Poezibao

Anthologie permanente : Dominique Meens

 

Vivre et mourir 
 
Vivre ne ressemble à rien ni personne 
Mourir ne ressemble à rien ressemble à quelqu’un 
Vivre et mourir vont en bateau 
Vivre tombe à l’eau 
Il ne me reste plus qu’à mourir mon amour 
Le doute est une arme blanche 
La blessure de mourir saigne à blanc 
Vivre est inquiétude 
Plus vivre s’inquiète plus il vit 
À la longue vivre est une habitude 
Un geste irréfléchi 
 
Vivre est à tous les étages 
Au dernier étage de vivre 
Il y a un vieux qui s’accroche 
Mourir s’approche les mains derrière le dos 
L’air détaché du contexte 
De vivre ceux qui confondent vivre 
Vivre et la vie 
Ont fait mille pas pour rien 
Ils ont marché sans vivre 
 
Vivre ne ressemble à rien ni personne 
Mourir ne ressemble à rien ressemble à quelqu’un 
Vivre et mourir vont en bateau 
Vivre tombe à l’eau 
Il ne me reste plus qu’à mourir mon amour 
 
• 
 
Faux nez 
 
Vivre se promène avec un faux nez 
Pour ne pas être reconnu 
Sous le faux nez de vivre 
Il y a la peau des hommes 
La peau des hommes la peau des fesses 
Le corps de vivre revient de loin 
Tous les états de vivre sont une fête 
Mourir fait le mort se défait 
 
Refrain :  
Faire le mort n’est pas se défaire 
De la vie au contraire 
Le contraire des choses n’est pas 
Toujours le contraire au contraire 
 
Vivre se promène avec un faux nez 
Pour ne pas être reconnu 
Sous le faux nez de vivre 
Il y a la peau des hommes 
La peau des hommes la peau des fesses 
Mourir fait le mort vivre est à la fête 
Mourir fait le mort ferme les yeux 
Ferme les yeux oublie son corps 
 
Refrain 
 
Vivre se promène avec un faux nez 
Pour ne pas être reconnu 
Sous le faux nez de vivre 
Il y a la peau des hommes 
La peau des hommes la peau des fesses 
Les choses se posent et l’homme 
Dispose les choses dos à dos 
Mourir est la fête fait le mort 
 
Refrain 
Dominique Meens, Aujourd’hui rougie, P.O.L. 2010, pp. 275 à 278 - ces pages font partie de la section "Chansons Wolman", elles sont de Dominique Meens ET Wolman, de Wolman RELU et CHANSONNÉ par Meens
 
Bio-bibliographie de Dominique Meens 
 
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Anthologie permanente : Jérôme Thélot

 

nous            par le monde 
comme sombrent nuages ou feuilles            les brefs 
par la boue sans fin de froids de fleuves            nous  
 
« sentons et savons d’expérience  
que nous sommes éternels » 
 
naissant non pas du monde             où 
les vents vont qui 
hurlent en nous seuls            puisque nous 
sommes 
 
de nul ailleurs les feux frêles dans qui 
sa rosace est réelle 
 
 
 
 
 
or           frayé l’air donne 
de vivre 
 
à même le froid              dans 
l’inouïe splendeur du monde  
 
à même le              vif 
où rire de pente en rêve            brille 
 
absolument 
givre 
 
et rend            au monde l’effroi  
la volte            or  
 
surabonde 
ce jour 
 
 
 
 
 
ils vont           qui sait 
s’ils meurent 
 
où leur cœur           trahi 
naît comme naît de peur 
la bête perdue qu’on tue           qui sait 
 
si cette neige le monde 
les couvre           les 
couvrira jamais 
de son ardoise            de son 
inapaisable ciel 
 
ils vont            on dirait des Dieux 
ils vont comme            n’étant pas 
 
n’étant pas même  
du ciel 
 
 
 
 
 
là-bas 
vers           la carlingue 
du froid 
 
on entend             qui crient 
les enfants 
dont plus d’un pleure            trouer 
la paroi d’air 
 
ils ont rivière au dos             pierre 
à l’aile 
 
et soudain se taisent  
 
jouent             le ciel aux doigts  
à retrouver les mondes 
dans les grands cercles d’eau 
 
 
Jérôme Thélot, pas même du ciel, collection « Cendrier du voyage », éditions Fissile, 2010, pp. 41 à 44 
 
par Alain Paire 
 
Bio-bibliographie de Jérôme Thélot (par Alain Paire) 
 
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Anthologie permanente : Jean Miniac

 

Dans le numéro 20 de la revue Dans La Lune, dirigée par Valérie Rouzeau, et tout juste parue, on peut lire plusieurs poèmes de Jean Miniac.  
 
