserte désolée et sans nom 
lourde de banalité et de divinité.  
 
Not the sort of place where you’ll find daffodils 
being harried by the winds of March or tides 
of bluebells swelling coppices in May,  
not that sort of picturesque place at all, 
but one of those places where you can be yourself, 
can simply be at ease with what you are 
by just being there and opening your eyes and breathing air ;  
a flat anonymous commonplace space 
where nothing dramatic ever happens 
except that the sunshine so often keeps 
losing out to showers and there’s not a beach 
or a scenic mountain anywhere in sight ; 
a place to which the tourists never come 
even in good weather because it’s not 
the sort of place tourists are ever 
expected to go and where a bleached skull 
is all that’s left of a black face ewe 
that died there last summer beside the cracked rock 
in the heather that’s always wedged with shadow; 
one of those places beyond all knowing and telling 
with as much of a claim to being places 
as Errigal, Glenveagh or Slieve League, 
an empty desolate nameless space dense 
with ordinariness and deity.  
 
Francis Harvey, Resserre à patates, The Potato House, traduction Emmanuel Malherbet, édition bilingue, l’Arbre, 2010 , sans pagination.  
 
bio-bibliographie de Francis Harvey 
 
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Anthologie permanente : Francisco de Quevedo

 

Les éditions Gallimard publient, dans la collection Poésie, Les Furies et les peines, 102 sonnets, choisis, présentés et traduits par Jacques Ancet, du grand poète espagnol Francisco de Quevedo (1580-1645), dont Borges s’étonnait  « de ne pas le voir figurer au panthéon de la littérature universelle » alors même qu’il le tenait pour « le plus grand artiste des lettres hispaniques ».    
 
Bio-bibliographie de Francisco de Quevedo 
 
 
Où l’on signale la brièveté même de la vie, 
sans qu’on y prenne garde 
et dans la douleur, 
assaillie de la mort 
 
 
Hier fut songe, et demain sera terre : 
rien peu avant, et peu après fumée. 
Et moi plein d’ambitions, de vanité, 
à peine un point du cercle qui m’enserre ! 
 
Brève mêlée d’une importune guerre, 
je suis pour moi le suprême danger. 
Et tandis que je sombre tout armé, 
moins m’abrite mon corps qu’il ne m’enterre. 
 
Hier n’est plus ; demain s’annonce à peine ; 
le jour passe, il est, il fut, mouvement 
qui vers la mort précipité m’entraîne. 
 
Chaque heure est la pelle, chaque moment 
qui pour un prix de tourments et de peines,  
creuse au cœur de ma vie mon monument.  
 
 
 
Signifícase la propia brevedad de la vida, 
sin pensar  
y con padecer,  
salteada de la muerte 


¡Fue sueño ayer; mañana será tierra!
¡Poco antes, nada; y poco después, humo!
¡Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra! 
 
Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa soy peligro sumo;
y mientras con mis armas me consumo
menos me hospeda el cuerpo, que me entierra. 
 
Ya no es ayer; mañana no ha llegado;
hoy pasa, y es, y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado. 
 
Azadas son la hora y el momento,
que, a jornal de mi pena y mi cuidado,
cavan en mi vivir mi monumento. 
 
 
Francisco de Quevedo, Les Furies et les peines, 102 sonnets, choisis,  présentés et traduits par Jacques Ancet, édition bilingue, Poésie/Gallimard, n° 463, 2010, pp. 46 et 47. 
 
Bio-bibliographie de Francisco de Quevedo 
 
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Anthologie permanente : Kenneth White

 

                    Car toujours revient la question 
comment 
                    dans la mouvance des choses 
      choisir les éléments 
                     fondamentaux vraiment 
           qui feront du confus 
                    un monde qui dure 
et comment ordonner 
                              signes et symboles 
              pour qu’à tout instant surgissent 
                              des structures nouvelles 
               ouvrant 
        sur de nouvelles harmonies 
                      et garder ainsi la vie 
         vivante 
                             complexe 
         et complice de ce qui est – 
                                                seulement : 
la poésie 
 
|•| 
 
                             assuré 
               que la visée vitale 
                               de l’art 
              c’est de jeter à la ronde 
images 
                  témoignages 
                                         preuves 
         d’une puissance de synthèse 
                          accordée à la vie 
             et qui préserve la vie 
contre la solitude 
              le morcellement 
      les agressions froides 
                              de l’espace et du temps  
 
|•| 
 
et quand un lettré japonais 
                        parlant des suites de poèmes waka 
           (cent parfois dans une même série) 
                                   écrits à l’époque de Kamakura 
                                        (13^e et 14^e siècles) 
      dit que « le résultat était souvent 
                                                       d’une beauté kaléidoscopique 
                          aux facettes infinies 
           révélées au lecteur 
                                          en un mouvement très lent » 
je reconnais mon but 
 
Kenneth White, le Grand Rivage, Le nouveau commerce, 1980, p. 11, 31 et73 
 
 
Kenneth White dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (présentation de Un monde ouvert), extrait 5 
 
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(abonnement possible mais pas d’envois entre le vendredi 24 décembre 2010 et le lundi 3 janvier 2011) 
 
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Anthologie permanente : Zbyněk Hejda

 

Les éditions Fissile publient Abord de la mort, précédé de Je n’y rencontrerai personne, de Zbyněk Hejda, traduit du tchèque par Erika Abrams.  
 
 
Le long des sentes 
 
Le long des sentes, frayées par les bêtes... 
Du milieu des herbes un marais éclôt. 
Et dans les broussailles, des plumes de petits oiseaux 
vont s’amollissant. Il bruine, brume bruinante.  
 
La nuit il a gelé. De quoi donner tôt le matin 
aux mouillères givrées de l’éclat. 
Silence. Si ce n’est, au village, le glas 
et une plainte. 
 
 
De petites morts 
 
De petites morts 
habitent la dépouille des oiseaux. 
Ce sont elles qui nous battent les tempes 
d’un rappel d’ailes 
avant que l’eau verte 
sur tout se déverse. 
Un chien passe furtivement 
la porte.... 
 
 
Sombre 
 
Sombre, une volée d’oiseaux 
se déplace lentement contre le ciel. 
En bas sur le chemin 
la poussière vole. 
Personne pourtant 
ne va nulle part. 
La bande d’oiseaux aussi s’éclipse, 
la respiration du paysage, coupée 
dans la canicule du dimanche matin. 
Au village tout dort. 
Au bord des chemins, 
des chiens. 
 
 
Zbyněk Hejda, Abord de la mort, précédé de Je n’y rencontrerai personne, traduit du tchèque par Erika Abrams 44, 50, 59 
 
Zbyněk Hejda dans Poezibao 
bio-bibliographie, extrait 1, Valse mélancolique 
 
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Anthologie permanente : Patrice de La Tour du Pin

 

Les Éditions Gallimard publient Poèmes choisis, une anthologie de poèmes de Patrice de La Tour du Pin, complétée de lettres à lui adressées par André Gide, Jules Supervielle, Jean Paulhan, Paul Claudel, Louis Aragon. 
 
 
Cinquième livre 
La Quête de joie 
 
Prélude 
 
Tous les pays qui n’ont plus de légende 
Seront condamnés à mourir de froid... 
 
Loin dans l’âme, les solitudes s’étendent 
Sous le soleil mort de l’amour de soi.
À l’aube on voit monter dans la torpeur 
Du marais, les bancs de brouillard immenses 
Qu’emploient les poètes, par impuissance, 
Pour donner le vague à l’âme et la peur. 
 
Il faut les respirer quand ils s’élèvent 
Et jouir de ce frisson inconnu 
Que l’on découvre à peine dans les rêves, 
Dans les paradis parfois entrevus ; 
Les médiocres seuls, les domestiqués 
Ne pourront comprendre son amertume : 
Ils n’entendent pas, perdu dans la brume, 
Le cri farouche des oiseaux traqués. 
 
C’était le pays des anges sauvages, 
Ceux qui n’avaient pu se nourrir d’amour ; 
Comme toutes les bêtes de passage, 
Ils suivaient les vents qui changeaient toujours ; 
Ils montaient parfois dans les cœurs élus, 
Abandonnant la fadeur de la terre, 
Mais ils sentaient battre dans leurs artères 
Le regret des cieux qu’ils ne verraient plus ! 
 
Alors ils s’en allaient des altitudes 
Poussés par l’orgueil et la lâcheté ; 
On ne les surprend dans nos solitudes 
Que si rarement ; ils ont tout quitté. 
Leur légende est morte dans les bas-fonds, 
On les voit errer dans les yeux des femmes, 
Et dans ces enfants qui passent dans l’âme 
En fin septembre, tels des vagabonds ; 
 
Il en est pourtant qui rôdent dans l’ombre 
Et ne doivent pas s’arrêter très loin ; 
Je sais qu’ils se baignent par les nuits sombres 
Pour que leurs ébats n’aient pas de témoins. 
– Mais si déchirant monte alors leur cri 
Qu’il semble briser toutes les poitrines, 
Et va se perdre aux cimes de l’esprit 
Comme un appel lointain de sauvagine.  
 