 
Le thon 
 
Un jour, je m’en souviens, 
Un vieux voisin m’avait arrêté dans un chemin creux (on entendait la mer au loin) 
Et dit : « Alors, toujours dans tes poésies ? » 
D’un air d’aimable mépris. Je n’ai rien répondu. Les vagues n’avaient pas encore lavé le corps de son fils 
Qu’il allait tuer de cette façon. 
C’est vertigineux, la vie. On aime et armé de ce blanc-seing, 
On pousse un enfant au suicide. 
Je suppose que Louis aurait survécu s’il avait eu d’autres parents. 
Il s’est pendu une matinée de septembre comme celle-là, 
Ou peut-être un soir de novembre, quand tout est si lourd à porter – après tout, qu’importe ? Il s’est pendu –  
Sa longe pour une fois a tenu, lui qui n’en supportait aucune. 
Un soir je l’ai rencontré, sur cette petite route sortant du port ; un thon était suspendu au guidon de son vélo ; il pédalait nonchalamment ; 
Oh, mon Dieu, comme les âmes sont difficiles à ressaisir 
Lorsqu’elles tournent depuis si longtemps dans ton orbe ! La lumière du soir nous gagnait 
Lentement. Nous mangeâmes paisiblement 
Le thon 
Dont il avait fait griller des tranches sur un barbecue improvisé 
Loin de la mer 
Mais si près d’elle, en même temps ; 
Je crois qu’il me raccompagna par ce même chemin creux 
De calamiteuse mémoire ; 
Il m’a demandé si j’écrivais toujours des poèmes. J’ai dit oui.  
 
Jean Miniac, in Dans la Lune (Revue de poésie destinée aux enfants de 5, six, sept à cent, 117 ans, garantie 100 % décarêmélisée), n° 20, novembre 2010, Centre de Création pour l’Enfance (Tinqueux), p. 12 
 
Bio-bibliographie de Jean Miniac 
 
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Anthologie permanente : Mathieu Bénézet

 

, 1 vasselage de mouettes 
• une pensée renaît –  
• 1 chiffre de cailloux | 
• les jambes nues des enfantines 
 
• si doucement, doucement, les 
toits d’ardoise reflètent les vagues – 
, luxation du Vide | 
 
• comment jucher le vide sur 1 socle | 
• empreintes de neige : elles ont vieilli : 
elles sont eau, et neige de nouveau : 
, ballottement d’1 démarche qui 
emprunte au jaune,  
 
• il existe des retraites de sainteté – 
• vieillards à l’image d’un îlot rocheux | 
• je tiens à 7 rocaille jaune 
• je me plie en avant –  
 
• Il faut bien que je regarde la 
falaise morte pour ce qu’elle est : 1 
falaise morte • 
 
• Il dit : Il y a une chose que les mots ne peuvent 
pas signifier : secondes sous la rafale, secondes 
enjambant la Vie à sec – 
 
La Chronique dit : Que sont les remparts flambants 
du monde... selon Lucrèce... que sont 
• je songe à l’anéantissement du Chant déchiqueté 
bousculé dans 1 boue bleue | 
• comment baisser le store, Il dit : 
comment baisser le store –  
 
• même les faces des cadavres ont des sources 
mystérieuses, incompréhensibles, dissimulée : on 
dirait des chevaux entravés pour l’ultime fois : les 
trous des yeux ont la mémoire d’1 fracas, il pleut 
sur chaque paume humaine, il pleut | 
 
• Il dit : Ne demande pas tant –  
• demande-moi • 
• l’étroitesse des épaules • 
• tu descendes à travers 1 ombre • sautillante • tu 
descends • et 1 odeur exquise t’enveloppe • les 
tuiles ont la même couleur jaune que dans ton 
enfance • ne demande pas tant • l’ivresse est 1 
échange entre passants terrestres • va • va • le 
noir est bleu, nettement bleu • il existe des retraites 
qu’on croirait badigeonnées d’exister à la hâte. • Il 
dit : Ne demande pas tant | 
• une pensée renaît • 1 pensée 
qui dévisse • 
 
, note opaline des mains – 
& le cœur brûlé à la mi-journée | 
• J’apprends [?] le sens de l’homme 
pas de l’humain | 
• parfum d’1 âme seule – 
 
• La Chronique dit : Quant à l’inachèvement du 
texte, c’est son propre inachèvement • ne pas laisser 
le dernier mot au non-sens... Qu’est-ce qu’1 « désastre 
arrêté » | 
• qu’est-ce | 
• rien n’est arraché au silence ; le silence nous arrache | 
 
• 1 prose qui mêle les vivants & les morts, 1 prose 
à la mi-journée d’aimer 
& 
de mourir | 
Qu’est qu’1 manie de l’éternel | 
• Odeur bouche close – 
• Il dit : C’est à nous de désembourber la barque 
de la longue phrase – 
[...] 
 
Mathieu Bénézet, Il vient d’un enfant dans un autre livre, frontispice de Philippe Hélénon, L’Arachnoïde, 2010, p. 113 à 116. 
 
Mathieu Bénézet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Mais une galaxie, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, lecture du Lundi des Poètes, La tête couchée de Brancusi (parution), La Terrasse de Leopardi (parution), extrait 7, Ne te confie qu’à moi, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11 
 
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Anthologie permanente : Isabelle Baladine Howald

 

Les Éditions La Cabane publient Mouvement d’adieu, constamment empêché d’Isabelle Baladine Howald. 
 
  
(septembre) 
[...] 
 
17. Il me parle au téléphone, je marche dans les petites rues, je me suis éloignée pour qu’il y ait moins de bruit, sa voix si particulière me touche, il dit « je compte sur toi », je dis « oui », 
 
18. « dans un an », je dis « oui » (quand il dit « dans un an » je pense à Tsvetaeva et à Pasternak) 
 
19. Il m’a dit « nous boirons du vin blanc », comme elle m’avait dit « nous regarderons la flèche, de ta fenêtre ». 
 
20. jour de l’automne, il reste trois semaines exactement. 
 
21. Douleurs du corps, à force d’efforts.  
Je les sais définitives, c’est un dernier effort. 
 
22. Au téléphone tard le soir, je pleure, tu me parles comme à un enfant, le monde est à l’envers et cela me rassure brièvement. Et si j’ai mal ou peur qui veillera sur moi ?, tu as tant de patience. – Je veillerai. Je me souviens quand je voyais la peau si fine de tes bras frissonner sous la fièvre, autrefois, par minuscules vagues. Et qui pourra m’entendre si j’appelle ? – Moi je veillerai, j’écouterai.  
 
23. Je vais dans le nouveau lieu, déposer la Correspondance de Celan et Adorno, et une petite plante. Rien d’autre. 
Mais je reste debout à regarder les variations de la lumière, j’écoute les bruits nouveaux, je ne suis plus nulle part mais le désir de vivre ici me coupe le souffle.  
 
[...] 
 
Isabelle Baladine Howald, Mouvement d’adieu, constamment empêché, La Cabane, 2010, pp. 15 t 16  - site de l’éditeur
 
Isabelle Baladine Howald dans Poezibao : 
bio-bibliographie, texte librairie et achats livres en ligne, extrait 1, extrait 2, rayon poésie de la librairie Kléber à Strasbourg, La Douleur du retour (par F. Trocmé) 
 

Anthologie permanente : Jacques Jouet et Jacques Roubaud

 