[...] 
 
Patrice de La Tour du Pin, Poèmes choisis, édition présentée par Claude Arnaud, Emmanuel de Calan et Jean-Matthieu de l’Epinois, p. 66 
Cette anthologie est complétée d'un cahier de lettres adressées à l'auteur, signées d'André Gide, Jules Supervielle, Jean Paulhan, Paul Claudel, Louis Aragon. 
 
Bio-bibliographie de Patrice de La Tour du Pin 
 
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Anthologie permanente : Kurt Schwitters

 

Poezibao attire l’attention sur le dernier numéro de la revue Action poétique (n° 202) qui comporte un important dossier Kurt Schwitters, préparé par Patrick Beurard Valdoye et Isabelle Ewig, avec des poèmes, des proses, divers documents, des traductions nouvelles, etc.  
 
Propreté 
(À l’usage de ceux qui ne le savent pas encore) 
 
J’aime la propreté hygiénique. Les couleurs à l’huile sentent la graisse rance. Celle à la tempera puent l’œuf pourri. Le fusain et la mine de plomb constituent la plus grasse des saletés, comme on le déduira de leur seule couleur noire. J’aime la propreté hygiénique comme la peinture hygiénique. J’appelle ça « MERZ ». La peinture Merz utilise les matériaux les plus délicats, la colle de farine, les petits lambeaux de papier et de tissu désinfectés, le bois bien lavé, les produits non alcoolisés comme la ferraille, la peintre Merz est entièrement aseptisée. Le seul bacille vraiment transmissible par Merz est celui de la rage. Il a été jadis inoculé à Merz, sans que j’en sois responsable, par la morsure d’un critique enragé, et se transmet depuis à chacun de ces messieurs les critiques qui s’attaquent à Merz. Ce n’est pas Merz qui mord, mais ces messieurs les critiques. Car les critiques mordent, comme des bouledogues. Je regrette vivement que, sur ces entrefaites, la quasi-totalité de la critique allemande, à l’exception de quelques fortes personnalités, ait été enragée à la suite d’une merzure.  
 
Kurt Schwitters, traduction de Patrick Beurard-Valdoye et Isabelle Ewig.  Ce texte, Sauberkeit (Für Leute, die es noch nicht wissen), est paru pour la première fois dans Die Pille, Hanovre, II, n° 18, mai 1921.  
Revue Action Poétique, n° 202, p. 22 
 
• 
 
Bâle 
 
Ça crescent au fur,  
Ça descend à mesure, 
Dans l’entre-deux coule le Rhin. 
Ses eaux devraient virer au vert. 
Qu’il pleuve ou qu’il neige, 
Elles sont marron ; 
Marron au regard. 
Le foehn souffle plus ou moins fort, 
Ça rissole au fond sous terre ; 
Là-dessus, une ville 
Du nom de Bâle et qu’elle porte.  
Ici Böck’* est l’un ; 
L’autre oh ! là est Bein, 
Ça walde vert ça witze. 
À la cathédrale 
Le chevalier terrasse le lombric. 
L’édifice en béton 
Est l’acmé de Moser. 
Ça flambe 
Quand ça flambe,  
Dans le vêtement. 
La douce chorale de femmes 
Sourit au portail. 
Passant,  
Méfie-toi !  
 
*KS fait une série de jeux de mots à partir des figures emblématiques du Musée de Bâle : Böcklin, Holbein, Grünewald et Witz.  
 
Kurt Schwitters, traduction de Patrick Beurard-Valdoye et Isabelle Ewig.  Ce texte, Basel, est paru pour la première fois en 1935 in Carola Giedion-Welcker, Anthologie der Abseitigen, Poètes à l’écart, Berne, Benteli, 1946.  
Revue Action Poétique, n° 202, p. 46 
 
Bio-bibliographie de Kurt Schwitters 
 
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Anthologie permanente : Jean-Pierre Lemaire

 

Poezibao remercie Marie-Claire Bancquart qui a bien voulu choisir et lui envoyer ces textes de Jean Pierre Lemaire.  
 