 
Les éditions Apogée publient À Lorient, de Jacques Jouet et Jacques Roubaud.  
« En mars 2009, la ville de Lorient s'écrit de toute part lors d'une manifestation ludique que le CDBB a imaginée autour des écritures contemporaines : "Lorient, mode d'emploi", titrée ainsi en hommage à Georges Perec, fondateur de l'OULIPO. Nous sommes à Lorient, ville au nom géographique-exotique, "musical", qui appelle à constituer une carte du monde imaginaire, appelle aussi des écrivains à écrire sur elle, à partir d'elle, pour elle. C'est ainsi que nous avons invité Jacques Jouet et Jacques Roubaud, deux héros de ces temps modernes, deux marcheurs de talent, à sillonner la ville, à ouvrir ses potentialités d'orientation, à "trouver de la grandeur dans l'ordinaire". Sous leurs plumes, Lorient devient le théâtre de scènes inattendues qui deviennent des poèmes à voix, à voir, à entendre et à éprouver. " » (Bénédicte Vignier, directrice artistique du CDDB-Théâtre de Lorient, dos du livre) 
 
 
 
Portraits, 2 : 
Poème portrait de Timon Poisot,  
avec trois mots demandés au sujet 
 
 
Timon Poisot n’est pas d’Athènes, et la beauté 
est le mot qui lui vient d’abord, après quoi le vert 
couleur préférée, celle de l’herbe ou des yeux de certains animaux 
 
chatte, comme la sienne Capsule, reine des animaux. 
Timon a 12 ans, Nîmois d’abord, avant Lorient, la beauté 
des villes dépend de l’air et de la densité de vert.  
 
Réfléchi. Il porte une « casquette » de cheveux tenue au gel. Pas de vert 
à son vêtement, mais de l’anglais sur le T. shirt et le jean, des animaux 
fantastiques. Sur le dos de la main : « ça va coucou » au feutre, tracé en beauté 
 
Jacques Jouet, « À Lorient », in Jacques Jouet, Jacques Roubaud, À Lorient, éditions Apogée, 2010, p. 25 
 
• 
 
Portrait en marche 
 
1 
 
Place de l’Yser, la ville de Lorient, sous trois nuages 
Honore Michel François Marie Legou, son historien 
« mort en cette maison ». 
Rue Jules Simon, un vélo peint sur un mur 
Blanc, à côté d’un portail vert. Impasse Fontaine Saint- 
Christophe, sous les fleurs 
(Glycines), qui font pont. Rue Etienne Dolet, le soleil 
Peint un « Hopper » sans personnage, d’une façade sur  
rue, 
Trapèze rouge, rouge aussi un rectangle de cheminée, 
une porte. Dans l’eau 
 
 
II 
 
Du parc de Trefaven, une installation de canards et pierres, apparue 
Dans l’eau brouillée au vert. Ciel bleu tendre, le soleil 
Se déploie au-dessus de la rue Marie Dorval. Penchent 
les nuages 
Vers le blanc de quatorze étages (un sonnet d’étages) 
hlmiens, trempés de l’eau 
D’un ciel vaporeux presque blanc aussi de nuées-fleurs, 
Alfred de Vigny n’aurait guère aimé cette maison 
Ses fenêtres voilées de stores comme au gutta-percha* 
murées.  
 
*chatterton 
 
Jacques Roubaud, « Lorient infra-ordinaire (26 + 2 poèmes) », in Jacques Jouet, Jacques Roubaud, À Lorient, éditions Apogée, 2010, pp. 70 et 72 
 
Jacques Jouet dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1 
 
Jacques Roubaud dans Poezibao :   
bio-bibliographie lecture Double Change (05), fiche lecture de l’essai de Véronique Montémont Jacques Roubaud ou l’amour du nombre, extrait 1, extrait 2, extrait 3 et parution Poésie/Gallimard La forme d'une ville…, extrait 4, extrait 5, autour du Cahier Critique de Poésie, extrait 6, extrait 7, Roubaud, rencontre avec JF Puff (parution), in Notes sur la poésie, Roubaud, rencontre avec JF Puff (par T. Hordé), extrait 8, ex. 9 
 
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Anthologie permanente : Alexandru Muşina

 
Le kilomètre 0 
 
Rien que des sons et des couleurs, débris d'avant 
La Grande Suture. Ceux sur lesquels les tanks 
Sont passés ont été absorbés par l'asphalte: atome par atome 
Ils sont entrés dans nos maisons. Nous-mêmes, sans le vouloir, 
Nous les avons pris sous la semelle de nos chaussures 
En nous embrassant ou en nous dépêchant 
Pour prendre le métro. Là où il y a eu du sang 
Il y a des livres, là où il y a eu de la transpiration effrayée 
Il y a l'odeur de viande grillée et de kebab, ceux qui ont pleuré 
Sont devenus terre, os, caillots de sang, 
Ceux qui ont tué encrassent les télévisions, ceux qui ont vendu 
Et acheté montrent leurs dents dans les journaux. Un après-midi  
Chaud et limpide avec T. qui m'a dit: « Je pars! Je pars. 
C'est plus possible ici! Au moins là-bas je pourrai me promener 
D'un lieu à un autre. Au moins là-bas, 
Leurs déodorants sont meilleurs. » Je savais 
Que je ne le reverrai plus jamais, j'ai laissé  
Passé trois trolleybus, 
Puis je lui ai dit: « C'est comme ça, mon vieux. Bonne chance! Moi, je reste. » 
                                     Des débris et des sons 
Et des couleurs, des milliards de caillots de sang 
Rassemblés sur le cerveau, là 
Où la transpiration de la peur a été, il y a maintenant la fumée de saucisses et de kebab, 
Là où le sang a été, il y a des livres et des fleurs et des cartes postales, 
Là, à la place des fleuves de Babylone, il y a une simple bande d'asphalte, 
Sur laquelle passent en vitesse des voitures, des trolleybus  
Là où mes amis sont morts il y a une simple porte en l'air 
Par laquelle nous passons sans le savoir, soir après soir. 
 
• 
 
Le roi du matin 
 
Ici, je suis seulement moi, un petit roi matinal. 
Un empereur aux yeux embrumés. 
 
Ici, c'est moi qui commande. Je fais ce que je veux: 
Je peux me lever du lit. Me laver 
Le visage, les dents. Ou pas. 
 
Ici, un animal démesurément grand 
N'obéit qu'à moi. Je fais ce que je veux: 
Je peux fermer les yeux, le laisser partir. Ou pas.  
 
Ici, je suis seulement moi. Un roi transparent du matin. 
Un empereur aux yeux de brume.  
 
• 
 
L'Archipel 
 
Un rouge archipel a encore poussé 
Sur ma peau. Seraient-ce les archanges  
Des cellules? Mécontents. Seraient-ce les daïmons 
Du foie, de la rate? Seraient-ce les petits dieux 
Des vaisseaux sanguins? 
 
Je porte avec moi un animal géant, 
Un continent, une galaxie. Personne ne sait véritablement 
Ce qu'il s'y passe. De temps en temps, 
Je reçois des signes: une dent trouée, un bleu, 
Un rouge archipel sur ma main gauche. 
 
Personne ne sait véritablement qui 
En est le maître. Je prie, les uns après les autres : les archanges, 
les daïmons, les petits dieux, les grands dieux des méninges... 
M'écoutent-ils? Personne ne le sait.  
 
J'avance, j'avance, les yeux ouverts. Rêvant 
D'un animal géant, d'un continent, 
D'une galaxie. J'avance, j'avance. De temps en temps 
Je m'arrête. Je regarde le rouge archipel, 
Je ferme les yeux. J'entends les oiseaux dehors. 
J'entends les voitures passant au loin.  
 
J'entends mon coeur battant. Le coeur 
D'un animal géant, d'un continent, 
Le coeur d'une galaxie en gélatine.  
 
 
Alexandru Muşina, traductions inédites du roumain de Fanny Chartres 
 
(Fanny Chartres) 
 
 
bio-bibliographie de Alexandru Muşina 
 
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version originale des deux premiers poèmes en cliquant sur « lire la suite... »

Anthologie permanente : Dominique Fourcade (et Simon Hantaï)

 

 
Alexis Pelletier a bien voulu confier à Poezibao une belle anthologie composée autour du thème Poésie et peinture.  
J’ai choisi aujourd’hui cet extrait d'un livre de Dominique Fourcade consacré à Simon Hantaï.
 