Atlas 
 
Derrière la pluie se profile une autre ville 
plus grise, plus ancienne, une ville du nord 
qui ne figurait pas sur le globe en couleurs 
le seul qui nous reste après tant de voyages 
où nous l’avons roulé plusieurs fois dans le ciel 
mais là vit toujours dans la plaine inflexible 
et le temps sans bords l’enfant au corps pâle 
que portait la vraie terre 
 
Jean Pierre Lemaire, L’Exode et la Nuée, Gallimard, 1982, p. 48 
 
• 
 
Nous voici doucement déposés 
par le jusant du jour 
un peu plus bas 
au niveau muet des meubles 
des pieds invisibles des chaises 
de la petite table 
où brille le vase aux clefs 
l’oreille à hauteur de la pendule noire 
qui picore un temps frugal 
émietté pour elle 
dans la paume du silence 
Serait-ce que d’habitude 
nous marchions légèrement plus haut 
et que c’était cela 
justement 
être vivants ?  
 
Jean-Pierre Lemaire, Visitations, Gallimard, 1985, p. 127 
 
• 
 
En ouvrant les volets 
  
Tu attends derrière les volets fermés 
au bois déjà chaud. Dehors, tu devines 
le soleil matinal, les sapins en cercle 
autour de la maison comme dans les contes, 
l’herbe haute et drue ; au-dessus, la montagne 
reflète le visage brut de l’avenir 
jusque dans la chambre impatiente qui craque. 
Tu ouvres : ils font tous un pas en arrière, 
Épiant on ne sait quel signe pour savoir 
S’ils vont s’approcher, ou rester sans bruit 
comme des écureuils à l’envers des troncs, 
dans le pays étranger de l’enfance. 
  
Jean-Pierre Lemaire, L’intérieur du monde, Cheyne, 2002. 
 
• 
 
Hautes heures de la nuit. 
 
Je me tais sous les mots 
comme le Gave coule 
silencieux sous le bruit 
qui reste au ras de l’eau. 
La poésie dépose 
ses bateaux en papier 
sur le courant obscur. 
Elle joue à l’écart 
sans troubler l’attente 
du Verbe en nos vies. 
 
Jean Pierre Lemaire, Figure humaine, Gallimard, 2008. 
 
 
Bio-bibliographie de Jean-Pierre Lemaire 
 
 
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Anthologie permanente : Maryse Hache

 

me cherchiez-vous madame 
un espoir si charmant me serait-il permis 
  
  
et si l'on devenait ... végétal par littérature 
  
racine 
  
  
petite chose de faibles filaments ensemble 
obstinément dans l'enfonçure sous la terre profonde 
fixer un peu stable ce qui dépasse de surface 
proliférer en latérales pour chemin de flux 
et traverser en circonvolutions 
  
  

 

j'en pincerais bien pour la racine 
à radicelles tournoyantes 
à ramifications infinies 
à boutures adventices 
celle qui ne se contente pas de la ligne 
à moins qu'elle ne tourne 
 
et fasse cercle 
 
et reviens l'éternel 
 
je ne l'ai point encore embrassé d'aujourd'hui 

 

  
  
petite racine de rimbaud bleu 
sous les marronnniers blancs 
  
guêpes et orchidées 

 

tout à coup la montagne devenait violette 
de temps en temps elle regardait 
les étoiles danser dans le ciel 
oh pouvu que je tienne jusqu'à l'aube 
  
bruyère et chèvrefeuille 

 

  
petite racine de du bellay 
bouche rouge et bel aubépin verdissant 
  

 

petite racine de blandine tenant tête aux lions 
dans la fosse 
et quelle est cette peur dont le coeur est frappé 

 

  
petite racine d'horace o fons bandusiae 
  

 

vos yeux seuls et les miens sont ouverts 

 

  
compagne du péril moi-même devant vous 
au fin fond des forêts j'aurais voulu marcher 
poussière sur l'épaule 
  

 

petit tiroir de bois où déposer le café moulu de sa vie 
une autre fois je t'ouvrirai mon âme 

 

  
reviens, reviens criât la trompe 
  
  
 
  
l'écriture comme  
la sagesse des plantes: même quand elles sont à racines 
il y a toujours un dehors où elles font rhizome 
—    avec le vent, avec un animal, avec l'homme 
  
toujours à entrées multiples 
 
 
Maryse Hache, texte publié sur le site Le Semenoir et sur le site Petite racine dans le cadre de l'échange Vases communicants.  
 
Maryse Hache dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, écho rencontre Bénézet, Di Manno fevrier 07, extrait 1, un atelier de poème