 
Ainsi par une nuit d’été, une nuit ou un petit matin d’été, la mort est venue accomplir une première formalité auprès de Simon Hantaï, non sans avoir toléré beaucoup de choses, et notamment qu’une œuvre magnifique, de grande ampleur, de toute beauté, attirante à jamais, se réalisât.  
 
été trois linceuls 
 
Abois : et lui désormais, est une partie de la mémoire de l’été – wagonnets de reines-claudes, de muscat et de deuils. Trois morts cette saison ma saison, je n’ai que l’écriture pour trier – trois morts qui transforment l’été en une morgue chaude. Simon Hantaï est le troisième. Je compte sur l’automne pour mettre fin à cette série – l’automne d’ailleurs aujourd’hui même ou sinon lui son balayage.  
 
infime  
de cymbales  
balayage  
incontestablement la mort est sur le motif  
 
Quand elle l’a surpris – mais l’a-t-elle surpris ? – il était nécessairement dans un ressassement d’indigo. Peut-être même a-t-elle eu raison de lui par une overdose d’indigo. Ce sont les mêmes mots qui vont vers la mort et qui en viennent, il faut être très attentif à la différence ; elle est intérieure, et ce n’est pas seulement une question de lest. Quand ils viennent de la mort les mots sont d’une plus grande jeunesse. Insolents de jeunesse et incontrôlables d’audace.  
[…] 
 
Hantaï l’alouette. Alauda. Lark, petite lark aiguë. S’élève à la verticale au-dessus du champ. Emporte dans son œil toute l’étendue de la peinture en considère la nature. Regarde si la surface est sans mensonge. Chante obstinément le motif peinture. Parfois la lumière est oblique, et le motif est l’abîme. Condition humaine encore et encore. L’urgence d’une grande exposition provoque des étincelles d’angoisse, et la crainte qu’elle n’ait pas lieu une bouffée de désespoir. Les Mariales, je leur tiens le langage de ma jeunesse, je les rassemble toutes les nuits et je leur dis : au travail mes chéries. Il y a de l’impatience.  
 
Dominique Fourcade, Thème motif, motet, pour Simon Hantaï, Michel Chandeigne, 2008
 
(Alexis Pelletier) 
 
Dominique Fourcade dans Poezibao :  
bio-bibliographie, présentation du numéro spécial (n° 11) du CCP, extrait 1, in notes sur la poésie, extrait 2, Citizen Do (par A. Malaprade), extrait 3, Eux deux fées (par A. Malaprade) 
 
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Anthologie permanente : Anna Akhmatova

 

 
Alain Paire a préparé pour Poezibao une importante sélection de poèmes d’Anne Akhmatova extraite du livre L'églantier fleurit, traductions de Marion Graf et José-Flore Tappy, tout récemment paru à La Dogana. 
 
 
                                                     à O. Mandelstam 
 
Je me penche sur eux comme sur un calice,  
Ils renferment tant de notes chéries qu'on ne peut les compter. 
De notre jeunesse tachée de sang 
Ils sont le tendre et noir message. 
 
Jadis, j'ai respiré le même air, au-dessus  
Du même gouffre, dans la nuit, 
Dans cette nuit vide, cette nuit de fer, 
Où vainement tu appelles, où tu cries. 
 
Ô qu'il enivre, le parfum de l'œillet 
Dont un jour là-bas j'ai rêvé, - 
Et vont et viennent les Euridices, 
Et le taureau emporte Europe sur les flots. 
 
Ici, ce sont nos ombres qui survolent 
La Néva, la Néva, la Néva, 
C'est la Néva qui bat contre les marches, 
C'est ton laissez-passer pour l'immortalité. 
 
Ce sont les clefs du logis 
Dont aujourd'hui - motus... 
C'est la voix d'une lyre mystérieuse 
Paissant au-delà du tombeau. 
 
                                                  1957 
 
• 
 
Encore un toast 
 
Buvons à ta confiance, et à ma fidélité, 
À nos présences dans ce même pays. 
A jamais envoûtées, soit, 
Mais nul hiver ne fut jamais plus beau, 
Et jamais sur le ciel on ne vit croix plus fines... 
Chaînes plus aériennes, ponts plus grands... 
Buvons à tout ce qui sans bruit a fui, 
Buvons à notre impossible rencontre, 
A tout ce dont je rêve encore 
Malgré la porte verrouillée. 
 
                                                  1963 
 
• 
 
Tessons 
       
                       You cannot leave your mother an orphan 
                                                                 Joyce 
 
I 
 
Privée d'eau et de feu, 
Séparée de mon fils unique ... 
Sur l'échafaud du malheur, je trône 
Comme sous un baldaquin ... 
 
II 
Il a bataillé jusqu'au bout, le furieux bagarreur, 
Jusqu'aux plaines de l'Ienisseï... 
Pour vous, un vagabond, un conjuré, un Chouan, 
Mon fils. 
 
III 
Sept mille trois kilomètres ... 
Tu n'entendras pas ta mère t'appeler, 
Dans le rugissement du vent polaire, 
Dans l'étau du malheur. 
Là-bas, tu deviendras une bête, un sauvage, mon aimé. 
Tu es à nous, premier, dernier. 
Sur ma tombe, à Leningrad, 
Le printemps souffle indifférent. 
 
IV 
Quand et avec qui j'ai parlé,  
Je ne le cache à personne, 
C'est qu'au bagne on a laissé pourrir mon fils, 
Qu'on a battu à mort ma Muse. 
 
Pour moi, coupable entre tous sur la terre, 
Autrefois, aujourd’hui, à jamais, 
M'effondrer dans l'asile de fous - 
Voilà tout mon honneur ! 
 
V 
Comme une bête morte, 
Vous me hisserez sur un crochet sanglant, 
Pour que riant, incrédules,  
Les étrangers fassent cercle 
Puis écrivent dans leurs dignes gazettes 
Que s'est éteint mon grand talent, 
Que d'un poète entre tous les poètes, 
La treizième heure vient de sonner. 
 
                                                  1930-1950 
 
 
Anne Akhmatova, L'églantier fleuri et autres poèmes, traduit par Marion Graf et José-Flore Tappy, avec texte russe en regard, 240 pages, format collection "Poésie", 16 x 21 cm. Préface de Pierre Oster, "Vignettes russes". La Dogana, 2010. pp. 131, 149, 153/ 155  
 
La plupart des poèmes de ce volume étaient parus en 1996 dans un cahier de la Revue de Belles-Lettres de 420 pages. ce cahier était réalisé par Marion Graf et José-Flore Tappy, avec des contributions d'autres traducteurs - Michel Aucouturier, André Markowicz, Louis Martinez  - des proses d'Akhmatova elle-même ainsi qu'une série d'études et de dossiers sur Akhmatova et Modigliani, ses relations avec Tsvetaieva, Pasternak et Mandelstam. 
 
 
Extraits de la Note sur la traduction, rédigée en post-face par Marion Graf et José-Flore Tappy qui ont revu et modifié leurs textes, tels qu'ils étaient parus en 1996. 
 
« Née en 1889 en Crimée, Anna Akhmatova élabore et publie son premier livre dans la serre poétique du début du siècle, en 1912 à Saint-Pétersbourg. Le grand poème de la maturité, le Poème sans héros, paraîtra en 1962, quatre ans avant sa mort, survenue près de Moscou en 1966. Cette longue trajectoire qui mène des poisons subtils du modernisme aux énigmes de la modernité se détache sur le fond d'un siècle dangereux dont Akhmatova, passionnément, tragiquement, s'est voulue solidaire pour le meilleur et le pire : elle fut l'amie de Mandelstam et de Modigliani, d'Isaiah Berlin et de Joseph Brodsky ; par sa bouche, dans son chef d'œuvre, le Requiem, composé sous les murs des prisons staliniennes, "crie un peuple de cent millions d'âmes". 
Car à la "souple Gitane" qui régna un instant sur la bohème pétersbourgeoise, il ne devait selon le mot prophétique de Mandelstam, être fait grâce "d'aucun des supplices de Dante" : deux guerres mondiales et deux révolutions, la famine et la maladie, les aléas de la gloire et de l'oubli, deux maris morts sous les coups du régime, un fils emprisonné et déporté pendant dix-huit ans, quarante ans de censure, d'intimidation, de diffamation, d'effroi, deux longues périodes d'interdiction totale de publier. 
 
[...]Dans notre travail de traduction, nous nous sommes laissées guider par un trait dominant de la poésie d'Anna Akhmatova : l'acuité immédiate de sa pensée et l'extrême concision des images. Nous n'avons pas cherché à reproduire la mesure du vers russe, syllabotonique, si profondément distinct du vers français...  
[...]Surtout c'est l'intonation inimitable de sa voix que nous avons voulu transmettre : entre ardeur et mélancolie, tendresse blessée et rébellion, impatience et pudeur. Derrière une apparente simplicité, résonne une voix de fer et de velours, où la véhémence intérieure se concentre dans une langue parfaitement sobre et concrète, sans épanchement ni lamento, avec cette pointe d'ironie, de brusquerie ou de rudesse, souvent en fin de poème, qui vient briser net l'émotion." 
 
Littérature russe chez La Dogana :  
Ossip E, Mandelstam :Simple promesse, traductions de Philippe Jaccottet, Louis Martinez, Jean-Claude Schneider, post-face de Florian Rodari. 
Ossip E. Mandelstam : Entretien sur Dante précédé de La pelisse, traduction de Jean-Claude Schneider. 
À paraître en 2012, un ouvrage capital de Ralph Duti, Mon temps, mon fauve, Ossip E. Mandelstam, une biographie (traduction de Marion Graf), édité en collaboration avec les éditions Le bruit du temps. 
 
En liens :  
Marion Graf, sur le site culture-actif. 
José Flore-Tappy, ( Poezibao.) 
 
le site des éditions La Dogana 
un article dans Poezibao, à propos de Florian Rodari, responsable des éditions de La Dogana. 
 
Alain Paire 
 
Anne Akhmatova dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, concert-lecture (05), extrait 3, extrait 4 
 
 
 
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Anthologie permanente : Jean-Claude Pirotte

 

 
c'était un vieux chat c'est encore 
un vieux chat je lui parle il m'entend 
mais il se garde bien de répondre 
il attend c'est un chat patient 
 
qui sait qu'il usera ma patience 
après tout je ne suis qu'un humain 
j'ignore tout de ce monde profond 
où son corps trouve sa récompense 
 
et son esprit la raison de l'attente 
il est là chez lui je suis seul 
à rêver qu'il m'attend je le vois 
s'éloigner dans le vent qu'il aimait 
 
• 
 
le chat c'est un pèlerin 
qui explore à l'infini 
des espaces sans mesure 
où nous n'avons pas accès 
 
les contrées imaginables 
ne sont pour son oeil vivant 
que domaines sans surprise 
il voit d'autres univers 
 
où la lumière caresse 
des ombres furtives toujours 
et les matins renouvellent 
un monde habité sans cesse 
de miracles dorés 
 
• 
 
tu te croyais seul tu ne l'étais pas 
même endormi le chat veillait 
il ne dormait que d'une oreille 
l'autre t'écoutait penser 
 
ou ruminer ta misère 
et c'est bien pis aujourd'hui 
qu'il n'est plus là pour te forcer 
à lui ouvrir une fenêtre 
 
sur la nuit de feutre et le ciel 
 
• 
 
parfois tu venais t'installer 
sur le grand cahier ouvert 
tu me regardais les pigeons 
passaient devant la fenêtre 
dans un furieux froissement d'ailes 
ton regard se bridait un peu 
 
j'avais moins mal à la tête 
et le jour paraissait moins sombre 
 
Jean-Claude Pirotte, Autres séjours, Le temps qu'il fait, 2010, 195 p., pp. 42, 48, 50, 66.  
 
Ce livre comprend un véritable tombeau du chat, d'une cinquantaine de poèmes. 
Benoît Moreau 
 
Jean-Claude Pirotte dans Poezibao : 
bio-bibliographie courte, bio-bibliographie commentée par les textes, Hollande (note de lecture de B. Moreau), Passage des ombres (parution), extraits 1, Revermont, extrait 1, le prix Kowalski, extrait 2 ; Le Promenoir magique (par F. Trocmé), extrait 3 
 
 
 
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